Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 04/08/2014 12:00:00
Pagina aperta 4137 volte, esclusa la tua visita
Ultima visita il Thu Apr 18 23:10:00 UTC+0200 2024 L’assenzadi Guido Gozzano« indietro | versione per la stampa |
invia ad un amico »
Un bacio. Ed è lungi. Dispare giù in fondo, là dove si perde la strada boschiva che pare un gran corridoio nel verde.
Risalgo qui dove dianzi vestiva il bell’abito grigio: rivedo l'uncino, i romanzi ed ogni sottile vestigio...
Mi piego al balcone. Abbandono la gota sopra la ringhiera. E non sono triste. Non sono piú triste. Ritorna stasera.
E intorno declina l’estate. E sopra un geranio vermiglio, fremendo le ali caudate si libra un enorme Papilio...
L’azzurro infinito del giorno è come una seta ben tesa; ma sulla serena distesa la luna già pensa al ritorno.
Lo stagno risplende. Si tace la rana. Ma guizza un bagliore d'acceso smeraldo, di brace azzurra: il martin pescatore...
E non sono triste. Ma sono stupito se guardo il giardino... stupito di che? non mi sono sentito mai tanto bambino...
Stupito di che? Delle cose. I fiori mi paiono strani: ci sono pur sempre le rose, ci sono pur sempre i gerani...
(da I colloqui, 1911)
# 2 commenti a questo testo: Leggi | Commenta questo testo » |
