Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 11/04/2011 12:00:00
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Ultima visita il Wed Jun 10 00:11:00 UTC+0200 2026 I muscoli del vento (otto poesie inedite)di Cristiano Poletti (Biografia/notizie)« indietro | versione per la stampa |
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[ Estratte dalla raccolta inedita I muscoli del vento ] Curve su per la collina poi in cima lordine di un disegno, la casa sembra un cerotto messo sul prato. Distratto, il viso prestato al paesaggio l davanti a meravigliarsi dei giorni e ferito dai giorni non sa la trincea segreta di ogni notte ogni notte pi scura. Cos chiaro il resto, sul monte appena distante il valzer nemico inizia in un istante. S, arrivano, non c tempo, la piastrina smetter di ricucire il sangue. Luomo preparato a questo. quel che pensavo ci che amo e lo riconosco. Dei corpi andati Li corteggiano zanzare sotto stelle dicono esagerate. Funziona cos da sempre eppure ai pi di loro sembrano i primi capitati precipiz del cielo. Guardate che leconomia del cielo - racconta uno di loro, pi esperto. Che anatomia hanno - mi domando - questi corpi andati? Ed per caso che succede? E per brillare sempre che nomi perduti avevano? Inchiodti allasfalto, a pancia in su, non dimentichiamoci: domani sole, danno ancora sole. Al parcheggio del Castorama Presto diventer il Self, mi dicono. Io non lo trovo il posto, al buio. Dellinsegna incelofanata non sapevo. Avanti e indietro, niente. Poi labito della sua voce lannuncio fino alla febbre e trovarlo in torace e mani. Poi ho capito, ecco. Quando finalmente nel parcheggio per decollare prendiamo fiato e toccandoci le ali ci diciamo che cos che andremo lontano mi fa capire mezzora pi tardi che si respira male qui. S e oltre laffanno di due respiri nessuna intenzione di riprovare il volo. Cos due colombe vanno via in finta pace con la parola del Signore. Le frasi con linverno Non sono rivolte al pianto le frasi venute con linverno. Non mica la rugiada col verde in una primavera battuta dal vento. Le frasi con linverno non vengono a fior di pelle ma chiuse intorno a un nome si fermano alla lettera iniziale senza aria di distrazione. Linizio che torna e ritorna e linizio un sorriso, sempre. Dedica a Cipo Era bello scrivere lettere mandare lontano una verit bianca mandarne anche una sola nella lontananza bianca di nebbia, con dentro una cascina ancora comera, Emanuele, adesso che chiediamo del nostro stesso sapore, che ci chiamano l'uomo nero e altri scavi mentre una sciopetada nella storia di una domenica mattina apre ancora la caccia al rifugio umido che veste le inferriate. Solo virgole Il giorno leggero, davvero siamo giudicati, lo siamo gi stati, da un vuoto di tempo. cos, non pesa pi il verbo, cancellato dai giorni. Gi orfani di frasi, solo virgole. A futura memoria ma il Signore non era nel vento. 1 RE 19, 11-13 Sgrida ogni cosa, fumando la sua storia annerisce in cortile. Hai visto, con la cenere fra Cermenate, una croce dasfalto, nellocchio nuota unaltra Milano, unaltra volta: grati indietro, stato un destino veloce e due con i cani e la pioggia, le ragioni piovute dopo il vento consumato, quelle scarpe smangiate dentro noi vecchi. Veniamoci incontro lungo il marciapiede il cielo si stringe felice, non ha opinione, scelta. Rimettili al vento i nostri debiti. Il mio amico di passaggio Ha qualcosa per bocca e pi a sud del suo sud gira scambiando per buio lombra del mondo che passa. In quel nero si passeggia intorno, tira un calcio. Di quel nero fa bandiera la sventola la ripone. # 3 commenti a questo testo: Leggi | Commenta questo testo » |
