XVI
Il chiasso delle taverne, il fango dei marciapiedi,
I platani decaduti che si desnudano nell’aria scura,
L’omnibus, uragano di ferraglia e di melma,
Che stride, mal posto tra le sue quattro ruote,
E rotea i suoi occhi verdi e rossi lentamente,
Gli operai che vanno al club, fumando
La loro pipa sotto il naso degli agenti di polizia,
Tetti che gocciolano, muri umidi, il pavimento che scivola,
Bitume rotto, flussi che riempono la fogna,
Ecco la mia strada – con il paradiso in fondo.
(Tratto da La buona canzone, traduzione di Manuel Paolino)
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