Il tempo non ritorna
Mia madre ha fatto la guerra
senza aver mai imbracciato fucili
col fiato di brina a buttarsi nei fossi
nel gioco imparato a salvare la pelle.
L’ha ricordato sempre quel rombo assordante,
gli aerei bassi sulla piana nebbiosa
e si correva tra stoppie annerite a cielo aperto
giù proni dentro al fosso senza respiro,
il freddo della terra e i cani a fiutar l’aria.
Sentiva i loro passi, stivali alti e lingua dura
cercavano ragazzi nascosti nelle stalle,
partigiani che avrebbero ammazzato,
guai a trovarli.
Li avevano nascosti, come il pane buono,
con l’odore dello sterco bruciato nei cortili vuoti.
*
Di quel cielo non è rimasto fumo
le mani a volte fermano un ricordo tra le dita
è solo un attimo,
il tempo non ritorna.
I testi, le immagini o i video pubblicati in questa pagina, laddove non facciano parte dei contenuti o del layout grafico gestiti direttamente da LaRecherche.it, sono da considerarsi pubblicati direttamente dall'autore Franca Donā, dunque senza un filtro diretto della Redazione, che comunque esercita un controllo, ma qualcosa puō sfuggire, pertanto, qualora si ravvisassero attribuzioni non corrette di Opere o violazioni del diritto d'autore si invita a contattare direttamente la Redazione a questa e-mail: redazione@larecherche.it, indicando chiaramente la questione e riportando il collegamento a questa medesima pagina. Si ringrazia per la collaborazione.
