Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 25/04/2011 12:00:00
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Ultima visita il Fri Apr 19 00:12:00 UTC+0200 2024 25 Aprile 1945 e 2011di Dino Buzzati e Fiammetta Lucattini« indietro | versione per la stampa |
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* Si è fatto silenzio sull'Europa. E sui mari intorno ricominciano di notte a navigare i lumi. Dal letto dove sono disteso posso finalmente guardare le stelle. Come siamo felici. A metà del pranzo la mamma si è messa improvvisamente a piangere per la gioia, nessuno era più capace di andare avanti a parlare. Che da stasera la gente ricominci a essere buona? Spari di gioia per le vie, finestre accese a sterminio, tutti sono diventati pazzi, ridono, si abbracciano, i più duri tipi dicono strane parole dimenticate. Felicità su tutto il mondo è pace! Infatti quante cose orribili passate per sempre. Non udremo più misteriosi schianti nella notte che gelano il sangue e al rombo ansimante dei motori le case non saranno mai più così immobili e nere. Non arriveranno più piccoli biglietti colorati con sentenze fatali, Non più al davanzale per ore, mesi, anni, aspettando lui che ritorni. Non più le Moire lanciate sul mondo a prendere uno qua uno là senza preavviso, e sentirle perennemente nell'aria, notte e dì, capricciose tiranne. Non più, non più, ecco tutto; Dio come siamo felici
Sono uscita con un pacco di Libera*, macine di valore, pasta intrisa di paura e speranze dal mio negozio equo e solidale. Bevevo l’umidità gioiosa di una primavera prematura e le serrande calate dei tanti negozi, chiusi per la crisi, erano bocche cucite da una nuova mafia. Pensavo ai giorni dolci/amari della Liberazione agli ultimi caduti di una guerra civile sorretta solo dalla rabbia degli scarponi ferrati di quei partigiani che osarono la pace. Mi percuotevano il cuore come il terrore dei repubblichini degli ultimi tedeschi allo sbando. Avevo voglia di Liberazione mentre l’assedio non cessava e ancora non cessa fra grida di sdegnati e silenzio di vili. Ci si rassegna anche a vivere nella prigione di uno stolto re, ilare e crudele, finché non giunga l’alba. # 20 commenti a questo testo: Leggi | Commenta questo testo » |