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Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)

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Mio figlio alla finestra

di Franca Alaimo
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Pubblicato il 01/09/2011 21:30:48

La luce estiva come una colata d’oro sul giardino

E il cielo chiaro, arcano come una fronte pensosa

Ripiegata sulla mano; l’albero di susino, folgorato dai raggi,

Giovane e biondo come un cherubino, è un fruscio di osanna.

Ma ecco che appari tu alla finestra: i capelli di fuso rame,

Le gote accese dal sonno accaldato tra le lenzuola,

La pelle scintillante di sudore, la bocca col mio nome.

Sorridendo alla tua immagine umida di bagliori,

Ti grido da lontano: Adesso vengo, Giulio, sì, vengo…

Intanto  che penso: Quanto ti amo, viso bello di sole,

Figlio della mia gioia, estate abbacinata del mio cuore



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