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Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)

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Nostalgie

di Franca Alaimo
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Pubblicato il 03/05/2016 00:21:58

 

Quel giorno cantò la voce di Dicembre.

La data fu segnata  con la matita rossa:

usciremo a comprare piante di giacinti.

Ma  la sera strappò dai suoi occhi scuri coltelli,

ed il centro della stanza girò su se stessa,

poi si riempì del lutto infinito della notte.

Stava con i pugni serrati  sospesi sulla paura

del mio petto dal quale cadevano le stelle

mentre dormivano i passeri col capo reclinato.

Corpi senza materia noi due,

ombre  verticali alla finestra,

mentre mi distraeva il vento

picchiando sui vetri  gli orli  delle foglie,

convocando a sé briciole d’amore.

Finché dopo l’una restò il silenzio,

la porta aperta sui campi.

Andò via  con una valigia di cuoio marrone ,

e tutto divenne  più grande, più denso,

troppo arduo da capire.

Le fenditure, le crepe sui muri ferivano la casa

e il sentimento cadde in una ragnatela

come un insetto minuto.

Ora il mio cuore è un muscolo leggero,

una cuna, una  zolla  dove s’inarca una rosa

sullo stelo, spinosa-memoria.

Io siedo a volte sulla soglia e osservo le distanze del cielo.

Ma quando, sorta la bianca luna,

poggiate le mani sul davanzale,

non vedo sul sentiero la sua ombra

accanto alla mia più breve,

il ricordo mi  strappa l’anima a pezzetti.

Mi brucia le radici .

E non c’è stata più la guarigione.

 


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