Pubblicato il 01/12/2017 10:54:00
Ho udito il grido delle foglie il loro schianto il fragore della caduta – lo strappo, la ferita – e ora ascolto il suono di ciò che manca la voce nascosta di ciò che tace.
Se tutto si incrina si consuma si perde in congedi irrevocabili – se tutto diviene silenzio-assenza – sarà compito la cura del ricordo.
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