Scorre l’amore come rapide di torrente,

può condurti in un lampo al fiume,

al mare aperto e nello spazio libero

dell’infinito, ma se lo navighi

controcorrente ti travolgerà, ecco

ci sta già travolgendo. C’è l’arrocco

sulla scacchiera, il re e gli intrighi

di corte sono il passato, l’effimero

ch’è duro a morire prima che il lume

della notte lo trasformi nell’assente

in vetrina. E non c’è un tempo per amare

e uno per stordirsi, è un solo monolite,

un respiro caldo, un soffio di brezza,

ruvida carezza e bacio di carta vetrata,

il sale nella dolcezza, la punta d’amaro

nel cioccolato, le carte truccate del baro

al tavolo da gioco, la nuova puntata

del romanzo della vita. E la bellezza

-ti dico- è nell’insieme, persino nella lite,

perché il nucleo del cuore è circolare.

E intreccio parole, verbi a complemento, rime

come arabeschi, suoni sincopati, fiabeschi

affreschi del reale, del nucleo in divieto di sosta

nel traffico del quotidiano. Per dirti cos’è l’amore

al tempo del tramonto, un segno nello spazio,

una porzione di cielo illuminata a giorno,

l’epicentro di ogni emozione, la regione

di ogni canto. E se come d’incanto ogni equazione

ha una soluzione e se vedo chiaro ogni contorno,

-le ombre insieme a barbagli, dono e dazio

agli angoli della tua figura- il petalo di un fiore,

la lente del talento, quei versi nella posta

abbinati ai confetti al pistacchio: siamo questi,

sensi come torce, lame di luce e gocce di sublime.

E quel memo appeso sulla torre diroccata

“ Siamo ricordi che esplorano l’attimo

venturo” ormai sbiadito: l’ultimo

che l’ha letto è stato l’invitato alla cena

prima del naufragio. E nessun soccorso

è stato mai chiesto, secondo il discorso

della prima imputata nel retroscena

della stampa. La nenia del mare sia il settimo

sigillo, sia il codice finale: varrà l’attimo

perduto per giudicare ogni scelta sbagliata.

A guardia del cimitero delle parole,

fiori nel recinto delle aiuole,

gocce di pioggia e cirri, cuori

e amori d’atmosfera, tra languori

eterni, cieli, lune e stelle,

al lume di candela, la pelle

delle fanciulle è d’alluminio

dicono, nelle notti di plenilunio,

tramonti e albe colorati sul mare,

è tutto pastello su quest’altare

di perfezione. Per i vocaboli

dei poeti l’estrema unzione, amabili

resti di un’arte in via d’estinzione,

un respiro, un rito, una degustazione

di lemmi: commi trasformati in versi

alla cena dei dilemmi, poi il levarsi

del canto degli addii, è dalla porta

di servizio l’ingresso della scorta

degli aedi, il paradiso può aspettare

-è il verdetto della corte delle zanzare-

non ci sono più posti a sedere,

tutti riservati agli angeli con le bandiere.

Proprio come tutti,

cocci di bottiglia e diamanti

parimenti, poi furfanti

sotto volta di stelle

e ancora frangiflutti

nelle sere di tempesta, farfalle

a volo frenato, mutanti

di specie in via d’estinzione.

E quando è finita la ricreazione

ci resta dentro calore di fiamma,

l’alfa, la beta e la gamma

di ogni romanzo vecchio, lo specchio

senza riflessi, poi l’occhio

di scorta per ciclopi a corto

di denari. C’è ancora l’orto

da sistemare a fianco del muro

senza intonaco, sarà pure duro

l’amore senza compromessi per sessi

all’ultimo stadio dei paradossi:

la storia ora scorre ma senza sinossi.

“Shat mat” sussurra la Regina alla favorita

del re, indicandole la via d’uscita,

“le jeux son fait”, tra il rosso e il nero,

vince lo zero e perde sempre il forestiero,

game, set, match e bacio in tribuna

all’uomo in frac, festeggia al chiaro di luna

la dama in nero col vampiro di turno

nel castello senza mura: gli anelli di Saturno

spariranno tra milioni di anni -è tra le notizie

confermate dall’agenzia unica delle calvizie

sul suo blog ufficiale-. C’è sempre uno sconfitto

e un vincitore, se chi dà le carte è afflitto

dalla sindrome del baro: l’impreparazione al potere

è lo slogan del momento alla corte del biscazziere

del regno. C’è un pegno da pagare al tribuno

rossobruno, si accettano rime e versi di nessuno,

purché scritti a mano, s’intitolerà una strada

al poeta ignoto uno, in forma di sciarada

da cruciverba. E’ tempo che passi, taccia

e chiuda, in attesa di stare tra le tue braccia.

Piume e petali di rosa nel vento,

chiese verticali e liquide

valli a distesa d’orizzonte. A stento

intese l’uomo, che sulle ripide

discese da altezze siderali

girava tutto: oblique vocali

nel volume della realtà, legni

di croci e palafitte, stagni

in quiescenza e pensioni

nell’aldilà per angeli e demoni,

il senso acuto delle sconfitte

dopo l’incrocio delle fitte

al cuore. Le mani nelle attese

infinite, nascosti, da occhiali

da sole, sguardi come cattedrali,

esposti alla catena d’intese

impreviste. Mai e mai si arrese

il maestro del racconto: accanto

all’altare, nel chiostro soltanto

pace nelle ombre della sera,

quel tanto che basta a dare voce

al plenilunio e alla crociera

tra le acque di una vita di luce.

Quel solo semplice filamento

d’informazioni lineari

replicate, sarà d’estate

che sparirà il passaggio

di gocce, per allora il talento

avrà mille voci e cento fari

su spille di luci disegnate

su ville e piazze. E il saggio

scriverà della prossima ora

del paradiso, il concerto

delle sirene sarà rinviato

al mese delle camelie

rosse, poi sarà l’aurora

ai confini del deserto

a svelare la sorte del fato

ancora appeso alle nenie

della notte e delle lotte

degli amanti col buio. Sonno

e veglia a cicli invertiti,

ripetuti inviti a raccontare,

eccolo il vuoto delle grotte,

l’ignoto delle rotte, quel cenno

per capire che diverremo detriti

e polveri magiche da alveare.

E trovarti inaspettata sulla mia nube

preferita, in gita con i tuoi anni di scorta,

sa di ricotta la torta e l'uovo di cioccolato

è bianco avorio, il desiderio che ho di te

si è duplicato all’istante per scissione cellulare,

gocce di rugiada al riverbero del sole

sulle tue ciglia di zucchero filato.

E poi in viaggio lontano dal passato

con lenti nuove issate come vele

a prua, il mare è l'infinito dell'amare

a un'onda sola, ape regina del re

senza corte del castello incantato,

se vuoi varcarlo, l'ingresso è dalla porta

laterale persino nel regno delle fiabe.

Distici mistici niente acrostici
siamo tossici dell'appartenerci
foci di voci
nemmeno croci agli incroci del viaggio.
Solo luci intermittenti
che accese spengono il sole.
Forse il tempo può incurvarci
stingerci trasformarci
ma rimane il nucleo
il riconoscersi il ricostruirsi identici
(di)mostrarci
forse sporgendoci come vertigini
impaurirci...soffrire
nel claustrofobico (con)tenersi
luci di notte ad alleggerirci i sogni
e soli di giorno nel ricongiungerci
nel verso corretto
detto e ridetto a dispetto di tutto
rimarsi a morsi
o stringersi al petto i respiri
calarsi nel pozzo dei mali
e respirarsi a fari spenti
e poi scoprirsi più forti di tutto.
Amarsi e volersi
cosparsi di sale o di viole
dispersi e riuniti
al momento giusto.

E mi sorprende la falce della luna

fioca e bassa sopra l’orizzonte

diamante grezzo, linea d’occidente

morente fiato, sommesso bisbiglio

che precede un rauco grido di morte.

A chi è toccato in sorte il filmato

di ciò che procede senza alcun senso

prima di schiantarsi tra il fumo denso

e acre che chiude la gola? Il quadrato

del battito e la radice delle porte

chiuse in faccia, la geometria è un foglio

tra le mani del figlio imprudente

è un calvario salvarlo, ma se c’è un ponte

e se il vento è muto, è larga ogni cruna.

È fredda questa notte senza stelle

le rotte del tempo sono chiuse

a ogni viaggiatore senza scorta

l’aorta cede e le doglie sono dieci

al cubo, il tubo dell’ossigeno

è interrotto da un grumo scuro

di sangue, è stato il turno dei nonni

a scoprire l’orrore del fumo dei forni

e del gas che non si vede dal muro

che ci divide dal reale. Il triangolo è scaleno

e il cortile sghembo, nelle stragi

c’è il senso di ogni vita storta

la speranza è risorta quando le fosse

si sono svuotate e sono riapparse le folle.

Torrenti di parole infiocchettate

scambi d’amorosi sensi inversi

a godersi le gemme reclinate

le declinate gioie di catarsi

genitivi e genitali, gli orinali

pieni, osceni i cuori più dei versi

talent, gara di rispetto, orientali

sapori di spezie, calembour, facezie

e nequizie, sazie le narici, soffici

cuscini, le carni e i vini, inezie,

questo è brutto, l’altro è maleducato,

ha scritto in aramaico, l’ho distrutto,

il top è scollato e il seno sporgente,

teso e sodo, quasi un salvagente, di tutto

e di niente, idrorepellente, Odino

o Ogino, di chi è la colpa per questo bambino,

calma gente, non me ne sono accorta

intenta a scrivere in ginocchio, in preghiera

di sera, alla luce di una candela storta

per creare un gioco d’ombre e d’atmosfera,

calma ancora: lui è asceta, io sono gatta morta.

I tempi sbagliati accordi in gocce di veleno

essere amati quando non si ama più

più o meno è andata così tra la pioggia

battente e l’arcobaleno trasparente

guardato a vista dal biscazziere

eterno il nero e il rosso sul quaderno

e ancora pensi e dubiti che sia inverno

e che i sensi non si celino nelle sfere

di cristallo delle emozioni lente

poi giochi al buio e perdi anche la faccia

il muro è alzato e lo hai alzato tu

quando il cuore svelato è stato osceno.

Grazie è stato bello, mio marito

amami, adieu monsieur, ricordati

ma che vuol dire? Facebook sparito

Perché mai?  Siamo malandati

vecchi col cuore stanco degli idioti

bella col trucco dei banditi

carta vetrata tra le stelle a gauche

il quadro è surreale, è di Bosch

dicono che ora ti fai di scotch

non ho inteso, non ho capito

liquore o nastro adesivo? Che mito

leggera con le piume al dito

le unghie sulla gola del malcapitato

arma impropria, mon etoile, sono rinato

da quando sei svanita nel creato.

Grazie, è stato e basta, la casta

è in una cesta e li ci resta

canta, balla e abbassa poi la cresta

ali di farfalla le mie, per salutare

amami, adieu madame, ricordati

ma che vuol dire? Spericolati

come animali in letargo, in coma

a Crema, a Reggio, il flauto a Brema

lui l’ama, lei è la catena della fama

tutta sorrisi e complimenti

i componenti della band dei lamenti

ora sono tre, ascoltali, sono talenti

poi sverna, cambia continente

il colore dei capelli non è importante

Adieu madame, grazie, è stato niente.

La mia base è in quella palafitta

sul lungomare ad est della città

c’è più successo nel fallimento

che nel trionfo, ho visto il conto

è troppo salato dice chi arriva a stento

a fine mese. Ho letto il tuo nome nel vento

e mi sono fermato ora che chiedi la carità

all’angolo della chiesa sfitta.

Il lupo cattivo indossa la gonna

della nonna, poi se la nipote

lo scambia per un travestito

è perché ne ha visto la foto in un sito

di scambisti. Il cuoco ora è bollito

ma ha da poco ricevuto l’invito

al ballo dei poeti tristi. Il frate

francescano è in chat con la sua donna.

C’è un vento che spazza via l’amore

e la pioggia ha i colori della notte

il fuorilegge guarda l’orizzonte lontano

non ha più casa e famiglia e il grano

dei campi è il suo letto, cosa c’è d’umano

se il tetto è nelle grotte, il piano

suona ininterrotto da ore e le porte

del paradiso sono sbarrate a ogni impostore?

Ti ho persa e non c’è sempre un motivo

nello specchio c’è una foto di prima

di quando le auto partivano a spinta

e tu non avevi una casa dipinta

con macchie di muffa. Chi ti ha convinta

ad abitarci è un’arpia col fondotinta

incrostato, il segreto svelato o è un dogma

del creato o è solo un sogno lascivo.

Le margherite sfogliate, m’ama o non m’ama

si m’ama, ma non mi vuole, mi duole

forse non lo sa che m’ama, con gli occhi

fobici che si ritrova, forse mi crede

una biscia che striscia sul marciapiede

di fronte casa sua. E’ un fatto di fede

l’amore è un gioco mi ha detto, chi lo vede

è maledetto, ma se ha scarpe a punta e tacchi

può ballare il tango sino a quando il sole

non sorge. Non m’ama dunque, è la trama.

L’amore in quattro ragli e mille serpenti

a sonagli, un asino fatto e rifatto

e una serpe di scuola, non c’è storia,

non c’è gloria. Non m’ha mai amato

solo scaricato dopo un giro sull’ottovolante

del luna park, sono una specie di mutante

in mutande, uno scemo patentato e insoddisfatto

potete dirmi di tutto. Maria? Chi è Maria?

Non si chiama Maria e non ha un gatto

lei è stato un angelo sino alle undici e venti.

Poi è arrivato lui, lui chi? C’è sempre

un terzo incomodo e pure un quarto

in cerca di guai seri e di nuove dame

da rimorchiare, visto quanto è bello il mare

da quassù? Migliore dei tuoi fianchi

di vetro e degli occhi neri stanchi

della frenesia degli orari sul finire

della sera. Le nuvole di liquame

si sono addensate, piove a dirotto

la luna non c’è, fanno la ola le ombre.

Appesa a una stella, la più vicina

dopo il sole, l’ha chiamata vertigine

perché non ne ricorda il nome

come la sensazione provata

quando ha incontrato uno sconosciuto

nel bosco dei tramonti argentati

o quando ha visto realizzati

i suoi sogni di bambina. Sente il liuto

in lontananza, è una trovata

del signore dei mantelli rossi o di dame

pietose con gli ultimi? L’origine

è un mistero, ma qui lo è più di prima.

Eppure è lì per cercarla, in un tempo

al quadrato e in uno spazio ristretto

l’equazione non è la stessa. La notte

l’ha ignorata e la morte le ha fatto visita

l’appuntamento è rimandato, le ha detto

a data da destinarsi, deciderà il caso,

l’amico matto con l’anello al naso.

Qualcuno ha osservato tutto

col cannocchiale, ma a sua insaputa

ora può riferire ogni dettaglio al conte

dei bastioni d’argilla, lui l’ha costretto

con un ricatto e non ha avuto scampo.

La verità è imprigionata tra le mura

della grotta dei folli, ma è in un’altra stella

ai confini estremi dell’universo. Nessuno

è mai stato laggiù senza perdere la ragione

forse è meglio non sapere quali segreti

nasconde l’oscurità di questo labirinto.

Chi ha la sua parte di ragione ha già vinto

un viaggio premio di dieci anni tra i pianeti

del sistema solare, come astronave avrà l’aquilone

più colorato e misterioso di Nettuno.

La vertigine è evaporata ma è arrivata la gemella

della nostra eroina, tra le due, la più dura.

Qui non ci sono mai stato pensò il fuggiasco della lanterna

una caverna è ciò che sembra, strano che non l’abbia mai vista

dista appena un isolato da casa mia. Pare sia stato bombardato

di lato e di fronte. Dopo essere entrato rimase di stucco

un trucco ci doveva essere per forza. Neve e ghiaccio dappertutto

il fatto è che fuori era estate e il caldo scioglieva ogni legame.

Legname e coperte sarebbero servite, per trovarle occorreva tempo.

Il campo visivo era limitato, quando provò a uscire dal quel luogo

il giogo già c’era, imprigionato nel palazzo della memoria.

La storia rimandava immagini conosciute, una voce di lato

fiato rubato al freddo sussurrava “ è qui che sei nato

cresciuto fuggito, è questo il racconto, la vita non è eterna”.

Odierna è la sorte, poi vide la madre e il padre sconosciuto

l’imbuto era profondo, parlò al suo primo amore, la ragazza

paonazza e pazza dalle trecce chiare, vide foto sbiadite

di vite allo sbando, amplessi brevi e insinceri, sparvieri

forestieri di ieri, stranieri di passaggio. Sua moglie la puttana

sottana in vendita e il suo migliore amico a letto con lei

i nei che diventavano macchie giganti e un colpo di pistola

alla gola, sbagliato mancato per un secondo di paura.

La cura non c’era, doveva ancora arrivare, il lasciapassare

è amare, era il suo nuovo angelo ad averlo detto d’un tratto.

Matto era stato a non darle retta, chissà perché era finita

svampita ma piena di vita è così che la ricordava quel giorno.

“ Torno” lei aveva detto, poi era svanita fuggita perduta

volatizzata e ancora non la vedeva nelle immagini sul tetto.

Aspetto che torni, ora è a lei che stava pensando tremando

volendo rivederla più di ogni altra cosa. Le parlò a cuore aperto

“ Il torto è stato mio, angelo mio, non ti ho più cercata

amata sempre, ogni giorno di più. Un’altra occasione volevo

speravo bramavo, ma il futuro è ciò che si costruisce ogni giorno

intorno c’è il ghiaccio, che faccio se ho sbagliato? Mi pento

contento di averlo fatto e di averti incontrata, desiderata

e amata a modo mio”.  Le foto le vide solo allora, un’ora

un’ancòra immaginato, lei era sola e rideva, poi era con lui

bui erano i suoi occhi, era tutto chiaro in quel momento

di pentimento. Non c’era più il film, era tutto concluso

deluso pensò che non c’era più scampo, ma la voce

la croce della sua coscienza ebbe un palpito, la porta

aperta, la luce che entra con lei, era stato perdonato.

La torre dei fuggiaschi ora è disabitata

dopo la retata degli scheletri appesi

al gancio di un robot, il mare è in apnea

e ulula il vento del nord, l’ultima strega

del nocchiero è morta di appendicite

tre anni fa. Credi che sia un monolite

la pietra prima del bosco della congrega

dei rabdomanti, non è così dice la dea

dei monti spogli. Non è qui la genesi

dell’odio, ma qualcuno l’ha avvistata.

Dall’altra parte della terra, al confine

con la regione dei giganti astemi

e la terra delle fontane zampillanti.

La regina dei comizi è stata deportata

ora recita a gettone per gli abitanti

di una città senza finestre, i torrenti

sono inquinati dalla marmellata

di catrame, per guadarli servono guanti

resistenti alla pece. Chi ha chiesto mi ami

non ha avuto risposta, è questa la fine?

Spulciando tra le righe delle leggi emanate

dal parlamento qualcuno ha scoperto

un refuso, per farle invalidare serve l’approvazione

dei discendenti del re di Prussia, perché gli eletti

sono stati confinati nel girone dei prepotenti

da una rivolta improvvisa degli elefanti

sordi. I briganti del sud ora sono protetti

da mosche danzanti al suono di una canzone

rap, le donne invecchiate stanno all’aperto

e quelle più belle non sono mai nate.

Le acque del fiume delle anime sono altrove

è notte di lune nascoste e di luci spente.

La signora in nero sosta in un prato

forse troverà qualcuno del settore

con cui fare l’amore, un becchino lucidato

a nuovo o un giovane prete spretato.

Poi andrà a cinema a vedere l’attore

di cui si è innamorata, ha pensato

alla fuga d’amore, ma nessuno è tanto potente

da alterare la scia del destino di questa nave.

C’è un sotterraneo, una rete di cunicoli

e fogne che conduce nello spazio infinito

non l’ho mai visto, ma è sicuro mi dicono

le compagne di banco di un’altra vita.

Stanno organizzando una spedizione

su Marte, sinora hanno trovato la canzone

della sigla, ma in una data prestabilita

il concerto dei fantasmi del poligono

si farà. Intanto il calendario è stato reso noto

ci sono variazioni di date, questione di secoli.

Il mantra dei vigliacchi è sempre lo stesso

vorrei ma non posso, c’è la vetrina del salotto

da lucidare, il bucato da bucare due volte

il marito o la moglie da coprire di ridicolo

ma di nascosto. È che proprio la libertà

non fa per loro e di sicuro mai succederà

che amino davvero. Questo spettacolo

è finito prima d’iniziare e il metronotte

è già al settimo caffè, qualcuno l’ha corrotto

con tre baci sulle labbra per rubare l’incasso.

John è stato ucciso e Marilyn non si è suicidata

la storia andrà riscritta spiega un esperto

della ristorazione. Ne sa più di tutti sull’argomento

perché ha studiato i loro menù per anni.

C’è un dongiovanni di periferia alla finestra

ha i capelli bianchi ed è sempre stato di destra

ha avuto tante amanti, ma ha fatto parecchi danni

seducendo la donna più in vista del parlamento.

Chi si è improvvisato artista dice che Dio è morto

ora sono in corso trattative per stabilirne la data.

Sono stato la cima e sarò il burrone

ma non un punto esclamativo

in fondo ai tuoi versi o l’interrogazione

della tua domanda di grazia. Finirò

i miei giorni con un sonno leggero

e se c’è un grido soffocato spero

che sia stato bruciato in un falò

d’agosto. Puoi chiamarlo gelo o aquilone

il significato non cambia, io sono vivo

e tu sei terra smossa a ogni canzone.

Ho messo l’apostrofo tra due pareti

per separare il colore dalla calce

l’alba è stata qui ma non s’è fermata

per colazione, ogni illazione al riguardo

è falsa, il sole ha ringraziato con un raggio

più caldo e due biglietti omaggio

per il concerto rock di un gruppo sardo.

Dicono sempre tutti che è finita

ma in ogni canto c’è un timbro di voce

e una melodia che rapisce i poeti.

E di questa storia che parliamo?

Quando allora ho detto che t’amavo

non era proprio a te che pensavo

ma a un’altra con la fattura del conto

del ristorante nella borsetta

la domenica di Pasqua di un secolo

fa. È ora che nel vicolo del molo

è passata la figlia minore della fretta

diretta a ovest del paradiso, il tonto

s’è ripreso l’orgasmo finto da schiavo

e ha girato i tacchi e io che allora non capivo

il latino ora scriverei anche in cinese ti amo.

Saremo altrove d’ora in poi, lontani

già lo eravamo, ma le voci, le dita

si accarezzavano in un posto sconosciuto

in un tempo di trasparenze e convergenze

d’istanti. Poi magari sputavamo sentenze

o dicevamo scemenze per puro diletto.

Il sonno era leggero e l’acqua muta

la riva toccherà il mare anche domani.

Altrove è fuggire quando l’altro s’avvicina

e battere le mani ai pescecani in frac

solo per dispetto, oppure scrivere sul muro

il bar è chiuso quando ogni porta è aperta.

E’ tenersi una foto sbiadita sotto la coperta

e pensare in bianco, grigio e nero

quando anche l’arcobaleno è fatto di crac

e il tossico sparge al vento cocaina.

Avremo un altrove a testa e tanti come

e perché quanti sono gli idioti in giro

al tramonto nella città di organza e seta

un pesce rosso da pilotare verso il sole

e uno spicchio di coscienza rivolto al male

dentro un cuore di bronzo. Anche la cometa

tornerà indietro e  finirà sotto il tiro

incrociato di stelle nane al liquame.

Così parlò Zoroastro dopo essere sceso dalla montagna

tutto è accaduto e accadrà ancora, Dio è morto

ma il suo fiato è nell’aria. L’uomo è in catene e il gregge

segue il pastore lungo la valle, però il riscatto

non è lontano. Chi ha scoperto il riso e amato la danza

può sperare di alzare lo sguardo, c’è una speranza

da inseguire. La scimmia più furba ha scritto la legge

e la più vile ha trasgredito, la civiltà è vicina all’infarto

e le bandiere brune marciano già nella campagna.

Il cuore dell’uomo è una cloaca e la guerra è alle porte

stavolta non vincerà il più forte o il più efferato

il tramonto  è stato solo rimandato, a quando la fine?

C’è romanticismo, hai detto, in questa visione

sarà stato per puro caso, ma da questa incursione

nell’eterno ritorno, qualcosa è nato, un’emozione

e uno sguardo sul futuro.  Ci sarà, se vuoi, la ragione

a trattenerti, ma non lo sai quale è il vero confine

tra il sempre uguale e la connessione col passato

che torna su sé stesso, conosci solo lo stato dell’arte.

La stella danzante immersa nel caos, questi siamo

se la via Lattea ci è oscurata, la materia pulsante

vive di trasformazioni, lente eppure visibili nel tempo.

Ci sarà già successo, ma se non ne siamo coscienti

è come se tutto fosse nuovo, la mente è vergine

se i pensieri nascono e muoiono all’istante. L’origine

è sconosciuta, siamo in equilibrio instabile, erranti

comete di polvere, gas e ghiaccio ma lo stampo

della libertà è nel corredo genetico. C’è l’idrante

per pulirci dal fango, un’onda di luce se ci perdiamo.

La città ritrovata sul fondo dell’oceano

non è Atlandide, né il cimitero dei pirati

è un luogo dello spirito, il rifugio per artisti

in cerca d’ispirazione, attori dilettanti

cantanti liriche col corpo da sirena

poeti romantici con la tuba e per la balena

di Moby Dick. La folla degli aspiranti

è in una lista scarna, chi concede i visti

è uno squalo con i vestiti firmati e stirati

di fresco e due cambi due nello zaino.

I pesci colorati sono rimasti di sasso

dinanzi ai quadri di Kandinsky, la bellezza

è aperta al sorriso nel mondo sotterraneo.

I delfini hanno vinto la medaglia d’oro

alle olimpiadi nel salto in alto, quello

che ha scelto il passo del gambero è bello

ma è stato squalificato, niente alloro

invece per le meduse trasparenti, il neo

è che nessuno le ha viste in sella

alle loro biciclette, il vincitore è un asso.

Ulisse è stato qui, a incontrare Nausica

Omero si è sbagliato, vi ha scritto la Norma

Bellini, è stata scambiata per una ricetta

siciliana alla moda nelle terre di sopra.

Gli ossi di seppia di Montale sono un ricordo

del suo fugace passaggio in questo fondo

sconosciuto. C’è il bacio etereo e la capra

che bruca la libertà, la luna in offerta

e i fantasmi nel sottomarino giallo, il karma

senza condanna e le sirene che inventano musica.

Il solitario aveva un appartamento di dieci stanze

al penultimo piano del grattacielo più alto

con vista sull’infinito e uno yacht ancorato

al porto da usare quando il mare era agitato.

L’ingresso era vietato alle donne con lo smalto

agli scrittori in pensione e alle maestranze.

L’ultima amante aveva fatto le valigie di notte

tre lustri fa, portandosi dietro due limoni

un pacco di sigarette e un camion di azioni

della Apple. Ora poteva ascoltarla nelle canzoni

stralunate che incideva insieme ai barboni

del quartiere e a delle amiche strafatte.

Nel tempo libero lui giocava a scacchi e di norma

perdeva, era il movimento del cavallo

che non gli andava giù. Un tempo aveva  provato

a ingaggiare un cane ammaestrato

per farselo spiegare, era  stato uno sballo

ma non era durato più di un giro di karma.

Il sesso non era più un problema da quando

aveva  acquistato un’azienda in perdita

che produceva film porno per ciechi

con tanto di sottotitoli per i dialoghi.

L’attrice di punta gli aveva fatto visita

e s’era sfilata le mutande gemendo.

Era uscito di casa per consultare la cartomante

del circo in fondo al parco, aveva  una stella

in fronte, i denti cariati e una figlia pigra

che segnava  il tempo con una clessidra.

Poi lui aveva deciso di farsi saltare le cervella

dopo avere venduto all’asta un diamante.

Il colpo andato a vuoto non lo aveva sorpreso

la pistola era caricata a salve per cautela

era una messinscena a favore del fato.

Quella sera stessa qualcuno aveva suonato

alla porta per errore, una donna con una mela

in mano, un sorriso leale e col volto disteso.

Non l’aveva mandata via, l’aveva fatta entrare

si sentiva solo e il mare non era più il rifugio

dal temporale. Giocarono a scacchi e perse

ancora, lei aveva il raffreddore e la tosse

ma gli sembrò sincera. Non mangiava formaggio

si fermò la sera, la luce stava per tornare.

Ogni scusa è buona per rimandare

il cane con la scoliosi

e il pappagallo con la cervicale

la terza comunione dei bambini

il matrimonio di certi cugini

che più non vedi. Per Natale

paillettes e lustrini per i curiosi

e il disco preferito da ascoltare.

E’ un dannato minuetto

a me piace il rock duro, le chitarre

distorte e i bassi nello stomaco

qui sta cadendo l’intonaco

e pure le mura hanno l’eco

il tuo alfabeto è sinfonico

il mio è col codice a barre.

Ormai questo amore mi va stretto.

E’ ora di lasciarci, l’ho detto

non puoi rispondi, siamo amanti

a singhiozzo e con lo sconto

ma senza il bollino rosso del supermercato.

Poi c’è il nonno che è quasi andato

ha un piede nella fossa ed è stato

a Lourdes l’altro giorno. Con due badanti

niente male con la quinta di reggipetto.

Ha il singhiozzo pure il sipario

un giorno è giù e l’altro è alzato

la luna è storta ma c’è il sole a picco

l’estate è arrivata e le spiagge

sono affollate. L’amore ci sfugge

il venditore di cianfrusaglie è ricco

ha il conto alle Cayman, ma è nato

a Mussomeli e non ha il dromedario.

Mi hai fatto il malocchio, una megera

ha confermato. Pensavo fosse amore

invece era solo un intruglio di erbe selvagge.

Gina mi era svenuta davanti

e io ero fuggito, perché in tanti

mi stavano guardando, la legge

era stata avvertita, c’era già odore

di bruciato, ma non sono finito in galera.

"Come ti trasformo l’amore in una vignetta"

disse un talento di passaggio nella città

ribelle all’ordine di un signore della guerra.

L’uomo in accappatoio e ciabatte al ballo

dell’ordine degli avvocati rischiò il collo

anche quando si presentò in una serra

con la moglie fedifraga del podestà

del posto e due scimmie sexy in lambretta.

La ragazza coi capelli rossi aveva un sorriso

diverso per ogni cliente. Rispettoso

col boia ufficiale del quartiere, di sfida

col poliziotto che le sfilava le calze

a ritmo di dance, svampito con le pazze

incantatrici di serpenti con la spada,

beffardo con l’amante del marito geloso

di una collega con l’orecchino al naso.

Nessuno ricorda il giorno che il talento

di passaggio in città incontrò la ragazza

dei capelli rossi al vernissage di una mostra

sul surrealismo. Ci sono le registrazioni

però a dimostrare che le vere ragioni

di quell’aggressione con una pietra

saranno sempre un mistero. Era una pazza

disse il giardiniere anziano del convento.

Ci provò il detective della buoncostume

a farle confessare le sue ragioni

ma rimediò solo un bacio sulla fronte

e due amplessi sul letto di contenzione.

Forse l’aveva conosciuto in Giappone

ma non ci sono prove, anche il frate

che predica in prigione tutte le stagioni

ha provato con lei a soddisfare le sue brame.

Al processo non si presentò nessuno.

Pure il giudice designato marcò visita

dichiarando di non essere nel pieno

possesso delle facoltà mentali. Aveva

fatto l’amore con l’imputata quando lui era

sotto protezione del boss dei boss nano

della polvere bianca. La stella cometa

era in ritardo, tutti l’aspettarono invano.

Blu effetto notte, il borgo

sulla collina è in ascolto

le rose rosse avvolgono

gli sposi commossi dal suono

di una chitarra. Il cono

di luce della luna è ruffiano

uno spicchio trasparente, un alito

di poesia, un valzer, non un tango.

C’è l’abbraccio nel cielo stellato

e la capra che suona il violino

il blu è lo stesso, è la purezza

del colore a stordire i sensi.

Puoi dirlo forse in versi

o provare con una carezza

se esiste un tocco divino

è in questo spazio incantato.

I giocolieri del circo in azione

e il volo degli amanti sulla città

lui la tiene sempre per mano

lei si libera dalla gravità

forse è questo l’amore, la rarità

di una fluttuazione, l’alieno

come stile diverso di libertà

e il tempo dispari di una canzone.

E’ la terra del fuoco e dei Ciclopi

del ratto di Proserpina e delle ninfe

amate dai fiumi. Quel giorno

che il boss salì sulla montagna

“ Questo sarà tutto mio, è sicuro”

disse, il primo scagnozzo quello scuro

annotò tutto sulla lavagna

poi spedì un tweet da un forno

agli assassini. Preparò il caffè

per tutti, poi si dedicò alle api.

Sai che a Noto c’è il barocco

e che a Siracusa a maggio

si recitano Sofocle e Euripide?

Aristofane incontra Lisistrata

per stendere un trattato di pace

hanno unito la loro voce

e qualcuno ha battuto in ritirata

i boss guardano le corride

e accompagnano le figlie a un saggio

di danza. Il cavallo da corsa è un brocco.

L’autostrada è saltata per aria

stavolta hanno usato il tritolo

e non la lupara, il telecomando

ha funzionato, il televisore si è spento.

I mandorli in fiore e la valle templi

di Agrigento, Pirandello dice

nulla è quello che sembra, invece tace

Montalbano, le Termopili

non sono qui, qui c’è il vento

di scirocco e un atroce canto

di morte. Hanno steso un lenzuolo

bianco, lì ora regna l’incuria.

Un tunnel invisibile da percorrere

in un nano secondo dalla montagna

al mare e mille miglia da cancellare

con un colpo di spugna. Le nuvole

sono strane se è dal mondo delle favole

che le guardi, accenni sussurrati  d’amore

in creme caramel. Dietro la lavagna

c’è un sogno che corre verso l’imbrunire.

È già un altro paesaggio, il grigio spento

della città ora è rosa pastello, l’aereo

è in ritardo, è atterrato sulla spiaggia

il pilota ha un appuntamento a Foggia

e i passeggeri hanno fatto il bagno

guardati a vista da un burattino di legno.

Due sconosciuti fanno l’amore, ciao

è quanto si sono detti per il momento.

Sono giorni che il passaggio a livello

è chiuso, l’inferno è inaccessibile

ai dannati dell’ultima ora. L’angelo

caduto sulla terra è finito in un ospedale

di periferia con una commozione cerebrale.

C’è chi è  andato a trovarlo con il Vangelo

in mano e il crocifisso nell’impermeabile:

un generale e la proprietaria di un bordello.

L’indicibile è stato detto, un ti amo

in quattro atti e trecento confetti

da regalare al figlio del prete a Pasqua.

Non c’è bisogno che tu nasca di nuovo

ti ho conosciuta mentre recitavo

poesie allo specchio dopo una questua

per strada. I documenti sono corretti

questi sono i fatti e tali siamo.

Sei partita col veliero a farfalle

la tua meta è Calcutta, gli elefanti

sono a dieta, c’è già una colletta

sul web per comprare noccioline.

Non ci sono più le ballerine

in città, andavano di fretta

quando sono arrivati i cantanti

di grido, si sono messe a pulire le stalle.

Mi piace il tuo vestito rosso

con i colori di un tramonto infuocato

qualcuno t’indica con un dito

la città da ammirare, tu sei nuda

e di spalle, hai perso la testa per Neruda

le sue poesie su quel sito

ti hanno mostrato la bellezza allo stato

puro. Il tuo amante ride a più non posso.

Ti sono rimasti solo due tozzi di pane

non sai decidere se tenerli per te

o se darli al cane. Il pesce tigre

vaga nell’azzurro, tu non fai il bagno

perché non hai il bikini, il sogno

è finito, sei nuda ma il re

non ha bussato, c’è invece l’oste

a offrirti whisky e marzapane.

L’uovo si sta schiudendo, il male

è su questa terra, le sfumature del cielo

sono brunite, l’angelo abbandona

il paradiso, la salvezza è morta.

Già senti i cingolati alla porta

il cuore è pesante e la voce afona

i fiori non hanno lo stelo

vedi un dirupo, ma ci sono le scale.

Le case che di giorno sono appese al sole

con un filo d’acciaio trasparente

sono abitate da iguane verticali

e serpenti con laurea in arti figurative.

Le donne degli anziani sono più schive

all’ingresso della baia degli squali

i pappagalli hanno lingua tagliente

e penne appuntite solo a Natale.

La foresta di turbine eoliche è fitta

l’affollano soldati con armatura leggera

e ragazze disposte a mostrare le gambe

dalla carrozza quando il vento rinforza.

Ci vanno dive del cinema in vacanza

tigri in pensione e scimmie strambe

in cerca di un po’ di tregua la sera

dal corteggiamento insistente di una gatta.

Le stelle stanno a guardare un film dell’orrore

così si sono messe oggi d’accordo

in un referendum on line. Il potere è dei folli

e il sapere dei venditori di zucchero filato

c’è stato un tempo in cui un capo di Stato

con la gobba, ha scalato sette colli

ma è finito a incontrare in un fiordo

un tipo con corona falsa e voce da tenore.

Chi ha un cuore faccia un passo avanti

chi invece ne ha due, ne ceda uno al parente

di un coccodrillo. Chi piange può passare la mano

stavolta ha sbagliato canzone, il testo è una burla

tra sfigati in un camposanto. C’è Munch che urla

ha perso un bottone del cappello, ma è sano

qualcuno nel fondo del teatro ha un dente

dolorante, tutti ridono, piangono solo gli amanti.

Era diventato cinico da un giorno all’altro

e anche un po’ misogino, dell’altra metà

del cielo ormai ricordava solo i tradimenti

e le ferite inferte all’ultimo minuto.

Eppure lungo la strada qualcosa aveva avuto

erano sbocciati fiori, brezze e venti

lo avevano cullato lungo la via dell’età

c’erano stati temporali, ma s’era fatto scaltro.

Perché dunque ora era tutto solo un buco nero

un calderone confuso sull’orizzonte degli eventi

dove precipitano i ricordi e i soli non riscaldano

più l’animo e il corpo si piega alle leggi del tempo?

Perché ora sentiva che non c’era più scampo

che l’ultima astronave era partita e l’arcano

non era stato svelato, che era ora di fare i conti

col mistero della fine, che nulla più era vero?

Chiuse gli occhi e si abbandonò alle onde del mare

la navigazione gli era sconosciuta, la rotta casuale

lo avrebbe condotto ai confini del mondo

o riportato a riva dopo strani giri e infiniti forse.

Le rivide tutte nei suoi sogni, i suoi versi sparse

tra gli scogli e i ghiacci, poi pensò al tramonto

e al futuro che non era cominciato, al male

fatto per errore e a quello fatto con tutto il cuore.

Capì che il bilancio era in pari, il concorso di colpa

era certificato, se l’esistenza non è un vano remare

contro flutti insidiosi, ci sono vittorie e sconfitte

da accettare, pianti e sorrisi da giocare a dadi.

C’è il giorno che vinci, poi un altro in cui cadi

e ti rialzi, le tue radici sono tra boschi e palafitte

il senso forse non c’è, ma non è mai vano tentare

di scoprirlo, il tesoro nemmeno, ma c’è la mappa.

Un prisma e l’arcobaleno

nel cielo liquido e trasparente

di un mattino sfuggente.

Sono note speziate di liquori

d’annata, languori del destino

calici d’ambrosia e sapori

rarefatti di letti disfatti

la sveglia dannata del postino.

C’è il cuore che batte e la corsa

a perdifiato, il tempo della follia

e il denaro speso con allegria

il disagio, l’eclissi e la morsa

del potere, il cielo infinito

e la morte, un coro scolpito

un brivido freddo nelle ossa.

Schizzi e colori chiazzano il cielo

tu pensi sia amore e sorridi

io ci vedo una mucca e quindi

sto zitto, alla fine scegli il velo

da sposa, dici, è il mio dono per te.

Non te la prendere se ho deciso

così, scelgo di fare buon viso

a cattivo gioco e metto su il caffè.

L’uomo che brucia non è un trucco

è solo una fotografia a colori

già mi manchi, ti vedo, sei li fuori

ma è come se fossi assente, il succo

è questo ed è un vero peccato

che debba finire così, proprio

sul lato oscuro della luna, sono sobrio

non ricordo molto, ma qui ci sono stato.

La casa incendiata in fondo al bosco

era affollata di puttane e usurai

c’è chi dice “è stato un tipo losco”

chi che si erano cacciati nei guai.

L’esercito non si è ancora visto

le indagini stanno a zero

trecento spartani in un posto

così sono uno spreco per davvero.

Non c’è più acqua alle fontane

e Chiara non è più tornata

era andata via con delle gitane

nel giorno che trovarono una fata.

C’è poi la storia dell’espiazione

per lo specchio rotto da quel matto

tu pensi che non c’è più religione

io dico che ormai il più è fatto.

C’è da resistere cent’anni in questo stato

senza cedere al fascino dell’utopia

Platone in carne ossa è disoccupato

e sbarca il lunario piazzando libri di filosofia.

Già molto è stato azzerato

i sogni sono nella spazzatura

c’è un papa che fa lo scapestrato

e un monarca che vive all’avventura.

Le immagini della televisione

sono già nel profondo del mare

per i pesci colorati sono una delusione

non un traguardo da festeggiare.

Mi guardi per l’ultima volta

c’è la città che si consola

ma la tua coscienza è assolta

e io non ho alcun nodo alla gola.

Risalendo veloce la corrente

seguendo a ritroso le stelle

puoi trovare la città dei folli

sta su per quei verdi colli

in cui mostrò la sposa ribelle

il teschio del marito alla gente.

Gambetto di re è l’apertura ardita

il guanto di sfida all’orizzonte

la prova che se c’è ancora un senso

è nel coraggio, forse non lo penso

ma lo dico, c’è uno spiraglio, un ponte

che conduce alla riva, alla luce infinita.

La tua risposta è interlocutoria

una siciliana per stare in difesa

l’arrocco per dire che è tutto come prima.

A smentirti c’è un cambiamento di clima

il dopo è cominciato, c’è l’attesa

che non conosci, la luna nera e la storia.

Il clown ha tolto la maschera, è nudo

ridono tutti ugualmente ma è l’abitudine

a parlare, la regina s’è mossa, l’attacco

è uno sfondamento totale, uno scacco

ho osato troppo penso, è la solitudine

dell’eroe a finirlo, passo e chiudo.

Chi dirige il traffico dei discorsi

è in ferie, s’è sudato le vacanze

tra una burla e una citazione d’autore

al suo posto c’è un poeta, un fine dicitore

uno che guarda il cielo senza speranze

che non prega, non piange, non ha rimorsi.

C’è un dio che l’ha ordinato

uno dei tanti che arma la mano

di assassini spietati?

Siamo stati creati

o siamo solo in movimento

tra galassie e buchi neri

filamenti di tempo e cemento

embrioni di eternità

solo intravista, veri

testimoni del male

che percorre l’universo?

Non c’è soccorso

o concorso di colpa

se sono queste le radici

se il peccato originale

è nell’assenza di senso

di questo vagare informale

tra deserti, nebbie e alveari

sulle sponde di flussi stellari.

La risposta non è il vento

a soffiarla, non c’è, punto.

C’è questo abbozzo di tragedia

un finale che è inizio

il moto circolare del pensiero

in mare aperto e l’indizio

lo squarcio inatteso che è speranza.

Gli spari, poi, un’altra mattanza.

I sogni di stanotte? E’ strano ma li ricordo tutti

in ogni dettaglio, vuole che li racconti dottore?

Nel primo assistevo a una guerra infinita

ma da lontano, c’erano tanti cannoni

macchine volanti e una specie

di fungo mostruoso nel cielo. Poi tante prigioni

col filo spinato e larve di uomini e donne

con numeri tatuati sul polso e sul petto.

Nel secondo già la scena era diversa

c’era una città in festa e una folla in attesa

dell’auto del presidente, poi si udiva

uno sparo ed era tutto finito. La gente

piangeva, qualcuno pregava

e nessuno capiva perché era successo.

Nel terzo c’era invece una festa di giovani

una specie di raduno mai visto

corpi nudi nel fango che ballavano

e uno strano tizio che sul palco suonava

la chitarra coi denti. Non un valzer, però,

ma un’accozzaglia di suoni potenti.

Nel quarto c’erano torri maestose

che sembravano raggiungere il sole.

Le stavo proprio guardando quando

una prima fiammata, poi una seconda

bastò a sbriciolarle in un istante.

Un uomo del deserto gioiva

e un’altra guerra era cominciata.

Cosa ne dice dottor Freud? Come spiega

questi sogni che sembravano veri,

sono premonizioni o crede ancora

che io non sia pazzo?

E’ solo il suo inconscio a parlare,

lei è sano di mente, ha paura del sesso,

di fare l’amore con sua madre.

Nulla di ciò che ha sognato

Può succedere davvero oggi

o in futuro, glielo giuro.

C'è un racconto prolisso, mobile quanto un infisso

sulla bacheca corrente. Sei finito urla l'asino col crocifisso

sei un mito ribatte un altro cretino.

S'è fatto una canna, poi ha alzato il ditino

per andare al cesso. Così è se vi pare

è la democrazia della rete, appare

e scompare sotto e sopra l'onda del mare.

C'è questo racconto, dico, nessuno sa di che parla

i personaggi sono balordi di strada o di stalla

c'è una ragazza che se la tira e poi si pente

di aver scelto quello sbagliato, tanta gente

che s'ammazza per niente e un segreto

che non viene svelato. Avrà un seguito sperano

i fans della prima ora, sarà un successo dicono

prima di vestirsi da mummia o da Giuda per il ballo

in maschera del liceo Gargallo. Non è finito lo sballo

stasera c'è un gruppo che suona fottutamente forte

Il cantante ha gli occhiali scuri e una voce a onde corte.

Ha scritto un libro qualche tempo fa, chi non l'ha fatto?

Ora è un poeta da circo, un cartomante, un mentecatto.

Quel racconto, ora è ufficiale, è stato un successo

è nella terna dei più letti del mese nel sito del sesso

a pagamento. Non è un porno ma fa lo stesso

c’è chi legge il titolo a voce alta per darsi un tono

e le prime tre righe prima di sopirsi. C'è un tuono

che scuote il silenzio, non c’è più tempo per il perdono.

Tutto è già stato provato

e nulla sarà come prima

se non in un sogno, una cima

verde, un dopo senza fiato.

Mi arrivò questa cartolina

che non sapevo leggere la storia

e non conoscevo parole a memoria

ci pensò mio padre a dirmi una mattina

che potevo sparare col fucile

prima d’imparare a essere ostile.

E che dire di quell’altra lettera

che poco dopo papà tiro fuori

in un mattino di bufera?

C’era scritto nero su bianco e a colori

che c’era da darsi una mossa

l’assegno di pensione era in cassa

sarebbe bastata la carta d’identità

per ritirarlo col timbro dell’autorità.

Scattò una foto che sembravo

già vecchio, ma la ritoccò da bravo

artigiano, per essere sicuro

che con barba e baffi da duro

diventassi già allora lo stesso

di come sono adesso.

Fu un salto temporale, solo

il primo di una lunga serie, a dire il vero.

Perché a intervalli irregolari davvero

giunsero biglietti e foto al tritolo

un bambino con la testa rasata

a una comunione e un’altra d’annata

con due che gli somigliavano un poco

e che sorridevano a fuoco.

Biglietti d’auguri e ritagli di giornale

un matrimonio, poi un altro a caso

lauree e funerali, non si capiva a naso

chi era chi e chi era cosa o quale

era tutto un impazzimento

una vita concentrata in uno smarrimento

senza chiavi, luci o emozioni

solo un cumulo d’informazioni.

Ora che ho tutto raccolto in un cestino

rimesso in ordine il tempo e fatto l’inventario

ho capito che era già tutto chiaro e albino

scritto e firmato da un fato arbitrario.

Solo che non sapevo che il mattino

fosse uguale al tramonto

e che pur scambiando le carte

nulla sarebbe stato diverso nel conto

di questo stato dell’arte.

Uno squarcio nelle trame del tempo

viviamo solo il presente in un lampo

l’attimo che non torna, mente e sensi

separati sullo sfondo di pianeti e universi

un brivido di fugacità sottile e profondo

un breve giro di giostra intorno al mondo.

Qualcosa saremo e da qualche parte andremo

su un avamposto sperduto nello spazio, un eremo

spoglio, come naufraghi dell’ultima galassia

scialuppe vaganti in cerca di stelle sosia

nascosti dietro l’orizzonte degli eventi

di una cometa che viaggia a fari spenti.

Saremo elettroni impazziti o anime in pena

dentro il recinto di ricordi a catena

perché non può finire tutto in un lampo

come una punizione, un assurdo inciampo

una clessidra vuota, una candela spenta

di colpo in una notte immobile e lenta.

Sulle rampe del cielo – ci rivedremo-

mi sussurri, - non mi troverai- ti dico

il luogo dove incontrarci è il solito

tra il mare e le case grigie e leggere

della strada senza frontiere.

Non posso più tornarci ora, mi dici

che sono solo una foto dimenticata

sul fondo dei tuoi cassetti.

Cerco la quiete e la salvezza

il vento mi è lieve, è una brezza.

Vado nella città ferita, rispondo

dove ancora in nome di dio

fischiano pallottole roventi

i corpi sono sepolti in mare

e straniera è ogni voce, ma per restare.

E’ un addio a distanza, uno dei tanti

ma ora che il confine è vicino

sembra tutto vero in questo mattino.

Seguiamo strade diverse, chi s’alza

e chi cade, chi retrocede e chi avanza.

Quando sembra che tutto cambi

la mente torna a ciò che era prima

le cime imponenti e il fossato

il futuro svelato e il passato

nascosto, con la fine in anteprima.

E’ ciò che ci resta: un ricordo, una rima.

Il cuore è un fuorilegge in questo deserto di sabbia e neve

nella striscia di cielo che ci congiunge alle stelle.

Spara a salve ma sono proiettili di freddo piombo

sagome di pensieri disturbati, incubi lenti

nel livido tramonto di una vita in ginocchio.

C’è la signora in rosso che non ha abbassato gli occhi

e quella che ti ha ferito con parole d’amore,

la preda che non è riuscita a sfuggirti e l’amante

che ti ha rigato il volto di lacrime e sangue.

C’è il prete a tariffa fissa e quello a gettone

il saltimbanco in odore di santità

col carcerato della domenica di Pasqua

e il pensionato che prega al bancomat della cattedrale.

Nel verso senza inchiostro ci sono le ultime domande

le immagini di un incontro finito per caso

nel trafiletto di un giornale trovato per strada

e le risposte che la mente non può ancora capire.

Qualcosa ho visto o così credo
Nel labirinto dei pensieri traditi
Nelle gemme in svendita
Al mercato dei ricordi confusi
Nello scrigno delle emozioni in blu.

Eppure eri ancora tu a guidarmi
Nelle vie di una città senza dolore
Nei solchi del destino a puntate
Nel vento che scuote foglie appassite.

Qualcosa hai visto di molto strano.
Una grotta col cartello "affittasi a ore"
E la fila delle anime al settimo piano
Del paradiso dei mendicanti d'amore.
Un film in cui la morte e la compagna sfigata 
Si baciano e non c'è nessuno da condurre
Ai confini della foresta pietrificata.

Sono i sogni confusi di una notte tra tante
Veri come un gioco d'ombre
In una sera senza luna, né stelle
O come un danzatore di flamenco
Nella terra dei draghi e dei ghiacci.
Eppure restano impressi, scavano trincee
Nel pozzo più profondo dell'anima.

Non hai capito nulla, anch'io mi chiedo
Cosa c'è da sapere di più a corredo
Se non che siamo stati un freddo inverno,
Un arcobaleno che filtra tra la nebbia
Una luce spettrale, un suono sordo
Un temporale senza lampi
Una preghiera recitata a metà.

C’è stato un tempo in cui eri tutto

Per me

Onda e schiuma, lutto,

giostra a tre,

alba sul mare e notte a specchio,

luna, vertigine e fiato vecchio.

C’è stato un tempo in cui non eri nulla

Per me

Solo due sillabe morte, una data fasulla,

un perché e un per come

senza risposta, pugni chiusi,

tasche vuote e pensieri confusi.

C’è un tempo qui e ora che sfuma

Per te e per me

Senza la carezza di una piuma

O quel lampo negli occhi che non c’è.

Tutti i fantasmi di una vita intera

Nello scorrere veloce di una sera.

L’errore di cui mi pento è l’aver sbagliato dio.

Quando mi hanno parlato del dio dei lebbrosi

O degli emarginati e di quello dei misericordiosi

Forse avrei dovuto prendere il cappello e dire addio.

Perché ora che mi ritrovo sul palco di questo teatro

Con una pallottola nello stomaco e l’altra nel cuore

Ho capito in un lampo che c’era un dio del rancore

Nascosto nella sala e non sprofondato in un baratro.

Il dio degli assassini in nero e della dura sorte

Dei kalashnikov assordanti e dei passamontagna

Delle lame affilate e delle granate di montagna

Delle preghiere recitate come litanie di morte.

C’era un riff di vita prima degli spari

E chitarre blues lancinanti con giochi di luce

Ora solo lamenti nel buio e odore di brace

Vite spezzate o deragliate su oscuri binari.

L’ultimo attimo di silenzio può servire a capire

Cosa è davvero successo e dov’è l’ultima l’uscita

Qual è il dio che mi aspetta a festa finita

E se potrà esserci ancora un altro concerto da sentire.

La regina triste delle nebbie ha lo sguardo fisso nel vuoto

Nella grotta da cui non si vede il mattino. È il suo rifugio,

Il luogo del cuore, lontano dai pensieri molesti,

dai romanzi d’amore, da quei versi letti e riletti e mai capiti davvero.

E quel buio, ormai lo sa, non ha ombre, non stordisce,

Non confonde, non altera i sensi. È sospensione, attesa

Di un fiato amico, di una pioggia sottile, del vento del sud.

La regina triste delle nebbie ha gonne gitane e fiori di campo

Nei capelli, nella grotta da cui non si vede il mattino. C'è il respiro

Del mare a farle compagnia e il gioco dell'amore a tentarla.

Come quella volta che aveva deciso di seguire l'aquilone

Oltre la collina, nella terra di nessuno e s'era fermata

Appena in tempo, prima che il temporale di marzo

le affondasse una lama tagliente nel cuore.

La regina triste delle nebbie ha occhi scuri e labbra di metallo

Nella grotta da cui non si vede il mattino. C'è una voce

Che le chiede di andare verso il tramonto e un'altra

Che la invita a restare sul lato oscuro della luna.

Costretta a scegliere, preferirebbe ancora l'ombra

Di un amante senza volto, i peccati dell'amore rubato

O la nebbia di una notte insonne senza tempo.

Ti sei ripresa la luna, quella dei crateri e dei sassi,

della polvere a pioggia. Ora ci abiti, nell’appartamento

con vista sul mare della Tranquillità, con la tua vecchia

Terranova e gli abiti succinti di gioventù tradita.

Ora che puoi vedere la tua coscienza alleggerirsi

e la verità evaporare, ora che puoi affacciarti al balcone

la sera per ammirare da lontano la terra e i tuoi peccati,

ora che nessuno può dirti a cosa pensare e dove affondare

i tuoi morsi, ora che il tempo è solo un’ipotesi a gettone,

ti accorgi che non hai più nessuno al tuo fianco.

Se non i pensieri a strascico, le immagini sfocate,  il cuore

che dispensa sbadigli, la roccia che non muore e che regge

al respiro del vento. Se non quel fermo immagine che più

non ti spaventa e l’ansia che declina al passato i tuoi sogni.

Il senso ti è noto. E’ la desolazione, il vuoto, la scia dei perché

senza risposta, il susseguirsi di volti informi e spenti.

E’ la morte che viaggia in terza classe quando tu hai acquistato

il biglietto di prima, l’ombra che ti segue da lontano o il più

prossimo dei ricordi e il gioco di fiabe dell’infanzia.

Ti sei persa pure la luna, sperduta tra gocce di stelle

e fili di luce spettrale, sentieri scoscesi e scansioni di memoria.

Non c’è l’orizzonte oppure non lo vedi in questa oscurità,

non c’è più l’anima a indirizzare i sensi: c’è solo l’oblio

in cui affogare i frammenti e tormenti di vite passate.

E ora cambieranno le ombre

Ricordi slabbrati del futuro. Sapori ed odori di un tempo non vissuto,
come sentire il respiro dell'immaginazione e calpestare
i sogni appesi alle nubi. Il fiume in piena delle emozioni è placato,
c'è un lago che ombreggia al tramonto, una strada che s'inerpica
verso il cielo stellato, un flusso di coscienza che inganna.
Da qualche parte si può incontrare un bivio, forse è un volto di donna
che sorride, il primo vagito di un neonato, un fiore sbocciato per caso
su una terra arida. Lo seguirai, forse l'hai già fatto una volta

e sei finito in un vicolo cieco o nella terra di nessuno.
Succede quando il cuore accelera e il tempo procede a zig zag,
capita se si segue il filo delle suggestioni e la ragione tace.
C'è sempre una seconda chance, una vita da ribaltare in un attimo
Anche quando il vento rallenta e il respiro diventa affannato,
rifacendo a ritroso il cammino o saltando lo steccato
con un ultimo balzo verso l'ignoto. C'è un muro di nebbia da forare
prima d'incontrare la verità. Non siamo figli del caso, ma programmati
per una vita di gioie e dolori, combinati e scomposti
come in una trottola impazzita dal riflusso del tempo e dagli inganni
della memoria. Diremo che abbiamo vissuto come polvere di stelle.
Sabbia di una clessidra di lontane comete sospese nell'universo infinito.

Nel blu del cielo stellato d'agosto 
Tra luci d'astronavi e stelle cadenti
Il tuo cuore ha ceduto di schianto.
Non era la prima volta e non sarà 
L'ultima, nel terzo millennio la vita
È l'eternità che ti toglie il respiro, 
La frenesia che svuota la mente.

La memoria è un elenco di date:
Due secoli fa il nostro incontro,
Il primo bacio, la notte più lunga,
La scelta di non separarci più.
Anime e corpi siamesi: è questo
L'amore che ci unisce da allora, 
Il respiro che vibra all'unisono.

Ora la stanchezza del tuo cuore
È anche la mia: sento che i battiti
Rallentano, che sto vagando 
Nella zona grigia dell'infinito,
Che la materia oscura sta
Per eliminare emozioni e ricordi
Residui, che il nulla è a un passo.

Non è il corpo a morire, ma l'anima
A smarrire l'identità, a svuotarsi
Di storia, a non ricordare nulla.
Quel momento è vicino: da perfetti
Sconosciuti tra un po' ci troveremo
Muti a guardare il tramonto
Da astronavi in rotta di collisione.

In silenzio i sensori dell'anima
s'adeguano al buio, alla quiete
di una tersa, tiepida e stellata
notte invernale di fine d'anno.

Frasi, versi e sorrisi mi aiutano
a scacciare la malinconia.
Ho vite da raccontare, emozioni
da far defluire dal cuore in attesa.

Ho finito i monologhi, ho tanto
da ascoltare, qualcosa da dire:
solo le rotte dell'amore sono
ancora tortuose e indecifrabili.

Il mio guscio resiste ma già
qualche luce argentata
s'infiltra, echi sottili e modulati
evocano azzurre onde sussurrate.

Lo senti questo strano tepore che sale
da umide grotte e lastroni ghiacciati?
Forse è solo il nostro fiato a scaldarci,
a toglierci dal cuore il gelo del distacco
a evitarci chissà come un doppio scacco.

Che tormento è la tua voce che non sa
più sussurrare, che pena per quei suoni
distorti, spenti, stanchi, quasi morti,
al ricordo dei lirici abbandoni del cuore,
di soffi di respiro diventati frasi d'amore!

Occhi negli occhi, le mani di nuovo cucite:
perché il tuo dio non si commuove
se sono io a supplicarlo e non tu, perché
non ci accorda un finale di cieli stellati
e non un altro zigzagare tra fili spinati?

Sono strade strette e senza sbocco
a ripararci da venti ostili di scirocco
ma da qualche parte un'onda lieve,
un arcobaleno, un rintocco di campana,
ci sfiora, ci sbrina, ci scongela, ci stana.

I tuoi silenzi, i vuoti e le ombre
Mi fanno compagnia, mi toccano dentro.
Sei il lato oscuro dell’amore
L’incantesimo, la magia, il gorgo
Che rallenta il tempo e sospende la vita.

Non seguo più le tue tracce, non riempio
Le mie giornate dei tuoi sguardi malinconici,
non ti cerco tra le foglie appassite di ricordi
che impetuosi venti d’autunno fanno volteggiare
nell’aria carica di pioggia e tristezza.

Nello spazio che la notte regala ai sogni
Mi sei accanto, sillabi ciò che l’anima
Vuole sentirsi dire, fiammeggi con lo sguardo,
Respiri emozioni suggerite da echi lontani,
Adagi il cuore su petali di rose profumate.