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al testo di Franca Alaimo
Prima di leggere
Prima di leggere mia madre m’insegnò le filastrocche
Della sua memoria infantile
Che mettevano insieme parrucca e imbacucca nelle rime
E qualche volta, se stentavo a dormire,
A bassa voce le ripetevo a me sola ,
Addossata alla spalliera del letto, la finestra spalancata
Sulle pietre annerite del muro dell’orto,
Quando di notte cantava l’usignolo
Ed io cercavo di capire la sua idea del buio
Come un colore attraversato dalla musica:
Un punto di vista assolutamente fantasioso,
Una smania di grazia sulla desolazione.
Era così incantevole che di lui ci fosse solo la voce:
Nota dopo nota contro l’angoscia del non vedere più nulla.
Il giorno dopo si appoggiava al ramo dell’albicocco
E tra le fronde il piumaggio rosso del suo petto era la certezza
Che ogni notte il vuoto della morte era traghettato
Verso la vita dai versi di una veglia musicale
*
[ Traduzione in tedesco a cura di Stefanie Golisch ]
Bevor ich lesen konnte
Bevor ich lesen konnte, lehrte mich meine Mutter die Kinderreime,
An die sie sich aus ihrer eigenen Kindheit erinnerte.
Da reimte sich Pferd auf Schwert
Und manchmal beim Einschlafen sprach ich sie bei geöffnetem Fenster,
Ans Gitter des Bettes gedrückt, leise vor mich hin.
Auf den schwärzlichen Steinen der Gartenmauer,
Wenn nachts die Nachtigall sang
Und ich versuchte, die Idee der Dunkelheit zu begreifen
Als eine Farbe, die von Musik durchquert wird:
Ein absolut phantastischer Gesichtspunkt
Ein Anhauch von Gnade über der Trostlosigkeit
Zauber der reinen Stimme:
Note um Note gegen die Angst, nichts mehr zu sehen.
Am nächsten Tag setzte er sich auf einen Zweig des Aprikosenbaums
Und unterm Laub war seine rote Brust die Gewissheit
Dass nächtens die Leere des Todes von Versen
bewacht wurde und von Musik
*
[ Traduzione in spagnolo a cura della poetessa cubana Juana Rosa Pita ]
Antes de leer
Antes de leer mi madre me enseñó las cantinelas
De su memoria infantil
Que juntaba peluca y acurruca en las rimas
Y a veces si tenía el sueño difícil,
En voz baja para mí sola las repetía,
Pegada a la cabecera de la cama, la ventana de par en par
Sobre las piedras ennegrecidas de la pared del huerto,
Cuando de noche cantaba el ruiseñor
Y yo trataba de entender su idea de lo oscuro
Como un color atravesado por la música:
Un punto de vista absolutamente fantasioso,
Una manía de gracia en la desolación.
Era tan encantador que de él solo fuese la voz:
Nota tras nota contra la angustia de no ver más nada.
Al día siguiente se apoyaba a la rama del albaricoque
Y entre las frondas el plumaje rojo de su pecho era la certeza
De que cada noche el vacío de la muerte era transportado
hacia la vida en alas de una velada musical.
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Lorenzo Mullon - 29/01/2012 20:33:00 [ leggi altri commenti di Lorenzo Mullon » ]
Una spirale di parole, fiabe, animaletti, sapori e affetti domestici, dentro una culla che è l’anima, da cui ci scostiamo per sbirciare il mondo, e ritorniamo subito per ritrovarci |
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Nando - 25/01/2012 00:38:00 [ leggi altri commenti di Nando » ]
E’ un testo "leggero" e "denso", un piccolo gioiello. Mi parla della cultura e della sua importanza antropologica; mi racconta dell’infanzia e del mondo interiore dei bambini; mi spiega il potere terapeutico dei linguaggi(i suoni, le patole); mi mostra i semi della ragione e le sue elaborazione nel confornto con l’esistenza e le sua finitudine. Ancora, mi ripete che uqando il tempo si fa più fugace, ogni essere umana compie il suo viaggio di ritorno alle fonti dell’amore e della conoscenza. |
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Vi ringrazio, tutti, miei cari amici e lettori! però devo dare un piccolo dispiacere a Loredana: la poesia è dedicata già a Roberto, anche se la dedica non figura nel testo. Nel futuro vedrò di accontentarti. Un ringraziamento particolare all’amica cubana Juana Rosa Pita, che,appena letta la poesia, l’ha subito tradotta, con la sua solita bravura, in spagnolo. Voglio ringraziare anche quelli che hanno letto e non hanno lasciato un commento, perché di loro ci si dimentica sempre, ed invece so che ci sono tanti che sanno leggere la poesia,ma non sono capaci di dirne. Vi abbraccio. |
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Mi viene in mente la filastrocca dei mesi dell’anno con gennaio che mette la parrucca e febbraio che s’imbacucca ma poi arriva marzo e toglie il Sole dalla prigionia. |
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Sara Dimatera - 24/01/2012 11:48:00 [ leggi altri commenti di Sara Dimatera » ]
In passato il canto dell’usignolo veniva considerato un antidolorifico e doveva portare al morente una morte dolce e al malato una pronta guarigione. |
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Cara Franca, le tue poesia sono, spesso, per me, una celebrazione, un "giorno della memoria". Quando mi fai emozionare, ecco che vedo in te il poeta che riesce a cantare malgrado l’oppressione del "piede straniero sopra il cuore", lo schiavo che, benché appeso ad una croce, è libero perché sa di esserlo. E la poetica, contemporanea eppure madida di eco importanti, eredità difficili che tu conservi e ci elargisci con grazia e senza traccia di autocompiacimento. |
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Avrei voluto anch’io condividere con te il miracolo di quelle notti, di una madre e un usignolo che sono così simili e ti conducono verso il giorno. Lo faccio ora. |
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Meravigliosa. |
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Cara Franca, questa poesia mi entusiasma e me la vorreri auto-dedicare! : )) |
