Pubblicato il 31/08/2008 18:08:01
Piove sul favo stillante la rugiada mattutina, la trasparente luce che infonde iride alla tetra muscolatura di ogni piccolo pollone. Piove di nuovo sul lastrico. Muove linfa nei capillari irti degli sterpi e su questi secchi pieni del nostro madido sudore, o Ermione.
Piove su questa altura e su queste mura che non proteggono dal solleone e dalla umidità. Piove sui giovani di vecchie speranze, impiegati ad ingrassare i tarli dell’offerta. Piove la grigia cenere sul fuoco spento della notte e sulla gravida terra e muove le uniche foglie sopravvissute al rogo del giorno. Piove un respiro che di notte si fa pianto amaro, singulto atroce e fiati sprecati. Piove sui ricordi muscolosi del campione.
Avanzando, i fotogrammi si fan sempre più nitidi perché coperti di un grigio silenzio, che profuma di muffa e carbone.
Come di te, ho bisogno di scompaginare la realtà di questi fogli bianchi che adombrano il mio scrittoio. Inizia il calvario delle mie crocifisse verità dove finiscono le tue bugie di cuoio.
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