Il gusto beduino che mi prende
nel deserto dei miei Chakra
di credere alle ombre, fa dei miraggi,
autostrade da percorrere
in base alla mia classe d'entropia, rampa di lancio
per euforiche geometrie di rotta, in corsa, di crocera, a misura
di certe idee in volo nell'iperuranio,
dove osano le ancore di restare a galla
e per questo le navi non salpano e non attraccano
ma restano al largo, indecise sul dafarsi
safari di equivoci grammaticali e di pronuncia
delle onde e dei fondali da cui ancora emergono gli dei,
che spesso non prendono atto di sé.
Ecco, per giunta fatto, me ne starei in un angolo
a meditare sulla natura dei miei guai.
In un tempo rosso, a un passo dall'Olimpo
e ad uno dalla croce, triangolare, mastodontico
esemplare d'ingranaggio.
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