Dio è un peccatore, 

e quel dì se la rideva come un baro privo di cuore. 

Sghignazza e si contorce ,

ride con gran fracasso,

passeggia col dolore,

come nelle bettole un gradasso

banchetta con la morte. 

Dio! 

Dio! 

Del tuo peccato ti assolvo Io. 

Del tuo errare ti  libera l’uomo che sono,

la tua punizione sarà della gioia e del riso il frastuono.

Quella sera Dio ha peccato,

ma l’ho già liberato.

Ho scrutato

e contemplato,

con immane sforzo

latrato dell’anima

piega insanabile,

le spaccature del cielo.

Ho catturato,

ho cercato di possedere

il ricordo

di un attimo

di rosa profumato

ma insidioso conato.

Dilaniato e assente,

confuso tra le gente,

di sangue grondante

di spirito morente.

Solo quando viene sera

arriva la morte del giorno tuo,

intorno cessa il respiro di ogni vita,

assumi il colore degli occhi del mio amato.

Ruggine di fiato,

di un corpo deserto

da un preannunciato dissesto.

Di schegge taglienti,

speroni appuntiti,

di bocche ammutolite

anime silenti.

Niente impedisce l’incedere,

basta credere,

osservare,

il corpo che perisce

se non può amare.

Eppure siamo stati sotto lo stesso cielo.

Datteri d'Arabia

su tufo sgualcito

dal sole cocente

del tempo ingiallito.

Nere,

le rondini vorticanti,

dardi roventi

di cinguettii silenti.

Tra bifore e ogive,

vola,

libera e bianca

la colomba stanca.

Di scirocco speziato,

sale marino,

respiro il fiato.

La marea è bassa.

Tu,

vento africano,

di terra gialla e rossa,

incipri ulivi

nell'arida campagna,

colori le creste di scirocco del mare.

Senza sosta

attraversi la materia,

la modelli,

la plasmi,

lasci il tuo sapore nella loro essenza.

Ma il mio corpo

è materia nella materia.

Addosso,

sento ancora le tue urla,

il tuo vagare disperato,

il circolo vorticoso del tuo calore.

Scavi mura,

scuoti fichi neri,

cuoci la terra,

culli lucertole al sole.

Cicale.

Solo le cicale cantano

al ritmo del tuo incedere,

nelle ore del pomeriggio

all'ombra dei gelsi.

Arriva la sera,

tutto si spegne,

torni a dormire nella tua Africa.

A intermittenza,

come il fluido e magmatico

nucleo della terra

pulsi.

Pulsi.

Pulsi.

Immobile me ne sto,

mani in tasca,

senza riso,

solo.

Velocità,

vento

suoni roboanti,

nulla mi scosta dalla base.

A intermittenza,

come l'antifurto dell'anima

pulsi,

a intermittenza,

come l'amore della gente

continui a vivere.

Anima fragile,

di vetro sottile

che tanto vuol dire.

Lamina tagliente,

che trapassa ogni pensiero,

mi entra nella mente

per poi morire lentamente.

Sei tu,

anima fragile

di un mondo ignobile

che genera dolore,

di una vita insensata

senza amore.

Anima fragile,

di un essere amabile

ma lentamente immobile.

Chissà fuori cosa c'è.

Forse tutto,

tranne me.

Pallida parete,

nel cuore la rete,

sedia cigolante 

di un animo a se stante.

Vetri lineati,

di cuori rigati,

di pallidi visi

senza sorrisi.

Armadi in disuso,

tra un grido soffuso

e un uomo deluso.

Chissà fuori cosa c'è.

Forse tutto,

tranne me.

Ogni vuoto è.

Ogni vuoto è fatto per pensarti.

Scroscìo

di lurido ferro,

vetro di lacrime salate,

di anime crollate,

ingranaggi incrostati.

Cavi anneriti,

fumi sbiaditi,

di volti impalati

da sentimenti e conati.

Ogni vuoto è fatto per pensarti.

Ogni vuoto è.

Muta.
Bianca e di spalle,
la vita,

tra le mani
in scaglie.
Silente te ne stai,
e tu,
il tuo sorriso non hai visto mai.
Vecchia alienata
dalla vita accantonata,
di panno immobile,
di spalle incurvate
ma mai abbracciate.
Sola stai ferma
perchè nell'animo inferma.
Muta.

Stanco

di un cuore inceppato,

ruggine sbiadita

dal disuso della vita.

Oh quant'è amara!

Son fermo,

del cuore lo stralcio,

delle budella i flagelli,

son fermo. 

Animo di ghiaccio,

sorrido al mondo come un pagliaccio,

amore ingabbiato

l'ultimo anelito ho già spirato,

vita stridente che spesso mente.

Oh quant'è amara.

Niente mi turba
più dell'animo mio.
Bidone,
dal tempo usurato,
di acqua stagnante
di olezzo impregnato.
Figlio tradito,
di un tempo nemico,
ombra vitrea
dal flebile spiro.
Niente più,
dell'animo mio
mi turba.

Io ti ho visto,

anima sfuggente

confuso tra la gente.

Tra muri incrostati,

l'acciaio annerito,

con gli occhi sbarrati

nel vuoto smarrito.

Gelida mano,

labbra deserte,

mai sei stato presente.

Il fruscìo contro te si scaglia,

ma,

come un treno,

ti colpisce

e deraglia.

Sei d'acciaio,

sei di carne,

ma di amore non vuoi darne.

Silenziosa,

alienata,
la vita ti ha già calpestata.
Stai lì,
sola e taciturna,
violata come delle ceneri l'urna.
Fissi del pavimento

l'olezzo,
e poi lo sfiori con disprezzo.
Compatta e inumidita
questa vita
te la passi tra le dita.

Scatola di latta,

arancione e compatta.

Di lucenti due ne hai,

ma di gioia non ti brillano mai.

Odori di pelle

e le tue gambe non son così belle.

Sola non vai,

il tuo sorriso ho visto mai.

Sei gelida al mattino,

e per quel bambino

sei solo un vuoto ricordo di latta

dalla vita sfatta.

Gente che naviga

tra il buio del ferro annerito,

gente che del suo destino

ne ha fatto oramai un mito.

Cavi incrostati

di cuori trasandati,

di cervelli inondati dalla grigia malinconia.

Gente imbruttita 

da una vita mai sentita

che, ora, gli scorre tra le dita.

Questa è la città dei ricordi.

Tra abbracci, accordi e disaccordi

poche cose ti scordi.

Come del mare negli occhi il sale

che più strofini e più fa male,

come la terra dell'arida campagna

che di rado la pioggia bagna,

così la piazza dei ricordi

parla a una platea di sordi.

Questa è la città dei ricordi,

tra giochi, sogni e falsi inganni.

Ma non dicevi "ci tornerò tra cent'anni?"

Se di nuovo qui,

sei di nuovo tu,

ma adesso non tornarci mai più.

Questa è la città dei ricordi,

dalle sporche mura bianche

si affacciano tele ormai stanche,

tazze impolverate 

dalle vetrine serrate,

occhi spenti

di mani innocenti,

musi sigillati

di adolescenti accecati.

Questa è la città dei ricordi.

Te la ricordi?

Arancio cielo d'ottobre

che tasti con ricordi ed accordi

del cuore le ombre.

Con i silenzi assordi

stanze già sgombre,

per paura che qualcuno ti scordi.

Bianche le nuvole, 

al di là di grigie inferriate

chiuse come le botole

di città allagate.

Olezzo di fichi marciti al sole,

mosche ronzanti,

gelsi neri,

mura invecchiate,

terra di scirocco rossa,

sauro dormiente tra secche sterpaglie.

E tu.

Tu, insignificante lumaca,

che vai di stecco in stecco, 

ricordi le gioiose grida di un bambino

che vuol riprendere il suo cammino,

che freme di tornar a veder le stelle,

lì,

perchè solo lì son belle.

Lì, dove l'animo di un bambino 

è rimasto incastrato nel suo cammino.

Sentirsi solo.

In questo mare di gente

non vi è nulla di travolgente,

forse la mia solitudine 

che diviene spesso un'abitudine.

Solo, 

sto fermo,

in questo animo ormai raffermo.

Ho sognato di guardare le stelle,

sono così belle...

Ho sognato di star lassù,

tra l'imbrunire della sera

e le danze degli stormi neri d'Africa.

Ho sognato di accarezzare la luna,

morbida e soffice come del mare la spuma.

Ho sognato di vivere,

ma presto e veloce,

<< smetti di sognare >>,

mi disse una voce.

Felicità inesistente

in un mondo decadente.

Vieni qui cercando di portarmi via,

ma l'anima mia

è un po' restìa.  

Cosa faccio?

Tu mi tieni qui con un laccio

che di amore ha il sapore.

In questa notte di luci e gioie sono un dio

abbandonato come un bambino,

che si ubriaca col sapore del dolore e un po' di vino,

questo forse sono io.

Futile dire cosa sia giusto e pio,

quando l'odore della guerra

squarcia questa terra,

allora  penso di non essere Dio.

Nebbia scolorata

sulle cime di un pendìo,

vai sù, un po' restìo.

Anche tu sei Dio?

Figlio della tua coscienza 

ne sei rimasto già senza,

figlio di questo mondo ormai immondo.

Anima silente,

di uno spirito assente.

This work is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported License.

Anima mia,

perchè così tante sensazioni mi dai?

pensi possa goderne?

Sciocca, 

tu sai quanto  io possa cogliere

eppure mi inganni, come un barattiere.

Anima mia?

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