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Compresenze
 
Forse il miracolo
è questo procedere
sghembo
da una riva all'altra
trascinandoci dietro
le cadute rovinose
e quell'odore di mimose
proveniente dall’infanzia.
 
Urtiamo il buio, perdiamo pezzi,  
strappi, graffi e frecce indiane
ci colpiscono al torace
trasportandoci indifesi
dentro il suono senza rima
dei nostri passi in corridoio
mentre andiamo a far la notte
a un nostro caro in ospedale.
 
Finiamo spesso scoperchiati
come case sotto assedio  
e saremmo alla deriva,
se non fosse che l’amore
lega insieme carne e cielo
e scorta al largo le canoe
verso il delta da cui sgorga.
 
Forse il miracolo
è questo strenuo
stringersi di mani
alle maniche del vento
perché torneranno
in altri canti
i contorni che perdiamo
se la morte scorda aperte
le finestre in pieno sole.