Suoni che sovrastano il silenzio delle voci

l’insieme delle cose in un ordine inconsueto

Che nome dare allo spazio che ci circonda

che nome ad un cielo che giunge di nebbia e nero?

Contiamo le pause entriamo nel diaframma

sussulto d’onde dune mosse

sentinelle di un tempo in divenire

Le mani tremano distanti ignorano abbracci

preghiere carezze pensate in albe sonnolenti.

Nella stanza accanto si decide l’attesa

la distrazione il pianto la caduta improvvisa

si cade nella trappola di un’euforia cieca

ignara del domani e d’ogni digressione.

Si tesse una tela ricamo alle pareti

nessun ragno in agguato

Solo un rintocco che pugnala,

il freddo che giunge come lama.

E in un refolo l’amaro d’un ricordo.

Ho chiaroscuri pronti ad espandersi

germogli che promettono di rifiorire

Ho semi sparsi tra le zolle

attese di acque e cieli ostili

Ho il male e la cura

Perché si sa che tutto non va per il verso giusto.

Il sole indietreggia

si opacizza allo sguardo il magro orizzonte

Non ho idee del pieno che si svuota.

Torna tabula rasa

il panorama che prometteva

di chiudere gli occhi sulla caduta delle foglie.

Un foglio tra le mani

la matita spuntata e un anello di fuoco

dove ho smarrito il canto.

Passo ore ad osservare il vuoto

ogni volta così diverso e così nuovo

ed ogni angolo imparo a memoria

per non incorrere in errore,

quando quietato il giorno,

riporrò con ordine le cose.

Ci sono ancora cornici appese ai muri

con dentro assenze che hanno resistito

alla trappola di false convinzioni.

Accadono i giorni anche da soli

e senza che noi muoviamo un dito

seguono i binari

e noi con gli occhi a vederli scomparire

nell’illusione dell’eterna primavera.

Annoveriamo albe e tramonti

nell’inganno immutabile del tempo

mentre pensiamo d’essere immortali

per scoprirci solo in bilico nel vuoto.

Si leva il mio pensiero col sorgere del sole

ti prende sottobraccio e t’accompagna

per le consuete vie, guarda il tuo cielo.

Discorre coi tuoi occhi ti accarezza

col vento ed il profumo dei giardini.

Sul viale arrossano le foglie, i filari

attirano le vespe, matura l’olivo e tra le siepi

s’accende, in un grido, un frullo d’ali,

e in un groviglio fitto in mezzo ai rami.

Accade che io sorrida mentre penso

di chiudere l’immenso dentro un cerchio…

L’amore guarda sempre nel profondo

coglie le cose piccole e le grandi

e compie miracoli inattesi.

E fa sì che il mondo intero mi risplenda

con la luce bruna dei tuoi occhi.

Lo spazio d’un tempo ristretto

non consente di raccontarti il giorno

Scricchiolano le parole sopra il foglio

scavano solchi come l’aratro

E se giungi all’improvviso tu vedi

il labbro crespo delle mie ferite.

Così getti un fiore dall’orlo del tuo cielo

chè il dirupo illumini ed illuda il vuoto,

sì da sembrare quasi pieno.

No,

non sono lì in agguato

dietro l’angolo.

Chiamami che ti chiamo,

scrivimi che ti scrivo.

Sono come ombra che passa leggera

e torna alla quiete della sua cripta.

A volte sono luce sui chiaroscuri.

Mi commuovo,

scrosciante pioggia

improvvisa sulle sagome.

Brillano lacrime al sorgere d’un sorriso.

Intrappolata tra le faccine

le interrogo, poi le trascuro.

Mi ci vorrebbe un manuale…

oltre alla ferma convinzione

che siano più utili delle parole

e più vive del pensiero

nel suo volo di ricognizione.

Un ramo si offre ora nudo al vento gentile.
La foglia staccatasi ieri, in età già matura,
era solo la prima.

Uno sciame, nel turbine avvolto,
posandosi ai piedi dell’olmo,
ha presto cambiato il volto alla terra.

E quando d’ogni cosa mal sopporti il peso,

la terra si sgretola

il piede nella sabbia molle annega,

quando ogni via è abisso insormontabile

e l’orizzonte è un filo nero,

il giorno come notte,

alza lo sguardo verso il ramo più alto,

cavalca il cielo

e sorridi

chè il cielo tutto rimanda al suolo

pioggia e luce

nebbia e vento.

Una folata improvvisa ci sorprende.

Gela una grinza sulla guancia

affievolisce il lume

ed il pensiero,

iniziato alla danza,

s’arrotola in una giravolta.

Conscia è la plebe d’essere d’ausilio?

Mentre i Patrizi decidono le sorti

e al populus comandano il da farsi?

Amara questa terra

che m’accoglie

ignara del mio pensiero.

Io in lotta con il mondo,

lo spazio intero

popolato d’ogni cosa.

Gode esso di maggior fortuna

dei miei occhi della mia bocca

dei miei piedi d’un corpo stanco.

Osservo l’orizzonte e ad ogni approdo

mi sorride l’autunno

col cuore fradicio di pianto.

L’autunno è nell’aria precoce nei suoi venti

e nelle piogge di acqua di foglie di lamenti

Non ditemi dell’estate appena andata via

del sole dell’arido delle sue movenze

Ora settembre dopo i primi tepori

deciso ha la sua marcia, non delle migliori,

ma noi umani si sa mai siamo paghi,

mai capaci d’una parola buona

Noi seguiamo l’aere esterrefatti

alleniamo i muscoli persino della bocca

senza badare alle parole, dove vanno

a dove cadono dove chiedono ascolto

E’ fresca l’aria la sera e silenziosa

senza le note che vorrei ascoltare

così distante dal sostare ad una tavola

senza una favola una speranza un dono

Non ditemi della cicala né della formica

Io conosco il canto e la riga

e spesso mi discosto da entrambe

dopo il frinire o l’ultimo granello

Settembre così grigio non me lo ricordo

ma la memoria a volte cade in disgrazia

dimentica il passato e i suoi eccessi

più spesso invece è selettiva…

E poco importa se un raggio mi rallegra

forse mi accarezza come da tempo bramo

forse mi punzecchia ed il motivo ignoro.

Si preannuncia l’autunno di rosso e d’oro!

Avessero i miei pensieri i suoi colori!

Potrei sedere leggera sopra un ramo

ad osservar la luna così viva

e così gialla dentro il suo stupore!

Bocca dell’uomo fatta è per l’istinto

mangiare e bere di gusto, oltremisura

e pronunciare parole finchè esonda

quel fiume dalle labbra, spesso a danno

dell'altrui orecchio e per le cose intorno.

E se la fame sua è sazia e doma

e null’altro al momento medita o vagheggia,

in fantasiose acrobazie poi si diletta,

muovendo da un bacio innocuo,

sulla guancia...

La bisaccia sulle spalle.

Soccombo sotto il suo peso,

lo stesso, che aumenta

ad ogni avanzare del tempo

e ad ogni passo.

Tutto ruotò intorno a te (o quasi).

Amasti molte donne,

fanciulle di passaggio

dame di compagnia.

Non la tua sposa

non Marie, il tuo amore platonico.

Chi più contò, ti sopravvisse.

Sì, a te e alle tante invidie e gelosie.

"La Verità esiste solo in Dio."

Vorrei mostrarti la casa com’è ora

l’accozzaglia di colori in armonia

prima o dopo aver rubato agli occhi

un guizzo un timore un disappunto

tra una pausa un richiamo ed un mistero.

Accade senza preavviso

non c’è trucco disegno o finzione.

E’ il ritrovarsi dopo il dì trascorso

col carico taciuto degli affanni,

la leggerezza che affiora come fiore

selvatico nei prati inumiditi.

Non siamo noi la maschera ma il mondo

il tempo è inganno

ma il tempo è breve un filo che s’intrica

poi si spezza e presto ci allontana

dal gomitolo che fugge via per la sua strada.

Non siamo noi la maschera ma quel passo

che si allena alle nostre spalle

a sorprenderci nel colmare il vuoto col sorriso.

Quello sguardo bieco un’allusione

un tentativo d’aprire un varco al centro della fronte

come si potesse oltrepassar la mente

per mezzo d’una porta.

La parola è negli occhi, un indovinello

noi non abbiamo palco in nessun luogo

la scena è di chi è fermo e resta in posa.

Noi siamo giocatori per diletto

d’una partita senza vinti e vincitori

mentre diamo sfogo al sogno

nell’attimo che non tocchiamo terra.

Noi siamo aria e siamo troppo in alto

più dei tetti e delle fronde,

più dello strato delle nubi

che non annulla il cielo.

Noi siamo aria, congiunti in volo

e nel silenzio d’ogni distrazione.

In certe stanze s’entra spogli

senza cellulare e tele e schizzi,

sola divagazione dal pensiero

la parola...

buona triste intimorita scalza

lampo miraggio speranza atto di fede,

la parola giusta secca ermetica rebus

la parola che dice e nega quel che dice

ed ha sempre ragione.

La parola pura come un cinguettio tra i rami

come una margherita gialla come l’odore della siepe

come un mazzo di roselline pieno del suo rosso,

senza la nebbiolina e la foglia finta lucidata a nuovo

e quella specie d’arazzo luminoso intorno.

Un mazzo di roselline rosse,

vergognose d’attirar lo sguardo curioso e audace,

con la luce viva come fosse sangue

che alla pelle affiora.

In certe stanze s’entra con l’anima

lasciando il corpo fuori sulla porta,

come un paio di scarpe sporche,

e senza il catalogo di scene studiato per l’occasione.

In certe stanze s’entra con il vero sulla bocca e negli occhi,

con la parola ch’è lenza ed amo e cattura emozioni

accende mille fuochi spegne gli affanni,

con la forza del coraggio,

che non lusinga non deraglia

non inganna non trama.

Passano i mesi e il ciclo si ripete

mattino giorno sera

i silenzi i voli i venti

i cieli deserti

i cieli gremiti

di passeri di rondini di storni

Ma è settembre, il tempo d’un salto,

un vuoto che si riempie

il debutto di domenica

come a dir che non vale

questo scherzo dei numeri sul muro

questo segmento breve, quasi insipido

d’una retta che sogna l’infinito,

io che già mi figuro lo spettacolo delle foglie

e non è autunno e non piove

e non scricchiola il bosco

mentre le auto sfrecciano

i bambini corrono dietro ad un pallone

le pie donne in chiesa recitano il rosario,

le lingue ad esercitarsi altrove,

su altre cose…

ed io mi stempero tra i colori della sera

e il fumo che presto tornerà

a scarabocchiare l’aria.

Penso al dono dell’ubiquità. L’avessi!

Potrei essere da te

mentre sonnecchi tra un caffè e la cena

Anche a settembre, come un dono inaspettato,

la stranezza d’un verso che si ribella al suono

mentre il gregge fa razzia di verde

Oggi è il primo, puntualmente giunge

e mi sorride ignaro

delle mie innumerevoli primavere.

Ho due occhi verdi, questo è certo

due orecchie su cui non mi pronuncio

due narici sensibili all’eccesso

due mani e due piedi che conducono

verso mondi misteriosi e noti

ad uno solo di noi due e all’altro

manifesti sotto forma di miraggio

Vedi, alla fine nella mente torna il due

e il pensare questo nuovo numero perfetto…

In due nutriamo l’attesa d’una manna generosa

e ci libriamo in volo senza mai

preoccuparci d’approdare al suolo,

in due portiamo quella croce

in modo che non penda mai da un lato

e al cuore offriamo la speranza

che la vita un dì sia mare calmo

e non un susseguirsi di tempeste

per noi, monchi ammutoliti stanchi.

In due parliamo a noi anche da soli

senza il rischio d’andar fuori di senno

e ci rallegriamo d’esser uno solo

sognando un viaggio libero da nodi.

Vorrei essere su un’isola

ritrovarmi lì come per incanto

assaporare nell’erba l’acqua i sentieri il cielo

il pungente profumo delle selve

e bearmi della mia solitudine.

Qui nessuno siede con me alla mensa

ed in assenza di nuove, va tutto bene

il mio solo sopravvivermi è notizia.

Ma lì, con le note di verdoni e cinciarelle

una brezza leggera darà il fiato

alla melodia della tua voce allegra.

Incontrerò il librar delle tue mani

ali spiegate a disegnare l’aria

sentirò del mare l’eco il picco oscuro

il suo mistero che affascina e spaura.

Giungerà l’oblio a sera, a passi silenziosi

su vita e amore e forse darà tregua

ad una luce spietata sul cammino

d’un viandante solitario

sul naufrago in mare e sulla schiena

 piagata troppe volte dalla croce.

Sarò dell’isola ogni granulo di terra

e di verde di vento e d’azzurro

l’apice d’onda prima di ruzzolare

come fa a riva l’acqua quando avanza

più audace più torbida e ribelle.

Non è mia questa terra che freme

al piede che accelera verso la soglia.

E il vento lascia cadere tracce

e l’ala spezzata d’un anonimo pensiero.

Sono pieni i solchi, pieni di acque,

ma non dell’odore della pioggia.

Se l’amore che amiamo può esser sognato

dopo ogni notte ad ogni risveglio

quando un sentiero sottile si fa strada tra sterpi e sassi

quando il vento reca il profumo dei giardini mai visti

quando una casa vuota non è mai vuota

ma ci è dimora pur nell’assenza

nel medesimo istante e sotto un cielo diverso

Quando abbiamo i nostri affanni e patimenti

ma sul finire del giorno le stesse speranze e la fede

che esiste un amore rincorso ambito sognato,

allora è vero che amiamo quel sogno ad ogni respiro

ad ogni parola non pronunciata ogni goccia di luce

che cade sull’orlo dei nostri silenzi…

e se amiamo quel sogno fino allo spasmo

allora è vero che è vero l’amore che abbiamo sognato.

Ci racconteremo i giorni le dimenticanze

le ore accidiose la schiavitù della noia

il tempo sottratto alle stelle e all’amore

ci racconteremo il buio delle albe e dei tramonti

la confusione di luce tra sole e luna le attese

innestate al filo spinato con cura

e i rumori percepiti tra silenzi e penuria di parole

tutto in un arco d’infinito nell’oceano degli occhi

nel tepore di labbra che fanno l’estate meno rovente

noi così ardenti dai polpastrelli agli omeri

noi col tremore dentro i ginocchi quando stanchi

lasciamo che un nome ci bisbigli e sussulti

germogliando nell’angolo del labbro inferiore

mentre abbozziamo una smorfia

a celare una goccia sbrinata dagli occhi

ci racconteremo gli arcobaleni

chiusi fuori della finestra

noi tra requiem e macabre danze

di pensieri di cui s’ignorava la sorte

Amore è una parola lanciata per aria

come un sasso nell’acqua

un filo d’erba a riva del fiume

una piuma nel vento tutto e niente

nei giorni passati come ombre alle spalle

nel tempo che ancora corre mentre ci arresta

in uno sbaglio un rimpianto uno scoglio uno sbadiglio,

noi così limitati, ma candidati all’eternità.

... Vedere d’improvviso come oltre le nubi c’è ancora cielo

e ritrovare il suo colore puro come avanti il distacco

la rabbia la fuga la disperazione l’esilio

nonostante gli scarabocchi d’un acuto garrire la sera

o i colori in aria disseminati a chiedere spazio

(una fronda la rossa grondaia la pioggia dei pioppi)...

e i bambini che coi loro pastelli ritoccano il mondo.

E poi suona così strano l’eco di quella parola

come a voler dire il contrario

come restringere un’asola che per uno spigolo

libera il bottone

una parola che a riavvolgere il filo non ritrovo

eppure, la mia memoria è tenace

non perderebbe una sillaba anche se fosse

una clessidra forata sul fondo

una parola grande una briciola

tra le mani nervose

ora che la notte oscura la mia vela

e forse è equilibrio per te tra le acrobazie del sogno

mentre io alla testiera appendo l’acchiappasogni,

una lenza a riva d’un fiume in secca.

Ora la mia parola mi redarguisce

è un limite che guadagna spazio

l’ingombro all’orizzonte

la carta sporca ai margini del prato

e forse il labbro, muto, indica altre vie

leggere come ali di farfalla

o sanguinanti come papaveri

tra le bionde spighe.

Se le tue braccia fossero quell’oro

annegherei i quattro rossi petali

in quella curva di luce dove

il pensiero si coniuga al silenzio!

Si dirada il grigio e di luce s’ammantano i sentieri

ora delle stagioni riecheggiano i suoni

confusi un dì per noiosi melanconici rumori.

Sono tornate le rondini con l’antico grido

a scolpire l’azzurro, talvolta in attrito

con la mia ferma quiete di sempre.

Vanno i miei passi su binari cancellati dalla verzura

La via era quella era giusta era l’unica anche se impervia

la via era quella degli occhi, perché il buio non ci fosse ostile.

divagazioni
*****

Se proprio devo salire quei gradini

e sostare sul palco

voglio farlo in una nuvola di fumo

compatta tra il fucsia e il blu

come un cantante rock.

Dove si mettono le mani quando si sta dritti?

E i piedi uno leggermente davanti all’altro?

Il ginocchio flesso…

e gli occhi, cosa guardano gli occhi

quando stanno per pronunciare il tuo nome?

Il cuore è a mille, ma io sto pensando a te.

Salvami dalla contrazione

salvami dagli applausi

e dal chiasso della platea.

Non m’ accorgo d’un flash neppure se m’acceca

così ti penso e tu mi dici sorridi

ed io sorrido, ma sorrido solo per te

che in me sempre hai avuto fede.

...Per un tozzo di pane un sorso d’acqua

per una solitudine, la mia, pretenziosa...

Si incorre in errore quando si pensa

che la solitudine equivalga ad eremo,

infinitare le esatte distanze

da ogni essere vivente sulla terra.

Ora un pensiero più agile degli altri

sovrasta le nuvole e le scioglie

e dove si distrae in un desiderio in fermento

che a parole farebbe pozze, presto putride,

brilla sul mio capo e sulla tua fronte,

ora ha il calore di mani mai accarezzate.

Perché sono qui ora

è per fede, perchè l’amore non s’arrende

e no, non scende a compromessi

ma si evolve in livelli nuovi, forse incompresi

e si eleva e ci solleva da terra.

E’ per questo che ora siamo più lievi.

Arriverà un giorno un’ora del giorno

che il tempo sarà un istante

un grumo chiuso in un pugno.

Tornerai indietro correndo col pensiero

a quando volevi l’ebbrezza del filo

tra le dita e in cielo un aquilone

Sei stato felice in penuria di tutto

in miraggi sfumati all’orizzonte

anche in milioni di palloncini

in aria scoppiati in fragore di colori,

destino assai noto

al bambino che non sei mai stato.

Ed ora che il cielo si fa più vicino

e un filo invisibile ti tiene tenace

senti la terra che innesta radici ai tuoi piedi.

Qualcuno direbbe tentacoli, qualcuno dubbioso…

ma in un’ora d’un giorno un istante sarà tutto il tempo che ti rimane

sarai l’aquilone smarrito in cieli d’ovatta

per chi resterà sbigottito nel vento dei pioppi,

un esercito in riga a stormire.

Dell’erba respirerò l’ultimo taglio, recente

ma dell’azzurro, del suo incantesimo

vorrei conoscere il nome, mare o cielo,

giacchè di quell’ibrido stato non mi consola

lo stare in bilico, senza direzione,

domandando un pas per sognare.

Sto nel mio angolo recondito di spazio

rannicchiata nel grembo della terra

aspettando che tu piova piano

sulla mia anima arsa, sul corpo flagellato.

( poesia per un'amica)

Come spighe acerbe aspetteremo il sole

forse lacrimeremo in eterno l’Universo

forse moriremo sognando un tempo di quiete

di saggezza di bene di amore vero

E forse coscienti brilleremo

sui mali di questa terra impazzita.

Contali e scartami.

Della margherita io sono

il petalo imperfetto…

Amore non è che una parola?

ma sono qui ora orfana di te

estranea ai tuoi sentieri e non domando che il cielo

così azzurro come i tuoi occhi

quando indossano il blu nero della notte

torna il pensiero alla sua radice

al muro alla siepe ai filari all’odore del mosto

torna il pensiero ai rovi ai nidi alle ginestre

ad un giardino ora esiliato se di un giardino

si può dire che è in esilio,

a sfiorare petali e spine

e si commuove… tanta è la luce

che intorno si propaga

ed ogni cosa annulla mentre rischiara.

Amore non è che una parola?

Anche sulle ali del pensiero

mentre ad alte vette miri

e il bianco fulmina due sfere

si può precipitare all’improvviso

cadere con fragore nell’abisso

distratti da una turbolenza.

Così quel piatto di minestra sulla tavola

e un calice di rosso voluttuoso

piangono tempi di altra solitudine

bastano a se stessi, non a te

che divori nell’angolo più buio

la tua stessa fame mai saziata.

Il dolore ferocemente mi urla dentro

intorno silenzio e musica hanno egual destino

io schiva d’ogni palcoscenico

sulla sponda attendo la fine della recita

Se avrò fortuna una luna stanca

di contemplar deserti

stupita fisserà il mio volto chiaro,

l’altra sua faccia, che nessuno vede.

"A volte le parole non bastano.

E allora servono i colori.

E le forme.

E le note.

E le emozioni."

(Alessandro Baricco)

Oggi il dolore impallidisce

i tuoi piedi sono lievi le tue mani piume

e l’alba ci sorride come in sogno quando corri

tu che non ami la quiete e sempre hai vinto

il rumore della vita con la dolcezza dei tuoi silenzi

Madre, non temere il tempo

oggi i tuoi occhi mi guardano mansueti

due nocciole radiose sotto il grigio

e il tuo viso così chiaro è una perla

come le mille che nel cuor racchiudi.

A mia madre per il suo novantesimo compleanno

Mi basta un quadrato sopra il tavolo

il piatto un bicchiere e le posate

e poi…

E poi guardo le nuvole basse sopra il capo

quelle che sfumano il beige delle pareti

e mi ricordano che ho una casa

dove m’interrogo mi rianimo e rincuoro

e qualche volta, afflitta, mi deprimo,

ma poi guardo le stelle in cielo ed il pensiero

è che  una m’appartiene o forse sbaglio

come sovente ho fatto, per eccesso o per difetto.

Mi basta un quadrato dentro a un campo

verde luminoso e già tosato

le margherite fissate con un chiodo

il vento malandrino ed io nel mezzo,

un papavero rosso intimorito.

Ho schiuso l’armadio,

una rapida occhiata

No, non c’era quell’abito

che mi stava...bene,

 una seconda pelle.

Non credo in quel che d’ambo le parti si propina

come assoluta verità. Complesso l’animo umano

i suoi progetti i sogni le speranze le illusioni

che intreccia per regalar a se stesso talvolta

un passatempo. Valgono le intenzioni, buone,

pungolo di giorni nuovi di orizzonti aperti

promessa d’un viaggio che oltrepassi le oscurità

e sia mistero al punto giusto nella direzione

che trovi gli altri concordi, nelle partenze e negli approdi.

Vero è questo sguardo che racconta di menzogne e falli

e attinge al cielo la forza per rinascere migliore

vero il tremore della mano che raccoglie il pianto

per tenerlo in serbo negl’istanti di gioia

vero il verbo quando nasce monco da un pensiero sublime

che soffre il travaglio della luce

vero il silenzio quando narra del tempo e non distingue

l’età bianca dal grigio dell’autunno

vero il triste moto delle foglie rassegnate alla morte

e il vento nel suo vortice d’obbedienza.

Non credo in una verità che si premura di troppe prove

anche le più superflue. Credo nella verità che muta

perché umana e perciò imperfetta.

Un nome sboccia sulle labbra

breve come un petalo

E zefiri sussurra

ed i silenzi innesta

alle ombre della sera

Spezza l’arido

del crudo inverno

un garrire di rondini, inatteso

stride l’aria

l’eco si dilata

Un raggio cinge

immacolate vette

dilaga, oro in mare.

Forse una piuma,

forse una carezza.

Più non si dà pena dei rami spezzati

né delle foglie turbinate nel vento

di frutti ha solo memoria del verde

il sogno d’un prato ormai remoto

Sente le sue radici sfaldarsi nel suolo

un cielo capovolto, l’ultimo desio,

chè le vecchie radiche possano respirare

mentre asfissiate marciscono pian piano.

- A mia madre -

Padre mio,

tu che hai dimora in cielo

delle nubi ti fai schermo e più non parli

tu mal sopporti della terra il sangue

le zolle spente le tante guerre

ed ancor più t’affliggi per lei

che viva sente il tarlo nelle ossa

e ti dà pena quel mugolar sommesso

dell’anima sua dolente

padre mio,

tu che hai dimora in cielo

tra lo stormire delle foglie, tu più non parli

tu solo ascolti del mondo le miserie

e per lei , in una lacrima raggeli.

Nel silenzio una parola aduna

tutti i miei pensieri.

Ecco dunque spiegato il vuoto,

un precipizio apparente dove

ho smarrito le mie scarpe e i piedi

gli occhi, una preghiera

Sorriso e pianto hanno lacerato il tempo

nel silenzio una parola ora si leva,

un soffio che non ha barriere.

Vive l’attimo di luce dei tuoi occhi

ed il sogno vermiglio d’una bocca

schiusa sul tenue ciglio delle labbra.

Le parole tra noi sono cadute come un velo

sul plumbeo mare come nebbia sulla terra bruna

come la mano sul mento

come una ciocca fluida lungo il viso quando il corpo s’arrende

Ed hanno perso vigore. Vedi i rami nella tempesta che infuria

e anche le foglie staccate ad una ad una quasi con cura

Vedi qualche lacrima che scende e gela come brina

mentre si riavvolge la pellicola della vita...

Le parole tra noi ora non fanno male non hanno peso

non cadono a valle come sassi non picchiano sui vetri come neve

non mirano a nulla, semplicemente cadono

e mai le abbiamo amate come ora.

E’ quel che spero o forse bramo, io che nel sogno non confido

e attendo solo quiete a lenir gli affanni

Le parole sono rosari tra le dita sono carezze posate con premura

alle propaggini di noi ceduti ad un tratto di matita sopra un foglio

I nostri chiaroscuri!  Come fossimo bozze appena partorite

da una nuova stagione verde dopo il nero

Come il nero s’aprisse al vomere della luce,

noi illuminati dal fuoco, invulnerabili.

Vorrei dirti parole lievi parole di luce

e le parole sepolte che non ti ho mai detto

quelle che nascono rugiada e muoiono

sospiro in lenzuoli d’ovatta

Vorrei nascessero bianche come ali sull’indaco

che ciarlassero allegre,

il pensiero all’approdo

nell’isola quieta dei tuoi occhi bruni

Vorrei nascessero spighe, d’oro promesse

nei giorni di lago, placida la riva,

a rimirare solitudini

vorrei dirti le parole non ancora pensate

Scrutar l’orizzonte che or s’allontana

e ritrovare il sentiero tra i fianchi del monte

nei sogni spezzati, ed aspettare che torni

con le ombre, la sera, la mestizia a sorridermi ancora

Vorrei dirti parole coraggiose e di speme

sulle tombe dei vivi che caparbi rigettano

ogni nudo istante di felicità,

ossessionati sempre dal timore dell’oltre.

E’ uno di quei giorni

che vorrei fossero eterni

le parole hanno levità di piume,

prima del vento, delle sue lusinghe.

Anche il sole benevolo sorride,

forse m’inganna...

mentre ammaestro i miei pensieri

ed il freddo mi tarla

in questo giorno caldo d’aprile.

Mi sovviene il mio nulla,

tutto quel che mi serve.

Sotto la cenere cricchia il male di vivere.

Oggi ho digiunato e non importa

chè non si vive di solo pane

ma della spiga acerba dal seme esplosa.

Non bibliche reminiscenze, è sotteso…

ma un pensiero strabico sospeso

nei meandri d’una poesia impietosa

che m’attraversa traghettandomi

per mari incerti ed ignoti.

Non sono che il sussulto dell’onda

in via di sfogo, presto alla china

che ridiscende, fragore ed eco

nell’attimo celeste _idillio_

e nel sogno d’una fronda gravida

e d’ogni ramo adorno, speme.

Mentre io perdo la conta delle foglie,

ad ogni passo ogni sosta ogni mancato arrivo.

Conficcata nel petto è quella lama

come falce di luna inchiodata al cielo

Grondano stille di sangue al tramonto

mentre attendi pezze sul nero di stelle

I ricordi hanno l’odore dei nuovi vestiti

mai indossati quasi ammuffiti

Lacrimano gli occhi e non di sale

dinanzi i tuoi piedi e pozze di gelo.

Risuona una voce

sul silenzio che cade,

pensieri in apnea.

Sto come una pozza sta

piena d’acqua, ferma

che pare geli.

Nessun passante,

nessun fragore

a slabbrarla.

A sera, di pensieri un groviglio

l’oblio degli affanni

la stanza intatta.

Il capo chino sul fragile stelo...

Mi consuma il dolor che

della terra dilania

le profonde sue viscere.

Come usa i suoi pennelli l’Anima

come stempera il cielo con l’ocra

come dà risalto alle perle nel buio

come l’uscio spalanca

e lo inonda di luce

come abbraccia i suoi abissi, non sai…

Non sai come risorge

da ogni lama da ogni spina!

Vivi sereno, le fronde aulenti

verso un cielo pregno di voci

Io e i miei spazi neri, distante…

Non provo odio o rancore

sono secche le pozze.

Nessun rumore tra le foglie secche

non c’è racconto nel petto del vento

ma notti grigie di silenzi ed ombre.

Il mattino trafigge un nido vuoto

ed i rami vestiti a nuovo, scontenti.

Addio, nuove primavere!

Non conobbi altro traboccar dall’orlo…

Il miracolo d’espellere le spine

tra le maglie d’un cancello arrugginito

fu simile ad un miraggio in terra d’Africa

Da rosa ad erbaccia, il passo breve

e tra le pietre restarono ferite assedi ed ombre

frammenti d’ali e piume ed ossa

nutrirono il fango con la pioggia

Fu la fine sulla lama d’una parola

per l’anima squarciata da tempeste

a me note e sconosciute a chi pretese

di guarire la vita dai suoi mali

Fu il riemergere dai flutti anche dai lutti

a frammenti a stille a schegge a lampi

per cercare nuova forma e resistenza

a correnti avverse demoni esultanti

Fu il mutare nel rimembrare essenze

svaporate o forse sotterrate

il volo bruco – farfalla, tatuato

da chi s’ostinò tenace oltre la pelle.

Qualcosa di prevedibile

dietro ogni alzata del sipario

Ho incontrato tante comparse

nel chiasso delle piazze

ed ho visto tanti marionettisti

regalare emozioni nelle tragedie

Qualcosa di incredibile

dietro ogni calata del sipario

Mi sono distesa con le ombre

io l’ultimo bersaglio del faro

Ho interrogato il silenzio alla fine

quando l’illusione cadeva giù come una sottana

Ho dato peso alle parole

perdendole al crocevia

vittima d’una sillaba tagliente

distratta da un chiodo schiodato dalla croce

dirottato nel pieno del mio palmo

Qualcosa di non scritto nelle viscere

d’un sentiero di rovi e in un nido di serpi

Ho piegato i ginocchi sotto il peso

d’una preghiera disimparata

di notte, il cielo illuminato a giorno

dopo il precipitare degli occhi sul fondale.

O pie o clementi, devote donne

perché cercate tra i morti colui che è vivo?

La voce dell’Angelo era al sepolcro

all’alba chiara d’un dì di Pasqua.

Di Lui è memoria impronta eco

nel lenzuolo che del corpo serba traccia

ieri di verità sepolcro e giustizia

il suo messaggio faceva vibrare l’aria.

Oggi il destarsi di colui che è vivo.

Risorto altrove. Così tra altre braccia muore

il pensier tuo così poco incline al credo.

Ascolta o Dio il grido dell’uomo

che di passar la soglia ha brama

e veglia e prega, pur con labbro muto

e prega e veglia e non riconosce il suono

della sua querela nel dì dell'oltre,

soglia che al piè si sfalda in luce.

E poi…

E poi si sceglie un nome che ci rappresenti

un nome per continuare a lottare e sperare di vincere

contro noi stessi così remissivi ed esausti così provati dalla vita

così dolenti ed arresi così soli

Si sceglie un nome come un vessillo un remo

una riva da raggiungere un comandamento

Si sceglie per similitudine per assonanza

Per distrazione o dimenticanza

Si sceglie il mistero più comprensibile

dove poter rientrare a sera come a casa

come tra quei pensieri accantonati

come ad un focolare che ci riscaldi e ci consoli

E poi…

E poi si sceglie di non morire tra le braccia di un’inquietudine

mai domata e che ci perseguita fissando i chiodi e da forma

alla nostra croce e poi ci si arroventa la mente come in un braciere

e con mille perché i dubbi i timori gli azzardi sepolti

e poi si resta fermi sulla soglia con una domanda

una carezza gelata una traccia perduta d’una stella

quando la terra frana e noi siamo fragili in un volo di farfalla

e nel percorso al contrario, alla memoria del bruco.

Salirò il belvedere al monte degli ulivi

di fronte alla Porta d’Oro,

all’imbrunire, quando il richiamo della preghiera

è pungolo per l’anima ed intima magia

Camminerò tra le tombe

quelle recenti quelle corrose

quelle con le pietre in cima

Ma altrove io sarò sepolta

E non s’avvererà per me la profezia

Andrà il pensiero oltre il crinale

che corona Gerusalemme

oltre il deserto della Giudea

quando migrerò tra le stelle

ed il silenzio ammanterà il colle

quando giungerà per me l’ora

e tu mio Dio, sarai ancora faro oltre la soglia.

Non è meravigliosa la mente umana

ma folle se sceglie abissi di solitudini

e pozzi neri di lune e notti rivelatrici

Se i sogni crescessero a grappoli sulle viti

sarebbe certa la vendemmia

ma non sono che cerini nella notte, presto spenti

I miei sogni muoiono strangolati

da mano ignota mentre chiedo al cielo

un’alba nuova, d’intrecci e di ricami

Non è straordinaria la speranza di chi vive

come nell’era antica l’ora di sole sopra il muro

con le lucertole in posa ed il pensiero

sospeso ad un sogno che mai si avvera

E folle è il proseguire senza una meta

in lotta col destino e in balia del caso

breve il tempo dell’illusione come la vita d’una farfalla

ed il miraggio d’un ventaglio di colori

su vecchie bozze in bianco e nero.

Collimano nubi sull’orlo dell’anfora

piovono note in duetti stridenti

s’aprono in danze le aeree fronde

al respiro d’un flebile vento

che muore seminando la terra

Una scrollata di foglie percorre la valle

dove l’algido cielo reprime un raggio di sole

Essenza che sbafa la sacralità d’un silenzio

mentre cadono i gesti su orme scavate

dalle passate crude stagioni

Si somigliano le sillabe bieche

ai boati improvvisi in luoghi remoti

oscura minaccia presto alienata

ma le nubi si spingono stanche

come sotto una croce

Sulla soglia il pensiero s’uccide nella parola

mutilata in un ammanco di suoni

la voce, vibrazione imperfetta, tacita il vero

rimasto sul fondo vestito d’oblio. Ora è quiete,

assente là dove v’è battito d’ali d’una farfalla.

Ora che la solitudine non è in delirio

e a sé converte difetti e pregi

strépiti la musica e nel suo vortice

risucchi ogni grinza ed ogni verso

perché non s’oda un tuono di tempesta

ed il silenzio canti con nitido fragore

là dove ogni provvisoria meta

odora del suo labile trapasso

L’anima esulti e da cavernosi anfratti

con il fiato vergine primitivo

replichi vagiti e non sia ferita

ma promessa di riconciliazione.

E’ dolce l’atmosfera a Marrakech

coi suoi odori e sapori e la sua folla

Perdersi nel souk e nel labirinto di strade

quando ancora è presto e c’è silenzio,

è magica l’atmosfera a Marrakech

prima del the alla menta nella piazza

chiudere gli occhi e respirare

l’immensità del deserto, la sua forza.

Ho sognato il tramonto a Jemaa el Fna

sulla terrazza dove s’aprono le bancarelle

e alle narici arriva del cibo il buon odore

con la musica di strada e i giocolieri.

Ho un amico vero a Marrakech

un giorno al Nomad noi pranzeremo,

un calice di rosso tra le mani

negli occhi la quiete del deserto.

Oggi parlano delle donne delle lotte dei soprusi

di una umanità alla deriva

di sogni interrotti miracoli mancati

della pioggia torrenziale e delle nubi

dense sulla luce

Oggi dicono di progetti vie soluzioni

semafori da osservare

di madri uccise di bambine vendute

E ancora la differenza tra maschio e femmina

guadagnerà il palco

Oggi qualcuno parla di Eva e della mela,

ma questa è un’altra storia…

Vi sono recessi dove non approdo

ad ogni passo è un indietreggiare

chè scavare è ostinazione

e si rivela disegno assai fallace.

Non graffio che la patina, nevrosi

d’un pensiero in equilibrio, regista del vuoto

Confido solo nella tenuta del filo…

l’unica supplica che il tempo non intacca.

Ho trovato la chiave per capire

tutto ciò che non può essere compreso

il verso d’un fringuello il paesaggio

la mente d’un uomo il suo coraggio

di comparire in maschera (apparente)

annunciando d’essere se stesso

sempre o soltanto troppo spesso

Ho silenziato il cuore nel setacciare

ogni angolo con perspicacia

chè ragione sempre in me prevale

nelle necessarie scremature

e l’eremo ora è come specchio

di silenzi e smorfie (caricature)

dove il buio annovera le rughe

Ho trovato la chiave dell’abisso

dove mi cerco quando ormai smarrita

non sogno non spero non mi dimeno

nel tentativo inutile d’eclissi

Ed ora so che non può essere compreso

quel macigno dell’anima sul corpo,

gracile fusto dalla chioma greve.

Nel giro di giostra, all’arresto,

non è compreso

il rammarico d’un insuccesso

il turbine dei pensieri

nella cadenza di verbi invertiti

nel senno del poi o del cuore

Perché ad ogni testa si contrappone una coda

e la distanza è solo un assioma

il referto è dissenso o idillio nella follia

Nel giro di giostra, all’arresto,

non è compreso

l’acuto di meraviglia, un segmento di noi, veritiero.

D’improvviso citare qualcuno mitico o solo ordinario

diviene stravagante novella come l’alba al tramonto

ora che l’onda s’innalza espellendo a riva la cima

Ha clamore di spot la durata sua breve

anche la sabbia è polvere d’oro l’istante dei raggi del sole

e le vuote conchiglie memori sono d’antiche memorie

Orfana io sono d’una frenesia inespressa

di idee ai bordi della follia d’una voce udita

una breve armonia balsamo sulla mente in fervore

Compreso nella curiosità è l’assillo del chiodo

lo sguardo diretto lontano la luce in fondo alla grotta

l’arcano di fronte e qualcuno incompreso

rappreso tra le ventose affamato d’aria e di poesia

V’è un indizio deviante nell’indice di versi sconnessi

un non ritorno dalla pezza sugli occhi

è ciò che in danza esultante la pupilla evidenzia

È così all’apparenza, l’ouverture ad un’incompresa poesia

un’evacuazione nell’aria, insospettata.

Dardi lanciati nel domani quelle ludiche catene

del conoscere tra speranza e sogno

assaporare il fiume ad ogni goccia, il mio sapere

di marea in marea sfiorare l’onda

con la luce che spezza il vermiglio dei papaveri

e il colore che si propaga sul chiaroscuro

Crescono tra le crepe delle dita fili d’erba verde

non sono spenti i miei occhi sono lame

a fendere la pece mentre varco l’enigma

e osservo il mondo, lo stupore d’un bambino…

mi meraviglio di tutto, del pensiero della vita dell’uomo

del caso e del destino e di me caparbia in ogni divenire.

Avrai un volto di cartapesta

grinze anche nei pensieri

E saremo impotenti in due,

la percezione d’ un fulmine

Chiuderai gli occhi come per dormire,

quelle sfere che raccontavano il mare

quasi mai visto da vicino,

ad ogni stagione affamati di luce

Attenderò ancora una tua parola

come il tonfo d’un pomo tra le fronde

e tenderò la mano al tuo ramo

mentre il tempo non sarà più nostro

E tu altrove mi guarderai mansueta

avrà parole scarne il tuo belare

a rassicurarmi che stai bene,

le lacrime tra la lana dei capelli.

“Una mamma è come il mare.
Non c’è tesoro che non nasconda.
Continuamente con l’onda
ti culla e ti viene a baciare.”

Da “Che cos’è una mamma” – Francesco Pastonchi -

È una presenza che crucifigge

questo esiliarmi in orchestra di silenzi

Chiodi d’un mal comune e note

asfissiate nell’ancia d’un sax

quando la notte scheggia di luce il fosco

ed è un suolo straniero il Pensiero

dove il vento semina un velo

La polvere amalgama il tempo

l’inganno d’un giorno inatteso

fiorisce in stagione d’inerzia

Muore a ridosso di labbra

un fonema esercizio sospeso

non consono all’angustia del luogo

È una presenza che manca

a raggio, sulla cresta del vuoto.

Pochi ti venerano Faustino nel cercare l’anima gemella,

patrono con Giovita, di Quinzano d’Oglio

Chiari e Sarezzo,  ed in quel di Bergamo, di Brembate.

Contrapposto al dì dinanzi, quando Valentino

cuori dispensa d’ogni sostanza fatti ed altri

trafigge con lusinghe ed archi.

Oh beata solitudine che rischiara notti insonni e che ricama

di nuovi sogni la via sottile tra le frescure boschive e l’acque

e non distingue sopra i calendari santi vicende e paralleli!

Beata solitudine che le menti schiude

e ai sogni dà nuovi profili,

oggi ch’è mutato il tempo e l’emozione è un suono

ad eco sullo sciame dei ricordi in cui s’alterna al pianto

un sorriso increspato come il mare quando

lima l'onda il vento,  e creste spunta!

Stonato il suono rauco di asperità

rimaste tali in un tempo killer

favole la brama di verità abortite

la terra che espelle il seme e il vento

carico di pioggia che persevera e ancora

nella zolla il dente affonda

In questa danza di nubi vola!

Sboccia in quella mano che strappa segni

e di storni a lutto veste l’azzurro

sosta Pensiero sui miei passi ignaro del cammino

come un grigio sasso come una foglia

screziata di giallo e rosso in uno strappo di luce

Un petalo appassito chino in volo o al suolo

all’ombra possente di frondose chine, il tuo sapere.

Quest’ignoranza è l'antico sale d’un pensiero

incerto tra opposte rive dove

il sole fiacca una lucertola e le mie ali

hanno il vibrare mancato d’altri cieli.

Stanco del proprio corpo

e d’un acrobatico pensiero

non più nuovi respiri

sulla opposta riva ad incitare il remo

La mano il moto dell’acqua

ed anche il vento nella sua boria

vincono il silenzio che cade

come drappo e cela la rinnegata gioia

al pari della collera la noia

la tristezza su occhi che non vedono

e bocche senza suono orecchie sorde

naufraghe in un luogo dove nessuna mano

simula carezze disegna abbracci

e separa labbra serrate

al pensiero d’essere dove non può

ma è sempre stato, testimone il sorriso acceso,

un sole nuovo nella notte tarda,

nella notte nera, nella notte di chi  non esiste.

Non pensate all’amore

per un luogo un’ombra che ci equivale

una stella in terra ad autonomia definita

Non pensate all’amore

per l’ovale d’un viso,

amico amante familiare,

un giaciglio dove le ossa riposano

uno specchio dentro cui annegare,

arresi ed inermi ad una vita ingrata.

Chè l’amore non è cosa facile

Non pensate all’amore carnale

né al pensiero innestato che gronda germogli

né all’idea d’un puzzle che si completa

non pensate all’amore

o alla reciprocità di farsi del male

alla pretesa d’una ragione assoluta.

Chè il tu del poeta è un fiammifero acceso

che illumina il suo viso soltanto

è un io che si oppone alla sua presunzione

un io diversamente coinvolto nell’altro.

Oh Verità, Verità assoluta quanto lontana tu sei

da ognuno e specie da me che ho creduto

sperato osato acrobatici voli per fuggire

dove solo il Pensiero è sovrano.

In quel tu del Poeta noi cadiamo come dentro una rete

tra le maglie sottili e la muffa alle pareti

magnificando il ragno e la sua artistica tela.

Noi, impotenti e deficienti d’ogni sapere!

Vorrei raggiungerti, nella leggera brezza,

gelsomino d’inverno, e in guizzo di luce

rifiorire sotto un cielo cobalto.

Un’erbaccia infesta, estirpata

non osa più sogni e non brama riscatto

chè le parole sono state la piena d'un fiume

i silenzi i rami secchi il pensiero un aquilone imperfetto.

Chimera la vita, il tempo un perpetrato inganno.

È passato Amore su ogni zolla

e come il deserto ha offerto miraggi.

Sempre si è soli

al nascere e al tramonto

chè amore è un sogno breve

e il viaggio d’un dardo,

un lampo

a fulminare il cielo,

cieco.

Non teniamo più il conto

degli strappi tante volte ricuciti

Giace ora la vela, lacera.
Ripiegata sulle sue ferite. 

Vorrebbe correre come corre una donna della sua età

non come un bambino, che lei sa che non può

e un bambino mai non è stata nella verde sua età

Vorrebbe andare pian piano, i passi leggeri,

tra le pareti del suo regno e spolverare le briciole

riempire un bicchiere sistemare sul tavolo una posata

guardare fuori della finestra le nuvole ed il sole.

E’ di questo che sogna tra le coltri azzurre delle lenzuola

dentro il letto arroventato dalle sue pene

mentre geme in silenzio per un nuovo dolore

che si somma all’antico e ripete sto bene

se legge nei miei occhi affanno e timore

E’ fermo il suo tempo mentre conta le ore

senza far confusione tra la notte ed il giorno.

Ha coscienza d’un mondo che va nel male e nel bene

più il male, lo sa, dalla televisione ad alto volume.

Lei sospira e ripete sto bene mentre invoca la fine

rannicchiata nel letto e nel suo corpo di piume.

Arresta il tempo Amore
quando dei tuoi occhi
naviga il mare

Fatica il remo

per il ribollir dell'onda

e il pungolo del vento

Non teme schianti in acqua
 avvezzo è il cuore
a venti di burrasca più tenaci.

Ogni verso piange, orfano di cielo

un sentiero di pietre smerigliate.

S’è posata la brina sul selciato

e sull’erba del giardino

dove un altare ho consacrato

alla chiarità d’un Pensiero sincrono  

di promesse allegre e di speranze.

Non mi domando dove hanno le radici

esili ramificazioni assetate d’aria.

C’è solo polvere sulle cose

e sui miei passi, polvere sulle rose

ora avvizzite e sulle spine vive.

Rivoli d’acqua rigano la terra

ed il suo volto muta ancora e muta il mio.

Di creta il tempo onirico prevalse

nella lotta impari con la vita,

ora parole oscure tornano chiare

tra le maglie del crivello.

Non ha fissa dimora il Pensiero.

Cade, irretito dal nulla, sotto la croce,

nello spazio dove tutto è compreso,

anche il verdetto.

Reo forse fu il canto

del remoto affanno?

 L’ultimo abbraccio

non pensavi d’averlo già dato...

un dì d’attese vane

e magre speranze,

destinato com’era

a quell’ora del commiato.

Traghettati

da una sponda all’altra,
la mente attonita

lo sguardo smarrito.

Non più un cuore che batte ad ogni sillaba

della tua bocca quasi fosse uno scrigno

a disvelar una perla, che ascolta e dona

nuovo afflato ad un verbo antico o comune

o ricercato per un effetto speciale,

quel bagliore improvviso nel buio che non speri.

E' il nulla nell'involucro grezzo

d'un corpo in cammino

che s'arresta ad un ingrato traguardo.

Ha memoria l'erba funesta
del verde prato?
Ora il tuo piede falcia ogni zolla
sordo al grido di dolore

e al pianto che irrora la terra
al sorgere d’un nuovo giorno.

Incapace di andare oltre, il Pensiero
fermo sullo specchio di un lago
contempla i suoi cigni morti,
vaga sconsolato
tra le maglie del vuoto

"Bisognerebbe abbracciare la stupidità
per non comprendere i ritornelli
i giri di valzer e i voli acrobatici
le inversioni di marcia
i semafori spenti" ...

Osservo allo specchio il mio viso
segnato dalle troppe fatiche
e mi convinco della mia stupidità
poiché continuo ad avere una parola buona
per chi persevera colpendomi alle spalle.

Abiti ogni stanza di questa mente

che ha dimenticato l’uscio aperto

su volti di pietra sullo schianto di onde

risvegliatosi dal torpore

Il dolore schiuma in altro modo

tra ciglio e labbro e non sa parola

solo geme quando di foglie il sentiero s’affolla a stille

Ma tu non dirmi che non dormi

nello stormire dei cipressi

e aspetti il grido delle rondini

nel cielo stanco d’un monotono tubare

Gli inverni mi assomigliano a sera

nello scialle che si rallegra del fuoco acceso nel camino

dove sola inseguo faville, il nero gatto assente e pure il cane

Cammino per le vie straniere

di un tempo che non ho scordato

le corde d’un liuto il gelo delle dita

nel fumo delle caldarroste

Il tuo silenzio grave sulla nuca

ogni volta che ti precedevo ignara d’una sorte amara

all’angolo, inattesa d’un evento scolpito dove

il mare mormora ancora ed io mi soffermo ora

sull’oscuro abisso tra le fronde sul muretto

alla penombra delle mie memorie

Non dirmi che tu dormi all'ombra dei platani

mentre guardo un brusio di stelle e sogno

di sogni mai avverati e di colori

annegati dentro chiaroscuri.

Voglio essere l’alba che non sa del suo vagito

Voglio essere l'alba che non sa del suo vagito
se di nebbia o di luce
ed incontrarti all'orizzonte
dove ogni ricordo è perla nello scrigno del tempo

Tu pianifichi ogni istante del giorno

ed ogni evento futuro
ho timore dell'oggi come sarà domani
ora io vivo in equilibrio sul filo

E non so se ho speranze né sogni

ma la luna di notte sorveglia il mio sonno

perché domani il sole illumini ancora

il sentiero fragile di foglie e i miei passi nell' oltre.

.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.

Je veux être l'aube qui ne connaît pas son cri

Je veux être l'aube qui ne connaît pas son cri

qu'il s'agisse de brouillard ou de lumière

et je te retrouve à l'horizon

où chaque souvenir est une perle dans le coffre au trésor du temps

Vous planifiez chaque instant de la journée

et tout événement futur

J'ai peur de savoir aujourd'hui ce que sera demain

maintenant je vis en équilibre sur le fil

Et je ne sais pas si j'ai des espoirs ou des rêves

mais la lune veille sur mon sommeil la nuit

pour que demain le soleil brille à nouveau

le chemin fragile des feuilles et mes pas dans l'au-delà.

.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.

أريد أن أكون الفجر الذي لا يعلم بكاءه

أريد أن أكون الفجر الذي لا يعلم بكاءه

سواء من الضباب أو الضوء

وألقاكم في الأفق

حيث كل ذكرى هي لؤلؤة في كنز الزمن

أنت تخطط لكل لحظة من اليوم

وأي حدث مستقبلي

أخاف من اليوم كيف سيكون الغد

الآن أعيش متوازنا على السلك

وأنا لا أعرف إذا كان لدي آمال أو أحلام

لكن القمر يراقب نومي في الليل

حتى تشرق شمس الغد من جديد

طريق الأوراق الهش

وخطواتي إلى ما وراء ذلك.

nota: traduzione in francese effettuata sulla base delle mie conoscenze scolastiche; traduzione in arabo,  con l'aiuto del traduttore

-  Allo scoccare della mezzanotte -

Che alta marea ora tra occhi e cute!

Sotto la radice che affiora grigia

per questo trapasso di cui non m’avvedo

se non sul calendario,

un numero a decrescere

un’alfa ancora pregna del vecchiume,

ironia e severità.

Un calice rosso canta le note d’un pensiero agile

con pieno diritto a delle scarpe nuove,

che a rappezzar le antiche non conviene.

Ai primordi, nel tempo sepolto, furono ali…

Temo dell’alba un’onda che mi scompigli

imprevista, inattesa nella sua irruenza

poiché l’incanto vince ogni timore

e l’approdo nell’universo stellare non è improbabile

mentre percorro il filo dell’orizzonte e vedo

di memorie scheletriche la cornice lucidata a nuovo.

Perchè sei altrove, tu sei altrove, libero in disparte

a benedire ogni errore ogni distrazione

ogni umano vizio (fuorchè il mio? )

Non so dei passi in avanti se resterà il suono

dove le foglie respirano le nebbie.

So d’un cuore che sanguina ad ogni attesa spenta.

Ora io vivo l’estate che s’attarda

oltre il cancello incensato di rose

e respiro l’anima del cielo,

verdeggiante convolvolo nell’incendio della sera

Ora assaporo un frutto che sa di amaro

per il tempo trascorso vuoto di terra dura

di ferite perenni, crepe senza radici e seme

insaziate d’acqua e di luce,

trappole per un piede distratto

spesso fuori del suo binario.

Il Natale non ispira più i Poeti

persi tra una stoltezza ed un vizio

che tante grotte hanno visitato

col nero dentro dove anche le ombre

furono spiragli fioriture gemme

argentee stille nella coltre di pece.

Il Natale addobba le vetrine

e regala maschere nuove per un giorno

segnato in rosso sul calendario

e ricalcato su tovaglie e candelabri.

Le stelle hanno il puro della porpora

con l’oro si fanno sì splendenti

di un bagliore nuovo quasi emulando

per altri versi il cielo che diversamente rifulge

Hanno le stelle ora un vigore

che va oltre la cruda stagione

e perdura per mesi forse anni

di cui non porti il conto

t’aspetti sempre vadano scemando in foglie

o s’arrendano d’un colpo,

abituata come sei alla morte.

Talvolta illudono,

_l’anima d’un sempreverde_

e ti meravigli con occhi sgranati di bambino,

mentre i tuoi passi come un nastro

portano indietro o altrove i tuoi pensieri al pascolo

e alle tue chimere.

Il Natale non ispira più i Poeti

persi sui social come al bar

a tracannare intrugli senza nome

di cui non comprendono il sapore

aspro o dolce che sia o forse sciapo.

Melodie chiedono ai silenzi spazi nuovi

e spesso lasciano scivolare note

come su un tappeto

con nonchalance e senza alcun dolore.

Il tempo delle mele è lontano

dell’Eden non ho memoria né speme

in un riciclo d’aria reclusa

discuto del tempo coi segni

tatuaggi su bianche pareti

Nulla m’intacca…

chè il viso

riflette bufere dell’anima

e del corpo

premura non hanno

i miei giorni di neve.

Riscrivi i tuoi giorni sugli attimi

che i miei sono nodi oscuri

quando l’ora tradisce il giorno

ed io mi perdo in percorsi chiusi

Forse nel cerchio delle tue braccia

le nubi si sarebbero dissolte.

Piange il muro ora la tela per un chiodo

accartocciata come foglia sul sentiero

Ed è Natale. Si rinasce ubriachi in un sogno

che all’alba muore senza alcun clamore.

Se l’idea è un chiodo che insiste

e il tarlo si lagna della fragilità del legno

il ragno tesse le sue maglie ad arte

la vita danza al rullo dei tamburi

e la polvere è polvere ad ogni stagione

e muta all’omega

ho scampo su incerte gambe

e radici divelte?

Il regista spodestato non si dispera

per mano maldestra

la tela è un groviglio di fili

E il tempo è un capolavoro divino

(senza lancette né muro)

che osserva imperterrito

e non conosce tregua

non ha pazienza

né l’agonia dell’attesa

Nulla brama se non il suo andare.

L’anima anela equilibrio tra terra e cielo

non angeli né ombre dietro angoli di strada

a dirmi del cammino o a tracciare sentieri

oltre un misterioso orizzonte

Ricordi effigie momenti scatti tatuati nella memoria

fantasie di notti insonni menzogne

Promesse… sagome che hanno indossato vestiti

troppo stretti e tacchi vertiginosi

liquefatte giacciono al suolo e non domandano riscatti

resoconti al destino altre chances

o recinti dentro cui scivolare

In un tempo antico una mano tesa nel buio

non fu sufficiente alla fede

planare nel vuoto, una piuma nell’onda della bufera,

non equivalse a volare

Fu l’assenza di passi contigui ( la tacita sola promessa )

la mossa sbagliata infedele al vivere in sogno

E si guarda alla fine da un’altezza cattiva

un’ombra che si propaga, chimera o semplice segno

una macchia o una virgola appena accennata

che s’allunga esausta nel cielo ramificando.

Non ci sono più lacrime ora e neppure preghiere.

Forse mancarono le necessarie cure,

la premura le attenzioni oltremisura

E l’azzurro divenne gabbia

la fine rugiada pioggia torrenziale

E l’orizzonte fu gelo tinto di rosso e di rosa

L’amore esalò così l’ultimo respiro.

Amor qui in caelo es

che hai compreso i tumulti del mio cuore

e dell’anima mia come dietro un velo

hai rimirato mari ondosi e spiagge

e d’ogni neo hai celebrato in canto

timori e speme silenzi e verbi

Amor qui in caelo es

libero plani su clivi ed erte

divelto dalla terra rovente un dì

d’indicibile  dolore

tra lacrime silenti e spine

Amor qui in caelo es

e vivo hai dato amore e il volo

hai insegnato alle mie notti buie

ed hai raccolto piume e reliquie

per ogni inettitudine

e rianimato il mio respiro ad ogni apnea

Amor qui in caelo es

dona riparo ai miei giorni aspri di gelo

alle labbra serrate agli occhi lassi

alle mie ossa al tempo che m’attraversa

e segna il viso e piega il mio capo arreso,

pure ad un sogno breve.

Attendo una sorta di magia

una parola abusata che si veste di nuovo

un’aria mite di zufolo dal colle

il canto d’una cincia e a schiera

i compagni di ogni giorno

i passanti discreti i ragazzi nel cortile

le donne accorse in piazza

al richiamo di un ambulante

e le campane austere mentre spezzano silenzi

e rubano parole in cima alle salite

Dicembre è socchiudere gli occhi

sull’incessante trascorrere del tempo

concorrere col cielo quando il buio smette

ed in una scia di luce ci si ripara dal dolore

È tempo di consuntivo, dicembre

molti hanno preso a iosa e a danno altrui

Pochi hanno dato, convinti che tutto torna.

Forse accadrà domani.

Forse domani è il giorno.

Vorrei riempire di nero questo bianco

una distesa che non è sabbia e non è mare

non è neve sulle strade e sulla piazza

questo bianco che si tinge d’ebano

del nero dei gatti quando è notte

e nell' aria d'un filo nero di corvi

e del nero delle rondini in coro

nei giorni chiari della Primavera

Vorrei riempire di nero questo bianco

che mi si staglia dinanzi come un muro

liscio uguale senza incrinature

graffiare l’aria per strappare al cielo

il suo candore e al pari della luna

mostrarmi aliena lontana indifferente

persino dinanzi al mio dolore

mentre il bianco fisso e il mio pensiero è zitto.

E’ come essere risucchiati dalla terra

un ponte che cede e s’accascia su se stesso

una scalinata che si riavvolge

e si cumula in un mucchio

Pietre e sabbia,

fibre ed ossa che si sfaldano

ed ogni centimetro s’assottiglia

d’un epitelio raggrinzito

Il corpo non è nulla

non più il santuario benedetto

dalle mani in un susseguirsi di carezze

lo splendore sinuoso che ammutolisce gli specchi

È un sentiero che si perde tra gli sterpi

un tenue filo d’acqua che scompare

e non v’è luce in uno spiraglio

oltre quell’abisso che ora implori

devastato dal dolore.

Il tempo è nuovo

di foglie sparse di rosse castagne

d’inquieti mari nella bocca del vento

di pensieri in un’altra lingua, talvolta muti

talvolta vaghi spesso incompresi

di parole che vanno su sentieri percorsi

da chi migrato nell’ultimo volo ora sorride

oltre le cime brune confuse nell’oscurità

da chi stanco della solita pietanza

ora mastica aria e fumo

da chi ha dimenticato il sorriso

verdeggiante nei campi di papaveri

Non ha nome l’albero osannato

ora piegato nella sconfitta

non ha nome l’uccello ridotto in cattività

non ha nome il desiderio antico

meteora destinata agli abissi

non ha nome un sogno divelto dalle sue radici

Il tempo è nuovo lento senza trappole

senza un galateo

Potresti sederti sulla sponda del fiume

e vederlo passare inutilmente

o potresti prendere le redini in mano

e finalmente ostinarti a voler vivere.

Ci sei mai stato in Paradiso? Dimmi di sì…

Io no, non voglio entrarci neppure dalla porta di servizio

non voglio vederlo neppure in sogno

non fa per me un posto azzurro perfetto

geometrici voli un cielo d’ ovatta dove far riposare

le membra stanche. Amo gli oceani le tempeste

le foreste fitte dove il buio ha suoni e i suoni un nome

amo gli scogli i piedi stanchi la sabbia il deserto

per quanto io non abbia mai visto il deserto.

Ma amo l’immenso.

Ed un amico mi ha detto che c’è quiete nel deserto

ed il tempo è fermo è nostro è sempre allegro

Ci sei mai stato in Paradiso? Io no

ma qui sulla terra quando il dolore va via

spazzato dal vento

ed anche la solitudine diviene una stella

stanca di ascoltare le nostre disavventure

c’è sempre un orizzonte nuovo

un sorriso che dondola su un ramo

come una foglia conscia del suo oro e del suo declino.

Questa tristezza così fitta così persistente
questa stanchezza nelle ossa e nella mente
non è per i morti vivi nell'anima

e nella luce che rischiara ogni notte

non è per chi ha deciso altre vie altri viaggi

altre mete altre compagnie

E’ una tristezza dei vivi quando ricordano
le tempeste i muri superati i sentieri esplorati
i rovi le alte maree le oasi nei deserti
É una tristezza dei vivi quando i bagagli vuoti
trovano posto nella quiete
e quando le scarpe restano in un angolo

chiuse dentro una stanza, deformate

E’ la stanchezza dei vivi quando rincorrono

desideri e sogni nel vortice d’un attimo

è l’eternità che sorride al timore d'una vita

che inganna ed ancora illude. 

Quando il cielo è azzurro e il sole clemente

ed il vento quieto dopo le sfuriate dei trascorsi giorni

e notti d’inquietudine e nubi in movimento

respiri un’aria novella, ti pare primavera

e pensi  che tutto può accadere

tutto quello che non sai e non immagini né ipotizzi

Ma pensi al buono ad un sorriso ad un sogno che si avvera

ad un miracolo, nuova forza inaspettata, un inspiegabile ardore

al coraggio che quotidiani eventi chiedono impellenti

Se non ci fossero le guerre e le menti folli

e i palati assetati gli ipocriti i bugiardi

gli speculatori della pace

nulla sarebbe tutto il resto in questa vita

che ci vuole desti e sempre in guardia.

Chi lo dirà ai bambini che non è luce la Luce
che il fuoco brucia e non riscalda
che le nebbie nascondono le lacrime
mentre chini a terra fingiamo di raccogliere le perle

Chi lo dirà ai bambini che il vento butta giù gli alberi
e non accarezza il mare
e la sua voce addormenta il suono
di parole finite tra  i solchi più neri della terra

Come sopporteremo l'eco d'un silenzio assordante
e vestiremo rami spogli di nuovi petali
e percorreremo il sentiero fino all' uscio di casa
aprendo la porta d'una stanza nuda

*

Eppure entrerà il sole tra le imposte
e sfiorerà i loro visi sul cuscino
Sì,  sveglierà i bambini
e accenderà il nostro sorriso e il loro

Batterà la pioggia sopra i vetri così forte
che ci parrà di udire qualcuno alla porta
E le foglie cadranno ancora, rosse e gialle
a caso staccandosi dal ramo

E poi verrà la neve e nuvole di fiocchi
lieviteranno in un manto immacolato
e sotto la neve germoglierà la vita
nuove foglie sui rami irti al cielo

Ma ora che il tempo è fermo e non è nessuna stagione
chi dirà ai bambini che la vita non è più uguale
eppure vive d'ogni parola buona e generosa

e d'ogni gesto e suono che la memoria saprà riesumare…

( Del tempo antico )

Una voce anni fa

quando lo spirito giovanile era di bagliori un ciclo 

e non interrogava albe e tramonti

né distingueva irte e discese

Erano vie sentieri angoli di strada

vicoli deserti oasi rive

dove la luce come dea scendea su occhi e viso

e creava di nodi chiaroscuri

Le ore liete sul terrazzo scandivano un settembre

di aforismi a dismisura filosofici pensieri idee
Ed io mi figuravo epistolari con menti eccelse

e le note vecchie e nuove erano vortici

dove l'anima esplodeva in un desiderio di sapere alto

Di spighe e di mosto era il sapore

mentre la saliva impallidiva in bocca

e copiosa la lingua era di parole,

lieve il fruscio come di foglie

al passaggio svelto dei pensieri

Anche il cattivo di ogni ipotesi d'eventi

non era grave, eccezione alla regola

in un risucchio battito aritmia eco
ed una voce udita anni fa,

una voce alla radio

l'abbraccio d'una carezza

come le atmosfere misteriose d'una stagione cruda

dove il camino rischiarava della stanza le pareti,

ma forse era estate pur se non rammento ora

un frinire di cicale o il tordo o la tortora al mattino

il fiato caldo del cielo sulla nuca sin dalle prime ore

Tutto è normale il ricordare e la dimenticanza
anche lo straordinario stupore di legarsi al caso
Non rammento che una voce alla radio
piuma o frusta in un dormiveglia del mondo fuori

di qualche ora e culla di inespressi desideri

quando i sogni erano solo un'ambizione pura

Tempo che terminava sempre

con un sapore amaro dell'oltre assente
Peccato… l'argomento ora latitante

mentre altrove quella voce narra di vite

d'esperienza di errori abbagli
Sono trascorsi ottant'anni dal vagito?

Per chi o cosa?

Io ne ho quasi cento di peso e molto meno

di presenza sulla crosta terrestre

esausta d'ogni filo d'erba e di formiche in fila laboriose,

invecchiate anzitempo
Sto parlando d'altro

non d'amore, che l’amore non è l’unico affanno…

Sto parlando d’altro

ed ininfluente è che ci sia qualcuno oggi dietro quella voce

udita anni fa, solo una voce

alfa ed omega di un giorno breve

una collana d'attimi.

Mio Dio, un giorno pensato eterno!

Piovve …

tanto piovve che d’annegar credetti
nel fiume di ataviche memorie

Un grido di gioia all'albore
o piuttosto un urlo di stupore?

Poi...

il susseguirsi d'innumerevoli tempeste
ed arche che si rivelarono precarie. 

E c'è chi parla dell'amore come di una cosa
uno straccio logoro
una sedia sghemba
una posata arrugginita
non una pianta raggrinzita
non un grumo di lacrime sul tappeto
non il fiume di gocciole nel lavabo

Io scomoda sulla sedia preda di litania di note,
spenta

mentre gli occhi divampano nel sonno
e sogno di luce ombre mai sognate
voci stridule acide afone
ragnatele illusorie d'un immenso che scolora

Ecco ora tutti parlano dell'amore come di una cosa
un'erbaccia estirpata ai lati del cemento
un'erbaccia calpestata

sterile
ora che anche il cielo è plumbeo
ed il cuore è solo un disegno
sopra un foglio. 

Mutata è ogni sostanza

padre compagno amico d'una vita

ora non sono che un nome

Sospiri raccolti in altri lidi

moti suoni vuoti

Si scuote la foglia quando tra i rami si culla

Sei quell' istante di vita piena

di spighe e di filari maturi

Ma altrove…

Viva per caso o per miracolo.

Ombre lusinghe richiami

premure, bozze che vivono di quotidiana morte

Altro non sono che il guado

la riva l'approdo

il desiderar sepolto.

Inizia ora la lotta con la vita,

ora che imperterrita ti sorride
mentre la pioggia t'inonda

Non ti curi dell’acqua nelle scarpe,
il monotono ciac-ciac, la litania dei passi

la mente in avaria

E hai solo un cerino tra le mani

per far risplendere la tua notte buia. 

...Forse a metà d'un bicchiere mezzo pieno
chè il vuoto è un lacrimar di tanti
forse perché mani tremanti reggono un peso
tra piombo e piuma

E i passi simulano il cammino esploratore di siepi e rovi
le corse, le antiche corse, i duelli per primati vani
il podio, premio il cuore di guerrieri audaci, stime…
ora sono cose se non in oblio, con cura sistemate
in cassetti d'acero e lavanda

Profumate memorie scrigno dove s'odono note
di pianola, suono melodioso come di carillon
Si perde il senso, segno d'una vita in sogno percepita
tra calici e velluto di tempi in controluce, vivi

quando un bacio inaspettato illuminava le fatiche
del giorno tramontato e le demoliva.
Stragi quelle che davano guizzi agli occhi
e li tenevano desti su penombre attraversate
appena da un velo di luce

Ora è deserto e dell'oasi resta uno schizzo saturo d'inchiostro
un bozzetto da accarezzare in solitudine
Chi si accontenta gode,
forse a metà delle assenze dei lutti dei voli interrotti.
E delle ali lacere nell' angolo più remoto d'una stanza nuda. 

( sulle tracce di chi non c'è più)

Non riesco a passare dalla gioia al pianto
e viceversa
Fuggono i pensieri dalla mente
e come uccelli
non chiedono riparo tra i rami

ma cieli liberi

Torno in un lido ameno un tempo,

ora deserto 
sulle tracce di chi non c'è più.
Colori immagini parole.
Tutto giace scomposto e tutto duole
come in una casa con le persiane chiuse
dove non entra più la luce.

E tutto è compreso in un disegno incompiuto.

In memoria del poeta Antonio Terracciano 

Toneggia l'aria,
il cielo tutto una nube
ad ogni rintocco riecheggia
un perturbato tempo settembrino.

Sul grigio asfalto gocciole s'affollano
s'infittiscono in cerchi, a dismisura
mentre le note d'un accorato pianto
hanno il fragore del vetro contro il suolo. 

Bruciano sterpaglie

quell’acre odore non m’assomiglia

Estirpa erbacce una mano, lungo il sentiero.

Lontano il ramo da terra

piange le foglie ormai secche,

dimentico del fermento delle radici.

Non si può lasciare questa terra così
sotto un cielo lieve,

il ciglio della strada già un tappeto secco,

scomposto di foglie.

Non si può andare via

la bisaccia dei sogni a terra.
La vita familiare, quattro mura

le risa dei bambini e lei che attende ogni sera.

Le giovani promesse sputate al suolo

senza un perché senza una ragione.
Non si può vivere con una tale bestemmia sopra il capo
e quell’urlo che schiaccia le vertebre e toglie il fiato.

Non si può... 

A Gianluca, giovane vittima sul lavoro

Non domando più nulla al cielo
ció che amavo è perduto per sempre.
Sfoglio un social come una margherita
io, vuota di pensieri,
che mai ho preteso oracoli da un fiore.

E mi lascio rapire da un suono
un colore che non è mio.
Eri tutti i miei colori spalmati su una tavolozza
io un pennello arido inservibile,

due ciuffi stropicciati.

Eri tutte le note d'una celeste armonia
io un cielo nero che non distingueva
tempeste ed arcobaleni.
Ora sfoglio anche la mia memoria

come un social network, distrattamente.

Un social che poco m’ appassiona

come il mondo reale, come le magre speranze

di rinascere a nuova vita,

mentre si srotolano nella deserta stanza
chilometri di oscuri silenzi.

Avevo fame di tutto ciò che avevi
cibo casa sogni desideri
e soffrivo per non avere nulla
tetto cielo oasi deserto

Ed ero al limite naufraga in un mare
aperto ai pericoli e alle insidie
vittima di eccessi e di difetti
incontenibile nei vizi prediletti

La gelosia che hai letto nei miei occhi
a te piacque sin dal primo istante
ma fu troppa ed in viso guasta,

quando pensasti ad un equilibrio

tra bassi istinti e più elevati intenti.

Si mostrò artefice d'un ostico cammino
che ci condusse inevitabile all'epilogo
C'entrò il destino? Poco o assai, non so…
nell'esser noi divenuti d'un tratto così ostili.

Sono dove non sono

e non sotto il cielo di luglio

tra faville ed applausi

in un impeto d'onde e di vento

leggendo negli occhi carezze

e nei volti il nome di amici

e il sorriso dei tempi belli, passati…

Sono come in prigione

ma non osano le labbra lamenti

pur se il cuore è gemente

in una gabbia di spine.
Il pensiero ha creduto davvero

di poter sorvolare quel cielo

dove s'alza il clamore di chi ora

vive un momento di gloria.

Ed è stato il mio sogno

fino all'ultimo istante

quell'abbraccio mancato.
Non c'è fine ad un bene

che ricama silenzi ed emozioni

su di una trama sottile,
indimenticabili istanti del viver sognato!

Non c'è fine al sorriso,
eppure non consolano distanze

siepi alture silenzi
sotto cieli dipinti

d'un azzurro diverso. 

Gli occhi due pozze in secca
due pietre non levigate
uno specchio opaco.
Dietro …

un velo un'ombra

un volto macabro

un approdo,

l'ultimo…

Non posso più nulla
Gli occhi spenti

una mano ignota
sulle palpebre

la voce, un gemito alla deriva

il fiato, un sospiro per dirti amore

Le labbra costeggiano dirupi

Non posso più nulla
E la testa mi duole più del cuore.

Le parole “per sempre” sono una beffa
Di stelle era gremito il cielo
ora di meteore cadute in mare ho perso il conto

Fortuna e pazienza non mi sono state amiche
Guardo al mio Universo e il sonno mi vince

Muoiono sogni e speranze in un baleno
Le parole “per sempre” sono una beffa
e il destino non ha il ruolo di protagonista.

M’accorgo delle guerre fredde silenziose
non dichiarate oscure
delle omissioni e distrazioni
delle deviazioni delle scorciatoie
per fuggire lo sguardo

M’accorgo dei segnali lasciati
solo per non essere messi alla gogna
in un eventuale giudizio
di certe finezze studiate

con oculatezza

M’accorgo di un saluto distratto e di uno negato
di un ritrovarsi per caso sull'altrui rotta
per compiacenza o per essersi schierati
dove la Verità è mera pretesa

E m’accorgo della mia assenza

dove i muri sono alti i mari glaciali

i viaggi inesistenti numerati cancellati
della mia latitanza dove si compiono pellegrinaggi

Perché quando siete lontani

io scavo tra le vostre crepe
e quando tenete in mano il coltello
tutte le mie ferite urlano più forte

E quando siete nelle vostre case a spiare dai vetri
io sono in strada sotto il chiarore della luna o alla luce del sole
una boccia di vetro

con le sue incrinature e le sue imperfezioni.
Trasparenza che mai si rinnega...

E vorrei scriverti ora del mio pensiero
e delle cose innumerevoli lasciate sui binari
quando i tuoi occhi si chiusero sui miei occhi
cancellando il diario dei giorni
e l'orizzonte divenne una linea nera

Aquiloni in cielo strappati dalle tempeste, i sogni…

non restano ora che brandelli di colori
sul freddo asfalto a chiedere ancora vento
E vorrei scriverti come mai ho osato, scriverti

dei miei silenzi ed abbracciare ancora quel sorriso

ignaro di occupare del viso tutto lo spazio
sopra il mento e sotto il naso

ignaro d’essere cielo e mare.
E' così che le cose piccole sono grandi nella mente.
E il tuo sorriso è immenso ora che manca. 

E' il defluire della tua vita in una goccia
Scivola inseguendo altre gocce
Vorresti frenare l'impeto del fiume
ma non hai braccia possenti
e a nulla servirebbero le mani e i piedi
o qualsiasi altra parte del corpo
quando la vita pare sfuggirti in un attimo
gocciolando al suolo in una macchia rossa. 

Avrei voluto essere contigua alla tua luce
baciare le pietre e il tuo cammino
e chiudere il cancello del giardino
di rose e viole e ciclamino
e di verdi aiuole ai piedi d'un albero
il cui nome più io non so dire

Avrei voluto prendere il treno

un dì lontano tra mille dubbi

timori ed interrogativi
E giungere alla tua dimora

come per caso
stupirmi della mia sorpresa

Che ardua impresa

quella mai compiuta
come la tua col solo tuo pensiero

fisso ai binari
e i piedi in altra direzione dove
il tuo mondo le regole dettava

Nessun cielo è testimone dei nostri sogni
se non a nord e a sud l'aereo spazio
pregno di differenti solitudini

e di lune e stelle che hanno il nome

che noi diamo con estrema convinzione
e il più delle volte errato...

Amore che più non comprendi
delle parole il suono e neppure il senso
il tempo è tutto tuo ed è infinito

Caronte dall'altra sponda mi sorride
mentre lievita nell' aria
un desiderio anomalo di quiete.

E tutto è racchiuso in un sospiro. 

Scrivo di mancate mietiture
e di filari in un ordine imperfetto
Tutto è tornato a te
la zappa l'aratro ed il bidente
E il grappolo maturo nelle vigne
che rigonfio sorride alle donzelle
allegre come vespe sopra i fiori
nel gioco dell’impollinazione.

Amore...
che vuoto dentro una parola!
Rimpianti elemosine di ore
pause ed inspiegabili silenzi
senza suono né cuore…

Amore scritto ma invisibile sui muri
Amore deragliato su binari
morti come sono morti

quei sottili fili tra di noi
Incompreso nei suoi deliri

irraggiungibile
come irraggiungibile è quel sogno

pensato solo d'uno.

I solchi nella terra son ferite

inguaribili e profonde
incrinature senza fioriture
ed hanno in sé perle gelate

d'un pianto senza fine…

Che belle quelle labbra mai sfiorate
quelle labbra d'un amore impronunciabile
Che bello il tuo viso così lieve
che si veste d'azzurro tra le nubi!

Che tempo è questa lentezza d’ore che conto,

incapace di un disegno posata sul divano come cosa

nell’aria scialba dopo lo scroscio improvviso d’acqua

in attesa ancora d’un rumore un boato la visione

d’un sepolcro che s’apre per miracolo o perché è scritto

che dopo ogni morte c’è rinascita.

Che tempo è questo giorno accecato d’erba tagliata

mandorli spettinati nodi sui rami dove un istante fa

era un grumo fiorito, spilli accesi di rosso e viola,

che tempo quest’eco di ricordi di ore liete e di addii

quest’andirivieni di pensieri affannati per altri lidi

quest’inquieto vivere cieco e sordo alla vita…

E se ora anche volessi inserire segnalibri

non saprei dove sostare

Non v’è più traccia di petali e sfumature

dei colori accesi. Solo i segni delle stimmate

Vi sono pagine dimenticate, falciate in un colpo

e pagine dove il vomere ha lasciato solchi

Vi sono parole che risuonano e per sempre

ruggiranno nell’anima con amarezza

E l’eco è un boato più forte persino del vento

che ha spazzato via ogni cosa, anche le pietre.

Un fermento invisibile...

crescente,

da altri lidi.

E poi accade d’un tratto

di ritrovarsi nel fango

ad aguzzare la vista

per cercare le perle.

Perché ci siamo arenati?

Le burrasche accadono

ad ogni stagione

di questo tempo senza più tempo

insensato ed imprevedibile

scalzo

C’è sempre un’arca nella mia mente

un’arca dove manchi e dove

ogni spazio è vuoto

ed altri abitanti non sono

d’alcuna specie né genere

d’alcuna forma

Perché ci siamo arenati

sull’irreversibile

sull’indomabile ignoto?

Il mare l’orizzonte

la riva l’isola

l’arca?

Tutto ora è inutile

e tutto pare fermo

anche il nostro insistere

in apparente cammino,

anche il Pensiero.

Non risponde a domande

non interroga non scava

non scinde non crea

ipotetiche visioni o deliri

Ha molteplici facce non maschere

ha risvolti sfumature eccezioni alla regola

non si erge a giudice

non dice io sono

Non ostenta lo sguardo di chi

con le mani solleva le tavole

sul sommo d’un monte.

E si pone in ascolto

Accudisce e consola chi di errori

ha cornici sulla credenza

E comprende e perdona

e talvolta s’asconde intimorita

E spesso piange lacrime amare

in un angolo remoto

ma torna nel silenzio che abbraccia

e le menti accarezza

E’ un vento che s’agita lieve

e di pioggia e di rose

intride il cammino.

E’ un vento la Verità…

La terra che irrigavi

ora è riarsa.

Il vento ululando corre

ed imbratta di polvere le zolle.

Non v’è altra voce...

ed il silenzio piange

l’affanno

e della vita il fallimento.

Voli dirottati

viaggi annullati

binari mai percorsi

mari mai solcati

Dell’Isola quel vago disegno

tratteggiato a matita...

di palloni aerostatici o di alianti,

cosa n’è stato?

Promesse …

Ho sfiorato il cielo

e al suolo l’impatto è stato violento

ho sognato fino a quando

non ho più visto dinanzi lidi azzurri

Ho compreso ed ho pianto

ho seminato nostalgie e rimpianti

ho sbagliato pensando

di stringere nel pugno l’Infinito

La Verità?

Nessuno possiede la Verità.

Neppure tu.

Io ho solo i miei errori,

centuplicati ai tuoi occhi.

Immagina di andare dove vorresti e di avere solo le ali.

Non i vestiti non un bagaglio non le chiavi di casa

non una meta.

Sì, non una meta John, pare strano…

Viaggiare su clivi e colline

e sorvolare mari sfiorare il picco dell’onda

cadere...per gioco

e non fermarsi mai.

Magari sognare

di scivolare nella corolla d’un fiore

per innalzarsi ancora nel cielo,

più su dell’azzurro.

Sono sveglia ed è buio all'improvviso.

Non ho una macchina né le chiavi né la patente

vorrei andare e neppure so dove, John.

Immagina di andare dove vorresti e dove non puoi…

Da “Parlando con John”

Raccolta di poesie

Hai visto, John?

S’annidano come insetti,

che clamore!

Sono formiche in fila.

Sono laboriose le formiche

ma a volte stupide

in quest’inanellarsi sopra il muro

La parola, la parola chiave,

tu pensi apra tutte le menti?

Ma sono atroci i pensieri degli allineati,

più delle guerre

più dello stesso discorrere delle guerre.

Da “Parlando con John”

Raccolta di poesie

Sta tramontando maggio

cupo di venti e di foschie

di voli annullati nidi intimoriti

alberi, scrigni sigillati,

in attesa d’un sole alle finestre

sull’asfalto nei giardini

e sul legno fradicio di panche

superstiti a cieli rovesciati

_pianti a dirotto tra le rughe d’una terra nuda

memore d’ataviche ferite_

D’un tratto

è un raggio che s’espande

e ravviva un mondo

uno spazio intorno immaginato vuoto

D’un tratto

di rondini nel cielo acuto un grido

si diffonde sul fitto chiacchiericcio del fogliame

e distoglie dal melodico canto d’una capinera

o dal monotono grugare delle tortore

ed  ogni altro suono scompone

come in un infrangersi di vetri,

trasparenza di schegge che si colora

Non è oro tutto ciò che luccica

e la gazza attratta dal fulgore

non s’avvede dell’inganno né le importa

D’un tratto

il passo si fa lieve

ameno il percorso quotidiano

pur se di fatiche il giorno è colmo

Il tramonto recherà alla sera

il muro l’ombra la luna e il pozzo

a completar l’opera e la tela.

Una speranza nuova

d’un tempo allegro nelle vie, d’estate…

Dell’estate  che ora s’avvicina.

“Maggio 2023”

Non è prerogativa della sera,

le ore in ombra la linea opaca l’attesa vana,

questo fiato freddo che spegne le note

nella campana del sax

Uguale è il giorno

col sole che prende confidenza sul mio capo.

Eri nelle mie ossa fluivi nel sangue

eri emozione

e una fiammella torcendo la lingua

mordeva l’aria in fugaci visioni

Ora le parole hanno il suono d’una frusta

ad ogni passo ogni divagazione del pensiero

ogni ritorno ad un’eternità solenne

Sarò ferita che si riapre ad ogni tocco

Sarai...  nonostante il ventaglio di colori

un chiaroscuro che interroga lo spazio

dove io non sono.

Osservo. A cosa serve?

A dire del difforme dalle consuetudini

dagli usi e disusi, da meccanismi strani.

Beato quel gregge senza conduttore

e quel pastore maestro di armenti

che hanno imparato il sentiero a memoria!

Cammino

m’accompagnano i pensieri

con la pioggia fine

e un filo d’aria tra i capelli

Vado piano

lo sguardo in basso

attenta alle lumache

sul ciglio debordate

Tornano lontani lampi

in questo tempo scialbo

di pene e d’abitudini

di rinnovati inganni

Silenziose tempeste

fragor d’altri suoni.

M’attende un altro giorno

d’incognite e di nodi

La mano sfiora il muro

la stanza prende luce

smorzano i pensieri.

Si spengono d’un tratto.

Salto o sosta che sia

su sentieri tortuosi,

fili nel verde.

Di speranze bisacce

che gettano semi

durante il percorso.

Domani è coscienza

dell'essere in divenire.

Lava e lapilli

d’un immenso cratere

e il mare nero dopo il tramonto,

scrigno profondo

a raccogliere perle,

pensieri appassiti

senza nodi di nuovi germogli.

E’ il tempo che passa

che dona certezze ad un volto segnato

e all’anima strappata, a brandelli.

Ricucita per nuove tempeste.

- A me stessa per il mio compleanno -

C'è ancora luce in cielo

e il sole che assiso tra le nubi  timido sorride

e gocciole  che scivolano dai rami

e ancora un rincorrersi di  stille sopra i vetri.

Imploro pace dal delirante sogno
che conduca celere all'oblio.
Anima mia trafitta mille volte
Anima tesa alla speranza e spenta

_ ravvolta tra i suoi cenci_
in solitario canto una notte d'inverno e d'inganni
quando il verbo fallace

m'oscurò eterno un viso e l'agognata voce...

Anima mia inquieta e peregrina
nel tuo giro d'ombre e di spine!
Anima tempestosa e mite nei tuoi sottili arcobaleni,
Anima mia non cedere, risorgi! 

Accade ch'io torni sulle mie tracce

dove spiragli di luce come lame

hanno scavato sentieri

ed ombre appena il peso d’un velo

hanno lasciato fitta una trama

Amore perso negli aromi fluttuanti

di giardini mai in terra esistiti

Amore inseguito su impossibili rotte,

un sorriso per cielo

ed il cielo il tuo solo universo...

Raccogli ora briciole intorno

più dolci delle mie turbolenze?

Sulle mie tracce accade ch'io torni sgomenta

e che altri esausti perdano il conto

delle mie giravolte

Io fiuto respiri e ritmi inconsueti

sono un punto che rotola giù

un minuscolo punto disperso

tra le anse del vuoto

Forse un giorno diverrò orizzonte.

- A mio padre -

Questo tempo imperfetto

è di noi superstiti

Padre

della tua cenere non so

quanto c'è nelle mie ossa.

Mi frenano le tue parole

sassi tra rivoli d’acqua

Ora il mio pensiero va

muto e ramingo

e per lidi remoti

dove tutto era amore

e tutto era  brama d’armonia.

Acuisce la notte fisico malanno
o dell'anima il travaglio
la tosse incede o la schiena duole

_strano a dirsi in stato di riposo_

La mente vaga va per binari morti a volte

ed altre s'incammina con passo celere

come a spiccare il volo

per proibiti quant'oscuri lidi

La fantasia è un destriero disubbidiente

alle redini e alla sella
Il giorno è nemico

e ti scaraventa a valle come un sasso

fatiche sventaglia all’orizzonte

e ti frappone ostacoli ad ogni minimo obiettivo

È un bene è un male? Non so...
Io so soltanto

che fermarsi spesso è come morire

e solo qualche volta dona quiete.

 ( acrostico )

Piove e non t'annunci bene
Roseo immaginavo il tuo esordio
Incredula d'ogni previsione
Maggio il mese a me più caro
Odoroso di rose e di viole

Ma forse in mente ho quella donzelletta
Adorna dei bei fiori in petto e in crine che
Giacomo descriveva con affetto  

Giungerà tempo migliore oggi è il primo
Iniziato con una fresca pioggerella
Odiata dall'uomo, alla terra par sia giovamento

p.s. versi come "odoroso di rose e di viole" o "in petto e in crine" e parole come "donzelletta" e il nome stesso "Giacomo", hanno come riferimento di ispirazione al grande Giacomo Leopardi.

Ultimo giorno di aprile
nebbia

come ad un incipiente novembre
che ha brama di mostrar le sue primizie

Tace delle rondini il garrire
il grido acuto di giorni recenti

ormai passati

lasciava presagire della primavera l'ascesa

e l’aria garrula di suoni donava armonia all'anima

pur se in preda ai consueti suoi malori
ora è un velo che cela dell'orizzonte rinnovate speranze
Un velo… ma una trave sull'anima

rinchiusa nel suo quadrato di ombre

I tuoi colori sono sempre vivi. Rimembri?

Tu che nel fondo di un abisso

hai chiuso attimi di vera passione

e hai spento fiaccole se pur fioche?
Erano lumi nell'infinita oscurità, erano lumi.

Ho peccato John!
Mi sono seduta a tavolino
ed ho imbrattato un foglio
non ho scelto il verbo giusto

Fuori, il viale eccitato dalla corsa
Una folla delirante
il pensiero era sublime quasi perfetto

Ma ho scagliato parole a valle
con veemenza
ignorando ogni intelligenza

e calpestando il silenzio

Ed anche il suono
anche l'eco del gong

anche i miei sogni sepolti.

Ho peccato John! 

 da "Parlando con John"

raccolta di poesie

Manchi a La Gallinola ai sentieri al passo

al coro sommesso delle voci amiche

manchi ai giorni pieni di patimenti e affanni,

inquieti... eppur sereni

vuoti ora dei tuoi silenzi e delle tue preghiere

ma alberghi nel pensiero e nel cor di chi ti ama

e chiede nuova speme al tramontar del sole.
Germogli ovunque, Eterna Primavera
e al melodioso canto del pettirosso
e al grido d'una rondine nel cielo.

 PS. In memoria del prof. Biagino Gianfrancesco 

Ad una voce germoglio

rovo di foglie e nodi espulsi dai rami

solida la radice in una terra di rughe

 ( un pensiero fugace )

non un bene da preservare

L’anima domanda uno stormire di suoni

emulazioni di piuma su ciglia intorpidite nel buio.

Una voce un nome, nel dubbio…

corrispondenza che soddisfi

una curiosità cristallina

Ad una voce (ri)echeggio

note sparse scomposte

in litanie di ritorni

alla verginità di tempi sepolti

L’anima domanda maggiore levità

nell’attesa che le croste sobbalzino

al passo lento di un vivere, estinti.

Lo dicevi..
L'essere umano è così
sete di potere
mania di protagonismo
invidia gelosia

la corsa dritta alla meta.

Di che soffrire?
delle cose ovvie
di ipotesi che si avverano
di previsioni facili
degl’innumerevoli mezzucci

per giungere alla china?

Un animale anche il più selvatico

coerente è con la sua natura.
Per l'essere umano sei una pedina.
Il re vuole il trono ed anche la regina. 

Ali di gabbiano ed artigli d'un falco
acuta la vista
lente minuziosa a cui non sfuggono crepe né fori.

Lacerato dalle sue disavventure

scivola sulle altrui emozioni
tra onde ed abissi

e come impronta ricalca
l'orma identica già impressa al suolo
di un’anima che geme flagellata dal dolore

estraneo alla pelle e al cuore di chi
a torto o ragione convinto si crede
d'egual patimento. 

Avrei voluto darti le emozioni
di parole cadute a picco
proprio dove pensavo ci fosse

solo d'acqua chiara una pozza
che il vento empiva d'ogni cosa.

E invece i miei pensieri straziati

da silenzi così immani 

dopo le acrobazie innumerevoli della mente,

follemente sana per rimanere desta,
si sono arenati proprio in fondo al tunnel

che un raggio lasciava intravedere.

Non erano mature le idee e i sogni

deboli nelle ali e nei disegni

sono caduti in mare
È quel che accade alle meteore…
_noi attratti dalla luce_
non impieghiamo bene quei secondi

per esprimere un ardente desiderio.

E tutto ciò che passa più non torna
solo ritorna il dolore col rim(pianto)
per sorte avversa e non prontezza nostra

nel cogliere l'istante di promesse

e di letizia pieno.

Oggi è primavera e qui c'è buio
un'aria grigia e sorda
la culla tra i rami disadorna
gocciole minute sopra il capo

e sull'asfalto.

Io e i miei pensieri per mano

come fanciulli restii, tesi verso altra direzione
io e i miei timori d'un giorno aspro
io e le mie attese, la muffa nel cassetto
io e la solitudine, lei un numero perfetto.

Fredda è la pietra nel giardino dove

la lucertola spesso d'un raggio gode
fredda la stanza, ha pareti d'acciaio
fredda la mia fronte, lo zefiro in salita.
Un verso torna ad eco e mi consola
“Sono nata il ventuno a Primavera”
Ed oggi è venti...ed è primavera?

No, è solo una fandonia. 

20 marzo 2023

Forse era per far tacere il tuo inferno
e il dolore crescente per quel morbo estremo

che t’addentrasti per quella selva oscura

e nell'ardua impresa di tradurre i canti

nel dialetto della nostra terra?

Era per non pensare

per tenere a freno il desiderio d'una vita

libera di muoversi e celermente

sulle proprie gambe

e di riavvolgere le sue memorie serenamente

per il tempo tiranno e sempre un passo più avanti,

fugace e menzognero?

O forse perché l'afflato di quel tuo “esser niente”,

declamato lì sulla soglia,

in piena consapevolezza della potenza del Pensiero
è in realtà nuovo germoglio

in una primavera che ha deciso di cancellare ogni illusione
per condurti alla vera Luce?

P.s. : In memoria di Ugo D'Ugo, poeta e cultore della tradizione molisana, scomparso il 25 marzo 2023.

Navighiamo questo mare nero,
di tempesta in tempesta,   
su zattere o altri mezzi di fortuna.

Chè quiete è morte o quasi
o un ribollir sott'acqua
di nuovi mali e di peggior sventure.

E si va avanti…
e il ritmo poco importa
né il suono, se nenia o melodia...

E se un tempo assai remoto
tutto il dolore confluì in poesia
ora il pensiero, delirante
dalla Musa fugge via. 

Rimarrà bianco il foglio
mentre un solfeggio di note
discorde dalle parole e dai silenzi
risuona di desideri muti,

quelli sulla scia delle meteore
dispersi in luminosa pioggia.

Era per te ogni sillaba

ogni dubbio ogni sguardo

puntato a nord della mia terra
ogni sospiro che tornava ad eco

al sorgere del giorno

ogni passo in solitudine

ed in testa dialoghi soavi

tra le anime di vite differenti
eppure uguali nell'afflato.

Avevamo un concetto originale dell'universo

lo stesso che poi  battezzasti

col nome di prigione.

Ed ora il foglio bianco è un campo incolto
un campo infestato di gramigna
ed io mi aggiro esausta tra le ortiche

_magra di speranza la bisaccia_
cercando tra le spine un fiore antico
o forse solo un fiore più gentile. 

Non volevo la luna

ma che i tuoi occhi

fossero due stelle

più vicine alla terra.

Due diademi sospesi

nel buio di una stanza

ghiotta di sogni.

Contemplo le tue forme
frutto d'una costola
nell'ingegno d'un Dio

ignaro
di tutti i conseguenti mali della terra. 

Monotonia di una nausea...
insistere sulla terra mappando le zolle

il fiato sul collo invece d'uno zefiro.

Quando ha tregua lo spasmo,
dimmi? La notte, mentre fingi un orgasmo

o forse attingi ai colori di un sillabario virtuale

per le tue innumerevoli ombre?

Quando vivi davvero il tuo esistere aritmico

fibrillando emozioni sepolte ( o di altri )?

dove strusci (strisci) di sbieco

_un raggio sul marmo ghiacciato_

                                  elemosinando il bene smarrito?

Ho un male dentro che a narrarlo
pare un blasfemo
quando alla vita pare nulla manchi
un male che rimugina pensieri
brucia nei ricordi presto spenti
se sepolti nel fondo scuro d’un cassetto
non trovano ristoro
in un raggio che inaspettato
 illumina la stanza.

Non vedi dinanzi a te un corpo lasso
le braccia penzoloni,
capiresti la tristezza che s’espande
macchiando l’aria in un baleno …
ma lo sguardo dimesso trasandato
di chi nel vuoto annaspa
dove tutto è nero
e tutto ora non ha nome.

Sto sulla riva

sperando in un'orma sulla sabbia

dopo l'ira di un'onda anomala

e del miracolo (improbabile)

di castelli superstiti alla bufera.

Ora il vento discorre soave

come fa con le primule al mattino,

prima di mutare direzione.

Ora le cose hanno il loro nome esatto
nitidi contorni perimetri perfetti
e sono vere o false oniriche o reali
sono allegre o tristi scure chiare.

Ora le cose stanno nei confini
sono piccole o grandi vive o morte
non hanno dentro quel rimuginare curioso

di quando ti interroghi e dubiti di tutto.

E non hanno dentro lo schiamazzo del pensiero

di quando chiamava i tuoi occhi e le tue mani

e guardava la strada dinanzi e non s'arrendeva

pur indovinando la distanza.

Ora le cose hanno la strana quiete

dei cimiteri sotto il peso della neve.
Le foglie sono foglie e i rami, rami senza più germogli,
senza attese dai nidi né richiami. 

Era per te la passione
e quel viaggio esplorativo
tra i sentieri del piacere
l’enfasi il respiro crescente
il ritmo del cuore le note sulle labbra,
in piena fioritura.
Era per te la pioggia
e l’alito caldo della sera
l’onda l’erba lo stupore.

Ora sei giudice supremo
a precludere la soglia dell’eden,
ambito sognato, troppo spesso
trasfigurato tra le anse d’un desiderio vivo
nel cupo delle notti d’inverno
e di tremule stelle.
E nell’attesa di giorni nuovi
ignari di binari e di treni in corsa.

Ho mutato il mio esistere
guardando oltre le nebbie
ho spento le stelle

per la luce pura dei suoi occhi.

Ora le pareti mi guardano
definendomi vagamente
al pari delle ombre.
Consulto oracoli temo profezie.

Il tempo estremo ora è un raggiro

inclemente mi oscura ogni traccia
di chi ha mutato il mio esistere
nell' incompreso ed incomprensibile cammino. 

Il silenzio era riparo e maschera di un'idea matura
l'orizzonte solo una linea nera
in un deserto di speranze
e della vita possibile neppure il miraggio.

Oltre il sentiero tortuoso foglie ancora verdi

migravano verso un tunnel

senza via d'uscita.
Della luce l'inganno. 

Questo bacio mai dato

che non chiede un giardino

né risiede nella corolla fiorita

non risplende nell’ovale del viso

o nel lago degli occhi

non vaga sul perimetro dei fianchi

non sfocia sul ventre

_aria spuma cipria piuma_

questo bacio ch’è pensiero

sigillo invisibile oro

e trema quando sfiora il deserto

e viola la nuca di raso e le labbra

questo bacio che odora d’aurora

e si cela alla luce forte

trafigge le nubi i rami un’ala

sul sentiero della memoria

questo bacio mai dato

ha contato le assenze

ed i premi mancati

ha colorato vuoti

e ai pensieri ha regalato diademi.

Questo bacio ch’è quiete ed è tempesta.

Giunge la notte e vorrei fosse eterna

una notte elegante nel suo abito lungo

di raso carezzevole gli occhi un velluto la bocca di rosa

una notte che penzola come un melograno

una pallida notte lunare sopra il pozzo la via la chiesa

la porta socchiusa la mano tesa il commiato il profumo

che resta nel vento un istante poi si disperde

Giunge la notte e vorrei fosse eterna

un ricordo un gomitolo gonfio che si dipana un sentiero di stelle

e sentire cadere tutto il peso del giorno le ansie i timori

gli inganni l’ambascia che muove i pensieri

ancora, quando tutto d’intorno pace reclama

e sognare un’orma più grande accanto che all’alba non muore

ma con te condivide il cammino.

Muovere i fili sul palco perché continui 

lo spettacolo delle marionette...

è il compromesso tra vivere e morire ?

L'anima conduce il suo gregge

nei verdi pascoli del cielo.

Nel rincorrersi d'un verbo senza suono

sulla lama del tempo
un'ossessione sterile si perde dentro stagioni inutili.
I passi sostano dove c'è quiete

e la memoria stilla le sue perle
mentre qualcuno ti scava dentro.

Non esiste la chiave giusta
e la vita persevera nel suo inganno
insolente come un mendicante d'aria

un ladro d'angoli all'ombra della piazza.

La luna volge lo sguardo altrove

là dove sulla terra si contendono troni
e consumando tappeti tagliano nastri.
Il premio è nel gong del cuore

mentre la solitudine accarezza la pietra

con un raggio indelebile.
Uno straniero deturpa il silenzio

attingendo al paroliere.

Fredde emozioni
strani duetti in un panorama in bianco e nero. 

Pensi sia qui tra la prima e la terza falange
sulla punta d'una scapola all'alluce,
no è nel sangue tra cellule impazzite
ed il vento la nebbia la pioggia
il gelo che gela al contatto le cose
i pensieri i disegni le idee.

Lo so
a chi lo dici...
Ho male alle mani
ai malleoli ai ginocchi.
I polsi trafitti le fitte alle costole…

Taccio.
Ognuno il suo male maggiore minore

somigliante forse per sopportazione
nell'indice il picco dell'onda,
scivolando sul fondo.

Dolore...

è nel sangue
nel cuore
nel respiro che manca
nel passo che arranca
nel fiato aritmico,
in pausa?
Nel verbo che assente
pronuncia i suoi vuoti.

Pensi sia qui alle tempie
un chiodo d'un attimo
uno sciame che punge
per fuggire lontano.
Ma ora è alle costole
a trafiggerti il petto.

Lo so,
anch'io...
è ovunque il dolore

m'attanaglia m’uccide...

Ho visto che danzi che corri
t'addobbi per andare alle feste
t'ubriachi sorridi stornelli divaghi
rincorri le folle, starnazzi...

Ecco penso... è lontano

 in quest'ora notturna
che il sonno è latente

la speranza una fiaccola fioca

che affiora nel buio.
Invece mi spia

mi colpisce che dormo
ed ormai più non sogno.

Ho visioni nel dubbio del giorno che sorge…
lunedì giovedì, il dubbio perdura
forse invece è domenica.
La mente vacilla... 

Non so quanto l’amor coniugale abbia di paterno sguardo

certo la carne ha grido uguale allo spirito e negarne il richiamo

il più equivale a reprimer passione

o l’impeto sottacere del delirio.

Vedi, tu che or rinneghi e falsamente hai compreso il sentir della tua amata…

Le vedovelle piangono imbrattando i muri e guardano pazientemente

stillare gocce sul sentiero invocano primavere

venti cieli dentro intime memorie.

E tutti elargiscono sorrisi abbracciano l’aria che contiene ogni loro lamento.

Benedicono ogni semplice sillaba se non la terra da esse calpestata, in preda ad una visione.

Tu forse rievochi istanti o immagini o desideri in somigliante disegno, offeso e geli