Pubblicato il 15/11/2016 17:45:46
Non dopo
-tra un giorno
un mese
o tra vent’anni-
non dentro a un letto
in mezzo al deserto
o tra le tue braccia
ma qui, adesso,
su un gradino incrostato di fango
sotto una pioggia battente
mentre il mondo si liquefa
io sto scrivendo
con una biro che non ha più inchiostro
su un foglio inzuppato di acqua
parole scrivo, e si cancellano
come una qualunque cosa inutile
solo che loro sì, loro a me servono
sono il combustibile
che muove ogni ingranaggio,
della mia anima l’osso
lucente e ultimo.
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