Faccio il logistico, fuor d’ogni logica,
stremato dall’immaginazione d’una vita magica,
mettendo su carta, nel buio della notte,
malsane idee da moderno donchisciotte.
Faccio il logistico, vittima d’intensa sindrome
da delirio artistico, ventilando mille dubbi,
nell’aria rarefatta di monti abbandonati
alla virtù coatta di mantenermi in bilico.
Faccio il logistico, attraversando camere ardenti
calde come celle freezer, ridendo alla sfortuna
carica d’ammiccamenti, magazziniere in blazer,
immerso in Paradisi senza santi
che abbaino alla luna.
Faccio il logistico, scrivendo testi spastici
che vi consentan di rassodare i muscoli,
rendendovi vittime di crampi esistenziali
o di bernoccoli,
raccolti lungo i cammini schizofrenici
dei vostri inciampi.
Faccio il logistico, essere inumano,
schiavo di logiche deittiche
d’invito al lastrico.
[Il Guastatore, 2012]
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