Pubblicato il 16/04/2019 11:16:28
È viola la quaresima degli alberi di Giuda e preme alle finestre. Perché, primavera, continui a fiorire, cieca al mio morire, incurante della luce che in me si spegne? Potrà esserci ancora, qui tra le giunchiglie e il muro, la smisurata dolcezza del sole d’aprile o sarà il dolore l’ultima forma del mio amare? Fuori la stagione semina colori nell’ovario dei prati e la rondine porta rametti di qualcosa che non so più.
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