Le braccia delle madri hanno mani dolci quando accarezzano
e leggere come petali di margherita mossi dal vento.
Le madri stesse sono margherite in un campo di margherite
e non dicono mai che il vento le spaura un poco
camuffandolo con un cos'è mai tutto questo vento.
E sono state anche rose.
I figli sono girasoli
rivolti a una sola margherita
non credono che il vento le abbia potuto portare via
sentono ancora le loro mani dolci e leggere
come un vento tra i capelli.
E ricordano le rose
in questi giorni che le rose mancano.