Ma egli ruppe la scorsa del dolore

In pezzi e ne distese alte le mani, 

come per trattenere il dio fuggente.

Anni chiedeva, solo un anno ancora

di giovinezza, mesi, pochi giorni,

ah, non giorni, ma notti, una soltanto,

solo una notte, questa notte: questa.

Il dio negava. Gridò allora Admeto,

gridò vani richiami a lui, gridò,

come gridò la madre al nascimento

Traduzione di Giaime Pintor