Riportano gli organi di stampa
(È un espianto rituale
Lettere scritte pressoché di rigetto)
che il grado di civiltà di una nazione
è autobiografia di come
si curino i pendolari
e di come i pendolari altri
da essi siano curati.
E di come i pendolari, fattisi proletari,
curino le merci, gli astanti
e i feticismi annessi.
E come i proletari curino i migranti
E le transazioni curino i salari
E i binari ignorino i furti di rame
Per stare saldi.
Riportano gli organi di stampa
Che siano ormai autonome le sistoli
Le confessioni da vissuto,
in pensieri, parole,
opere e omissioni di soccorso
e emissioni di CO2.
Mi pento, mi tolgo
Ti dono la certezza del sollievo
Sui marmi delle banchine,
ti dono la consuetudine delle tabelle orarie
e la sorpresa ambigua di un ritardo, una cancellazione.
Nello scambio tra notte e giorno,
tra gli sdraiati sul lastrico e gli eretti da passaggio,
Ti dono l’anarchia di una striscia pedonale,
la fiducia necessaria di un semaforo lampeggiante
il silenzio dello svuotare pattumiere.
Sono le prima cure prestate
Le seconde saranno pagate.
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