*

Non ho mai voluto nulla

niente che non fosse mio...

solo le mie semplici cose,

una penna ed un foglio per scrivere,

un desco per il desinare la sera,

ed una finestra

da cui guardare la piana ininterrotta.

Vedere al tramonto quel sole

stanco adagiarsi lento sull'azzurro

e sentire il profumo del pane appena sfornato.

Non ho mai voluto nulla...

non quadri o sfarzosi osanna,

solo voci argentine d'infanti

in giochi festosi intenti

ed il loro richiamo

-Nonno vieni a giocare con noi!-

Non ho mai voluto nulla

se non poter dire di me

senza chiasso e senza allori

semplicemente così ...

come sono io...

*

Accarezzi questa solitudine
e nella consapevolezza d’esser

cerchi il suono di una campana

ed il fumo di un camino.

Sono lontani ormai

i tempi della legna

che scoppiettando

bruciava allegra.

Solo il ricordo resta

del libeccio a raffica

or ti stringe tra le braccia

il gelo della bora …

La nostra storia

è grido d’egoismo

d’autodifesa gesto inconsulto,

radice e singolarità.

*

Gelide sono le tue lacrime

come gelido è il tuo cuore

o Dea,

korè non torna

ed il tuo pianto fiocca

nella sera

a raffiche di greco,

sotto la Montagna di Marzo.

I nostri fuochi sono accesi

e brillano da lontano

nella notte a scaldar

la fonte del tuo dolore

e scioglier la bianca coltre.

Sorridi ora o Dea

il tuo paniere è colmo

al ritorno di Korè doni …

P.S. : Demetra e Persefone un mito che si perpetua di anno in anno…

*

È cartapesta

questo straccio che ti copre

promessa mai mantenuta

non libertà tra i fratelli.

Batti il pugno sulla prora

ombra che spingi

il legno della speranza

e volgi lo sguardo

a quella tua terra che è là

dove si chiude l’orizzonte

sotto quel cielo

che si colora al mattino.

Un delfino vuole spazi

non rigide gabbie

e neanche desideri alla luna

solo il suo mare.

*

Chino è il suo capo

come curva è la sua schiena,

sole

è il suo calvario

dietro il ciuco e le sue bisacce.

Sale

a quel cocuzzolo con le sue case

calcinate nel crepuscolo

*

Ho giocato con te sulla sabbia

fratello

ho visto il tuo sorriso

gentile ed innocente

incresparsi

su quel viso da bambino

non diverso.

Ho anche compreso

i tuoi crucci e le tue paure

le tue gioie e le tue speranze.

Non ho mai capito

a chi i tuoi sogni

erano molesti solo perché …

tu eri diverso.

*

Erano frammenti

anche i canti

intorno ad un fuoco

e di allora non ho più ricordi

se non stracci

anneriti e logori

e pianti di bambini

dal ventre gonfio.

Ed io ora

ricordo i miei sospiri

tessendo i fili del mio pensiero

legati con parole mai dette

or divenuti sogni

ad occhi aperti.

Da “Voci e volti del passato”

*

Ho plasmato ricordi

nell’azzurro di un cielo

al sorgere dell’alba

ed ho rinnegato ancelle

di spine in corone che

non hanno calzato fronti...

per te amore mio.

Ho contato ragioni d’essere

nel grigio di un inverno

ed ho masticato foglie

d’alloro nella speranza

e nei sogni dell’essere…

per te amore mio.

Ed infine ho gioito

nella mia estate

chiamando vento e

petali alla danza…

sempre per te amore mio.

*

Era calato il sole sul mare

ed il freddo si faceva già sentire.

Si cenava presto d'inverno

dopo il calar del sole.

'Nnuzza aveva sparecchiato e

s'era seduta alla conca

che mia madre aveva acceso prima.

In un angolo mio padre e Paolino,

in attesa del comunicato,

parlavano dell'annata dei limoni

e di come se n'erano raccolti pochi.

Mia madre e 'Nnuzza,

rammendando calzini sempre bucati,

si raccontavano fatti accaduti la scorsa estate.

Io, in un altro angolo,

sfogliavo svogliatamente l'Iliade...

non potevo nè dovevo

entrare nei discorsi dei grandi.

Il tempo scorreva inesorabile

era già l'ora d'andare a dormire

per i carusi.

N.B. 'Nnuzza = Annuccia;

Carusi = ragazzini;

Conca = braciere.

Da "Voci e volti del passato"

*

Vorrei dire una parola ancora

e di quel volo che tanto

ho sognato ed amato.

Vorrei sentire ancora

di quei fiori liberi il profumo

anche quando da minacciose nubi pressati.

Vorrei sentire ancora

di quell'erta dura il peso

e dell'attesa la levità

e trovare ancora

il tempo per restare

chè credo mai tardi sia...

l'attender primule a primavera.

*

Il mio sorriso non ha abiti di circostanza

guarda lontano

oltre la cresta dei monti e

si veste del canto.

E quando nelle sere d'inverno

le brezze notturne del Grilli

mi dicon di te

sollevo le fronde aprendo il sipario.

*

L'emozione rompe la parola

la porta in preghiera

ed a mani giunte

parla di speranza

di fronte a quei resti diroccati.

Guardo queste mani

sanno di scavi e chiodi arrugginiti.

Guardo le crepe

e penso ai volti che hanno chiuso gli occhi

nel pianto.

Ogni parola ha la sua terra

ed ogni lacrima il suo pianto

come ogni figlio la sua Ecuba.

Da “Voci e volti del passato”

*

E sono tornato di nuovo a questa mia terra

straniero a casa mia

stanco delle mie stesse parole,
stanco ma con il verde della speranza.
La sinusoide della parola si perde
ai confini dell'orizzonte
e la mia parola continua nella sua recita.

Ed i fatti?

Non ci sono fatti
solo recite da copione
prima dell'entrata in scena
e senza imposizione alcuna.

*

Non li ho mai visti

così colmi di luce quei tuoi occhi

allo scoccar del giorno,

come non ho mai sentito così dolce

l'argentino suono delle tue labbra

tra le ombre della sera e

le mie dita non sanno

descriver il tempo del tuo essermi accanto.

Inverno muto

questo silenzio di notti di ghiaccio.

*
Mi servono poche parole,
appena qualche verso
per esporre il mio silenzio.
Ho tutto il resto,
il ronzio delle api 
o il canto dell'ape regina a primavera,
il gorgoglio d'una roggia
o lo scrosciar delle sue acque
sui sassi in fondo all'ansa.
E quando l'afa incombe
d'un bogolar la frescura
che con il gracidar delle rane
ed il frinir dei grilli
riempion l'aria d'allegra festa.

Agli altri lascio
l'onor dei pulpiti ed il fragor degli applausi
delle palandrane in prima fila.

27 Gennaio 1945

*
Il silenzio ormai non ha più segreti

la memoria è colma di ceneri

e del tanfo dei fumi.
Ho respirato piano per non sentire il vento

e la neve continuava a fioccare

in quel gelido inverno.

Anche le preghiere son state vane

-paura e tremore-

fantasmi, troppi fantasmi

e le mie ossa al punto d'arrivo.

Lo sguardo fisso a quel cielo pieno di stelle

ma solo... per altri.

Ed il cuore continua a battere

tra le assi malferme...

-paura e tremore-

ormai il tempo si è fermato

davanti a quel vagone

ed alla scritta:

"Arbeit macht frei"

*

Ho guardato spesso oltre la cresta

di quel vecchio Grilli

tutto sbrecciato e ridotto male,

le mani dell'uomo sono sempre state

cattive.

Hanno scavato anche nelle sabbie

cavando fuori l'anima

e non so cos'altro,

ora

cercano anche in quel mare

carpendogli quell'azzurro intenso

che la tempesta non ha saputo cancellare.

*

Dal

fondo dello

stagno verde si

chiude ormai la vernal

stagione .

*
E guardo ancora quelle scale senza tempo

fredde come

i cupi tetti colorati di bianco

e quegli alberi che gemono
per i rami intirizziti

e la caduta delle foglie…

presente e passato che danzano

in una folata di bora.

E quell'aria gravida di gelo

che

scricchiola al nostro passare

su un ponte che ci porta lontani.

Noi s'andava a

Madone in Peraulis.

Da "Voci e volti del passato" (Dicembre 1971)

*

Ho cercato ricordi della vita passata,

ho scavato nelle memorie,

ho annullato il tempo.

Nulla dal nulla riemerge

e l'eco delle cose va

di parete in parete

ricordandoti che sei nato.

Ritornerò a volare tra le nebbie

e del mattino avrò le stimmate,

vedrò ancora

il sorgere del sole.

*

Potrete leggerla ,se volete

e quando volete ,vestiti magari

con l'abito della domenica,

bello sicuramente ma...

gelido come quella tramontana

che dal nord incessante soffia.

Ed io scrivo.

Scrivo

di quelle case del sud,

dove un urlo monocorde imperava,

pianto di secoli d'abbandono

e di sangue.

Scrivo

su quell'orizzonte incerto

sgranando un rosario di parole

che lente vanno e d'orrori dicono.

Scrivo

di fragili speranze

di ferite e lacrime salate

che pinto han quell'arida terra.

Da "Voci e volti del passato" (Novembre 1982)

*

Braccia stente ed appassite

bruciano d'arsura.

Piccole, leggere

cacciate dal ramo

son foglie
come spazio infinito,

son terra

come cielo aperto,

armonia

di suoni nell'aria

e grido che si ripercuote

di roccia in roccia,

di sabbia in sabbia.

D'umanità granulo in frantumi...

Da “voci e volti del passato”(Novembre 1982)

*

Levo il mio canto

perchè verde è la mia terra
ed io straniero in terra d'altri,
fuori del tutto e dello spazio.
Il mio canto

è il mio respiro,
è la voce del dolore,
il sordo dolore dell'altrui.

Sono straniero

con la mia lingua e le mie emozioni.

*

Hai corso

e corri ancora,

piccolo ed indomito

italo cuore,

il tuo petto offrendo

al bieco invasore.

Il capo mai piegato hai

al duro scherno

che lo stranier tallone

impose.

Del color del sangue

d'italica stirpe

su barricate caduta

le camicie hai tinto e

del dolor hai fatto

scorta, stringendo denti

e pugni al duro giogo.

Ed alfin hai vinto

sulla turpe tirannia

facendo Una

questa Italia Nostra.

*

Silenziosi sono i miei sogni

e vivo ancor di essi e per essi,

non ho guardiani alle sbarre

e l'impazzire lo lascio agli altri.

Non m'importa della pioggia

nè del freddo o del troppo caldo

mi rintano se serve in casa

o me ne vado all'ombra d'una pergola.

Vivo di quel poco che mi basta

senza badar al tempo

ed alle sue brutture.

Con un battito di ciglia ed un sorriso

guardo sempre dalla finestra

quella gente che corre e si dispera

senza saper che si vive una volta sola.

Era plumbeo il cielo e...

sotto il fico, vicino al pergolato

ho raccolto tutti i miei averi

e nella sacca da viaggio
ho aggiunto tre cose
la mia malinconia

per ricordarmi della mia casa lontana,
un sorriso per chiunque

si sentisse solo come me
ed uno spicchio di cielo

per sperare ancora.

Dimenticavo ...
il mio primo dente da latte
a ricordarmi di quand'ero felice

come porta fortuna.

Il levarsi di una vela

che si staglia

su una sottile linea punteggiata

(orizzonte?) forse...

è il mio cammino

segnato dal duro scherno della vita?

Una scia e tanti perchè,

specchio privo di finzioni.

Lungo e paziente

e senza inciampi è il mio sentiero

ed ignoro parole

che come piccoli sassi

hanno inciso.

Ho scritto poesie,

forse, anzi sicuramente,

non son poesie...

parole buttate qua e là,
parole che cercano,

parole che vogliono dire...

cosa poi?

Non saprei ...

ma come tanti le ho scritte.

Ho cercato di capire,

d'imboccare il sentiero giusto,

ho guardato in lungo ed in largo

ed ho descritto cose che

non han più senso.
Ora che la sera cala

con il suo buio ed il suo gelo
vado ancora cercando qualcosa

da dire...

ma non so cosa anche se

dentro di me so già cos'é.

Una voce di donna

graffiante e rabbiosa

e null'altro

in quella sera scabra e fredda,

non c'era nessuno là nella piazza

solo un cane scodinzolante

per un tozzo di pane.

Mi son guardato intorno

era solo una sensazione...

e quegli occhi scuri in attesa

di quel tozzo di pane.

Son venuto solo oggi

come un passante per caso,

c'erano solo fiori appassiti sulla tua tomba

e tutt'intorno erba alta,

la tua voce solo un sussurro

ricordo ormai lontano.

La notte fa freddo

sotto quella lapide bianca

ed il silenzio ti tiene compagnia

oh madre.

Dimmi dell'amore tu che sai,

dimmi

- è vero quel che dicono?-

Ho sentito un rintocco

ed il cuore che batteva forte

la prima volta

e di notte ho sognato campanelli dorati suonare.

Era l'infinito

a venirmi incontro a grandi passi

e silenziosi e pacati erano i miei moti

attimo dopo attimo vissuti

ed or che la canizie incede

sorrido ai ricordi andati.

*** *** ***
Come albero che un impietoso

inverno spoglia,
come piccola e fragile foglia,
che impetuoso vento stacca

e porta via,
così tu donna

per oscura e malvagia mano

indifesa giaci.

Sono uomini quelli
che senza rimorsi hanno

flagellato il tuo inerme corpo?
Sono uomini quelli

che biechi e laidi hanno

inferto lividi alla tua carne arresa?

P.S.

" contro la violenza e femminicidio sulle donne"

Non c’è nessuno

e la piana dorme,
una mano senza nome
accarezza l'aria,
canta l'acqua della sorgente,
ma non c’è nessuno ad ascoltare
né a parlare.

Ed i miei passi si ripetono
nel ritorno a vecchie memorie.

Sono loro,
sono i passi di questa notte,
quelli che spingono a correre
ad andare avanti.

In fondo allo zaino,
i miei pensieri.

Cristalline son l'acque tue

e come specchio a perdersi

vanno

in quel sottile fil d'orizzonte

ch'il pensier mio agogna

e dove tra lor pugnano

evanescenti giganti

serenità infonde.

Ho ascoltato le parole della sera
quando il mio canto era quasi un sussurro.
Ho visto gli alberi all'inbrunire
e gli uccelli muti per timore.
Il suono lontano di una kora

e l'aspro passo dell'odio dell'uomo

mi portavan l'eco di remote memorie.

Quanti volti a me cari...

Nota:
Da “Voci e volti del passato”

La kora è uno strumento musicale mandinka.

Un tono si leva

flebile, come volo di farfalla

e poi in crescendo

alto.

Non cerco tra le cose andate

non cerco tra le cose che verranno

cerco solo il mio canto.

L'ho sempre cercato

nelle sere e nelle notti

quando la solitudine batteva

con le sue nocche ossute

alla porta.

Mancava sempre qualcosa

allora

e spesso non sapevi neanche cosa.

Mancava le trait-d'union con la realtà.

Squarciate le viscere

urla nel campo la terra

un cane abbaia nel suo dolore.

Sogni d'amore

ci sono stati per quella terra

ora tutto tace

anche se della nostalgia si leva il canto.

Il pianto dell'autunno

non ha più lacrime

troppi occhi si sono inginocchiati.

Forse ...

dagli abissi dell'anima

giungerà

quel dire che tanto hai cercato

quell'abbraccio alla tua zolla

che t'è mancato.

Cala l'ummira supra a sta trazzera
chi ddi pruvulazzu janca eni
e u suli orammai stancu sta calannu.

N'aceddu scavannu canta

'ntò menzu a fogghi sicchi

cu tanta raggia e senza tempu

comu l'omini ca vannu e venunu

e puru chi sunnu suli o 'ncumpagnia

sunnu sempri omini ca vannu e venunu.

Orammai 'ntà stu lustru e scuru
l'urtimu raggiu di suli ristau

e puru niatri ora

turnamu a casa

comu dd'aceddu ca si 'ntana 'ntà lu nidu.

Traduzione:

Penombra

Calan le ombre su questo sentiero

di polvere bianco

e sta calando anche il sole ormai stanco.

Tra le foglie secche

un uccello razzolando canta

con tanta rabbia e senza tempo

come uomini che vanno e vengono

e che sia da soli che in compagnia

son sempre uomini che vanno e vengono.

Ormai nella penombra

l'ultimo raggio di sole è rimasto

e pure noi ora

ritorniamo a casa

come quell'uccello che si rintana nel suo nido

E siamo uomini ancora assetati

e come abissi tessiamo canti

ad un mare inclemente

che inghiotte sogni.

Son grida di guerra ancora lontane

son mille e mille le voci

che gridan forte

vogliamo la pace e pace sia.

Ed io

guardo l'acqua che lenta scorre

e che,

di venti e tormente incurante,

di salto in salto al mare va,

ed anch'io pensoso

pellegrino vado.

Ed erano bambini

quelli della vecchia Torrenova

quella che nel silenzio della sera

s'addormentava intorno alla conca
con nuvole ferme, sopra quell'orizzonte
su un mare di fuoco e con il giorno
che pian piano svaniva.

Erano bambini

ognuno con il suo nome scritto

su un pezzo di carta davanti la scuola

e con in tasca un lapis spesso spuntato

e negli occhi il tempo verde dei prati.

Li ho visti nascere e poi crescere

credendo che la notte avrebbe portato doni ,

poveri ma doni,
nella sacca di babbo natale.
Li ho visti andare in Chiesa
e credere in quel Dio che li aveva dimenticati.

Il vento ora scompiglia

i loro capelli, anch'essi poveri,
ed i cani abbaiano ancora

al rumore delle ruote del carretto.

Grida là

sul campo arato un corvo

e s'alzano impauriti in volo

i merli.

Tu non sai...
io conosco solo la notte atra

che non offre rifugio

e del giorno

solo le ore grigie.

Tu non sai
ma la mia casa, è laggiù:
là dove scorre la roggia bianca
e la vigna ora riposa
al riparo della gelida bora.
Tu non sai

come la garzetta

timida atterra sull'acqua

dove ora tutto è bianco

ed anche i rami han perso le foglie

dove il pioppo si staglia

tra i filari addormentati.

E mi giunge l'eco d'una risacca

di quelle onde anomale

d'un autunno che a grandi passi

volge.

Ed il sentiero

mi parla e mi dice

di lacrime dolci,

mentre nel silenzio s'ode

il gocciolar di pioggia fine

sui colli ameni.

Il mio pensiero ora

d'un fitto manto di nebbia avvolto

a dar colore ad una vita

torna.

Sei così lontana...
evanescente.

Eppur presente
in un sogno appena interrotto
in un tempo che non è mai stato

in un luogo che non è mai esistito.

Sei.

Sei così
come ti ho sognata
in una notte sul finire
diafana
al primo chiarore
d'un'alba sul nascer.

Davanti alla tua porta ho perso
quel tempo che ti chiesi e non ho più.
Aspetta - mi hai detto - il tempo è nato cieco
ed il tarlo che rode il legno è alla fine.

Aspetta, ora, questo mio saluto,
antico attimo di un sorriso aperto.
Tra i rami che il vento scuote e spoglia
ho trovato qualcosa di dimenticato.

Lasciami guardare, anche se non vuoi, ti prego,
ancora una volta il tramonto sulla piana
a chè possa rimanere impresso quel
rosso che mai ho dimenticato.

E foglie nel vespero cadenti,

echi lontani

che della notte recano il peso,

attimi inutili senza parole,

fuochi fatui

d'un amore al palo.

Color seppia era l'angolo

picchiettato di verde e di ortensie

angolo di sogni e di chimere

dove note intonano i fiori

carezzati dal vento

e dov'anche i ciottoli sorridono.

In bianco e nero
dettagli minuti di vite

lontane e qui riunite
in salvo come in un cassetto.

Guardo quella linea sottile

a divider un cielo che lentamente scolora.

Ancorate le mani ad un pensiero.

Luce

sul sentiero dell'eco

che di te rimanda

raggi di sole.

L'anima in attesa

dell'ascolto di parole d'un tempo,

mani che cercano

un caffè dimenticato

ed il rammarico d'un immaginar mancato.

E roridi ricordi

ormai sbiaditi

accanto a me seduti

tra le crepe d'una vecchia panchina

sparsi.

Pure le tamerici

come allora

insieme all'ombra piangono

come su un album di vecchie foto.

Ed è ricordo amaro del silenzio

in quest'eremo,

dove il tuono mai rimbomba,

il narrarmi colore

in questo intenso ottobre.

Rimango luce di primo albore

e degli ultimi fiori

respiro.

Ed è sotto quegli abeti che io attenderò

per il mio pugno di terra

ad una tomba di perle...

e saranno i sogni a parlare per noi.

Indosserò un abito verde per l'occasione

sì di colore verde

quel colore carpito

ad un arcobaleno di speranze.

E dopo...

quando vedremo i fiori di pesco in boccio

saranno ancora solo i sogni

a parlare di noi.

Per tutta la durata del giorno

risuonano

frenetici

i miei passi a labbra strette

saltano sotto l'arco sensibile

gradevoli come pensiero che sfiora

la trama d'un sorriso di sera

ed al mattino

per quell'altra vita una promessa.

Son tanti gli anni

ma ancor d'essi io vivo
ed in eterna dedica

io canto.

Ascolto una brezza che sa d'antico
ed alla fine del viale,
rimango in attesa.

Son tanti gli anni
in cui sprofondano i miei pensieri
andando lontano ad una riva.

Ho dedicato un fiore a chi mi ha dato

e nel pallore del giorno
ho visto un airone volare
bianco come l'alba che sorge
ed i piedi palmati rosa.

Ho dedicato un fiore a chi m'ha sorriso

e con gli occhi l'ho carezzato

perchè con capelli rosso fuoco

m'ha scaldato il cuore.

Ho dedicato un fiore a chi

ha voluto il cielo

per un suo volo onirico

in cui qualcuno canta in solitario.

(ma eran proprio rosso fuoco?)

Ed è sorbendo un caffè

che ho capito

il ricordo d'un battito di ciglia

e d'un esploder di luce

in un disegno a matita

nel turgore spontaneo delle sfumature.

Non eran solo fiori al mercato...

Ho atteso a lungo l’arrivo dell’alba
in quel deserto di sale e sole
dove sono nate le mie certezze...
anni forgiati nell'assenza
migrare senza mai barlume.

Pulsa, ora, il sangue
mentre dei segni attendo
l'ultimo richiamo

d'un'altra vita istmo.

Solo un filo mi ha dato

questa notte di pioggia

ed il mio volo s'è interrotto

su un campo di grano

arato da poco.

Un'ape si è posata

su fiori che del rimorso

han tutta l'aria,

ma sulle foglie lacrima

un nulla tanto atteso.

Volano ora ottusi

angoli infranti da pieghe improvvise

e i giochi son fatti

come lusinghe imburrate per caso.

La ferocia dell'assassino

non si placa nella sera

nè si addomestica con le parole.

Spero in altro,

in quello scorrere impetuoso

di quel fiume che d'umanità si veste,

e che in autunno le foglie colora

...il tempo...

quel tempo che passa dicendo

cadrà la pioggia e laverà tutto.

L'occhio cade sulla pianura

ed il fumo che da essa s'alza dice

la ferocia dell'assassino non si placa

ancora

ed io cammino sull'orma delle lacrime.

Cammino

e penso all'ultimo caffè bevuto

guardando fuori dalla finestra.

Cammino

e penso alle fosse riempite in tutta fretta

e dove altri non dovevano porre l'occhio.

Cammino

e ripenso a quei volti smunti e muti

con braccia e mani scomposte.

Cammino

e guardo ancora alla mia destra in cerca

d'un volto amico ormai divenuto foto sbiadita.

Cammino

ed ancora una volta il volto d'Ashanti

dall'alto mi sorride nostalgico...

era molto alto Ashanti.

Da “Voci e volti del passato”

Ho messo un segno

ad una sola perlina della tua collana

a sfiorar l'aroma della tua pelle.

Non un buco nè margini

tristezza in occhi di momenti andati

e sulla soglia dell'attimo

una parola in regalo

ed un bacio da un angolo dell'anima.

Ho sognato inutilmente le tue carezze

ma so per certo di un'altra vita

e riscrivo

di te gazzella ed io capriolo.

E nelle ore di ponente

che scorra nelle vene il sangue

attendo

e non sento i passi che da laggiù

alla lontananza ignari vanno.

L'ora delle ipocrisie è scoccata

al di là di esse

la verità,

con le sue tempeste

e le sue calme di vento

nel cigolio d'un cuore

che nella notte arranca.

Nulla di ciò che abbiamo

è nostro

neanche il respiro che dà vita.

Dov'è caduto il seme?
Dove il sole ha riscaldato un letto?
Forse...
parlano gli uomini (o almeno presunti tali).
Altri esseri?

Leggende da mille e una notte!

Forse...

era uno gnometto con la sua gobba!

Ruggiva come un leone

ma era solo uno gnometto.

Sul mio sentiero
ora crescono di nuovo i fiori
li raccoglierò, un giorno, per il mio amore.

Da "Fatti e misfatti"

Sono entrato in chiesa stamane,

tanti corpi ma nessun'anima,

anche i muri della navata

sembrava fossero altrove.

Ho messo tre soldini nella cassetta delle offerte

pensando al dopo...

quanti secoli!

Quanti secoli cullati in un grembo

che anche alla luce di una fiamma trema.

Come tremano il nulla, l'aria

quando nel silenzio Eolo canta

ed Aìtna brontola.

E

sono i ricordi lontani della mia infanzia

a dirmi di passi,

di quei passi malfermi lungo la navata

e di quei visi segnati

visi stravolti, umani.

Un giro di forme,

distanza di decimi lievitati

con al centro grani

e poi ancora grani sollevati,

antichi suoni,

passaggio obbligato

sulle spalle del tempo

nel suo nascere e morire.

L'alfa è sempre stato

mistero...

Il dolore non c’è

è rimasto all’ultima fermata

di quel bus che t’ha portata via.

Come in un film

hai raccolto la paura

sotto i lampioni spenti

ed all’orlo di una parete annerita

hai scavato un buco per seppellirla.

Ed ora spalmi parole di miele

dicendo addio

in questa prateria di sole

dove anche le ombre

lacrimano.

Palermo, 20 febbraio 1963

Caro mare,

per i tuoi figli ormai morto

senza crepe e senza onde,

ho aspettato invano l'arrivo delle navi

mentre il mio grano marcisce

ed innocenti di colpa muoiono di fame.

Ho chiamato a lungo

ed il silenzio con le sue spirali

è stato solo eco di parole.

Tutto è in fiamme

sol cenere rimane di ciò ch'era vita e rigoglio.

Vorrei leggere nell'anima del tempo

la carenatura d'un gozzo

vederne le accese venature

straripanti in un tappeto vermiglio.

Vorrei sfiorare le cicatrici dei ricordi

nelle sue modanature più profonde,

leggerne significati e intenti

nell'intrigo di parole mai dette.

Vorrei, infine guardare

quell'orizzonte maculato e

segnarne il susseguirsi dei punti

da te e da me desiderati

...resi idolo d'amore.

Ho ascoltato a lungo il canto delle acque,
ed ho sentito le note cadere

una dopo l'altra

goccia dopo goccia...

è venuto fuori un germoglio,
nuova essenza... nuova vita...
non paura...
ed ho sentito l’escluso con le sue speranze
umana effigie del dubbio divenire,
unica verità,
esistenza glabra tra le bufere
quando forti venti soffiano
sul nostro mare.

È nella piana che regna il silenzio

ormai,

e continuano a cader le foglie
in quest'autunno triste
di parole e gesti.

Siamo soliti spinger ciò che non va
tra un sospiro e l'altro.

Sento il silenzio

che gelido ci sfiora e ghermisce
spazzando gioie e distribuendo dolori.

Un satiro danza felice,

ebbro canta il suo errare
leggendo illeggibili segni
da una mano inclemente tracciati.

Ed è nel nome di un volto

che invoco il buio.

Io so di quante

copiose verità siano composte

ansie celate e del come

danzino i respiri

raccogliendo occhi

che non hanno visto

o non han voluto.

Ormai son vicine le fonti

che alle ombre daran luce.

Tutto ha un significato

come il volo degli uccelli in stormo.

Mi son sempre chiesto del colore
della parola
luce che filtra nel silenzio insondabile...
trascorro la mia notte
tirando a me reti ed ignorando
finzioni d'alto bordo.
Fui grande in altra vita
di anni e di racconti, 
fragile di potenza e di maestoso volo,
volli esser aquila
l'umana essenza dimenticando
ed oggi...
nel caveau delle mie parole
torno e non conosco ancora
il color della parola.

Ramo di corallo era il mio pensiero

e tale rimase nel tempo della rinascita.
Volli il dilagare delle acque
e fu diluvio di parole
e canto triste d'un usignolo

quando venne la sera.

A volte ritorno su quella viuzza stretta,

dove a stento si passava con la vecchia moto,
ricordo ancora una finestra verde ed una porta

e le sedie davanti al bar

e torno a guardare...

ora non c'è più quella casetta di pietra e mattoni...
ed i miei ricordi si perdono tra le mura

di quel palazzo, cominciato e mai finito...

così come son svaniti nel nulla
ricordi
d'un luogo che il tempo s'è portato via.

Avrei voluto sorridere guardando la luna

avrei voluto scrivere tra le braccia dell'onda

avrei voluto crescere come vulcanica cima.

Ma ho solo lasciato correre ciò che spontaneo stride

cercando spine d'agave e cocci di vetro

colorati d'acrilico.

Si fatica a genuflettere

stanche ossa

calcinate dal corso di eventi

che corrosive asperità

regalano ad ogni passo,

insicuro ed incerto,

nella sera che sempre prima

comincia a calare

il suo sipario su questa tribuna

per oratori muti e

spettatori sordi.

… è notte per il pensiero.

C'era una casetta laggiù,

in un punto a mezza costa

non so dove,

fatta di tufo e pietre e calce,

le scorreva accanto un rigagnolo

l'acqua morta (la chiamavano)

sorgeva spontanea non so da dove

e sempre spontanea s'inabissava

non so dove...

Ricordi...

vecchi ricordi che a sprazzi e barlumi

mi portano lontano

non so dove...

A volte ci penso e m'arrovello

Dove son finiti i miei ricordi?

E ripenso a volti e figure,

che andavano e venivano

difficile a dirsi dove o da dove.

Ho sorriso a lungo

pensando all'anno in cui,

vicino al sentiero del serro di zia Nora,

il vecchio pesco fuori tempo era fiorito.

Là sorge ancora l'acqua del canneto

che scorre rotolando tra i sassi

per andare al suo rigagnolo nascosto.

Ed era cresciuto anche il muschio

sulle vecchie pietre con le incisioni,

che qualcuno aveva lasciate là

per te che saresti passato dopo

viandante senza meta.

E tu...

immancabilmente sei giunto

solo, senza bisacce e senza meta.

Sono rimasto in piedi

solo di fronte a me stesso

ma solo e sempre solo.

Ho guardato il mio corpo allo specchio
controfigura di un ritorno mancato

ed ho lasciato le mie vesti

nella vecchia casa

dove solo un cane era rimasto

seguendo un buco aperto.

Non ci sono steccati

dove le idee danzano

ed i calabroni ronzano.

Appena un passo a destra,
e nel grido dell'anima

un pensiero nella notte scivola.
Ed i ricordi?

Saranno sempre avvolti dalla nebbia
ricordi ora belli ora tristi
che si drizzano nell'ora del risveglio.
Dai miei pensieri nasceranno riflessioni

che cercheranno volti,

eventi e racconti,
e nello slideshow di quei lineamenti
forse un singhiozzo

forse a lungo trattenuto

nel silenzio la sua voce leverà.

E con i ricordi

sfumeranno i colori dell'albeggio
su quel vecchio caro Grilli*.

*Grilli è il nome antico di un monte del mio paese natale.

Parlate pure di me

ma senza abbassar la voce

chiamatemi se volete

sto nella stanza accanto

ascolto l’eco delle parole

ombra forzata di un nome.

Non siate fantasmi

di un sorriso ma

sorriso della verità

pensate

è la vostra ora

intanto m’allontano

ed alla vita faccio rientro.

Ed erano grigie le pietre del sentiero

com'erano grigi i pensieri nell'albeggiar dei colli

irreale quel discontinuo
succedersi di ombre e di chiari...

allora le rondini erano sopra di noi

allora i voli mendicavano

lusinghe.

Ascolta il vento

con esso c'è chi va e non torna

se ne va, attraverso il tempo
e nella sua bisaccia

c'è il sorriso del cielo.

È la mia vita

che come foglia che cade

fa la sua strada insieme ai sogni
come le note d'un vecchio violino.

Ora lo sai

il mio cammino è solo agli inizi

e pesano già

le angosce dell'ansia.

Il mio cammino...

ultimo

prima del grande orizzonte.

Un dubbio invade i pensieri

che a lungo

nelle trame del tempo hanno scavato

trovando solo d'un colore il nero fossile.

Era inverno allora

ed il grigio imperava,

lungo i muri l'eco del silenzio

rimbalzava dando

strane ed incomprensibili forme.

Era inverno allora

ed il dubbio insoluto

rimaneva...

Un sacrestano con la sua croce

candele accese ed incensi

e presto annotterà tra i cipressi

com’è già notte sui volti.

Una vita se ne va

un’altra ne verrà

e saranno compleanni

candeline ed evviva

e tutto prosegue all’infinito

con pezzi di cuore strappati a morsi,

ricordi svaniti nell’ultima pagina

bruciata nell’evanescenza del tempo.

Un altro brandello di carta

da aggiungere ai ricordi

un altro filmato

che s’inabissa nell’ecclissi …

In un addio, in ginocchio sulle illusioni,

congedo per un occhio bagnato,

una parola si ferma a mezz’aria

oscilla nei suoni

demolendo grigiori d’anima

e nel suo infrangersi

sulle più intime scogliere

apre varchi incontaminati

dove spazia un pensiero indagatore.

Forse … sintesi d’armonia

ma nei silenzi

si perdono fotogrammi di turbamenti.

Una foto in bianco e nero

Erano alveoli rotti

in quel rosso di sera

a parlar d'acqua ed altro ancora.

Erano percezioni

silenzi d'occhi muti

come fiori sconosciuti

tatuati sulla schiena...

ed io

sorridendo penso

a quell'oro di sera andato in fumo

chè lo scirocco l'aveva guastato.

In ogni rosa

uno straccio di verità

si nasconde sempre

e come una spina

o prima o dopo punge...

Dalla sua arida ed arsa terra

guarda ciò che rimane

dei giorni quando le gambe

ridono senza dolori

ed abita tra le sue mani

lo sconcio di una crepa sul muro.

Tutto un vuoto in quella crepa

fatta di buio e d’ipocrisia,

di speranze e regole selvagge,

anche la fitta al cuore

che non vorrebbe pensieri,

anche se del futuro

c’è l’ombra ormai

dietro la casa di sabbia.

Piange l’ora

cadendo con le altre

in un campo di margherite

dove non nascono sogni.

E si canta il non ascolto

di una gemma mai canuta,

anomalia non voluta

lo scender della nostra acqua

verso un mare che

non cela la sua eterna onda

e sussurri aria ad uno zufolo

che non traduce nota.

Si canta di quell’orizzonte

ma si guarda al remo che ti spinge

mentre tutto scorre

in attimi che non tornano.

Chissà perchè

guardi in uno specchio

parole scritte a strati

dove c’era un sorriso

è rimasta ora una smorfia.

Chissà perché

tutti hanno la bocca di miele

per paura che si sciolga

quella corona che tiene su

i sogni che sfumano.

Chissà perché

ci sono immagini

talvolta aspre talvolta soavi

a ricordarti che sei sul guado

e che non sei solo.

Ho sognato

la mia stessa felicità,

ho sognato

una casetta sulle pendici ed un camino acceso

era un sogno semplice

ed era vero.

Ora

cammino sulle orme dei miei stessi passi
ed un giorno

quando le sabbie bianche

canteranno della risacca

ed il principe

farà rimbombare il gong nella sala grande

i volti ricorderanno

l'immagine

d'un amore senza alfa e senza omega.

Verrà la nebbia ai primi freddi

ci sarà la legna ad ardere

ed il calice colmo

e sentirai meno d’esser solo.

Ma quando ti sveglierai

al mattino sentirai che

la bruma è già passata

ed è solo gelo nelle ossa.

Il gelo del tuo esser solo…

Tratteggio un cielo

con mano che di tempesta

ha i colori quando

stinge sulla bocca

parola che dice amore

e semi sparge sulle orme dei baci

l'acqua che è più azzurra

in quel mare dove si schiude l’alba

quando il mio pensiero a te vola.

Stringo la mano che mi solleva

dalla passione che mi costringe,

voglio guardare lontano

dove si nasconde la sera,

voglio vedere le sue ombre

prigioniere dibattersi

nella notte aspettando

un’aurora che ritarda

e che mai più si sporgerà

da questa finestra ormai socchiusa.

É la vita che va e non si ferma mai

palpebre di silenzio

ed in un soffio la parola

che plana e ruota

tutt'intorno alle cose.

La parola...

mistero ed espressione di mille pensieri,

suono

dove il respiro da fonte alla voce,

ecclisse

del frastuono di secoli di barbarie.

Ed è la vita

ch'ancora va e non si ferma mai.

Anche tu in quell'ieri
ch'ancora alla mente s'attarda hai visto

ciò che non era

ma tu sai che era

e ti sei chiesto...

Quante domande
a ricordi non-ricordi...

ed hai pensato a come non vedere
e con occhi non tuoi...
occhi che incespicavano

al gelido soffio d'una bora inclemente.

E tace, ora che l’inverno è
ormai trascorso,

l'anima di quei segni che inciso hanno
che guardato ed osservato hanno

ciò che la vita in serbo dona
in un cartone ad un clochard per caso.

Da "Voci e volti del passato”

E suonano eresia,

le nostre parole,

luce di un incontro

in una cattedrale non prevista,

la nostra storia

una coreografia di Nureyev.

Ed il tempo nel tempo

ha scagliato un raggio

sotto ceneri e polvere da anni annegato.

Ignari noi
guardiamo una luna
che silente sorge e silente tramonta
come parole sussurate al vento.

Forse non basta

vederti riflessa

dove l’empireo

si colora al giorno,

deserti aridi

sono del tempo

i nostri respiri.

Forse non basta

guardarti composta

in una grandezza

dove battito d’ala

porta amore

e dove il silenzio

abbraccia l’inverno.

Forse non basta…

E non sai se il giorno verrà

nè se ci sarà...

potrei andare avanti così

a lungo

e non fermarmi mai

oppure chiedere – posso fermarmi? -

Il luccichio dei muri è lì dove finisce il vicolo

ed il sentiero s'inerpica tra gli alberi

su per il monte,

il mio monte dove riposano i miei

sogni di bambino.

E continui a chiederti

- dove sono

le tante farfalle che a primavera inondavano la valle?-

Andrò sul mio sentiero

dritto dove porta la nebbia

ed il sorriso muore.

La mia caduta sarà sollievo,

a stento darò avvio alle danze

sapendo della tua solitudine.

In essa mi raggomitolo

come nel bozzolo d’un bacio

fuggendo il nulla …

E traduco vagiti

su queste cose che piangono,

un futuro uscito

da quella porta chiusa,

il pianto mai salva

da un tempo intrecciato

di onde e di mare,

presente che cresce

fino a diventar

canuto domani.

Opaco è l’attimo

che scorre e che va…

Oro di sera_

in un bianco mattino

magia d'inverno

Guardavo come in una foto

quella distesa immensa

sentivo il profumo dei fiori,
correndo ai margini tra crepe e colori

io
che delle notti senza luna

avevo conosciuto

l'alba triste e malinconica

della colza in fiore.

Sotto l’aspra coltre

di quella polvere di cui il tempo

ampiamente

t’ha ricoperto e che

né maestrale né bora

hanno mai smosso

mormora vita.

Essenza e spazi,

pozze e scoglio,

e note di una sinfonia

che parla d’intimo,

ampliano orizzonti

popolati di confini

stranamente infissi

l’uno accanto all’altro.

I confini di te stesso …

Son ritornato oggi

a quella vecchia panchina tra le due siepi,

era sempre là...

sull'asse c'era ancora inciso

quel nome a grafia incerta e tremolante.

Chissà chi l'aveva inciso...

e ricordo ancora la foto che avevo scattato

da allora tanto tempo è trascorso

e sbiadita ed a chiazze è ormai,

la siepe di sinistra era bassa ed irregolare

e piangevano le tamerici

ma allora verdi eran gli anni

ed anche la panchina

di verde era vestita ...

Il sonno dei tuoi avi

oggi

ricorda figlio

di questa Italia.

Ricorda i tuoi sacrifici

tuoi

perché li hai avuti in dono

da chi per te è morto

su quelle barricate di Roma

o sui verdi siculi campi

o tra l’aspre alpine forre

arroccato.

Ricordalo nel quotidie

di quei fratelli che oggi

sulle sperdute terre afgane

i loro sogni lasciano.

Non importa se

a Lampedusa o a Tarvisio

nati

Ricorda …

Loro son la tua patria.

*

Da troppe stagioni già cammino

e mentre l’attimo rimane a guardare

assorta è la mia stanza

al pensiero dell’ultima estate.

Nello sfondo dei tuoi occhi

leggo la mia malinconia

che spegne piano l’ardore

dei colori del giorno.

Un silenzio unico e smarrito

in un tempo amaro

unge di sussulti le rughe

con i segni delle sue incisioni.

Ora mi fermo …

Ché questi occhi che hanno catturato l’alba

vogliono tornare a riempirsi

di quelle piccole cose

che abbiamo ambito.

*

Voglio vivere

senza il bisogno di optare

senza cercare gli odori

senza aspettare il giorno migliore.

Voglio vivere

guardando il sole sorgere,

senza lo stimolo ad altro,

e nel limpido

vederlo tramontare.

Voglio vivere

guardando il mare e

come un bambino

giocare con l’acqua ed un secchiello.

Voglio vivere

prendendo quello che Dio dà

senza null’altro chiedere

e gustando la follia di un respiro.

P.S. …questo ho letto in uno sguardo: lo sguardo di una bimba affetta da Neuroblastoma …

Riflessi d’acqua in quegli occhi

dove ancor vivono

favole che da bambino sognavi

ora ti resta solo una povera cagna

che hai preso a prestito dalla vita

per goderti la sera il tuo calice dorato

affondando nei suoi sguardi

i tuoi dispiaceri.

Corri senza parlare ascoltando

il respiro del vento tra i filari,

corri al vecchio ruscello e

sciogli le tue costrizioni.

É luce in fondo...

ultimo raggio dei molti anni al buio

(non molti invero ma tanti come peso)

che come in una morsa

han tenuto stretta la mia vita.

Il tempo ...

è di nuovo tornato ad esser sereno

non più mugugni e piovaschi

solo luce... e le mie parole.

Un palco dove non si recita a soggetto

ma si vive

il vero della vita.

Quella vita che non è solo sogni ed illusioni

è quella goccia di speranze che

ci tiene dritti e sempre in attesa.

Cancella ogni fremito

il ricordo del tuo sorriso

nel mio bagaglio leggero

il regalo di una domenica

un biglietto da timbrare.

Annego nel fischio di quel treno

tutte le nostalgie che la bora

sui ricordi spinge ormai

papillon di memoria divenuti.

Ricalco il tempo con una matita

che lascia un segno amaro

una tristezza infinita

fatta di canti e scommesse col destino.

Anni son passati

e mesi e giorni ancora seguiranno

tolto quel velo d'illusione

rimane il senso del vuoto.

Futili saranno i motivi

che si rincorreranno

in spazi sempre più ristretti

dove lascerò il mio bagaglio triste.

Ai consigli non darò peso,

spazzati via i propositi

ascolterò il mare e le sue voci

ed il vuoto d’un calice

riempirà di caldo il mio cuore...

L’odore di legna che arde,

e giorni sempre più corti

e loro stanno là,

quei giovani d'altri tempi,

intorno a quel camino

dove insieme ai ricordi

d’altri tempi e d’altri giorni parlano.

Antichi suoni che dicono

di storie di mare e di tempeste,

di viaggi lunghi una vita,

d’amori che hanno lasciato

il segno sui ciottoli della riva

in graffi di cuori trafitti.

Ora è autunno

e tutto sembra irreale

nel mulinar delle foglie

oltre la finestra…

e loro stanno ancora là

con la loro pipa

e gli occhi acquosi…

Ho visto tante stazioni in vita mia,

andar e partir di treni,

volti a volte tristi ed a volte sorridenti

ma in particolare ne ricordo una

con un corpo bambino e la madre gravida.

Era un giorno privo di suoni

le ginocchia, le spalle, la mente

tutto

mi parlava chiedendomi

-perchè-

Risposte non c'erano.

E continuavo a guardare quella gente

salire e scendere, scendere e salire

un moto perpetuo senza perchè.

Sono rientrato in casa mia strusciando
i piedi sul lastricato e ad occhi bassi...

quel giorno era morta mia madre...

E si perde nella castità della piana

il mio sguardo

quella piana che fuma d'afrore

prosperosa ed assente

nel canto delle cicale

e nelle lungaggini dello scirocco.

Ho smesso di parlare e continuo

a non parlare guardando le formiche,

loro non hanno parole

conoscono solo il loro aire impersonale

fatto di fatica e d'indifferenza.
Il respiro ora è corto

e le parole non hanno senso
mentre si spegne nell'afrore

il tempo.

A volte il mio pensiero vaga

si perde...

non sa cosa esprimere e si chiede

-Cosa dico o dirò? Devo andare o no?

E se vado ... dove?-

Ho messo la scarpa destra

dove non lascia impronte

ed il mio andare è senza meta

come quando si raggiunge la maggior età

coscienti solo d'un'omega

senza futuro.

Allora...

alzo lo sguardo ed il corvo è là

come sempre e dovunque

ghignante sul filo dell'alta tenzione...

Pensate che sia matto?

No! Siete in errore!

Vedo ciò che altri non vedono.

M’aggrappo a ciò che resta

raccogliendo i miei cenci

e sotterrando le mie armi,

come barca in disarmo

definitivamente in porto,

nel desiderio di te

lancio l’ultimo dado.

Scorrono immagini

di ciò che fu vita e

sento riaffiorar la nostalgia

mentre da vecchi ricordi

la mia memoria è scossa.

Ho lasciato troppe cose

dimenticate al caso

e forse per un vecchio tram

al capolinea ormai

è giunta l’ora.

Ti ho visto uomo…

vecchio

e senza più alcun da chiamare

non sembra neanche

eppur è vero…

Annoti ancora emozioni

pensando con un gesto di pudore

al tempo dissipato ed

esausto preghi nel silenzio.

Tra le tue rughe t’aggiri

or che hai finito di credere

ai richiami di primavera

ed alle fandonie di un sorriso.

Vado avanti questa sera

intonando il mio peana,

non è gioia o esaltazione

ma lenta nota di preghiera,

e la ferita arde

là dove... tra le canne si muove il vento

mentre un imberbe pargolo

urla il suo dolore.

Spegne la paura tra sorrisi e lazzi

questo tempo pagliaccio

incorniciando una lacrima

che mal celata muore.

Come ombra in ascolto,

di armonie tribali

ho sentito il fremito,

nell’orizzonte dei ricordi

perso,
racconto il giorno

e prendendo l’anima

in intime percezioni

mi raccolgo.

Ho chiamato una presenza

dove il tuo sorriso nasce

e poi dove paco s’acqueta.

Raccogliendo i miei pensieri

in questo tempo di luce

copro di giallo la fronte

ed al vento offro il mio bicchiere

brindando al canto dei flauti

e nella pace m’attardo tra i ricordi.

Ora che sei ferma

sullo sfondo della sera

mi sveglia il tuo sospiro.

C’è una fonte

dove, pellegrini di sè,

giungono i polsi stretti

di questa grama vita

che ha visto altri orizzonti

dove non c’era ombra

in cui rifugiarsi.

Tace quel tutto

in cui si chiude l’attesa

di quella speranza che purifica

e che ti riporta il sapore

del vero nome delle cose.

Ora si prolunga sui passi

la stanchezza delle parole

e la senti nel soffio a spegner

candeline sempre più caparbie.

Simbolo di sconfitta
è sempre il compromesso
nel pudore verso te stesso.

E canti le tue ragioni

note di un pentagramma

ormai stinto

tra le maglie del tuo essere

come il fumo che accarezza

mani ormai rugose

del suo acre aroma impregnate.

La luce sarebbe stata donna

se non t'avesse detto

-spogliati-

Era figlia del sole,

quell'Ilios vestito d'oro,

straniero nell'ordine delle cose

ma pur sempre

guida

nel cammino dei misteri.

Ho sbirciato dentro la mia bisaccia

e poi

guardando al cielo ho pensato

nulla mai accade per caso

dentro c'era la mia musica preferita.

Era suono di cornamuse antiche

di quando un Natale

ho ricevuto in dono qualcosa di speciale.

Era un sorriso

che m'avrebbe accompagnato per la vita.

Dove son nato

cresce la ginestra,

e di tanto in tanto

ci ritorno

vagando con il pensiero e

leggendo numeri per la via.

Quanti nomi …

alcuni dimenticati

altri ancora vivi e con un volto,

gente che va,

gente che viene,

volti tristi e volti allegri,

sorrisi

che ormai solo smorfie sono.

Quanti nomi …

Ma forse ho dimenticato un nome

forse il più importante

forse non è più neanche un ricordo

forse …

Terso e nitido

come squarcio sulla carena

è il pizzo del prete

nella sua gelida e bianca livrea

e spicca stamane

stagliandosi su quell'azzurro

che non conosce screzi

ed è

come il tuo pensiero di bimbo

Discosta le valve

di questo manto di lava

respiro di pensieri

che da quell’alveo senza fine

rovente in superficie sale

dove speranze e rassegnazione

contrastano il passo

e secca e languore sono.

Apri il tuo cuore,

o figlio delle correnti

che nostalgico occhio

ad acqua di monte volgi,

pensa

e poi canta

di questo viver

che nascita e morte è

in una sacca del tempo

in cui sospeso vivi.

Un mondo a sé

oltre questa monotonia di rumori

che aspetta solo un tuo cenno

e non dirmi che la via è sgombra

restano sempre i tuoi autunni
d'impazienza e sofferenza.

Cerchi di mettere insieme le tessere

di questo puzzle ma hai paura,

la paura che possano

scrivere un quadro diverso,

la paura che possano darti

una meridiana in cui le ore non siano più tali

ed in cui non ci sia più

il significato del profumo di una rosa

e gli attimi di trepidazione

si trasformino in congedi.

Queste mani hanno stretto il mio giorno

quando il dolore forzò la rugiada
e dentro il cuore esplose il primo amore.

Mi dissero

"esiste la felicità"

un giorno ed io cantai un De Profundis,

al secondo vidi la vela levarsi ai venti di ponente.

Con la bisaccia piena

ho ascoltato le nenie che il timore dettava

ed ho affrontato il destino a fronte alta

sciogliendo della vita il nodo

quella "fugacità" che porta

un istante d'esistenza per poi

reindirizzarla nel "non esistere".

Saranno le porte a dir di me

ed il lasciarmi

in divenire d'occhi dissipati

a recar

gli ultimi suoni d'una carezza.

All'aurora

solo la bellezza della prima luce

sarà pura.

Laggiù

tra le ombre dei grigi cipressi

assonnati elenchi

di non più tra noi

• ditelo agli altri -

diranno.

Ed esule

mi son portato dietro i miei ricordi,

i miei morti

son rimasti laggiù nelle gole,

laggiù sotto il cipresso grande.

Non ascolto il rumore

della prima luce quando all'alba irrompe,

ma guardo là

dietro l'ultima curva del sentiero

per vedere i nodi contorti dell'ulivo

stagliarsi al cielo,

e pensare

a quanto il mio volto ingrigisce

nel tempo di una carezza.

E nella casa era luce,

una culla oscillava.

Esistenza in attesa

d'un domani in arrivo.

Contro l'azzurro cielo

alla finestra si stagliava

l'esile braccio d'un albero.

Un canto lieve

era nenia al sonno d'un bimbo

nel luccicar dell'ultimo raggio

che nella polla si specchiava.

Foglie nel vento,

azzurre

con l'occhio del sole

che immane sovrasta

nell'agonia primordiale dei suoni.

Tracce,

solo tracce
del ricordo del canto d'una cicala.

Immobile nella calura
d'un estivo meriggio,
occhi stesi ad un cielo

di nuvole che scorrono,
mi sveglio
da un tutto ch'è senso di vita.

Spenta al tramonto

è la trama del giorno,

ali di gabbiano lente vanno

e nel fremito instancabile

d'una foglia

si spegne anche la sera.

Parlami,

parlami di te.
Parlami dei tuoi sogni,
di quando ti senti sola.
E di quando

tra un pianto e l'altro
sfogli una margherita

chiedendoti

da quali amari ricordi
la tua ansia nasca.

Parlami,
prima che la luna
leggera come un'ombra,

fugga,
con la tua voce calda
come una notte di mezz'agosto.
Dimmi dei tuoi desideri
e chiedi alla primavera
di riempire i tuoi sogni.

Son persi i pensieri?
E nelle notti buie
son svaniti i sogni tuoi?

Sillabe...

a comporre voci profonde,
scucite a tratti,
balbettanti,

ma mai disperse al vento

da mille e mille derive
tentate per soffocar nel petto

quel grido terso e forte.

Ho cercato

amore sotto le mura di Troia

ho trovato solo mosche asfittiche

bianche larve come molliche

lasciate là solo per gli uccelli.

Ho cercato

amore sui campi innevati

ho trovato solo sussurri di vento

che l'acre olezzo mi recavan

d'antiche sfingi addormentate.

Ho cercato

amore nella terra del sole

pensando infine d'averlo trovato

solo dopo ho scoperto che era

pia illusione d'un povero credulo.

N.B.: Poesia  già pubblicata nell'aprile del 2020

S'aisa ri malincunia u mè cantu

'ntà nù spicu appinnuliuni sugnu
e dintra 'on pugnu chiusu strinciu 'u tò pinseri

agghisannu 'u miu
a priari ddu tunnu 'i celu

unni s'astuta u focu e 'a luci nasci.

'Un c'é virdi sutta stà negghia
sulu rispiru r'un dumani chi tonna
ogni vota chi pozzu chiamariti amuri.

E 'ntà stù ran silenziu c'allonga 'u passu

scutamu i noti du Patretennu
e cugghiemu i frutti dà stasciuni d'oru.

E la fridda negghia passa a manu 'e lavuri.

Traduzione:

La fredda bruma cederà al biondo grano...

S'alza malinconico il mio canto

sull’orlo sospeso rimango
e dentro un pugno chiuso stringo

il tuo pensiero elevando il mio
alla preghiera verso quella Volta dove
s'estingue la fiamma e luce nasce.

Non un verde sotto la bruma
solo il respiro di un domani che torna
ogni volta che posso chiamarti amore.

E nell'immensità di un silenzio ch'allunga il passo

ascolteremo le note dell'eternità
e raccoglieremo i frutti della stagione d'oro.

E la fredda bruma cederà al biondo grano.

Ed è in quell'angusto triangolo

dove il tuo pensier s'annida

disattenzione d'estasi

declino dell'incerto

biancore di baci giovani …

-è là il tuo peccato-

l'aver creduto nelle ali

d'una canizie di passione pregna

d'orizzonte breve sogno

Ho attraversato un tunnel di specchi
senza proferir sillaba alcuna,
poi ... 
mi son sciolto in uno sproloquio 
senza fine.

Parole... sì! Tante parole,
forse vere o forse no
come quell'orizzonte che cela le mie disavventure
dietro un punto di domanda.

Oltre la siepe 
c'è stato sempre un sorriso
non un regalo qualsiasi .
Forse il più bello dei regali
come un bacio dato
senza l'ausilio della mente.

La tua povertà

fratello

con esili dita

impugna il tuo canto

di malinconia,

e l’essenza delle cose

si riflette in quest’azzurro

negando il tuo pensiero

che sa di fame.

Ed è la tua povertà sempre

a spingerti al lucore

sotto mentite spoglie celato

a scoprirne dopo

la falsità del sorriso.

Ed è sempre quella fame,

molesta amica

di un tempo troppo cresciuto

che ti conduce a queste spiagge nemiche

reietto.

S’apre al petto

il mio respiro

al frusciar d’un bacio

quando nell’assenza le mani stendi

a chieder nell’aurora

una veste bianca.

Ed è il mio ti amo

a parlar di fede.

Ed è il mio mattino

a intinger colori al tuo sorriso.

Selvaggio è il mio amore

come selvagge, dure e tristi

sono le mie notti

sarai primavera quando

per me s’addolcirà l’ora

ed in quell’istante

…ti darò un fiore.

Porto la mia terra in un sacchetto

il viaggio è lungo

ed impervio il sentiero

e guardo in alto su nel cielo

il sole che segue le mie orme

ed inclinando i suoi raggi

tesse i miei pensieri.

Vado,

contento del mio rinascere

come i germogli del fiordaliso

quando i petali son caduti.

Il giardino ora lacrima

lento e triste nella sera

per una pioggia che non viene.

La tua libertà non canto

ma la mia anima lavo

sciogliendo lacrime forzate

dove tutto s’acquieta.

Lontano e stridulo

sento il suono dei tuoi pensieri

non cerco la gioia dei tuoi occhi

né il piacere delle tue parole

l’acredine delle cose

mi suscita odori di radici

con frutti e bacche ancora acerbi.

Importa poco difendere il confine

quando il barbaro ha invaso

la pianura

e s’odono gemiti levarsi.

Oltre la statura delle parole

c’è il sorriso della verità.

Sei nato a primavera

ché la brezza speranze recava

e lontano crepuscoli non erano

ora tutto è velato

ed a sentieri di guerra

l’avidità ti conduce

e là dimentichi

l’uomo che eri.

Le cose son sempre le stesse

per esse annulli

la quiete dei giorni

ed idoli all’odio innalzi.

Come a seno materno

ad esse t’aggrappi

e non sai uomo…

prima o dopo le perderai.

Amo il tuo silenzio

in cui diafana si perde

la parola

ed i tuoi pensieri

prendono forma

in un vortice

che sa d’amore.

Amo la luce dei tuoi occhi

che come raggio

di lontane

stelle filanti

al mio cuor ch’errabondo

nei suoi meandri s’agita

la via illumina.

Forse non hai ben compreso

o uomo

che l’andar dal neurologo

non ti salva,

tu guardi in viso la morte

sdentata e cieca,

cerchi d’evitarla e

ne hai paura,

lei, sai, non ti cerca

ma ti prende a caso

come quando si raccoglie

fiori in un campo

che ne è pieno.

Dimentico del “se”

cortecce di ragione graffio

cercando qualcosa

che non so cosa sia,

penso a verità e

la mia illusione continuo.

Fuori della mia cuccia

guardo

… occhi famelici e zanne di lupo.

E tra le mura di casa

si mettono insieme i respiri

chiudendosi la porta dietro

per non sentire il frastuono

del tuo sgomento

quando senti la nera signora

che da vicino ti pressa.

È notte quando la fronte

dei tuoi capelli si fa scudo

bagnando cuscini

ma lei è sempre là

beffarda e sorridente.

Sa aspettare la nera signora…

Di notte quando muta il vento

e s’arcua la malinconia,

lo sgomento prende la coscienza
ed anche la memoria se …

si ha qualche fardello

che rumina tra le idee.

Nessuno lo dice

ma tutti lo guardano

e si fanno coraggio

rispondendosi a vicenda

fino a strapparsi

i confini delle lacrime.

Mettere ordine ai pensieri?

Forse sarebbe bene!

Loro stanno là relegati

in quelle stanche cellule

che non lasciano dormire la notte

e straziano

sferragliando in quel tunnel

dove a stento si forma la parola.

Le pagine del mio libro son diventate gialle

l'ittero del tempo ha colpito a fondo

ed il mio sguardo vibra di beffa...

di sensazionale c'è solo l'alba che

quando al mattino sorge torna a

ricordarmi che c'è un giorno ancora.

Il mio viso... le mie mani

le pieghe dei pantaloni... tutto...

compreso nel prezzo.