Dodici milligrammi, la pausa dei giunchi al vento
inverte la clessidra delle sinapsi per trovare il tempo giusto
quel requiem misto sangue con cui mi battezza la bicuspide
delle valvole a sfogare, sindrome bipolare in dolce attesa.
Per quanto sia costante il pregiudizio del mio inconscio paranoide
mi cambiano in corso d' opera
e lascio che la chimica rassetti la tavola
con le briciole dell' anima da spargere al davanzale
per quel pettirosso che ammaestro, ricattandolo con la promessa
di un cibo facile, presunto sano nell' inverno degli addii
che maturano la fame nelle fabbriche chiuse.
Quante occasioni perdute non torneranno a gravitare tra le scapole
e i polmoni, come respiri resuscitati per essere sacrificati poi
su quali altari? Per la preghiera del vespro.
La cardinale quintessenza del verso che rima baciata non volle più
da quando perse quelle labbra.
Labbra di donna, covo di parole, agguato di frasi in fiamme
tana di lingua disumana.
Vergine quanto basta per dir di no o di si, all' occorrenza svelata
coi suoi arcani da colorare con le matite a ombre primarie
che le bambine per bene danno in pasto ai grembiuli.
E poi corrono in bagno a lavarsene le mani.
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