L'anatomia della tua ascesa autoritaria
al ruolo di fata, nella mia testa,
svela vene di plastica e fraintendo volentieri
la trasformazione dell'acqua in vino
in un dono di nozze piuttosto che una dimostrazione di forza
da parte di un figlio di un dio, se posso
crederti come vampa nei miei sogni di carta
altamente infiammabili e di difficile compensazione automatica.
Tutto questo per dire che vorrei esserti cometa, stella polare, anatema
pur di prendere parte all'avventura della tua schiena nuda sulla scia
delle mie dita ma tra il dire e il fare evito commenti, evito proseliti,
evito Proserpine. E' un lento stare, il mio, prodigioso.
Così all'avvenire dimostro la mia stima, fumando alla finestra
l'ultima sigaretta del pacchetto.
Appena prima di dirvi addio o andate a farvi fottere.
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