Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 25/04/2011 12:00:00
Pagina aperta 7691 volte, esclusa la tua visita
Ultima visita il Wed Jun 10 00:15:00 UTC+0200 2026 25 Aprile 1945 e 2011di Dino Buzzati e Fiammetta Lucattini« indietro | versione per la stampa |
invia ad un amico »
* Si fatto silenzio sull'Europa. E sui mari intorno ricominciano di notte a navigare i lumi. Dal letto dove sono disteso posso finalmente guardare le stelle. Come siamo felici. A met del pranzo la mamma si messa improvvisamente a piangere per la gioia, nessuno era pi capace di andare avanti a parlare. Che da stasera la gente ricominci a essere buona? Spari di gioia per le vie, finestre accese a sterminio, tutti sono diventati pazzi, ridono, si abbracciano, i pi duri tipi dicono strane parole dimenticate. Felicit su tutto il mondo pace! Infatti quante cose orribili passate per sempre. Non udremo pi misteriosi schianti nella notte che gelano il sangue e al rombo ansimante dei motori le case non saranno mai pi cos immobili e nere. Non arriveranno pi piccoli biglietti colorati con sentenze fatali, Non pi al davanzale per ore, mesi, anni, aspettando lui che ritorni. Non pi le Moire lanciate sul mondo a prendere uno qua uno l senza preavviso, e sentirle perennemente nell'aria, notte e d, capricciose tiranne. Non pi, non pi, ecco tutto; Dio come siamo felici
Sono uscita con un pacco di Libera*, macine di valore, pasta intrisa di paura e speranze dal mio negozio equo e solidale. Bevevo lumidit gioiosa di una primavera prematura e le serrande calate dei tanti negozi, chiusi per la crisi, erano bocche cucite da una nuova mafia. Pensavo ai giorni dolci/amari della Liberazione agli ultimi caduti di una guerra civile sorretta solo dalla rabbia degli scarponi ferrati di quei partigiani che osarono la pace. Mi percuotevano il cuore come il terrore dei repubblichini degli ultimi tedeschi allo sbando. Avevo voglia di Liberazione mentre lassedio non cessava e ancora non cessa fra grida di sdegnati e silenzio di vili. Ci si rassegna anche a vivere nella prigione di uno stolto re, ilare e crudele, finch non giunga lalba. # 21 commenti a questo testo: Leggi | Commenta questo testo » |
