Rompe ogni tanto la tua voce

il mio silenzio, voce di bimba,

che dell'infanzia ha conservato

il tepido velluto e l'oro fino

carezzevole, là fuori, come soffio

leggero che nell'estate afosa

dà tregua alla calura.

Messaggera è di un mondo

che solo tu vedi ancora

nel perenne trambusto della vita:

l'arrivo delle veloci gazze sull'acacia,

del pettirosso ardito e solitario,

il sorriso del croco tra i cespugli del giardino,

nel freddo vento di febbraio.

Si allenta allora il mio sconforto

e ricompongo il quadro; ritrovo

nel viluppo uno spiraglio,

la traccia di un possibile sentiero.