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Raccolta di poesie di Chiara Gasperini
[ LaRecherche.it ]
I testi sono riportati a partire dall'ultimo pubblicato e mantengono la formatazione proposta dall'autore.
*
I giorni
Nei giorni chiari, potrei aprirmi il petto
lasciarti accatastare parti di me,
come legna da ardere
nelle tue più fredde latitudini.
Poi ci sono giorni in cui i miei cieli
si abbuiano di rabbie:
io piango e ti abbraccio senza calore.
Il nostro incontro mi apre al dolore
come il coltello spacca la pesca in due.
Ti odio e vorrei riprendermi il cuore
portarlo distante, tenerlo con me sola
per aspettare i giorni in cui dartelo ancora.
*
Coazione a perdere
I giorni non stanno fra loro vicini
ma sono da baratri divisi
e là sprofonda, in una silenziosa lontananza,
l’aria respirata e quell’altra
che parlando viene buttata.
Intanto di fronte a quei vuoti
ce ne stiamo a costruire ponti
di parole per dirci che tutto ha un senso.
Eppure non attraversiamo un tempo,
uno soltanto, ma ci muoviamo fra gli istanti,
molti che sono frammenti
di un quadro ricomposto
ogni giorno in cui noi siamo
protagonisti, antagonisti, comparse
finanche ombre di cui si potrebbe fare a meno.
Questo va dicendosi la foglia
che scivola nell’aria e nell’aria trema
per paura della terra
e quando infine s’afferra al suolo
spera che un altro vento
la riporti all’indietro
fino al punto del distacco,
per riconsegnarla al ramo.
*
Fratello: una trita parola
Nelle contigue distanze
gravida d'odio, la massa
di solitudini informi
semina cieca ferocia
sull'altrui miseria.
Poi un post a cuore: mamma,
I love you eternamente.
Il profeta della paura
nel brulicante deserto
delle coscienze si pasce
ubriaco di tv:
porno e sangue da anni
fino a lobotomizzare
quell'angolo di cervello
al dolore dell'altro aperto.
Fratello: una trita parola.
*
La preghiera dell’ateo
Ridi – come è che un ateo
ti apre l’anima alla fede?
Il lampione solitario
getta luce sull’incrocio:
la brevità del suo sguardo
vede ciò che sfiora poi
null’altro.
Ecco, un passante: vive
un attimo in quello spazio,
ma, quando egli resta privo
di quell’occhio che lo vede,
l’oscurità della notte
lo scompone in molti dove.
Che cosa fa – ti domando -
disperso fra i suoi luoghi?
Forse prega – mi rispondi.
*
La rondine
Soltanto di lontano, la rondine volata
non è straniera alla sua terra. Pare
non appartenga a nessun luogo,
ma sia solo per il cielo vuoto
sposa fidata e amante.
Abita i nostri tetti, tesi come braccia
ad accogliere il fugace passaggio
di ala che sosta ma non dimora
a quella porta. Sconosciuta
ci resta fino a che la sua assenza
non si colma d'inverno:
e in quel momento vorremmo averla
un giorno ancora per vederla e dirle
che non fu vano l'esserci incontrati.
*
L’inebriante profumo del mirto
l'inebriante profumo del mirto, il sole
a picco sopra il capo e la forza
d'essere raro, uno
in un mondi di cloni
proni alle idee dei padroni.
L'ho veduto ubriaco,
stanotte, chiuder le porte
del senso buono e, scontato
l'influsso delle mie parole,
sollevare il viso
di fronte al rischio
d'essere soltanto uno dei tanti.
E farfugliava mio figlio
d'amori, di case e d'affitti,
di lasciare il mio nido
per trovare l'altrove,
e chiamava il mio nome
con rabbia e terrore,
banale piangeva sul letto
dicendo che non era perfetto
il mondo che gli avevo donato:
mi guardava con odio,
un malcelato imbarazzo,
di non voler esser più schiavo
di me che volevo per mio figlio
l'inebriante profumo del mirto.
*
buona la prima
La nostra storia è un arazzo sottile
Che teniamo steso sullo sguardo:
amiamo solo ciò che conosciamo.
E nel vento dei fortuiti incontri
Con quale tenacia inseguiamo
Odori passati d’amori negati!
Con quale cieco coraggio
Conduciamo la medesima lotta!
Quante parole c’avranno a ridire
Quante carezze c’avranno a rifare
A noi sembreranno sempre le prime.
*
L’abbandono
non m'abbandono al torpore,
non m'abbandono al sollievo,
nascondo il canto, nascondo il vanto,
nascondo e non mento ma solo rimando
l'incontro con me, con me che resto
e sempre ti sorprendo indifferente alla sorte
d'essermi al fianco, arreso alla gioia
di vivere l'incanto. Piccole questioni
occupano le nostre cogitazioni: per cena
che mangio? chi paga la multa? il dente
intanto s'è rotto e nella gengiva trattiene
un urlo distorto amaro di pena.
Io mentii, tu mentisti, egli mentì, noi mentimmo,
e voi? voi che faceste mentre il mondo di fuori
correva e ruggiva e diceva che qualcuno,
qualcuno salvi la regina? E la regina
era una beffa, un'interrogazione
sul passato remoto del verbo mentire,
che i bravi bimbi lo sanno dire
tutto d'un fiato senza soffrire.
Ma io soffro il verbo e la sua coniugazione:
non c'è parola, parola che possa partorire
l'amore che ti porto e tu temi, l'amore
che stendo ai tuoi piedi e tu sollevi. Lieve
lieve la piuma discende dall'ala all'aria:
nacque in cielo, morì in terra, visse lenta
la propria distanza, come lenti i nostri sogni
s'incarnano nei nostri giorni. A poco a poco
distinguo nel vento il tuo mento, e nel tuo mento
il mio proposito vero d'aver coraggio e non temere
l'abbandono, io che m'abbandono all'abbandono
abbandono ogni pretesa e il mio corpo alla resa.
*
Come le nuvole
che rumore fanno
quando passano
sul fiume che corre?
Il cielo le possiede,
la terra le sorregge.
Solo questo posso dirti:
quel che viviamo.
Non so chi siamo.
*
All’apparir del vero
s’ammanta di bugie:
come specchi, fantasie
s'affaccian sulla luna.
La pallida lampada
ha il volto rugoso
di creduti ritrovi
e le luci d'intorno
son resti, frammenti,
di desideri dispersi.
Il vero si spicchia
come buccia d’arancia:
un brusio negli occhi.
*
Come quel canneto
come quel canneto che cresce,
lungo la strada ferrata,
e piega il capo al treno che passa.
Così fedele al suo terreno,
niente sa della verde riva
e dello sciacquio di certe ore
trascorse vicino al fiume.
Non sa la dolcezza dell’acqua
Che accarezza il piede stanco
E non conosce il ristoro
Offerto da un abbraccio.
Il grido del treno
è l’unico richiamo
d’amore
che abbia mai ascoltato.