Vicoli, dove piove la pioggia
tra le ossa azzurre dei rami
e la pietra, confabulatrice astuta
come i vecchi nella chiostra delle
strette vie.
Vicoli, dove ha suono la memoria
e i gatti dicono le notizie dell'oggi
già sbiadite, come i voli delle tortore
sulle cummerse vegliarde.
Vicoli dove il pane ha ancora respiro
e i nidi d'acqua nella valle
sono mari dove s'addermenta e ridesta
il sogno bambino, protetto
da questa nostalgia che precipita le ore
e tamburella, incessante, tamburella
qui,
in questo vecchio bar
coi suoi caffè d'istanti
d'oblio...
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