Pesa di più la rabbia
o la disperazione?
La bilancia si affretti
a ritrovare presto
un valore per la tara:
non c’è confine tra l’ago
e la sua scala graduata.
E’ un paradosso ponderale
che rende vana qualsiasi prova
di misurazione.
Solo lo sguardo empirico
provi a valutarne la distanza
nel suo limite stretto

tra lacrime implose
e volontà di resistenza
che non conosce rassegnazione.

Continua a blaterare,
mio vecchio Ciarlatano.
Il truciolo di legno è ormai consunto
ma il burattino è ancora in piedi
benché non abbia voglia di ballare.
Dietro il sipario
marciscono vecchie angherie
mentre si consumano nuovi misfatti
e piove, piove incessantemente,
polvere di segatura sul palco.
Quando si svelerà l’inganno
non sarà un’illusione
per gli occhi e per la mente:
fiocchi di neve nella notte
risveglieranno il lungo sonno
di spettatori e marionette.

Forse mi sfiorerà i capelli
forse attraverserà quell’arco
che si restringe sempre più
tra i due pilastri delle anche
fino a ingoiarne il vuoto.
Forse si poggerà sulla spalla
perché di tanto in tanto lo ascolti
o forse piegherà i miei ginocchi
all’obbedienza a un dovere
scambiato per perdono.
Quello che di certo posso dire
è che le rondini sul tetto
da tempo hanno fatto il loro nido
ferite e incapaci di migrare
nelle primavere ormai finite.

Di notte è più leggero il suo respiro,
l’eco delle preghiere si leva in alto
e sull’asfalto si stende inerme
l’ombra delle inquietudini.
Il silenzio, discreto, si nasconde
nelle pieghe sottili dei pensieri
e nelle tasche vuote
di uomini comuni,

eretici, saggi, poeti,
e nell’ascolto di una musica ribelle
che risuona dall’ultima taverna.

E lo stupore superò
quell’attimo di esitazione
tra il sopracciglio e il mento
con uno scatto da campione.
Si fece strada nella gola
e giù per lo stomaco
fino all’addome
ove si acquattò esanime
cullato da nuovi umori.
Onde sinuose lo ridestarono
dal momentaneo stordimento
stemperando il pudore
nell’ardimento del cuore.
E furono lingue di fuoco
e un tintinnio di campanelli
a celebrare il rito d’amore
sull’altare dell’innocenza.

Eppure la stringevo tra le dita,
ne ho perso solo un lembo
ma tanto mi è bastato.
Vola tra asfalto e grattacieli,
di tanto in tanto fa per posarsi
su basolati di piazze vuote
e di chiese senza campanili.
Preferisce il moto perpetuo
a effetto vorticoso e turbolento,
cambiare forma e contenuto
per riconoscersi nel niente.
Mi sono arresa all'evidenza
di non poterla riacciuffare,
sarà pure questione di pazienza
ma sono stanca di aspettare.

Mi scalderò le mani
tra le ginocchia gonfie
e correrò senza fermarmi
in questa notte buia
per riprendermi la luna.
E’ lì che aspetta d’essere trovata
nascosta in una nebulosa planetaria
sepolta sotto i detriti di una stella
che non sa più indicare direzioni.
Intorno a lei piangono le sorelle
tutte inguantate come a un matrimonio
aspettano da secoli lo sposo
che vaga nel cielo in cerca del perdono.
Il mio vestito non è di cerimonia
- fatto di garza e giunco il suo tessuto -
al sole presto si scolora.
Divento sposa anch’io al mattino
ma sul calar del sole torno soldato
e imbraccio il mio fucile per colpire
il centro esatto del bersaglio
di quello che è principio e fine.

Persino il cane ha perso il fiuto
in questa trappola mortale
dove gli odori sono oltre il limite
dei recinti invisibili
                                                          e noi siamo al di qua a pascolare.

Seguendo le orme dei cacciatori
confuse sensazioni di pericolo
annebbiano la vista
e intorpidiscono le mani
                                                          e la tana resta l’unica salvezza.
Nel buio della notte
occhi incrociano altri occhi
senza distinguere il colore
lupi e agnelli prede e predatori              

                                                          e non sempre si riconoscono.

Il condividere con te
un solo frammento di vita
tra quelli che il destino presta
è un debito che pesa nel cuore:
nascono qui i mostri nella testa!
L’immensa gioia che mi dai
è un immeritato dono a scadenza
ed io faccio la conta di quel che resta.
La felicità è un vuoto a rendere
in questa landa desolata
e ad ogni bivio si nasconde un esattore.
Ma basta, basta col languore
accetta di buon grado ciò che viene
e assorbi la luce del giorno
per restituirla di notte, come i fiori.
Impara a sorridere al cieco
e affida il tuo canto al sordo
così che nessuno faccia da specchio
a quel fantasma dell’anima
testimone di un reato mai commesso.

Bevila calda
non è lo stesso se aspetti
che le labbra siano pronte
alla bevanda amara.
E a fiato corto
trattienine il sapore
-un lungo respiro svilisce il risultato-
Mandala giù come viene
con le papille in fiamme
e l’ugola che grida di dolore.
L’anima te ne sarà grata
e attiverà le sue difese naturali:
dall’incendio si leverà il fumo nero
del cibo masticato e a lungo trattenuto
e come un bolo isterico e malato
il nodo di intricati sentimenti
scioglierà le sue cime
per liberare nuove ali.

E nel mio passo lento
all’improvviso accade:
una visione capovolta
dove l’angolo giro si dilata
esplodendo i suoi radianti.
Tra un piede e l’altro
mille altri uguali corrono
intrepidi o malfermi
leggeri o pesanti,
senza mai incontrarsi.
Dovrei inciampare
ancora su quel fiore
per costringermi a una sosta
ed ascoltare tra i suoi petali
il suono di altri respiri,
nelle infinite vibrazioni.
Durerebbe un battito d’ali
e tutto tornerebbe
nella categoria visibile
di una sola dimensione.
Se troppo indugio
c’è un’altra me che parte
e non mi aspetta
ma se mi affanno
a prenderle la coda
aumenta la distanza
tra quel che sono ora
e quella che sarò
un attimo dopo.

Se è vero dopotutto
che in ogni vibrazione
giace un futuro immobile
imprigionato nel suo sonno,
è stato allora che l’ho ridestato.
Un battito d’ali di farfalla
e un soffio appena sussurrato
bastò per invertire l’orbita
del tuo viaggio nell’ignoto
-così vicino al mio
eppur così lontano.
Sfidare regole imposte
dalla mente/sentinella
e dilatare la trama del tempo
con due dita nella maglia
fu un gioco a rischio di caduta.
Valse seguire il segno di una stella
più di qualsiasi monito della ragione
-a volte è solo un incrociare
di sguardi e di pensieri-
e scegliere una mano tra le tante
nel mucchio delle anime gemelle.
Poi è una questione di equilibrio
restare coi piedi saldi a terra
e camminare insieme
ognuno entro la propria linea
di libera espansione
e non guardarsi indietro
assecondando il magnetismo.

E’ come spegnere

una candela accesa

coi polpastrelli delle dita:

un unico gesto deciso

che toglie aria alla fiamma

e calore allo stoppino.

Muore così il pensiero

stordito dal fumo d'incenso

le verdi spoglie distese

nella tenda del guerriero

arreso a un ignoto delirio.

Non un frammento resta

della sua incerta vita:

nel vuoto che si crea

la cera evapora

e la fuliggine sfuma.

Una vocina nuova

chiama da dentro,

si agita e si ridesta.

Come un neonato

reclama cura ed attenzione

sul mistero della vita

e come un vecchio saggio

invita a rinnovarne lo stupore.

Più nessun sentimento.
Un braciere nel petto
- ormai spento -
ed in testa solo trucioli sparsi
come monadi orfane
o molecole senza legami.

Non sento più niente.
Latito in questo vuoto
di detto e non detto
e una spugna invisibile
avviluppa le dita
cancellando i graffiti dai muri
- del suono e del canto -

E’ morto il serpente.
Il nemico temuto
che ha morso il mio cuore
ora giace per terra:
non solletica più l’ombelico
e la coda mozzata
si muove al di fuori di me
senza più nutrimento.

Preferisco la morte
a quel niente
che offende la vita
alla ruspa che estirpa radici
e sotterra memoria.
Siamo uomini nati da un dio
- per quanto lontano -
ma viviamo da replicanti.

E’ un gioco a nascondersi
ad ogni giro c’è qualcuno
che sbuca dalla tana 
e resta nel buio 

Non avrai mai

quello che cerchi

e non chiedi.

Come un rabdomante

curvo e solitario

scruti tra i rami secchi

e trovi solo acqua.

Quello che è detto

è già passato nel setaccio

- a maglie larghe -

e nulla si è salvato.

Il piombo è pesante

e sedimenta piano

ma resta sul fondo

nel guscio di una noce

che non sai aprire.

Brevi riflessi

a intermittenza lunga

nel lago opaco

della tragedia umana

e mai una permanenza.

Origine confusa

quanto lontana

di miti e leggende

di dei ed eroi

a reggere la coppa

di progenie senza gloria.

L’oro è finito da tempo

e la ricerca si è smarrita

tra perseveranza nella fede

e desiderio di scienza

sulla sponda del sapere

che non conosce i suoi perché.   

Caro mi è il vento:

offre a chi ascolta

rare opportunità

nel suo lastricare di foglie

il viale del tramonto.

Lo sguardo si posa lento

e ne riconosce le scorie

ma il piede incauto

le calpesta con vigore

segnando il passo

al ripensamento.

Volano una ad una

le tue ferite secche

e in un solo momento

lo stesso soffio le disperde

in nuvole di polvere e sabbia

nello spazio di una nuova quiete.

E’ morto davvero

e non voglio vederlo.

Continuo a cercarlo

negli occhi celesti

della mia solitudine

e tra i nodi dei fitti capelli

- come i suoi, neri e crespi -

Mi ha affidato un segreto

- ingoiato come grano di sale -

sopravvive un pensiero indigesto

in un piccolo spazio sicuro

tra il cuore e l’addome.

Ma non è un testamento

e allora mi chiedo se ha un senso

conservarne con cura il sapore

- di ruggine e fiele -

o se è meglio spingere il bolo

oltre il limite del sentire

nell’oblio tra ricordo e dolore.

Un passo dietro l’altro

e sacco in spalla

anticipa la direzione

 - avanti sempre di una spanna -

Tentare di raggiungerla

per guardarla in faccia

è solo un’illusione

e il mio consiglio personale

è di assecondarla.

Sebbene spesso ti conceda

un brevissimo vantaggio

l’occhio si perde presto

e non riconosce altro

che la distanza da colmare.

Però per una volta accecalo

- magari ci riesci -

prova a ignorare l’eco delle sirene

intente a spremerti le tempie

fingendo carezze tra i capelli.

Allora si aprirà vuoto per pieno

lo spazio puro di sorgente

senza misura né volume

tridimensionale e immanente

dove raccogliere il silenzio

e far tacere il pensiero.

Scioglie d’incanto
con una mano sola
quello che affanno
non chiama più
e nutre di inganno.
Semi di arachidi
distesi sui tappeti
- ricorda -
e un vago sapore di sale
sulle dita impazienti.
Ora snocciola fili di perle
con falsa indolenza
senza contarne nessuna.
E' un approdo sicuro il silenzio
nel miracolo di una tempesta
e la furia del tempo si placa
negli argini della temperanza
che non conosce preghiera.

Mi attrasse

come una salamandra nella tana

- stordita dal vento impietoso

di un inverno mai finito -

Trascinavo a stento

le mie quattro dita

- incenerite da un lampo

in uno squarcio di cielo -

ripartendo in quattro la fatica.

Le rughe un giorno

erano state impronte lievi

- dei passi incerti

lasciati in pegno dai minuti-

Diventano solchi pesanti

ora che i cento pendoli

scandiscono il tempo

ed il silenzio è una cesura

tra gli ultimi rintocchi.

Dicevo, mi attrasse,

e mi raccolse con sussiego

su un rametto robusto

- di un vecchio albero di ciliegio-

Mi esaminò per ore

come una cavia compiacente

- dal basso verso l’alto -

e con l’aiuto di una lente

riuscì a soffiare piano sulla pancia

per ritrovare antiche morbidezze

e rilevare nuove trasparenze.

E poi fu tutto un gioco

di suoni e sguardi

 - bisbigli e ammiccamenti -

e un poco mi sorprese

il senso vago di piacere

che mi accalorò la schiena.

Presto ne riconobbi la ragione

in un frammento di specchio

e la meta-fora del tempo

perse la coda per sempre

per acquisire un nuovo aspetto.

E’ solo coccio pesto

e un lungo strofinio

- lento e tenace

della mia pelle sulla tua-

ruvida quanto basta

a scatenare scintille

prive di elettroni.

Le fibre lacere

s’aprono finalmente

su metastasi di vetro fuso

mostrando nudità

nascoste a malapena

da radici trasparenti.

Non c’è ragione

per la menzogna taciuta

nel silenzio grave come pietra:

vorrei fosse una colpa

- invece è dolo-

lasciare che il desiderio

salga impettito sul patibolo

- senza guardarsi intorno -

a offrirsi al cappio della noia.