Il nostro amore merita
una fine che somigli all'inizio.
Orario imprevisto, la luna
issata come l'escrescenza
dell'unicorno, patena
senza frutto, globulo
ed albume, saliva santa.
La gente, fastidiosa e di rumore,
è assiepata nei letti sbalzati
dall'afa, ma dove si fa l'amore
le coperte scalciano volentieri.
Altrove, un bambino struscia
il capo acquitrino fra le lenzuola,
poi respira.
Tic è il verso dell'uccello/ orologio
al capezzale di ogni casa.
Il nostro amore meriterebbe
un giorno di agosto per finire,
possibilmente a metà tronco,
dove è più molle e promettente
il tracciato, dove si aspettano
miracoli. Ecco: un cesareo
preciso quanto un destro, dritto
al ventre dell'estate, perchè è
così che mi sei venuto.
Come un figlio, come uno sposo.
Io non ho mai detto si,
mai detto dolore,
illibata e sporca,
sono consumata
senza dare cera.
Ma mi hai sposata in una notte.
I testi, le immagini o i video pubblicati in questa pagina, laddove non facciano parte dei contenuti o del layout grafico gestiti direttamente da LaRecherche.it, sono da considerarsi pubblicati direttamente dall'autore Emilia Filocamo, dunque senza un filtro diretto della Redazione, che comunque esercita un controllo, ma qualcosa può sfuggire, pertanto, qualora si ravvisassero attribuzioni non corrette di Opere o violazioni del diritto d'autore si invita a contattare direttamente la Redazione a questa e-mail: redazione@larecherche.it, indicando chiaramente la questione e riportando il collegamento a questa medesima pagina. Si ringrazia per la collaborazione.
