La neve ritorna all'inverno
con bianco candore istintivo.
Noi - anime ottuse al silenzio -
non siamo capaci di accedere
a questa purezza di stato.
Tu guarda la neve cadere
e sentiti un fiocco vitale
che acqua - sostanza essenziale -
al primo segnale di sole
si fa a concepire il tuo fiore.

Chiamala voglia d'amore

quella che colma lo spazio

tra l'anima e il cuore.

LA RIMA IN -OSO

 Si dice da sempre che è acquoso,
il mare con tutta quell'acqua;
sereno non è, è nuvoloso,
il cielo, se il sole s'acquatta.

Il tempo se piove è piovoso
e sale quell'uggia coatta
che tutto ci rende più uggioso

e sembra di viver sott'acqua.

Io penso e divento pensoso

con mente che a volte scialacqua
e forgia un pensiero penoso
ovvero alla pena lo adatta.

Un prato fiorito è fioroso?
Chissà? Ma di certo siffatta
è la rima fantasticca in -oso
se un fior petaloso s'annacqua.

brina sull'erba
del verme assiderato
è certo il merlo

Liberami padre dal velame scuro che obnubila le menti

dagli uomini coi sopraccigli di libidine ammiccanti

dalle donne con voce carezzevole di miele

e retrogusto al fiele

dall'ipocrisia celata sotto il burka della cortesia

dall'insipienza, dalla falsa poesia, dal pregiudizio

dal sine qua non della fine e dell'inizio.

Liberami dal ghetto del buonismo, dal narcisismo

dal bigottismo dei sedicenti profeti

dal becero e gretto conformismo.

E da chi vuole uccidere i poeti.

Sulla scorta della stanza di canzone in decima rima di Auliver (XIV secolo), una rivisitazione personale di alcune favolette di Esopo e di altri.

I DUE CAVALLI

(liberamente tratta da un racconto di Lev Tolstoj)

Aveva due cavalli un contadino

l'uno tirava il carro alacremente

l'altro era pigro e, invero, assai furbino.

Fu così che il padrone, un po' inclemente,

gravò di tutto il peso il primo equino

che l'altro dileggiò sfrontatamente:

- Più tu fatichi e più ti sfrutteranno

sei proprio sciocco e questo andrà a tuo danno.-

Ma il contadino, visto l'incapace,

gli sparò un colpo e lo mangiò alla brace.

IL TOPO DI CAMPAGNA E IL TOPO DI CITTA'

Un topo cittadino andò in campagna

a pranzare da un topo suo parente.

- Lardo e fagioli senza la lasagna

nient'altro c'è, ma il posto è assai accogliente!-

- Ho ben capito, qui non v'è cuccagna;

vieni in città, si mangia riccamente!-

Là, infatti, c'era un frigo rifornito

ma, a guardia, un gran molosso ed agguerrito.

- Caro cugino, ritorno al podere:

mangerò poco... ma sempre a sedere!-

LA CICALA E LA FORMICOLA

Cantava la cicala senza sosta,

superba, mentre sotto la canicola

a denti stretti, umile e composta

faceva, previdente, la formicola

le scorte necessarie alla batosta

invernale, cogliendo ogni particola.

Le disse la cicala: - Sei una stupida!

Divertiti, non esser così cùpida!-

Ma venne il freddo e la cantante pianse.

- Balla! -, rispose. E più non la compianse!

L'ASINO E IL MAIALE

Guardava, un porco, l'asino nel prato

che stava chino a consumare il pasto

e lo guardava in modo assai schifato:

- Quanto sei brutto e grigio! E poi, quel basto,

che ti fa schiavo ed anche bastonato,

della stupidità ti rende fasto!-

Mirò il maiale, l'asino tranquillo

e gli rispose con pungente spillo:

-Amico caro, è saggio il tuo discorso,

ma tu non sei... quello dell'anno scorso!-

Vorrei essere tante, invece sono

una. Smistarmi in mille e fare come

chi dei pensieri muta voce e tono

e non disdegna di cambiare il nome.

Quest'oggi molto chic, casual domani

quando frivola e quando casta e snob.

Talora una poetessa a quattro mani

talaltra fumettista: - Sgrunt, sniff, sob! -

Seria, faceta, timida, estroversa;

avere il dono dell'ubiquità,

nel posto giusto ognora e viceversa

e come un genio agire o nullità.

Di questa unicità pago il mio fio:

non m'ama lui perché... io sono io!

Mangio. Per sopravvivere. Morire

di fame mi fai tu, che lasci intanto

la mia bocca smaniosa e vuota al canto

della parola. E lì s'ode il frinire

dell'afosa manfrina di quel dire

che mai non sazia, dell'estate il vanto:

lo splendido sfoggiare del suo manto

sgargiante -evanescente nell'arsire-

Ma si fa presto inverno e sempre preme

allo stomaco il languido digiuno.

Nel deserto dei logoi vano è il seme

che germogliando porti un frutto al pruno.

E taci questa stridula bohème!

Non si vive di briciole in raduno.

Figlia del vento

amore di nessuno

sono una foglia fragile

caduta

in un'estate torrida

dall'Albero vitale.

BOULE DE NEIGE: SCRITTORE DAVANTI A UNO SCHERMO

E

la

mia

vita

sfila

mentre

osservo

finestre

dischiuse

- abbagliato -

fagocitante

qualsivoglia

scelleratezza

affascinatrice,

calamitosamente

dattiloscrivendo

interiorizzazioni

postimpressioniste.

Nota:

L’OuLiPo (acronimo dal francese Ouvroir de Littérature Potentielle, ovvero officina di letteratura potenziale) è un gruppo (non ristretto) di scrittori e matematici di lingua francese che mira a creare opere usando, tra le altre, le tecniche della scrittura vincolata detta anche a restrizione. Venne fondato nel 1960 da Raymond Queneau e François Le Lionnais. Altri membri di spicco sono i romanzieri Georges Perec, Italo Calvino e il poeta e matematico Jacques Roubaud. Una -palla di neve- o -boule de neige- è una composizione in cui ogni verso, composto da una sola parola, possiede una lettera in più di quello che lo precede. È possibile congegnare anche boules de neige decrescenti.

(non-sense)

La Novità. Un gattino bianco è morto.

Perché la Morte è di tutti. Lo dissero.

I gatti bianchi piansero in silenzio.

La signora col nero cappellino

cala sugli occhi verdi la veletta

ordinando un Gin tonic al barista.

Nel sottofondo note vivaldiane

annunciano l’inverno delle fate.

Nel sogno degli astanti un miagolio

tramortì un giallo girasole al vento.

In epoca di Expo, il mio pensiero è andato ai più... deboli

IL PRANZO DEL DEBOLE DI STOMACO

Se c’è tra i commensali un ammalato

di stomaco un po’ debole o indisposto,

potrà sedere a tavola al suo posto

servito con del cibo a lui adeguato:

del riso all’olio e brodo di castrato

pesce o carne, bolliti oppure arrosto

due fette di prosciutto e pane tosto

il tutto con verdure accompagnato.

Dovrà brindare solo ad acqua fresca

e rinunciare al dolce coi bignè

ma avrà una mela cotta, che rinfresca.

Se il pranzo sarà parco e non da re

grave non è. Il sapore della festa

mangiare è in compagnia… non indigesta.

Nota: Pellegrino Artusi dedica una capitoletto alla fine del suo noto ricettario proprio ai "deboli di stomaco". :-)

M’insinuai nel tuo sogno come sposa

che all’altare ha giurato il suo rispetto

e, baciandoti dolcemente il petto,

spoglia di luna restai, silenziosa.

Dalla mia stanza senza fiori rosa,

di biancospino vestita, sul letto

scomodo di un pensiero a te mai detto

fantasticavo in rima, speranzosa.

Delle tue stelle giunse l’alba. Terso

il lume ti chiarì la via. Lasciai

la porta aperta e piansi nella notte.

Raccolsi infine arresa le mie rotte

attese a ricomporre i giorni.

Ormai cerco felicità nel verso perso.

UNA ZAMPATA

Qualche avanzo di sole dentro al piatto…

accontentarsi, dicono, bisogna,

ma chi lo dice mai non si vergogna

di riservare i rimasugli al gatto.

Io, gatto, storco il naso e non mi adatto

al solfeggio evidente di menzogna

che d’esigere troppo mi rampogna

e in semioscurità mi fa coatto.

Vado per tetti al chiaro della luna,

randagio, miagolando nella notte

a un gruppetto di stelle solidali.

Poi scatto. Cado in piedi (e senza ali!).

Coi topi mi cimento a fare lotte:

una zampata e un topo… mi sdigiuna!

Sono arrivata qui,

dove nessun silenzio mai si posa
con una mano tesa

e l'altra premurosa.

Ho setacciato i giorni 

per rendere più ariosa la mia attesa
e colto il fiore di parole in rosa
sui rivi acquitrinosi dei miei inverni.

Sono arrivata qui,

curva la schiena e la stanchezza in viso

di nuvole pervasa 

da un falso paradiso

e qui sono rimasta

in una stanza buia della casa.

Sulle mie labbra il tragico sorriso

di chi d'amara sorte fa conquista.

Nell'angolo imperfetto, da reclusa,

sono adesso a me stessa ipotenusa.

Sgattaiola l'estate fra le crepe

di un vecchio muro, con rapido guizzo
di lucertola. Il cielo è tutto un pizzo

madreperlato di nubi; un presepe

in movimento, sopra il sole vizzo,

di figure irreali. Simpatizzo

con una pecorella color pepe

ma dopo un poco muta ghiribizzo

e si trasforma in un cavallerizzo.

L'abbraccio stretto e... hop, salto la siepe.

Senza di te resto atona

a spiare dietro le porte

i silenzi delle stanze

quasi ad aspettarmi che

un letto o una lampada 

prendano vita e mi vengano incontro

per narrarmi una storia immortale

di alberi e di luce.

Potrei così redimermi dalla noia

infittita dell'oblio e trasalire

a un raggio di sole che trapassa una fronda

come quando facevamo l'amore

stagliati verso il cielo.

Chissà dov’era l’Uomo, quel giorno maledetto,

costretto in una vita da vivere in divisa
plagiato ed asservito, partecipe ad un ghetto.

Chissà dov’era l’Uomo fratello del suo amico

- colpevole soltanto della sua fede invisa

scarnificato dentro un odio troppo antico -

Chissà dov’era l’Uomo, che un tempo fu bambino

a un Bene somigliante, che somiglianza ha uccisa.

E chiede – dov’è l’Uomo? -  Diogene, il becchino.

Se, sola sedendo davanti a un velario,

si aprissero adesso finestre di luce,

non più il mio pensiero, che niente seduce,

starebbe fissato, del Nulla gregario.

Qui immagini vedo di un trito lunario

(nelle afe dei giorni) che non riproduce

il vero essenziale, ma al falso mi adduce;

così resto pesce, spedito a un acquario.

Là fuori, oltre il velo di tende sbiancate,

c’è il cielo e i colori perduti del senso;

l’odore dei fiori, le spighe dorate.

Non credo alle fate, non credo al melenso!

So dura la vita, so spesse le grate,

ma credo a uno sguardo, più aperto, più intenso.

Natale è quando il sole batte al vetro

rotondo della vita. Capovolta

la palla, non c’è  pioggia e non c’è neve

né madide, né gelide illusioni.

Tutto brulica dentro in armonia

con la natura e il volo degli uccelli.

L’abete, che troneggia alto e antico,

è un campanile a rintoccare pace

sull’eterno vagito d’alba. Luce

che al tramonto, pacato, scioglie il sonno

va balenando d’intenso nitore

sulle lancette esatte di una stella.

(strofe saffiche a due rime)

Era d’ottobre quel giorno dannato:

livido il cielo ed il vento scaleno.

Mi uscì il dolore di un cuore slabbrato

tutto dal seno.

E sbiadì il tempo d’amore forgiato

con i colori dell’arcobaleno;

finì nel pozzo dal pianto scavato

ogni sereno.

Dentro al silenzio più atroce e più odiato
viaggiai da sola leccando il veleno

d’un vano bacio portando, gravato,
peso sul treno.

Oggi riscrivo, scalzando il passato,

ricordi in nero con bianco baleno

sul calendario che ormai è superato,

come un alieno.

Su esili corpi sono più grandi gli occhi
così scuri e profondi
che ad entrarci dentro c’è da smarrirsi

in mille ossicini fragili.

Chi colmerà la fame antica?

Ogni Natale è perso nel dolore degli sguardi

che implorano la Vita con tanta fissità.

Filastrò della scarpiera

con le scarpe allineate:

ci son quelle per la sera,

tacco alto e glitterate.

Per l’estate, lì vicino,

con i lacci alla caviglia,

un leggero sandalino

per calzare madre e figlia.

E se piove che mi metto,

per uscire con Beatrice?

C’è un grazioso stivaletto

con la para e di vernice.

Quante scarpe dentro stanno!

Raffinate o più sportive,

per stagioni o tutto l’anno,

bianche, nere, allegre e vive.

Ma in un angolo, dannate,
ce n’è un paio tutte rosse
con il sangue verniciate

che mai più si sono mosse!

Dondola e geme un’altalena vuota,
cade una foglia secca nella vasca;

un vecchio guarda, con le mani in tasca,

un pesce che, curioso, sotto nuota.

Il parco è silenzioso.

Settembre arriva sempre taciturno

con i pennelli in mano e i suoi colori,

suscitando atmosfere e antichi umori

con la mestizia lieve di un Notturno.

La pioggia scende breve.

Il vecchio verso casa va turbato
salendo con fatica le sue scale.
“L’autunno della vita un po’ fa male”

Si ferma, ma per poco, che è  bagnato.

E siede accanto al fuoco.

Se sol potessi far come le dive,
che girano nel mondo col bikini
e adagiarmi desnuda sulle rive
di un mare azzurro con dei bei bagnini,
sarebbero vacanze proprio estive
ed alla nurse affiderei i bambini!

Ma sul bagnato invece qui si piange:
non so se vado in India, dentro il Gange!

IL POETASTRO

Sempre ambiguo tu sei, Lucilio mio,

e sempre vago, che davvero stento

a interpretar pensieri e ciò che scrivi.

Ma con calma e seduta, terminate

tutte le mie faccende, con le mani

in mano, e distesissima in poltrona

io m’arrovello e penso, che per poco

mi viene il mal di testa. E mai quel guizzo

nel mio cervello sorge inaspettato

 a chiarire in qualcosa il tuo pensiero

sì macchinoso. E mi sovviene ferma

quella forte certezza e convinzione

che tu non sappia mai che cosa dici.

Le amenità che scrivi non han verso:

 tu resterai un poeta in alto mare.

:-)

 (terzine a rime ruotate, una forma di mia invenzione che sarà citata sul Manuale di metrica italiana di G. Di Girolamo )

Balaustre di anomali mutismi

sulla notte che accatta un po’ di luna;

stelle fisse, come occhi imbambolati.

Il cuore in una conta le raduna

cucendole sui sogni sconsacrati

dai sorsi misturati a tutti gli -ismi

di vita senza fiori e senza prati.

Eppure ho rispettato tutti i crismi,

né mai prevaricato la Fortuna

o abbindolato alcuno con sofismi.

Mendica, accatto anch’io un po’ di luna,

accovacciata in sonni rassegnati.

Pioggia d’estate:

le cicale affogate

le formiche spaesate.

Pioggia insistente:

su ogni fiore paziente

sopra il ramo cosciente.

Pioggia incallita:

in grondaie di vita

in condotti di dita.

Pioggia sui ponti:

sotto, fiumi acheronti

sopra, giani bifronti.

RESTAURO
(sonetto elisabettiano)

Ogni tanto necessita ritingere

e le pareti, e i fogli bianchi e neri,

per dare un tocco nuovo e non più fingere

inganni d’ombre di agonie forieri.

Perché il segreto è tutto nel colore.

Andar per prati in fiore e arcobaleni

aumenta la tonicità del cuore

e i muri, poi, non schizzano veleni.

Eliminare del passato muffe,

servirà per riscrivere poesie,

qualche storia più vera,  opere buffe

col cromatismo delle fantasie.

Staccare croste da pareti oscure

vivifica la nuance delle culture.

Non venni quel giorno vestita di viola

con due rose iridate cucite sul seno,

 a raccontarti i miei sogni.

Non so perché mi invitasti,

 forse fu solo un oltraggio

 oppure per darmi un segnale.

 Il tuo sguardo giocava d’astuzia,

 il sorriso sembrava beffardo.

Non è così che voglio pensarti,

 non come allora

 in quel grande piazzale.

E dopo  ho scritto d’amore

 vestita di lacrime viola

 e due spine di rosa infilate nel petto

 e sfasciato parole

nel silenzio che anticipa l’eco

 estirpando aduste radici

 da un giardino essiccato.

 Magari ho sparso nell’aria

 l’antica essenza di un fiore di loto.

 Senza saperlo, senza volerlo

 ho scritto, ammalata nell’anima

 da un’illusione che hai redatto con mano

 sul cartoncino che recava il tuo nome.

E dell’ultimo incontro

 che ha preceduto l’addio

 ho un ricordo soltanto:

 il blu dell’anello della Bionda Signora

 che ti portò via.

 http://www.circoloiplac.com/1-premio-sez-a-poesia-in-italiano-2014/

NON HO FATTO L’AMORE

Quest’oggi è un foglio bianco la mia pelle,

di fiati caldi e di sospiri - bianco -

di silenzi socchiusi nelle labbra,

di smanie d’occhi e lingue col-legate.

Foglio bianco di dita esploratrici

di mani calde e brividi goccianti.

Nel dedalo dei sensi,

in estro di pensieri,

nel suono assente d’organi lontani

non ho versato orgasmi nell’inchiostro.

Non ho fatto l’amore.

Non ho poesia quest’oggi per il Cielo.

Non ho poesia per te.

 Non lontano da un vicolo cieco
col cuore spinato da un filo di ricordi
a labbra sospese sui abissi verbali
mi fermai.
Presi il respiro del silenzio fra le dita
e scrissi una poesia.

Poi fu tutto un susseguirsi senza tregua.

G iardini rifioriti senza sole
I nseminati da un antico vento
U niscono le rose con le viole
G emmando sotto il cielo il loro evento.
N atura non fa sconti mai alla pioggia
O stinata, mantiene la sua foggia.

PROMISCUITA'

 Si sta come

Catullo

 nell'odi-et-am[o

 in croce.

*

DESTINO 

Si sta come

massaie

a tergere

cicorie!

 La tristezza è quella cosa
che più niente me la toglie
è un avere sempre doglie
e non mai sentir vagit.

 (ricetta in filastrocca)

Guardo il cielo… è madreperla:
cosa porta nella gerla?
Brrr, che freddo! Sembra neve!
Sì, sì è neve, e scende lieve…

Con un brivido, di scatto,
sente freddo pure il gatto,

che si struscia alle caviglie…

vuole coccole, non triglie!

Caro micio che si fa,
se a passeggio non si va?

Ed intanto bianca e lieve

cade a bioccoli la neve.

Apro il frigo e cosa trovo?
Guarda caso, proprio un uovo!
Sai, mio  micio , che facciamo?
Ora il bianco lo montiamo
con lo zucchero velato

- grammi ottanta calcolato -
e, per poi catalizzare,

ed il gusto potenziare,

metteremo, come vale,

anche un pizzico di sale.

Con la frusta sbatto lesta

mentre arruffo la sua testa;

delle fusa il motorino

gli si accende repentino,

fino a che di neve assume

consistenza il nostro albume.

Già ho acceso il forno a cento

ed il micio ha il cuor contento;

proprio sotto s’è sdraiato

or che fuori è bianco il prato.

Sulla teglia foderata

con la carta oleata

spargo spume a bioccoletti

come neve sopra i tetti.

Dentro il forno il tutto metto
e minuti cento aspetto,
con il gatto sul divano
mentre nevica pian piano.

Un drindrin ci dice: “E’ cotto!”,
ridestandoci di botto.

Nulla resta ormai da fare

che lasciare raffreddare.

Micio i baffi già si lecca

vagheggiando una bistecca.

Io gli dico: “Son meringhe,
ma per te ci sono aringhe!”.
E mostrandomi dolcezza,
con un “miao” mi fa carezza.

Fuori intanto, lieve lieve

è discesa tanta neve.

è Primavera
quattro passi nel verde
ma poi la neve

*

cime innevate
eppure siamo a maggio
haiku sconvolto

Sarebbe troppo bello
guardarsi ora negli occhi
e infilarsi l’un l’altra
col filo dei pensieri
dentro le nostre crune.

Ricucire, poi, lo strappo d’amore
che ci sfrangiò i cuori di mancanze.

anche le rose

in mezzo alle rotonde

ci stanno strette

Da quando ci sei tu, anche il silenzio

 ha un diverso rumore - o meglio - è suono,

come di cetre appese ai grandi abeti

dei sentimenti, in pizzichi d’amore.

E sento un dolce canto accarezzarmi

amabilmente il timpano del cuore.

Da quando ci sei tu, non so più il dove,

ma so che sono dove giunge l’eco

del tuo respiro quando si fa voce

melodiosa, tra i seni del pensiero.

Cullata in liete ninnenanne dormo,

su piume costellanti il mio sentiero.

Da quando ci sei tu, il sogno è veste

leggera, rinnovata per la festa,

dal vento sbarazzino sollevata.

Vado in luce di stelle color giada

su  nuvolette scalza a camminare

- l’anima immersa in teche di rugiada -

Insieme a te, così, l’ancòra-e-ancòra

è il mio vassoio azzurro d’infinito.

(monorima)

Io sono Befana in divisa
e volo su  scopa Marisa.
Comprato ho  i regali con Visa,
riempito ho la borsa Carpisa.

Con gonna e giacchetta un po’ lisa
- pagando, oltretutto, l’accisa -
io reco ai bambini , derisa,
di un magico sogno, le risa.

... non c'è che da augurarsi la Speranza

in questo Bel Paese demenziale.
Rimasti siamo chiusi in una stanza
seppure sia passato anche Natale.

Qualcuno forse ha visto la lancetta

di stella che indicava l'ora Giusta?
E l'Angelo, ha cantato, o era civetta?
Questa stanza... mio Dio!, quanto è angusta!

LA VETRINETTA
(metasemantico nonsense)

Ci sono giorni squinci e morilassi,

che in una scrufaldera  infangoliada

ti viene voglia di gettare sassi

al ritmo lento e braso di lambada;

e giorni che ti senti ammeringada

in una saccottiglia di collassi,

che niente vale aver scarpe di Prada

venuti meno, insino i primi passi.

Così che anche l’amore, se ti chiama,

diventa un suono pieno di sarcasmo

ferente come un’arma con la lama.

E in invernal, lapalissiano spasmo,

resti a mirare muta e tautograma

la vetrinetta di un banale orgasmo.

 Non è l’amore un sentimento eterno,
ché sempre nasce e muore come il giorno.
So solo questo. Il dopo è buio pesto.

Solo i poeti sanno tutto il resto.
Come pianeti ci girano intorno,
vedono il paradiso e anche l’inferno.

Lacrime.

Ma nemmeno più di tante.

Forse nessuna.

Se manterrò gli occhi asciutti

guarderò questo Natale

con la serena solitudine

del pettirosso.

Sboccia la verza nell’orto d’inverno
come una rosa dischiude le foglie,
e dalla palla, che mostra all’interno,
nasce un bambino. Natale è alle soglie!

Io punto contro chi si crede un mito,
che bocca si riempie di parole
a difender mirate il suo "partito",
vestite di saggezza e di carole
per dimostrar che tutto è ben riuscito,
ma che in sostanza sono solo fole.

E' un modo vecchio e inutile di fare;
barboge menti che non san cambiare!

Andando a spasso con chi è claudicante

s’impara a claudicar… speditamente,
così anche l’ossimoro eclatante              
da sé vien fuori in modo sorprendente.

Dei balocchi al paese, in un istante,

ci si ritrova: ciuchi e senza niente.

Ma il saggio sempre questo ha suggerito:

“cammina solo oppur con chi è spedito.”

Non portarmi nulla.

Nemmeno il girasole.

Lasciami qui, sola,

abbracciata a quattro raggi di sole

disegnato con Paint.

Arriverà Santo Stefano

e mi dirà:

“Anche per quest’anno,

 Natale è passato!”

si fa prima a smettere di essere poeti

che fumatori

anzi, quando si smette con la poesia

si fuma di più

si fuma fuori dalle sale d’attesa

mentre si attende un turno

o un ritorno

poi si rientra dentro

a scaldarci le mani (ora che è inverno)

e con la bocca amara e impastata

a malapena si riesce a sorridere

a facce assenti negli sguardi

sconosciute

come un poeta che non lo è mai stato.

All’accademia dei vecchi bacucchi

non c’è mai posto per giovani ardori.

“Imbaroccati” che sembrano stucchi,

stanno saldati nei loro tesori,

convenzionati da effimeri trucchi,

mostrando tronfie corone d’allori.

Sono sepolcri imbiancati di boria

e il loro alloro è soltanto cicoria!

Filastrocca all’ospedale
c’è la gente che sta male,
che sta male più di me
ed io forse sono un re.
Sono un re o una regina
e se duole la pancina
non l’ascolto e dico: “stop!”.
Devo fare l’hula-hop...
per assistere il malato
e vederlo sollevato,
sollevato dal dolore
anche se non son dottore.
Il dottore poi farà
la sua parte… et voilà:
una cura ed un sorriso…
può aspettare il Paradiso!

Ora che siamo due sconosciuti

si è dissolto ogni ricordo

come sale nell’acqua.

Mi resta quel sapore strano di lacrime sulla pelle

e qualche parola scritta

incancellata:

- Oggi ho ultimato il quadro per mio figlio.

L’ho intitolato “Felicità”

C’è anche qualcosa di tuo.

Sono felice perché credo di essermi innamorato di te. -

E la gioia, mi resta,

di saperti così

perché il tempo è un’invenzione

e la data non conta.

E quando il sole sta lassù in risalto,

ci fa capire che non siamo soli,

ci illumina il percorso sull’asfalto,

ci invita a non cantare come assiuoli;

ci porta con il cuore sempre in alto

ci abbraccia come madre i suoi figlioli.

Se non ci fosse il sole sul cammino

certezza non avremmo di un divino.

Ah, quanto vorrei ancora quel sorriso,

che mi sorgeva come sole in viso,

quando scorgevo i tuoi capelli bianchi

e non potevo più dire: “mi manchi”.

Ero bella, ricordi? E in luce tutta.

Adesso, invece, sono sempre brutta.

Non riesco a rassegnarmi alla bruttezza,

adesso che ho capito la bellezza:

quell’intimo piacersi come siamo,

nutrito dall’amore quotidiano,

che scaccia via le rughe del dolore

e i segni devastanti corpo e cuore.

Eri tu la bellezza, che ora manca

a questa vita dalla faccia stanca,

la luce, che le labbra mie accendeva,

la stessa luce che rapiva Eva.

Nel buio di un sorriso brutta vago:

per ritornare bella occorre un mago!

il tempo passa

tra un tic e un tac

ma non trapassa

com’uomo in frac

e passan l’ore

sempre più in fretta

nelle controre

in bicicletta

passa anche il giorno

 poi viene notte

“all’alba torno”

senza mascotte

passano gli anni

dentro le torte

e i compleanni

son gatte morte

corre la gatta

dietro ad un topo

gioco la matta:

col tempo è d’uopo!

Dai miei giochi linguistici:
(breve poesia monovocalica in “e” in versi decasillabi)

CHE RENDE SELENE

Rende belle le sere Selene

nel presepe celeste, leggere,
belvedere e benessere . Pene,

le segrete, ben spesse, megere

celermente le svelle. E men greve,

pel fedele che crede è ‘l presente:

né tempeste, né tenebre e neve

 e le penne, represse, men sente.

Sonetto monovocalico in "o"

L’omo morto

Non ho foto. Non sono loto. Sono

orco, mostro, molosso. Poro grosso

ho ‘n volto. Sono gobbo, con torto osso.

Son sordo, troppo goffo. Non ho dono.

Non odoro,  son sporco, foro ozono.

Ho morbo! Dolgo, con zoccolo ‘n fosso.

Soffoco! Molto soffro, molto tosso.

Non lodo! Son rozzo, non ho bon tono;

contro vo’ ogn’ortodosso. Son corrotto

Sconto non fo’. Cozzo col mondo, ‘n toto,

 ‘N profondo pozzo sto, omologo ‘l topo

lordo, sozzo. Non son sposo, non scopo.

Sono solo. D’orror provoco moto.

Ch’omo son? Son morto. Sborso lo scotto.

Dai miei giochi linguistici:

PIRIPI’

(quartine in decasillabi monovocalici in “i”)

Striminziti bikini t’infili,

indi giri, rigiri, ti fissi.

Miri tipi virili, li fili.

In fighissimi siti di bissi

rifiniti, li tiri in intrighi

primitivi. Ti privi di slip

li sfinisci di frizzi. Lì, brighi

infiniti spiritici trip.

Ih!, insisti! I ricchissimi tizi,

intristiti di limiti, frigidi,

inibiti, distilli. Di vizi

indicibili imbrigli, sì, i rigidi.

LA RAGAZZA SCARLATTA (alias Cappuccetto rosso)
(sonetto elisabettiano, monovocalico con chiari riferimenti lessicali inglesi)

Andava la ragazza d’ammalata

ava, ammantata da scarlatta lana,

appagata la mamma, ch’allarmata

stava, data la mannara (ah!) fama

(saga da strada?) d’affamata cagna.

Ratta, scaltra avanzava… ma abbastanza?

(A far snack stava la baldracca). Lagna-

va la ragazza zanna vasta, sanza

captar ch’ava, calcava la cagnazza.

(mah… la malata!… pappata, l’avrà???)

“Alarm! Alarm! Ah!”, baccanava, pazza.
Ma tal, dall’arma carca: “Bam!” - Cadrà! -

L’ava ha salvata da barbara brama

and la ragazza! Vah! Danzar s’acclama!

c’è l’immenso silenzio del mare

dentro l’ossa che giungono a riva

e nei volti dispersi dall’onda

c’è l’immenso silenzio di Dio.

(metasemantica)

Le variole sbilenfe che smerli,

con l’affurvio del fanfolar lappo,

smerci come smargianti giunterli

e t’armeggi ad emerrimo guappo.

Pensi forse che il luccio s’ammerli

e si vuoti nel sotto col tappo?

La tracogna che astreggi è smargiassa

e rimbroglia del bandol matassa.

ALLA PERA

Forse perché delle muliebri forme

 tu sei l'imago, a me sì dolce vieni

 o pera! E quando ti palpeggian torme

 di donne ai banchi o gli uomini un po’ ameni,

e quando dal frondoso albero informe,

 tenera e grande entro mia mano freni,

 sempre scendi invocata, e poi l’enorme

 via del palato ingordamente tieni.

 Vagar mi fai co' miei pensier su tracce,

 che vanno all’eros puro; e intanto strugge

 questa mia voglia, e van con lei le cacce

delle brame onde meco il pene rugge;

e mentre io mordo la mia pera, facce 

prende il porco maial, ch'entro mi sugge.

Andavo scalza verso l’orizzonte,  

raccogliendo pervinche e ciclamini.  

D’arcobaleno era tinto il mio ponte,  

dei mille sogni grandiosi e bambini.

Ma un giorno volli allungare i miei passi  

e cominciai ad inciampare nei sassi.

(filastrocca)

Se fossi un mago che cosa farei?
A tutti un bel sorriso ridarei!

A tutti quanti han perso il Paradiso,

quello terrestre, ovvio e per inciso.

Abracadabra… così Belzebù

vada all’Inferno e non torni quaggiù

Salagadula… e la Strega malvagia

faccio sparire, opplà, nell’acquaragia.

Magicabula… del Gatto e la Volpe

al macello, et voilà, mando le polpe.

Figitus sbum… ed il Lupo cattivo

ritorni cane,  fedele e giulivo.

Muterei  gli orchi, matrigne e bau-bau

in mille fogli di pane crasau.

Se fossi mago farei tutto a vista,

ma non lo sono, e neppure un dentista!
Sono solo un poeta e senza l’arte

che ridona il sorriso da ogni parte.

 (… e intanto scrivo che il riso è un bisogno

perché la vita non sia solo un sogno).

 Indispensabile
come il silenzio
la solitudine
e la mia sigaretta.

Incomprensibile
come l’Eterno
la Poesia
e tante volte il Cielo

Insopportabile
come l’attesa
il chiodo fisso
e l’arroganza altrui.

Ed è così l’amore.
Indiscutibile.

Resto sempre nel mio ieri

silenziosa, senza scatto,

cuscinata nei pensieri

pigra e stanca come un gatto.

Faccio rondini a matita,

poi le guardo a naso in su

e leccando una ferita

penso: è un volo e niente più.

luna nel cielo
la notte è troppo scura

sotto il mio velo

Volendo provare a scrivere uno stornello, tanto per non farmi mancare niente, mi sono ispirata a Pascoli giacché qui, dove vivo, si respira l'aria del poeta.
Sperando non si rivolti nella tomba, glieli dedico.

STORNELLI “PASCOLIANI”

Fiore del vino

a Barga, nel salotto pascoliano,

sta la bottiglia ancor sul tavolino.

Del vino il fiore

…e poi sul foglio scrive: “… e più non bere”

perché nel nero sogno c’è il dolore.

“Flos vinae”, il canto

da sempre vita e vite son tormento

con il bicchiere in man, tra riso e pianto.

Si fa quel che si può e il resto in un cassetto

si lascia, derelitto, almeno per un po'.

Se non si può si fa… soltanto poche cose,

non certo le più estrose, col poco che si ha.

Lontano non si andrà, se mancano i contanti,

restando dei cantanti dell'infelicità.

La vita è cosa bella, è vero oppure no?

Lo sa solo chi può, per gli altri è una farfalla.

Farfalla rossa e blu: soltanto pochi fiori

e poi, senza clamori... che fa? Non vola più.

(limericks autobiografici)

Una povera donna di Coreglia

per i troppi malanni stava sveglia

ogni giorno un problema

ogni notte un patema

per quella morta di sonno a Coreglia

*************

Una scrittrice estrosa a Ghivizzano
si stufò di tener la penna in mano;

mise l’arte da parte

e si diede alle carte.

Fu estrosa giocatrice a Ghivizzano.

****************

Una tipa sfigata garfagnina

tentò in amor fortuna una mattina.

Ma fu subito un fiasco,

sulla via di Damasco.

Sfigatissima tipa garfagnina!

INVETTIVA DI UN CASALINGA MALATA IN UNA DOMENICA AGOSTANA

 Domenica d’agosto:

 nel forno c’è l’arrosto

 insieme alle patate,

 nel piatto le insalate

 e il sugo cuoce al fuoco.

 Anche oggi faccio il cuoco!

 Non c’è pietà per chi

 lavora tutti i dì

 con lena e con affanno,

 finanche a Capodanno!

 Per chi, che con premura,

 di tutto si dà cura,

 anche quand’è malata

 restando trascurata.

 Nessuna Previdenza

 mi dà la competenza

 di dire: ”Adesso basta,

 pensate voi alla pasta

 e al pranzo della festa!”

 Ma cosa avete in testa?

 Non sono una Mazinga,

 son solo casalinga;

 non ho una busta paga,

 però sono una maga

 nel preparare il rancio

 in linea col bilancio.

 Io sono della serie:

 vietato fare ferie!

 Vi sembra questo onesto

 persino a Ferragosto?

 Ma ricordate a mente

 che io non scordo niente,

 e quando sarò rapa,

 di sangue bella sciapa,

 della mia serpe in seno

 io userò il veleno!

Rimirar è quella cosa

che si fa sempre fischiando

e sull'uscio in ciel guardando

gli uccelli in stormi ner.

*

Selva oscura è quella cosa
che nel mezzo della vita
ti ci puoi trovar smarrita
ed uscir vedendo stell.

*

Naufragare è quella cosa

che t’è dolce in mezzo al mare

solo se riesci a mirare

oltre siepi l’infinit.

*

Cavallina è tale cosa
che si batte e che si gioca
ma se torna storna e fioca
forse c’è da preoccupars.

*

Meriggiare è quella cosa
che puoi fare presso un muro
ma convien, per star sicuro,
spazzar via i cocci aguzz.

STRAMBOTTA RIFLESSIONE DI UN UOMO SOLO SULLA FELICITA’

Calzini non ho più dentro al cassetto

e licenziata pure s’è la Bice.

Non una traccia resta di rossetto

sul colletto di tutte le camicie,

ma una riga di sudicio bisunto

che togliere non so. Davvero! Punto.

Perché quando ci lasciano, le donne,

si portan via il “sapone” con le gonne?

Ti farò entrare nei miei giorni muti

e sarai chiasso per i miei sorrisi.

Sotto un arco di luna

fisserò le mie stelle,

come anelli i miei baci

metterò alle tue dita;

il mio dono ogni giorno:

una collana di abbracci.

E sarà come andare

a un veglione vestiti

dei colori del cielo

con le scarpe di pioggia,

con le scarpe di sole,

poi cantando e piangendo

e ridendo e danzando

lungo ameni sentieri

di mirtilli e lamponi,

così dolci e maturi

come questa mia età

che mi sorprende sempre impreparata

ma parecchio curiosa e un po’ bambina.

Il precario è quella cosa

che è diversamente stabile

così dicon, poi s’è abile,

a nessuno gliene freg.

Camembert è quel formaggio

che si scatola nel pioppo

poi si mangia ch'è uno schioppo;

sembra brie ma è divers.

 *

E’ il diverso quella cosa

che si usa in matematica

ma l’amore non ha logica

e va dove porta il cuor!

Mi vedo invecchiare

in fotografia

e il tempo passare

di nuovo dal via.

La vita è una pista,

si passa di corsa,

poi cala la vista

e il fiato si ammorsa.

Ma giunti al traguardo,

con l’ultimo giro,

ri-splende lo sguardo

ri-prende il respiro.

Allora la foto

sarà sempre quella:

nel tempo che è immoto

sarò in stasi e bella!

Con le mie scuse a Giovanni Pascoli :-)

e poi ci servirono cozze, le fetide cozze.

Che crampi ci presero al pranzo di nozze!

Il vomito venne ai presenti

pel cibo ingerito pesante.

Quel giorno, che crampi! che stenti!

Che peti, all’istante!

Ecco, Giugno ormai è finito,

in un nulla s’è esaurito

e domani è un nuovo mese

con chissà quali pretese.

Sarà Luglio e piena estate

senza escludere le date,

con la pioggia o senza sole,

come , ormai, il tempo vuole.

Pochi andranno a far vacanza,

e chi patirà ad oltranza

sarà quel disoccupato,

in economia piombato.

Non c’è estate e sempre è inverno

quando manca un padreterno

che ci aiuti, come è giusto,

della vita a provar gusto.

Ci vorrebbero i danari
per non viver da precari,

che si posson guadagnare

tutto l’anno a lavorare

e poi quando Luglio viene,

con il sole nelle vene,

si può anche far bivacco

con la gioia dentro il sacco.

Ma quest'anno, Luglio è triste

 e non scaverà le piste

 sulla sabbia, in riva al mare.

 Non ha biglie per giocare!

io potessi sottrarre

ogni lacrima pianta,

ritroverei il mio sguardo

di bambina stupita,

ma maturo e più saggio, 

tra le righe di un tempo

a cui si riconosce

un solo nome: vita.

La clessidra dei giorni stilla sabbia

di silenzi. Ma ancora posso amare,

tra i grani dei rosari quotidiani

con gli occhi inceneriti dalle lacrime

e l’amarezza sparsa nel sorriso.

E più di allora, sfidando col cuore

tutti i venti contrari di ogni assenza.

 Nuvole vanno
ora stelle svelando ora celando
- in un letto di luna
batuffoli d’ovatta sulla pelle -

Nuvole  vengono
dal mare in nenie languide disteso
- nei passi scalzi a riva
baci appena accennati sulla sabbia –

Mete ignote i tragitti
in sonni di mistero e sogni intrisi.

Abbracciarsi al sottile godimento
del loro movimento
centellinando un infuso d’Amore.

Esopo raccontava di un leone
e di una lepre in tana addormentata.
Perché lasciare un facile boccone
ed affannarsi tutta la giornata
correndo dietro a un cervo di gran lena,
per rimanere, a sera, senza cena?

Son io come la lepre e tu il leone.
Perché da sola m’hai lasciata a letto?
Lo sai che tu sei proprio un bel coglione?
Saziato avresti adesso ogni diletto!
Morale della favola? E’ ben nota:
ti lascia l’ingordigia a pancia vuota!

Nepitella, che passione!

“Uccia uccia…

ma che odore di mentuccia!”

disse un giorno un funghettino

col cappello da porcino

spasimante di passione

(senza via di remissione)

per la foglia verde e bella

della menta nepitella.

Ma nel mentre lo diceva

una mano lo coglieva;

quella mano colse quindi

la mentuccia in due secondi!

E così quei due tapini

si trovarono vicini,

da lì a poco, in un tegame,

da invincibile legame

belli cotti al punto giusto

come vuole amore e gusto!

Ricordi quando le tue ciabattine

tacite, sul tappeto, ci aspettavano

per poi ficcarsi leste sotto il letto

a sghignazzare come ragazzette

maliziose, furbette e impertinenti

di tutto quel rumore, grossolano,

che fa l’amore, quando è appena nato,

ma ha i ricciolini bianchi il frugoletto:

lalla, gattona e goffo si dimena?

Dimmi, ricordi?

Sarà leggero questo pensiero

come quel mare che non è nero

come quel cielo che è sempre blu

come la neve quando vien giù

come un merletto fatto di gelo

come di brina l’umido velo.

Sarà leggero quando l’amore

avrà sconfitto tutto il dolore!

 Sei tu come la pioggia di gennaio:

 insistente, incessante e congelata  

che sporca i vetri del mio lucernaio  

così la luce d’ogni giorno è ombrata.

 E sei come la goccia corrosiva  

che il cuore mi distrugge lentamente.  

Una tortura che giammai ravviva,  

ma a morte certa condurrà la mente.

 Sei quel tambureggiare di tempesta,  

quel frastuono che cerco di sedare  

stringendo fra le mani la mia testa,  

distrutta ed incapace di pensare.

 Tu sei i miei silenziosi temporali  

che allevano l’amore e le mie ali.

Nota: Sonetto elisabettiano

In una boccetta

gli occhi tuoi riflessi.

Nell’azzurro sguardo

la celeste bara.

… ho patito più volte la sete

come un fiore nel vaso scordato,

ma ho evitato l’alletto di un Lete

a ricerca, mediante il passato,

di quel seme da terra coperto

che col  tempo e nel tempo germoglia

e poi rende il pensiero più esperto

tale all’albero e non alla foglia.

 Filastrocca della crisi,  

non sarà mica una crasi?  

Una contrazione strana  

che la vita poi ci strina?

 L’ippocratico dottore  

ci insegnava che ogni umore

 deve stare in armonia  

altrimenti è discrasia!

Gli alberi stanno su tacchi a spillo
a spiare il cielo. Io sto sul ciglio
di un verde prato, coi piedi scalzi
e col timore passi un aratro.

 
Pedro gioca scatenato
 col suo osso di gomma.
 
Io mastico chewingum
 allo xilitolo per un sorriso,
 
ma il fiu-fiu che dà allegria
 forse
è solo roba da cani.

UN TUFFO DOVE IL MARE E’ PIU’ BLU

Il cielo oggi nel mare s’è tuffato  

e le montagne sembra di toccare.  

C’è un’aria bella che mi fa gioire  

nella serenità con un respiro  

e quello che io sento in fondo al cuore  

è come pace, summa di speranza.

Quante volte ho affidato alla speranza  

il grigiore di un giorno che, tuffato  

nell’acqua sporca delle cose, al cuore  

non rendeva la grazia di toccare  

quella semplicità, come il respiro  

di un bambino che sogna di gioire.

Quante volte ho sognato di gioire,  

ma altrettante ho ceduto, la speranza  

perdendo e soffocando il mio respiro.  

Come un frollino dentro al tè tuffato  

la vita mia ho sfaldato. - Non toccare  

il fondo! – Questo strepitava il cuore.

Ed ha una sua ragione sempre il cuore  

che trova beneficio nel gioire.

- Se alte vette si vogliono toccare  

amica devi farti la speranza!

- Così, un bel giorno, gli occhi miei ho tuffato  

dentro il tuo sguardo azzurro e fu respiro. 

L’amore! Ecco il vero, gran respiro!  

Esulta l’anima, la mente e il cuore  

e, nel coraggio d’essermi tuffato,  

ho imparato a nuotare e anche a gioire 

E grazie mille volte alla speranza  

se la felicità si può toccare!

Toccare, sì, le mani sue toccare;

 respiro, sì, nei baci suoi il respiro.

 La ricompensa è questa, se speranza  

fa il nido come rondine nel cuore  

ed ogni giorno è sempre un gran gioire

 come un cielo che in mare s’è tuffato.

In amore tuffato, ora toccare

posso la vita e in respiro gioire  

con la speranza cullata nel cuore.

‎(Prendendo spunto da Leporeo

 ... trisillabo, quadrisono, accentato)  

RIVENDICO I MIEI DIRITTI!  

Ci sarà

luogo qua  

dove sta  

parità?  

Io, perché  

faccio a te  

quello che  

non fai a me?  

E così,  

senza sì,  

stante il dì  

vo’ da qui.  

Non va, no,  

subir ciò  

e perciò

 più non do.  

Lacci più.  

Volo in su!  

Schiatta tu,  

Belzebù!

Un’alba ancora e s’apre la finestra

su giorni tutti uguali. Pioggia e sole

dallo stesso rumore, un bagnasciuga

di ora e di poi  

dove ogni passo dura il tempo breve  

del ritiro dell’onda.  

Inutilmente palpebre nel pianto

sciolte, s’affliggono

per aspergere tutti i morti fiori,  

scarnificati

dentro a un libro di numeri e parole.  

E se guardo lassù, in cerca del Cielo,  

dove volano bianche le speranze,  

vedo soltanto gli orli delle vesti  

sfilacciati da un’epoca che ha perso,  

della ragione, quella cognizione  

che scrivere sapeva:  

E PACE IN TERRA

AGLI UOMINI DI BUONA VOLONTA’.

“Quanto sei alta!”

disse il criceto

alla giraffa.

E lei rispose:

“Così ti sembra,

ma guarda l’albero

da cui mi nutro,

più alto è ancora.

E la formica?

Di te è più alta?”

“E che vuol dire?”

chiese il criceto.

“Che solo il Sole,

dal suo lassù,

può dire: - Guarda

come son bassi,

in quel laggiù! -

E quando quella friccica verbata

m’afflauta e mi trasonda nell’aminia

la circosfera subito s’allata

allucendo nelle spore dolce limia.

Così la gnosi sluccica ogni forse

e tutto si dilegia delle morse.

Sotto i moggi sfaruzza l’infinito

ed anche il diurno alisce più pulito.

Che canta una poetessa delusa, ora?

Che guarda una poetessa delusa, oggi?

Che sente una poetessa delusa, ora? 

Che vede una poetessa delusa, oggi?

Canta l’amore, ma l’amor dov’è?

Guarda la vita che vita non è.

Sente il silenzio, la vita e l'amore,

vede il futuro ma scrive il dolore.

In otto versi tanto si può dire,

più di quanto si pensa di sapere.

Dipende quali son le nostre mire

e in otto versi a tutti si dà a bere.

Un giorno che ci misi un verso in meno

dissi la stessa cosa in modo ameno,

un altro, quando un verso in più ci misi,

di bocche spalancai tanti sorrisi!

TEMPO PRIMO 

Vivevo rinserrata dentro casa,

trasandando ogni giorno la mia vita;

alla rassegnazione persuasa,

però  avvilita, triste e scolorita.

Ma il caso volle offrirmi un’occasione

e aprirmi dell’amore il suo portone.

Rinacqui come all’alba nasce il sole

e mi trovai regina tra le viole.

TEMPO SECONDO

Ma è la vita quella strana cosa

di cui conosci solo l’immediato

e se sarà il domani rovo o rosa,

lo scopri sempre quando è già arrivato.

E la Felicità, come una lucciola,

ha volo breve, ha una luce sdrucciola:

venne l’inverno e rapido il tramonto,

morì la viola e fu di nuovo pianto.

Io sono quel che sono, vestita d’arlecchino:  

nel petto bianco lino ho un cuore rosso vero,

negli occhi misto al nero, lo sguardo è azzurro cielo  

e sui capelli il velo, di viola è colorato. 

Ho pallido incarnato ma è rosa il suo velluto  

e quando ti saluto divento tutta gialla  

uguale a una farfalla che vola verso il sole.  

Io sono quel che sono, persino a carnevale;  

poi tu dirai: “non vale!”, ma io sono così!

maturo della notte è questo tempo

che rimanda a luci colorate

come stelle accese nei deserti

nelle distanze

che fluttuanti

accorciano le dita

stanno i nostri capelli

in trecce sistemati

con nastri di folklore

dove sconfina il certo

nell’incertezza affonda la ragione

ma il cuore ha sempre un alibi

per non lasciarsi andare

(così, tanto per dirti
che ci potremmo amare)

Fa' che io possa riavere il mio sorriso

così che più non cerchi il Paradiso!

Bambino caro, sono la Befana

e scrivere ti voglio la mia storia

- a dir la verità davvero strana -

Sotto una pianta nacqui di cicoria,

un giorno che pioveva in Val Padana;

non c’era neanche un cane a far baldoria,

e in quella solitudine marziana,

divenni brutta e vecchia come scoria.

Nessuno mi mostrò tenero amore,

nessuno mai per me fece qualcosa

che mi rendesse bella e più felice.

Così decisi d’essere un’attrice

per rendermi la vita più briosa

donando gioia a te, perché hai un cuore!

Auguro a tutti i poeti e gli amici de LaRecherche uno splendido anno nuovo!

Che sia per tutti noi un anno di Amore!

Lorena

Il mio giorno di Natale

tutto è stato al femminile

con la nonna un po’ agitata,  

io, la mamma sconsolata,

tu, la figlia risanata.

Un Natale da matrioska

senza neve e senza vodka!  

Donne sole a festeggiare  

ma nel numero di tre  

che se pure è piccoletto  

è un bel numero: è perfetto!  

Sai che dico a quel maschietto?

E' passato anche Natale:  

se vedemo a Carnevale!  

Filastrocca sempre in piedi

con i pollici e coi medi,

gli anulari e i mignolini

e con gli indici assassini.

Cinque dita di bugia,

falsità ed ipocrisia;

manca sempre qualche cosa:

verità svenduta a iosa.

Una mano lava l’altra,

lava meglio la più scaltra.

Mano amica: mano morta,

d’amicizia non c’è scorta:

è soltanto una parola

profanata pure a scuola

e la mano dell’amore

difettosa è d’anulare,

alza il medio, molto spesso,

dopo avere fatto sesso.

Filastrocca sempre in piedi

forse ancora non ci credi?

A Capodanno

non farò danno;

metterò versi

dentro i cannoni

e sparerò

su quei coglioni,

quelli che pensano

che esser poeti

sia solo roba

da anacoreti

(gente frustrata

e assai malata)…

… e sparerò

sopra i cafoni,

i mentecatti

e i presuntuosi.

Io sto coi gatti,

che poveretti,

come i poeti

vanno per tetti

a miagolare

a quella luna

che fa sognare

ogni fortuna.

Io sto coi cani

che son fedeli

e amici umani;

non faccio botti

ma sparo piano,

non sul pianista,

ma sul villano;

ma sparo forte

con la parola

ch’è il mio panforte!

A mezzanotte

nascerà un anno:

speriamo sia

non un malanno,

ma in ogni giorno

e in ogni notte,

una poesia!

TANTI CARI AUGURI A TUTTA LARECHERCHE!

Quando angeli saremo, senza sesso,
 perché sarà finito tutto il mondo
 e ci ritroveremo in un congresso,
 tutti intorno ad un tavolo rotondo,
 sentendoci un po’ scemi, come un fesso,
 e un po’ spaesati, come un vagabondo,
 di certo un argomento verrà omesso:
 di sensi ragionar sarà infecondo!
 Ma nel ricordo noi terremo impresso
 quello che di più bello c’era, in fondo.
 
Ci mancherà davvero quell’amplesso
 che ci rendeva il cuor sempre giocondo…
 
E’ meglio non finisca il mondo adesso!
 (diffondere nel giro di un secondo)

Del fiore la povertà

sta tutta nell’arsura

esito inesorabile

di un solleone altèro

E’ un dolore di tempo

sbilenco d’ore

e di schietto calore

Sola per questa via  

guardando il cielo e scoprendo mia  

la sensazione assurda di un alone

come una luce opaca che mi nasconde il vero  

Crolla dentro al silenzio

la mia parola lieta e quel pensiero

che sempre io credendo nel tuo amore

tenevo dentro al cuore come se fosse un fiore  

Chissà se la tua mano quella mia sfiorerà

chissà se questa vita più clemente sarà

nel vicolo mio cieco oggi t’aspetterò

sperando che quel velo cada da questo cielo  

Qui è la mia tristezza  

tutta la mia paura che la speranza

non sia quel fiore che mai perde il colore

ma solo un’invenzione per non sentir dolore

Il pianto

s’asciuga

col riso

e il riso

zampilla

dal cielo

se è blu

e nube

non c’è.

Del resto

- da sempre -

la pioggia

s’asciuga

col sole.

Nel silenzio mi sono impacchettata, 

come a novembre un dono di Natale

che attende, nella scatola dorata,

d’esser donato a te, che sei speciale.

C’è un buio dentro, avvolto nell’ovatta:

a volte spaventoso, altre un afflato,

mentre guardinga sto come una gatta, 

l’orecchio teso e l’occhio spalancato.

Non ci sto bene, questa è una certezza!

E’ tutto amplificato (mai la vita)

e la mancanza è sempre la carezza

della parola detta e quella udita.

Oh, quanto vorrei farti una sorpresa,

magari proprio il giorno più speciale,

uscire dal silenzio che mi pesa

e dirti: - Amore, oggi è il mio natale! -

Rosa sarò

di raso sarò rosa

ma raso mai

LETTERA DI UNA MADRE IN CROCE A UNA FIGLIA CHE DEVE RINASCERE

La mia disperazione è tanta e piango:

le lacrime nascondo in un sorriso

ad ogni tuo ritorno, ed anche il fango

che ingiustamente m’ha imbrattato il viso.

Sono mamma impotente e senza rango,

che nessun fiore colse in paradiso,

ma d’ogni azione mia nulla rimpiango

perché col cuore, sempre, ho condiviso.

Adesso che Natale è ormai vicino,

vorrei una vita nuova regalarti,

che non sia luna dentro un pozzo fondo.

Ma sono sola, in questo ostile Mondo,

senza il potere di resuscitarti,

con una croce in seno e su un Bambino.

Triti frullati immagini-parole

 propinati durante, prima e dopo  

i pasti, impavesati in bellavista,  

serviti freddi o caldi e a gradimento  

con sorrisi smaglianti e conformisti.

Evito volentieri certi intrugli  

con sorsate di stoica indifferenza,  

intanto che mi accingo a ricamare  

il petalo dell’ultimo mio fiore,  

per completare quel pietoso velo  

che sul televisore stenderò,  

ricalcando, così, l'antica usanza  

- e pur sagace - che ogni suppellettile  

che polvere attirava, rivestiva!

con l’abito scuro d’organza,

che chiude del giorno parentesi
mettendo a tacere anche il sole.

 
un tempo fui crisalide
divenni poi farfalla
la morte arrivò presto
dentro a un bel lampadario
 
Non c’è che il mutamento
- disse un camaleonte
che si cambiava d’abito -

Se solo avessi di terra un fazzoletto

seminerei almeno un broccoletto,  

legumi, peperoni e lattughine,  

del sedano, carote e cipolline,

i cavoli cappucci e i pomodori,  

per seguire il consiglio dei dottori,  

specialisti di scienze alimentari,  

e farne pinzimoni salutari.

 “Béccate questa, che nun se fredda!”

E questo disse, poi che un’insalata  

per stare un po’ leggera ebbi ordinata,  

un ameno trattore di Bolsena  

porgendomi il bel piatto con la cena.

Quanta ironia! A tutto tondo!

Simile a una scultura etrusca in bronzo,  

motivata dal fatto che era sbronzo.

O atavica tirsenica abitudine,  

(ma forse vale anche fino a Udine)  

di non avere, nelle libagioni,  

nessun controllo delle proporzioni!

 
Versami un po’ di vino questa sera
 che sono sola e triste
 come una capinera.
 
Riempi il mio bicchiere sempre vuoto
 per un’ora soltanto,
 un’ora rossa e vera
 
Tingerò le mie labbra di rubino,
 il corpo di granato
 e uscirò di galera.
 
Per un’ora, un’ora sola, stasera.

Canto di povera vita  

di chi parola ha perduto,

chi da ingiustizia è fottuto,  

chi buona stella ha smarrita.  

Canto del giro di dita  

stando sul nulla seduto  

cuore che rantola muto  

voce che grida: è finita!  

Quale destino agghiacciante  

riduce l’uomo a negletto  

peggio di un misero fante?  

Dove l’Amore ed il letto,  

il pane caldo e l’amante,  
il fuoco acceso ed il tetto?  

Non sei perfetto,  

se ai derelitti, Signore, 

doni soltanto dolore!

NOTA:Tentativo di sonetto minore caudato, in ottonari atipici

sto aggrappata come un’edera
alla rima cuore-amore
informata tuttavia
che dove s’attacca l'edera muore.

 (sonetto, quindi, alla rovescia)

Come castagne in mezzo al riccio aperto

son gli occhi miei tristissimi e celati

dietro gli occhiali scuri anche se piove.

Sul corpo sparsi nei ho in ogni dove,

labbra carnose e denti un po’ sciupati

son ricci miei capelli e viola incerto.

Son bella dentro, come si suol dire,

ma dentro non ha visto ancor nessuno

e chi ha tentato ancor deve capire

se sono rovesciata oppur straluno.

Ho sempre una gran voglia di morire

perché d’amore sempre sto a digiuno;

non facile è cercarmi d’ammansire

poiché non son la pecora di alcuno!

E’ un sentimento acuto e spaventoso, 

figlio di una clessidra senza arresto,  

nutrito da un serpente velenoso:

di braci ha gli occhi e sguardo disonesto.

Se latita nel cuore è più funesto  

rendendo chi lo cova anche accidioso, 

se, invece, esplode come fuoco desto,  

sparge sciagure e clima acrimonioso.  

Si dice sia d’Amore il complemento,  

che tutto uccide tranne che se stesso,   

che è Negazione Eterna e non disprezzo.  

Ma quanto, però, caro è sempre il prezzo  

che paga chi è costretto genuflesso  

e il viver suo dall’odio altrui è spento?

 Pensieri muti
 in palline di pane
 modificati

Mi sento come il merlo che Giovanna
ha messo in gabbia fuori della porta,
da nugoli di passeri in agguato
pronti a rubargli il cibo asserragliato.

Adesso s’è accodato pure il gatto:
il merlo non capisce ed esce pazzo!

I fiori nel mio vaso ormai marciti  

di cimiteri antichi odore spandono.  

Odore che si è perso quando il fiore  

da mano umana fu mutato in plastica.

Ora si stende il camposanto asettico.

Com’ è avvilente questa nostra storia

 come un’eternità senza memoria!

Come se fosse l’Anima la protesi  

 (polimerica lega a mo’ di verme)  

 di una meschina Vita, senza Morte  

 contratta per Divina ed Equa Sorte.

                                                                                                    (divertissement)
 

Il cielo nella stanza mia non c'è 
e pesa quel soffitto piatto e cupo
catena e costrizione, è come un carcere.
Con la mia penna in mano voglio scrivertelo
e una postilla aggiungo: "Amore, fabbricamelo!"

di questa bianca pagina, il candore
non scalfirò con pallide parole;
solo a te lascerò
definire i contorni
ricamare arabeschi
colorare lo sfondo
così potrò - per sempre - come un fiore
dal tuo screziato canto, rifiorire.

NOTA:...ho modificato anche questa:
http://www.larecherche.it/testo.asp?Id=14715&Tabella=Poesia

abbiate pazienza!!! :-)

Sempre porto del sidol in una tasca
insieme a uno straccetto - hai visto mai? -
che in qualche immondezzaio reperisca
una lampada antica da lustrare,
così che mentre lucido con forza
m’appaia il Genio come per incanto.
 
Avrei per me tre-desideri-tre
in mezzo al petto – proprio qui – alloggiati:
un sicuro lavoro per campare
per vivere distesa una casetta
e la tranquillità della certezza.
 
Tant’è che un giorno, mentre rovistavo ,
trovai l’oggetto tanto ricercato
e presi con vigore a strofinare.
D’un tratto comparì dentro a una nube
quell’uomo grande e grosso, un po’ sfocato
(ad un cartone uguale ed animato) .
 
Senza esitare e prima che parlasse
gli chiesi tutto quanto avevo in cuore.
In viso s’adombrò e la testa scosse
(sembrò volesse fare una premessa)
ma non gli detti il tempo di parlare
dicendo, rassegnata e con mestizia:
 
“Un limite c’è a tutto e lo sapevo
 ma alla genialità non ci pensavo.
 Ho già capito quel che è da capire:
 non si può fare,
 mi tocca di…sperare!”
 

D’inerzia trasudando,
una gonna ingiallita ondeggia lenta
e d’afa veste ancora un altro giorno.

Dentro allo sguardo, resta l’occhio muto,
colpevole di lame dentro al petto
e fermo in mille schegge di dolore.

Ma d’esserne ferito non dà segno
il merlo che zampetta circospetto
con il suo lombrichetto in mezzo al becco
sull’erba del giardino rinsecchita.



NOTA: Testo già postato nei "pensieri", revisionato metricamente.

Questo è un autunno un po’ variegato
misto di ladri e volontariato
di sacrifici e poche pretese
di gente digiuna a fine mese
di altri che invece - senza  premura -
si gonfian le tasche addirittura

ma la castagna dal riccio che scoppia
vien sempre fuori persino anche doppia!

Proprio oggi  - guarda un po’-
voglio fare un fricandò
ch'è pietanza assai gustosa
con verdure cotte a iosa.
(Ratatouille, se preferite
e il francese digerite).

La ricetta è presto detta:

(finita è l’estate)
appezzo patate
(non più solleoni)
due o tre peperoni
(il tino ribolle)
affetto cipolle
(son caldi i colori)
e poi  pomodori
(frizzanti mattine)
si taglian zucchine
(il vento è autunnale)
aggiungo del sale
(si pota la siepe)
e metto del pepe
(di nebbia un barbaglio)
dell’olio e dell’aglio
(va a scuola il bambino)
con il rosmarino
(s’accorcia anche il giorno)
e infilo nel forno!

Quante volte ho riso sola
 coi capelli intirizziti
dalla brina
 nelle labbra screpolate
dell’inverno!
 
Quante volte ho riso al sole
 nello sguardo di una stella
del mattino
 con la bocca spalancata
come un fiore!
 
Tutte le altre,
tra le nubi, ho sempre pianto.
 

era quel chiaro colore di cielo,
quando il mattino promette sereno,
che mi piaceva guardare da qui,
dove il mare è lontano e l’orizzonte
è un frastaglio di lotte con il vento
(come le orecchie del gatto stremato
quando a sera rincasa e fa le fusa)

era quel chiaro colore – dicevo –
che nei tuoi occhi più ora non vedo

 Filastrocca della bacchetta
 non è magica, ha perso l’acca
 e senza l’acca, la baccetta,

 resta moscia, batte la fiacca
 in due parole non fa un’acca!

 E che sarà mai quell’acca
 una letterina muta
 uno sbuffo che non spacca?

 E’ folata molto acuta
 ha il potere che sbaracca
 tutto quanto non aiuta!

 
Immersi nella nebbia del mattino
i passi nel fogliame incartocciati
intorpiditi vanno
verso le usate mete
 
Scorre crocchiante il tempo
sui duri viali crudi
breve è lo stacco, più amaro il caffè
 
C’è chi lascia una traccia di rossetto
chi ruba la bustina dello zucchero
mai compresa nel prezzo è la dolcezza
 
Così più cupi a sera
s’allungano i viali:
tra i rami intirizziti
ogni rientro è stanco di tornare



NOTA: Revisione metrica del mio testo dal titolo omonimo http://www.larecherche.it/testo.asp?Id=2241&Tabella=Poesia

 
chi va per funghi
chi va per fanghi
chi finge ma non funge

 
il poeta è un fingitore
 
ma infingere le frange
rifrange sul frangente
l’afror del frangipane?

Alla pesca, non con l’amo
ma del numero, con  mano,
- quella di beneficenza -
non si può restare senza
di giocattoli carini
per la gioia dei piccini.

Se donando si riceve,
il bambino non s’avvede
del perché dando un soldino
debba vincere un calzino
od un libro scalcinato
sulla cura del bucato!

 
Filastrocca del tempo perso 
oggi il cielo è troppo terso
troppo terso per restare
 dentro casa a ciondolare
 e pertanto vado a zonzo
 senza meta come un gonzo.
 Quando poi noia m’abbranca
 mi stravacco su una panca
 e se scappa una poesia
 lì la scrivo e così sia.
 
E se il cielo è nuvoloso?
 
Resto a casa e mi riposo
 mi riposo sul divano
con la penna e un foglio in mano!

e perdinci, Lorena, è l’ora
di giocare con la Luna
- quella buona -
insomma, la Fortuna

togliti dal naso quel cetriolo
prova a spiccare un volo

cinque dita di una stella
potrebbero la vita
montare in sella ad una caravella!

seduta e muta
resterò a guardare
e quinci il mar da lungi
e quindi il monte
con la Luna a fronte
e un fagotto di pensieri
dominante

se fossi un uccello
lascerei un albero
per un altro
con un cinguettio spensierato

ma ho solo piedi e voce roca
e sopra a tutto
un cuore gonfio di ragione e sentimento

 
Filastrocca inconcludente
è nociva per la gente
che rimasta senza il pane
abbandona pure il cane
 
Strocca e fila il poveretto
senza neanche più il suo tetto
con le mani tra i capelli
piange e spera giorni belli
 
Filastrocca sul da farsi
non restiamo tutti sparsi
ma riuniamoci a consiglio
cani, gatti e anche il coniglio!

 Che bugia
 ribadire ogni giorno
 la mia solitudine, la mia tristezza!

 Non far sapere
                  che invece sto
sempre in compagnia
                  della mia allegria
 insieme aspettando
                  il sorriso del tuo amore

*
Settembre breve

celere tesse sere

e stelle nere

*
o sogno d’oro

d’orzo l’odor godrò

sol col sol sorto!

pupù sul puff

uh! Fu un guru zulù!

puff! Sul su’ cul!

fu tutt’un cuccurucù sul bus:
hully-gully
rum
brut
Lulù sul puff, ‘n tutù blu
…
Bum!!!
…
Un tutù blu sul puff
…
Un cucù sul mur:
“Lulù! Lulù!”
…
Sub ‘l puff, Lulù:
 “Cucù, cucù, cucù!”
….
Fu ‘l clù d’un bluff zulù!
‘n cul! ‘n cul, Lulù!

Quanto?

All’incirca nulla:
assai parecchio di meno
press’a poco quasi niente
così tanto quanto troppo poco
e appena di più
sarebbe alquanto abbastanza.

Quanto?

All’incirca molto:
assai parecchio di più
press’a poco quasi tanto
così tanto quasi quanto troppo
e appena di meno
sarebbe alquanto abbastanza!

CAMPA CAVILLO

Abbassa la crosta
che piove sul bugnato!
Andare a Marengo
o a letto con le veline
sarà un lago nel pagliaio
se con l’acquolina in boccia
puoi solo andare in cacca.
Campa cavillo
- candido come un figlio -
finché c’è vita c’è paranza
ma non fumare come un tirchio:
getta acqua sul cuoco
e aspetta e stira!
 

non credere che infine basti
cantare come sirena
sconosciuta ogni sapienza

diversi a se stessi  divergere
carpire nel controluce
con l’Anima il momento e la traccia

e che non taccia
esausta della parola

una virgola di vita
sfuggita sicuramente dalle dita
                         e il senso mutò inesorabilmente

a seguire quindi una sequela
di punti  in sospensione

regola:
inseguire sempre due punti di spiegazione

(e se il punto a capo è solo un sogno
aprire una lunga parentesi di sonno

non ho ali di risurrezione
ma un dubbio insito
che in questa stazione
non sia stanziale il treno
di una indistruttibile distruzione

di cosa parlavamo
che ora non parliamo più

nascevano  come figli
dopo una marea di passione
dalle dita le parole
e io scrivevo versi
che ora non scrivo più

di cosa parlavamo
che ora fisso un cielo muto
nei tuoi occhi muti
e il colore del grano
insapore sulle bocche mute
è dimenticanza di pane
e solo vento tra le spighe...

scava la talpa
nell’arido orticello
canali estivi

bevo appoggiata a una parete
alle mie cinque dita spese
per una mano ormai così lontana
molto di più di una montagna apuana

brindo a te che non ci sei
a tutto quanto chiamo guai
e alla sorte che non mi ha seguita
nell’unico concetto che ho di vita

bevo all’esistenza incerta e inetta
a quel che il tempo butta
a ciò che è stato, a quel che mai sarà
e al ridicolo di questa non-felicità

brindo al giorno maledetto
al legno del letto secco
alla speranza interinale
all’avvenire di un funerale

sincronizzate le attese al tempo odierno
ogni novità che ci riguarda è retroattiva

il domani è un resto del carlino
e l’amore dichiarato un misero centesimo
che anche la cassiera arrotonda
- per eccesso o per difetto –

“…ma sono soldi!”
disse un poveretto che a ragione
lo pretendeva.

non c’è più cielo

solo soffitti e muri
aspri rumori e odori di soffritti
zitti i dolori, fitti fitti i silenzi

in una stanza tutta la mia muta pazienza

tra sole e luna
la stessa mutua fittizia distanza

Che mai farà il formaggio dopo un mese?
Forgiugno diverrà, questo è palese.

Con ciò premesso senza alcun pretolto
quando il coraggio al punto estremo porto
codiametro di cerchio, ecco, si forma
così che in ogni centro, com’è norma,
anche un codardo sposare potrà
una cofreccia scagliata a metà
e dopo un mese persin dal perdòno
un peromaggio si ottiene per buono.

Cacio di giugno, di maggio le pere…
ma al contadino chi lo fa sapere?

albeggia

io dormo

e il mare in sogno m’appare
come una direzione diversa del mondo

al di là dei binari paralleli
al di là del muro di cinta dei pensieri

Se manca la papilla gustativa
nessuna cosa sarà mai obiettiva.

Tu prova a dare al gatto una meringa:
la leccherà convinto sia un’aringa!

Un ginnasta confuso di Torino
Si mise a saltare come un bambino
Ma un piede poggiò male
E finì all’ospedale
Qual contuso ginnasta di Torino

*****************************

Un pezzo grosso di Porto Rotondo
Comprò una nave per girare il mondo
Mentre in tondo viaggiava
Come un porco mangiava
E ritornò grasso a Porto Rotondo

silenzioso tormento
tormentoso silenzio

dalla foresta dei leoni addormentati
nessun ruggito raggiunge
l'orecchio del cuore

Se la cuoca sta in cucina
dove sta la cocaina?

Così chiese una bambina
a un barista di Taormina
allorchè vide sparita
dopo che le fu servita
la sua coca piccolina!

chioccola un merlo sulla ringhiera
nel silenzio un po’ allarmato
è tutto ciò che può dire
del silenzio allarmante che ringhia

non ricordo il cibo mangiato
ma il piatto lasciato vuoto

così non ricordo il sogno fatto
ma quel vuoto lasciato nel letto

 
-  un diploma di casalinga
conseguito alla Scuola delle Mogli  
prima che tramontasse il (re) Sole

- una maturità scientifica conseguita in età immatura

- uno stage di una settimana enigmistica

- frequentai Lettere Moderne all'Università (della vita)

- ben  presto mi resi conto
dell'assenza di corrispondenti per le missive 
pertanto senza motivata ragione 
m'impiegai come ragioniera
in uno studio privo di studenti
ragionando sul da farsi

all’improvviso un sussultare di cuore
come una perdita del tempo
senza peraltro aver perso tempo

all’improvviso un soffio di vento
con la leggerezza che ha il tempo
quando passa veloce e non nuoce

all’improvviso una nube scompare
in un battibaleno di tempo
che non so quantificare

all’improvviso compare una stella
poi un’altra e un’altra ancora
in un quadrello di cielo
sempre quello
sempre il medesimo quadrello
che riconoscerei tra in-finiti
quadrelli di cielo stellati

ho un giardino luminoso e celestiale
a metà strada tra cuore e anima

un po’ sopra sospeso
un altro intriso di tenebra
solitudine e in tristezza muto

ma tutt’intorno persiste
il profumo della mia gardenia bianca

Io, Lorena Maria ancora
nelle mani  di Dio

lei, Marilena ora
nell’eternità con Dio

unici punti in comune
lo stesso giorno di luce
e lo stesso amore nel cuore.

l’elisir di giovinezza è tutto qui:
amore mescolato al verbo amare
una spruzzata d’infinito
sensi e cuore quanto basta
e un pizzico di follia non guasta

pentirsi mai
perseverare sempre

mi stendo al sole

sola

come - del resto -

il sole lo è.

fa molto freddo

nell’eremo di pietra
 
e non ho giacche

tra le ventitré e le ventiquattro
- quando va per tetti il gatto -
si forma un certo vuoto
in cucina oppure a letto

e meno male - nevvero? -
che esiste il cellulare
e quel numero speciale
che risponde senza obiettare!

quattro parolette e buonanotte
(è rientrato dal tetto il gatto
e delle palpebre il sonno è alle porte)

come di un involtino ecco fatto il ripieno!
(senza il quale persino la mattina
avrebbe l’aspetto di una misera fettina)

ho visto un pesce andar controcorrente

uguale a tutti gli altri era silente

ma la corrente di coda sfidava

e boccheggiava - oh! - se boccheggiava

giocar con le parole

con penna e calamaio

sfogliando un dizionario

per crescere la prole

andare a Pian del Voglio

tornare a cuor contento

- raccolta l’erbavoglio -

a Lucca oppure a Trento

Sembrò un incrocio obbligato

- mettiamo il caso dal fato -

lì per lì, senza dolore

come lo è sempre l’amore,

quello che spunta improvviso

di fronte a un grande sorriso.

Poi fu il percorso deviato

- ma non diciamo dal fato -

né colpa fu dell’amore

di tanto, tanto dolore,

quello che spunta improvviso

se muore un grande sorriso!

Salire su una scala

- in testa un motivetto -

cantarlo sopra il tetto

con nenia di cicala

scolandomi un bicchiere

di vino un poco ambrato

ho spento nel passato

la sete di sapere

saliamo su una giostra di bianchi cavallini
con uno stecco in mano di zucchero filato
sognando e risognando, lo sguardo innamorato
le dita tra le dita - per sempre - due bambini

Pa-ra-ta
Pa-ra-ta
Pa-ra-ta-ta-ta-ta-ta

parate (s)fratelli
(s)fratelli d’Italia
con l’elmo di Scipio
parate la testa
l’Italia - vedrete -
alla fine si desta!

Pa-ra-ta
Pa-ra-ta
Pa-ra-ta-ta-ta-ta-ta

Viviamo sparpagliati
figli del vento
ci adattiamo
disadattati
con le nostre dita
lunghi e sottili fili
per vincolarci
a un attimo di sole
come gramigne.

- Qualcosa sulla gramigna -

Giardinieri e vivaisti considerano la gramigna una pianta infestante al punto da utilizzare ogni mezzo, anche inquinante, per bandirla dalle coltivazioni.
In realtà i cultori della fitologia, o botanica che dir si voglia, sanno benissimo quanti vantaggi si possono trarre dall’abbondanza e dalla vitalità delle Graminacee.
Ricordiamoci sempre, prima di parlare, che LA NATURA NON SI AVVALE DI LUOGHI COMUNI ma è un sistema pressoché perfetto dove ogni elemento ha un suo ruolo specifico e necessario.
Il nome “gramigna”, dal greco “agropyron”, cioè “grano dei campi”, definisce la sua somiglianza con il frumento, pianta appartenente alla stessa famiglia.
Fin dall’antichità gli speziali avevano riconosciuto due specie di gramigna con principi attivi simili e cani e gatti ne ricercano istintivamente le loro foglie a scopo terapeutico.
Se mescolata al mangime dei cavalli, rende loro un pelo lucente.
Il rizoma della gramigna serve per preparare delle farine da cui si ricavano pane, gelatina, zucchero, alcol e birra di poco costo.
E’, inoltre, un buon depurativo e un diuretico usato in fitoterapia.
Non solo, ma è un buon elemento curativo per la cellulite e per i problemi legati alla menopausa.

Aggiungo un’osservazione personale.
In tempi in cui si parla di "crisi alimentare" e "fame nel mondo", bisognerebbe tenere cara anche la gramigna.
Potrebbe essere una fonte di alimentazione importante e alternativa.

potrebbero dire  – guardandoci –

che tutto va per il meglio

le nostre passeggiate, la mano nella mano

ore e ore in macchina a parlare, il panorama da guardare

il ristorante, il vino che non ci basta

la camera da letto vista mare

e che c’importa se è altrove il mare

potrebbero dire  – ma che bello! –

in verità io rispondo

che quel che sembra andare per il meglio

è l’abbaglio della rarità soltanto

perché se fosse spesso invece che di rado

sarebbe molto meglio e molto molto bello

(In tutta confidenza:

avrebbe anche più spessore!)

sgomento a maggio

un'ape nel giardino

manca all'appello

Tacito mare e calmo nella sera

l’abbraccio tuo dell’isola consola

consola il tuo restare senza sosta

consola l’occhio acceso in una stella

l’azzurrità profonda ma distesa.

E’ tutta qui la tua consolazione?

E la mia sete, sete d’atmosfera?

Una storia senza storia
grande come il Mondo
ignoto l'inizio
mistero la fine
prigionia o libertà
di un tempo che nel tempo
è vincolo senza un perchè

Tratteggio d'Infinito
nella consapevolezza
d'essere e non essere
io
tu
oppure noi
per sempre o mai.

Una storia senza storia
ha un solo nome
e non è parola vana
- Amore -

Sulla scarpiera bianca un orologio di legno
è fermo alle cinque di un giorno a venire
e un cavallino etrusco dal nitrito ossidato
tace vicino all'ombra della sera.

Quella sera che due ballerini
vinsero il trofeo a tempo di un valzer
strimpellato da musicanti storditi dal vino
e dai fumi strinati di un grigliato misto
                                                    mal digerito.
Quella sera che un cestino di fiori

                                              simil Capodimonte
non servì a riaccendere un sole spento
sul candelabro di una vita allo specchio.

Sulla scarpiera bianca gli oggetti giacciono
come suppellettili di ricordi
                                       immobili e silenziosi
e dentro
le mie scarpe scalpitano
                          imprigionate

che delizia!

la torta di mele tiepida

talcata di vaniglia

come il culetto neonato

di una figlia

pioggerellava sul lungomare

mentre un gabbiano planava

sulla punta più alta dell’Excelsior

desolata era la spiaggia

coi suoi ombrelloni smilzi nei cappucci gialli

- fiammelle in processione verso il sole -

sono salita con lo sguardo su una barca verde

remando fino all’orizzonte

a passi lunghi ho evitato

pozzanghere di cielo nella strada

Madre Natura

stupendo autoritratto

d’ignoto autore

L'ora mariana finì.

Ecco giunto il tempo
d'infornar maiali
per animar 'l farinaio.
L'anima òra: “Finirà?"
ma l’ironia mai frana,
dunque
unir or l'arte dobbiamo,
orlar unite per gioire
e alfin gridare:
"Il treno! Urrà!"


"A(h), di noi rimarrà un fiore in altare!"

(- Io, fina marinara! – in terra urlo -)



Nota: Gioco poetico, giocato usando molte parole o frasi intere ottenute anagrammando due nomi e cognomi femminili: il mio e quello di una persona a me cara.
Spero di non aver offeso nè la Poesia, nè la Parola.

gigli rossi alti e impettiti

fra le foglie lanceolate

nel vaso stretto di sempre

una fioritura ancora

Primavera dispettosa

fuori piove proprio a iosa

non è ancora tempo bello

ma che importa: ho l’ombrello!

Un ombrello colorato

coi colori del Creato

che si apre all’insù

verso il caro buon Gesù

che ci dà sempre una mano

quando soli noi restiamo. 

E se la pioggia non fa Primavera

sicuramente la fa una Preghiera!  

Io sono povero perché mangio

Se fossi ricco spiluccherei

Io sono povero perché bevo

Se fossi ricco sorseggerei

Io sono povero perché mi lavo

Se fossi ricco avrei cura dell’igiene personale

Io sono povero perché dormo

Se fossi ricco riposerei

Io sono povero perché studio

Se fossi ricco frequenterei una scuola

Io sono povero perché lavoro

Se fossi ricco sarei impegnato in una attività

Io sono povero perché scrivo

Se fossi ricco elaborerei

Io sono povero perché leggo

Se fossi ricco mi concentrerei nella lettura

Io sono povero perché amo 

Se fossi ricco proverei un forte sentimento

Io sono povero perché muoio

Se fossi ricco… mancherei!

adesso nevica

su quella testa bianca

nessun colore

cade lo sguardo
sull’afonia ridicola
d’inutili oggetti
                              una lacrima cade
                              per ogni muta inutilità
                              che risibilmente prevale
                              sulla voce austera del dolore

la luna a tratti

fra nuvole nel vento

da me vai e vieni

 E venne il giorno in cui mi parve oscura
qualsiasi cosa mi girasse intorno.
Ammetto che mi colse la paura
come una strada senza più ritorno.

Mutai così la vita e fu assai dura
tant’è che ancora adesso sto in frastorno;
di tutto e nulla non son mai sicura,
mi sono chiusa in casa come in forno.

La mente è cotta e forse anche stracotta,
la lingua batte dove il pensier duole
e la parola resta in testa rotta.

Sotto le scarpe ormai non ho più suole
per camminare il mondo a grandi passi
rimasta in solitudine tra i sassi.

negli stagni fioriscono ninfee

che nessuno vede

nel bosco cantano uccelli

che nessuno ode

fili d’erba ondeggiano al vento

sconosciuti persino al vento

se io prego per una notte intera

nessuno lo saprà mai

ma insieme alle ninfee

agli uccelli e ai fili d’erba

avrò tessuto veli di seta per la Primavera

piangere è uno sbaglio abituale

l’errore reiterato da cui non rifiorisci

e più niente sai degli orti

niente più del sole

delle lacrime sprecate

il sale si soglie sul selciato

bruciato il terreno al passo

l’andare si fa grave e lento

l’amore ha nesso solo col silenzio

dell’incomprensione e il dolore

resta un germoglio in fìeri

mai diventando fiore atto ad appassire.

LO SBAGLIO ABITUALE (testo rivisitato metricamente)

E’ piangere uno sbaglio abituale

l’errore reiterato

da cui non rifiorisci

più niente sai degli orti

e niente più del sole

si scioglie delle lacrime sprecate

il sale sul selciato

- brucia il terreno al passo -

 si fa l’andare faticoso e lento

l’amore ha nesso solo col silenzio

così il dolore resta gemma in fìeri

mai diventando fiore atto a sfiorire.

un altro giorno che non si apre

sotto il Cielo capovolto

mi vesto a gesti gesticolando grumi di frasi

rimaste a metà strada tra labbra e cuore

qualcosa preme  alla bocca dello stomaco

come un se

un però

il dileguo dei tuoi passi

le tue cose sempre più importanti

a ben poco si è ridotto l’orizzonte

un tratto appena

simile all’iniziale di una parola

voltata dalla nebbia del silenzio