La pioggia sui vetri quasi distratta,
gli occhi intorno che pregano gonne bianche.
Al bancone un po’ d’alcol per spiegare che la vita
è un gioco di bicchieri.
Viaggi lunghi, distorti a volte lisci
e differenze, esattamente come le strade.
Seduta la notte si aggiusta di rossetto.
Jenny, stanca di uomini, legge un vecchio libro
il titolo non è un granché,
ma la storia sembra colare giù dalle pagine.
Basta guardare le lacrime
per rendersi conto di quanto i sogni
siano umidi.
Fuori due rintocchi di sirene e una barca
si mischiano al blues triste del fiume.
Tom vende i suoi dischi di fortuna,
poche sigarette e un pugno allo stomaco
dal nome tatuato.
Più in là i lampioni, col vestito bello della sera,
si fissano ai passanti e qualche bottiglia
ricorda il suo tempo di whisky.
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