Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 23/03/2015 12:00:00
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Ultima visita il Wed Apr 17 20:10:00 UTC+0200 2024 In sottrazione - ineditidi Nicola Romano (Biografia/notizie)« indietro | versione per la stampa |
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VENTO
Fan tremare lamiere queste bordate di vento che dicono del nord e mentre sopra i prati la frasca ondeggia e addiaccia il farsi sera nuvole grasse abbottano nel cielo latte e cenere Sulle labbra indurite si posano a folate polvere e firmamento stelle cadute e lune scese dai grattacieli Vanno per l’aria i trucioli del mare che doravano in braccio alla controra quando un prodigio d’indaco increspato sovrasta il senso ambiguo delle cose
Eppure so di esistere in questa turbolenza di stagione, io distinguibile coccio d’universo finito tra i parcheggi dei viali Perfino il vento non sarebbe vento se insieme a frasche nuvole e lamiere non fossi anch’io che come foglia tremo
IN SOTTRAZIONE
Ho fatto caso e non è percezione che il tuo parlare è spesso in sottrazione (togli quella camicia dalla sedia) minimi inviti da tenere in conto (leva l’accappatoio da sopra il letto) e nel ristagno d’una vicinanza (dovresti dimezzare le porzioni) segue di getto un monito alle spalle (ed elimina qualche sigaretta)
Non discuto gli appunti repentini che mirano a perfette soluzioni ma grido solamente che già carente è l’orbita che passa e che bada a tenerci fra le spine se del tanto che era rimane solo l’angolo con l’osso
quindi
non punzecchiamo più col segno meno questa vita già smunta e dimidiata
CAROSELLO URBANO
La prima mossa scaglia dentro un mattino lindo e pettinato con le strade che sanno di cambusa dove stipano andazzi e storie strambe
* Tutto il mondo è paese ma si palesa povero il paese che ha ciuffi di gramigna sulle porte mentre qualcuno canta come se oggi fosse il paradiso
* Si trascinano trolley di mattina presto due cani che baruffano al guinzaglio sbadiglia un filippino alla fermata un vecchio è col barattolo d’urina ed un podista sgamba sull’aurora: il sole è basso ma il giorno già s’è acceso
* Tranquillo volge il calpestio del corso che sfiora un luccicore di vetrine coi manichini calvi e bluse fini Ma sobbalzano platani e scaffali per il continuo strepito di allarmi e di sirene
* Sembra che la città cambi ogni giorno calcomanie grattate un po’ alla volta pezzi di storie duri da narrare con l’inutile sapienza dei ricordi Ma già qualcuno disse panta rei senza la musica che usciva dai drug store
Poesie vincitrici della prima edizione (2015) del Premio Letterario Nazionale indetto da LaRecherche.it: Il Giardino di Babuk - Proust en Italie
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