Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 18/02/2013 12:00:00
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Ultima visita il Wed Apr 17 20:29:00 UTC+0200 2024 Tre ineditidi Davide Cortese (Biografia/notizie)« indietro | versione per la stampa |
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LO SCARAFAGGIO
Lo scarafaggio indossa una goccia d’oro e se ne va via, senza saperlo mai. Non lo sa, lui, né lo sa l’artigiano, meno ancora la cornice or ora dorata.
IO SONO LO STRANIERO
Io sono lo straniero. C’è il mio sigillo su queste parole. A voi, a te: straniero. Il mio sigillo su parole perdute. Sono senza città, io. Delle strade quanto del vento. Neppure le ossa sono il mio confine. Abito la vita. E vado. Comunque voi mi amiate, comunque voi mi odiate, io vi sono straniero. E straniero sono a me stesso. Non c’è malvagità in questo, né solitudine, in questo, credete. Solo misteriosa vita.
DIMMI
Dimmi il profumo della salvia, dimmi il muschio. Che ora mi culli solo la parola a lungo taciuta. Ho cuore d’elfo, adesso e nome d’immaginario fiore. Sii terra su cui io possa nevicare. Dimmi il muschio, e mentre mite lo dici sia il tuo petto il nido del mio volto.
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