I dazi di forma, la calotta magnetica,
scolpita in calce a la forca, una stella cometa.
Piramidi aride d'invidia setacciano il cielo come fosse sabbia
negli equinozi di terza mano.
Il pensiero fugace di una goccia che cade
la superficie delle onde che rimargina ferite
e il collo di Ramòn pieno di sangue
che vuota il sacco negli anni bisestili.
Poi ricordo tutto di fretta e i dettagli vanno a finire fuori dell'orbita
dove il buio crescente non vuole figli
che rinneghino le madri sugli altari
o brevi storie di morte a firma d'oro postuma dell'autore
da tenere dove dondola la sedia e fa rumore
come a ghiaia di calesse o il verso delle ghiande in festa
nei falò su in collina, pieni di gloria.
Domattina poi finire la lezione col camino
a chi scalda meno
tirare le mollette giù dal terzo piano
dare i voti ai culi che passano in cerca del primo premio
lasciando il buon gusto fuori dagli schemi
a latrare nel cortile, attaccato alla catena.
Poter essere cattivi col pensiero, buoni in controluce
presi per veri dalle clavicole della sera
poi di notte sparire negli ossequi delle tenebre
e a mente fredda salpare dalla sponda del mattino
come arresi al vento che soffia.
Così, senza un filo di trucco sei bella.
A furia.
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