Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore č soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia č proposta dal 23/01/2017 12:00:00
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Ultima visita il Wed Apr 17 19:43:00 UTC+0200 2024 L’amore - ineditodi Laureano Albán (Biografia/notizie)« indietro | versione per la stampa |
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POESIA DI LAUREANO ALBÁN INEDITA IN ITALIA. traduzione di Tomaso Pieragnolo.
da Enciclopedia di Merviglie I - Enciclopedía de Maravillas I (1995).
L’AMORE
In verità andiamo ciechi. Geme l’aria al bordo del punto solitario dell’uomo che si cela nel suo sangue.
In verità andiamo ciechi. Questa casa prosegue colma di ieri, di acque genitali che partirono, di orari dell’amore che si spensero.
In verità andiamo ciechi. Confondiamo i doveri della luce negli specchi con il peso dell’anima nella parola.
L’amore non perdona la sua distanza. È una rete di fiere negli occhi. Una manciata di destino nelle fiamme. Però dammi la mano, e nella mano dammi il passaggio delle tue ferite mie, lo scettro che mi consegni per così tanto, il giorno che non entra nella tua anima.
Dammi la mano, soggiogati uno ad uno fantasmi e città tra noi termineranno appagati. Perché l’amore ha il dono d’esser spada ed è una doppia profezia in fiamme ed è una gabbia dove abitano prati e sei tu davanti alla mia ombra come l’alba.
In verità andiamo ciechi. Confusi dalla luce e dall’ombra e dai suoi cristalli mescolati negli occhi vesperali.
In verità andiamo ciechi. Non sappiamo dove cade l’occaso alle ghirnalde precise che in vita ci posano.
Perché l’amore mai avrà memoria. Lui solo è il presente delle sue fiamme, una lettera marcata dai fiumi dell’imminenza azzurra della parola.
In verità andiamo ciechi. Confondiamo con l’amore la vita, e non è lo stesso. La vita è una finzione ripetuta per tutti gli ieri rimandati. E l’amore è così semplice come un dardo che appura senza cessare dove più sanguina l’uomo e la sua passione di passati dolenti. Così solamente un dardo, un dardo che appura nel pieno volto del sangue. Semplicemente è un dardo che ha appurato dove la libertà dell’uomo termina: trasfigurante solitudine del canto.
EL AMOR
En verdad vamos ciegos. Gime el aire alrededor del punto solitario del hombre que se esconde entre su sangre.
En verdad vamos ciegos. Esta casa sigue llena de ayeres, de aguas cenitales que se fueron, de horarios del amor que se apagaron.
En verdad vamos ciegos. Confundimos las tareas de la luz en los espejos con el peso del alma en la palabra.
El amor no perdona su distancia. Es una red de fieras en los ojos. Un puñado de azar entre las llamas. Pero dame la mano, y en tu mano dame el andén de tus heridas mías, el cetro que me entregas para tanto, el día que no cabe entre tu alma.
Dame la mano, sojuzgados uno a uno fantasmas y ciudades entre los dos se acabarán gozados. Que el amor tiene el don de ser espada y es una doble profecía en llamas y es una jaula donde habitan prados y eres tú ante mi sombra como el alba.
En verdad vamos ciegos. Confundidos por la luz y la sombra y sus cristales mezclados en los ojos vesperales.
En verdad vamos ciegos. No sabemos donde cae el ocaso a las guirnaldas precisas que en la vida nos emplazan.
Porque el amor nunca tendrá memoria. El sólo es el presente de sus llamas, una carta marcada por los ríos de la inminencia azul de la palabra.
En verdad vamos ciegos. Confundimos con el amor la vida, y no es lo mismo. La vida es una treta repetida por todos los ayeres aplazados. Y el amor es tan simple como un dardo que acierta sin cesar donde más sangra el hombre y su pasión de pasados dolientes. Tan solamente un dardo, un dardo que acierta en pleno rostro de la sangre. Simplemente es un dardo que ha acertado donde la libertad del hombre acaba: transfigurante soledad del canto.
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