Pubblicato il 14/03/2011 09:57:26
Raffinata kermesse
nel pomeriggio di primavera,
auditorium gremito
s’accede su invito,
il divertimento è garantito.
Artisti, personalità,
signore ingioiellate
come alberi di Natale
tintinnanti ed addobbate.
La créme della società
si mostra in sfavillante nobiltà.
Luci ad affetto,
s’apre il sipario
con voce gracchiante
alla luci della ribalta
ecco l’inetto.
Vestito elegante
blu gessato,
10 euro appena al mercatino dell’usato.
Il ghigno idiota
in viso stampato,
serioso e superbo,
portamento rigido e ingessato.
Pensa del suo nulla tutto lusingato
“Ecco il pubblico ad acclamarmi
son tutti qui per me
degli artisti io sono il re!”.
E tutto zelante, calato nella parte,
inizia a recitare
per il nervosismo saltella
la misera, istrionesca stella
nella sua grottesca arte.
Smorfie ridicole sotto il pesante mascherone,
un divertimento da ricordare
oltre ogni previsione.
“Essere o non essere,
questo è il problema!
Se sia più nobile…..
Perire, dormire…..”
Ma i versi shekespeariani
troppo e complessi per la sua testa di legno
gli sfuggon via,
inciampa nella giubba e cade,
fra l’ilare allegria.
E il buffone s’indigna
in tutto il suo comico sdegno.
E sul più bello della farsa il dramma sopravviene
il black out della memoria,
tace il pagliaccio pieno d’imbarazzo.
“Allora, ti decidi?
O si fa meditazione?
Impara la parte, macchietta da strapazzo!”
sibila una signora indispettita dalla prima fila.
Schiamazzi, fischi, risate dalla folla.
Con vocetta stridula
il buffone barcolla
“O vili canaglie!
A me che son un fior d’artista!
Sapete i miei riconoscimenti,
lunghi più della spesa al centro commerciale una lista!
Del mio talento artistico vi faccio immenso onore!”
E la vocetta diventa ancor più bianca,
in falsetto,
uno spasso perfetto!
Tuona un signore maestoso
dalla voce profonda,
il misero buffone spazzato via
dall’immensa onda dell’ironia.
La platea in lacrime per le risa.
“Ma vai al circo, inetto!
Quale onore e onore,
la tua esilarante buffonaggine
t’attribuirà
il Coglion d’onore!”.
Povero accattone,
fra pomodori e uova
il gessato di quarta mano tutto sporcato,
torna mesto e indignato
a mettersi in vendita
al prezzo più stracciato
al mercatino del terzo mondo
dell’usato.
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