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Raccolta di poesie di Manuel Paolino
[ LaRecherche.it ]
I testi sono riportati a partire dall'ultimo pubblicato e mantengono la formatazione proposta dall'autore.
*
Ercole
*
Come Pausania
È perché amiamo Atena
che siamo entrati nel suo tempio eretto:
murateci pure,
abbandonateci senza un tetto
sopra le teste a proteggerci
dalle intemperie;
noi non vi temiamo, non abbiamo paura,
ora che non dobbiamo guardare le vostre
facce serie.
Ci nutriremo delle stelle, e i venti
ci porteranno ristoro;
le nostre belle carezze e i nostri occhi
ci basteranno per non soffrire alcuna
agonia, ma anzi per gioire tra l'oro
delle pareti più vere.
Nessuna danzatrice mancherà all'appello,
vesti trasparenti mostreranno seni perfetti
e sessi lisci; i giochi s'alterneranno le sere
senza sosta sempre diversi uno dall'altro.
Mentre voi insetti leggerete e rileggerete
le righe d'inchiostro, le etichette stralunate,
fino a consumarvi le pupille.
È perché amiamo Atena
che siamo entrati:
voi calate pure la scienza
nella vostra fredda emicrania.
Tanto io e lui siamo immortali,
come Pausania.
*
Soffio
Porte, teste e memorie, corridoi
Di analisi, fiammelle di vento,
Ceri accesi da un bambino,
Che guarda ogni arazzo,
Tutte le storie, gli occhi
Delle statue, meno i miei.
E Maria sorge e bacia
La preghiera notturna,
E il Signore solleva i letti
Degli addormentati dai nani
Del popolo dei nani.
Siete arrivate insieme, sciagure!
Ma dalla rete del pescatore ossuto
Soffio,
Soffiamo:
Bolle, bolle su!
Bolle, bolle giù!
Con quel dito indice che si allunga come Dio.
Con quelle pupille accese di presenza
Che non smettono di cercarmi.
*
L’elmo di Milziade
Se queste sbarre fossero
Sabbia di Maratona
Potrei
Raccontarvi con maggior
Sapore quel che avvenne
Sulla costa
Che ci mantenne liberi
Abbracciata al nostro coraggio.
Niente di più umano
Ebbe mai luogo prima
E non vi fu mano
Divina ma si svolse
Tutto alle radici della meraviglia.
Se questa coscia
Non mi dorrebbe
Potrei
Narrarvi con maggior ebbrezza
Della forza di Callimaco
Delle doppie lance di carne
E ferro fatte
Che non attesero
Le frecce con le ferme teste
Ma corsero
E corsero ancora!
Come il fulmine apparimmo
S'una linea pari in lunghezza.
Se soltanto una finestra
Mi regalasse dei respiri
Potrei
Disegnarvi quei sorrisi
Ondosi fra le spume
E il sangue
Che elargivano
Quel manto vigoroso.
Spremeva
I cittadini d'Atena protettrice
Come cane all'osso
Come Pan alla terra stretti
Alla libertà e ai propri sogni.
Se infine la cura
Arrivasse ora
Potrei
Dirvi con un po' di sollievo
Di quel che dopo feci
Quando Paro vidi
Come minaccia
E corda d'ambizione
Tesa ben più in là;
Ma ritornai sconfitto.
Il popolo ama solo la vittoria,
Non ama colui che perde
Né chi troppo vince!
Sento le nuvole su Milziade.
Cimone
Deve avere offerto già
L'elmo di Maratona
Al grande Zeus
La memoria eterna
Che stavolta io mi dono.
Soffre
Il mio vecchio corpo ferito:
Se avessi un ultimo alito
Potrei
Parlarvi ancora
Di quella sabbia...
*
Con il mio amore con un amore in grembo
Εἰμὶ δ’ἐγὼ θεράπων μὲν Ἐνυαλίοιο ἄνακτος
καὶ Μουσέων ἐρατὸν δῶρον ἐπιστάμενος.
Finché non ti vedrò correre con un
ramoscello di mirto e un bel fiore di rosa
non ti chiederò di custodire il mio
Archilocheion.
Per te che nascerai.
Ho visto le montagne del Parnaso aprire
gli occhi dalle strane forme d'acqua e
galleggiare riempiendo valli strette tra
l'oro scuro; ho sentito lo sbattere bruno
lucente echeggiare dal passato fra quei
colossi; e il sangue d'una capra ricoprire
l'aria di una piccola tenuta poi, le vesti
d'una donna vibrare s'una collina intera.
Mille sogni che si mischiano insieme
come in un boccale di Nestore, fulminei
compaiono nel mio animo quando in un
lembo libero di spiaggia calpesto pietre
antiche, sopra le quali tra i flutti, vivono
ancora le memorie di tutti gli eroi, degli
opliti, e le gocce - di sudore e lacrime -
dei rematori e delle donne d'Atene.
Baie racchiuse in un cratere di vento,
che si presenta al corpo senza nessun
permesso; costante lui non cede, né
infastidisce la sua spinta ch'appare
sempre una carezza e mai uno schiaffo;
eppure accende tra le sue vene correndo
privo d'incertezza la melodia delle glorie,
e dei suoi giochi, comandati dagli dei.
Sono passato per le strade di Atene con
nascosto il viso dal mio elmo, stretto alla
mano del mio amore con un amore in
grembo tra il mercato dove l'oro diviene
aria fino al copricapo roccioso di Ares
sotto il tempio, dove per due volte sono
morto e poi rinato; dove nel tuo Caos il
sole e la polvere sono arrivate insieme.
(Manuel Paolino, Con il mio amore con un amore in grembo, L'idromele Parte Seconda, Nuove Poesie - Mortali e dei)
*
Canzone del rogo di neve
Come sarà la lontananza
Calda fredda
Un rogo di menzogne innevate
Raggi verdi di fiamme
Che con le manine chiudono l’alito
Fumoso in un’alcova tiepida di sudore
Le cui gocce nascenti incubano il salto
Della brina e della notte
Che scalda se non si è soli
L’autunno osserva l’ultima foglia
Piangere due sorelle cadenti
Come vele sull’omega della brezza.
Come sarà la lontananza
Fredda calda
Non sarà quella che ci assale ora
Per la nuvola di fuoco sui fornelli
Di una casa rovente che s’è spenta
Anche se dal sole la neve cade
Come martello che incide i secondi
Delle menti di memori diamanti
Di amanti e vaporose allodole
Ogni faccia una danza nuova
Dal campanaro collinare
Ritmata sulla testa sveglia dei brusii.
Come sarà la lontananza
Fredda
Un cuscino senza sapore
Blocco delle azioni ridotte al silenzio
Dalla Signora Assenza un pensiero rivolto
Al cuore del drago nostalgico
Quando due facce identiche s’incontrano
Nel centro della testa e mutano
Le pupille in rocce di camaleonte
Dai cancelli delle battaglie morte
Libera il branco la domatrice bruna
Fra le steppe calde della rinascita.
Come sarà la lontananza
Calda
Ardente riso tra i denti ossicini di sorrisi
Pendoli danzanti tra la saggezza
Luce di medusa cosparge la candela
Ispezione dell’anima sale dal cielo
Alla terra insieme alle accese braccia
Battiti di pettini che crebbero
Sotto il lungo panno candido
Nella penombra la fiamma compie
Movimenti oscuri perfino agli dei
Che si spingono ma non vedono.
Come sarà la lontananza
Tesoro e maledizione
Col mio nome tutt’uno
Grazia e benedizione
Ditele condanna.
E io sarò Nessuno.
*
Aguardiente - Ritratti caraibici
NIÑA DE FUEGO
Niña de fuego! Niña de fuego!
Lascia nel cielo scia di fiamma;
cammina veloce Niña de fuego
la frena il palmo del caro fratello;
vola Niña de fuego nel nido di mamma:
come un uccello!
IL SIGNOR L
Le nuvole indorano il crespo,
ogni sorta di diamante ruota
fra le sue dita;
in piedi il Signor L guarda tutti
più elegante della luna.
Sbatte le ali ma non vola,
nei capelli banchettano i pidocchi!
Il Signor L si dipinge da una sedia:
apre le penne nel circo dell’aria,
denuda il vento con le sue ciglia.
MINISTRO
Ministro aggiusta una macchina,
lascia un’altra accesa.
La camicia a quadri blu pulita,
profuma di sapone cotto sotto la tiepida
brace di febbraio. Aspetta le api.
Ministro aggiusta una macchina,
lascia un’altra accesa.
Si sveglia col mare come un’onda canuta,
amichevole conduce i suoi passeggeri.
Si stendono le chiavi sulla sera.
Ministro aggiusta una macchina,
lascia un’altra accesa.
A casa l’attende
la radice nuda d’una rosa assetata,
con quindici petali.
Ministro aggiusta una macchina,
lascia un’altra accesa.
GREGORY
Gregory era un albero.
Contava le ore:
punto nero nel giorno,
pupilla della notte.
Gregory vende empanadas.
Conta le banconote:
punto nero nel giorno,
pupilla della notte.
ABUELO
Camicia ocra con finissime righe bianche,
il corpo interamente sudato, magro
come un duro ramo sotto il sole,
ottantadue anni:
Abuelo arriva da lontano.
Vive in campagna,
la sua casa cade in pezzi.
Un tempo portava sempre con sé una cassa
di melanzane, manghi e pomodori;
ora non più: aspettava per ore
il povero vecchio prima che io gli aprissi!
Tornerà anche domani, non per l’acqua,
il caffè o un sorriso,
ma per pochi pesos.
EMILIO
Emilio viveva in un buco;
pregava.
Vi mise un letto, poi una donna,
infine un bambino.
Emilio lavò il suo abito elegante
e la camicia bianca da cristiano,
in un pomeriggio di silenzio
e speranze:
un pomeriggio di abbandoni
e scarpe nuove.
È DIETRO L’ILLUSIONE CHE A VOLTE SI NASCONDE LA BELLEZZA
È dietro l’illusione che a volte
si nasconde la Bellezza.
Non chiedono permesso
le tue lacrime;
non chiede permesso la felicità.
Monumento di cristallo, lineamenti
di riflessi, davanti l’illusione;
è dietro che noi stiamo, mia cara,
te lo dico ancora:
– Non chiedere permesso!
LA DOMENICA
La domenica s’immola ai baci;
sola, taci, aspetti il tuo amato.
Promesse domenicali, carezze d’arena
sott’acqua; scivolano certezze
fra il suo siero:
con quel bacio su tre gambe
ed una, in mezzo agli occhi.
LA LOMA
Accendono e spengono i motori
nella stretta salita,
le amiche camminano in coppia
con i volti sorridenti;
tutti vendono, comprano;
salgono e scendono dai marciapiedi,
dalle scale, i bambini scalzi;
la musica esce dai colmado,
più il sole si spegne più forti
si fanno i richiami, le chiacchiere,
il vociare: la sera apre i polmoni
del barrio della Loma.
Una piccola finestra
al terzo piano con una luce:
le fessure semiaperte
s’un letto rosa da principessa.
Lei è raccolta sulle ceneri del giorno
sotto la coperta ocra
nella bocca dell’amato. E conducono
le dita
gli occhi d’antilope
in uno stagno d’acqua lucente.
La sera nasconde gli amanti
del barrio della Loma.
YLANTAFORA
Atlanda ylia mata
Lettinia ynanda adnály
Ylantafora nata lea
Mátara atla ylanda.
ISOLA
Vorrei addormentarmi un giorno
e svegliarmi all’atterraggio
poi, addormentarmi un giorno
e svegliarmi all’atterraggio,
e ancora, addormentarmi un giorno
e svegliarmi all’atterraggio.
Vorrei che il tempo impazzisse:
per poterti vivere, rivivere,
e vivere di nuovo,
isola mia.
*
È dietro l’illusione che a volte si nasconde la Bellezza
È dietro l'illusione che a volte
*
La melodia del corvo
*
Un solo verso
Gocce in rotta nel grembo
Quel che resta del sangue
Cala il sole i rossi ultimi ricci.
S’ode un verso, sempre lo stesso.
Si impigliano nella notte.
Lucciole, fuochi fatui, astri, la luna
Dietro ad un faro si toglie il kimono
Nero: navigano in un mare
Al rovescio; sotto le corde di spume
Risuona la torre dei sette colori.
Rugiada infuocata sui morti
Che si risvegliano.
Terra sui poeti tra i grandi seni.
Non dormono ma ascoltano
Un verso, sempre lo stesso.
*
La sera
Polverosa cresta collinare
sugli inguini giallo-azzurrini in fila
a cavallo del liquido umido
balenare che rinasce d’autunno;
sentieri di labbra carnose
come moltitudine di righe
s’un palmo; tempia che pulsa;
bastone calmo nella mano stretto
dentro terra boscosa; cannocchiale
sopra un’ombra di tomba: vita
su una marcia fischiante
come crepuscolo di nave.
*
Thàlassa!
Scaglia su scaglia il poeta
i capelli aggiusta;
il crepitio nel mare, il riaffiorare
di bronzo luccicante
dopo il profondo immane;
con un tonfo muore e da un dito
al fianco della piramide montuosa
si proietta, eroe del fosso al bordo
svetta dall’elmo il suo grido:
e muore ancora dal mantello
rosso avvolto.
*
Canzone del fiume e dei semi d’arancia
Stavo sulla riva col vecchio,
tra me e me un pesce morto
a pancia in su con una rotonda
capriola di luna spinse la corrente
con la coda fino a tuffare le ali
da una palpebra all’altra del chiarore
di vino rosso al fondo nero
dei nostri occhi in fila:
i miei e quelli di Mieses che come
i suoi versi pareva dipinto con tinta
di stelle, d’alghe, di una pena bianca
che lassù nel cielo non era la luna;
sputavamo semi d’arancia nel fiume,
il suo sorriso era dolce
come quello dell’arcangelo bambina
che voleva essere sirena salata
e non si mangiava le unghie.
Quanto ho amato la cristalleria
sorta da quelle labbra di raggi
doloranti!
Sputavamo parole rotonde
nell’acqua del fiume:
– mi insegnavi a costruire
la statua di me stesso sul tempo.
*
Gnosi
Mentre fuori ricompaiono cari amici,
dentro mi soffermo s’una riflessione:
I caso (citando B).
Il numero delle anime è finito o infinito?
II caso (citando B).
Cos’è la caduta?
Se è l’unità divenuta dualità,
allora è Dio che è caduto.
In altri termini, la creazione
non potrebbe essere la caduta di Dio?
Dunque quegli eccessi intimi di tenebra
In cui confessiamo al nostro orecchio
D’essere Dio, e subito rei con vergogna
Abbassiamo il volume del pensiero chiedendo
Scusa col silenzio prima del pacifico sonno,
Non sono fatui inganni del nostro ego
Ma hanno consistenza buona se – tutti –
Siamo parte d’un grande corpo caduto in pezzi;
Quindi una de-creazione dove ogni relazione
Duale ci avvicina
Passo a passo al Dio unico.
*
L’Agosto di Lorca
Dentro la sera,
la notte, va il sole;
cosa vi è di più esposto
di un frutto?
Non contiene esso
il nocciolo?
Il nocciolo è il sole.
Essi ci attendono
fra la fine,
ma di cosa?
La notte è fatta vedo,
per il piacere;
di qualunque sfumatura.
I bambini mangiano
pane scuro e luna buona.
*
La coperta
Sono partito da Altrove,
ho attraversato mari e crepuscoli,
disseppellito luoghi, sulle tombe,
mi sono presentato ai Poeti;
ho rubato i colori mentre
mi ornavano con nero fumo
il cuore per dipingere la tela.
Loro sono la coperta, quando
si fa notte: si spegne tutto,
s’accendono dolce Tenebra
ed i pensieri d’incenso vicino
al respiro caldo come brace,
ai naturali sbuffi simili a colline
d’oro, al paradiso liscio dell’amata.
S’accende la spuma rosa dei sogni:
sottoterra un rumore di ferri,
l’io verde-cavolo e l’inconscio blu
duellano. Tra i fili d’erba, sotto
i cappelli rosei della primavera,
conosco e poi sono il Trismegisto.
E Tenebra si scopre dai lunari sogni.
*
Il ballo del lupo e del corvo
Paladini, capitans, trapassati! Messi sulla forca nera
Ballano e danzano i burattini,
Araldi di una fiera:
Con furia Belzebù gratta i suoi violini!
Dalle foreste viola delle Ardenne un lupo
S’era fermato ad osservare un fenomeno strano
Ed improvviso, quando un uccel che pareva nero muschio
Celere gli si pose di fronte al muso.
Lupo,
Disse il corvo, vedi il ciel mutar
All’orizzonte e questo vento in un rosso infernal?
È la festa degli impiccati, il macabro ballo dei moncherini!
Voglio veder le piroette. Corri, vieni con me!
E ascoltar l’orchestra
Da sopra le armature dei smunti saladini!
Attento corvo,
Il mio affetto per la tua curiosità è profondo,
Ma tu sai che non amo mischiar i miei passi,
E la mia pelliccia, con quell’accozzar torvo...
Anche tu dovresti farlo, piuma notturna!
Meglio è verso Selene voltar,
E tener lontan il capo della ciurma!
Il corvo non pensò più un momento,
Così si pose – come un pennacchio – s’una bianca testa;
E non esitò a strappar un fior
Dal mento del fantoccio.
Evviva! Il vento fischia al gran ballo degli scheletri!
E la forca mugghia come un organo di ferro:
Bagnato dal fiume,
Col suo verso lungo il lupo gli risponde.
Paladini, capitans, trapassati! Messi sulla forca nera
Ballano e danzano i burattini,
Araldi di una fiera:
Con furia Belzebù gratta i suoi violini!
*
Effigie saffica
Je suis pareil à la grande Sappho?
Che decora il sole,
Sette volte ho dovuto contar l’anello,
Prima di scoprire che in quei giorni
Correva in fondo attraverso le mie carni,
Un particolare coltello.
Sul manico un’effigie,
Di una bocca tra due seni
Bruni, grandi e saffici!
Un chiaro di luna intriso del mio sangue;
Una valle dove lungo il sentiero umido
Delle tue labbra esclusive,
Sotto la lussuriosa gonna
Le segrete lettere del tuo piacere,
Erano incise:
Non è l’uomo,
È la donna!
*
Il Campo di Martin
Fianco a fianco
appoggiati a un balcone parlavamo,
di tanto in tanto lo guardavo;
guardavo la sua bocca pallida muoversi,
i segni del viso negli angoli,
e ascoltavo la sorpresa di un affetto
segnalarmi quanti pochi centimetri siano sufficienti
per toccare le maree del cuore.
Ma allora non eri morto –
affermai;
No.
Mi ero perso.
Alzai lo sguardo dove il suo braccio m’indicava
un alto campo dorato.
È lì?
Sì.
Mi ero perso
in un campo di grano.
(Con le spine –
mi sussurrò una voce).
*
La compagnia dell’Ovest
Al calar della sera appoggiato al muretto sull’oceano
della scogliera:
Leunam
Beno! Vieni qui!
Beno
Arrivo!
Onde marine spingono gli speroni sui fianchi ariosi. Passa Nairobi,
si ferma:
Nairobi
Beno!
Beno
Arrivo!
Finalmente, arriva Beno:
Leunam
Beno, e Iota?
Beno
Ancora sottoterra.
Leunam
Meglio...
Una spuma di risate sfrigola con l’olio del mare.
Si vede Ciulo, con un paggio, in lontananza:
Beno
Ciulo!
Ciulo
Arrivo!
Una nave immobile disegna gli occhi di un albatros.
*
Il giorno in cui il Tempo distrusse i sepolcri
IL MATTINO E IL MEZZOGIORNO
Non vi è nulla miei cari
nulla
inutil che aguzzate gli occhi
qui nel mio tempo non trovarete più
la roba o il nido né la donna angelicata o tutta carne
né il mal di vivere o la divina indifferenza
né provvidenza
né grazia né ironia.
Nulla ha più ragion d’esser
se non il sibil del vento
nell’aria di sabbia i minuti sentieri
delle cose animate il silenzio
che piccole pur e incredule
dove la natura divampa cadono
solitarie nei meriggi soli
senza più dell’uomo la presenza.
Lì dove la terra fu regina
or s’accende il mar
dove le grandi montagne s’innalzavano
le roccie son basse tavole di neve
le case del capitalismo
son dei pesci a livelli rifugi
v’accolgon se bramate in letti d’alghe.
I lupi non gridan più
alla luna
perchè il ciel la piange
nascosta ella è alla terra
dall’ignoto mal che m’accompagna
stavolta per cui nessun di così tanta tempra
fu d’arrestar il passo
lavorar e alzar la schiena.
Io sono il Tempo
il mio male è passar e lasciar che tutto vada
sotto gli occhi che sorvolan fermi
e non mi resta che guardar e sostener anche l’ellissi
nei miei sonni come nel mezzo emistichi
il mio moto è eterno
come infinita è l’ignoranza
nel confessarvi da dov’io provengo.
Nel mio mal dantesco
non invecchio
mentre tutt’intorno muore
e nasce
anche se in quest’eremo purtroppo
da troppo non vi è luce
ed io vivo ancor soltanto
di voi animato dal ricordo.
Ma v’è un bene inconfondibile
penetrante e grande il qual dà gioia
nella guerra sacra celeste e nera
il mal sconfitto giage esploso
morto solo
poichè il ben già da tanto
inciampò con indietro un passo
e la testa china.
IL VESPRO E LA NOTTE
Io sono il Tempo e sorvolo
il mal ch’ignora il male suo
perchè se il ben perisce mai il mal
arriverà per primo
sono il Tempo e sento la colpa lontana
per la cual dannato fui da Foscolo
che la mia intenzion predisse
senza pensar al peso del mio viaggio.
Sopra l’Italia mi trovo adesso
nel cammin dell'arte
vicin il poeta di poc’anzi il qual lui disse
che non è immortal la pietra
né l’uomo in mia senil presenza
eppur i versi di codesto
alla memoria dell’assorto udito mio
son un eterno melodiare.
Ricordo allor con essi
le geste degli eroi
il tremar dei sentimenti
le morti tragiche e i contrasti
la fantasia e la moral
gli endecasillabi e sonetti
i canzonieri di una vita
lo sperimentar e la purezza.
Or accanto v’è il Parini
il qual come me divise il giorno
andava con al lato un giovin nobil
a insegnar i modi
agonici dal risveglio all’ultim sguardo
come il poeta
a braccetto si portava
il suo sorriso.
Certo è che dei sepolcri
rimane poco
arena in cumuli e sartuarie pietre
una lettera o una data
qualche fior o in ciel lontan ondine
ed io spettator che tutto distrugge
non mi resta che sedermi
e pensar al mio destino.
Ecco qualcosa accade:
il flusso sale e non dà pace
e il penetrar della tormenta
come clessidra nella pelle
dalle direzioni tutte viene
dai sepolcri sparsi dei poeti
di qua e di là nei pezzettini
dov’io vidi del mondo intero
consumar nei passi le pietre armate.
...non so quanto
di me poi trascorse
ma vi dico quel che ora
infine vedo
il sole brilla eterno
sopra due ombre
poichè la terza ancor nel ventre
il sonno dorme d’un poeta.