Sfinge abbarbicata, artigli d’edera
sul cranio che sovrasta la nostra comune
città dalle sette porte - oh se
sette rimanessero, aperte
bocche, non murate
soglie di tomba, al bacio
mite dei venti dai quattro punti
cardinali, profumati di polline, ebbri
di primavera! E un profeta
da Corinto giungesse a sbugiardarti
la gola incantatrice! - No, niente inutili
auspici! Un profeta d’oggi è domani
triste tiranno. Meglio che noi, stretti in social
catena, ricchi ciascuno della nostra
bisaccia di lupini, degli stracci
sparsi della nostra dignità e di un roso
bastone da viaggio armiamo
del nostro plurivoco unisono coro
un tirso affilato, squillante di baccanti
a mozzare d’un colpo l’enigma
che per le spire del mostro
rampicante sibila
nel cielo di Tebe.
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