Avere un vestito d'azzurro panno
e misurare esatto dei sorrisi
il numero e la forma nel dileguarsi
nel cielo che ha perso coordinate
e lontananza in un mattino
di pagine di marzo, il mare era finito
e l'acqua nel bicchiere lo sostituiva
nel bere una vita in una nuvola e
una goccia del tuo umore scorrere
di ore senza ressa nel limbo
di una stabile gioia al varco di un punto
di fuga tra passato e futuro
la conchiglia fossile che tu sei
e tutto diventa nella tinta.
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