È sempre tardi per fingermi forte

quando la notte brandisce menzogne:

tu non hai cinquant’anni 

                                        io non sono

clangore di latrato che prorompe

quando le cosce diventano bisce

e mi spalanchi — in nenie e litanie —

per poi berciare empie preci: se posso

fare qualcosa, dimmelo. Strozzarti

e non parlare più.