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Raccolta di poesie di Liliana Zinetti
[ LaRecherche.it ]
I testi sono riportati a partire dall'ultimo pubblicato e mantengono la formatazione proposta dall'autore.
*
I poeti non muoiono
Io? Io vado scalzo verso inniò,
i suoi occhi il celeste
pitturato da un bambino.
Pierluigi Cappello
Muore giovane chi è caro agli dei
tu caro lo eri anche agli uomini
e l'erba si è piegata soffice al tuo andare
il corpo teso nella corsa ritrovata
sei tornato a volare sulla pista
poi scalzo hai camminato verso inniò 1
non sei nella terra, no -
perché i poeti non muoiono
i poeti con lo sguardo e la voce
chiari come i tuoi
portano la luce e gli alisei
nella foresta scura di un dolore
nel buio accecante del foglio
in poesie che disvelano la bellezza
il luccichio segreto del coraggio
di inoltrarsi nella continuità
di albe e tramonti, l'anima esposta.
Niente più fatica, Pierluigi, ogni peso tolto
ti penso oltre la siepe
dove nell' aria chiara
libero si fa spazio
il richiamo del codirosso.
parola friulana che si traduce in nessun dove
*
Trilogia
si è raccolto rannicchiato come un bambino
nel sonno ha piume che bendano gli occhi
per quel tuo stare insensato per il tuo svanire
tra lame affilate e cocci di vetro ora
fotogramma sbiadito aura nera
certo fu mio l’errore
l’equivoco di un tempo dove ti vedevo
come qualcuno che restava.
***
cercavo una voce ma tu venivi
come un giorno scuro tra le case
perdute venivi tra rivoli
di un tempo bugiardo venivi tra le case
dove a sprazzi il sole, dove
i gesti erano premonizioni.
Tragico falsario di lune e sogni
giocoliere del nulla.
Cerco una voce solo mia
in un inverno che fiocca neve
sui passi sul davanzale sul giardino
sulle cose che ci hanno visto andare
senza voltarci.
***
un luogo senza fantasmi senza
specchi nessun riflesso di quel che non sono.
Mi prendo il rischio
di un’ennesima alba
che torce il viso, dichiaro
il nulla del bianco, la neve.
Questo rimarrà. E l’aria trasparente.
Camminavo cancellandomi
porgevo il fianco cieco, abitavo nuvole
senza cielo, equilibrista tra vuoto e pieno.
Nessun luogo, un nulla desolato
il più difficile da dire
muffa e pareti bianche e rughe
pensavo casa ma franava
l’amore
oltre la soglia
lontano.
*
Ai margini dei colori
Sto ai margini dei colori
in questa mattina rotta
dai graffi della luce.
Sul foglio
travi sbarre cancelli
galleggiano nel bianco
mentre l'inverno
infiora di ghiacci le rive
(sono lì, silenziosi, in un tempo
senza tempo, sogni di figure,
fogli ormai bianchi)
ascolto gli alberi
perduti nel suono delle nuvole
e solo mi è dato capire
l'inquietudine del vento.
La formula è stata scritta
in un idioma che non so tradurre
mi resta ordire la trama di una morte
senza morte
la porta chiusa, il telefono muto,
questo silenzio.
*
Improvviso il mare
(Chi non vede bene una parola, non può vedere bene un'anima.)
F. Pessoa
Quando la solitudine è domanda
aperta a nessuno, attesa di niente
e lontana pure tu mi sei, parola.
Mano che mi porta, quand'è notte.
(da Improvviso il mare, L'arcolaio di Fabbri, 
2012)
*
Come possono essere tristi
Come possono essere tristi
i giorni assolati d’estate?
Azzurrissimo il cielo e gli alberi
con il verde nuovo, i muri
e i cancelli assaliti dalle rose.
Ma tu cerchi la nuvola, l’ortica
tra l’erba di un giardino, il ramo
seccato…qualcosa che incrini
quest’armonia
pronta a cedere di schianto, fragile
vetrata d’aria e di corruttibili colori.
Siano pure i corvi, il loro nero
gracchiare, a frangere
l’ immobilità
in minuscoli frammenti di luce.
Saranno più lievi i tagli, sommesso
il clamore dell’azzurro
- questa deriva spossata di luce.
E vorresti una misura per l’incontenibile
cielo, una profondità impossibile. Lo sguardo
presagisce solo il rameggio scarno degli alberi,
la pioggia…
geometria scontata dei giorni.
Rari i segni, e confusi.
L’aria sa di cose andate, bruciate
al fuoco di mille estati.
Che attendi, seduto sul muretto
calcinato dal sole?
Qualcuno sotto lo stesso sole canta.
Sconosciuta dolcezza.
*
Senza titolo
Pensarsi altro
ora che vivo
la matita sottile del tempo.
Pensarsi un'altra
strada segnata da mie parole.
Solco fatti ala.
Alta sulle macerie.
*
Al padre
Riavvolgere il tempo
ritrovare il basso della tua voce.
E ti dico dell’inquietudine del figlio
della fragilità delle ragazze.
Ascolti paziente e scuoti il capo,
il mondo non è più come ai tuoi tempi
quando bastava alla festa
la polenta in tavola, fumante.
Mi dici della tua giovinezza:
<<Aviere scelto, sai, e avrei potuto
diventare sottufficiale, ma quel giorno
nell’hangar l’aereo lo misi proprio male>>
E ridi con gli occhi scuri limpidi dei trent’anni
e mi diventi figlio
come quando mi guardasti smarrito
un’ultima volta prima di voltarti:
<<Temo che questa volta finisca male>>
<<Che sciocchezza papà, presto starai bene>>
Poi le flebo, la morfina
e tutto quell’azzurro quando te ne andasti
tutto quell’azzurro che vacillava stordito.
*
Haiku
Bianco acceso
dei ciliegi in fiore
neve a primavera
La galaverna
ragnatele di luce
ricamo del vento
Noi, che passiamo
forse un poco felici
in un domani
Oscura notte
la matita spezzata
stellata e ghiaccio.
È luce il prato
fioritura nevosa
accesa nel sole
*
Nessuna terra è promessa
Una luce stonata filtrata dalle fessure
finestra che apre un occhio
sulle cose finite ieri per un caso
o un corso del tempo che è tempo
questo senza padri, tempo di templi
e dèi falsi, cartamoneta e casta
erette come un fallo arrogante
distruzione d’anime senza terre da abitare.
Dove la grazia è maceria, scostàti
la dignità e il pensiero
avvoltoi volteggiano, scavano
col becco vorace
fin dove mai arreso gira
attorno al tornio disperato
chi resiste nel grido
d’una fabbrica di fame e dolore.
La vita si aggrappa tenace a un filo d’erba.
L’infanzia è stata una bugia crudele
e nessuna terra è promessa.
Questa terra di nessuno
questa nostra terra
brucia.
*
Essere cosa
Accadde che l’immagine penetrò lo specchio.
Vi si stabilì incurante del suo patire
e degli scricchiolii, di un inutile contorcersi.
C’è una sofferenza che attiene anche agli oggetti.
Invano lo specchio tentò di cacciare
l’oscuro intruso, invano si sforzò di rimanere
intatto. Cedette, si frantumò
in minute schegge, così
lesta l’immagine scivolò via, si diresse altrove.
Ma era solamente uno specchio,
una cosa
e questa non è una poesia
*
Per Alice
La carezza complice che mi sfiora la spalla
lo sguardo cobalto dove imparo il volo.
Ritrovano un ordine le cose
nella stretta felpata della sua mano
che tiene il mondo
come un cavalluccio di legno
e fiorisce primavere e attese
che ride promesse e acque trillanti
trottola di colori e stupore
ali della meraviglia
sei l’alba e il ritorno
sei l’assenso che gonfia maree
e colora la luna.
*
Un addio
la sedia stanca di provvisorie distratte presenze
l'assenza riposta tra i barattoli
del caffè e dello zucchero nella credenza
mentre l'alba rotolava
verso destinazioni sconosciute
e bianco saliva il giorno.
Lui usciva e poi tornava, mai
veramente. Scricchiolava la sedia.
Si dissero addio lungo una vita,lei
ricorda sere di barche lontane, il mare,
qualcosa confusamente sognato
in nessun luogo che poteva dirsi amore, casa.
LZ
*
Inediti
Verso il margine. Fruga l'aperto, il duro
cielo di novembre, qualcosa rimasto
nel fondo incomprensibile. Il tempo osserva.
Polvere e petali, ghiacci eterni.
Alla fine dei nomi forme senza tempo.
È poco è tutto.
Pare strano non sanguini la luna.
II
Lingua di fiori, il sentiero ha colori
che evaporano. Per il nulla fiorisce
la rosa. Dove finisce l'azzurro
cade il nome, abbacinato
e i libri scordano le parole.
Ripetere per la notte, per
la distanza delle mani, per
il nulla, infine?