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Raccolta di poesie di Bocchino Rosario
[ LaRecherche.it ]
I testi sono riportati a partire dall'ultimo pubblicato e mantengono la formatazione proposta dall'autore.
*
dove precipitano i fiori
la profondità che mi appare
è improvvisa come una stella infranta
-smisurata alla fine degli alberi
se segreti fossero gli occhi,
ma la notte è calore
senza lampi e, io, un poco di un poco
sono lì, dove il buio si risparmia,
dove precipitano i fiori
lì, dove nessuno ha più il ricordo della luna:
mi placa l’oro
di questa finestra chiusa,
così la pioggia,
dentro questa luce così intima;
da queste parti il sogno
è il mio silenzio,
e dove mi cercano le ore
ci saranno le schegge
e le inutili cose,
gli appunti delle barche
e le stesse pietre;
non basteranno mille cancellature
il desiderio, l’amore e il risveglio,
il destino di una poesia
tra queste curve vicinissime
siamo necessari come gli inganni
e anche la strada
è un momento qualunque
*
il mare di chiunque
C’è un’opera notturna
dove i tetti remano sui sogni,
si scorge il mare di chiunque;
voi, che in fondo mi distraete
da questo cielo, andate pure.
Io rimango al sole,
negli occhi improvvisi di un nulla,
tanto la strada
è grazia, è ghiaia, è mondo,
è smarrita aria profonda.
Mi conserverò gli occhi:
l’eternità di un luogo che si cura
fin dove lo sguardo non si avvera.
*
Davanti a noi
Davanti a noi,
quasi fosse finita l’era delle rose,
un dolore caldo, accurato,
quello di un’ora,
come la voce all’eco:
un luogo lasciato alle strade.
Breve quanto lontano,
forse una canzone.
Dicevano della vita,
era il modo in cui alla luna
si chiede scusa.
Qualcosa che si cerca
alla fine di un verso, oltre i poeti
e il mattino.
Polvere.
*
a gettare ogni sguardo
come il rumore di ogni cosa,
in fretta, cambiando nome,
a gettare ogni sguardo in cui mi vedo,
in fondo, dove un’improvvisa tristezza
riempie di facce un vecchio clown
al termine di un punto, di lato,
tra tramonti che forse celebreremo,
senza eternità,
come un cielo in cima ai rami,
dove il pianto continua interminabile
in ogni momento di sabbia,
per la debole poesia del vento mite
che si fissa in mille versi taciuti,
per la colpa di tranquille mattine
e di questo mondo distante
dopo ogni sempre,
per qualcosa da dimenticare,
qualcosa che forse capiterà ancora,
dopo sarà ancora morire
insieme al mare e un po’ di luna
fuori c’è una pioggia di rondini precise,
di vere increspature profonde,
come le notti ostinate di neri frammenti
oltre lo sguardo di caste vesti
e di tempie andate per finestre
*
come la vecchia voce di un istante
domani saremo lesti a sceglierci in coda,
due o tre passi all’indietro
e qualche mano a ricalcare un volo
e poi via a cadere, irripetibili e discordanti,
tra le due e le tre del pomeriggio,
proprio mentre il sole è uno qualunque
e il ricordo un’impresa di fogli,
rami in preda al tremore
giunti in fila e senza sposa
come verdi rimpianti di un colore,
e staremo sereni come fosse sera,
con quell’aria tiepida e straniera
annessi e distanti come la luna,
veloci e stagnanti
per svanire in processione a tutte le ore
poi oltre gli occhi
il tempo di un albero sceglierà di starci di fronte
-urlando per dire niente-
e le foglie saranno tristemente lente
passando sul vento
come la vecchia voce di un istante,
e anche le luci
arriveranno a rimpicciolire la vista
splendendo senza più sapore,
e in fondo alle lacrime una finestra sul mare
sarà per sedersi e appassire,
proprio quel mare
che alla fine ci stanerà come uccelli in sogno,
liberi di volare senz’ali
inseguendo il mondo e qualcosa di ieri
*
come il vento a cadere di ogni luogo
quando alla fine si resta per andare
l’aria s’impara senza commozione
tanto da fermarsi vicino al sale
con l’acqua che si ferma in gola,
che poi a spegnersi senza tregua
basta qualche metro insieme agli altri
e l’odore delle corse fatte in forse
come lo sguardo che si stringe
appena prima che venga sera,
per l’abitudine di un volto amaro
proprio dove la fine è il mondo
e le immagini sembrano farsi suore
per un resto di ieri che consola
perché quando si sopravvive a tratti
anche la pioggia
è un modo per rimediare un’impronta,
come il libro da riempire di pagine
e la versione degli occhi
che si aggiusta con fastidio
per un po’ d’inchiostro tra le mani
alla fine si resiste amando lentamente
in fila al lampione scolpito in fondo
e ai passi indossati dopo cena,
come il vento a cadere di ogni luogo
a respirare in silenzio
anche la terra andata per mare
*
intorno al cielo che si ama appena dopo
e potrei dirti parole nuove
con un attimo di rara voce
raccontarti il respiro di una rosa
passato di balconi
e di quiete al temporale
per le mattine lente e indiscusse
intorno al cielo che si ama appena dopo
amarti con tutte le rive rimaste
in tempo per un clamore
come l’acqua e il fiato in gola
in fondo agli occhi di questo mare
con un volo a perdifiato
in quel colore di poca luna
che in sottofondo tace
magari insieme ad ogni passo nato
che da lontano mi fa tremore
o per quell’eternità
che esiste inconsueta
fiore di meta a correre vicino alla chiesa
in silenzio dentro un bacio
a chiedere a dio almeno un fuorigioco
come un lento passaggio di momenti
per diagonali e panchine
da mille giorni dimenticati,
in quel riverbero di vite riverse
a rimanere polvere di chiodi
come un muro all’edera appesa
e alle strade pane di passi confusi
*
in quiete veloce e radice
di quel grano che ancora accade
amerò il posto lasciato alle api
e magari verrò cancellando il mio cuore
e cercherò il silenzio e forse
ogni pomeriggio tra la gente
e sarà così come viene
tra gli alberi di un sogno mai vinto
e un fiore per il ramo all’improvviso
e il mio sarà un vento fragile
un piccolo battito lasciato per strada
e cercherò quel sole verso meridione
per il cielo indiscusso di una rosa
e la pioggia sarà sottile banalità
condanna di una poesia a sparire
e permesso di mille passi
e sarà il viaggio di poche cose
con gli occhi sgranati di chi sorride
per la terra appena dopo
e come l’eternità passerò indisturbato,
in quiete veloce e radice
*
a voce gridata
*
pioggia che non rimane
*
un numero di passi a memoria
*
La notte prima dell’alba
*
sparso e senza ricami
*
a smarrire anche la strada
*
trovami nella pioggia
*
tornando verso casa
*
dove il volo è una brezza d’uccelli
*
come la goffa bugia di un luogo
*
per fissare il vento dentro un fiato
ho l’incerta poesia delle parole
in questa sera rubata alle cose,
due o tre passi in maledetta sintonia
a qualcuno senza strada
davanti al profondo silenzio
della voce, alle altezze
che si archiviano polverose,
alle lente passeggiate
degli occhi quando l’erba è ferita
parole sussurrate alle vetrine
che si arrendono agli autobus
come le note tatuate di un luogo
sospeso e separato
attimi incendiati dai passi imperfetti
delle rose, da qualche finestra
rimasta chiusa o nel respiro
poco chiaro della meta
ma basterebbe il tempo rauco di un sax
per fissare il vento dentro un fiato,
e non essere più qui
*
in questo giorno che viene
non c’è pretesa che il vento
possa avanzare per due o tre passi
avuti a mestiere
se anche il tempo del marciapiede
assomiglia al viale
non esiste gloria per quanto sia strada
la luna e il suo languore
così la promessa data al sale
poco prima che venga mare
o il confine degli alberi
quando lentamente si consola
allora con tutta la voglia di volare
chiudo gli occhi per vedere,
per fermare questa strana sete
che mi battezza amore
in ogni vetro
ma questa è una vecchia storia d’ali
che si aggira dolorante e stanca,
impervia e curva, spesso uguale
in questo giorno che viene,
senza nemmeno la voce per gridare
oggi è ancora cielo
*
a scrivere carta
*
seduta la notte si aggiusta di rossetto
*
albero senza vento
*
alla fine restare
Il tempo è qualcosa
che non so aggiungere alla strada,
una pulsione senza fretta, che capita spesso.
Alla fine basterebbe restare,
come un verbo imparato a memoria,
con la monotonia degli autobus
in attesa di partecipare.
E non basta l’aria in cui si gettano i piedi,
qualche errore di marciapiedi
ha la familiarità di un furto quando succede.
Il confine dei lampioni perché venga luce
e un giro di parole per farsi trovare assente
sono sempre meglio che niente.
Fuori il vento è una città da frequentare,
qualche variazione per esistere senza sosta
e gli alberi come quando c’erano i rami.
Potrei avanzare in qualche finestra,
cantare alla luna e forse pregare,
ma gli occhi non hanno casa
per quel po’ di vista.
Ad amare il verso lungo dei tetti
è quasi sempre un cielo infinito.
*
Ma che svogliata amarezza il peso dei passi
*
Con mani ancora giunte
*
piccole gocce di chitarra
*
a sud di un profondo stare
*
Al sogno che mi venne in padre
*
potrei del buio farne istanti
A spartire fiato e tempo
potrei del buio farne istanti,
forse una strada.
Di questa luce venduta all’alba
una moneta in cambio del sole
e qualche sorriso pronto all’incasso.
All’angolo di un’elemosina
scelgo occhi di seta.
Un dolce limitare di vita
come verità dedicata agli alberi.
Questa è la mia storia,
un giornale di pelle per sentirmi uomo,
murales a forma di casa.
/al bar di Elvira regalano sempre biscotti,
di fronte l’autobus è già un’altra corsa
poi i mattoni saranno capolinea/
E le lacrime?
quelle odorano di bestemmie
nei riccioli d’oro di Margaret.
Ma in fondo le stelle.
*
Piansero autunni le parole
*
Anche Vesna sorride
Vesna ha un dentro che bussa,
un’ultima pagina da strappare alla sera,
una lucky strike come rossetto,
due passi in silenzio.
Legge un libro senza autore:
quindici euro di corsa
per tentare una riga d’inchiostro.
Il vecchio da solo ci sta da una vita,
il sigaro spento e la panchina in affitto,
conta gli autobus dai vetri unti
e sorride.
Anche Vesna sorride, gli anni
nelle tasche, un po’ di calore
per vivere, sulla porta una carezza.
La strada oltre la fermata
è a prova di buio, non servono parole.
Piove al civico 26.
Qualche discorso si ferma,
ha le scale per giudicare.
Guarda la gonna salire
i capelli gialli, neri di parole.
Stasera gli occhi hanno un taglio particolare,
sono rimasti fuori.
*
E non dirò oltre
E non dirò oltre per questa vita che accade,
non dirò di nessuna foglia,
nemmeno dell’erba al gioco del pallone.
Non dirò che ci saranno mani
a dipingere il tuo volto, non dirò di questa strada
in appostamento ai lampioni.
Non dirò di questo mestiere che mi lacrima dagli occhi.
Fuori c’è un cielo freddo,
di voci usate che tristemente si accettano,
un piacere veloce che macchia di via
ogni brivido d’eternità.
Oggi le gambe sono in corsa come le cose
quando capitano, vengono e vanno
e non hanno meta.
Sono una luce che sviene, un sorriso
che non conosce repliche,
come le curve abituate di questo mio mare.
Ci si potrebbe aspettare un tempo diverso
ma sono doloranti le piste del cielo,
un petto troppo difficile da contenere.
Allora non dirò oltre per sentirmi solo,
non vorrò luoghi da frequentare
sarò curvo nel mio silenzio,
simile agli alberi che si spezzano alla luna.
Gli anni sono piccoli poeti taciturni.
*
le sigarette pendevano sui vecchi
Le sigarette pendevano sui vecchi
tra i volti di una volta,
come a guadagnare un po’ di tempo
in un biglietto dell’Asl.
Anche le riunioni, sempre più spesso col vento,
capitavano per non sentirsi soli:
ad un verso d’autobus
dalle panchine del parco.
E le definizioni dei balconi,
che stentavano in partenza,
assomigliavano alle vie dismesse,
così gli anni
per i tanti decolli mancati.
(allungare impronte non era più in uso,
troppo il rumore dei marciapiedi)
-intanto, piegata sugli occhi, la strada rubava auto
*
l’umida direzione dell’aria
Vorrei prendere i temporali,
rubandoli agli occhi. Come l’albero
quando chiede un legame di foglie,
come il sole quando si stanca del giorno
e chiede un po’ di sera.
Sognare è capitare, oltre le nuvole silenziose
che vanno dove le parole si fermano,
senza sale o mano di grecale,
ma vanno e non sanno di andare.
In questa partenza di finestra
non ho niente della pioggia,
solo la fragilità dell’acqua
sfoggia l’umida direzione dell’aria.
E niente m’invade
nell’amare il vento piegato dai muri
o durante un rimprovero che sa di lampione.
Non ci sono cattedrali da celebrare,
nessuna mancia per ringraziare
solo una piccola maledizione
appoggiata, una sigaretta tremante
dentro un respiro che scivola via.
Oggi il cielo non esiste,
è una fugace battuta di mare,
un marciapiede che ignora il peso dei passi
lungo strisce sussurrate di piedi e tempo.
*
con quell’eternità di fiato che fa strada
Per tutto il tempo delle labbra
si misura l’idea del vento
con quell’eternità di fiato che fa strada.
Perché sapere è un consumarsi alla fermata dell’autobus.
Come le parole quando non sono affatto sorpresa,
neanche per quell’ultimo lampione,
come quell’inizio di onda che non ha più mestiere.
E se anche la voce della notte
basta al silenzio, al cammino dei marciapiedi,
rimane un triste sollievo di pioggia
che lava il riflesso degli alberi,
delle foglie spezzate, degli occhi andati.
Allora si dirà che il cielo
è un’immagine cancellata, una giovane tenerezza
senza significato. Un lontano avvicinarsi di gambe,
di curve e piccole stelle scintillanti.
Stasera è strano l’eco del canto,
muti pianerottoli opachi e un’ultima mano
a cancellare i taxi. I bar spenti dalle insegne,
una veloce dose d’altezza e un passo goffo d’invisibilità.
Mentre cado in qualcosa di simile al sogno,
dentro una luna di portici modesti.
*
Mentre lentamente tutto corre
Fuori il giorno è un’occupazione
che nessuno osa toccare.
Una veloce cantilena di auto
che scivolando si consuma.
Lì, dove le orme
si stringono ai passi per non cadere
un’ombra sceglie di andare.
Con una relazione di lampioni
che ad ogni centimetro di volto
lascia senza alcun premio gli occhi.
Solo intorno agli alberi
esiste la voglia di essere vento.
Ma è così rara l’esistenza dell’aria
che spesso si misura ad affanni
il vecchio mestiere del tempo.
Poi ti accorgi che la vita
è un riflesso debole,
la ragionata consuetudine di ciascun momento.
Nera come un caffè distratto
e banale quanto la sfrontatezza
di un biglietto già timbrato.
Mentre lentamente tutto corre,
a parte un cane
che beve la sua malinconia.
*
Le ombre pesano sui passi
La gente arriva a caso,
senza un corpo che le restituisca forma.
Arriva di frequente in questo dire malconcio,
come il più piccolo dei fiori
quando il vento viene
e senza nessuna scelta piega.
Come l’aria che ferisce il suo volto splendente,
intorno all’alba non ancora nata
che si accosta al difettoso
mestiere del giorno.
Se le facce fossero dei grandi occhi sorpresi
tutto, tranne i grattacieli,
sarebbe una tenera possibilità di alberi.
Acqua in ogni verità di piano,
vezzo di campi
in tutta la padronanza del grano.
Invece nessuna voce si alza,
solo quella delle strade resiste.
In un’altra vaga preghiera di lampioni.
Le ombre pesano sui passi come d’inverno.
*
I sogni si fingono aria per non vivere appesi
I sogni lottano invano
per assicurarsi un avanzo di verità,
sono dei pazzi in gara con le nuvole.
Sono pazzi per quell’eco
che li divide dalla luce,
sono le origini polverose di un viaggio
che non osano toccare.
Andare avanti
in una passeggiata con Dio
è un valore tanto scialbo quanto un lenzuolo
consumato distrattamente.
I sogni si vestono di lanterne macchiate,
di occasioni annoiate come la sosta sotto casa.
Sono la linea rossa che chiude le ore.
Sono discorsi ubriachi,
urla addomesticate di strade disgraziate.
Il limite folle di qualche finestra
che battezza imbianchini
con gli occhi della luna.
I sogni sono soldati in una battaglia di morti,
la vittoria inutile del silenzio,
un’alba che non sarà mai frequentata.
I sogni si fingono aria per non vivere appesi.
*
in disparte a scegliere innocenza
In qualche superficiale puntata
di luci senza coraggio
la resistenza dei lampioni è stata devozione.
Così la notte nella sua alba indistinta
è stata musa e invocazione ribelle.
Perché la voce è una giovane metafora
confinata in diverse estensioni
di pagine lente.
Una delle tante, improbabili, catene della fantasia.
Quell’eternità in cui il tempo
esiste come una sciocca partitura di cuore.
Perché sono rare conoscenze le emozioni.
Somigliano molto ad un mestiere
di oscura ricompensa.
Rimane quella dipendenza da poesia
che non ha più vampa.
Che solo qualche evoluzione di vaga abilità
saprebbe riconoscere magia.
In quel luogo indistinto
dove la fredda grazia delle nuvole
ha deciso diventasse un pallido spartito di parole.
/ancora qualche orma d’anima
e mi fermerò in disparte a scegliere innocenza.
*
nel modo della marea resistere d’eternità
Avrei voluto guardare la sera
con gli occhi dell’onda,
catturare le sue forme fin dentro al sogno.
Sorgendo ai viali in qualche musica
che mi dicesse del domani.
Lasciare che l’ignoto mi attraversasse
come un viaggio.
Nelle forme verticali di un volo sconfinato,
con le mani a disegnare dimensioni.
Avrei voluto abbandonare
il peso di ogni attimo,
senza misure che mi facessero restare.
Camminare in quest’avventura
con le tasche da riordinare.
E durante ogni alba conoscere distanza
per farne minuti da amare,
nascendo di vita
come l’ombra quando resiste ai passi.
E nel modo della marea resistere d’eternità.
*
verrà la pioggia e sarà quieta
La città è il luogo del tempo fermo,
un docile frastuono di mete
dove nessuna illusione conosce l’immensità.
E’ una madre che nutre distanze,
stretta nella sua pelle indifferente
odora di immagine riflessa
come l’inutile gara per non essere soli.
Come quando è sera e le vetrine
si ungono di vestiti.
Come l’abitudine della fuga
quando sostiene che i lampioni
sono solo l’ombra sfatta della corsa.
In nessuna porta sa di avere profondità,
vestita di cemento trova nei fiori
solo una distratta generazione d’aria.
Mentre alcune luci piangono confini
sapendo di non avere nessuna alba da difendere
e le auto calate d’asfalto
vivono il muto vagabondare della notte.
La sua assenza è la strada,
un cumulo di passi troppo veloci per durare.
Ma verrà la pioggia e sarà quieta
e per un po’ spartirà la sua acqua.
Così le stelle in un altro giro di sosta,
nelle deboli preferenze del sogno.
*
con quel poco senso che hanno i passi
Ad amare i gesti del treno
si è spogli come la carta,
anche le lunghe camminate sulla luna
o i silenzi della notte
sanno che morire è un luogo in partenza.
Come l’incapacità del fermarsi
che teme il verso impassibile delle auto
o il vento dei cartelloni
mentre sbanda sulle destinazioni.
E’ quasi mezzanotte per dire addio,
ma non sarai stanco di quell’abbraccio
anche se prestato da un binario.
Poi sarà caduta tra vicoli e lampioni
con quel poco senso che hanno i passi,
ad insistere su quel volto
in ogni rumore di fondo, senza aria e voce.
Con quell’inutile significato di alberi
che si vanta della strada bagnata
e dell’odore del mare
spento nel sentiero dietro casa.
Un mondo fatto di curve
e di parole senza più tempo.
In lunghezza al ferro ma dentro ai suoi occhi,
in preghiera
come edera ai capelli in fuga.
*
piccole fisarmoniche
È sera sulle biciclette sparse.
Nei vicoli la buvette ha un sapore che si ferma,
sceglie spesso la malinconia delle barche.
Vicino al fiume
le parole raccontano di una donna
col viso di paglia e due occhi misto cielo.
Tra i boulevard il cammino dei fiori
occupa la solita strada
mentre piccole fisarmoniche si offrono alle note
e nel cedersi all’acqua
si fingono dolci pieghe di gonna.
Monet dipinge.
Sulle foglie scivolano i colori,
solo le rose si lanciano volentieri
sui passi.
Nei locali la notte è un orologio di volti,
più in là, a Montparnasse,
le ceramiche rubano lacrime :
le tasche piene di amori perduti
tingono d’addio un volo silenzioso.
Intorno il calare di stelle
e la pioggia ostinata di gocce.
Lento di spine il lungosenna di vele
vive in comunione al vento.
Ai poeti si chiede la carità, qualche verso in caduta
per una giostra d’inchiostro.
*
Nel vento di centinaia di miglia
Per fare i compiti da mezzi adulti
bastarono centinaia di miglia,
rincorse dentro gare affrettate
e con tutte le strade da scegliere.
Dirsi alla maniera del mare
durò come in semplicità d’estate,
a volte cercatori di qualche sponda,
spesso ribelli con l’acqua alle ginocchia.
Poi le mete, in quel giro d’abitudine
che di solito finiva addosso ai vicoli.
Ma come il vento a disconoscere
ogni aria che fosse lontananza.
Volle essere vita quella vita,
un calore simile alle tracce
che il tempo lascia a medaglia dell’età.
Amammo ragazze brune
attraverso tutte le gonne dell’alba.
Le attese delle porte per un bacio da grandi,
le curve delle macchine
per un po’ di benzina destinata.
Solo alcuni vennero a metà
e gli occhi disegnarono altre cose,
pochi passi e un guado a misura di Dio.
Ma per un breve attimo,
incerto quanto un passatempo di lampade,
fu cielo il mondo.
E noi splendemmo come stelle.
*
Mentre lentezza sarà il mio cielo
In questa misura di passo
il gocciolare degli autobus
mima un mondo appoggiato di fermate.
Un luogo curvo di volti
per un girotondo all’imbrunire.
Un’ombra consumata di marciapiede
dove il tempo esiste
per domare ogni battere di pioggia.
E non è radice
la terra ferma degli alberi
quando il mestiere della città
cade addosso
con le panchine miste agli uccelli.
Sarà un’altra sigaretta
a chiudere questo numero alla finestra
perchè il giorno vive dentro un po’ di vento
come un’abitudine maledetta,
come il buio di un sole che si smorza sui vetri.
Ma verrà sogno a battere cuori
e forse sarà dimenticanza spegnere gli occhi
per non farne cantilena.
Così nel provare vertigine
la consuetudine dei rami sarà il respiro dei lampioni.
Mentre lentezza sarà il mio cielo.
*
il senso della pioggia in umido al tempo
Con le gocce che sembrano umane
anche il verso delle auto risente del bagnato.
Sui vecchi invece si trascina
negli occhi o in qualche parola stantia
da infilare lungo il cammino.
Intorno stratagemmi e istanti
versano passi in un segno di spunta per vetrine.
Così le porte dell’autobus
si spiegano al solito rogito quotidiano :
i ragazzi dai libri abbondanti,
le signore in alternanza di spesa.
La fermata è un ombrello di corsa
nel suo numero perennemente barrato.
Addosso al cielo qualche sorriso negligente,
il verso indotto dei cappotti.
Intanto il bar di fronte
assume il gocciolare dei vetri :
il senso della pioggia in umido al tempo
prenderà solo la folla degli euro.
E fuori l’acqua lascerà il suo sogno.
*
solo il buio preme per un diverso confine
È una luce di traverso la vista dei finestrini,
umidi di pioggia attraversano il modo della strada
come fossero solitudini.
Il fiato ha solo il rumore del vetro
al prezzo della salita,
del resto l’asfalto si pone sempre in disparte.
Solo il buio preme per un diverso confine.
Ringhiere e tornanti assistono
una luna di traverso.
La ragazza appoggiata ai suoi anni
non ha misure invidiabili,
ma riassume il gesto del tempo
in un vuoto di maglietta che non necessita
di alcuna scalata.
Le mani spese in tasti e codici assomigliano al grigio dei muri.
Dettano chissà quali delusioni.
Dagli alberi nessun cenno,
nemmeno la conoscenza del vento.
La panchina intanto raccoglie un po’ di peso.
*
non ho altra ragione per questa vicinanza di stelle
La mia voce non ha volto ma un sogno perfetto,
è una canzone dimenticata, un foglio lasciato in soffitta :
odore di travi a racchiudermi in due sillabe
e la possibilità d’immaginarmi ovunque.
Non ho altra ragione per questa vicinanza di stelle,
se non un viaggio di vocali e note, sospeso
come fosse libertà il sentirmi solo.
Qualche lieve nostalgia a conferma degli anni,
nessun mestiere da dare in vita,
piccoli ritagli d’inchiostro per racconto.
E tele che hanno la musica dei cavalletti,
la grandezza delle sfumature, l’altra direzione delle candele.
La parola è una forma sparsa di orme lievi
e poche sono le variabili da supporre :
basta una mano e due occhi di magia
per rendere l’aria maestra.
Del resto capita di essere tenore
con un po’ di memoria. In solitaria e magnifica avventura.
Anche pirata in un mare d’istante, varco alla fine
del mondo.
Ma di transumanza rimarrà un giorno qualunque
e un volo di api alla finestra.