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Un inutile poemetto

di Filippo Di Lella
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Pubblicato il 15/02/2019 22:02:26

Nel buio
la notte sussurra
parole d'amianto
sul manto nero dei raggi stellari,
i manoscritti d'una
luna di latte
sono persi in un mare
che soffia sette venti,
nove onde
e venti grida alla terra,
-sono il Mare!-, urla,
nella furia batte e sbatte,
si dimena mai stanco,
furioso e schiuma
e lampo
e rombo accecante,
Lei,
quel dono di Biade,
si ritira,
poi riemerge,
l'amore per quello stupro è profano,
selvaggio,
non c'è ritegno
e la lotta si fa graffi
e insulti
e stride pure lei gemendo.

Si fa il giorno
e la passione dei due amanti si placa,
il sole,
marito di quell'Antica,
vendica le grida bruciando lei
e inaridendo lui;
frattanto, gli scogli,
si consumano,
unici testimoni del fedifragio.

A tutti, indubbiamente,
sembrava esagerato,
vociare di sabbia,
musica per nottòle,
strepitìo dei marosi
e colori di maree
ma nessuno vi badò
e nel mio quartiere,
il barista sconcio,
continuò ad annacquare i suoi veleni.

Le mosche ballarono ancora un lento
sul blues della rena incandescente,
la morale,
se v'abbisogna,
è celata tra le righe d'un tempo stanco,
gli stercorari brancolano,
da lontano s'ode il cigolìo
d'un cancello
unico lamento
figlio d'un tombino annegato.

C'è odore di mimose,
oggi...
Oggi c'è un batter d'ali
e un mondo scivoloso,
oggi si perde sulle corsie dei tram.

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