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al testo di Franco Bonvini
Madri
Le braccia delle madri hanno mani dolci quando accarezzano e leggere come petali di margherita mossi dal vento. Le madri stesse sono margherite in un campo di margherite e non dicono mai che il vento le spaura un poco camuffandolo con un cos'è mai tutto questo vento. E sono state anche rose. I figli sono girasoli rivolti a una sola margherita non credono che il vento le abbia potuto portare via sentono ancora le loro mani dolci e leggere come un vento tra i capelli. E ricordano le rose in questi giorni che le rose mancano.