Hai chiesto come stai; ho risposto, felicemente indifeso.
E non importa se dovrò attendere il minuto che occorre
per respirare questo tuo continuo venirmi incontro

Perché siamo testardi come il verde degli alberi
sui rettilinei della mia città e belli
come la scoperta di una canzone al primo ascolto

Mentre il letto non fa riposo e le lane sulla punta
dei nostri nasi scaldano ogni cosa prossima allo sguardo
noi rimaniamo fitti senza trovar metafore nel passare
su tutto quello che spontaneamente ci appartiene

Ed allontaniamo muri che non fanno case
giorni che non compiono anni



(Tratta da "Due granelli nella clessidra", Ed. LietoColle)

Ti scrivo con i colori che per primi ho sottomano
giallo, verde, rosso, nero e blu
con tratto fine o tratto spesso rompo il verso
ed il seguente rimane sempre sull’indeciso.
Non trovo differenze tra penna, matita e computer
forse perché sono tranviere prestato alla poesia
così come una chiave da 14
tenta di stringere un bullone da 11.
O forse ancora perché sono imperfetto
come la voce che arriva tra le cuffie dell’ipod
ed annuncia sulla metro la prossima fermata.
Perché imperfetto lo sono
nei tempi e nei modi
o come quel ristorante
a cui manca nel nome uno dei fondatori di Roma.
Imperfetta è anche la voglia d’iscriverti
fra le mie certezze (o carezze?)
Perché nemmeno un raggio di sole
è capace di scaldare
senza prima aver scoperto ai piedi dell’armadio
un’inesorabile striscia di polvere



(Inedito)