Non avere coscienza di avere dei limiti non è come non averne
ma in alcuni casi pericolosi gli assomiglia
una fame senza fondo, una, estrema cura per le stelle
ma senza prodigi di cui ti accorga.
Un respiro che trema in un prato
il doppiofondo di un lamento sussurrato, sotto la Luna.
Come Lei, lei è disposta a scappare al mattino.
Pur di tenerlo lontano, il Sole solo.
La distanza che separa questo cuore di ghiaccio
a guisa di Musa da seguire dentro il fuoco del giudizio
tiene in piedi le sue lacrime, così non piange
come il bambino sporco di sangue,
al livello di una comprensione dei fatti
che non può prescindere dall' uso del cuore
quando gli occhi non piangono e fuori si muore e fuori è Natale.
Ma gli tremano gli atomi nelle vene agli angeli su nel cielo.
Come fosse un suicidio in deroga al mito, la natura di certe sere.
Quanto sono vero, quanto sono falso?
E perchè non riesco a mettermi da parte?
"La gente che muore di morte violenta che trovi la pace dei sensi
al di là della vendetta", voce della mia ignoranza tantrica
che mi perseguita perchè continuo a sparare cazzate.
Nostro figlio compie sei anni a luglio
festeggeremo il suo compleanno nella casa al mare.
Le notizie mi scorrono addosso, un brivido sul collo
da mascherare con un prurito concesso alle dita.
La versione ufficiale che diventa verità storica.
L' albero in piazza offerto dalla Tercas sembra una minaccia di povertà
e invece di credere fisso il bancomat.
Con quale immensa illusione s' illumina la verità?
Fateli parlare d' amore ogni tanto, almeno nell' ombra
a passo di danza salendo le scale.
Con una tavola imbandita piena di vino che li aspetta in cima.
Quegli amici che tengono i cardini della vostra finestra sul Mondo.
Fosse anche una bugia di cui tessere le lodi.
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