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è il lato l’altro
come di stagione che barcolla
e picchia la sua mano sui sepolcri

ma non dice di più
se non di assopimento
assoggettato al raggio circospetto
tra l’idillio e il dissenso che si tocca.

sui lastricati opachi di rugiada
si accascia libertino il nuovo sogno
di inediti risvegli