Forse questo foglio doveva restare vergine
ora, a vederlo, è pieno di schizzi e macchie
e segni inutili
non c'è una parola che ti possa portare qui
che ti strappi dal sogno che incanta
il sogno che ho dentro e non riesco a mostrare.
Strizzo gli occhi per vedere ma i segni si fanno irrispettosi
una linea, come di schiena
un sorriso di seni e glutei
una bocca, sorgente d'acqua chiara
nuda come la verità
ma non c'è parola dica il sogno e che ti porti qua.

Sono le forme che incantano
le forme che appaiono
di cose che sono e non vedi
se non nella forma di altre cose.
Così si cerca tra il buio degli alberi
dove la luce filtra
come si sbircia tra le gambe delle donne belle.
Si cerca un sasso, un sesso, un fiore
qualcosa che incanti e sorprenda.
Una sorgente bella.

Perchè il vino si fa amare come l' amore ma poi lo distrugge..
(Annalisa non è inventata e la ragazza neanche
Annalisa non so dov'è, la ragazza è tra i fiori)

Erano gli occhi a battere il tempo
perchè Annalisa cantava sì da dio
ma muoveva il culo ancora meglio
e proprio al microfono qui davanti
sul ritmo di una samba
così è proprio lì che gli occhi battevano il tempo.
Dall'ampli intanto le note scendevano, calde, tra i tavoli
riempivano l'aria e volavano
volavano tra mojito e daiquiri
caipirinhe e margarita.
La gente non era lì per ascoltarci
nè per guardarci
ma ,edulcorando un po', sesso bere e rock'n Roll
però a noi bastavano le nostre note.
Intanto gli occhi continuavano a battere il tempo
qualcuno iniziò anche le danze
solo una ragazza, giù in fondo, ci guardava
sembrava anche ci ascoltasse,
ma non era vero
le note non le bastavano, neanche le sentiva più
nemmeno i mojiti o le caipirinhe o i gin tonic.
Lei però preferiva il prosecco
da morirci.
Intanto gli occhi di tutti continuavano a seguire il tempo.

Mamma oggi non c'è.
Non raccontatemi balle
sul lasciarsi il passato alle spalle
e che la vita continua
e che solo l'oggi conta
e domani "è un altro giorno si vedrà".
Mamma neanche domani si vedrà.
Ma in una foto in bianco e nero di ieri sì
e se la guardo con gli occhi di oggi
e seleziono i contorni
posso vestirla di nuovi colori
il verde per esempio, alle persiane
il maglioncino forse era blu
il vestito azzurro di sicuro
capelli neri neri, era una Merlo.
E guarda, zoommando un po' trovo dettagli sfuggiti
Una piccola incisione nel legno delle persiane
un piccolo soldatino di stagno sul davanzale
Sembrano insignificanti dettagli
ma sono stati lasciati da me
è il mio soldatino che graffiava le persiane
nelle battaglie
in un ieri lontano
sul davanzale dei suoi sorrisi.
Forse sono lì per un me di domani
per portare un sorriso anche oggi.
Quindi, lasciare sempre un dettaglio per domani nelle foto di oggi.

Guardale i seni
lucidi e scolpiti.
I fianchi
fissati in plastica posa
i glutei sodi.
Potresti dire che erano già nel marmo
da dove sono usciti
oppure, per un pittore
c'erano già tracce invisibili sulla tela.
Ma la bellezza è un' idea
magnifica e vera
la copia è bellezza dolorosa e lacerante.
Tanto che la prenderesti a martellate sui ginocchi perchè non parla.

Guarda...
è come un sogno non sognato
una foto di domani
di una te che non esiste
amata amante immaginata.
Guarda...
sei una donna ancor bambina
senza segni sulla pelle
e movenze di un'amante amata
nella forma che ti ho dato.
Guarda...
amata amante dentro l'anima
dove nessuno vede
dove non esiste spazio
dove non finisci mai.
Guarda...
sei gioventù nella vecchiaia
una reale immaginata
meravigliosa e dolce e onnipresente
luce accesa nel pensiero.
Guarda...
grazie a te ho un'anima infinita più di un lago.

Eppure è cosa nota
ci avevano avvisato.
Attenti a non sudare!
Ma qui, in questa vecchia giovinezza non arrivano consigli.
E così, in un pomeriggio assolato
tra cavi elettrici, cavi audio, casse e elettronica
appare all'orizzonte come un limite, un confine
ti devi sedere un attimo a guardarlo, sudato
anche solo per rallentare il passo
è proprio lì, oltre le spie che rimandano i suoni
sulla pista non ancora usata
dove i bimbi stanno già giocando impazienti e instancabili.
Oltre è un posto mai visto, straniero.
Ma è solo un' attimo, bisogna finire,
incanalare i cavi e i suoni al mixer
che è andato in protezione anche lui, per il troppo sole
non va, bisogna portarlo all' ombra
e poi fare il checksound.
A sera di sicuro farà più fresco
il confine potrà attendere
al buio non si vedrà neanche più
nemmeno in lontananza.
Forse sarà un suono improvviso
che apre una musica mai udita.

Dicono che c'è un punto
dove finiscono i sentieri
oltre il quale non si può andare
E' forse questo che vado cercando.
Dicono che sia in cima a una montagna
qualcosa come una vetta che sale a baciare le nuvole
o una colma, dove le nuvole riposano.
Dicono che lì il vento piega gli alberi a terra
proprio come qui
e una volta arrivato diventi come lui.
Allora forse ridiscendi come lui
piegando gli alberi a terra
accarezzando i narcisi e i ciclamini
giù fino a increspare la superficie del lago
fino a una panchina sulla riva
ad asciugare un viso.
Forse invece quel punto è solo come quando esci da un bosco
e ti trovi in un posto mai visto
ma sei felice per la scoperta e prosegui curioso
senza paura, leggero.

Io non so dove restano le cose che non sono più
perchè è sicuro che ci sono cose che restano anche se non sono più
e perfino se non sono mai state.
Forse riempiono spazi d' aria sopra a un lago
in vibrazioni con la breva
costringono le stelle riflesse a seguirne i contorni
e imprigionano le nuvole e altre cose dentro i loro contorni.
E' così che al bosco ci sono alberi che non sono alberi
così felici che a guardarli ti chiedi se la notte lì fa davvero paura
o se aspettano mattina senza timore illuminati delle stelle.
E' così che ci sono cespugli di margherite bello stesso bosco che danzano col vento
come in un giro di valzer.
E' così che al lago gli spruzzi non entrano in una figura brillante al sole.
Sarà magia o illusione, mancanza o fantasia non so
ma poi i monti riflessi diventano uno skyline di città mai viste
e le macchie tra il verde
il mistero di volti inconosciuti
che stanno dove le cose non sono più o non sono mai state.

Arrivo qui sempre più a fatica ormai
davanti a queste barche immobili alla riva
ho scelto con cura una panchina da cui sognare un po' in segreto
come se i desideri fossero quasi preghiere.
E così è quando ti penso e ti desidero
sparisce il paesaggio e il lago per far posto a te
nuda e sfrontata e un po' selvaggia cone nei desideri miei.
Lo so non son preghiere da pregare
poterti vedere di quando in quando
è solo un bisogno che mi tiene vivo
un vento che non lascia immobili alla riva.
Dai esci dal profondo di queste acque chiare
sono venuto qua apposta
a desiderare come fosse pregare.
C'è un angelo che guaeda dalle cime
e ascolta, non si vede
ma so che c'è.

Mi piace far tardi la sera
finchè fa notte e la notte entra quasi nel giorno
voglio sempre ancora altri minuti che poi si fanno ore
da spendere tra canzoni e sigarette e sogni da sveglio
il sonno poi che venga quando proprio non se ne può più.
E allora, nel sonno, l'anima fugge
scivola silenziosa e invisibile tra gli alberi
percorre sentieri sconosciuti.
Ma io la conosco
so che arriverà alle rive del lago
resterà un poco e poi salirà veloce ai monti.
Forse incontrerà amici, madri
o me, o due bellissimi bimbi
e si fermerà a giocare.
Succede così che a volte tarda a tornare
quando il sole è già alto
ma torna sempre
ogni mattina
senza dirmi nulla dei suoi viaggi
degli incontri, dei giochi
e mi riconsegna al mondo.
Ma io lo so che si stancherà un giorno
perchè ormai ha gli anni miei
si fermerà sulle rive
starà un poco felice a giocare
poi volerà veloce come una freccia verso i monti
e non tornerà più.
Io da qui vorrei solo qualcuno che mi accompagni ai monti un'altra volta.

Torno eh
prima o poi torno
come una fioritura a primavera
ma il tempo dell'attesa è scaduto
qualcuno ha mai visto arrivare Godot?
Vestito di fiori poi...
Così prenderesti l'auto per andare al lago
senza cercare segni tra i chiari e scuri delle correnti
nè sotto il pelo d'acqua increspato dal soffio della Breva
sistemeresti una busta della spesa sulla panchina un po' umida e ti siederesti.
Il lago da lì è davvero bello.
Mica come da questa poltroncina nella sala d'attesa della multimedica.

Tu non le vedi
ma quel quadrato di cielo
tra le mura della torre è pieno di radici
le mie
e scendono come volti lungo le mura
e io sono l' albero
con i rami ancora nella terra.

E' come un richiamo
e lo senti ovunque
nella pioggia fine d'aprile
o nel canto del sole, quando ha appena spiovuto.
Bussa forte al cuore
allora questo faccio
guardo tutte le immagini che non ha mai mandato
dai posti dove non è mai stata
con tutte quelle vestagliette che non ha
e in tutte le pose che non farebbe mai
sperando si addormenti il cuore.
Ma non capita mai
non si addormenta mai
non c'è luogo che sia rifugio
è in ogni luogo come cosa viva.
Neanche nei sogni
perchè mentre sogni appare
è lì che arrivano le immagini che non ha mai mandato.

Questo conta,
i pochi momenti incantati che passano
passano come nuvole in un cielo azzurro
ma anche i lampi in un cielo scuro.
Come quando suoni in uno stadio con l'ampli in saturazione
e vorresti rallentare il tempo perchè quei ragazzini ti stanno guardando le dita
per copiare le note.
Come quella scarpine da cittadina immerse nella neve
che mamma non poteva sapere com' era qui, nella tana dei lupi
e io avrei dovuto dirglielo.
Come quella ragazza nuda sulle rive del lago
scritta poi nel cerchio di un anello.
Come quella testolina che spuntava dalla culla nel garage delle prove
a ogni pausa tra una canzone e l' altra.
Ecco quei momenti d'incanto li puoi descrivere ma non torneranno
ma resta qualcosa d'indescrivibile, non si perdono
e altri ne arriveranno.
Questo conta.
L'attesa di un passaggio.

L'ultimo messaggio dal confine del silenzio è stato certo un errore
forse ero solo il primo della lista
non certo il primo della classe
che di errori io ne ho fatti tanti e so che ancora ne farò.
L'ultimo messaggio è stato certo un errore
e io non ero nemmeno qui
perso dentro qualche sogno fatto irrispettoso con l'artificiale
sogno che non vuol finire e invece è già finito.
Eppur nel sogno vedo cose di cui non ho memoria
vedo l'acqua e i prati e te in cima al prato fiorito
ma anche il viso è nuovo d'artificiale
e nuovo è tutto
e tutto è un meraviglioso errore

perchè nel sogno si nasconde il vero.

Sun chi a ciapà un pù d'aria buna
è l'alibi di tutti i sognatori sulle rive
quasi avessero pudore dei pensieri
che nascono sulla pelle sottile dell'acqua.
Sun chi a ciapà un pù d'aria buna
e intanto fumo, sigarette e desideri
guardando verso l'ultimo sole
sole che resta ancora un po'
e che trapassa i rami per far brillar le onde
e indorare il lago
mentre altre cose invece piano svaniscono nell'ombra.
Sun chi a ciapà un pù d'aria buna
ma non sembro nemmeno qui
confuso nell'oro che splende sul lago
ascolto profumi, annuso silenzi
nell'ora muta delle fate.
Sun chi a ciapà un pù d'aria buna
ma tu lo sai che non è così
sulla pelle del lago vedi schiene e seni come onde inarcati al cielo
mani accarezzanti la pelle nuda
il bosco qui attorno è capovolto
capovolte le radici come gambe al cielo.
E proprio mentre guardi quella che hai sognato ieri
quella che pensavi non tornasse più
invece è proprio lì dentro agli occhi
cavalca ancora il suo unicorno e sogna forte i sogni miei
son sogni che conosce bene, e per questo viene.
Poi fruga con le dita tra le cose sue più intime e segrete
tra le mille scatole di meraviglie ancora da venire
per trovarne una che ho già sognato
come una piccola chiave di una botola segreta
dove passa l'unicorno rosso
proprio alle radici della gioia.
Eppure sembro qui solo a prendere un po' d'aria buona.

Copierò le forme
il petto
i grandi seni maturi dai capezzoli gonfi
farò del desiderio un pennello senza pudore
per disegnare l'inguine le lunghe gambe e il sesso
il ventre formoso e sensuale
un viso da giovinetta che non ho mai visto
e neanche un gioiello sulla pelle
solo oli prufumati per la lucentezza
e ombre e fili di luce dalle finestre.
Poi sarà piacere e estasi
e un un tormento grande
perchè non sei tu quella che adesso guardo
ma quella che vorrei.

C'è una donna sulla montagna
e dalla montagna vede il lago.
Tra il verde dell'erba raccoglie narcisi
con l'abitino color del cielo
il viso antico sfumato nel sole.
Qui un ragazzo è uscito sul balcone
nella sera buia
a fumare una sigaretta
unisce puntini luminosi di stelle
per farne desideri da portare nel taschino.
E' una donna china sui narcisi che disegna tra le stelle
con l'abitino color del cielo
il viso antico sfumato nel blu scuro della notte.
Non ha mai smesso
neanche ora che la vista mette i raggi alle stelle
sdoppia la luna e non se ne vede il centro.
Quando va suonare
attento a non sudare troppo preparando il palco sotto il sole
porta tutti quei desideri assieme ai plettri nel taschino.
Una donna c'è sempre tra la gente
con l'abitino color del cielo
il viso antico sfumato nella luce dei riflettori
e lui dal palco vede il prato dei narcisi
e dal prato il lago.

Nel sempre delle idee abita
dove finisce il visibile
forse nascosta nel fogliame del bosco
o in qualche tronco cavo
perchè la porta dell'invisibile non è mai la stessa
non è oltre la panchina tra gli alberi disegnata sulla colma
e nemmeno oltre la linea disegnata sul cielo dai monti
è oltre la cornice del disegno
è dietro le spalle
lei è lì e la senti
e non sai con quali occhi la vedi ma la vedi
la vedi dove non c'è
e così provi a disegnarla come la vedi
con le mammelle pesanti
e gli occhi feri
non è fedele all'originale
che continua a spiarti non vista
ma vuoi credere che lo sia.
E là, nel per sempre, a volte si bagna di pioggia
anche da qui si sente l'aria umida che respira.

Avreste dovuto vederlo quando fuggì dal palco
le sue note volavano
come stelle nel soffitto blu e profondo
seguivano altri astri così luminosi e brillanti e tutti le vedevano.
Ma sopratutto avreste dovuto vederlo quando tornò
e si guardò intorno
per vedere se erano ancora tutti lì.

Nel sogno sei così sfumata
come in un blur di photoshop
sarà che al risveglio fatico a ricordare
però ne ricordo l'incanto.
Allora provo a disegnarlo
e dipingo una vagina tra le gambe del sogno
con pennellate feroci e marcate dipingo
e poi la sto a guardare
penso che non ne sono degno
perchè non è mai origine o nascita
ma è meta e desiderio di possessione.
Desiderio di entrarci
in quel buio profondo che ho disegnato
di andarci dentro ad abitare e non volerne più uscire
o non riuscirci più.
Ma non c'è lo stesso incanto del sogno
così prendo e sfumo tutto con un blur di photoshop.
E d'improvviso il mio corpo è il tuo corpo
e il tuo il mio
il mio sesso è il tuo e il tuo il mio
è ancora incanto
non importa più cosa c'è tra le gambe
se sei tu che vieni ad abitare in me.

Non è che sia finito il tempo delle fiabe
e che son finite proprio le fiabe
tutte già sentite e interpretate
a volte subite, a volte da protagonista.
E nessuno ne scrive più di nuove che meraviglino
sempre il solito morale della favola.
Forse bisognerebbe scordarsi le morali per stupirsi ancora.
scordarsi i principi azzurri
che Cinderella ha già il manico della sua scopa
e poi le piace andare a piedi nudi
insercirci un pò di peccati
che "non solo i piedi"
ma mettere sempre un posto
in cima al monte
per andare a pregare di rivedere la bellezza
senza scarpine
e stupirsi ancora.
E poi un altro posto
un "taschino"
dove conservarla

e andarla a ringraziare

come un rito.

Ma questa non è mica la canzone di Battisti
dov'eran tormento vivo per i soliti clarinettisti
questa vuol essere una canzone molto più gioiosa
e non importa neanche che il color sia rosa.
Che poi il nero non è certo meno appetibile
anche se il bianco è più visibile
sa farsi trasparente come l' acqua al fontanile
ma vuoi mettere l' azzurro di una passante giovanile
seduta alla panchina spalancata
così bella che la vista ne è abbagliata
il giallo poi dell'inchinata mostra il nido
e ferma il sangue anche se un pò sorrido.
Ma in fondo poi, e l'ho gia detto, non importa che colore sia
importa che ci sia una certa gioia nel voler essere mia.
Ma questa non è mica la canzone di Battisti
anche se oggi è proprio una giornata uggiosa
la sposa invece è un po' scontrosa e capricciosa.

Quando ti alzi su di me
nuda e magnifica
la stanza ha nuvole di capelli vaporosi
il sole ci filtra
disegna ricami sui seni
e sei fatta di nuvole
i raggi la via per toccarli
immagine apparsa in cielo
se apri gli occhi verso me
immagine di tutti i miei desideri.

Poesia abita in fondo a un lago

sulla superficie c'è riflesso il cielo
e i monti, le case e gli alberi.
Quando l'acqua è chiara traspare il fondale
riflesso sulle ondine della superficie
Poesia danza riflessa su quelle ondine
e sulla musica che vuoi.
E solo questo puoi spiegare
quello che vedi e la musica che senti.
La poesia vera sta nel profondo.

Poco più su dei ciclamini
dove si sente forte il suono
la bocca scura e fonda sputa
è acqua chiara, e eco e rombo
si getta lungo le rive spumeggiando
fino al lago dove s'acquieta.
La bocca è sogno, inferno e paradiso
antro di leggende e anime entrate e perse
e vuol metterti paura
vagina profonda e scura di monte
centro d'oscenità o virtù non so
so che lungo le rive fioriscon ciclamini
e gerani e mammole
il verde è bello e la luce gioca
con l'acqua e l'edera e la schiuma
come dire non temer la fantasia
che ognun si fa la sua.

Simmetrica
come metà specchiata in due
come quando scostasti una gamba
come a dire puoi guardare
e ora nei sogni ne scosti due.
Sono ricordi nuovi
come quelle cose che non hai fatto
e che ho fatto io.

Non sento più cantare la mia musa,
qui non arriva più neanche una canzone
eppur la sento accarezzarmi il viso
correndo giù dalla Napoleona fino al lago
Non vi dirò del canto di campane
di quel paesino di montagna
che confondono la sua voce
di come cambia sempre il suo profumo
a volte di ginestre, al monte
o d'eriche al sole
o ciclamino umido di sottobosco
non vi dirò di come la vedo
quando i cigni salgono lenti sopra al lago
e la disegnano nella scia
di come si sporge dalle nuvole imbronciate
in forma di un raggio di sole
e nemmeno di come ha messo ali e si è fatta uccello
per spiarmi lungo i sentieri miei
non dirò nemmeno del suo volo silenzioso
tra gli alberi di notte, quando scivola nei pensieri.
Se ve lo raccontassi forse credereste o forse no
solo lei sicuramente no.
Perchè è sempre qui con me
che sente i miei pensieri, muta e silenziosa
lei sicuramente no
lei conosce ogni desiderio
e sa che non sono poi tanta poesia.
Sono pizzi e merletti bianchi e neri
quello che i cigni disegnano nella scia.
Son fianchi larghi e seni disegnati dalle nuvole mosse dal vento
sono inguini odorosi di erica al sole e sottobosco
conosce tutti i voli tra gli alberi della notte
scivolando in lei.
Sa di tutti questi pensieri e sa che sono miei
sa che son per lei
li ascolta sempre muta e silenziosa.

Eternamente sporta al davanzale
un giorno che non ricordo quando fu
e io non so nemmeno dove stavo
forse sul ballatoio o forse giù.
Non so chi è stato a fare quella foto
forse lo zio venuto da Milano
Milano, città lontana come l' America
e quelle magie erano proprio cose di lassù.
Luciano vieni fuori che c'è il sole
andiamo a fare un giro senza meta
ma era domenica, giorno di partite
papà era dentro con la sua radiolina
le pile legate fuori che quelle sì
duravano di più.
E dai papà finisci la partita
prendila sottobraccio e andiamo giù
possiamo passare dallo zoo prima del lago
ci son le scimmie buffe e colorate
la faccia rossa ed il sedere blu
da lì al lago poi il passo è breve
a quei giardini dove mi portavi tu
ci sono panchine dove puoi riposare
io intanto gioco e non ti vedo più.
Perchè è questo che davvero vedo nella memoria
un grande bianco pieno di presenze e luce
e quelle scimmie, il lago, e i volti che non vedo più.
E' come vedere qualcosa che non c'è
come una foto che sparisce tra la pieghe del taschino
per giorni e giorni forse per sempre ma lo sai che c'è.
Così oggi scenderò a vedere il lago
e ci saranno bimbi nel giardino
quelle foto sempre nel taschino
taschino come un grande lago grigio pieno di presenze e luce.
I colori poi li metto io.

Forse il futuro è in fondo a questa strada lunga e dritta che corre verso il lago
e ci son quasi arrivato
ma no, non è così, in fondo a questa strada son posti conosciuti che già so
posti pieni di fantasmi e di malinconie
posti a sedere nel cinema dei ricordi.
allora forse è dietro le spalle e non si vede
proprio lì da dove me ne sto andando
ho uno specchietto ma ci guardo solo quando devo sorpassare un ricordo
o quando mi suonano
ma c'è un'altra auto in fuga dietro che arriva veloce e nasconde la visuale.

M'è apparsa in sogno stanotte

nel suo solito vestitino azzurro
quello che non ricordo ma so
è iniziato come in uno di quei film che guardavamo sempre
con la visione di una valle oscura e piovosa
poi in fondo spuntava il sole
la valle fioriva e rinverdiva
al centro iniziava a sorgere un castello
che Disney era un mago con castelli, principi e principesse. diceva
tutto era come ripreso da un drone che avanza
nel tempo in cui non c'erano i droni
è avanzato fino all'arcobaleno spuntato in fondo alla valle
e sotto era lei
forse voleva dire qualcosa
ma tutto è durato così poco
il tempo di un sogno
e intanto aveva già detto tutto quello che doveva dire.
Che le manco, tanto quanto lei manca a me.

Oggi

Mute le case
Muti gli orti
Mute le scritte ai muri

Ieri

Lì fiorivano le rose
e le rose parlavano alle finestre
Vieni! Il sole! Il sole
La notte solo pianti alla luna
Eppure Dio c' era
o forse solo chi per Lui

Me ne andrò di qui un giorno
pensavo
quando il freddo gelava la paraffina
l’aria del mattino sapeva di gasolio
e etere per motori
e pungeva la pelle.
Ci sarà pure un luogo migliore
una terra da conquistare
un chiosco alle hawaii su una calda spiaggia
o una baita in montagna nell’ aria pura.
Ma sono rimasto qui
perchè è qui il luogo
qui abitano le cose desiderate
le vedi nello stupore di occhi incantati nell’ arcobaleno
da qui parte il sentiero per arrivare ai narcisi
qui è l’ incanto di una bimba in canto
qui il rosso è distorto e caldo
e potente
e risuona su filamenti di valvole
qui porto i sogni e i desideri in tasca
qui i flor d'luna crescono sui palchi
e c'è sempre quella samba per te.
Da qui si vede il cielo
e ci sono panchine confortevoli lungo la via.
Qui si ama, si desidera e si spera.

Eppure penso ancora che me ne andrò di qui un giorno
con le stesse parole
ma il senso è diverso.

Specchio d'acqua profondo
specchio che riflette il mondo
e il mondo non sta in una cornice
non sta nemmeno in quel che si vede o dice.
E io sto qui in mezzo allo specchio
cercando sempre di vederne il fondo
ma nello specchio c'è solo un vecchio
sul fondo sta la caverna più antica al mondo.
Intorno ha un giardino tutto fiorito
e erba brillante mossa dall'onda
su questo so già d'esser smentito
ai vecchi la fantasia esonda.
L'esondazione inizia dal lungolago
che è poi la cornice dentro cui indago
si prende piazze, vicoli e vie
s'è presa la Betty e le sue acrobazie.
Che il mondo non sta in una cornice
non sta nemmeno in quel che si vede o dice.

Di mutevole forma
come acqua segue l'involucro
e l'involucro è la mia fantasia
e la mia fantasia è il dono di lei
che in mutevole forma ne segue l'involucro.
Adagiata su un fianco
le gambe stese
passa dal rosso, ardente e scuro
fino all'azzurro, splendente e chiaro
la trasparenza nel mezzo
nuda come acqua trasparente e chiara
solo tre rose
per il pudore
ogni tre rose una fantasia.

Nuda
come allora.
Dentro gli occhi non importano i giorni
i mesi, gli anni.
In fondo ai miei occhi il tempo è illuso.
Dal fondo dei tuoi ti guardo le mani
ti accarezzi cercando un sogno
e tutto è come allora.
Perchè oggi la presbiopia compensa le rughe
come un blur di photoshop.
e tutto è come allora.
E così ti disegno
dentro un ricordo
tanto per cercarti ancora.

E’ di notte, quando tutto dorme che ti trovo

e ti prendo, immaginata, tra le braccia.
E lì ti possiedo
sostituendo la tua mano penetrante ill sesso già umido
e ti sento, tremante e gioiosa nell’impudico ancheggiare
ti sento, sollevare il bacino e inghiottirmi il sesso.
Chissà se una volta almeno siamo morti così
scordandoci nello stesso fantastico istante
per poi scoprirci lontani ma vivi.
Nuovi.
Pronti per un’altra prima e unica volta.

Capita anche questo a volte
trovarsi qui davanti al lago e non trovarci niente
o meglio non trovarsi più
il lungolago è così cambiato
la città pare una vecchia distesa sulle rive con i vestiti nuovi
sarà che anche la Betty se n'è andata
la Betty che m'aspettava all'angolo più antico della città
sarà che agli altri sembri addormentato
seduto lì ad occhi chiusi per riveder com'erano le cose.
Ecco quello che non svanisce mai
seduto lì posso godere ancora
delle sempre presenti cose che non sono più
è un po' come partire e salutarla ancora con la mano
dal finestrino di una corriera estiva in partenza per il mare.

Basterebbe un verso
che scenda lungo la linea dei monti
come un falchetto
e che volteggi in cerchi concentrici
giù verso il lago.
Basterebbe un verso
così forte che da qua si senta
e che mi porti con lui a volteggiare
da lassù si vedrebbero le barche all'approdo
e la linea obliqua della funicolare che affonda nel lago.
si vedrebbero le spiaggie e le famiglie al bagno
i bimbi che pescano o nuotano
i tetti e le vie dritte che li tagliano.
La casa amata.
Basterebbe un verso
che entri in quella casa
fino all'odore di legna,
e di carbone per la stufa
fino al caldo dell' acqua del mastello
e al calore delle mani.
Basterebbe un verso
per dormire ancora su quel seno
sereno
con nelle orecchie un canto
e una voce.
Basterebbe un verso
e nessuno potrebbe dire quanti anni ho
nel grande giardino segreto
dove giocavano le farfalle coi bruchipalla
dove sotto ogni sasso c' era un tesoro
e il sole giocava tra i rami con me.
Basterebbe un verso
ma non sono buono
e gli anni li so
ma presto quel verso si sentirà nel vento.

Ho un libro nelle borse della bici
per quando sosto a una panchina sulla riva
ma poi quando son lì sulla panchina me ne scordo
e leggo gli alberi le nuvole e la strada.
Raccontano storie mai scritte ma vissute
salite in moto quando ancora si poteva fare
sempre a cercare qualcosa di perduto
un paesaggio un prato un ciclamino.
So bene che là tra gli alberi non mi troverete
che aghi di pino e pietre fanno terra magica
è qui su questa panchina che voi mi vedete
ma non chiedete nulla perchè non ci sono.

Ne ho viste così tante che le conosco bene
tanto da parlarci quando le vedo
ormai non dovrebbero neanche più stupirmi
eppure bastano due bocciuoli chiusi per vederne il fiore
roselline selvatiche lungo il cammino.
Qualcuno ha riempito il mio cammino di epifanie
raggi di sole che bucano la bruma ai fianchi delle montagne
scendono obliqui sull'acqua fino a farla brillare
mentre l'alta onda rivela che non è lago ma ricordo antico.
Così il cuore si stupisce ancora ad ogni epifania
e alla rivelazione che quel qualcuno è l'epifania.

C'era una panchina sulla passeggiata a lago
immersa tra cespugli e rose
da lì guardavamo gli idrovolanti partire
e si sognava di volare
fino alla cima dei monti, e oltre.
Da questa poltroncina invece, a scriverne
sento un dolore al petto, come un'oppressione
e penso che non stai bene qui dentro
nel luogo dove abiti
come volessi aprirti un varco
uno spiraglio
e uscire per andar ancora ai campi
tra le margherite,
e poi su fino alla colma dei narcisi.
Oppure al bosco, il nostro
per cercare muschio e ciclamini
o ancora, soltanto in quella panchina in riva al lago
e guardare in silenzio gli idrovolanti.
Me ne sto immobile
per lasciarti uscire
per vedere se diminuisce quest'oppressione al petto
ma tu non esci mai.
Allora esco io
ti porto ai campi, tra le margherite
e poi al bosco, a cercare muschio e ciclamini
per sentieri conosciuti
arriveremo fino al lago.
C'è ancora una panchina tra i fiori
immersa tra cespugli e rose
da dove guardare gli idrovolanti
e sognare di volare
fino alla cima dei monti, e oltre.
Leggeri.

Ho un sogno
come ce l'hanno tutti
il mio sta su una mano sola
lo lascio accoccolare sereno
tanto che ci può dormire
e mi sogna.
Sta su una mano sola
proprio qui adesso
illuminato dalla lampada a led della scrivania
tra il fumo di sigaretta e la penombra.
Lo vesto di pensieri
poi lo sto a guardare.
Ma è quando lo svesto
che si fa feroce,
prende corpo e sprofonda nel palmo
entra nelle vene
risale le braccia
e invade tutto il corpo.
E non so più se il corpo è il mio o se io sono il suo.

Forse sì, è vero
le frecce continuano ancora a vibrare contro gli alberi
ma nella faretra ce ne sono sempre meno.
Stamattina l'aria è chiara
fredda e con quella nebbiolina bianca di dicembre
stamattina sì che sembra Natale
-let it snow - let it snow - let it snow-
se Natale non fosse già passato senza neve.
E' stato augurato felice
e la felicità c'era
nella penombra della notte di vigilia
insieme a chi sapeva farmi dormire
solo con una carezza
Vedi? la letterina non c'è più sotto l'albero
se l'è portata per preparare i doni
dormi che poi viene.
Quest'anno non c'è l'albero
ma le frecce continuano ancora a vibrare.

Ce n'è sempre un briciolo nascosto sotto strati di malinconia.
La malinconia è una copertina calda
e da sotto ci sbirci, come un tempo, facendo finta di dormire
per vederla arrivare
per sentirla cantare una via en rose
sistemando la copertina.
Questa capita più il tempo passa
si viaggia nel tempo e nello spazio
in ogni luogo visto
e più tempo passa
più andrò senza andare
più starò senza stare.

Passa la sgarzigliona al corso tutta curve e altre amenità
passa e non si cura delle bandiere che s'alzano qua è là
ha scarpe rosse e tacchi alti per accentuare la sinuosità
dietro ha una scia di sacripanti e di sagittabondi che non s'accorgono dell' inanità
veramente dietro poi ha curve ancor più belle di tutte le altre che ha.
Io qui seduto al bar del corso la guardo arrivare
poi mostra il fianco e subito scompare
ma è il corso dello struscio, che t'affanni a fare
stai qui seduto, vedrai che tra un po' riappare.

Accende i desideri come nessuna sa fare
non per la nudità o gli abiti eccitanti
ma perchè di desideri è piena.
Li vedi quando avanza uscendo dalle nebbie
e ancheggiando viene verso la luce
ma anche quando indietreggia e torna nella sfumatura
quando si sdraia e si confonde come nuvola tra il bianco delle lenzuola.
Ma il meglio lo dà agli specchi della sua vita
dove ci sono tutte le femmine che è stata
madri, donne o bambine immaginate

lette o magari sognate.
Io è da un po' che non la vedo
anche se ogni giorno si specchia come un'eco nella mia vita.
A volte accade che ci si dimentichi del tempo
perchè lei sa fartelo dimenticare
a volte invece accade che il tempo si ripresenti
di questo ne ho le prove
disegnate sul corpo
ma le ho perdute.

Madre
Per le poesie
Mamma
Per le anestesie
Il Nome con cui ancora mi addormento il cuore
quando dentro ci si annida un dolore
e per scacciare le malinconie
le mostro ancora le mie fantasie.

Sarebbe stato facile venire a trovarti
portarti la giovinezza
e muscoli forti per prenderti ai fianchi
e denti buoni per morderti i capezzoli.
Sarebbe stato facile
col drago nei pantaloni sempre pronto
appoggiarmi al tuo corpo
sentirne il calore e il profumo
porti un desiderio tra i glutei
e girarti e rigirarti
e di nuovo appoggiarmi tra i seni
giovani e sodi.
Sarebbe stato facile venire così
a ogni giro e rigiro
sarebbe bastata una tenda
in un prato fiorito tra i quadrifogli.
Invece sono venuto oggi
portando la vecchiezza delle rughe
i pochi denti rimasti
e "drago" è solo l'etichetta sull'intimo.
Sono venuto oggi
lentamente su strade statali e comunali
per sedermi sulle tue panchine in piazza
e cercare la permanenza di te e delle cose.
Sono venuto oggi
a vedere l'effetto che fa sperare di non trovarti
e non ti ho trovato.
Il ritorno veloce, in autostrada.

Non c'è albero, presepe o stella più luminoso e bello di quello che c'è nell'animo.
Quello arcaico, che si rivede nelle ore silenziose e dedicate
e in quelle ore non c'è viso o mani più belle di quelle che lo addobbavano.
Sì, l'ho fatto anche quest'anno, per queste feste
piccolo, ma grande in quelle ore silenziose.

Sta per piovere
rotolano bocce oltre le nuvole
che si agitano al vento
Angeli o demoni ci stanno giocando.
Il lampo che le attraversa
accende la tua gonna in cielo
gialla, di un giallo intenso
che gira, e danza
al ritmo delle nuvole e dei tuoni.
Altri lampi di luce mostrano altre danzanti meraviglie.
L' aria è carica di suono.
Poi piovi.

Era confine
tra il mondo creato e il vero
tana, rifugio e nascondiglio
sotto era luce fosforescente di una madonnina
e provviste inesauribili. per la sopravvivenza.
Era confine ma così sottile
che un angelo solo, tremendo
lo avrebbe potuto oltrepassare con la sua spada
e così fece.
Fu ancora confine
tra la pace e la paura
tana, rifugio, nascondiglio inutile
la luce spenta
-"che si vedesse che non c'ero"-
solo silenzio, per la sopravvivenza
e non era angelo che lo oltrepassava.
E' ancor confine
tra la veglia e il sogno
tana calda, rifugio e nascondiglio
la luce da fosforescente è diventata a led
provviste ne ho ancora un po'
qui sul tavolino, e anche da fumare
in attesa dell'angelo
o almeno fino a domattina
se vorrà arrivare.

E poi c'è una bellezza che non sai come dire
entra dagli occhi ma non è quel che vedi
per questo non lo sai dire
entra dritta fino al cuore
e ti mostra un posto dove non sei
poi ammutolisce.
Entra e si fa peso sul cuore
quasi fosse un dolore
ma lascia una voglia di averne ancora
e ancora.
Puoi chiamarla magia
la nostalgia di quel posto che vedi
e dove non sei.

Guardala
guardala dormire
s'è addormentata con un canto nelle orecchie
all' aperto, lungo le vie di campagna.
E' serena,
di sicuro sogna
sogna dell' azzurro visto prima d'addormentarsi
e delle forme bianche e mutevoli che lo abitano
delle foglie verdi che qualcosa muove
del loro suono
e del canto che l’ha fatta addormentare.
E questo sarò quando guarderà al cielo
e chiamandolo cielo lo mostrerà ai suoi figli un giorno.
Un canto
un canto nelle orecchie
e qualcosa d'invisibile che muove le foglie.

Un giorno andremo al bosco
non ci sarà freddo o caldo a dire delle stagioni
e nemmeno la notte
perchè ci sarà sempre una gran luce.
Forse il bosco sarà quello solito
quello degli alberi caduti e capovolti
quello dei tronchi gravidi di muschio
quello col lago verde in mezzo e te tra le margherite.
Sì, proprio quello meta di tanto vagabondare
ecco, un giorno andremo a quel solito bosco
ma niente sembrerà uguale
svolteremo nel solito sentiero
seguendo i canti dei pettirossi
e stavolta tu ci sarai davvero con me sul sentiero
sbucando da quella curva in fondo
vestita d' amore, e mi vedrai arrivare
ci vedranno tutti, lo so
tutti diranno adesso sono insieme
saremo uno attorno all'altro
usciremo dalle nebbie.
Forse qualcuno scriverà una poesia a rovescio
ripensandoci da quelle panchine al lago verde.

Senti come non c'è.
In mezzo alle radure, nell' erba.
Nei fiori dei mille pensieri.
Nei canti di campane.
Nelle pause del suono.
Alle finestre dei sorrisi dolorosi.
Nel sole che regna su questo mondo.
In tutti questi chilometri fatti fibo a oggi.
In un ghiacciolo alla menta.
Nell' aria di questo freddo novembre.
Nelle spine sui muri delle mulattiere.
Nel chiacchiericcio delle farfalle.
Nell' importanza delle cose che non importano.
Nelle statue che non ti guardano.
Nel corpo che invece guardi.
E in quello che non vedi.
Nel non voler ritornare.
Nel non poter ritornare.
Nelle poesie mai scritte.
In un orologio che non c'è.
Nell' ombra del mio albero.
In una gita al lago andando a cercarla.
Al chiosco del mercato, bene in vista.
Nelle margherite al bosco.
Lungo le vie d' acqua.
Nella tigre dai denti a sciabola a cui un giorno sei sfuggito.
Nel vociare delle massaie mancanti ai bordi del lavatoio.
Nelle pose, eterne, delle statue.
In una fotografia imparata a memoria.
Nei fuochi sul lago.
In questa pompa che batte, e ribatte.
In un bacio tra farfalle.
In un angelo su un' husqvarna rossa, alla cava d' argilla.
Nei sogni di un bambino, non di questo mondo.
Nei posti dove fioriscono i desideri, come primule.
In un cielo non tuo.
Nelle tasche.
Nei successivi incanti.
In mezzo alle radure, nell' erba.
Nei fiori dei mille pensieri.
Nei canti di campane.
Nelle pause del suono.
Alle finestre dei sorrisi dolorosi.
Nel sole che regna su questo mondo.
In tutti questi chilometri fatti fibo a oggi.
In un ghiacciolo alla menta.
Nell' aria di questo freddo novembre.
Nelle spine sui muri delle mulattiere.
Nel chiacchiericcio delle farfalle.
Nell' importanza delle cose che non importano.
Nelle statue che non ti guardano.
Nel corpo che invece guardi.
E in quello che non vedi.
Nel non voler ritornare.
Nel non poter ritornare.
Nelle poesie mai scritte.
In un orologio che non c'è.
Nell' ombra del mio albero.
In una gita al lago andando a cercarla.
Al chiosco del mercato, bene in vista.
Nelle margherite al bosco.
Lungo le vie d' acqua.
Nella tigre dai denti a sciabola a cui un giorno sei sfuggito.
Nel vociare delle massaie mancanti ai bordi del lavatoio.
Nelle pose, eterne, delle statue.
In una fotografia imparata a memoria.
Nei fuochi sul lago.
In questa pompa che batte, e ribatte.
In un bacio tra farfalle.
In un angelo su un' husqvarna rossa, alla cava d' argilla.
Nei sogni di un bambino, non di questo mondo.
Nei posti dove fioriscono i desideri, come primule.
In un cielo non tuo.
Nelle tasche.
Nei successivi incanti.
Senti come non c'è.
Non è come se ci fosse?

C'è un' ora muta
quando il sole scende oltre i monti.
In quell' ora il lago s'indora, e pare calmarsi
è lì che qualcosa manca sempre
e non è solo nostalgia
o tutte quelle balle sull' età
che fa lacrimare gli occhi.
È che il tempo senza è sempre di più,
è che gli anni sono sempre di più
è che non ricordo la voce
la voce in-canto sulle rive di un sogno.
Per questo sogno sogno spesso su quelle rive
aspettando una voce che dicesse il mio nome.
E l' ho sentita stamattina
inconfondibile
forse tardavo a svegliarmi
stanco della giornata di ieri e l' ho sentita
strana come possono esserlo i sogni
non c'era nessuna parola
solo che la voce era presenza
e corpo,
come la mano che m' ha svegliato.
Ma non c' era nessuno intorno, solo un' ombra sul muro
eppure è qui
solo in un altro momento.

Questa è l' ora in cui il sole è già tramontato
e il buio ha preso il posto della luce,
solo qualche giallo lampione illumina le vie
mentre i motori tacciono.
Da questo paese, da questa poltroncina dondolante
vanno liberi e veloci i pensieri
vanno fin dove l'acqua era un suono nel buio
oltre il vetro delle finestre
e le rocce sovrastanti, bianche di luna sembra debbano caderci dentro
da un momento all' altro.
Vanno così veloci
che in un attimo il buio si imbianca di neve
il suono zittisce
sulla neve ci sono impronte di scarpine inadatte, cittadine
punta e tacco,
come i passi di una Merlo
è ancora qui, ma non adesso.
Da qui, da questa poltroncina, li guardo nel loro andare
e ripartono, e se ne fregano che sia un tormento
e passano e ripassano da altre finestre
in un paese lontano
dove il buio oltre il vetro fa davvero paura
e la Madonna non guarda dentro
perchè dentro è anche peggio.
Io glie lo dico, non andate lì
ma la voce manca,
lasciatemi in pace, dico
è passato così tanto tempo.
Ma non importa da dove gli parlo
mi portano con loro,
siamo una cosa sola.
Oltre il vetro la Madonnina è ancora lì
e mi dà ancora una volta le spalle.

Nella poca luce della stanza la parete sullo sfondo quasi non si vede
potrebbe essere cielo notturno di luna e stelle
una calda notte estiva, un cielo sopra il lago.
Quello che conta è la sua pelle nuda
lucente di luna
morbida come la dolcezza.
Da dove arriva allora questa voglia di spogliarla ancor di più
toglierle gli anni forse
fino alla giovinezza
fin quando non era
anima che poi di nuovo nascerà.
Forse solo quel monile
nella la penombra
che nasconde ancora un pezzo di verità.

1
Ci si litiga con l’ amore
che l’ amore è rosa
e come rosa ha spine.
Un giorno ti piazza un pugno in faccia
o nello stomaco
o anche più giù
e ti fa incazzare, e lo mandi affanculo
e lui accetta e ci va.
E sembri sollevato
vai al bosco a cercare altre spine
e a raccontarlo agli alberi e ai rovi.
2
Hai preso quel pugno, si diceva
doloroso sì
e se n’ è andato
ma lo sai che torna
torna sempre e ti frega ancora.
Ti togli le spine e non fai un cazzo
il resto non si sa.
Ma non andrai più al bosco.
3
Torna sempre, si diceva
è una certezza, lo ha già fatto
ma hai una paura folle che non torni.
Perchè per caso passi al bosco, in cerca di spine
e non ne trovi neanche una.

Ma non state a crederci troppo
io non ne so nulla.

Ci si inginocchia davanti all' amore
lo si guarda negli occhi
lo si consola
gli si asciuga le lacrime
gli si allaccia il cappottino
e le scarpine a velcro.
Se vuole ti appoggia la testa sul petto.
Lo si accompagna nella vita.
Alla fine si ricorderà di te.
Si tramanda, l'amore.

E tutte questa cose che arrivano, in sogno
non è forse perche le ho desiderate?
e attese
con pazienza e gioia
e non è forse già gioia l'attesa di una gioia?
E il desiderio è un sentiero che entra in un bosco sognato
sognato e poi dimenticato
così da essere sempre pieno di cose nuove.
Resta l'impressione di essere stato lì da sempre
davanti a una cascata di nuove gioie
nascosta proprio in mezzo al bosco
al lago della gioia.

Pareva dicesse guardami questa sono io
ed era fuoco
e scintille danzanti nella scia di luce
era fuoco e io neve.
Le scintille salivano volteggiando nel cerchio del falò
come tante ballerine di un'ancestrale danza
un tributo alla bellezza
uno sfavillante sole nell'oscurità.
Sarà stato mistero, fantasia o magia non so
ma era fuoco, e io neve
questo lo so.

Basta la punta di un faro che si staglia sul profilo di un monte
lontanissimo nel bianco delle nuvole
basta quello a dirti i segreti del monte
basta per vedere tutti i sentieri da qui invisibili per arrivarci
le baite lungo il sentiero, i profumi, i colori, la fatica
e viaggiare oltre il tempo
e mille anime ti accompagnano nel viaggio
così come basta il profilo di quella chiesa
per vederne l'angelo, tremendo, che scaccia i demoni con la sua spada
perchè non è quello che vedi ma quello che hai visto a fare tuo il monte.
Così basta la punta del seno di una donna
disegnato dalla luce sulla parete di sfondo
per vedere quello che non vedi
e tutti i segreti del corpo.

Il sogno è una donna
una donna vestita della bambina che era
e questo le dà gioia
così il sogno è la sua gioia.
E poi c'è la parola entra -- nel mio sogno --
insieme alla parola piano -- carezzami --
così scivolo nel sogno
passo su tutto il corpo
come un vento di lago -- che poi torna --
come un soffio che costeggia ogni curva e la modella
come la parola sempre
e un'altra muta appare -- e soffia --.
Il sogno è una donna --che mi meraviglia --.

Sono qui, all'ombra dei monti alle mie spalle
sono qui e guardo il margine dell'ombra traversare piano il lago
fino all'altra sponda
ecco, già sale su per il monte
presto sarà in cima, su fin dove il cielo sbuca dal profilo.
E' l'ora d'oro
il lago ha il colore del sole
ogni onda è luce e ombra che danzano insieme
e io sono qui, spettatore e passeggero
viandante fermo tra la luce e il buio
io sono qui, in un piccolo pezzo di questo mondo
e faccio sogni di luce e ombra su un altro mondo.

Se sparissero piano le cose del mondo più belle che so
tipo lei, tipo il sole o la luna e le stelle
tipo i ricordi che le fan così belle
resterebbe forse un fischio all'orecchio
e bisbigli nell'aria che non saprò decifrare.
Se sparissero piano le cose che so
date pur via tutto quello che ho.
Sarò altrove
sarà altrove il sentiero, la curva, la strada che costeggia
chissà se la luna che dai monti illumina e brilla sul lago sarà dentro di me.
Mettetemi musica, l'ascolterò.

Mi piace quando appoggi la mano sulla mia
dalla lontananza di una fotografia
e sotto crescono con roboare muto e silenzioso
tutti i sogni e i desideri che prima affollavano i pensieri.
Mi piace quando appoggi la mano sulla mia
e piano fai sparire queste mura
scendi come pioggia che mi bagna
sotto la pioggia poi innocentemente peccare finchè torna il sole
e del sole in pace godere
con qualche goccia d'acqua che rimane tra le mani.
A quel punto è la memoria il luogo dove vivi
e riprendo il viaggio verso quel luogo che non ha confini
cerco segni nel passato che indichino la via
a un sogno bagnato e nudo
alla mano che arriverà domani ancora e ancora a guidar la mia.
A quel punto il volerti è la via.

Non è facile descrivere l'indescrivibile
di un'onda che sale dal posto più intimo dell'anima
come un soffio lieve
un sospiro che si fa respiro
e cresce, come un sogno che chiama, a gran voce
voce di cascate, d'acqua di montagna
e alla fine esonda il lago
lentamente
inarrestabile
e non vedi più la strada.
Torna poi il respiro a farsi sospiro
come un soffio lieve nel posto più intimo dell'anima
appagata.

Han detto che si sarebbe potuto anche dormire un'ora in più
io ho preferito un'ora in più di veglia
un'ora ferma nel tempo
sospesa nella notte
un'ora piccola che dopo un'ora svanirà.
E in quest'ora piccola estrarre un sogno grande e nudo dal taschino mio
per rivestirlo di colori nuovi
adesso non so se è la lingerie ad esser bella
o se è il corpo del Sogno mio che la fa bella.
Ora è sparita quest'ora notturna e un po' segreta
tornata al tempo dove era iniziata
a ricordo resta però dentro al taschino
un sogno in più ridisegnato con colori miei.

E' buia e scura qui la notte
l'acqua si scorge solo per il brillare della luna sulle ondine
le rive per il koro suono d'onda
suono d'onde calme e gentili.
Ma non è quello
potresti anche essere cieco
anzi dovresti essere cieco
per vedere la barca
la barca piena di presenze arrivare da rive lontane
arrivare dalle origini di ogni mancanza.
Così si sta su questo lago
di una quieta inquietezza si sta
di una inquietezza lenita da mani e suoni gentili si sta.
Sopra c'è solo la luna
e intorno uno spazio infinito pieno d'ombre leggere.
Redenti si sta.

Quando verrà la zingara sarà vertigine di danze sotto la luna
sarà di rosso svestita, a piedi nudi intorno al fuoco
il corpo ondoso volteggiante come nel più bel sogno desiderato
verrà improvvisa uscendo d'un balzo dagli alberi scuri
pelle d'argento sotto la luna
sarà un po' sogno e un po' magia.
Sarà quella che gira e gira come in una giostra senza fine
sarà quella che mi incanta da sempre oltre ogni limite
sarà che a volte sogno quella mia zingara delle notti insonni di tanto tempo fa
ma fuori dalla sua cornice libera e sensuale più che mai
che ormai son grande e i sogni cambiano con l'età.
E saran seni dritti al cielo e fianchi larghi già lo so
quando verrà la zingara sarà così vicina che quasi la toccherò
come fosse una magia quasi la toccherò
sospireranno gli alberi vedendola danzare
la luna in cielo ci starà a guardare.
Per lei saremo belli, quasi una poesia.

Ogni tanto spara una parola
che subito scintilla
come colpita dai raggi del sole
nel cielo senza nuvole sopra il sogno.
Ogni tanto spara una parola
poi svanisce da qui
è il Sogno mio che vuol essere sognato
è un invito a entrare nel sogno
dove ogni cosa sta
specchiata nell'aria
e la pronunciante appare
prendendo materia e forma
dal sogno mio.
Ogni tanto spara una parola
e non serve sia sempre quella
poi svanisce
e io svanisco nel mio Sogno
ci troviamo bene lì
credo.

Sarà perchè oggi piove che si sogna una giornata al lago piena di sole?
Sole che penetra tra i rami fino alla pelle di lei stesa sulla riva
sole che dona calore, e colore, ombre e luci che esaltano le forme.
Ma oggi qui il cielo è biancogrigio pieno di nuvole veloci
che puoi vedere il vento
e queste luci sono a led, luce che non scalda più.
Allora sto sul sogno
e nel sogno mi immergo, più vicino, per controllare se è sveglia o dorme
sembra così sognante, confusa tra ieri e oggi cavalca queste nuvole veloci.
Sembra che dorma ma non è così
ha solo gli occhi chiusi e sa che sono qui
così si muove, come sotto carezze e baci
baci che immagina che da qui possano arrivare fino a lì.
Ma è così strano il confine tra qui e il sogno
che sembra svanire nella luce
poi di sicuro torna
come un dono, come un Sogno mio.

Tu credi sia tua, l'anima
sempre nel tuo corpo.
Invece è altrove
forse da una ragazza
che fece oplà su un letto un giorno
e poi altre acrobazie, e baci
salti e girotondi e altri giramondi.
Poi tutti giù per terra.
Oppure è al bosco,
in qualche radura
sotto un'angolo d'azzurro cielo
per aprire le ali al volo.
Poi sempre giù per terra.
Oppure se ne sta dietro ai vetri bagnati di pioggia
e osserva gli alberi curvarsi al vento
per un contatto di foglie.
E ancora giù per terra.
Dicono si nasconda anche tra le righe di una poesia, l'anima
ma se credi di vederla lì non è vero.
E' già altrove
per un giraltromondo in cima al lago
dove l'acqua stanca di correre e cascare tra le valli si allarga
si allarga e invade la pianura
tanto limpida che ti ci puoi specchiare
e sembra quasi che si fermi un po'
ma ferma è solo la tua immagine specchiata
l'acqua, come l'anima, è già altrove.
E altrove è ovunque
anche qui, in questo mondo, adesso
nel suo girandolare.

Un Abracadabra o un Magicabula potrà servire
a toccare il fondo emergendo dal mare
a scender dai monti fino a toccare il cielo
che il cielo è capovolto per chi dall'alto lo sta a guardare.
Un Abracadabra o un Magicabula
per far del passato il futuro
perchè il passato che vi sto a dire ancora deve venire.
Un Abracadabra per trovar la sorgente
e poi seguirla fino al mare
un Magicabula per calmar le onde
che qualcosa o qualcuno in quest'anima continua ad alzare.

Passa lento il viandante lungo il sentiero
di quando in quando guarda il lago e ha un sospiro
sotto il mantello porta il regalo suo più bello
come una sorpresa, per chi nemmeno lo sta aspettando.
E non è guerra e non è pace che lo guida
il vento che va e viene gli ricorda che è una piuma
così ha un sospiro, si ferma un poco e guarda ancora il lago
sotto il mantello sta il regalo suo più bello
e non è guerra e non è pace l'errare che lo guida.

Evanescente, a volte misterioso
come una bolla sopra la finzione
anch'esso sogno ma nessuno ci fa caso
rapito da qualche erotica visione.
Eppure è proprio da lì che arriva la visione
e lì torna, e poi svanisce
come nuvola
come arcobaleno.
Per questo il cielo sopra il lago, quando il lago è Sogno
è così erotico e doloroso
pieno di cose sognate e poi svanite
rimaste in volo in piccoli frammenti.
Resta qualche erotica visione
che cade dal cielo dentro al Sogno
ma senza nessuna carità per il bisogno
di ritrovarla ancor fuori dal sogno.

Entra in scena con un balzo
uscendo dal buio dietro le quinte
e è come averne già avuto memoria ieri
la tante volte immaginata scena e posizione
solo che ieri è già sfumato
e invece oggi la visione è chiara.
Allora forse è vero che immaginando si crea qualcosa
se non il futuro almeno il desiderio
così continuo oggi a costruir memorie per domani
cambio le posizioni dopo il balzo
da china a supina è un oplà e un altro balzo
ci metto dita come api in cerca della gioia
su uno spalancato fiore di carne e labbra
oggi desidererò domani per averne poi altra memoria.

Lo so che quella lupa sembra uguale a quella vista al bosco tanti anni fa
uguali i salti e le movenze
e nuda mostra tutta la sua beltà
ma quella era visione irripetibile di gioia
fierezza, godimento e libertà
e questo d'oggi è il bosco delle fantasie e non quello della realtà.
O forse era quella la fantasia
e oggi è solo la realtà.

La stanza sembra vuota ma così non è
schizzi di luce elettrica tracciano linee che svelano i contorni
un suono poi li va vibrare
un suono che conosco
una canzone antica che mi fa sognare.
Potrebbe essere sera
una sera qualunque di pace sopra al lago
il suono un incanto di voce in canto
la stanza sono i miei occhi
la luce è lei.
E quando guardi il lago il tempo non ha una direzione definita
segue venti quotidiani
viene da una giovinezza spensierata
poi torna qui dove ho gli occhi di papà
quando guardava queste rive
rive che adesso da una Lucia una bambina ammira.
Si ferma poi e sono proprio io
e lei è lei
che affonda le dita in quest'acqua fonda
unico filo irripetibile che unisce lei al sogno.
La stanza sembra vuota ma non è mai stata piena più di così.

C'è foschia oggi
una bruma sopra il lago che sfuma i monti col grigio del cielo
così la linea obliqua della funicolare sembra non abbia fine.
Tu lo sai che non è così
perchè l'hai visto in un giorno di sole
in verità lo vedi da una vita
sole pioggia o arcobaleni.
Ma c'è foschia oggi
e ci dev'essere un'altra vita
per fare quello che non si può in questa.
Quieto è oggi il lago
il pontile trafora l'acqua coi suoi pali
e i gabbiani ci riposano come in attesa
lassù, lontano, nella bruma è la fine
ma ancora non si vede
neanche strizzando gli occhi
e il cielo è così vasto sopra questo lago da sparirci dentro.

Io mi trovo qui, sulle rive, come in un altrove che mi sembra di ricordare

ma no, so dove finisce la linea della funicolare
sono proprio qui, in questa vita.

E sale e scende il bosco
come scosso da un movimento tellurico
ondulatorio e sussultorio.
Appare e scompare ondeggiando
e a ogni onda si scorge la fiera lupa
nel nero tra rami
la fiera con la bocca spalancata
bocca abituata a inghiottire
umida.
La fiera che subito scompare
inghiottita da un'altra onda.

Si passava l'azzurro sul foglio
l'azzurro più bello della scatola nuova
quello con la mina morbida
che avevamo imparato a premere per fare le ombre.
E poi un giallo splendente bastava per il sole
il bianco poco
con mano leggera
e sotto di solito un bel prato
pieno di margherite
lì sì che il bianco si sprecava
calcando un pò la mano.
C'era sempre anche qualche personaggio
e un sentiero
e una casetta
dove non viene più nessuno.

Lo so, questa poltroncina è solo un minuscolo pezzo di mondo
ma lo schermo qui di fronte può diventare un cielo azzurro
pieno di bianche nuvole e soli
lei ci nuota dentro, come in un lago
e si muove, e danza, come nelle favole
sembra così vicina, lontana insieme
come ricordi di favole già udite
e insieme una tristezza, come non fosse lì.
Allora forse è uno specchio questo schermo
e io mi dovrei voltare
lo so, sarebbe come una troppa gioia, che scoppia e si espande
fuggendo verso il cielo
mi dovrei voltare ma aspetto che spiova
intanto basterebbe una favola 2 the movie
prossimamente su questo schermo.

Così t'avrei voluto vedere
che sei bella in qualunque postura
con la splendenza del sesso seminata sul corpo vivo.
Così t'avrei voluto vedere
se non fosse che così t'ho visto.
E ancora vengo ogni giorno a cercarti.
A cercare nelle tasche più fonde
qualcosa da farsi perdonare
qualcosa che vada perdonato.
Cerco a occhi chiusi
affondando le mani nelle scatole delle meraviglie
cerco quelle più belle.
Ed è facile
son quelle con più splendenza sui seni.

Certo che dai palchi io ne ho viste di sottane volteggiare
e io qui a sognare ancora un'altra estate al mare
adesso che dai monti scende già aria di neve
i ciclamini sfioriranno dentro il vaso
ma l'anima mai smetterà di risuonare
nè di veder sottane volteggiare.
E' solo tempo che cambia
passa l'onda e si calma il lago.

"andiamo avanti tranquillamente"

Lo so che il Sogno mio mi vuole bene

e che mi pensa quanto io lo penso

dietro le quinte di nascosto prepara le coreografie

e con faccia birichina pensa questo sì gli piacerà.

Ma dietro le quinte si sa è un passaggio lungo e stretto e buio

per andare da una parte all"altra del palcoscenico

così a volte ci resta intrappolato

e il sipario chiude prima dell'uscita in scena.

Quando ce la fa però è lucido, d'acqua e di sole

come un bel fiore pieno di rugiada la mattina

e proprio come senza dirglielo sa che lo vorrei.

La luce svela
crea zone d'ombra ad ogni curva
curve di pelle della generosa visitatrice dei miei sogni
curve lucenti di seni e glutei
luce viva in questa penombra di stanza.
E cambia angolazione la visitatrice
come da un invisibile e roteante piedistallo
dettagli nuovi appaiono e altri svaniscono
meravigliosa fiamma e scintillio
sorgente eterna d'ogni sogno mio.
Ma quando viene la visitatrice non è solo sogno mio
se la voglio un pò velata viene già svelata
se la voglio svelata viene da svelare
ogni volta son pensieri nuovi che non sapevo di avere
o pensieri miei che non le ho detto mai
bisogna star solo ad osservarla da ogni angolazione
seguendo mani e movimenti
e cercando d'indovinare quando viene.

Si alzò al cielo
arcuata.
Tra le labbra un tunnel
di buio
caldo, umido e leggero
(si vedeva l'anima).
Nessuna luce sul fondo
solo desiderio di percorrenza.
(A volte chiudi gli occhi
e lo spazio si abita di sogni mai sognati)

Ancora un po' di trucco dietro le quinte
poi uscirà in scena disegnando sogni con le mani
e io che aspetto ancora sogni mai sognati
ne seguo trasognato i movimenti che indicano la strada.
La strada quella sì l'avevo già sognata
e la destinazione tanto sperata e immaginata
ma il vero sogno mai sognato
è che con le mani entra in un sogno che non le ho raccontato mai.

La luce entrando la trovò femmina e impudica
mentre l'acqua le rigava i seni e il corpo
disegnò l'ombra poi sopra il vapore
l'eterna ombra antica e nuda più di lei.
Lei si lasciava accarezzare dalla luce
seguendo con le mani il suo calore
bocca socchiusa bocca che seduce
guardarla accende ancora un antico ardore
e l'occhio cade sempre dove il desiderio duole.
Intanto l'acqua cade come su rocce levigate
il vapore sale come nebbia dalle pozze
da qui non si vedono le cose più invisibili
non si odono i sospiri di quella bocca che seduce
ma m'incantano i contorni disegnati dalla luce.

Si è levata nella luce
come cometa attratta dal sole
niente la può più trattenere ormai nell'oscurità
offre i seni alla luce
come sirena di un lago argentato
io sto in un punto imprecisato della stanza
lei ombra scura tra la luce che filtra dalle tende chiare e me.
Deve essere metà vera e metà sogno
perchè la stanza inizia a roteare
l'avvolge come un bozzolo e la nasconde
ne uscirà farfalla splendida e multicolore
ma come sempre metà vera e metà sogno.
Perchè vera è il sogno e nel sogno è più vera.

L'ora del crepuscolo arriva presto in riva al lago
quando il sole scende dietro i monti
un pò di luce arriva ancora dall'apertura della valle a nord
confonde il chiaro con lo scuro
l'azzurro con il verde
il vero con il sogno.
E' anche l'ora in cui il silenzio ha inizio
con i bagnanti che lasciano le rive
l'ora in cui vuoi credere nelle ombre vive e mute
in cui rallenta il tempo e riposano i pensieri
fan giri larghi e lenti, come i falchetti in cielo
l'ora in cui non è mai il vero quello che vedi
nemmeno e soprattutto se gli dai o le dai un nome.
Resta qualcosa o qualcuno che ti guarda da ogni dove
come se fossi tu il non vero
ma tiene le labbra a bacio, là dove la luce muore a nord
i suoi pensieri fan giri larghi e lenti
come i falchetti in cielo e come anche i tuoi.

Sono andato una volta dove vive il sogno
sono andato a non trovarlo
sulle panchine del sagrato non c'era
non un profumo, non un colore.
Una volta sola come mille e tutte le altre mille uguali
eppure c'è qualcuno che manda sogni da sognare
come da bimbo
quando il sogno era un pirata e la sua perla
un indiano con l'archetto e la sua squaw
un cowboy e la sue scorribande nelle praterie.
Qualcuno manda sempre sogni da sognare
ma io dico che non sono miei
forse il sogno vero è quella cosa che m'ha spinto a andare
è un profumo mai sentito
un colore non ancora visto
e amarti senza esserci mai amati.

Era così, nuda fino all'osso
un filo di luce passava tra le cosce
tra le più dolci labbra una vertigine di buio
l'aria carica di vapore come fosse bruma di lago
io ero gli occhi che guardano quel che voleva far vedere.
Attraversata dalle acque dai capelli ai piedi
lucida e brillante come di rugiada
seni premuti alla vetrata della cabina
alle spalle un desiderio evaporato in uno specchio nella stanza nuda
e sempre tra le più dolci labbra quella vertigine di buio
dove lei entrava seguendo i desideri miei.
Era così, non carne sognata e immaginata
e io ero perchè lei era
così come non sono quando non c'è.

Le braccia delle madri hanno mani dolci
quando accarezzano sono leggere
come petali di margherita mossi dal vento.
Le madri stesse sono margherite
in un campo di margherite
e non ti dicono mai che quel vento le spaura un poco
camuffandolo con un cos'è mai tutto questo vento.
E poi sono state anche rose
rose di luce.
I figli invece sono come girasoli
rivolti a una sola margherita inconfondibile nel campo.
Non credono che quel vento se le sia portate via un giorno
sentono ancora le loro mani dolci e leggere
come un vento tra i capelli.
E ricordano le rose, nei giorni che le rose mancano.

Così si fa
si va dove si è stati
saltando una rayuela a piè pari sull' acciottolato
cercando un filo, una biglia, un segno negli spazi vuoti
un qualcosa che luccichi
come uno spago dorato

che ricrei al presente il passato.
Così si fa
ma si trova quel che c’è
si lucida e si indora

si crea un ricordo nuovo
che faccia vero quel che non c’è.

Vedi cosa fa il pensiero a volte?
S'alza improvviso e feroce
si fa di luce e riempie l'aria
allora lo afferri tra le mani
lo agiti
come a zittirlo.
E alla fine muore
ma non davvero
è solo una piccola morte momentanea
poi risorge.

Non son poeta, lascia stare il cuore e scendi un po' più giù
che io ci scenderei nella tua pozza scura
vortice di lago dove affogherei.
Che sia un dolce affogare però l'han detto già
ma io non son poeta e imparerò a nuotare
sotto il segreto lenzuolo del cielo che sta sopra i letti tuoi
a vorticare in quella pozza e a sprofondare
e poi a uscirne imparerò.
Tu intanto vortica
vertiginosa come sai fare tu
nell'acqua dorata della mia fantasia
con tutte le curve belle della chitarra mia.
Non son poeta ma sognatore sì
tu fammi sognare ancora di potermi tuffare dentro al corpo tuo
vortice di lago o vasca da bagno dove affogherei.

Evaporò brillando in una nuvola di fumo
dopo l'esplosione di colori
proprio la sera dei fuochi sul lago.
Ma lui se ne accorse.
E fu così:
Contò lentamente le parole dette e non dette
cercando chissà cosa
e diluendole nelle lacrime piante
Poi tirò un sospiro e sparse il fumo nell' aria
restò solo un odore pungente.
Chiuse la finestra e spense la luce
e si spense nell'acqua dolce del lago.
E resterà così:
Solo un sospiro mai svanito.

E' questa l' ora in cui si lascia intravedere la malinconia
oltre il tramonto, quando il mondo si fa liquido e scuro
il silenzio è quello di una notte in riva al lago
la malinconia è acqua scura e fonda e senza trasparenza
solo le stelle a disegnare punti di morbidezze segrete e dolci.
Per descriverla non bastano le parole
anche se ne abbiamo tante per non dire niente.

So tutto dei fantasmi disegnati negli specchi miei
vapore, sogno o fantasia
o altra magia non so
quello che mi manca, quello che com'è non so
è il volto mio che negli specchi altrui darò.
Sì, potrei anche domandare
ma la risposta non sarà mai la verità.

E' nata una gemella con me, subito dimenticata
figlia del paradiso o radice arcaica
non so dov'è ma è fiamma che incendia e brucia i giorni miei.
Vibra nella luce che filtra tra i rami degli alberi
amando quel che amo.
Sta alle spalle a volte, e vedo quel che guarda
la tentazione di voltarsi è forte
ma so che non c'è nessuno
almeno non in questo tempo o mondo.
In sogno, ecco, forse in sogno
se mi scordo di me la trovo.

C'era un bimbo che correva dentro le mura della mia città
saltando a piedi pari sui ciottoli del pavè
percorreva vicoli e antiche vie cercando nuove avventure o giochi
la partenza era dall'albero delle fate
poi giù, fino alla Betty, proprio vicino al lago.
Questa città ormai a metà tra la verità e il sogno
che ricordo poco di quello che guardava nè con che animo guardasse il lago
è più un immaginare come fosse sogno.
Però ricordo i luoghi come guardandoli con gli occhi suoi
è sempre qui con me anche se insieme mai
è sempre un passo avanti
e gira gli angoli per farmi svoltare
mi mostra sempre cose nuove
segni o ricordi che dicono che son stato lì.
Tipo un albero delle fate senza fate
tanto per restare in tema
e non sapere mai se era sogno o verità
o per dirmi che lui le vede ancora, son sempre lì
e di cercare bene che forse sono io che non le so vedere più.

Questo rimane nel taschino
ricordi che girano come cartoline
di cieli azzurri e di rami fioriti
di luccicanze al sole e altre meraviglie d'acqua.
Acqua ai ginocchi nella gran fontana
in fondo le montagne rosa da scalare
il trenino in pietra è giù ad aspettare
per un altro viaggio che sembrava mai finire.
Una tristezza consolata da fumetti e chewing gum
nel gran piazzale delle corriere
qualche lacrima all'ultimo abbraccio prima di partire
qualche piccolo timore di non tornare.
Sì, qualcuna è un po' sfumata e non si vedono sguardi e volti
è allora che le ridisegno e le coloro
quel che ne esce sono fiabe antiche
e poi credo siano vere.
Le mura erano ostacoli da superare
per arrivare su fino ai giardini delle fate
sconosciute e nude sotto i raggi del sole
tra ciclamini e rose era bello starle a guardare.
Tre colori bastano per farne centomila
e colorare la città d'incanto
e sopra cieli azzurri e rondinelle tante
e arcobaleni dopo i temporali.
La prima nudità di bimba nel retro della pescheria
dai, che fai, vieni andiamo via
lo so qualcuna è vera qualcuna è fantasia
potessi almeno rivedere sguardi e volti
senza ricorrere alla sua fotografia.

E' quando l'anima si guarda il corpo allo specchio
corpo viaggiante sulle onde del tempo
lei invece così eterna nell'universo
ricorda la bambina vista tante volte
e pensa al futuro.
Seno scoperto e bocca da baciare
pelle bagnata e bianca ancora da asciugare
l'anima sogna una cosa carnale
che solo il corpo le può dare
il corpo sogna quel che l'anima vuole
e arriva alla gioia che solo l'anima sa dare.
Poi il corpo lascia una promessa di tornare
nel sogno sveglio e nudo per farsi guardare
non dice quando per farsi desiderare
che anche l'anima desidera quel corpo poter sfiorare.
E' un gioco di carne senza vergogna
senza ricordi senza futuro
quando si mette nuda, per due carezze
poi il corpo orgasma e l'anima pure.

Nuda nel suo specchio tra ninnoli e scintillii di gioie
senza malizia e spettinata tanto nessuno vede
lisce le cosce sostengono ampi fianchi
il bosco al campo di battaglia raso al suolo.
Ma poi ecco che si mette in posa
e nello specchio appare tutta intera
chissà cos'è che la fa posare nuda
carne di femmina per sè
nuda nell'anima bambina.
Sarà che nasce da quello che scrivo
e allora scrivo delle giravolte e delle verticali vertiginose
vertigine è come un lago senza rive e senza fine
profumo di narcisi
profondo buio splendore il pozzo al campo di battaglia.
Allora scrivo di ancor più nuda nudità
e di sospiri, respiri e soffi, causa di un sogno
poi amo il sogno scaturito e denudato
finchè sul campo di battaglia all'improvviso piove
poi tra ninnoli e scintillii tutto pian piano si ricompone.

All'occhio è meraviglia
fatta di sole d'acqua e luccicanze
e di triangolini bianchi di vele tese che van su e giù
sopra i riflessi di nuvole e monti.
E' meraviglia eppure l'anima brama sempre qualche cosa in più
glie lo ha insegnato il lago
e quello che dopo ogni curva appare
altre splendenze sempre nuove senza scordare quello che fu.
E furon curve di seni e fianchi e triangolini bianchi
a far tempesta sopra il lago e a non bastare mai
furono mani amanti che mutano tempesta in fiamma
mani dolci, quando la tempesta si calma.
Eppure cerco ancora quel qualcosa in più dietro le curve
ora che primavera riempie il lago di colore
forse una cascata o un fiume bianco che si getta a lago
getto d'orgasmo che trascina desideri al sole.
Arriverà anche estate e poi autunno e inverno
ci sarà sempre quel qualcosa in più che arriverà.
Forse una meraviglia forse una sciagura ma arriverà.

Disegnala la primavera,
a pennellate decise e forti
o a parole, che qualcuno non la vede.
Dì che il verde qui di fronte splende, chiaro, sotto il sole
e che spuntano ovunque macchie di colore
che ondeggiano per l'aria in movimento.
Ci sono gialli timidi, rossi appassionati e dolci rosapallido
e rami, come dita, sbucano da tutto questo verde verso il cielo
fioriscono, mettono foglie
in tutto questo arcobaleno di colori ci sono giochi di bimbi
e suoni, e risa.
Le vesti leggere.
C'è un' amorosa vita che vola e canta tutt'intorno
e ti sorprende farne parte.
I soliti due merletti neri saltellano
sulle gambette esili tra l’ erba
sembra dicano alle betulle tutt’attorno
ancora nude
è primavera!
Sì, adesso è primavera
fuori e dentro
anche le betulle si vestiranno presto
con l’ abito nuovo
e danzeranno, braccia al cielo
se il vento vorrà.
Vento che porterà anche i desideri
come aquiloni
in volo sul uno specchio di lago.

Sbuca dagli alberi e dal verde un campanile
nell'azzurro svetta per farsi vedere
inizia sempre così che poi devi andare
non importa la strada o la benzina poca
vedrai che basterà per arrivare.
Così fa anche la musa che mi tiene sveglio
nuca scoperta e fianchi larghi e mutandine da colorare
così vicina che sembra la puoi toccare
prendere in mano la visione che appare
inizia sempre così che poi si fa sognare.
E'un sogno sveglio
specchio del mio desiderio
un quadro
una Vie en rose
un albero dei sospiri dove danzano le streghe
fiamme che illuminano la schiena
notti di veglia finchè il sonno vince.
Inizia sempre così che poi nel sogno vero ancora appare
sarà anche perchè io la voglio sognare
e nel sogno molto più bella e vera
luce e non ombra di quel che so immaginare.
Inizia sempre così che poi la cerco di disegnare.

Ecco, il suo dono è una calma in fiamme
un fuoco che disseta una guerra che s'arrende
mentre sullo specchio scivola via il vapore in gocce
e lascia il posto alla visione.
Il dono non è la visione
chiamala gioia
chiamala sogno
chiamala dar forma al sogno
chiamala sicura attesa di un altro sogno
sostanza dei desideri miei.
Ecco, il suo dono è una luce dietro al buio
e ogni tanto un lampo
un futuro desiderato e visto che arriverà
perchè io l'ho immaginato ieri.
Ecco, il suo dono è una calma che sfinisce
ma non finisce mai
naviga sull'onda dei desideri miei.

Non farà più ombra quest'estate la vecchia chiomadoro
non ha più braccia da alzare al cielo
il corpo nudo e a pezzi ordinatamente accatastato al sole
la chioma sparsa in tutto il prato a fare già nostalgia.
Scalderà il prossimo inverno e forse altri ancora
spargerà il suo profumo nella stanza
e scintille tante nel camino come una nuova chioma.
Aveva un sedile ai piedi
e una casetta per elfi e fate
ora costretti a traslocare come tanti uccelletti senza più rifugio
torneranno alle finestre di quel camino il prossimo inverno
a riveder nelle scintille chiomadoro
e là dov'era l'ombra ci sarà un ti ricordi chiomadoro?
e saranno fiabe di fate e sogni.

Si fa visibile l'invisibile nella bellezza delle cose
mentre le cose sfuggono e cambiano aspetto e forma per accoglierlo
così è che un prato si fa letto di un'alcova
l'orizzonte un bosco di betulle e sull'erba mille meraviglie
si resta curiosi ad aspettare l'apparire di qualcosa
come bimbi, o vecchi, che loro è la curiosità più vera.
L'invisibile resta sempre qualcosa di indicibile
e niente credo faccia dicibile l'indicibile.
Solo a volte il bimbo dice al vecchio guarda!
quel brillare da un ramo all'altro è il volo di una fata
e il vecchio è molto facile che ci creda.

Da poco ha smesso di nevicare
l'aria è fredda e quindi è facile che possa nevicare ancora
eppure marzo è già qui con tutte le sue promesse
scioglierà la neve dentro ai ruscelli alpini
farà ancora gli arcobaleni sotto le cascate.
Non sono vane speranze, lo fa tutti gli anni
primule e viole riempiranno i prati
di brina solo un velo la mattina
scintillerà sulle corolle e il vento poi l'asciugherà
vento che alza le gonne che si fan leggere
che marzo è pazzerello sì ma anche un po' monello.
Il biancospino poi prenderà il posto della neve
e nuvole tante e bianche a pecorelle
presto arriveranno anche le rondini e i profumi
l' aria piena di suoni canterà.
Certo che il vento poi mescolerà tutto con un po' di grigio a volte
e cielo nero che lampi e tuoni stanno per arrivare
è solo la primavera che sta arrivando
tornerà ancora il sole e tutto più pulito e lucido tornerà a brillare
l'albero vestito di nuovo si farà ammirare
nell'animo intanto è già primavera per ciò che sta per arrivare
per il corpo... attento solo a non sudare.

Adesso scrivo una cosa
perchè oggi sembra proprio primavera
il cielo ha un bel colore attorno ai tetti e agli alberi
la case ci sembrano disegnate dentro e l'aria è già profumata dei primi fiori
qualche aereo ha disegnato una scia che si dissolve e cola in un merletto bianco
e bisogna scriverlo.
Adesso scrivo una cosa perchè domani me ne scorderò
e rileggendo crederò sia vera
potrei scrivere di quando s'è tolta il vestito più bello che ha
perchè niente la fa più bella della nudità
potrei dire che aveva nelle mani il sogno più bello che ho
e lo cavalcava il sogno, qui davanti agli occhi miei
e rileggendolo domani crederò sia vero l'unicorno rosso delle mie fantasie
e non solo disegnato su una fotografia
la gioia sarà vera, questo già lo so.

Lo sanno bene i pescatori
le macchie che appaiono e scompaiono sul lago è solo vento
vento che spinge l'acqua, crea correnti e la fa ondeggiare
e che meno vedi l'altra riva e più forte il vento soffierà.
Io so solo che il lago non ha maree, o solo impercettibili se non nel cuore
lì sì che a volte pare quasi di affogare
seduto su un pontile, guardando un battello arrivare
lì sì che quelle macchie continuano magicamente ad apparire e scomparire
lì sì che dal battello chissà chi potrebbe mai arrivare.

Qualche volta gioco, e nel gioco sogno
che tu guarda i bimbi
che il gioco li salva e li nasconde a questo mondo
non invicibili nè immortali
ma nel gioco eterni.
Qualche volta sogno e nel sogno gioco
con la giocatrice online che gioca nello stesso sogno
non invicibile nè immortale
ma nel gioco eterna.
Biancovestita color di neve
che tu guarda i bimbi
che la neve va assaggiata
sentendola cadere sulla punta della lingua.
Nel sogno la disegno sempre
col trucco del cambiacolore
per far svanire l'abito bianco che di eterno ha solo il nome
poi le disegno le mani, le animo sotto la matita
fino ai sussulti incontrollati
tra sussurri e grida.
Nessuno vince a questo gioco
se non si vince in due
e nel sogno siamo e vinciamo sempre solo noi due.

Nei miei sogni è così sfumata
come passata in una sfocatura di photoshop
sarà che al risveglio fatico a ricordare il sogno
ma ricordo l' incanto
allora, nei disegni di domani
le dipingo il sesso tra le gambe
con pennellate feroci e marcate
e poi sto a guardarla
e penso che non ne sono degno
perchè non è origine di vita o rinascita
ma meta e desiderio di possessione.
Desiderio di entrarci
in quel buio profondo che ho disegnato tra le pieghe della carne
desiderio di venirle ad abitare dentro
e non volerne più uscire,
o non riuscirci più.
Ma non è lo stesso incanto del sogno
così prendo e sfumo tutto ancora
con una sfocatura di photoshop.
E d' improvviso
il suo corpo è il mio corpo
e il mio il suio
il mio sesso è il suo
e il suo il mio
è lo stesso incanto
e non importa più cosa c'è tra le gambe.
E' lei che viene qui ad abitare
mentre anch'io vengo ad abitarla.

Dicono abbia raggiunto la quiete
senza più dolori
senza respirare più con grande affanno
dicono che sia tornato a casa
anche se per tutti questa era la sua casa.
Dicono che era già prevista la partenza
dicono che il tempo si allarga sempre verso l'infinito
dicono che qua resta qualcosa sulle spiagge
e guarda le stelle, te le racconta una a una
come fosse fiaba che la notte rende dolce
dicono che da oggi sarà scintilla e sogno
che farà ancora dolci le stelle e i cieli.
Dicono
ma quando tocca a me di dirlo non so che dire loro.

Dopo la prima prosegue il viaggio
stazione dopo stazione
verso il suono azzurro delle campane sopra il lago
e nel viaggio appaiono immagini, senza sforzo
di cose perdute, ma anche della stazione d'arrivo mai vista.
Alla vista è primavera ma l'aria è gelida
anche se canta, e incanta già il paesaggio immaginato.
L'ultima stazione è la prima di un altro viaggio
viaggio di pensieri naviganti
come vele bianche sul lago che brilla
e altre immagini appaiono, calde e vaporose
come la bruma all'orizzonte.
Che sempre continua il viaggio
stazione dopo stazione
e a ogni stazione un canto o incanto.

Sotto al girasole ruota l'ombra come ruota il sole
il sole la disegna ma come il girasole vuole
ci son petali che sporgono dalla corolla profonda e scura
come del girasole la controfigura.
Corolla come bocca che segue il sole
i petali come labbra ma senza voce
son troppo alti da accarezzare
così che è solo a terra che li puoi toccare.
Ma toccar l'ombra non è come toccare il sole
è così che si spicca il salto
a costo di bruciare
la ricaduta poi è sempre vertiginosa
come cadere nella bocca scura dove volevi sprofondare.

Batte ancora forte il cuore
a guardare verso le colline
l'acqua scende lungo la valle
che va dai seni all'ombelico
poi prosegue nel dirupo
e precipita in cascata
nella pozza d'acqua chiara
lucido sogno
e nudo nido.
Nido o tana
di selvaggia lupa
che si specchia in quella pozza
mentre s'alza già la luce rosa in cielo
e ancora batte forte il cuore.
Pozza fonda come la bocca
e due dita tra le labbra e sogno
per cercare un altro sogno
sulla punta della lingua
lingua dolce e senza spine
che fa battere ancora il cuore.
Cuore suo o cuore mio
o cuor di lupa solitaria
pulsa e batte dentro il bosco
e dentro il bosco sta la pozza
nudo nido selvaggio sogno
che fa battere sempre il cuore.

Come onda affonda, nel rosafondo della sua carne tenera
come onda si ritrae, le dita colme e lucide del suo piacere.
Ecco, parte, è in volo sopra al mondo
e il mondo non è questo
ecco, lo inventa, oltre il confine frastagliato della sua fantasia
e salta e gira e sogna e dimentica anni e affanni
ecco, arriva, dove abita da sempre la gioia.
Sospirosa plana poi, piano, in questo mondo
ancora piene le mani della sua più bella gioia
e non la scorda, e la regala a me.

E poi la scrivo, nascondendola dentro una poesia
per farla almeno un po' più mia
per portare l'anima in volo sopra al suo corpo nudo
passar montagne salendo lungo i fianchi
planare poi lungo la pianura
verso la pista d'atterraggio
che è lago alpino calmo e fondo e scuro.
E poi la scrivo, e anche se non è poesia
è pur sempre un pensiero
e dà gioia all'anima mia
una gioia antica e nuda
di quando la nudità era un fuoco
che illumina e scalda i corpi in gioco.
E poi la scrivo per prenderla per le mani
volare insieme giù oltre la pianura
bagnarsi un pò nel lago e poi uscire a sospirare al sole
che non è sole ma un antico fuoco che non si spegne mai.
La musica è la solita, di rosa vestita
quella che mi accompagna lungo la vita.

Come da bimbo
a braccia aperte sullo stuoino di mamma
al centro della cucina
quando viaggiavo nel futuro e in altri mondi.
Così si viaggia ancora
nel passato e in altri mondi.

Qui sulla parete in fondo c'è uno specchio che non riflette nulla
eppure è pieno di magia
perchè magia è il sogno.
C'è la mia zingara ormai fuggita dalla sua cornice
c'è la ballerina oggi invisibile con cui danzavo senza toccare terra
c'è qualcuno che ci si riflette ma dall'altra parte
e c'è una voce che mi dice vieni.
Io a quello specchio mi guardo e non mi vedo
di là si affacciano antiche stanze che credevo dimenticate
sembra di potercisi addentrare per sentire il calore del sole e della luce sulla pelle
ma addentrare sarebbe come percorrere strade di lago e curve
e dietro ogni curva niente più di nuovo da vedere o da sentire.
Così sto qui
le gambe a penzoloni a bordo palco
e suono la canzone che ho imparato
guardo le ragazze in sala che sono tutte belle
e la musica sì che sa attraversare gli specchi.

Ha l'anima di giovinetta
quando sta tutta di nudirà vestita e gioia
la luce fa la carne di dolcezza accesa
è un sogno non in sogno
ma cosa vera.
Mi porta dentro ai sogni suoi
dove d'amor non fa mistero.

Se arriva fino a qui l'eco dei pensieri suoi
anche se poi lo vesto con le parole mie
sono certo che anche a lei arriva l'eco dei pensieri miei
lei che conosce tutte le parole mie e saprà capire.
Basterà solo un attimo di silenzio e sarà qui
in questi giorni rumorosi di festa
e nella notte più bella sarà qui vestita d'invisibile
in quell'attimo sarà Natale e sarò bambino.

Sono le piccole valli che incantano
le piccole valli che salgono verso il monte
il cordone delle cime le tiene in ombra

puoi vestirle dei tuoi sogni
guardarle lascia una voglia di entrarci
e di scoprire le fonti del torrente che scende impetuoso a lago.
Forse dietro quel cespuglio rosa che si intravede là in fondo.
Sono le piccole valli che incantano
le piccole valli che salgono verso il monte
i tendini delle cosce le tengono in ombra
e l'ombra pare sollevar la stoffa
guardarle lascia una voglia di entrarci
e di scoprire le fonti del torrente impetuoso che mi vince e mi affoga
ma la fonte è una botola segreta
con dentro tutto un mondo che non so

ma vestito dei miei sogni.

Ho scritto parole leggere
vestite di bianco e candore
le ho scritte sopra al vapore
che scalda questa stanza a est
la luce che entra si fa complice
nella penombra nasconde quello che non c'è
parola dopo parola dallo spiraglio evaporerà
nessuno se ne accorgerà e nessuno le leggerà
anch'io non ne ricordo una
resta soltanto il sapore.
E' forse il biancore il più antico ricordo
del primo attimo di felicità
forse è ora solo un seno da succhiare
per provare un altro sapore
e per un attimo di voluttà
che sia stato bianco però tutto quel candore
è un ricordo finto perchè davvero non so
forse era di un bel rosa vivo e acceso
anche perchè è il colore che più amo e il perchè vero non so.

Ah, la magia e l'incanto della rosa
rosa che seduce sotto al rosa che mi piace
rosa che ho disegnato io
sopra a un cespuglio ombroso
al bosco eterno delle mie idee
dove puoi trovare ancora gli unicorni rossi
e sopra lei, felice,  a cavalcare .
Ma l'inguine è chiaro e brullo
come non piace a me
sotto la linea che separa dalla terra il cielo.
Eppure vera incanta e ancor di più seduce
perchè questo fanno le più potenti muse
si fan piacere e ammaliano con l'incanto vero della verità.

All'orizzonte sta, eretta, la betulla
la chioma d'oro al sole brilla
tra i rami ha una vela bianca
che l'orizzonte è riva, il cielo è il lago
e la vela il sogno che non mi stanca.
Io sono lì, e il mondo è una musica dolce
un soffio tra il cespuglio d'oro riflesso
l'aria sospira e canta e vola sulla superfice
che brilla di luce nuova.
Io sono lì, dov'è il sogno
e sottovoce lo canto
come un soffio sul cespuglio d'oro.
E s'agita, la vela, come una danza
e piano svela altre onde e schiume
e altri riflessi più dolci ancora.
E io son lì, nella meraviglia che non mi stanca.

Quando me ne hanno parlato forse non ero ancora nato

è questo che ora vado cercando

il paesaggio dentro cui giocavo

la donna da riconoscere che porto in me.

Così si vaga per questo mondo

finchè un giorno la troverò

che abbia una falce in mano o un mazzetto di ciclamini

non lo so

che sia di rosa o nero vestita

non lo so

ma sarà dentro a quel paesaggio dove giocavamo insieme.

Riconosceremo che siamo una cosa sola.

Basta un dettaglio
un cocuzzolo
uno scorcio di tetto (. .)
una curva del fiume
un seno
una linea della mano
un' alba
una vasca vuota
schiuma e gocce.
Per re-inventare con precisione
uno scenario mai visto
una lei mai vista.
Forse inesistente.
ma non per questo meno vero di quello che vedi.

Se ne sta lì, al bancone del Desirè a bere
dopo aver ballato nuda tutta la notte
non serve gridare qualcosa da lontano
non sentirà, è sorda
nemmeno avvicinarsi perchè legga le labbra
non ti vedrà, è cieca
non dirà nulla
come fosse muta
Però se ti ci metti a fianco in silenzio
scopri che sei tu al bancone del Desirè
e non la vuoi toccare nè baciare.
La lasci lì nel fodero
ti fai un caffè e vai a dormire.

La foto antica ormai spogliata a baci e graffi
il corpo nudo nel bianco bagliore della soglia
ha diaframma ombroso e luce tra le cosce.
Questa era lei nella luce del mattino
un albero all'orizzonte che rispecchia l'ombra
ombra di maschera sfumata dalla lontananza.
C'è un gran silenzio e guerra in cuore
forse è il presente che sfuma nel passato
il tempo che dice che ogni cosa muore.
Eppure ancor ritorna col suo volteggiare
l'albero è spoglio e la visione è breve
è vero svanisce sì ma mai muore.

Seduta all'orlo dello sprofondo
nel punto più in vista di questo mondo
con cento scatole per la meraviglia
e poi duecento perchè le rassomiglia.
Per i suoi seni scatole trecento
per la sua schiena sui quattrocento
per lo sprofondo son cinquecento
per il clitoride non basta il vento.
E qui di vento ne arriva tanto
e metterla in scatola non è certo un vanto
la meraviglia va scoperchiata
nel vento va liberata.
E poi di scatole ne basta una
quelle di latta con i colori
di quelle belle, da 120
per fare la pelle ancor più bella
con qualche colore magari mai visto
tipo un bel trasparente, per la maglietta
o nuovo nuovo color dinamico
che faccia muovere il disegno e le mani
qualche colore che lasci il foglio bianco
e il disegno che danza per tutta la stanza
fuori dai margini e dalle scatole
dentro un sogno che sa di favole.

Dove il tronco s'allarga e mette radici
e sembra sprofondi dentro la terra
negli spazi in ombra, pieni di auspici
sta la magia che sempre ti afferra.
Tana di lupa o tana di fata
o archetipo di donna sognata
al lato destro ha rovi e spine
ma d'arcobaleno le mutandine.

(ogni arcobaleno una pentola d'oro)

La lingua tra i denti spunta feroce
figlia del bosco, e l'albero è un noce
si tramuta in ombra e quel che vedi è una noce
per arrivarci devi seguir la voce.
Allora la noce si tramuta in fiore
che non è rosa ma di rosa ha il colore
un rosa che abbaglia, incandescente
quando si apre in un gioco indecente
la pentola d'oro.

Si dice che torna bambina ogni volta che dice di sì
gioca coi letti e gli oggetti
e a guardarla sembra di essere lì
si dice che gli occhi le si fanno furbetti
e infila ancora le dita dentro i vasetti.
La magica musa spalanca le braccia e mi guarda
come a dire son qui
e inizia a volare e a sognare e spalanca la bocca più sexy che mai
si dice che è un trucco ma trucco non è
quando si volta e rivolta ha il culo più bello che c'è.
La magicamusa spalanca le gambe
e passan veloci le immagini, come in un film
e vedessi nuda che bella che è
più di una stella
che accende una magica voglia
una splendida paura di morirle dentro un po'
bruciando di luce feroce che lei manda fin qui.

Immagine: Selene - Simon del Grillo

Scrivo per penetrare lo specchio che separa i sogni dalla realtà
che qui oggi il cielo è grigio e nero
e non vi dico il freddo che fa
Di là posso cambiare il nero in rosa e bianco e un verdazzurro qua e là.
Fa sempre un caldo buono che ci si può spogliare
sdraiarsi sotto la luce calda e dalla luce il corpo lasciarsi colorare.
Di qua il corpo è nascosto da maglioni, sciarpe, guanti e pantaloni
scrivo per cancellarli da questo cielo nero pieno di nuvoloni
di là se ne sta sdraiata nuda sotto la luce calda e si lascia colorare
un po' di rosa dove serve
il bianco per un pizzo stravagante
di verdazzurro la vestaglietta bella
e proprio là una macchia nera ci può anche stare.
Scrivo per penetrare e per sognare che tutto questo di là si può avverare.

Dove la carne è morbida e tenero il segreto
e non per questo debole ma tremenda e forte
sotto la linea d'alba chiara
sta il chiaroscuro che genera illusioni.
Lì prende forma piano il sogno
la vulva eterna che ha creato il mondo
il cielo, il mare e le montagne
piene di fessure e di crepacci.
Ho visto la ferita aprirsi nel cavo della mano
fessura di feroce e divaricata bellezza
i lembi rossi, come una lingua oscena
là dove la carne è morbida e tenero il segreto.
La fessura è tremenda e vertiginosa
caderci dentro non spaura ma è invitante resa
a lei che guarda coi miei occhi dove ha inizio il mondo
e mette un bacio sul gambo di un ciclamino rosa.

Devi chiamarlo forte, il sogno,
a voce alta,
per strapparlo al buio
devi dipingerlo ogni volta nuovo, e vergine
nei colori e pose che desideri.
Poi stare a guardarlo, curioso, e abbandonarcisi dentro.
E allora sì che spunta, dal mio taschino
si fa largo tra i plettri colorati
le corde e altri tesori da non dimenticare.
Come a dire, t'ho visto!
O come diceva mamma,
ta set un pursciel

Come in un bagliore sfumata uscendo dal mio sogno
l'inguine chiaro e fresco è desiderio e incanto
ma come in un bagliore sfumato.
Sarà che fatico a ricordare
ma ne ricordo l' incanto.
Allora per i sogni nuovi di domani
le dipingo un sesso tra le gambe
con pennellate feroci e marcate la dipingo
e poi resto a guardarla
origine di vita e meta di desiderio e possessione.
Desiderio di entrarci
in quel buio profondo che ho disegnato tra le pieghe
di andarci dentro ad abitare
e poi non voler più uscire,
o non riuscirci più.
Ma il sogno era cosa vera
e questa una mia bugia
come le mani che le ho disegnato
ad allargare il sesso e farla ancora un po' più mia.
Così cancello ancora tutto
con un blur di photoshop
e ripartire è un'altro incanto
che importa se sarà bugia o se sarà magia
è il sogno di domani, dove sarà più mia.

Perchè avrà pure una fonte
un luogo dove se ne sta
nascosta in attesa di sgorgare.
E forse sgorga in note
strappate con ruvida forza
che mandano le valvole in saturazione
e riempiono l' aria
riecheggiando
in un delay
se pur digitale.
O forse sgorga in una poesia
o anche in una sola parola di quella poesia
che colpisca le corde giuste
saturando un sentimento
e riecheggi per giorni e anni, forse per sempre.
E se invece sgorgasse in colori?
un accostamento tra forme liquide e colori danzanti
che si imprimono nella retina
e non se ne vanno chiudendo gli occhi.
Oppure tutte tre insieme
una danza colorata
che satura gli occhi
e le orecchie
e i sentimenti.
Forse tutto questo sgorga da un inguine di donna
e tu sei tutto questo.

C' era una volta un lago,
e ancora c'è...
Ecco, è questo:
Tutta quell' acqua davanti è sempre la stessa ma il lago mai uguale
i muri, le case, le strade per arrivarci
persino le forme delle rive
quelle cambiano, invecchiano e ne nascono di nuove.
L' acqua no,
e così sei anche tu,
anche se non sembra agli occhi.
Un mattino ti alzi e l' acqua gira in mulinelli leggeri sui gradini che scendono al lago,
un' altro l' acqua sbatte le barche legate al molo, violenta.
E così anche tu.
C' era una volta un lago,
questo si racconta ai bimbi,
un lago senza fondo, che in fondo a che serve un fondo
tutto è lì sulla superfice, ti ci puoi specchiare
il cielo ci si può specchiare
e gli alberi e le case della riva.
Se è un giorno di sole con la Breva può arrivare aria profumata di pioggia,
all' orizzonte dove il lago svolta puoi già vederne le nuvole nere far da cappello ai monti.
Se è un giorno di pioggia invece,
all' orizzonte puoi vedere il sole splendere tra la foschia e la nebbia.
E così anche tu.
Mutevole sempre eguale,
mentre tutto attorno cambia.

E' un vecchio fico selvatico sulle sponde del villoresi
nessuno raccoglie i suoi frutti troppo asciutti e troppo poco dolci ormai.
Così i rami son tanto carichi da arrivare a pelo d' acqua,
sembrano braccia stanche
tanto stanche da non riuscire più ad alzarle al cielo.
Tutti lo vedono passando
qualcuno nota le paperelle sotto le fronde che si cibano deifrutti
pochi si accorgono che lui sorride offrendo i frutti
nessuno sente il Villoresi scorrere cantando per lui.

Un giorno andremo al bosco
ancora non so se sarà d' estate o inverno, giorno o notte.
Ma un giorno andremo al bosco, quello solito
con gli alberi caduti e capovolti e i tronchi gravidi di muschio
quello col lago verde in mezzo e te tra le margherite.
Proprio quello meta di tanto vagabondare.
Ecco, un giorno andremo a quel bosco
e niente sembrerà uguale
svolteremo sì al solito sentiero
seguendo i canti dei pettirossi
ma stavolta tu ci sarai davvero con me sul sentiero
vestita d' amore, e mi vedrai arrivare
ci vedranno arrivare insieme spuntando dall'ultima curva
oh se ci vedranno, e non avremo paura
saremo uno attorno all'altro
usciremo dalle nebbie.
Diventeremo poesia invisibile,
e qualcuno ci scriverà a rovescio.
Ripensandoci.

Ha le braccia protese
viene in sogno solo agli uomini che sceglie
gli uomini che la vedono apparire
come da un pozzo
come dalle profondità del tempo.
Ha le braccia protese e i capezzoli duri,
come dopo i baci che non ha se non in sogno
spalanca un poco le ginocchia a invito
e mostra il sesso, quello che ognuno sogna,
e le percorribili vie interne di buio e mistero.
Ha un nome antico
tanto antico
di quando invece percorreva le vie del cielo
e cavalcava gli unicorni neri e rossi.
Resta solo un attimo nel sogno
poi riaffonda
nel buio profondo e scuro del suo pozzo
supina e stanca riaffonda, con un sospiro dorme
ma gli uomini la seguono e la cercano ancora,
si perdono ancora
non trovandola mai.

Forse non è di luce, l'angelo che ci accompagna ai sogni
l'angelo assegnatoci che dovrebbe suggerirci buone intenzioni
l'angelo che dovrebbe preservarci dalle cadute.
Il mio si muove nella penombra, come un lupo nella tana
sembra si diverta a farmi sgambetti a ogni passo
dovreste vedere però i sogni che sa accendere
e come si diverte a spegnerli sempre troppo presto.
Così non so della tiepidezza del corpo sognato
nè dell'umidore delle labbra dischiuse
a volte nemmeno so del volto, affondato nel cuscino.
L'unica cosa certa è il sogno
che si inarca sui ginocchi e si offre al bacio.
E qui l'angelo sempre mi sveglia troppo presto.

Qui, con questo piccolo foglio di carta elettronica davanti
non so se scriverla o disegnarla
ma in fondo disegnarla è scriverla e de-scriverla
con qualche tormentosa aggiunta per farne il corpo un poco mio.
Oh, quante volte ho già sostituito il buio con la luce
quello che non conosco con quello che conosco
quello che non fa con quello che le faccio fare
fatto finta di amarla, come i bimbi, che credono la finzione vera..

"che bell'inganno sei, anima mia"

Mi sono svegliato troppo presto stamattina
così che non c'è annuncio del nuovo giorno in cielo
solo buio, e ombre dei lampioni sulle case
che continuano a non muoversi
e altre ancora, che continuano a non esserci
l'aria però è fresca e invita a respirarla
ma io continuo a fumare guardando il cielo
e penso che è inutile tornare a dormire
e non so nemmeno che ore sono, che non ho orologio
e il telefono è scarico per dimenticanza
caduto sotto al divano.
Così sto qui, al balcone, e la fantasia è il lampione acceso che disegna le ombre ai muri
che continuano a non muoversi e a non esserci
nemmeno un po' di vento che muova gli alberi e le vesti
della figura accesa dal lampione.
Forse non mi aspettava così presto
ma in verità non so nemmeno se è troppo tardi
solo sto qui, e aspetto il sole se verrà
qualcosa dovrà pur venire
fosse anche un lampo di luce e poi ancora il buio
e nel lampo vederla passeggiare qui di sotto
e salutarmi con la mano
e poi sparire.
Che faccia luce però è certo, come il suo passeggiare no
anzi si vedrà bene quanto non c'è
e continua a non esserci
almeno nella forma che conoscevo da ragazzo
fissata in qualche foto in bianco e nero.
Però qui è così calmo, che anche le stelle sorridono
dovrebbe restare così per sempre
ma già passa la prima auto che mi separa dal Sogno.

Sarà che credo pure alle bugie
che mi racconto dentro ai sogni
quando la vedo velata o anche senza veli
in mille pose che le ho inventato io
e poi m'illudo che lì ci sono anch'io
che godiamo insieme dei giochi che le ho messo in mano io.
E' così che poi nascono colori nuovi
l'azzurro di quel vestitino antico si schiarisce
il rosa tenue dei ciclamini tende al viola
il giallo del sole arrosisve di pudore.
Sarà che credo pure alle bugie, l'ho già detto
che mi racconto dentro ai sogni
quando poi cambiano i colori sui suoi letti bianchi in trasparenze d'acqua
quando le accarezzo il corpo nudo che traspare come un fondale
e di quello non mi stanco mai.
E' il sogno che so di sognare
e in quella sostanza vorrei penetrare
entrare nello spiraglio che si apre quando si capovolge il sogno
dove entra l'unicorno rosso o le sue dita.
Affonda il medio e l'anulare dentro il sogno mio
con l'indice accarezza il corpo nudo che traspare
il pollice è bandiera del suo godere.
Sarà tutta quell'acqua di lago avuta da sempre dentro gli occhi
sarà la trasparenza di quell'acqua chiara che svela i fondali
sarà che se la raccogli sfugge e presto si asciugano anche le mani.
Sarà che lei ha trasparenze d'acqua e come l'acqua sfugge tra le dita
sarà che ho dita stanche ormai per arrvare ai fondali
è così che sfugge sempre il sogno, preso in trappola dalla realtà.

Un sogno!
Ma un sogno dove manca sempre qualcosa
la gitana che danza nuda al fuoco del falò
collana ai fianchi e monete d'oro ai seni
veli che nascondono il viso e ombre al fiore della vita.
Danza sicura e leggera e silenziosa
la figura amica delle ombre e licenziosa
c'è sempre quella musica che tanto piace a me
ma è troppo lenta per volteggiare come so che sa fare.
E' proprio mentre il velo cade che si spegne il fuoco
forse è proprio il velo che cade a spegnere il fuoco.
Nel buio cessa anche la musica e fa un silenzio piccolo
solo un fruscio di gonna resta, che continua a volteggiare.

In fondo poi non è che manchi qualche cosa, è che il sogno non basta mai.

Sogna, quelle immagini che passano
le bancarelle, le mura e il mercato
le passanti generose dei pomeriggi di luglio
generose di forme e colori
sono vere più del vero
più di questo cielo grigio di un ottobre preso a caso
spoglio d'ori e di lustrini.
Sogna quello che hai negli occhi
anche se non ricordan bene
quello che inventano sarà
e sarà sole sulle passanti splendide
e ombre sotto i seni
e poi vesti che si aprono
per un bagno dentro il lago
sogna carni mobili e vive.
Sarà vero quel che gli occhi riempie
e scambia il grigio con il rosa
e negli occhi pesa come un falso ma d'autore.

Forse è così lo spaesamento
guardare il lago dalla cima dei monti
guardare tutta quell'acqua che sembra ferma
in un giorno di pioggia, forte, che nasconde il cielo
e acqua che scorre sui pendii e nasconde anche le rocce.
C'è solo acqua intorno, e foschia
mentre le ultime luci sul lago si spengono, una a una
fino al blackout totale
e non riconosci più il luogo che è pur sempre il tuo
quello che sai, del lago argentato dal sole
che occupa gli spazi tra i rami
quello del verde e del profumo rosa dei fiori
delle ragazze al bagno
dei corpi caldi e sudati e umidi
e ci vuoi tornare là ma non trovi la strada
e non c'è corpo o cosa che la indichi.
Almeno finchè la pioggia non cessa
e un cartello dice sei qui
e allora forse non era così lo spaesamento
lo spaesamento è uno svuotarsi di sogni dal cuore
che si riempie di tenebra
senza ricordo dei sogni, nè ritorno alla luce
e se ricordo c'è è dolore.

Piove piano sull'erba alpina
e l'acqua scende in rivoli lungo il pendio
come lunghe dita flessuose
e si aduna e ingrossa e sospira
e penetra da un crepaccio nel corpo della montagna.
E' un sifone alpino
e piano l'acqua sale, si riempie
e tracima da un buco nero
e non è più sospiro ma urlo o rombo
e tutto travolge l'onda d'orgasmo
e scende, e scava, e spalanca valli
e corre veloce come un fiume
forse è gioia, forse collera
e continua, anche dopo la pioggia
finchè il sifone scende
e l'acqua scorre lenta come un fiume.
Resta una gioia nell'aria
e un fiume che sospira.

C' è qualcosa nella nebbia dei mattini di questi giorni d'inverno
nell' umidità che condensa e scende in goccioline rigando il parabrezza
mentre il sole che nasce imbianca sullo sfondo.
Qualcosa che ti invoglia a spegnere il motore
procedere ascoltando il rotolio delle gomme
l' aria che fischia come il vento tra gli alberi,
e a osservarli gli alberi
appaiono a uno a uno dallo sfondo bianco.
Stai in ascolto e senti qualcosa battere nel petto
ma non sai se è il cuore
che si fa anima
o l' anima
che si fa cuore.
Intanto sei lì,
in auto e anche fuori
tra gli alberi.
E gli alberi ti vedono apparire dallo sfondo bianco
a motore spento, in silenzioso elettrico
a uno a uno ti vedono apparire, per poi sparire nel bianco.

Di alcune parole mi piace il suono
di bocce degli angeli, come tuono
di altre il colore, che cambia ogni stagione
come bosco, verde, bianco o arancione.
D'altre il profumo, anche se mai sentito
come Sogno, come il suo dibiancovestito.
E ancora buio e luce e ombra
tracce e orme e un Sogno in penombra.
Anche pioggia mi piace, disegnata a matita
che se capovolgi il foglio va pure in salita
e gambe al cielo, nella giravolta
guardala bene com'è disinvolta.

Passano immagini in questi occhi d'allora
viste più volte e riviste più ancora
non mille non una ma mille e una.
E' questo cielo così grigio e spoglio
questo cielo di settembre che fa da foglio
ci metto un prato, e poi un agrifoglio
e poi ancora tutto quello che voglio.
E gira il sole da sinistra a destra
finchè fa buio alla finestra
ci metto le stelle, la luna e un soffitto
e sotto il soffitto un silenzio zitto.
E gira la luna, da sinistra a destra
tornerà il sole alla finestra
nel prato c'è il sole, e l'agrifoglio
spero soltanto che quella che voglio
si sdrai al sole e non sull'agrifoglio.

Forse è una maga, forse una fata
o solo la donna che l'ha sognata
giovane, vecchia oppur bambina
o forse solo una vecchia bambina
nata dall'onda come sirena
ardita sì ma non oscena.
Sirena di lago dall'acqua sorge e la coda brilla
forse è la gonna che di monete d'oro scintilla
gonna gitana che segue le forme
così che chi la guarda mai più non dorme
e gira la gonna ai venti del lago
e s'alza e s'abbassa per il suo mago.
Forse è una maga, forse una fata
forse son solo nuvole con la forma amata
capelli nel cielo del lago argentato
l'occhio ne è appagato e abbacinato
resta però il sogno, l'incantatrice
forse è una maga, forse dei sogni l'attrice.
Attrice sì ma protagonista
che dietro alle quinte si sta preparando alla vista.

E' lei il sogno.
E quando la sogno è solo perchè lei vuole
la vedo, stesa sulle lenzuola bianche solo perchè desidera che io la veda
vuol essere percorsa fin dove il desiderio si fa più duro
dai capelli ai piedi e poi tornare dove la pelle è chiara.
Potrebbe anche essere che invece è lei che sogna
e io la vedo dal suo sogno mentre gioca con le dita
il collo teso, al cielo e i seni duri
e poi le costole, dove abita il respiro
e il ventre, e poi più giù dove il ventre cambia in sogno.
Poi cambia prospettiva e inarca un po' la schiena
offre il sedere al sogno e il sogno sono io
nel sogno posso prenderla alle spalle e ai fianchi
accarezzarla ed assaggiarla e poi affondare come l'ape affonda.
Quando non vuole invece è solo un ricordare il sogno
ma è un sogno triste, come di qualcosa che muore.

Mostra le spalle e la schiena nuda
lunghi capelli che ci puoi far la coda
già la visione incanta ma è giù
a quattro zampe come bestia fiera
non come pecora ma come lupa nera nera.
Così è il culo quello che lo sguardo riempie
tondo e di bella forma da metterci le briglie
e l'aria manca nella stanza ma non la luce
il corpo che al desiderio invita si vede bene
la lupa si fa cavalla ma anche cavaliera
dell'unicorno antico, a volte rosso e a volte nero che non sono io.
Io vorrei solo metterle le mani sopra ai fianchi
fianchi che muove così bene che sembrano mai stanchi
sentire la sua carne e il ventre, caldo, attorno a me
raggiunger la quiete e la pace passando per la guerra che scatena in me.

Qualcuno ha tracciato un'onda sopra il lago
una lama di luce in assenza di vento
come una ferita, o una cicatrice
e come onda avanzava, senza arrivare mai a riva.
Polvere d'argento la cresta
e un'ombra sotto, nel verdazzurro dell'acqua
l'ora, quella delle mancanze
dentro, giardini segreti e tartarughe e palme.

Acqua di lago e polvere d'argento
ombra di palma, fiore di cresta aperta.
lento l'avanzare come il lago sa fare
corpo d'ombra e l'onda la coperta.

Qualcuno ha tracciato un'onda sopra il lago
e riempie l'aria, fino al cielo
e non ha nome l'onda
ma è la sua fessura.

Fessura d'altro mondo o fiore di cresta aperta
canta con voce d'acqua la memoria sofferta.

E io sto qui a riva, con i miei giochi d'acqua
guardo l'onda che non arriva e che lo sguardo abbraccia
sarebbe stato meglio non guardare
ma non si può dimenticare
i fiori di cresta aperta che il lago sa fare.

Che svanisca il bianco dalle natiche o l'abbronzatura dalle braccia in fondo è la stessa cosa
qui piove liquida la luce grigia di settembre
l'orizzonte avvicinato fino a vedere l'altra riva
i gigli di mare nuotano lo sai ma non in quest'acqua dolce.
La ragazza intanto sta seduta all'altra riva
forse a una finestra forse a un belvedere forse dietro la nebbia grigia
canta dei giorni andati di sole e giovinezza
di corpi illuminati e di profonde ombre che la luce fa
come fosse un sogno andato, un ricordo, una fiamma ancora accesa.
Perchè così la vedo, ancora accesa nei sogni di domani
perchè fummo quello che nessuno sa spiegare
quello che fa amare anche l'inizio dell'inverno
la bella forma che ancora m'innamora.
Intanto la ragazza s'è affacciata alla finestra
la camicetta serve a poco
l'isola in mezzo al lago non è sogno
la schiuma d'onda il pizzo che riveste le sue rive
l'acqua del lago lo specchio dove ci si può toccare.

Passano veloci le nuvole in cielo stamattina
e ancora si cerca di riconoscere figure note come un tempo
cavalli bianchi e alati in corsa nell'azzurro cielo
orsetti, cagnolini e coniglietti, i più facili da trovare
e poi cuori, cuori di draghi o d'unicorni
e altre immagini ancora suggerite dalla mancanza e dall'età
zingare ballerine roteanti e biancovestite
il rosa degli oleandri le rose sul loro vestito
e poi ancora spalancati stupori di biancore
con mandorline azzurre al centro
piccole botole segrete da dove forse spunterà il sole
ma invece un'altra nuvola impertinente cresce proprio lì davanti
il cielo si scurisce e quel che rotea è solo vento
che tutto cancella in un momento.

Certo che l'uomo è strano
quando deve restare vuol tornare
quando deve tornare vuol restare.
E intanto il posto più bello al mondo non lo si trova mai
che chissà dov'è o quand'è
forse è un abisso di stupore senza la paura di morirci dentro.
Qualcosa di meglio della gioia
e non si sa dov'è o quand'è.

Quest'albero davanti al mare ha foglie leggere e affusolate
e il vento che le muove pare un soffio che arriva da lontano
così mi viene in mente quella che non sei
il bel cespuglio che non hai
e una carezza leggera come un soffio che lo muove.
Ma in fondo è solo un modo per ripensarti e rivedere te,
come davvero sei.

L'avevamo in pugno, la dismisura
quando si aprivano le braccia e si diceva grande così
e grande così era incalcolabile.
Poi ci hanno dato un metro, insegnato a usarlo
e a calcolare la distanza tra le mani
e con le mani ci copriamo seni e inguini
per non farseli misurare
sono grandi? Piccoli?
glabro o folto di lupa?
e misuriamo le pose del corpo tra caste e oscene.
Ma è rimasta sottopelle, la dismisura
------lei ha le pelle fine e si vede------
e vorremmo sempre una smisurata dismisura grande così
------lei ha pose smisurate------
e grande così è ancora incalcolabile
giorni e anni in due braccia aperte
o in un indice e un pollice che si sfiorano.

Certo è bello guardare il lago
da una panchina verde sulla riva.
Guardare l'orizzonte e il cielo che si scurisce cambiando di stato
la luna che sale a specchiarsi sulle onde
mentre intantoil silenzio scende.
Bello anche passeggiare per le vie del centro
ascoltare il rumore dei tuoi passi che risuonano sull'acciottolato
scendere nei sotterranei del mercato coperto
fino all'angolo buio delle prime curiosità.
o andare al parco della madonnina girata
conosco il passaggio per guardarle il viso.
Però è da qui
da questa poltroncina dondolante
come fosse al centro di una sala prove insonorizzata,
fuori il silenzio,
dentro tremila watt che vibrano nelle ossa.
E' questa poltroncina la riva da dove salpano i vascelli volanti,
da qui le stelle nascono dall' acqua per specchiarsi in cielo.
Da qui i sotterranei sono pieni di luce
e da qui le madonnine sorridono sempre.
E' qui che mi addormento ogni sera sui suoi seni
rannicchiato sull'erba del suo pube in fiore.
E' qui che cambiano di stato davvero le cose
c'è silenzio nelle sale prova
e tutte il rumoroso mondo fuori.
Qui ci si addormenta senza nessuna distanza
tra il riflesso delle stelle e le stelle stesse.

Ancora mi stupisce
quando si specchia dentro gli occhi miei
e il cuore mio s'inganna di una giovinezza andata
non è la visione di una cruda nudità che abbaglia
è la grazia del corpo
la pace nella stanza
profumo di cotone e pelle
il sogno adulto che fa tornar bambino.
Ancor stupisce quando penso se spostasse un po' le mani
e come mi sentisse poi le sposta, le muove e s'accarezza
regalando il tatto in sogno alle mie mani.
La riconosco, che l'ho sognata già nei tanti sogni di un domani
ma è qui oggi, nei sogni quotidiani
mi nasconde alla morte, che così non mi trova più.

Chi l'ha vista, bianca e splendente, non può scordare tutti quei mari d'ombra e le splendenze dei rilievi
per questo nelle notti nuvolose e scure guarda al cielo
anche se le nuvole se ne restano qui per lunghe notti e giorni.
Non si sa mai riappaia, e poi c'è sempre qualche splendenza,
un'eco lontana, un riverbero,
che sbuca da un pertugio.
Chi non l'ha vista guarda al cielo
anche se le nuvole se ne restano qui per notti e giorni.
Non si sa mai appaia qualcosa da quel pertugio che riverbera e riluce.

A lei basta piegare un po' la schiena
sa dello sguardo che così l' afferra ai fianchi
lo sente insinuarsi sotto la veste leggera e trasparente
come fosse un pensiero
un soffio d'aria che la veste invola
a lui che guarda non basta mai
la bella sulle rive che sembra sogni gli stessi sogni suoi.
A lui basta la profondità di lei
come un nido, dolce, pertugio verso la giovinezza
l'aria è leggera e il sole fa i ricami d'ombra sulla pelle
che sian foglie o pizzi o abbagli chi lo sa?
Ma lei sì che sa dei più bei sogni di giovinezza che mi dà.

Si sta
come il pescatore alla riva
guardando l'acqua che specchia i monti
e non si vede l'amo o il pesce.
Ah, sapessi in quale vortice di luce o buio sta quando scompare
e non si vede segno in cielo o nelle nuvole chiare.
Si torna
come il pescatore dalla riva
negli occhi i monti specchiati all'acqua
e non si vede nel cestino la sua attesa.
Ah, sapessi in quale vortice di luce o buio sta quando scompare
e non si vede segno in cielo o nelle nuvole chiare.

Avevo un cavallino che era nato a Timbuctu
non sapevo neanche dov'era ma lui certamente sì
mi portava là nei pomeriggi senza sole
ma anche la mattina, appena sveglio, per fare colazione.
Aveva staffe d'oro, lucide, e sella di velluto blu
oltre che a Timbuctu ti portava anche dove volevi tu
e correvamo liberi per valli ed altopiani
a rincorrer le pulzelle o rincorsi dagli indiani.
Non so com'è successo e nemmeno quando fu
che se n'è volato via il mio cavallino di Timbuctu
lasciandomi bollette, un sacco, da pagare
cambiandomi il linguaggio, e ora son cazzi da cagare.
Così ogni tanto volo via, senza orario nè preavviso
per cercar dov'è finito il mio cavallino di Timbuctu
io non l'ho mai trovato
che mai torna quel che fu.
Però lungo la via una cavallina l'ho trovata
criniera e coda bella e sella di velluto blu
solo quando vuole e ce la fa ti porta dove vuoi tu
meno che a Timbuctu, che anche per lei mai torna quel che fu.

Sull'ultima curva del sentiero la bella amata sta
come un confine
e sempre si va oltre
un po' per vedere dove fioriscono le rose
un po' per avere malinconia di averla avuta tra le braccia nuda
che di meglio non c'è.
Di meglio non cè
e mentre si pensa questo si continua a camminare
curva dopo curva
ma ogni curva è lei, un fianco, un seno
la meta del sentiero sempre lei che crea il mondo
e i suoi sentieri
così che la meta non arrivi mai.
Sarebbe come cadere in un abisso di gioia senza ritorno
sarebbe come dire è mia, e questo fa paura
la stessa di dire non è mia.

Non sono gli occhi miei che mi dan gioia
ma le forme sue che i miei occhi vedono
la luce che l'avvolge e fa sparire il resto nell'oscurità
dove svanisco anch'io se gli occhi non vedono.

Guarda la più bella rosa
Rosa che non è rosa
ma che di rosa veste.
Guardala nel mattino
rosa che non è rosa
bagnata di rugiada
offrirsi al sole e al vento
per asciugarsi e per brillare un po'.
Guardala rinfrescarsi nei pomeriggi
all'ombra di tigli e faggi
Rosa che non è rosa
ma a volte bianca e a volte rosa.
Guardala la sera
nella penombra della stanza

lama di buio che nel buio danza
rosa che non è rosa ma rosa come una sposa.
Poi c'è la rosa nera
Rosa che non è rosa
scontrosa e non sincera
che solo nella mente mia si avvera.

Questo fa la morte
fa il mondo più piccolo
pian piano si prende luoghi dove non puoi più andare pur andandoci sempre.
E sembrano anche uguali, l' acqua brilla al sole allo stesso modo

e se si piove accappona la superficie del lago
che devi correre a ripararti sotto un balcone o un portico
ma forse non è lo stesso riparo perchè non c'è nessuno sotto.
Si vede sì il lago, fino alla prima curva
che i laghi hanno sempre una fine
e la breva accarezza leggera la pelle, come ha sempre fatto
ma non son più gli stessi luoghi senza le presenze vive.
Gli occhi seguono ancora il profilo delle rive
e cercano di vedere sempre oltre le curve
e oltre le curve c'è sempre qualche stupore nuovo
fosse anche un tir in contromano che farà il mondo ancor più piccolo.
Credo, ma non ci spero.
Forse farà ritrovare i luoghi perduti
con un nuovo stupore che non avrà fine.

Questo dicono le onde
a chi le ascolta seduto sopra un masso sulla riva
questo dicono e non si mostrano
nel buio delle acque fonde.
Ma lasciano che il bianco spunti
chiaror di luna sulle loro cime
bianco che incanta
con movimenti e canti.
Questo dicono
e più che dir sussurrano
sognaci in abiti bianchi
quando saremo distanti.
Così riappaiono nei sogni
nel fondo delle notti buie
e sempre lasciano che il bianco spunti
tra movimenti e incanti.

Nel mio taschino non ho orologio.
Forse qualche capello corvino doloroso
un pelo tormentoso
un pezzo di stoffa a coprire il tutto.
I plettri fanno compagnia a vecchi scontrini dimenticati.
Nel mio taschino insomma
c'è tutto quello che va conservato e non deve andar perduto.
E ogni tanto una donna fiorisce
e volge la corolla al sole, capovolta
e a me.
Non ha taschini, nè stoffe a coprire
e nemmeno l'orologio.

Prendo solo qualche parola
altre le scarto
finchè resta sul foglio una rossa nudità
rossa come il sangue che pulsa, e riempie i corpi
e sei tu, che pompi il sangue in quelle vene
e mi tieni vivo.
Prendo solo qualche parola
qualche dettaglio
altri li scarto
finchè resta sul foglio la descrizione della tua pelle
oscena
e lì, al centro, ti sfioro.
Prendo solo qualche parola
oscena
che dica del desiderio
imperdonabile
anche se il desiderio non ha bisogno di perdono
qualche parola che salga scivolosa
tra le ginocchia e le coscie
qualche parola profumata
come il fiore soglia della meraviglia.
Prendo solo qualche parola
altre le scarto
finchè ne resta una.

Nuda.

Ho disegnato una donna poesia.
Ha grandi colline rigogliose e fiorite
baciate dalla luce
che ne segue,perfetta, il profilo
come fosse carezza luminosa.
Colline così belle che a guardarle ci si perde
e poi si inciampa, e si rotola,
come pietre verso valle.
Ma senza paura si rotola
e ci si trova sdraiati al centro della pozza,
proprio sotto la cascata che scende dalle colline.
Una cascata così bella che l' acqua ti prende con sè
e riprendi la discesa in un'altra valle,
attraversi la pianura come farebbe l'acqua
verso il bosco che nasconde il lago.
E' un bosco di maggiociondoli fioriti
dove passa la transumanza degli unicorni
che vanno a bere al lago, fiorito di alghe verdi.
Sopra a tutto c'è il cielo,
nel cielo tutto quello che non so dire.
Ma quello l'ho disegnato su carta sottile
che adesso ondeggia i fianchi, trasparente, al vento
e sculetta.

Questo capita al poeta
al pittore, all'artista e al sognatore.
Crea un mondo che ha intuito esistere, da qualche parte
lo chiude in una bolla di sapone e poi la penetra
sentendola scorrere sulla pelle come cosa mai sentita.
Una volta dentro si scorda chi è,
una volta fuori vaga per il mondo a cercarsi.
Questo credono i poeti
i pittori, gli artisti e i sognatori.
Ma qualcuno ha creato per loro quel mondo
che credono di aver intuito esistere
poi si è chiuso dentro e da lì li chiama forte,
e loro vagano per il mondo
seguendo una voce, un richiamo o un segno
cercando la via segreta che non troveranno mai.
Eppure la sentono scorrere sulla pelle e nelle vene
come cosa mai sentita
come terreno inesplorato sempre vergine.
Musa vergine e gravida dei loro sogni.

C' è una donna in riva al lago
seduta agli scalini
non è amore nè dolore
che l' han portata lì.
Non è gioia nè rimpianto
nemmeno nostalgia o pianto
tu la puoi veder soltanto
quando sogna di essere lì.
Quella donna in riva al lago
dietro un velo di foschia
ha una corda tra le mani
e non ti lascia andar via.
Così nessuno vede
dove inizia o finisce il sogno
nessuno se ne accorge
che lì davvero non cè.
Forse è in un letto freddo d' ospedale
forse in un letto caldo a far l'amore
o molto più semplicemente
in un luogo che non c'è.
C'è una donna in riva al lago
e non si vedono le mani
che è una corda troppo lunga
quella che ci separa nei sogni.
Così la puoi vedere soltanto
quando sogni di essere lì
e lì davvero non ci sei
e nemmeno lei.

Madre
Per le poesie.
Mamma
Per le anestesie.
Nome con cui mi addormento il cuore
quando ci si annida un dolore.
Poi, per scacciare le malinconie
le mostro ancora in sogno le mie fantasie
quando la notte lascia i suoi luoghi di gioia eterna
per venirmi a cercare
in questi luoghi dolorosi.

Ecchecazzo, sempre fiori e metafore
fiori e metafore e ciclamini
rosa come le sue mutandine
e calle oscene
dal clitoride eretto affondato nel buio
senza vergogna.
Ma il fiore più bello l’ha tra le cosce
e lo nasconde come fosse una vergogna.
Ma lei è così bella quando:
è pudica come una mimosa, e si ritrae al tocco
è sfrontata, e aperta, vestita di petali trasparenti di ciclamino
è senza vergogna, come una calla spalancata
anche quando è invisibile come i miei pensieri.

Oggi è lì che vado.
Nei miei pensieri.

Ho sognato una strada stanotte
e la notte era nera e fonda
nera come l'asfalto nero e ruvido
bagnato e brillante alla luna.
La strada saliva come un ponte in fuga da questo mondo
invisibile nel cielo nero.
E più in su una buca
come un pozzo profondissimo dai bordi frastagliati
umidi e bianchi per il brillio di luna.
Io la indicavo a tutti
che non ci sprofondassero
e nessuno passava.

L'ho sognata ancora, da sveglio,
ma il mondo però era di una saturazione esagerata
di tutti i colori dell'arcobaleno
la strada partiva proprio dal cuore del mondo
sempre nera nera che saliva e saliva, e più su la stessa buca
i bordi gialli e frastagliati in espansione
poi risucchiati verso l'interno,
fino a lasciare un anello blu
ma anche l'anello svaniva piano
in nuvole d'azzurro e lampi di luce
riempiendo un cielo blu profondo e colmo di stelle.

Poi tutto tornava nero.
Per così poi poter ricominciare.

E niente,
penso che devo smettere di premermi le dita sugli occhi
nella vasca da bagno, per vedere le stelle, gli astri e i buchi neri.
Penso che avrei dovuto entrare nella prima buca, quella di sogno
invece di mostrarla a tutti i nessuno che passavano.
Così, per sondare l'insondabile.

Sarebbe stato così facile venire a trovarti
portandoti la giovinezza
con muscoli forti per afferrarti i fianchi
e i denti buoni per morderti i capezzoli.
Sarebbe stato così facile
col drago nei pantaloni sempre pronto
appoggiarmi al tuo corpo per sentirne il calore e il profumo
poi porti un desiderio tra i glutei
e girarti e rigirarti
e di nuovo appoggiarmi tra i seni giovani e sodi.

Sarebbe stato così facile venire così
a ogni giro e rigiro e acrobazia
ci sarebbe bastata una tenda
in un prato fiorito, tra margherite e quadrifogli.

Invece sono venuto oggi
portando la secchezza delle rughe
i pochi denti rimasti
il drago sì è ancora nei pantaloni ma è solo l'etichetta dell' intimo.
Così sono venuto oggi
a vedere com'è sedersi sulle tue panchine
per cercare la permanenza delle ombre e degli sguardi sulle cose.
Così sono venuto oggi
a vedere l' effetto che fa sperare di non trovarti
restare ombra sulle tue cose e tu ombra sulle mie
sempre giovani.
E non ti ho trovato.

Lo so che ormai è cosa risaputa
il lago di notte a volte è una macchia scura
uguale al cielo tanto che sembra cosa sola
ma questa notte ci son due lune a illuminare il mondo
una così bella, l'altra riflessa la gemella.
E allora è proprio la gemella la più bella
appesa al cielo ondeggia, fuoriesce dalle onde e ci riaffonda
in una luminosa danza che la fa gioconda
l'altra dal cielo le fa l'occhiolino
chi guarda si ritrova eterno ragazzino
che con la mano sposta un po' le nuvole, cancella e ricolora le gemelle
e tra le trame di quell'incanto gode di quel che poi appare.

Sem chi a ciapà un pù d'aria buna
è l'alibi dei sognatori sulle rive
quasi avessero pudore dei pensieri
che nascono sulla pelle sottile dell'acqua.
Sem chi a ciapà un pù d'aria buna
e intanto fumano, sigarette e desideri
guardando verso l'ultimo sole
sole che resta ancora un po'
e che trapassa i rami per far brillar le onde
mentre altre cose invece piano svaniscono nell'ombra.
Sem chi a ciapà un pù d'aria buna
e non sembrano nemmeno lì
confusi nell'oro che splende sopra il lago
ascoltano profumi, annusano silenzi
nell'ora muta delle fate.
Sem chi a ciapà un pù d'aria buna
e tu lo sai che non è così
perchè nemmeno tu sei lì
sulla pelle del lago schiene e seni inarcati al cielo
mani accarezzanti la pelle nuda
il bosco attorno capovolto e capovolte le radici, come gambe al cielo.
E proprio mentre guardi, quella che hai sognato ieri
quella che pensavi non tornasse più
invece è proprio lì dentro ai tuoi occhi
cavalca ancora il suo unicorno e sogna forte i sogni miei
sogni che conosce bene, e per questo viene.
Poi fruga con le dita tra le cose sue più intime e segrete
tra le mille scatole di ricordi ancora da venire
per trovarne uno che ho già sognato
come una piccola chiave, di quella botola segreta
dove passa l'unicorno rosso
proprio al centro della gioia.
Eppure sembriamo qui solo a prendere un po' d'aria buona.

L'aria è quella delle chiesette alpine
vuote e mute di suono e sacre
le stanze invece quelle dell'eterna musa incantatrice
così sto avvolto silenzioso nella luce delle vetrate
guardo lei e il suo corpo avvolto nella gioia degli occhi miei.
L'ho già vista mille e una volta in mille pose nelle più ardite fantasie del cuore
l'aria adesso è quella dei doni preziosi e attesi a lungo solo per me
lei nella stanza il corpo gioioso muove
ecco, vedi si capovolge e supera le mie fantasie
le labbra apre per affondarci un bacio.
In quelle stanze sono istanti eterni come lei
lei che con le mani s'accarezza come per accarezzare la gioia mia
mi guarda, come a dire guarda e metti le mani qui
sbrigati, è solo gioia da godere.
L'aria adesso è quella delle stanze mie
calma e ferma e adesso piena della lucida gioia sua.

M'incantano i pezzi della sua vita che ogni tanto arrivano fino a qui
l'intima fiamma che brucia eterna dentro lei sotto quel che vedo
solo l'ombra di quella fiamma scotta più del sole e mi tiene sveglio
mentre io vorrei dormirle al seno, e al ventre e come falena bruciare un po' di più.

A volte mi ritrovo al centro di una piazza
la solita, quella davanti al lago senza tempo
fermo, le case attorno avvolte e svanite nella luce
la gente sfumata verso il lago
come spinta da un vento che non è vento ma tempo che passa
e io mi aggrappo e mi àncoro a qualcosa che è solo dentro me
e ancora resiste.

Conoscevo un ragazzo un tempo
che non avrebbe esitato nenche  un  momento
per venire a cercarti, e trovarti e poi scoparti
fosse solo per vedere l'effetto che fa
certo non è la cosa più importante
ma è curiosità di quell'età.
Conoscevo quel ragazzo
ora invecchiato a furia di sognare
se chiude gli occhi adesso lo sente l'effetto che fa
e ancora non è la cosa più importante
come sapere l'effetto che ti fa.
E non è arco d'arcobaleno in cielo ma inarcata schiena
non di lago curve ma di donna
non bosco scuro e folto il nero nella valle
nè vela sul lago oltre il bosco ma labbra da baciare
non di vento quei sospiri
non di onde umide del lago della sera il suono.
Questo sente dietro al buio, con le mani sui tuoi fianchi
colpi d'onda sulle rive.

Nel sogno sto sulla foranea
l'acqua s'infrange sulle mura spinta dal un vento del nord
e la scavalca, mi inzuppa
mentre al largo vele bianche e nere tentano il rientro
poi il cielo si fa scuro e il vento freddo e contrario
e soffia forte, e non è carezza o bacio
e lampi cadono nell'acqua giocando al tirasegno con le vele
e l'acqua è schiuma, e spuma e forza, e io balocco.
A questo punto dovrei svegliarmi, ma invece no.
Forse sono davvero lì nel sogno
su quella diga dove sono stato tante volte senza più tornarci davvero
e mamma è su al faro che guarda il lago dall'alto
guarda le sue vele al vento e muta apre la bocca come a respirare
forse parla al vento, forse è il vento
mamma, che ha sempre saputo essere molto convincente con le parole buone.
Ma il cielo ancora ogni sera si fa scuro
e io sto sempre lì, sulla foranea,
poche vele ancora al largo.

Lei è qualcosa che sta lì per me
e splende
e così forte è la voglia di toccarla
che riporta alla mente antichi detti
"guardare e non toccare".

__________(anche se mamma aggiungeva sempre "è una cosa da morire"
__________ che Mamma era come me,
__________ davanti a una torta appena fatta, con sopra panna e ciliegine, diceva
__________ guardare e non toccare
__________ poi prendeva una ciliegina affondando le dita nella panna
__________ e faceva un cenno, come dire che aspetti?
__________ E ci leccavamo le dita.)

E' qualcosa che passa tra i rami spogli e le poche foglie
insieme alla luce
qualcosa che disegna ricami a terra, nel sottobosco
e se allunghi la mano la tua ombra nasconde i ricami.
Non è solo il nome dicibile della Luce
ma credo che sia femmina,
come poche, forse nessuna
da leccarsi le dita.
Viene dall'io più profondo.

Tra la siepe e le mura c'era una volta un pezzo di terreno incolto
un piccolo bosco nascosto dimenticato dall'asfalto e dai rumori
quasi non si vedeva l' ingresso nella siepe
ma in un punto le foglie cedevano, e si aprivano
e dentro gli alberi erano così folti che potevi dimenticare il cielo
e farne uno nuovo ogni giorno.
Entrarci era sogno
perchè c'era il sogno in quei giorni
dentro potevi essere dimenticato o dimenticarti
diventare un pirata o un indiano
costruire capanne di liane di sambuco
base di partenza per esplorazioni e caccia di tesori.
E gli alberi ti riconoscevano e ti coprivano
complici chiamavano a raccolta gli uccelli più esotici
per un canto indimenticabile
solo la voce che sapeva il tuo nome dimenticato poteva chiamarti
allo scurire della luce.

C'è oggi lungo le mura una panchina in bellavista sull' asfalto
dove si siedono con me indiani e indianine, pirati e principesse
a seconda del sogno del giorno
perchè lì c'è ancora il sogno.
L'albero che gli fa ombra mi conosce
e chiama a raccolta gli uccelli più esotici
e puoi ancora dimenticarti ascoltandoli.
E' sempre lo scurire della luce a chiamare
che non ho orologio
ma solo lo scurire della luce
i passanti non sanno il mio nome.

E' una piccola cosa.
E' una cosa piccola l'anima,
tu credi che abiti nel tuo corpo
e invece è fuori, in ogni luogo.
Forse anche nella mente della ragazza
che fece oplà un giorno
oplà e un bacio
oplà, un bacio, e un salto
e poi una giravolta
e poi tutti giù per terra.
Ora la ragazza è al bosco, con la mia anima
cercando radure e fresco e un' angolo d'azzurro tra i rami
per aprire le ali al volo
salire su fino al prato dei narcisi e oltre.

Solo a volte sta dietro ai vetri dei miei occhi l'anima
e da lì osserva il mondo
osserva gli alberi, che si curvano al vento
e il cielo, e le nuvole che si baciano
e non so come succeda
ma è sempre dai miei occhi che si guarda aprire le ali al volo in angolo di cielo
volare radente tra gli alberi
scendere al lago
e risalire veloce ai narcisi e oltre
ma è dai suoi che mi vedo tra gli alberi scendere al lago
per poi risalire veloce fino ai prati dei narcisi e oltre.

E' una piccola cosa, l'anima,
solitaria e sempre un po' bambina
non le importa del tempo o degli anni
come quegli alberi che si baciano
lucidi di pioggia
e non sanno la loro età.

Si nasconde tra le righe di una poesia
o nelle rughe tra i seni o del viso
ma se qualcuno crede di vederla lì tra le righe,
tu dì che non è vero e non sbaglierai.
perchè è già altrove
per un altro giro
un altro oplà e un altro bacio.

E'una cosa minuscola, l'anima.
E'una piccola scintilla d'infinito vagante.

Basta una forma, un contorno da seguire
da riempire e colorare di variopinte fantasie
e puoi guardare quello che non vedi.
Dentro al più grigio cielo appare
la gitana dallo scialle variopinto
e ruota e s'alza e mi sospende
in quel cielo insieme a lei.
D'improvviso si fa enorme
e in quel cielo mi comprende e mi contiene
così qui non fa grigio mai.

A volte si spoglia a volte si veste
e sempre rapisce lo sguardo di meraviglia
a volte si veste a volte si spoglia
danza sul filo della mia voglia.
Muta la bocca che non sospira
dischiuse le labbra che il gemito ispira
invasa la bocca dalle sue dita
con un desiderio a sostituirle invita.
Come sospeso in quell'aria dorata
guardo i suoi fianchi e il petto che il respiro muove
la stanza è calda e si muove aggraziata
nel caldo affondo come fosse un altrove.
Come in sogno, e fu sogno e sogno sarà
la nuda schiena d'olio bagnata
quotidiana cura per questa realtà
la luce sorprende sempre più inclinata.
A volte si spoglia a volte si veste
corpo di sogno che lascia segni nel mio
a volte si veste a volte si spoglia
non è qui ma sempre toglie ogni mia voglia.

Così la guardo, tutta di rosa avvolta
e mentre guardo il sogno si fa sempre più reale.
Potrebbe chiamarsi Desideria, o Dama rosa
attrice dei porno più audaci
oppure Rosaspina, ballerina casta di fiabe antiche.
Amante degli specchi
dolcissimi quadri delle mie fantasie
volteggia tra le tende
come una bambina
poi ne esce come fiera
armata di straziante bellezza
con coda di lupa o d'unicorno.
C'è solo lei per qualche attimo
quando si stende sopra i letti bianchi
aperta come un regalo
o ancora da scartare, da intimi rosati e nastri rosa
dolce compagna e amante in sogno
certo anche lei non è di questo mondo.
S'erge, dominatrice splendida come una poesia
nel sogno è come vera
guerriera mi uccide di bellezza e poi se ne va
ma è solo una piccola morte che male non fa.

La torre d'ingresso alla città vecchia è a cielo aperto
seduto sui gradoni interni della base si vede il cielo
da lì ci piove dentro il sole o l'acqua e il vento
e il tempo andato che si affaccia in quel quadrato non è mai spavento.
E' un piccolo rifugio, certo non dalle intemperie
forse solo dal tempo che ancora passerà.
Poi verso sera s'alza un suono, una vibrazione o un desiderio
passano luna e nuvole in quel quadrato blu
come se fosse schermo e come se ci fossi tu
perchè le cose restano anche dove non sono più
e crescono, e invecchiano, e forse quelle nuvole sono i capelli bianchi che ora avresti tu
e quel suono la tua voce che non ricordo più.

E' il canto degli uccellini, sempre uguale a un tempo
o il suono dell'acqua che saltella tra le rocce scendendo al lago
o tutte quelle margherite, e la vista dei monti
il verde e il giallo dei fiori più umili a riportarmi lì?
Lì dove l'acqua si ferma un poco, alle pozze dei bagni estivi
-e esci, che hai le labbra viola-
lì dove mi portava ieri, e in fondo ancora mi porta.
Ma è proprio qui, oggi, su questo piazzale del Mc Donald affacciato sul torrente
che sento forte il mio portarla dentro per le stesse strade
qui ne riconosco o ricostruisco il corpo e il volto e i neri capelli tra le nuvole.
Qui dentro, dove siamo cosa unica.

Quante ore consumate a immaginarla
e notti e giorni passati a farla e rifarla
con parole o tratti di matita
lei, l'immaginabile infinita.
Su fogli bianchi o letti o negli specchi impudici
sempre diversa e sempre uguale
e luci e ombre a nascondere crepacci e cavità e fessure
poi credere che sia vero, che sia per me la vulva che appare togliendo i tagli e le censure.
E non c'è fine e forse non ci fu un inizio
a quell'immaginabile infinita e eterna
la giovinezza o la vecchiezza son fuori dal quadro
lo sguardo fisso sulla spalancata soglia dell'amore.

Noi non invecchieremo mai.
Oh, sì lo so che ce ne andremo un giorno
il corpo sfatto e stanco come dopo una gran corsa, una partita o una gran scopata
e passeremo per l'ultima botola segreta ancora da scoprire.
Che poi non sono nemmeno sicuro che sia l'ultima vedrai
ne troveremo un'altra per ritornare
per riprendere la corsa, o la partita o quella gran scopata
o anche solo per farci su una gran risata.

Ancora mi perdo tra le bancarelle del mercato
ancora mi perdo tra bellezza e incanto
non per il glicine che scende dai giardini delle fate dall'alto delle mura
non per le merci esposte ormai tutte eguali e di scarsa fattura
ma per le fate che hanno sempre la mia età che lì riesco a dimenticare.
Non sono sufficienti le parole a spiegare la magia che c'è per me lungo queste mura
potrebbero solo dire del color del glicine e del cielo sopra i monti
del bimbo che contava ogni pietra del pavè tornando a casa
ma non di quello che qui cambia le cose e tiene questi occhi stanchi vivi.
E' come rivedere ancor le fate a cavalcioni delle mura
è come riprovar l'incanto di vederle lì
intanto io non son più io
sono solo quello che s'incanta a guardarle lì.

Mi confondono i suoi capelli sciolti sulle spalle nude
il petto all' orizzonte e al sole
l'ombra del corpo che arriva fino a qui
come un sentiero, come a indicar la via.
E mi confonde quando il sole infiamma il cielo e il suo profilo
se si voltasse ora ruberebbe la scena al sole
che il seno incanta, come una sirena.
Ed ecco che si volta e avanza dondolando i fianchi
le forme, già le so, come le ho disegnate
ma è come se la distanza restasse sempre uguale
sempre quell'ombra lunga che arriva fino a qui.
Forse non è di questo mondo nemmeno lei
ma non è sogno o fantasia questa ossessione mia
questo vento senza vesti da sollevare
questo bimbo che divento, nel seno suo a dormire
questa gran pace che mi prende vedendola arrivare
è un volo di pensieri e luce che va e viene tra corpi e amore.

Cos'è tutto questo freddo
e lampi tuoni e grandine
doveva essere tempo d'abiti leggeri e colorati
di verdi e fiori sotto il sole.
Il ciliegio qui sotto è fiorito l'altro giorno
e ha già perso quasi tutti i fiori sotto la bufera
ha un cerchio bianco ai piedi, sempre più grande
quelli rimasti sono come in attesa di qualcosa
in equilibrio tra il grigio del cielo e la terra.
Sta in un piccolo giardino
in verità un cortile e esce da un foro nel cemento
io lo metto su alla colma, in sogno
proprio in mezzo a un prato, e i bianchi fiori godono del sole
ma è come un ricordo lontano, che torna agli occhi.
Basterebbe un po' di sereno, un'aria calda e dorata, per farlo rifiorire.
Lei è come quel ciliegio
doveva essere tempo d'abiti leggeri e colorati
trasparenze e ombre sotto la luce
ma è tutto grigio, e freddo e spento
come avvolto nelle nebbie o nei vapori.
Io la metto nei suoi letti bianchi, in sogno, e vasche calde
ma sempre è come in un ricordo lontano, che torna agli occhi.
Tutti gli abiti sparsi a terra per la stanza
hai voglia a metter luci e ombre
gioie e ninnoli e colori
magari l' aria un po' dorata
e una schiuma profumata
un bagno caldo per il gelo
e magari fiorirà.
E se non basta il sereno, l'aria dorata e profumata
e un bagno caldo per il gelo
allora il sogno deve bastare.

Il lago splendeva come fa oggi nelle giornate di sole
l'acqua luccicava e aveva un buon odore
se il sole mancava, lei aveva un buon odore
io crescevo e non sapevo di lasciare segni sulle rive per me.
Forse è questo che mi porta al lago
non sapere che sto crescendo, o dimenticare
gustare i buoni odori e il suo corpo
un riflesso che brilla sulle ondine uguale a un altro già visto
segni sulle rive visti con altro sguardo.
Ma è tutta acqua già trascorsa, e io intanto sono cresciuto
quello che è stato è tutto in me.
Quello che sarà, anche.

________Seduto all' orlo dello sprofondo
_________nel punto più in vista di questo mondo
__________con cento scatole per la meraviglia
___________e non ne bastano duecento se le rassomiglia.

Ci fosse un orlo di questo mondo
dove il tempo e tutte le cose finiscono
un posto dove sedersi a riposare
un anno, cento o mille che cosa vuoi che sia
sarebbe dentro ai suoi occhi di lupa della notte.

Da lì cadrebbe la luce
come avesse peso leggero
e sotto è tutto un lago di luce
segui le curve delle rive
ogni curva un seno, un ripostiglio
una scatola dove hai messo o preso qualcosa.

Il lago sgorga dai suoi occhi
ci vuoi andare ad abitare
in quel buio profondo di occhi di lupa.

________Per i suoi seni scatole trecento
_________per la sua schiena sui quattrocento
__________per lo sprofondo oltre l'orlo non ne bastano cinquecento.

Sono apparsi sul crinale
come disegnati sulla tela azzurra del cielo
per poi scendere veloci verso il piano
criniera al vento, e erano loro il vento.
Li avevo già visti quando correvo anch'io con loro come loro
sui prati biondi su alla colma tra i due laghi
quando di vento anch'io diventavo
e alle quotidiane guerre proprio non ci pensavo.
Ma l'anima rimane in certi luoghi
sussurra col vento che muove l'erba tra le primule e il croco
e ad ascoltarla ancora di vento divento.
Proprio qui dove mi verranno a cercare
a cercare di sentirmi nel vento che muove l'erba tra le primule e il croco

di vento diventato.

C'è un luogo, lungo il fiume dove l' acqua accelera la sua corsa
scende da rapide artificiali e prende forza e velocità
passa per la ruota dell'antico mulino in disuso.
L’ acqua spumeggia di bianco mescolandosi all' aria
si insinua in ogni passaggio
corrode le pale della ruota
ruota che ormai non gira più.
Se ti fermi, se stai a guardare,
dopo un po’ ti trovi a pensare come lei.
Ma quando esce dalla strettoia
e tutto s' acquieta
il fiume riprende la sua calma
puoi seguirne il corso con lui
dalla ciclabile a lato pedalando senza fretta,
e dopo un po ti trovi a pensare come lui.
A viaggiare, senza sapere ti porta il viaggio.

E' come una piccola bimba capricciosa Luna,
a volte è arrabbiata e si nasconde dietro le nuvole nere dei suoi pensieri
allora il cielo si fa nero nero, e lei non ti guarda più
ma ha nel piccolo cuore una piccola pena
un timore di averla fatta troppo grossa nascondendosi
e allora fa capolino da dietro una nuvola
per sbirciare di traverso se sei ancora lì.
E sì che sei ancora lì
che le sorridi, se ne accorge e subito si ritrae.
A volte quando spunta sbirciando da una nuvola ti becca,
ti becca a sbirciarla di traverso sorridendo
accenna un sorriso e si fa stella
Poi ride ed è sole
che salta sulle onde
cade in giravolte con l' acqua delle cascate
e ha già scordato la sua pena.

Se ne sta ritta sull'orizzonte
contro l'azzurro pieno di nuvole.
Il corpo asciutto e ligneo
per seni vecchie ferite e nodi
di rami tagliati o caduti
e braccia i rami che alza al cielo
e sembra quasi che voglia raggiungere il sole
per chioma foglie scure e ombrose
il sesso tana di scoiattolo dal pelo folto.
Guardala, è una vecchia quercia
i contorni ben definiti dalla luce
in quel posto tra le colline e il mare
ha radici esposte all'aria
dove si impigliano gli uomini
che cercano di scalarla per arrivare al cielo
quel cielo che lei indica con i suoi lunghi rami.
Sono passato anch'io di lì
ma io avevo guardato il lago un giorno
e il lago a volte prende l'anima di chi lo guarda
poi trema sulla superficie sotto il soffio del Tivano
ti chiama e si fa rifugio
così non mi son fermato tra quelle radici
ma sono andato a vedere i battelli
e gli idrovolanti partire dalla riva
tremando un pò sotto il soffio freddo del Tivano.
La quercia può aspettare
che ho ancora mille cose da fare
tipo puledre da cavalcare
così, tanto per dire qualcosa che non so ancora fare
poi farà neve sulle radici e non ci si potrà impigliare
e forse allora andrò a scalare.

Facciamo che tu apri le gambe
in un sogno tuo notturno e spudorato
e diciamo che dentro c'è tutta la profondità di un sogno mio di lago
d'acqua fonda e scura di notti senza luna e stelle.
Stavo sulle rive del lago in una di quelle notti
l'acqua allora è solo un suono
come sospirasse proprio lì davanti
e l'orecchio gode,
e il buio un rifugio dove amarti.
Facciamo che ti accarezzi il corpo
e le gambe affusolate
lucide di essenze profumate
e sempre nel tuo sogno piano sali verso i seni
che son come colline o monti.
Stavo sulle rive del lago, proprio sotto i monti
nel sogno mio di lago
e l'acqua fonda e scura sospirava
proprio come fossi tu nel sogno tuo.

C'è stato un sogno che s'è fatto eterno
e poi un bacio e un altro
labbra giunte a labbra
e ogni notte seni e gioie.
E' la sposa dei sogni
che viene ogni notte a dirmi vieni
e io vengo sempre
labbra giunte alle labbra
dell'eterna sposa sognata.
Non è ombra che filtra
nè luce nello specchio
è bianca sostanza di sogno

che stringo tra le mani.
Di giorno nascosta
sotto abiti giornalieri
di notte sposa dei miei sogni
nude labbra sulle labbra mie
seni contro me.
La mattina s'alza,
si volta e anche dietro non è male
si riveste e se ne va
camminata sexy da sposa nascosta
e con forme che conosco
nascoste sotto abiti giornalieri.

Non ci si abitua mai alla bellezza.
Ogni lago brillante che ho visto
ogni curva di seno o monte
ogni tronco d’albero o corpo di donna
e altra bellezza ancora vista sul sentiero verso questa calma età
non mi abituerà mai.
Sono rimpianti per tutte le bellezze che so esserci ancora
in qualche luogo di questo mondo da vedere
e che non riuscirò a vedere.

Lasciate che si sdrai qui accanto a me quell'altra lei
quella che il mio specchio svela con giochi d'ombra e luci
quella che ha in cuore così tanta vita che vorrei sapere
quella di cui vorrei sapere tutto, dal calore al sapore e alle movenze vere.
Sarà però che uno specchio per definizione ha una cornice
e il mondo che racchiude è così piccolo per lei
a volte sì è pieno di danzanti meraviglie
a volte è vuoto come scura valle che aspetta il sole.
Però ricordo i giorni di un agosto andato
il sole caldo a dissolvere le ombre
un vento estivo a sollevar le vesti
il sonno che non veniva mai fissando quelle labbra mai baciate
il seno dove finalmente poter riposare.
Ora lo specchio aspetta mentre lei è oltre la cornice
forse ritornerà in un' altra estate o forse no
lo riempirò di ombre e luci e drappi colorati nell'attesa
saran piccoli e sfumati inganni che l'occhio vuole
ma dove l'anima inquieta non riposa.

La morte non è l'ultima cosa che ci toccherà
ci potrà succedere di tornare di quando in quando nella mente di qualcuno
se ce ne accorgeremo, questo non lo so
ma rivivremo una piccola vita.
Ma dì, son bella? ..che l'ga de vegnì ul dutur
ma non avevo specchi per farla specchiare
e questo è tutto.
Forse voleva il suo abitino azzurro
rimasto sulla gruccia nell'armadio
e le scarpine nere, da cittadina
quelle che aveva immerso nella fanghiglia di neve
perchè non le avevo detto che su alla tana dei lupi la neve è alta e fredda.
Questo può succedere
rivivremo tutta una vita in una piccola vita.

Prendo il suo volto e lo scrivo
sotto ci scrivo le curve dolci delle spalle
e lo spazio tra loro dove riporre i baci.
Spalle che scendono a seni pesanti e sodi
e lì ci scrivo due frutti di ciliegio
saporiti e dolci
e anche un profumo di Venere.
E strano come il profumo si spanda
nella lunga pianura verso il monte
al centro della pianura ci scrivo solo una parola
forse un cuore
o un luogo
per un altro bacio
per una sosta lungo il cammino.
Poi scrivendo scrivendo si scende ancora
e le parole si fanno mute di silenzio
ma là sotto ci scrivo il suono che fanno i baci
nel nido delle fiabe e del raccoglimento.
E questo è tutto questo scrivere
una fiaba non ancora scritta che qualcuno mi ha regalato.

Stare
anche se lei è il luogo dove vorresti andare
ma da lei non si può restare
restare è farla morire
andare è non poter tornare.

Io mi ricordo di preghiere singhiozzando
non so se sono state ascoltate
so che non sono state esaudite
so anche che non potevano essere esaudite.
Qualcuno, o nessuno ha ascoltato quelle parole
parole come pietre pesanti, una sull' altra, fino a farne un muro
e al di là finiva il tempo
non c'era più tempo.
Al di qua non c'è più tana o rifugio o sosta che dia quiete
anche davanti al lago il vento accarezza rivelandoli volti e figure
al di qua è vento che mi spettina i capelli
non più una mano che li pettina.
Le parole di oggi sono solo neve che cade e si scioglie piano nel lago
e tra non molto rimarranno solo scintillii sull'acqua gelida.

Forse ho capito questo fedele senso di non appartenenza a nulla
che per stare in questo mondo ci vuole rabbia
ma dì, tu ce l’hai un po’ di rabbia per me?
A volte basta una coperta stesa sul tavolo della cucina
che arriva fino a terra e sotto è tutta un’altra cosa
bastava un po’ di luce della fosforescenza di una madonnina
e tutto diventava un’altra cosa.
O quel sentiero che dalla provinciale scendeva al lago nel buio della notte
ma il remoto bimbo aveva una piccola torcia per essere indipendente e farsi amica la luce
dev’essere lì che lui ha gettato armi e rabbia nelle acque fonde della notte scura
dev’essere per quello che ora qui son senza voce.
Ma dì, ce l’hai un po’ di rabbia per me?
Io giro per tutti i sentieri a lago
e forse mi riconoscono, non so
ma non la trovo.
C’è vento a volte, sì
e frane, acqua fitta,

divieti e specchi infranti
eppure non è rabbia.

Non ci sarà niente di migliore finchè non li avrai scordati
quei giorni d’agosto e il sole che entrava dalle finestre chiuse
la luce che illuminava il corpo e le sue mille pose
niente sarà migliore finchè non li avrai scordati.
Allora niente mancherà più in questo presente
il domani sarà solo destino da risognare
sognare giorni d’agosto e sole che entra dalle finestre chiuse
su un corpo illuminato e sulle sue mille pose.
A voi potrà sembrare che non li ho scordati
ma non è vero, è solo che li ho reinventati.
Se poi sapessi scrivere anche il quando il come e il dove
sarebbe proprio adesso, come allora e qui.
Ma non pensate che mi manca perchè l’ho scordata
mancherà domani dopo che l’avrò risognata.

Terra selvaggia pelle di frontiera
casa, rifugio o tana della lupa pronta al balzo
ma la tana è varco, verso l'inesplorato
e l'antico bimbo questo era, esploratore.
Terra selvaggia pelle di frontiera
raggi di luna azzurra color della pace
apre le gambe la lupa al sogno ma nel sogno è guerra
guerra di respiri, e morsi e sorsi.
Terra selvaggia pelle di frontiera
frontiera d'altro mondo dove la lupa è amata
anche questo sa l'antico bimbo
segue con la mano il corpo e il pelo, come una carezza.
Terra selvaggia pelle di frontiera
e la carezza è vento che piega erba e rami
e i rami ondeggiano al ritmo di un valzer altrettanto antico
antico tanto quanto il suo profumo.
Terra selvaggia pelle di frontiera
e stelle sopra, che non han frontiera
l'antico bimbo crede ancore nelle fiabe
salta sulle stelle e passa la frontiera.

Otre la lupa è bimba sempre pronta al balzo
e scintillii di stelle, profumi antichi, sogno e pizzi color ciclamino.

Più la guardi è più svanisce nella sua bellezza
non sono più seni o fianchi ma meravigliosa forma
e più la guardo più ci svanisco dentro.
Così siamo
figure assenti da questo mondo
figure vive dove non so.

E' l'ora del sole che cade obliquo sulle cose
luce che esalta i contorni
allunga le ombre verso il buio
fino a che ci svaniscono dentro.
I dettagli più piccoli si fanno grandi
le onde del lago come pieghe di pelle
i monti scuriscono
le valli come solchi tra i monti.
E' solo il giorno che va verso la fine.
Così fa quest'anno, che va verso la fine
e si ringrazia per i dettagli.
E così allo stesso modo fa la luce
anche sul tuo corpo di donna
la luce che cade obliqua dai riflettori
che io piazzo per esaltare i contorni
la luce che allunga le ombre
e fa grandi i dettagli in cima alle colline
scurisce il monte e la sua valle che però brilla come preziosa cosa
e pieghe di pelle come onde
fatte da un'invisibile mano accarezzante
e però non è una fine
e si ringrazia per i dettagli.
Come dopo un giorno ne viene un altro
dopo quest'anno ne verrà un altro
che sia nuovo o solo una nuova variante non importa
importa la luce
che esalta i contorni e le ombre
e sempre ringraziare per i dettagli belli o brutti
nuovi o nuove varianti
in mille diverse forme
di cui una è il tuo corpo vero.

Sarà per questa miopia che sfuma un po' le cose
che gli occhi dolgono per lo sforzo di vedere il fondo
Sarà per questa miopia che la vista ondeggia.
Sì, sarà per questo che quella vecchia foto muove i fianchi
ondeggiano i seni sotto i vestiti.
E attorno ombre doppie che non sai più la vera
potrei inforcar gli occhiali per farla più chiara

ma

"Che bell'inganno sei anima mia
che bello il mio tempo che bella compagnia".

Sono giorni di specchi adornati
in cui anche i vestiti sfumano,
togliendo un po' di dolore agli occhi.

Alle spalle la città vivente
e c'è una linea qui ai miei piedi
lunga quanto non lo so ma a misura di un'assenza
oltre l'acqua è pesante e fonda
scura sotto la sua onda
ma sempre quanto non lo so.
Io seduto all' orlo dello sprofondo
nel punto più in vista di questo mondo
con una scatola per la meraviglia
e poi cento perchè le rassomiglia
per i seni scatole duecento
per la schiena sui trecento
per lo sprofondo son quattrocento
per il clitoride non basta il vento
le labbra poi son soglia di altro mondo.
E qui il vento non sta mai fermo
scende arioso dalla valle
ma sai che ci ritornerà
a misura di un'assenza
lunga quanto non lo so
almeno fino a quando ridiscenderà.
Intanto busso a quella soglia
d' anima nuda e nudo corpo
immortale desiderio e soglia di un eterno sogno.
Però sa del mio tormento
che misura la sua assenza
ed un po' se ne compiace.

E' negli occhi dei bimbi
quando una sera il campanello suona
e fuori c'è una slitta.
Non importa che sia un trattore mal camuffato
nè che quello che sta percorrendo il vialetto sembra appena uscito da una dieta ferrea.
Devi guardare gli occhi dei bimbi
si vede tutto quello che hai perso quando hai smesso di credere alle cose eterne
come, ad esempio, la Madre
che però ancora ritorna solenne a ogni festa del cuore.
Non importa quanto sia camuffata.

Io è una vita che continuo a sbagliar strade
la destinazione che qualcuno ha impostato sul navigatore è ancor lontana
forse perchè vado in tutt'altra direzione
che lui continua a dire di invertire.
Ma c'è un punto, madre, tra qui e l'orizzonte
un punto che attira tutte le attenzioni
un punto dove so che mi ci potrei perdere e disperdere
io vado, e vado e come in sogno non arrivo mai.
È proprio poco prima del bosco che dà sulla radura
ancor prima dei monti che mostrano il profilo all'orizzonte
è un'immagine fissa e ferma ormai nella memoria, madre,
un'immagine che non va più via ma che nemmeno arriva.
Come un'immagine troppo ferma e fissa impressa nella memoria dei pixel di un televisore
che poi si sovrappone ad altre disturbandone la visione.
Così fa questa, madre, ma tu sola sai che sovrapponendosi rende il resto migliore.
Tu che hai sempre scovato tutti i segreti miei
tu che adesso sai la destinazione non del navigatore ma di tutto questo navigare.

Creata dal silenzio e dalla voglia
l'indistinta prende forma nella nebbia
un gioco di luce e ombra d'un lampione
una carezza d'aria a muovere le cime.
E cresce, come cresce la malinconia dell' illusione
la creatura nata nella nebbia che respiro
e che così respira in me
nata dalla gioia, come fa un'idea
una melodia, un accordo, un suono
ma è un altro assolo senza base
tra la terra e il cielo
e fa nostalgia.
Eppure aspetto saempre uno spiraglio
una botola segreta e dorata
una finestra oltre la nebbia
dove sta lei grigia silenziosa e addormentata
per riportarla qui radiosa e colorata.

Sopra, un gran cielo chiaro
e in volo alto uccelli dalle lunghe ali
erano i primissimi giorni che non ricordo, eppure c'ero.
Sotto, un grande buio scavava l'albero a mo' di vulva
dentro il buio la vergine oscura
l'abitante dei tronchi
l'invisibile se non nei sogni
manteneva l'albero rigoglioso.
Ma la ferita nel legno è ancora tormento
e supplizio
entrarci affatica le notti e rende stanchi.
E lei lo sa, forse le basta.
Ma un giorno andrò al bosco
quello solito,
quello degli alberi capovolti, radici al cielo
quello dei tronchi gravidi di muschio,
quello con un lago in mezzo e il capanno delle margherite
e lei tra le margherite.
Proprio quello delle mete di tanto vagabondare.
Ecco, un giorno andrò a quel bosco
ma niente sembrerà uguale
il cielo sarà chiaro
e in volo alto uccelli dalle lunghe ali
ricorderò i primissimi giorni
svolterò sì al solito sentiero
seguendo i canti dei pettirossi
ma stavolta apparirà, sul sentiero,
visibile e vestita color d'amore.
Saremo uno, attorno all'altro
la ferita nel legno non più tormento
nè supplizio
entrarci sarà rigenerante gioia.

Pensata come statua, immobile e dorata
pensata come femmina, di nuda e selvaggia bellezza vestita
pensata sposa e amante come la donna ama
pensata desiderio puro, oliata e profumata
pensata come un fruscio che passa, fruscio di seta rossa.
pensata cosa morbida, nell'ombra calda della stanza
pensata molte volte impudica e birichina
pensata desiderante quanto desiderata
pensata nell'amore intenta, vivace e audace
pensata eco di quell'amore e voce
pensata con ardore, come il più bell'amore
e con ardor goduta più di un amor goduto.

Vibriamo nell'ardore

come armonica di corda ne resta nell'aria il suono
se sfiori leggero la corda con un un dito
così niente brucia nell'ardore
se ne sfiori senza toccarlo il fuoco.
E' come il rosso che incendia il cielo all'orizzonte la mattina e annuncia il sole
così come una donna in rosso che si muove sinuosa sui suoi giacigli bianchi annuncia qualcosa d'invisibile,
la punta che ti può trafiggere e non trafigge se la sfiori.
Vibra di una vibrazione invisibile e sconosciuta, l'ardore
che arriva da quando si respirava senza respiro
da quando non si conosceva ancora la donna o il sole.
E se è una vibrazione ha un suono, l'ardore
ma non lo puoi più o ancora udire
devi tornare a respirare senza respiro.

Stavolta si dovrà voltare
là dove il tempo s'è fermato si dovrà voltare
non passerò davanti al suo mantello
di biancazzurro verniciato per farlo più bello
nè mi ci nasconderò più come in un rifugio.
Starò in piedi al centro del sagrato
e stavolta si dovrà voltare
voltarsi verso le finestre a cui mostra la schiena.
In piedi al centro del sagrato
nemmeno una coperta a far da rifugio
nemmeno se la metti su un tavolo e ti ci metti sotto
con lei fosforescente tra le ginocchia
nello spazio privato tra le braccia dove nessuno può entrare.
Lo so che non succederà e non si volterà
è già accadutto che a pregarla non sia successo nulla
ma io vorrei ancora la mia scatola di doni per Natale
e se si voltasse si vedrebbe che non ce l'ha.
Così uscirò da quei cancelli aperti e più non tornerò
che tanto non è lì sotto a quel mantello
più che voltarsi lei per vedermi e per farsi sentire
dovrei voltarmi io per riuscire ad ascoltare
e vedere che ho già la mia scatola di doni per Natale.

Quei due nella stanza se ne stavano in silenzio
la stanza stava in riva al lago
c’è un salice sulla riva amico dei cigni.
i rami scendono nell'acqua e i cigni si fanno accarezzare.
Seduti là sotto quei due stavano alla stanza come il salice alla sera
il lago silenzioso e calmo, fino all'altra sponda.
C’è però improvviso un volo di cigni
partono e s'alzano e battono lente le ali
virano, uno a destra, uno a sinistra,
sorvolano l'altra sponda per un lungo solitario giro e tornano
ammarando nello stesso punto, insieme.
Quei due nella stanza stavano in silenzio come il salice nella sera.

Guarda quei due, dicono i ragazzi che passano
non si baciano, non si toccano,non si parlano.
E dicendolo nemmeno se ne accorgono che quei due sono in volo coi cigni.

Come sempre parto, cercando qualche nuovo posto
e come sempre ci vado ben provvisto
batterie cariche, non si sa mai che il posto meriti una foto
un po’ d’acqua e cibo per l’altro me che ha fame.
Copriti bene, dice lui, non fare lo sborone
non c’hai l’età e neanche un fisico da leone
perdersi in un panorama non aiuta
ma la nebbia sopra il lago, dico, va goduta.
Lui mi conosce, sa che scordo anche l’ombrello quando piove
come se non piovesse mai in quel posto altrove.
Poi è sempre lui che mi fa tornare
che oltre alla fame ha anche un corpo da guardare
dice con aria compiaciuta che anche lei vuol essere goduta.
Finora gli ho dato sempre ascolto
senza di lui non sopravviverei poi molto.

Schiuse le porte della fantasia
le coscie aperte come cancelli del paradiso
il sesso un nido caldo e niente a far da sfondo
come a dire che lei era tutto ciò che c'èra al mondo.
Io ero proprio lì davanti ad osservare
barca in balia della sua anima d'acqua e vento
e quando le sue mani iniziarono a giocare
io in quell'anima in tempesta iniziai lentamente a naufragare.
Non c'era isola dove potersi rifugiare
lei l'unica dimora da abitare
l'acqua e il vento riempirono lo sfondo
il mondo sempre più lontano
il soffio e i gemiti del vento l'unico suono.
Io proprio lì davanti avrei voluto non finisse mai quella tempesta
perchè cos'è la gioia se non questa
eppur finì, come finisce ogni tempesta
resta un'immagine, senza sfondo, nella testa.

L'ultimo avvistamento fu in un luogo da dove non si può fuggire
l'ultimo sguardo scendeva spavaldo su quel luogo come un desiderio
misurando seni e fianchi e cavità.
Poi con un oplà e una giravolta è uscita a destra dello schermo
hai voglia a credere che sia ancora lì
lì è rimasto lo sguardo che non può più fuggire
a sollevare un po' le vesti per vederle il culo.
In verità lo sguardo aspetta e inventa
quel che in segretezza spera
e che da sinistra riappaia roteando quella vera.
Intanto confonde luoghi e letti e città
lo sguardo che inganna il tempo e la verità.

Dice guarda, la posa
e nudo è l'obiettivo che gira attorno
ma più nudo lo sguardo che segue il giro
e forse è gioco, forse gioia
ma scatta e balza a terra e s'alza
la lupa che non mi lascia mai.
La luce sorge alle sue spalle
e mostra la forma scura
e un vuoto sacro di luce.
E' un improvviso il clic sullo stop
poi il buio.

Forse bisogna scordare le immagini che fanno le parole nella testa
così che se dico mela non si veda Eva
e se dico Eva, il serpente.
Ma non si può
e così Tempo è un fiume che corre veloce in superfice e lento nel profondo
e nel profondo stanno le parole amate, e i nomi,
il suo è pelle e soglia di oscurità profonde.
Intanto la sua immagine scorre sulla superfice, distorta dalle onde
tremolante e vacillante, come su malferme gambe e quasi trasparente
ma è solo un riflesso, un vestito del tempo, che viene dal profondo
un'immagine fatta dal suo nome nella testa
guardarla è vertigine del profondo.

Quante volte ho scritto dei pendii che salgono ai prati dei narcisi,
e più su alle colme del profumo del sole sullo zafferano alpino.
Dell' albero rifugio al limitare del bosco,
dei suoni di un' armonica nell' aria leggera.
Ma non sono più lì.
Il mondo allora era un pezzetto di cielo
dove un falchetto disegnava le sue traiettorie
e poi si gettava a piombo sul lago
per il brillio di un dorso d'agone,
e io stavo sotto a guardare.
Ma non sono più lì.
La casa sapeva di legna e caldo buono,
nel mondo c'erano giardini segreti
e farfalle tante, e bruchipalla sotto ogni sasso.
Ma non sono più lì.
Quando ero lì non pensavo di scriverne,
mi bastava viverle,
il sogno era il risveglio con nelle orecchie un canto e una voce.
Ma non sono più lì.

Però, non so se sia questione d' età o maturità che non ho
ma a me piace anche qui
e l' amore adulto,
i seni di una donna, i fianchi,
gli inguini coperti da mutandine minuscole e i seni enormi,
e percorrerli col pensiero e con le mani.
Adagiarmi al loro calore, tra bianche lenzuola.
Mi piace questo quotidiano amore.

Ma non sono più lì.
E un po' mi manca salire ai prati dei narcisi senza fatica.

Dicono che l’ amore sia uno scorrere veloce del sangue nelle vene,
questo suo riempire capillari e corpi cavernosi.
Ma non credo che questo basti.
Allora forse è questo pensarti sempre,
questo vederti, in ogni luogo dove non sei, anche senza cercarti.
Oppure questo accostarti il passo di nascosto,
questo ostinato portare nelle tasche quello che non sei.
Ma neanche questo credo che basti.
Poi un giorno ho sognato un luogo dove non c’eri
neanche cercandonelle nuvole un segno.
Le tasche vuote, la paura forte,
non c’ erano strade che ripartivano da quel luogo,
non c'era nemmeno nessun altro luogo dove andare,
in quel luogo senza te non c’era nient’ altro.
Neanche gli angeli ad ascoltare o suggerire.
Il mondo finiva lì senza di te.
Questo è.

Le braccia delle madri hanno mani dolci
quando accarezzano sono leggere come petali di margherita mossi dal vento.
Le madri stesse sono margherite in un campo di margherite
e non dicono mai che quel vento le spaura un poco
camuffandolo con un cos'è mai tutto questo vento.
E poi sono state rose.
I figli invece sono girasoli rivolti a una sola margherita inconfondibile nel campo.
Non credono che quel vento se le sia portate via
sentono ancora le loro mani dolci e leggere,
come un vento tra i capelli.
E ricordano le rose, nei giorni che le rose mancano.

immagine Segantini. foto mia.

Sono salito ai piani alti, in un giorno di quasi novembre
la statale saliva ripida
e gli alberi intorno avevano tutti i colori dell'arcobaleno e più.
Poi scese una nuvola, a ricoprire il bosco e mangiarsi i colori
restò solo una luce bianca di fiaba che avvolgeva tutte le cose
su ai piani ho messo l'auto in elettrico silenzioso
così che il suo scivolare nell'aria sembrasse quasi il respiro delle nuvole.
Mi sono fermato al limitare di un bosco
in un posto che sembrava abitato da cose mai vissute
cose svanite da dove non sono mai esistite
è lì che abita lei
dove finisce il visibile
nascosta dentro il fogliame del bosco
appoggiata al legno di qualche tronco
perchè non solo quel che vedi c'è.
Lei è lì e la senti
e non con gli occhi vedi
la senti nell' aria umida che respira
forse è qui di fronte forse alle spalle o forse ovunque
nella luce che abbassa il cielo a terra e che ti avvolge.
Poi entra dritta fino a un posto che non sai
che sembrava non fossi io a guardare tutte quelle cose
entra e pesa sul cuore quasi fosse un dolore
ma lascia una voglia di averne ancora e altri ancora.
Puoi chiamarla magia o soltanto nostalgia.
però c'era sempre un soffio d'invisibile che dava voce agli alberi
lei che diceva al suo bambino freddoloso di non aver paura
potevo riconoscerla, da un'incrinazione di voce
da una parola detta a caso
come se ricordassi che erano per me.
A volte anche gli angeli abitano le nuvole insieme a me, e mi danno la mano.

Ho fatto un sogno, credo.

Credo perchè ora non so più se stavo dormendo.
Lei era qui, la vedevo bene nella stanza buia
fatta di minuscoli pixel illuminati dalla luce lunare che filtrava tra le tende.
Bella come è bella lei
ma pareva lamentarsi,
e risuonava nell' aria un rimprovero.
Sarà che le ho appena portato un vaso di ciclamini
quelli belli grossi, di serra, colorati,
di un bel colore finto rosso pomodoro.

Pareva lamentarsi,
vieni e portami i nostri, pareva dicesse,
qui dove sto davvero,
portami quelli di un violetto tenue,
e portameli nei cestini di rami che mi costruivi da fanciullo,
con la terra coperta di muschio
lo so che sai dove crescono.

Ma io dicevo non posso,
ho ancora cascate da vedere,
coi vestiti umidi d' acqua sospesa,
e devo vedere gli arcobaleni che quell' acqua crea.
Devo vedere il lago brillare al sole
e deformare il profilo dei monti.
Devo suonare anche, presto.
Devo sentire ancora le vibrazioni attraversarmi il petto
e il cuore battere a tempo, in gola.

E poi tra un pò là dove crescono i ciclamini farà neve tra gli alberi,
devo andare a sentirla sciogliersi tra le mani, mentre punge le dita,
sentire l' aria fredda sulla faccia e vedere le corteccie delle betulle sfogliarsi.
Devo far vedere tutto questo ai nipotini.
Ma non manca molto, ci andremo insieme poi ai ciclamini vedrai,
e anche più su, oltre la colma, fino ai narcisi,
dove suona un' armonica.

Pareva calmarsi al pensiero dei nipotini,
io invece ora so che le manco.

Esce la sera con la sua scatola di colori
smalti, rossetti e ombretti per fare l'anima arcobalena
poi con due gocce di stupore si dimentica di sè
ed in quel sè ci sei compreso te.
Io resto in attesa che appaia come belva dal buio
per entrare in qualche sogno
Un sogno dolce ma di così spalancata ferocia,
e lacerante bellezza.
ma lei si aggrappa e appende a qualche stella
con le corde strette del mio desiderio
io ancora resto a guardarla roteare come un astro
e a inventarne i movimenti.
La lascio dondolare su nel cielo
legata ai pensieri miei
così vicina che si può toccare
le stelle forse sono led e il bagliore è fumo.
Il corpo suo è il pensiero mio
lo slego e lancio su, nel cielo come un lampo a illuminare
poi si spegne e muore
ma non lo fa mai davvero
muore di una piccola morte momentanea.

Si svegliava un pò irritato la mattina, per la fame,
trovava subito dove far colazione
lo riconosceva dall' odore.
E' così che si calmava,
poi apriva gli occhi,
e lasciava che il mattino ci entrasse dentro,
chiaro e limpido, assieme al viso di lei.
Non c' era tempo o luogo,
lei era il tempo e tutto quel che c' era,
credeva che sarebbe stato così per sempre.
Il mondo poi si allargò arrivando davanti al lago
quando col sole sulla pelle si lasciava addormentare dal suono delle onde,
c' era tanta gente intorno, e risa di bambino,
e c' era sempre lei, il mondo era sempre bello.
Il tempo arrivò dopo,
aspettando babbo tornare dal lavoro,
babbo era un uomo buono,
tornava sempre con qualcosa,
tipo una macchina perforatrice per fare i coriandoli
riempire i sacchettini, che domani è festa,
o anche solamente una piccola trottola.
Ecco, lui voleva fare proprio l' elettricista come babbo
magari prendere un treno la mattina e andare al lavoro
che il lavoro doveva essere un posto bellissimo
se babbo tornava sempre con qualche meraviglia.
Anche il Don era buono, e i maestri, e i professori poi...
ma lui voleva sempre fare l' elettricista.

E allora chi erano quegli uomini che venivano la notte
con le mani in tasca a portar spavento
Chi era che veniva a farlo nascondere sotto le coperte?
E se trovava un pò' di pace, tra gli alberi, alla madonnina,
chi era che poi veniva a prenderlo?
a ricordargli che la pace non esiste.

Divenne davvero poi un elettricista
e non riusciva a voler male agli uomini
ma il tempo s' è fermato sotto quella madonnina
e non lo diventerà mai.
Apre ancora gli occhi la mattina
e lascia che il mattino ci entri dentro,
chiaro e limpido
anche se vede il mondo un po' meno bello

Ma è bosco silenzioso o ombra quello che s'intravede dove convergono i sentieri
e labbra di carne o profilo di roccia quello che lo sguardo attrae?
Però come sono belle le cose pensate
che tornano, in sogno
e nel sogno il bosco allunga i rami, come mani
apre le labbra e bisbiglia o sospira.

Vorrei scrivere di questa finestra
aperta su un angolo di cielo
abitato dalla luna
e degli orli degli alberi
disegnati dalla sua luce.
e dei fiori nascosti nel buio
oltre la rete di ristrutturazioni o d'illusioni.
E' questa un'ora in cui nessuno passa
un'ora muta, e quieta
che ci si può dormire e anche sognare
ma io sto qui sveglio a guardare
le nuvole che viaggiano
e ad ascoltare l'aria
che si allunga tra le foglie
e le fa sospirare.
A guardare e ad ascoltare
e ad aspettare il momento
in cui la luce della luna rivelerà i fiori.
E se anche poi non succedesse
lo so che sono lì
come io sono qui.

Forse m'ha visto seduto ai bordi della fontana del mio giardino segreto
poche cose nelle tasche dei calzoncini
qualche tappo di gazzosa e gusci di noce pieni di cera
ma con la vela per navigare.
Forse era nascosta in una grotta segreta nell' angolo più buio
deve avermi guardato bene quando stavo fermo fermo
e la tartaruga veniva a toccarmi le dita.
E non so cos'abbia visto per decidere di seguirmi lungo il sentiero
e riempirmi le tasche d'altre meraviglie
anche ora che di sentieri ne ho percorsi tanti e sono vecchio e stanco
come credo lei anche se sembra che lei non invecchi mai.
La chiamo ancora la mia fata
quella che faceva filtrare la luce tra le foglie
quella che quando pioveva mi trovava ripari
e nei ripari trovavo sempre qualche meraviglia
più di quando splendeva il sole.
Ancora è vento che gonfia quella vela
e soffia e fa danzare le foglie
ancora nelle tasche ho le sue meraviglie
ancora sta nella sua grotta del sogno
le dita come bacchette magiche vibranti
immerse nel profumo dolce della sua grotta
che ora vedo dai bordi frastagliati e spigolosi
profumo che ancora arriva forte fino a qui.
Io mi riposo nelle sue meraviglie
così che qui non fa mai troppo freddo
e non si piange mai troppo
questo è il suo dono.

Ci sono paesi che cambiano da un giorno all' altro
prima ridenti, pieni di sole e colore
si specchiano vanitosi nel lago
profumati di fiori
belli come un dipinto di sposa del lago.
Poi si fanno ridenti
si specchiano ancora vanitosi nel lago
profumati di fiori
belli come un dipinto di sposa del lago
pieni di sole e colore e fantasmi.
La sposa riflessa nell'acqua argentata.

E infilaglielo un asfodelo ogni tanto cazzo, mentre scrivi,
che fa sempre odiens, e poi piace, l' asfodelo piace,
altro che margheritine di bosco o ciclamini,
quella è roba da sfigati, poveri cristi,
a chi cazzo vuoi che interessi un ciclamino?
Mettici anche un bel lampone, anzi due, proprio sulla punta dei seni
e una spalancata orchidea tra le cosce, da cui bere a gargamella e dissetarsi
o era garganella?
insomma a canna, muovendo un po' la lingua per rinfrescarsela un po'
e aumentare il dissetante piacere.
Qualche parolaccia tra le righe non guasta.

Ma forse è meglio ordinarsi una bella pizza ai peperoni e tutte quelle altre verdurine, come si chiama?
ah ecco, vegetariana, quella che.. e infilaci anche una zucchina.
E poi te la porta quella pony pizzaiola che te la consegna con le mani a giumella,
che è così amorevole.

La menta e il sambuco vanno nella gazzosa, che a me non piace la birra
in bicchiere alto la cannuccia è ammessa
nell' orchidea tassativo No!
i lamponi vanno sulla panna del dolce.

Certo non favorirà il sonno, e farà pesanti i sogni,
e nei sogni pesanti seni
e lamponi, e panna..
e la stessa spalancata orchidea in fiamme,
bruciante di calore e passione.
Ma che bruci rapida e veloce, in un attimo fuggente, per sempre.
O almeno fino a quando dura il sempre.

Partire
per una qualsiasi sorgente
o quelle pozze alpine fonde e scure
con in tasca la forza per arrivarci
e la speranza
non importa l'abito verde d'erba o bianco di neve
il sentiero è sconosciuto
e trovarla è accadimento
sarebbe un bere a togliersi la sete.
Partire
per quella pozza fonda e scura
senza più la forza per arrivarci
con in tasca quella pilloletta che te la dona
e magari la mappa del navigatore
toglie l'accadimento
toglie la magia.
sarebbe un bere che non disseta.

Del freddo fuori ormai non le importa più
affonda dentro il sogno umido e vaporoso
le mani danzanti al ritmo del respiro
e il ritmo cresce e cresce vertiginoso.
Le dita scorrono come su una chitarra
sulle corde basse e ruvide
guardarla accende l'anima d'incanto
lei lo sa e s' accorda sul mio respiro.
Poi lo spartito volge verso il finale
ad occhi chiusi lei ascolta le sue note
scivolando lungo scale armoniche
gode di quell'armonia che sento anch'io.
Il finale poi è sempre travolgente
sparisce per un attimo da questo mondo
poi piano il respiro torna lento
resta però che c'è stato incanto.

Parte silenziosamente così
non c'è nemmeno il motorino d' accensione
poi imbocchi una strada familiare
tutti i pensieri nel taschino
e all' autoradio, un sottofondo
Io sono un gigolò
-e intanto penso a lei-
soltanto un gigolò
-e penso sempre ancora a lei-
sotto questa pioggia sottile.

Perchè lei è una cam girl
si muove sinuosa
erotica e maliziosa
nel mondo che ha inventato per te.
E' come piace a te
proprio perchè l' hai scelta te
nella vetrina delle anteprime.
Ha l' età che vuoi
ti mostra quel che vuoi
i vestiti sparsi sopra il letto
accende la tua voglia
anche se non ne ha voglia
ma questo non lo vedi.
Perchè lei è una cam girl
con tutti i suoi problemi
e pure quelli non li vedi
vedi i seni affascinanti
e allo specchio natiche possenti
che muove con maestria
nel palcoscenico allestito
basta che muova un dito
e il desiderio è un lampo
vibrante in centrocampo
il resto è fuoricampo.

Poi vorrai veder di più
sapere i sogni che lei fa
e magari quello che ha nel cuore
lei non risponderà
sola tornerà
e il sistema scriverà

---**CAM CHIUSA**..

Sarà che credo pure alle bugie
che mi racconto dentro al sogno
quando la vedo velata o senza veli
in pose che ho inventato io
e credo di esser lì anch'io
a godere insieme dei suoi giochi.
E' così che poi nascono i colori
l'azzurro di quel vestitino antico
il rosa tenue dei ciclamini
il giallo del sole per il suo calore.
Sarà che credo pure alle bugie
che mi racconto dentro al sogno
quando poi cadono i colori sui suoi letti bianchi
quando le accarezzo il corpo nudo
senza che mai mi stanchi.
E' il sogno che io so che sogno
ma in quella sostanza vorrei penetrare
entrare nello spiraglio che si apre quando si capovolge il sogno
dove entra l'unicorno rosso o le sue dita.

C' è una donna in riva al lago
seduta agli scalini
non è amore nè dolore
che l' han portata lì.
E non è gioia nè rimpianto
nemmeno nostalgia o pianto
che la puoi veder soltanto
quando lei sogna di essere lì.
C' è una donna in riva al lago
dietro a un velo di foschia
ha una corda tra le mani
e non ti lascia andar via.
C'è una donna in riva al lago
e non si vedono le mani
che è una corda troppo lunga
che la separa dai suoi sogni.

Così nessuno vede
dov'è che inizia il sogno
e nessuno se ne accorge
che lì davvero non cè.
Forse è in un letto freddo d' ospedale
forse in un letto caldo d' amore
o molto più semplicemente
in un luogo che non c'è.
Così la puoi vedere soltanto
quando sogni di essere lì
e lì davvero non ci sei
e forse nemmeno lei.

Un giorno troverò quel luogo
dove lei si specchia in sogno
e se poi non sarà un lago
che sia futuro o sia passato
basta che lei sia lì.
Lì dove sparge i suoi colori
il giallo il bianco il verde i fiori
e cavalca il suo unicorno
lì dove non muore mai.

Le vedi, le anime fuggiasche
camminano, come me, per vie antiche
guardano le vetrine
si guardano nelle vetrine
e quel che vedono non è quel che guardano.
Li ritrovi poi a passeggiare sulle rive
guardano verso le nuvole là in fondo
e non le vedono
cercando sempre chissà cosa dietro.
Sembrano fiumi
partiti dalle loro stanze lontane trascinando detriti
e mai arrivati alla foce
che se ci arrivassero sognerebbero stanze lontane
e un po' di silenzio.
Le vedi bene
è come non fossero di questo mondo
e il mondo non le vede.

Vivono di sguardi le cose
e a volte piangono, a volte ridono
a volte sono solo di sogno.
Ma il prato fiorito dei narcisi così ridente
o la spiaggia sabbiosa di Cattolica
con le sue vongole affioranti al mattino e i granchietti in caccia
quelli restano impressionati in qualche angolo dell'animo, e non se ne dolgono
anzi si fanno eterni
come eterna è la bellezza delle cose andate.
Da quell'angolo l'anima si lancia e sale fino ai prati
o si stende al sole di Cattolica
e riguarda riflesse le cose come vive.

E' che a settembre la nebbia sale lenta dal lago a una certa ora
nei giorni senza sole e senza lei
sembra sciogliere i profili dele cose
e il pensiero si fa liquido d'acqua
a volte calmo come lei
a volte cascata altissima o fiume impetuoso
bianco e spumeggiante
che si getta in quel pozzo nero che è il lago di notte.
E' l'ora in cui appaiono le cose sognate
le cose pensate, in forme invisibili di pensiero
che si spandono come ricordi sull'acqua scura
liquide ma allo stesso tempo così vere.
Ma da sempre i bimbi giocano alle rive
li puoi vedere anche nelle notti più buie
e stai certo arriveranno, con le loro madri
appena sorge il sole.
Deve solo passare la notte
quando la nuova luce separerà le cime dal cielo
come lama di luce frastagliata
e ricostruirà i profili solidi.

Forse sono i luoghi la prova dell'eterno andare delle anime
i luoghi dove sei stato felice
senza esserci mai stato.
Devi andare solo per quelle strade
per trovare un attimo di quell'eternità
che sia un'ombra o un raggio di sole
un angolo a cui svoltare
dove hai svoltato già.
Forse invece son le persone
che han percorso quelle strade insieme a te
la prova che non avrai altra madre oltre quella sognata.

Ieri sera era un cielo pieno di lampi
e luci vivide tra nuvole scure
rivelanti le curve dei seni o i fianchi
l'altra ancora la tua mano (o forse era la mia?)
piena di profonde carezze.
Ogni sera ci sei tu
l' ombra che accarezzo (o si accarezza?)
l'ombra che illumino con veloci lampi
l'ombra che vedo nuda e bianca e senza volto.
E' un'offerta d'incanto
non promessa futura ma presenza quotidiana
che incendia l' anima e il corpo
dammi ancora la Tua mano
come fosse un lago calmo che ogni fuoco spegne.
Poi potrò andare ai sogni
per rivederti ancora e ancora
senza nuvole scure.

C'è un foro qui
ovunque io vada
se ne scorgono appena i contorni
quando l'aria vibra di inudibili suoni e invisibili onde
forse è da lì che sei passata.
E non so se è un foro nello spazio
e sei così lontana
o nel tempo
e sei così lontana.

Non da solo, e non son bastate mille lire
certo che il mare è di una vastità tremenda
così come il cielo sopra di lui
l'orizzonte sembra così irraggiungibile
come se oltre non si possa continuare
senza sprofondare in una vertigine di vuoto.
Tutt'altra cosa il lago.
Stavo con l'acqua alle ginocchia
che al mare puoi camminare metri e metri e l' acqua non sale
guardavo i nipotini al bagno divertirsi sotto il sole
ormai non han bisogno d'essere sorretti ma d'attenzione sì.
Dammi la mano dico, e lei la prende ancora
poi dice "seguimi!" che niente la spaventa se ci sono io
arriveremo fino alla piazza dove c'è giostra e musica
stasera c'è un concorso di giovani cantautori
seduta sull'avambraccio per vedere oltre la folla
reclina la testa sulla mia spalla che la sera si fa scura
la musica ci fa dondolare.
Infila due ditina in bocca, le solite
l'indice e il mignolo alzati ad accarezzarsi le guancie e il naso
non sei un po' grande chiedo
si lo so, dice
ma mi tranquillizza.
Proprio come il lago che la sera sembra che si addormenti
e ci trovi sempre un angolo rifugio
mentre le onde lente dondolano e dondolano
così sta aggrappata a me
mentre dondoliamo sulla musica.

Ecco il giglio bianconuvola
che si fa cigno sotto il vento
forse esegue il suo canto
che domani si va.

Con il petto respirante
d’allodola un po’ gigante
che si fa lupa pronta al balzo
se il vento soffia di un po'più.

E poi il soffio che la giravolta
e la sparpaglia capovolta
poi un aereo l’attraversa
e lascia un pizzo bianco lassù.

Resta un sesso frastagliato
bianca vela di nuvola
nello spazio delimitato
dai gialli e dai blu

Poi al solito m’appisolo
ed è così che finisce il sogno
che domani si va.

Strano pensarmi dentro al corpo di lei
a passeggiare in riva al lago
magari in una di queste fresche sere di settembre
che io son di dicembre.
Io sospeso dentro un lago caldo e scuro
mentre la luna canta una canzone antica
quando niente ancora era mio
se non forse il suono delle onde e il canto
e quel canto ha la sua voce.
Così questa luna d’oggi riflessa nelle onde
che vedo ancora con gli occhi di lei
ancora canta la solita canzone
e ancora ha la stessa voce
anche se non ne ricordo il suono.

Forse scrivo per mettere una spunta ai giorni andati
compresi quelli di cui non ho memoria
e che però so pieni di musica e colori
forse invece per sognare quelli futuri
mentre l'oggi passa furibondo
come passa agosto con il suo calore
mentre si entra nell'autunno con il suo colore.
Scrivo di fonti e di cascate
torrenti che scendono veloci al lago
lei alle fonti e nuda sotto le cascate
somiglia a quei torrenti impetuosi
negli occhi ancora il verde delle foglie
che si faranno presto di mille colori.
Non è con gli occhi che già vedo quei colori
come non è con gli occhi che già vedo lei
cadranno poi le foglie, questo è sicuro, e resteranno nudi gli alberi
di lei nessuna sicurezza ma io la vedo già.
E gira, gira lenta e scalza nella nudità
come girano le foglie mentre cadono giù
gira, gira lenta e scalza come nel vuoto di una cornice
ecco, s'inchina, salta, poi non si vede più.

Se s' addormentasse un giorno, l' amore
all' improvviso, come lampo veloce che passa senza tuono
se la smettesse di rompermi i coglioni la mattina presto appena apre gli occhi
che magari ho russato un po' troppo, o troppo mi sono rigirato.
Se la smettesse di dirmi di non fare quello che non ho neanche detto che vorrei fare
che ormai m' indovina i giorni e li scombina.
Se smettesse poi di fregarmi il bagno la mattina
e di lasciarmi fuori col bicchiere del caffè in mano.
Ecco, se s' addormentasse all'improvviso mi trovereste lì,
nel bagno finalmente mio, con il bicchiere in mano
a chiedermi che cazzo ci faccio adesso
con il caffè,  e ad aspettare il tuono.

C'è qualcosa lungo le vie della città vecchia
qualcosa che si avverte mentre le percorro verso il lago
nelle finestre, nei riflessi delle vetrine
e una volta arrivato davanti al lago persino nella luce del sole.
Aspetto sempre che le ombre cambino posizione
col calare della luce, prima di fare ritorno
e sempre c'è qualcosa.
E' qualcosa come una nudità di suono
si avverte nelle prime luci tremolanti nell'acqua
luci dei paesini lontani sulla costa
si avverte anche ad occhi chiusi.
C'è qualcosa che manca.
Silenziosa come me.

Oltre le porte del sogno
stavamo a guardare il lago dall'alto
e una scala scendeva verso il ponte giù in fondo
e l'ho presa, solo, ma una volta al ponte milioni di altre scale ripartivano per risalire
le ho percorse tutte
nessuna che riportasse dov'era lei
ogni volta un nuovo luogo, nuovi paesaggi
con sempre qualcosa che manca.
E il luogo originario irraggiungibile nella memoria.

Quale mano l'ha dipinta così bella non lo so
le tele son le pareti di questa stanza
stanza dove il bacio di lei non ha mai fine
cornici non ce n'è perchè non ha confine.
Forse quella mano è proprio la mia
o almeno di sicuro è quella che la cancella
e quando le pareti sono vuote è solo andata a farsi bella
a pettinarsi un po', a sistemarsi la vestaglia.
Di sicuro è quella che la ridisegna ancor più bella
seguendo forme e curve
fin quando questa stanza come un corpo senza più abito si fa casa
e io lì ci abito.
Riuscissi a darle anche le movenze
non sono poi così tanto bravo
quelle arrivano poi col sogno.

Nei sogni ti ricopro il corpo
con quell'olio del desiderio, ben profumato
che ti fa lucida e brillante
con passaggi di mano sempre più arditi
nelle più recondite pieghe.
Oppure con dolce miele da mangiare
per poi passarci la bocca e sentirti sospirare
come in un sogno già sognato una vita fa
mentre il corpo assume pose conosciute
e s'apre come un fiore
pose già viste in altre età.
Ma il sogno all'improvviso apre le braccia
nudo e coi seni belli
non più ombra del mio sogno ma come cosa vera
e ha più colori di quanti ne possa immaginare
e nuove pose mai sognate
nuovi sogni da sognare anche in questa vita qua
o forse ho scordato che li ho sognati già.

Si inizia schiarendo un poco, dal basso
come luce di sole nascente all'alba
luce che sale a rischiarare il cielo.
Poi si estraggono i dettagli, con un pò di contrasto
si cancellano i rumori d' immagine
che disturbano i contorni frastagliati dell' intuita forma
anche un po' di colore, sulle labbra, non guasta.
Quello che appare, strappato al buio, non è magia
è meraviglia
la bella e non più intuita forma
quella vera.

Si sta, come albero tra gli alberi davanti al bosco
ascoltando rumori e bisbigli del vento
il corpo come rinfrescato dal buio tra gli alberi.
Si sta come sasso levigato davanti al fiume
sentendo il cammino dell' acqua
il corpo percorso dalla corrente.
Si sta sul cammino alpino, come roccia aguzza
percorso dal vento e scaldato dal sole
il corpo pieno di terra tra le rughe
dove nascono stelle alpine e ciclamini.
Si sta, come un dolore davanti alla donna immaginata
sentendone il profumo e il calore
del corpo nudo percorso di erotica curiosità
e svelati velamenti.
Si sta, su questa poltroncina,
come albero tra gli alberi
come sasso levigato
come roccia aguzza
come un dolore.
Si sta, coi limiti del corpo di fronte alle più alte irraggiungibili vette
come si sta senza limiti nelle fantasie
e sempre come uno sguardo di sguincio che ci osserva e non giudica.

Ai miei occhi appare sempre molto bella
vive della vita più sincera e per questo impudica
spalanca le ali e mostra il corpo, come la farfalla
e come la farfalla vola ai prati nella calura estiva.
Poi si riposa un poco quando la calura cresce
nelle stanze in penombra dove è la padrona
lì sempre apre le ali e vola
le gambe estese come radici verso i prati.
Se la calura aumenta poi si spoglia nuda
con rivoli d'acqua i seni si lascia rinfrescare
e scorre l'acqua, scorre fino alle rughe più scure
ed è così che ai miei occhi appare.
Lucida e brillante in controluce
il viso un poco in ombra ma
il resto mi brucia acceso nelle vene.

Forse è già tutto scritto da qualche parte
dei fiori che si aprono splendenti nell'acqua
mentre l' acqua riflette il cielo.
Non gettare sassi nell' acqua, bambino
per non rovinare l'incanto
entraci piano e nuota, tra le nuvole e l'azzurro.
Forse è già tutto scritto da qualche parte
che sarebbe poi cresciuto, il bambino
mentre i fiori continuano ancora ad aprirsi splendenti nell'acqua
e l'acqua continua a riflettere il cielo e anche lei.
Forse è già tutto scritto da qualche parte
devi solo aspettare i riflessi
che nell'acqua corrente diventano un film.
E tu non gettare sassi nell'acqua, vecchio
per non rovinare l'incanto
vedrai passerà il fiore più bello e splendente
dalle ali spalancate e feroci
gocciolante il suo nettare dolce nell'acqua
tu sta pronto con le mani, bambino,
per raccoglierne un poco,
ma accarezzalo piano si rovina l'incanto.

Ieri sera brillava una stella.
E' passata di qua
è passata di qua e si è fatta vedere bene
come speranza esaudita
mentre il qua piano svaniva nel sogno.
E nel sogno stava sopra le mura antiche
al limite del giardino dimenticato.
Guarda le mura antiche
hanno fessure piene di terra
fessure dove nascono fiori e volti
dove infilare mani e piedi per scalarne la cima.
E la cima è lei
appena uscita dal sogno
con in mano il filo di un altro sogno antico
di giochi e di mani accarezzanti.
La stella da raggiungere.

Ma cos'è tutto questo sconfinare
dell'azzurro verso il cielo o verso il lago
come ci fosse uno specchio in mezzo
e qual'è il riflesso non si sa.
Così capita a volte d'esser torre
di quel castello a mezza costa o dentro il lago
capita d'essere una sua segreta stanza
dove in segreto qualcuno piange
perchè il pianto più vero si fa in segreto.
Così capita a volte d'esser fango
e rocce e tronchi
e acqua ripida e violenta
pianto rimpianto di precaria creazione
che nei riflessi non c'è.
Così capita a volte d'esser soffio
soffio del suo respiro che alza le onde al cielo
spezza gli alberi forti e sradica i teneri.
Non è in ginocchio che non è preghiera
non è seduto che non è dolore
forse solo non è.
Quello che è è il mancato incanto
la mancata bellezza nelle anime create
riflesso di qualcosa che non c'è.
E noi soggiorniamo in quel riflesso
senza abitarlo mai.

Ecco sì domani esco
perchè oggi da qui si vede bene
il silenzio che fa la neve su ai prati dei narcisi
e i suoi capelli neri.
E la neve vista dai suoi capelli è una coperta bianca
e io l'ho sollevata un poco
sopra il suo corpo nudo e chiaro
che tu guardala ora e non crederci ancora.
Ecco sì domani esco
mi porto un po' di colori
un verde per il prato
l'azzurro per il vestito
il rosso per una chitarra nuova.
Per la coperta un blu che sembri un lago
e sotto lei lucida d'acqua e viva d'un vivere che incanta
e sollevarla sarà come un'aurora
come la luce del mattino su una chitarra nuova
data agli occhi in una mattina di Natale.
Ecco sì domani forse sarà Natale.

La porta della torre era un confine
ma ci si poteva passare sotto
giocare sullo sterrato e le foreste tra le mura e la strada
al primo scurire improvviso del cielo casa era il rifugio
oltre la strada la città era straniera, inesplorata.

L'altro confine, dall'altra parte, il lago
anche lì quando non si capiva più dove finisse l'acqua per cominciare il cielo
e le rive svanivano con le case nella foschia
e tutto diventava di un grigiazzurro indefinibile
casa era un attimo.

Ma perchè poi sono uscito nelle città straniere
da dove quasi non si vede più il mio cerchiomondo
e dove se il cielo segna tempesta casa è lontana.

A volte vorrei tornare
che ogni bimbo ha il suo rifugio
e a volte ci torno
ma non c'è più rifugio
nè gioco di bocce dopo il lampo e il tuono.

Ecco, c'è come un senso di indegnità a guardare le cose belle
come se altri dovessero essere lì a vedere
soprattutto quelli che "toccava prima a me".
Epperò bisogna guardarle
che le cose belle piano piano ti guariscono.

Bellagio, foto mia.

Pian piano i luoghi che ti son piaciuti cambiano
e non parlo dei paesaggi, delle cose o delle case,
è qualcosa nell'aria, troppo piena e pesante
come una sensazione di non essere più solo
che non ci sia più un rifugio dove poter star solo.
Un posto come quel giardino dietro al portone
in portone a cui non so mai suonare
ma non per non vedere quel che non c'è più
ma perchè in cortile non c'è lei alle finestre
a sorridere e guardare e da lei non ti puoi più nascondere.
Neanche ai gradoni della torre si può stare in pace
la torre col riquadro di cielo
quei gradoni antichi dove una volta ti potevi rifugiare
e allora si prosegue
verso il lago
tra la gente che non tace
e arrivati sulle rive i fiori gridano che non c'è più pace.

L'occhio segue l'onda e l' onda scivola
scivola e scorre tra anfratti e tondezze
e nuda è l'onda e l'acqua danza
e danza e corre verso la valle.
Lei stesa prona, o supina è uguale
a mezza riva le scorre l'onda
e le tondezze son morbidezze
gli anfratti i lembi del costume
e l'acqua scorre dentro gli anfratti
il sole brucia attraverso il costume
e lascerà i segni del suo calore.
E s'incanta l'occhio a mirar la spuma
aria che l'acqua respira
spuma che penetra dentro gli anfratti.
S'incanta l'occhio a mirar tondezze
di pietra e carne, scolpita e liscia
lei calda e appagata sopra quel letto
bagnata le scintilla il sole sul petto.
E poi gli azzurri e i verdi a dismisura.
E l'occhio è l'onda
l'occhio che scivola e penetra senza paura
lei le tondezze che la pace all'occhio dona.

L'occhio segue l'onda e l' onda scivola
scivola e corre tra le tondezze di pietra
nuda onda d'acqua danzante
e corre e danza l'onda verso la valle
tra fragori e arcobaleni.
E s'incanta l'occhio a mirar la spuma
aria che l'acqua respira
e gli azzurri e i verdi a dismisura.
E l'occhio è l'onda e l'onda scivola senza paura.

E gira il falco contro le nuvole scure
gira e gira e non si dà pace
e non è cibo e non è compagna che cerca
ma solo un angolo di pace.

Ma il cielo è un suono cupo
subito dopo il lampo
l’ingresso del rifugio confuso tra la pioggia e il vento.

Questa è la storia di un bel sogno
che anche i sogni hanno una storia
un po' sfuggente e birichino
e non proprio da bambino.
Me ne stavo sul divano, lo tenevo proprio in pugno (il sogno)
lei entrava dalla porta, in un caldo mese di giugno
di ritorno da un bel giro, o dalla spesa con la sporta
ma la sporta era caduta, appena oltre la porta
la porta no non si vedeva,
lei è apparsa poco dopo, e leggera si muoveva.
Forse era un po' accaldata, forse non m'aveva visto
ma di questo non son sicuro, chissà forse ero ben visto
perchè si voltava spesso, per veder se c'ero
cadde poi la camicetta, nel sogno sempre più duro
tutti i fiori sparsi a terra del bell' abitino scuro.
Sparì ancora un' altra volta
dietro il muro della doccia
cadde anche tutto il resto, lo lanciava nella stanza
lei bagnata e luccicante proprio no non si vedeva
ogni tanto solo il viso, come a controllar se c'ero.

Io cercavo di sbirciare dentro quel torrente in piena
che scorreva lungo i fianchi,
lungo i fianchi e le sue valli
avrei voluto quegli occhiali che sognavo
che passavano la vista oltre i muri
ma quello era un sogno da bambino e questo no.
E così mi son svegliato
il duro sogno ormai sgonfiato
e oltretutto anche un po' bagnato e un po' sudato.

Scegli le vetrine più brillanti
piene di sbrilluccichi, di gioie e dolciumi
riempiti gli occhi e gioisci,
e ricorda, non guardare nel buio oltre le gioie
potresti riconoscere un viso di vecchio che ti osserva.

E' il sogno il regalo suo più bello
quando nel sogno ride piena di gioia
e nel sogno a volte è statua bianca di pesante marmo
schiena e seni inarcati nel buio verso la luna,
a volte invece è carne viva, tanto che si vedono le forme.

Dovreste vedere poi come li colora
a piene mani spande arcobaleni sulla pelle
e quanti orli frastagliati e indicibili abissi segue
con le mani accarezzanti la pelle nuda
così le si inturgidiscono i seni e altro che non posso dire
e non perchè clitoride sia una parola brutta
ma solo perchè tutto quel calore
di corpo e anima che arriva al cuore e a inturgidir più giù
e tutti quei profumi che arrivano e le fantastiche movenze
quelle non le so proprio dire.

Però se il sogno è cielo lei è arcobaleno
se è lago è brillio d'onda al sole
se è fantasia è fata turchina con le mutandine rosa
se è bosco è bosco capovolto che spinge le radici come gambe verso il cielo
poi le spalanca come a ricevere il sole
il bosco guarda e mormora e ascolta i suoi sospiri.

Lei questo sa e per questo viene nel mio sogno
seguendo il ritmo del mio respiro
nel sogno ascolto i suoi respiri e i suoi sospiri
e il sogno non finisce mai al mattino.

Ne invento poi di nuovi durante i giorni miei
così belli che poi lei viene uguale nelle notti mie
tanto uguale che è sempre stupore e meraviglia.

Ecco, lei nuda è la stupita gioia mia più pura e meravigliosa.

Non sai quanto è bello saperti a far l’amore amica mia
mentre oltre la tua finestra piove sopra il lago
e il sole obliquo lentamente muore.

La luce d’oro ancora sospesa nella stanza
stanza piena d'amore e della tua danza.

Danza di fianchi tondi e seni rigogliosi
e il corpo arcuato come un arcobaleno.

Arcobaleno che ora appare sul lago
nel riquadro della mia finestra
mentre il sole obliquo lentamente muore.

Credo che accolga i sogni miei e poi li faccia rifiorire
quell'anima vagabonda e alata
che vaga per sentieri cosmici e sonori,
io più terreno cerco tra i sentieri di questo mondo
la sua bocca bambina e le sue sorgenti del latte.

Cerco qualcosa che non c'è in un buio di grotta
spalanco gli occhi al buio
poi accendo torce e luci
e son solo mani dipinte.

Non son di questo mondo le sue mani accarezzanti
ma di un mondo altro
dove mi porta quando le fa rifiorire.

Allora forse son gli stessi quei sentieri
c'è solo un punto dove un prisma li separa
un prisma che separa i suoni in gemiti e sospiri
suoni inudibili fuori da quei sentieri
un punto dove si toccano.

Forse son solo sogni di un bambino
tutti quei cristalli colorati ancora sul sentiero
prismi che rifrangono stelle e voce
forse son solo io a vedere e a sentire
le mani nude accarezzanti e il riso.

Però sono visioni che stupiscono
e lei ne è la gran fonte inesauribile.

Strega comanda colore

rosa come lo zucchero

filato con un filo d'amore.

Strega comanda colore

nero come il carbone nero

che carbone non è.

Strega regala caramelle

e marzapani dalle forme belle

presi in prestito dalle sorelle.

Strega comanda colore

ma io non obbedisco mai

che ho una scatola cuore piena di pastelli

e cambio il nero in chissà.

Ma poi tengo tutte due

che il carbone nero può esser nero e dolce

anche se raspa sulla lingua

questo si sa.

Strega comanda colore

e io non obbedisco mai

anzi sapete che le dico

io che son mago alla mia strega dico che ci frega

potremmo andare in boschetto

a far magie coi noccioli e le albicocche

e finisco qua.

Anzi vediamo se poi strega obbedirà.

Giallo!

Sem chi a ciapà un pù d'aria bona
è l'alibi dei sognatori sulle rive
quasi avessero pudore
dei pensieri che nascono sotto la pelle d'acqua.
Sem chi a ciapà un pù d'aria bona
e intanto fumano
sigarette e desideri accesi
guardando all'ultimo sole.
Sole che resta ancora un po'
sulle fronde degli alberi
sui colmi delle onde
mentre altre cose se le prende l'ombra.
Sì che li riconosci
non sembrano nemmeno lì
confusi nell'oro che avanza
ascoltano profumi
annusano silenzi.
Sem chi a ciapà un pù d'aria bona
pare che dicano
ma lo sai che non è così
è solo che non sembri nemmeno lì anche tu
a ciapà un pù d'aria bona.

Ecco i sogni che ho sognato con la Breva sopra il lago
quando il duemila era il futuro e io ero un mago
giravo tutto il lago per balere, eppure non ho mai imparato a ballare
e mago lo ero solo perchè so suonare.
Ecco che tornano i sogni che ho sognato con la Breva sopra il lago
in questi giorni feroci del duemila
tornano lucidi e ben definiti con il Tivano, il Tivano che gonfia le vele ai windsurf
e son vele bianche azzurre e verdi in tinta con il lago
le più belle trasparenti che attraverso ci vedi l' onda che fa il sogno
l'onda che sale scende seguendo un filo antico e poi risale
e quando risale la bacia il sole.
Ecco i sogni che ho sognato con la Breva sopra il lago
quelli che gonfiano ancora le mie vele
io come un surfista navigo verso il futuro
che forse non sarà il tremila ma finchè il filo tiene.

Bella.
Quando sull' onda delle mie canzoni canta
e non so dove le abbia mai sentite per cantarle così bene.
Bella.
A volte apro una finestra in cielo e dentro c'è un arcobaleno
e non so dove l'abbia visto per avere i suoi colori.

Un fazzoletto pieno di sole
un fazzoletto scuro e nero
un fazzoletto con una stella
nascosta dietro come la più bella.
E non è stella che ha sul vestito
ma sotto ha una rete d'illusioni
due fazzoletti sui seni colmi
e un ombelico profondo e chiaro.

Bella.
Come quel falco che passò sul mio balcone
anima volante dentro la mia finestrella.
Bella.
Come un disegno, un corpo dietro ad una vela
tolgo la vela e soffia ancor più forte il vento.
Bella.
col corpo lucido di splendenza, splendenza di schizzi e schiuma
non so se l'ho vista alla mia finestra o l'ho vista dentro la sua.

Ma non è stella che ha sul vestito
e sotto ha una rete d'illusioni
due fazzoletti sui seni colmi
e l' ombelico profondo e chiaro.

Da un intreccio di rami si intravede la piccola rosa
e oltre a far da sfondo un lago blu
tre bellezze e una non dura sospesa nel blu.

Qui dentro il bosco dall'intreccio di rami
c'è una farfalla che sulla rosa si posa
quattro bellezze e due sospese nel blu.

Qui dentro il bosco ci sono ombre e luci danzanti
oltre il lago ha uguali onde scintillanti
la farfalla e la rosa sono due incanti
e non c'è bellezza che resiste di più
di quella che hai intravisto nel blu.

E allora un flash, una scatto, un'idea
poi a casa qualche filtro al photoshop
un po' di colore, rivela dettagli e un po' di zoom
la farfalla e la rosa così scintillano nel blu
immergersi nell'intravisto poi è l'incanto che dura di più.

Dammi la bocca immaginata sotto alla mascherina nera
con quelle due fossette fermasangue ai lati.
Dammi il sogno sognato dal tempo antico degli alberi
quando danzava l'aria al sole spostando rami, foglie e gonne e fantasia.
Dammi il profumo del caffè della domenica in cucina
io chiudo gli occhi, da questa poltroncina
e dalle palpebre poi ti lascio penetrare
l'abito ce lo metto io così poi te lo toglierò.
Che il desiderio è cosa antica e eterna
già impressa sulla retina come fa il sole del mattino
e il tempo sarà un velo bianco e trasparente e non una mascherina scura
la bocca immaginata una ferita o una lacerazione vera.

Poesia arriva sempre misteriosa
non è questione di luce o buio
a volte è una risposta a una domanda che non fai
a volte una nuvola gravida che non sgrava mai

a volte una tempesta che se ne esci non lo sai.
E' allora che si scrive dell'acqua che scende al lago anche se non c'è
e non sai se è l'onda a seguire il passo o il passo l'onda
ma si va insieme in altri spazi come acqua trasparente.
e è proprio la trasparenza che spaura
i pesci sul fondale, i sassi lucidi, la luce che penetra
l'infantile luce che riempiva spazi immensi
e che ancora torna a illuminarli.
Poesia arriva sempre misteriosa
mentre magari pensi alla lista della spesa
indecente e gioiosa come una sposa
ma l'indecenza vera sarebbe non crearla per poi portarla ai sogni.

Quando dico io è sempre un errore
che c'è sempre un bimbo che giocava nelle piazze allagate con me
e il ragazzo ferito, e quello infreddolito nelle tormente di neve
e anche quello felice su qualche spiaggia al sole.
E poi il padre e la madre che guardanoancora alla mia vita
da qualche posticino che non so ma che so di pace
non vogliono cambiarmi o salvarmi da qualcosa che ancora non so
che ormai han fatto tutto quello che si può
eppure mi cambiano e mi salvano ogni giorno, questo lo so.
Certo devono fare una gran fatica a trovarmi a volte
quando sparisco nei pulviscoli che la luce rivela
la luce che filtra tra i rami o le rose e crea gemme lucenti sulle cose
riflessi di brillante luce leggera e preziosa.
Il nipotino se n'è accorto
dice che ogni tanto vado a parlare con gli angeli
e non sa angeli non sono,
ecco anche lui sono io.
E poi c'è lei, sempre avanti sui miei sentieri
io sempre in attesa che appaia come belva dal buio
e come belva da belva vestita ma come piace a me
io sempre in attesa che appaia e che mi salti dentro a un sogno
di una tale bellezza da incantare e intimorire.
E' una belva guerriera ma di feroce ha solo la bellezza
ha una dolcezza di madre che sfama e disseta.
Ecco anche lei sono io
siamo sempre in attesa sul sentiero.

Appoggia l'abito alla sedia, prima di aprire le porte al sogno
mi regala uno specchio, che riflette il suo
non ha nessun pudore, come gli angeli o una sposa
mi dà il bianco della neve e come neve inizia a volteggiare.
Potrebbe avere gli anni miei, quelli spensierati della giovinezza
perchè in quello specchio il tempo non ha più valore
eppure cresce il desiderio e sembra antico come il mondo
mentre continua le sue acrobazie di femmina archetipa.
Dà una vertigine che non è mai per senso di vuoto
forse è per troppa gioia abusiva
oppure per uno sprofondare nelle pieghe con cui gioca e tamburella con le dita.

Quello che so è che vorrei che non finisse mai il gioco
e che lo specchio fosse un lago e i tondi seni e i fianchi onde in cui bagnarsi
onde d'acqua dolce e chiara che si può anche bere
per togliere arsura e sete e il corpo rinfrescare.
Quello che so è che tutti i giorni vorrei dei sogni belli così
a dispetto di quello che diceva che sogni così non ritornano più.

Forse è una prerogativa dei nati al lago,
quel confine di montagne sempre davanti agli occhi
unico sbocco il cielo o l'immaginario oltre le curve
il mistero dell'infinito troppo lontano per un bimbo o un vecchio.
Tutto è qui davanti,
e il sole luccica sull' acqua,
il vento increspa la superfice
e a volte i lampi la impauriscono.
Se c' è un infinito, per un bimbo è oltre le montagne,
oltre le curve o il cielo,
per lui lo spazio oltre la cornice del non è mai limitato
forse oltre non c'è la paura dei lampi
o il desiderio che torni il sole
l'infinito è sempre oltre le montagne.

Eppure io voglio stare di qua,
se non ci sono paure o desideri voglio stare di qua
voglio andare a pescare sul lago
sperando che non piova
che poi è solo acqua che mi bagna.
Con una radiolina
dalle pile quadrate attaccate dietro con lo scotch
e magari un libro, o perchè no, un topolino, nell' attesa che qualcosa abbocchi.
E se pioverà ci sarà sempre un portone, un tetto
una castellana accogliente per ripararsi
E tutte quelle goccie si aggiungeranno al lago che rimarrà un lago.
E avrà la pelle d'oca e canterà andando al mare.

Sì è' di qua che voglio stare
in questa finitezza infinita
a immaginare cosa c'è oltre il confine dell'inquadratura.

L'acqua scende a cascatelle lungo il letto del torrente quasi secco
gioca a fare i mulinelli, accarezza dolce i sassi
il sole a picco brilla sulle ondine
e su di lei stesa come un'Ondina nuda dentro il letto
nei capelli brillan stelle mosse dalle onde di risacca
e tutto il corpo brilla lucido sul fondale.
La schiena un po' inarcata, i seni sporgono dall'acqua
l'acqua che li fa duri e belli
l'inguine nudo immerso in acqua chiara e trasparente
in mano ha un unicorno ma su questo non vi dico niente
ondeggia con le ondine e Ondina si inarca sempre più.
Forse è lì solo per me quando vado alla sorgente
come un'onda di memoria, un ricordo bello
e non ne sa nulla l'altra gente
guardala è meraviglia che agitatamente eccita
come l'acqua che scorre sopra il sesso fa.
Per questo Ondina viene sempre il giorno al mio torrente
sa l'effetto che fa ma non le importa niente
gode sol dell'acqua che le scorre sul sesso
la notte è uguale, cambia solo il letto
e nella mia fantasia viene solo quando vengo io.

A nulla vale tornare al vecchio posto dove hai visto l'airone sostare
e alzarsi in volo lento, seguendo le anse del torrente
per poi sparire dietro la curva immaginifica portandoti con sè.
Eppure ci si torna anche se nulla torna come è stato
fosse solo per vedere la trasparenza dell'acqua,
che questo fanno i torrenti alpini d'acqua limpida e chiara
mostrano il fondale e i sassi tra i quali cercare
un pesce una moneta un segno, che resti mentre l'acqua scorre
seguendo le anse del torrente, fino oltre la curva, e ti porta con sè.
Poi s'espande così come fa l'acqua dentro un lago
forma una macchia chiara in altra acqua scura
così come il pensiero, ormai oltre la curva immaginifica
ma non è lago quello in cui s'espande.

Quando il cielo indossa una nuvola, leggera
che dietro ci vedi altro cielo
l'immagine che risulta è già poesia.
Puoi anche scrivere di come vola libera
di come il vento le cambia la forma
dell'azzurro che traspare dietro al bianco
ma niente è come stare a guardarle
niente è come il rallegrarsi dell'anima incantata.
Che questo fa il cielo vestito di nuvola
rallegra l'anima che si incanta e non vuole altro
sente quasi una musica
e su quella ne segue il volo.

Sono le forme che incantano
le forme che appaiono di cose che sono e non vedi
se non in forma di altre cose.
Così si cerca, tra il buio degli alberi
dove la luce piove
come si sbircia tra le gambe delle donne belle.
Si cerca un sasso, un sesso, un fiore
qualcosa che incanti e sorprenda.
La sorgente bella.

foto mia

Dammi un verde che non sia speranza
o un rosso che non sia passione
il rosa già lo conosci ma fà che non sia la vita.
Dammi un bianco che non rifletta il nero.
o il giallo del suono di un violino
un blu elettrico in saturazione
o il profumo rosso di valvole accese.
Dimmi delle lacrime viola che ha l' ombra bianca alla finestra.

Infine.

Fa che il grigio di questo fumo che segue i contorni dei desideri arrivi al cielo
lasciando questo profondo e misterioso blu
per poi portarla qui con indosso il rosa che già sa
e che non è la vita.

Forse non è nata mai, così come la sogno vivere
ma averla sognata così non è proprio come se non fosse nata mai
perchè se no avrei sentito la mancanza di qualcosa che non so
qualcosa di leggero, volatile sui sogni delle genti
e luminoso, tanto da rendere quei sogni mai spenti.
Forse è nata in una vita parallela che non c'è
ma anch'io quando sogno non sono mica in questa
e il sogno scende al mattino come la Breva dal nord
il vento che sostiene i falchi in volo nell' azzurro sopra il lago
e quando il lago brilla, nell'ora in cui il sole vuol farlo brillare
cessa solo un po', la Breva, come stanca di soffiare
ma è solo per un poco, si fa Tivano e soffia impetuoso fino a notte sulle vele bianche.
Così nasce lei ogni mattina
come un vento leggero che sostiene il desiderio
si fa sempre più veloce fino a quando vuole
poi spegne il desiderio ma è solo per un poco
torna sempre, impetuosa, a gonfiar le vele.
E una volta è azzurra, una volta rosa come la famosa vita
vita che invece lei fa di un multicolor arcobalenico
una volta gialla, una verde o nera, ma è sempre lago fondo e scuro dove affondare.
Un lago nell'infinita apertura alare dei miei in sogni in volo sopra al lago.

Forse ci appoggeremmo le fronti per dirci le cose indicibili
sarà come uno spiraglio
uno di quegli spiragli tra le nuvole o tra gli alberi
o ancora tra le gambe delle donne.
E piano spariranno le nuvole e gli alberi e le cose tutte
e spariremmo nello spiraglio
andando verso quel luogo sconosciuto dove ci stiamo già aspettando
arriveremmo a quel cielo dove correvano gli unicorni
percorrendo vie di buio e mistero
avremo nomi di prima di tutti i nomi.
E chissà se mai ne ricadremo.

Quando basta una parola, all'intesa
è perchè ce ne sono state altre prima
così luminose che ancora appaiono come echi o onde
dietro quella sola nominata.
Eppure devi farci attenzione
e ascoltarle con cura
perchè a volte ne puoi trovare di nuove
come echi diversi tra le onde.

Sarà anche bello scendere le scale un milione di volte
e darti il braccio, sguardo nello sguardo, Ma vuoi mettere salirle?
Che c'è sempre un sole, una luna, un cielo
un arcobaleno dove salire
fosse pure con un unicorno, di vetro e trasparente
che attraverso ci vedi l'interno del sogno.
Ma più spesso è a piedi, e sentendo tutta la fatica degli scalini
ti lascerei andare avanti, che se cadi ti prendo
il cielo sostituito, da quei muscoli sotto sforzo
e sotto la gonnellina a fiori
sei come seduta, sull' unicorno trasparente
che attraverso ci vedi l'interno del sogno,
la faccia nascosta della luna,
l'altra faccia della gioia.
Perchè forse la gioia è il sogno, e quello non mi manca
quello che manca è il fiato per salire.
Pensavo questo l' ultima volta, quando mi son dovuto fermare
su una panchina a metà strada
e sembrava così gigante, tanto che non sarei riuscito a salire
verrà pure un giorno, pensavo, che se vorrò salire mi ci dovranno portare.
Chissà come sarà allora
se ci sarà ancora la stessa gioia di inseguendo un sogno
quando il sogno non alzerà più il desiderio
se ci sarà ancora la voglia
di baciare quelle labbra
che poi sono il sogno che appare dietro un unicorno trasparente.
Per intanto salgo e salirò
per poterci pensare ancora
sentendo alzarsi il desiderio di te seduta sull'unicorno.

C'è un'uscita in fondo alla valle,
e ogni uscita è un'entrata
proprio là, dove l'airone spaventato dal suono prende il volo e la imbocca.
La imboccherò anch'io un giorno
la prenderò come fa il vento scendendo lungo il torrente.
E' un' uscita tra nebbie alzate dal sole,
nasconde posti assolati ancora da scoprire.
l' acqua è già là, attraversa la luce
come una freccia che indica la via, e la prenderò.
Uscirò per entrare.
E sarò in salvo
come l'aria sopra al torrente sfociato nel lago
perchè il posto che più mi piace è d'aria,
non è fatto di cose ma d'aria attorno
piena di suoni e profumi
aria che segna i contorni alle cose che ci sono
e a quelle che non ci sono.
La casa dei sogni.

Quando venne la pioggia sul lago fu un fuggi fuggi
ognuno raccolse le proprie cose e corse verso l'auto
e poi ingorghi, e code, luci tremolanti oltre il parabrezza,
che il cielo sopra il lago quando piove si fa scuro
scuro di nuvole nere e la luce fatica a passare,
il loro tempo scandito dai tergicristalli.

Eppure stare qui è tanto bello
l'albero che ti ripara ti conosce
è un amico premuroso
intanto che i sassi si scuriscono goccia a goccia
si formano pozzanghere tra loro
e l'acqua ci rimbalza dentro.
Ma nessuno è qui a guardare
il lago con la pelle d'oca che nessuno vede.

Non vedono neanche la luce che appena spiovuto piove dal cielo
nè le mille goccioline sopra le rosse panchine,
piene d'arcobaleni.

M' hanno regalato un sogno stanotte.
Stavo sulle cime dei miei monti
tra i narcisi e i mughetti, lo zafferano alpino e i ciclamini,
ero vento che accarezzava i prati e i fiori,
scendevo dalle cime spalancate nel cielo
puntavo verso i boschi, a fondo valle
passando tra fonti e ciclamini.

Ed erano così belli
e colorati i ciclamini
che il vento, carico di profumi, colori e goccioline d'acqua di fonte
si fermò a baciarli.

Per il desiderio di averne uno poi
all' improvviso misi braccia di bimbo
e lo colsi.
Il più bello e profumato,
proprio al centro del bosco.

foto mia

Eppure cerco ancora gioie e bellezze in questi giorni affaticati e oppressi
lo chiedo alla sorte, se per caso le ha viste, dietro le porte di qualche segreta stanza.
E ne vado in cerca, anche salendo per le mulattiere che vanno ai monti
alle cime a cui chiedo da dove verrà l'aiuto.
Salgo per sentire la stessa fatica e oppressione in petto e dirgli che non mi batterà
vedrà, arriverò alla colma, anche con l' anima trafitta da una spada d'angelo,
certo è servita qualche fermata, che il fiato manca
fermate come stazioni lungo il viaggio
e ogni stazione un pensiero.
Da lassù poi si vede il lago, e le case, i tetti i muri
e sopra forme bianche nell' azzurro
pare proprio una bella cartolina se non sai cosa c'è dietro i muri.

Sto sulla foranea
l'acqua s'infrange sulle mura spinta da un vento da nord
la scavalca inzuppandomi
al largo vele bianche tentano il rientro
poi il cielo si fa oscuro e il vento freddo e contrario
e soffia forte, e non è carezza
e lampi cadono nell'acqua giocando al bersaglio con le vele
e l'acqua è schiuma, e spuma, e io il suo balocco.
A questo punto dovrei svegliarmi, e invece no.
Forse sono davvero lì
dove sono andato tante volte senza mai tornarci davvero
e mamma è su al faro e guarda il lago
guarda le sue vele al vento e muta apre la bocca come a respirare
forse parla al vento, che non vuol dire a vanvera
mamma ha sempre saputo essere molto convincente con parole buone.
Ma il cielo ancora ogni sera si fa oscuro
e io sto sempre lì, sulla foranea.
Una vela è ancora al largo.

Perchè invecchiando dovrei farmi più maturo?
Io voglio giocare ancora a cercarle i dolori
infilarle le mani sotto il vestito
quei bei vestiti leggeri e estivi che seguono le morbidezze
e ah se ne ha di morbidezze.
Cercare con le dita il punto dove più il dolore trema
la medicina poi era sempre quella, un bacio.

E invece lei viene già senza, seguendo sogni suoi
ma io la voglio sognare ancora col vestitino leggero
e sollevarle la gonna fino alle mutandine
cercare il promontorio che si protende sull'abisso che si apre tra le dita.

Invecchiando, al limite, potrei cambiarle la medicina.

Faccio fatica ad esondare
solo leggeri allagamenti negli occhi
forse è cosa d'uomini di lago, o forse no
che quando il lago cresce si arginano le rive e le porte
con sacchi di sabbia, per limitare i danni.
E poi comunque esce dai tombini ma non ci si arrende
con idrovore e peristaltiche si ricaccia oltre la barriera.
Eppure un tempo correvo felice alla grande piazza allagata
prendevo la rincorsa con la biciclettina e ci entravo a gambe alzate
forse allora c'era qualcosa che non c'è più
o non c'era qualcosa che adesso c'è
oppure non ero lo stesso
magari oggi non sono lo stesso e non è più la stessa cosa.
Quindi anche domani non sarò lo stesso
prenderò la bici e andrò al lago
anche se non sarà la stessa cosa
o forse sì.

Raccontalo alle figlie
che oggi sono venuti gli angeli, ad osservare la madre
racconta loro che non sai perchè, ma le hanno fermato il cuore
la madre così necessaria alle loro vite.
Raccontalo al padre di quella madre
che adesso loro sono lì con lui, al capezzale doloroso
per decidere se e quando portarla via.
Almeno si facessero vedere
per poterli ricacciare in cielo, gentilmente e con fermezza
o da dove diavolo son venuti * * * *.
Oppure che leggano queste righe
e che queste righe potessero servire a cambiare il verdetto.

Nello spazio limitato da due braccia tese sta un vastissimo giardino
e sapere che sta basta al cuore
non puoi finire mai di esplorarlo
comprende monti e colline e fonti,
sentieri verso il bosco in riva a bianchi torrenti.
Non mancano ripari e rifugi dove fermarsi e scordare le ore del giorno
riposare, nel profumo che fa l'acqua nei pomeriggi estivi, quando scende sull'erba
e riempie l'aria che respiri.
C'è solo un giorno lì, un oggi che contiene tutto il tempo passato
dalla nascita delle colline dalla terra brulla
e tutto il tempo a venire
quando fiorirà di vita, come un'oasi al centro delle braccia.
E in quell'oggi vuoi stare
a vedere tutto quello che c'è stato, c'è e ci sarà da vedere.
Dalle cose perdute, sul ballatoio dei gerani, e ancora qui davanti agli occhi
a quelle ancora da trovare che il giardino nasconde
e già qui davanti agli occhi.

Non si capisce se la nebbia scende o sale
nelle giornate quando al lago manca il sole
nelle mattine umide o nelle sere fredde
quando nella nebbia ci svaniscono le case
ma si resta d'incanto, sulle panchine a guardare
o forse ad aspettare, che cosa non si sa.
Capita sempre più spesso di andar via, pur restando lì sulla panchina
di andare dove splende il sole o dove abita lei
e allora sembra di vederla uscire dalle nebbie, mentre vedi la nebbia svanire
così bella che non sai se è un immaginare o un ricordare
tutti i colori delle rive al sole.
Quante vite ho su quelle rive e quante età tu non ne hai idea
tante quante le volte che l'ho vista lì e credi io lì davvero non l'ho vista mai
sarà stato un altro andato via da una panchina in riva al lago
io l'ho visto ma non ricordo più se ero io o no.
Ma lei è sempre quella
sempre la stessa in ogni vita
sempre con la stessa età
e la regala a me.

Posso dire di quando la vedo in sogno stesa a riposare
nella sua stanza in penombra,
il piccolo mondo dove va a sognare
il corpo disegnato dalle monetine di sole che fan le persiane
nei pizzi d'ombra tra la luce tutto quello che rimane.
Non si vede se ha una vestaglia a contenerle il petto
è fatta di luci e ombre ma ha sulle labbra un po' di rossetto
forse il sogno inganna, o la luce o l'ombra
o quella macchia di rosso che forse non è rossetto
ma il quadro senza me, senza cornice e senza lei

sembra proprio così perfetto.

Forse per qualcuno sono un'ombra anch'io
ma non come la pensiamo noi, macchie di scuro nella luce
piuttosto una macchia di luce nell' oscurità
o colorato dei colori che qualcuno mi darà.
Perchè anch'io ho la mia macchia di luce
vestita dei colori che le dò
a volte verdi o gialli come un prato al sole
a volta bianchi come la neve
più spesso rossi, come la passione e l'amore.
Non è solo sogno perchè non viene quando vorrei
ma quando viene viene nuda di colori
e come fantasia solo una piccola macchia scura dove so che non c'è.
La vedo intenta negli atti d'amore anche i più arditi
ma non c' è mai gelosia,
forse perchè la chiamo mia ma non è mai stata mia
oppure perchè l'altra ombra dietro penso sia la mia.

Dovrei venire adesso
appoggiare la guancia sul tuo sesso
e con la bocca bere un poco del sapore del tuo desiderio
Sì, dovrei proprio venire adesso
prima che chiuda le gambe
questa vita troia e puttana
che oggi si può uscire e pedalare al sole
e domani non si sa.

Ma "tu sola sai se è vero o no"
della paura che ho
e della vergogna
di tornare a casa con in tasca troppa felicità.
E a niente vale che l'amore non è mai peccato
se tua madre tutto quello che ti ha mostrato
è la fedeltà.
Quello che non ha mostrato
non ho fatto in tempo a chiederglielo
e ora che ne ho bisogno non mi risponderà.
Ci vorrebbe un sogno bello
che dica che sì, che qualcosa accadrà
fosse solo un bacio
o più che un venire un riposare quieto.
Se poi c'è da venire si verrà.

Forse mi porterà al fiume
a bagnarmi nelle pozze, o saliremo ai sassi
e non avrà gli occhi spauriti dell'ultimo dolore
avrà gli occhi belli, e piantati dentro i miei.
Sarà nello specchietto della bici
la Merlo che m'insegue
e mi farà da guida in questo mio vagare
oggi che il sole invita.
Io porto in tasca la sua canzone
perchè son figlio della sua canzone.

Talvolta viene in sogno
coi seni belli e nudi e buoni
e ha l'anima ridente e bella
come la voce tiepida.
E tiepido è il solco dove scorre l' acqua
letto di fiume alpino
nato da splendente fonte.
Nasconde un poco il viso
con lo specchio che ha nelle mani
specchio che è sogno
che fino a qui arriva.
Io curioso aspetto che si volti
a mostrar la schiena nuda e bella e tiepida
e magari che s'inchini
per chissà qual desiderio
ma sempre lì mi sveglio
ponendo fine al tormentato sogno.

E' una pioggia di luce che danza
filtra tra le foglie degli alberi ombrosi
e si muove sinuosa con loro.
E' solo una piccola meraviglia
un gioco di luce negli occhi
ma invita a una sosta
che non sia mai che nessuno non la veda.
Si sta un poco a rimirare poi si prosegue,
con l'anima mai sazia
si prosegue e s'insegue altre gioie
altri scorci che fingano attimi passati di giovinezza.
e poi altre soste ancora,
al bosco degli Avelli
o dove fioriscono le fresche fonti bianche.

Pare quieta, andando tra la gente
l'anima inquieta e sola
ha per tutti un bacio, e più di una parola.
E' come un lago in mezzo al lago
d'acqua più scura e fonda
ed è da lì che canta
tu non la vedi ma vedi l'onda.
Onda di fantasia
solo nel cuore di chi sogna
un improvviso giorno inaspettato
una carezza dolorosa
un disincantato incanto donato.
Perchè l'anima è acqua scura e fonda
e una Venere ci sorgerà.

Avanza ancheggiando verso il bancone della Nuit
tutte le altre svaniscono assorbite dalla sua luce
ha un tubino rosso che sembra le sia stato verniciato addosso
che basta immaginarlo di un altro colore per farne carne viva.
Poi siede sul bancone mentre lo spot l'illumina
e non vi dico lo splendore dell'apparizione
afferra per la cravatta il barista e ordina un latte e menta.

Un latte e menta?

Sì, un latte e menta,

perchè lei è in una latteria del centro
seduta a un tavolo che scrive sul suo diario segreto
poi lo ripone dove neanche lei sa
forse nelle tasche dello scrittore che la scriverà.

E forse è vero e forse no e il latte e menta era un gin tonic
preso prima di salire sul bancone per un'altra apparizione
che da lassù il tubino è quasi come non ci fosse
e qualcuno ha già scritto tutte le sue mosse.

Lei dal suo tavolo legge quel che è riposto dove sa
nelle tasche dello scrittore che l'ha scritta già

e che sia latte o gin non importa più
ormai è in volo e nessuno può tirarla giù.

Le più belle muse che puoi ricordare
quelle che ancora brillano qui oggi
che t' incantano e accendono desideri
sono come le più belle stelle in cielo
che brillano alte nel blu e già non esistono più.

Sono salito un giorno per trovarne una
la più brillante e bella
e forse era presto forse troppo tardi
lì non c'era nessuno finchè ci son stato io
e lì ha ripreso a brillare quando son venuto via.

Non puoi chiedere loro di cambiare rotta o colore
non puoi chiedere nulla se non l'han già fatto
e grazie al cielo che vedi è proprio quel brillare che han fatto.

Però le puoi disegnare, descrivere o fotografare
passarle a photoshop e metterci tutti i colori che puoi immaginare
dal rosso acceso al rosa e ai verdi della speranza
e metterle come una tendina sul cielo di questa stanza.

E "dietro una tendina di stelle" è già stato cantato.

Ma tu l'avresti detto mai un tempo
che quelle automobiline a pila
di metallo verniciato a colori lucidi e brillanti
che curvavano agli ostacoli e non cadevano dai tavoli
quelle su cui sognavi di salirci
per poter andare dove vuoi
non l'avresti detto che oggi sono qui
e non avresti detto mai che ci puoi anche salire per davvero
anche se tu avevi forse l'unica che si bloccava all'angolo.
Così come oggi non diresti mai
che un giorno inventeranno quelle pile
quelle che corri corri e non si scaricano mai
quelle che desideravi quando l'automobilina non correva più.

Lo stesso vale per le ragazze che sognavi
viste nelle riviste di mamma o nei cataloghi
non l' avresti detto mai un tempo

che oggi avrebbero abitato ancora i sogni tuoi.
Così come oggi non diresti mai
che un giorno inventeranno un sogno
che sogni sogni e la notte non finisce mai.
Mentre la vita invece sì.

Stava nello spiraglio della porta socchiusa
seminuda
forse intenta alla vestizione, o svestizione
che da quel punto non si intuiva.
La stanza era il suo rifugio e lo porta il confine
tutta la figura era ritta e fiera nello spiraglio di luce
e non guardava ma io lo so che sapeva che ero lì
forse per questo è tornata nell' altra luce invisibile dietro la porta
seminuda
per continuare la vestizione o la svestizione.
E questo restare così, seminuda, durerà per sempre.

immagine Hopper

Porto sempre un segreto con me nel mio vagare su questo mondo
come cosa preziosa da custodire
come un ricordo bello o un corpo amato
qualcosa che mi accompagna nel viaggio.
A volte lo estraggo, nelle pause su qualche panchina per fame o sete
lo estraggo e lo tengo nel palmo della mano
lo mostro al lago o all'albero che mi fa l'ombra
come potesse entrare in questo mio mondo vero.
E sempre è muto il lago, l'albero e le cose
e hanno come un lamento che non so dire
sarà per la chiesetta alle spalle
sarà che devo riporlo e tornare piano verso casa
sarà nostalgia di quell' altro mondo
sarà che lo sento come fosse qui
nel palmo vuoto
e ha la faccia bella.

Ci dev' essere qualcosa di più di quello che so
di quello che si vede guardando il lago avvicinarsi alla velocità del mio motore
qualcosa che l'acqua vuole dire e io non so capire
qualcosa che chiama mentre io non sto a sentire.

Qualcosa che mi corre al fianco
sulla strada alta sopra i campanili a lago
qualcosa che non è in tutto quel brillare che fa il sole
riscaldando i corpi delle bagnanti sulle rive
e nemmeno nell' aria calda che mi scorre intorno come un abbraccio.

Allora forse non è nascosto in tutte quelle meraviglie
anche se il lago sa essere meraviglioso per nasconderlo bene
forse è nell'albero ferito con le radici al sole
nella radice bianca sulla riva seccata al sole
o nella vecchietta sola che va verso la chiesa
qualcosa come un lamento, più giù, in fondo al lago.

Ma questo in fondo è solo un mio pensare
e quel qualcosa sta in tutte e due le cose
bisognerebbe svanirci dentro senza più pensare per capire
e questo ancora io non lo so fare.

Questo è il mio tempo:
sono così tanti i miraggi, e le visioni che il cuore finge
così tanti da ingannare gli occhi.
Donne stese sul profilo dei monti
capezzoli d'albero eretti al cielo e inguine d'acero rosso
sembrano così vere
m'invitano a tornare sulle rive del lago e cercarle
per rivederne le bellezze.

Possono sembrare rifugi i bimbi che eravamo
sperduti o felici nei luoghi dove siamo stati,
le strade percorse, i corpi di donna dove siamo entrati
a nasconderci,
i giorni di sole.
Ma è qui e ora, nelle strade dove siamo quello che conta.
Lo so,
lo so perchè qui e ora gli unici rifugi che appaiono sono su un binario morto
in una garitta dai vetri rotti, d'inverno
e hanno per tetto un cappottino troppo corto.

12 aprile 2021

Canta, la donna riflessa
apre la bocca ma non esce suono
che ha cose indicibili da dire che nemmeno la specchiante sa
come fossero due
due che si guardano e non si vedono.

Hanno altezza uguale così che se non vedi la cornice non sai qual'è la vera
forse non sono nemmeno amiche
ma quella che viene a trovarmi la notte, silenziosa, fa cose indicibili da dire
che nemmeno la specchiante sa.

Perchè chi mai vuole che il protagonista, l'eroe di tutte le storie, muoia?
Lui parte da casa, speranzoso, un giorno, motivato o no
a cercar sè stesso, o a salvar qualcuno
o semplicemente a cambiar minestra, per non saltar dalla finestra.
Incontra mille difficoltà nel cammino
tipo un bosco di spine, pioggia, grandine e vento
o una sirena in mezzo al lago, in una notte buia e tempestosa, che se lo vuol mangiare.
Di solito ha con sè un dono, qualcosa di magico che tiene nel taschino, per vincere tutte le difficoltà
ma l'ultima spina di quel bosco glie l'ha strappato e ha perso il dono
così torna verso quel bosco di spine ma ci trova un guardiano
che abbia un occhio o cento o due belle tette non importa
lui combatte e vince.. chi vuole mai che non vinca?
Alla fine fa anche ritorno a casa
dove trova l'amore e la felicità
o altre difficoltà, che nelle storie ci stanno sempre bene
tipo che compra un gratta e vinci miliardario
e lo butta senza grattarlo, così deve ripartire alla ricerca di dove l'ha buttato
ma c'è una sirena in mezzo al lago
e guardiani sulle rive
e lui ormai è stanco.

Questo è molto meglio del sogno
la luce che scende quotidiana la mattina a illuminare i fiori
il contorno scintillante della ragazza che appare dentro gli occhi miei
segue il contorno dei petali del calice di un fiore.
E non è primula nè margherita
ma di colore rosa come quella cantata vita
non è primula nè margherita
il suo nome è il sospiro della vita.
E cresce proprio come la vita cresce
il calice è il luogo dove nasce
l'aria leggera muove i petali per dargli vita
esce dalla cornice del quadro che vedono solo gli occhi miei
come una via d'uscita da questa realtà.
Ma non è sogno sentirla sospirare
è aria che suona, cono che amplifica i pensieri
pensieri nudi come la sua voce
che sembra dica proprio il nome mio.

A questo punto ormai l'avrete capito

che la ragazza è il sogno e la cornice la vita mia.

Ho tre luoghi d’infanzia
uno fino a otto, nove anni
cintato da mura in pietra
pieno di profumi di lago e dei suoi fiori
di legna alla stufa e calore buono.
Lì avevo sempre le mani sporche
di terra o squame di pesce o inchiostro blu del calamaio
tanto che al rientro me le facevano sempre lavare.
Uno dai nove anni fino a quando non so quando finisce l’infanzia
pieno di odori di benzina, pistoni oleati, grasso da catena e solventi.
Lì avevo sempre le mani sporche d’olio
e poi di rosso e blu d’inchiostro da stampa
una volta anche la faccia
quando ho aperto la pompa in pressione del blu tricromia,
le mani, la faccia e il locale
non se ne andava via lavando dalle pieghette della pelle.
E poi c’è questo dove sto
questo della terza infanzia
qui il blu è sparito dalle pieghette della pelle
ma da qui parto quando il cielo è blu
su ciclabili rosse, verso gli altri due e oltre.
Lo so che possono sembrare sempre gli stessi posti
ma ogni volta mostrano nuove meraviglie.

Un giorno verrà il mio angelo
quello che chiamiamo il custode
e che scorgo a volte, sulle cime dei silenzi
quando sto in ascolto sui muretti di pietra a lago
verrà su un' husqvarna rossa fiammante
proprio quella che desideravo al posto del mio Motobi blu scassato.

Gireremo per le cave d'argilla oltre il bosco
e guaderemo i fiumi
ci infangheremo fino alla pelle nuda.
Avrà una chitarra rossa sulle spalle
proprio come la mia
al posto delle ali
e faremo concerti in tutto il mondo!

Poi, mai stanchi, andremo a donne
lui saprà da chi andare,
e mi porterà anche a trovare amici
e parenti.

Proprio come i miei cari vengono, la notte
a trovare me.
Ci divertiremo un sacco.

Forse zia con la sua memoria non è poi così lontana
che a volte alzo gli occhiali da lettura sulla testa
inforco quelli per guardare al monitor le sue foto
poi sto un buon quarto d’ora almeno a cercare dove ho messo quelli da lettura.

Quindi vita mia fammi vedere tutto quello che c’è da vedere
prima che sia qualcuno che non so a guardare.
Fammi vedere il monte dove non sono mai stato
il bosco folto delle idee
di bianco innevato o mentre brucia fiammeggiante non importa.
Fammi vedere tutto quello che c’è ancora da vedere
sia pure la cenere rimasta a coprire il fuoco della passione.

Sarà che non esco sul balcone a suonare ma ad ascoltare
e sarà pure bello questo canto di uccellini al mattino
senza altro suono a disturbare
solo più tardi passa il camion della pulizia rombante
lasciando scie umide come di lumaca
passa e se ne va, poi più nessun altro suono di voce
e gli uccellini tornano a cantare.
Non sempre resto ad ascoltare
a volte esco anche a vedere
vedere quello che manca
lungo il perimetro delle mura o per le vie del centro
e i fiori crescono più che mai.
Così ho preso un fiore da regalarle
un fiore di cera luminoso
l'ho sistemato con cura tra gli altri
in uno spazio vuoto
che si vedesse che era il suo.
Così le ho regalato un fiore

sistemato in uno spazio vuoto
e lei nemmeno c'era.

Tornando poi sono passato dalla mia Betty alla vetrina
che m'è sembrato mi chiamasse
per farmi vedere un' altra meraviglia.

Era la prova di coraggio
penetrare la foresta incolta
fino all'antro delle streghe
che poi magari escono per portarti via.
E quante volte ci son stato
col fucilino a tappi, che si facessero vedere
e il cuore piccolo che batteva forte.
E quante volte non sono uscite mai
come pure l'uomo nero
che cercavo salendo le scale buie di casa,
al ritorno,
e doveva essere così solo e triste per non farsi vedere mai.

Ma quale coraggio ci vuole
a venire qui oggi
che si vede il cielo sopra la foresta inesistente
solo con un telefono, per un selfie
se magari poi dovessero uscire a portarmi via.
Quale coraggio oggi
a venire qui, coi muscoli pesanti dal viaggio
a contare le meraviglie avute
a scartare i dolori
come fossero uova pasquali
e poi romperli, per trovarci dentro una sorpresa.

E quale coraggio venirci senza te
per quel rametto d'ulivo antico e una benedizione
che il bacio e la carezza non si può.

Ecco allora quando usciranno le streghe..
quando non ci saranno più sorprese o stupori
nemmeno nei dolori,
spero solo sia d'estate
e che abbiano un vestitino leggero e trasparente
adatto per un bel un selfie divertente.
L'ultima meraviglia,
e poi che mi portino pure via.

E' quell'attimo prima del sonno
-l'attimo che non ricordo mai-
l'attimo dove sparisco e riappaio nel sogno.
Ricordo l' attimo prima
abitato di presenze che mi curano
come mi volessero bene
e poi piccole anteprime inventate
di quello che poi in fondo non so.
A volte ricordo il sogno
-mai fidarsi delle anteprime-
mostrano solo le parti più belle
ma la porta no e nemmeno io che l' attraverso.
Di qua restano le miserie
i vestiti smessi del giorno
le scarpe infangate
le margherite al bosco
le chitarre e i suoni
i visi di cui conosco il nome che svaniscono piano.
Di là non è che non ci sono
ma non ne so il nome
come un bambino a cui nessuno li ha detti
come un bambino che nessuno attende
ma io lo so che di là non sono solo
e che di là mi attendo.

Rare volte capita che qualcuno passi per la stessa porta
nello stesso attimo
come se ci attendessimo di là
nella "vita sognata"
per darci un nome che al risveglio non ricordo
tremanti di gioiosa attesa.
Ma sotto la porta, sotto la porta non sappiamo ancora chi siamo.

Ho un bimbo che non mi lascia in pace mai
mi mostra il lago come l' ha visto lui
le sue scoperte di quando il mondo era da scoprire,
la sua Betty sorridente alla vetrina che specchia lui,
un' altra vetrina tutta luccicante e piena di confetti,
poi si volta, mi guarda e ride
ma non va mai via.
Mi mostra i suoi nascondigli pomeridiani
mi mostra l' odore della carta
la carta dei fumetti, nel deposito all' oratorio
con le strisce di luce che trapassano le assi del portoncino,
dice che il pallone non gli piace
poi mostra un tesoro, trovato in una soffitta.
Non vuole insegnarmi nulla
vuole solo che lo veda, lì dove è nascosto
tra le strisce di luce
e non essere dimenticato.
Non lo sa, ma qualcosa a me me l' ha insegnata

forse non è la grammatica
ma a guardare le cose come le avrebbe viste lui
e che c'è un mondo nascosto ancora tutto da scoprire.

Eseguita senza alcuna istruzione apparente
appare come lampo nella mente
radice antica di chissà quale lei
però ti accorgi subito che è lei.
E' come quando una passante sembra le assomigli
e però ogni passante sembra le assomigli
basta anche solo il profumo della moka in cucina la mattina
e poi la sera a letto quel profumo nuovo che non sai cos'è.
Forse è il profumo della sera che muore e lascia spazio al sogno
io immagino i colori e lei appare nuda e cruda
allora è il profumo della pelle
la pelle che appare come lampo negli spazi tra i sogni miei.
Come se i sogni fossero alberi e lei lo spazio che li separa
lei, una vela bianca che passa, sul lago che si vede tra di loro
io quello che colora il bianco con tutti i colori.
Ma scrivere non è descrivere
così quello che è davvero non lo saprete mai
voi la vedete di verde colorata
ma forse, se va bene saprete della vostra lei.

Sono quelle due fossette sui reni che fermano il sangue
fermano tutte le guerre
e sono una gran pace dolorosa.
Due piccole ombre su una pelle mai nata.
Eppure c'è un luogo, dove vado a sognare, dove le accarezzo
e sfioro, coi pollici, cingendola alla vita.

La vita, ecco
Un piccolo luogo dove viviamo insieme
lucidi di stupore
pur non essendo mai nati.

C'era lungo le mura un piccolo bosco
un piccolo bosco dimenticato dall' asfalto e dai rumori
abitato da indiani e indianine
o pirati e perline
a seconda del sogno del giorno
perchè c'era il sogno un giorno.
Quasi non si vedeva l' ingresso nella siepe
ma in un punto le foglie cedevano, e si aprivano
e dentro gli alberi erano così folti che potevi dimenticare il cielo
potevi farne uno nuovo al giorno
costruire capanne di liane di sambuco
e dentro potevi essere dimenticato
potevi dimenticarti
potevi essere il pirata o l'indiano.
Solo gli alberi ti riconoscevano sempre e ti coprivano, complici
chiamavano a raccolta gli uccelli più esotici
per un canto indimenticabile
solo lo scurire della luce ti chiamava
e una voce che sapeva
e sapeva il tuo nome dimenticato.

C'è lungo le mura una panchina sull' asfalto
in bellavista
dove si siedono indiani e indianine
o pirati e perline
a seconda del sogno del giorno
perchè lì c'è il sogno.
L'albero che gli fa l'ombra ti conosce
chiama a raccolta gli uccelli più esotici
e puoi ancora dimenticarti ascoltandoli.

E' ancora lo scurire della luce a chiamare
che non ho orologio
solo lo scurire della luce
i passanti non sanno il mio nome

e ho scordato la voce.

"Che paes del menga" questo.
Neanche un cantiere da andare a vedere
una cascata da ammirare
una stella alpina per la quale scalare
un unicorno per partire
solo un treno che non serve per andare
e l'auto nel parcheggio da pulire
che si sa quanti i piccioni amino volare.
Così credo proprio che a casa dovrò tornare
e mettermi in mutande
anche se in mutande non ricordo cosa ci dovevo fare.
Allora forse me le tolgo
che l'acqua è pronta e quasi sembra un lago
che ci si può bagnare e guardare anche il cielo chiaro
con tutte quelle colorate scie che lascia l'aeroplano
o l'unicorno in volo
in un cielo lontano.

Rossa come la luce
la luce che entra, dalla famosa crepa in ogni dove
luce che non lascia dormire
nemmeno a stuccarla lascia dormire.
Rossa come la mezza noce
tra le gambe della ragazza
Rossa come le ali dell' aeroplano in volo
lucide e brillanti.
Rossa come un fuoco innamorato sotto la pioggia
e hai voglia a piovere, non si spegne mai.
Rossa come la carne
sotto la noce rossa
ma la ragazza ha testa ai ginocchi.
Rossa come la fonte dove non puoi andare
scorre nel suo letto come il sangue
e non ti puoi lavare.
Rossa come l' amore
l'amore che sta morendo
e che non muore mai.
Rossa come la ferita
sulla bambola della bambina
e arrossa l'acqua dove lei la lava.
Rossa come lo sperma delle montagne
sputato al cielo.
Forse a questo punto dovrei dire che il cielo è sempre più blu
ma il cielo è rosso
come una pesante veste
sulle gambe della ragazza
che aspetta l' angelo che la alzerà.
Rossa come questo silenzio
come il suono che non c'è.
Rossa come il sospiro atteso.
Rossa come il respiro.
Rossa come l' assenza
del palloncino appena volato via.
Rossa come la ragazza
che ha tolto la sua veste rossa
per lavarsi all'acqua della fonte rossa
così non muore mai.
Rossa come un motore lontano
di cui non si sente il suono.
Rossa come il suo unicorno
che l'addormenta la sera
e l'accompagna ai sogni.
Rossa come i suoi sogni d' angelo ferito.
Rossa come il bimbo che la ama.

C'è vento da nord stamattina
freddo
tiene le nuvole in una metà del cielo
e le frastaglia
come il pizzo di una di quelle sottovesti antiche ricamate
e non c'è una metà più bella dell'altra in cui volare.

Facevo aeroplanini di balsa una volta
li guardavo strapparsi le ali nel cielo azzurro
per una colla sbagliata o una manovra ardita
e precipitare a terra.

Facevo aeroplanini di balsa una volta
e ho capito che ci vuole sempre una buona colla
a due componenti.

E il cielo bianco e azzurro di oggi sarebbe proprio un bel posto per farli volare.

Ma mai perderli di vista dietro le nuvole
non sai più che fare se li perdi di vista
anche se li senti ancora cantare,
che un motore a ventisettemila giri canta
e mai usare l' azzurro o il bianco per le ali
rosso o nero è un buon colore.

Inizia sempre rollando da una pista erbosa il volo.

Gas!
e l'aereo prende subito velocità grazie alla leggerezza della balsa e alla potenza del motore
un leggero tocco alla leva del piano di coda e l' aereo inizia a salire, lentamente,
poi con un brusco movimento del pollice e alzando l' acceleratore si impenna puntando dritto al cielo
l' altra leva, degli alettoni, a destra, per iniziare a volteggiare, avvitandosi nel cielo azzurro.
Sembra che danzi, piroettando, guardarlo è uno spettacolo
le ali come braccia aperte rivestite di lucido brillano nel sole
l' aereo lascia una bianca e profumata scia di fumo e olio di ricino.
Arriva fin quasi a sparire
è solo un puntino nel cielo, prima dello stallo
giocando col piano di coda e il timone sta fermo, in piedi, dritto in mezzo al cielo.
Decidi tu quando portare il motore al minimo
puntare l' aereo a terra e cadere per gravità,
decidi tu quando portare gli alettoni a destra e il timone a sinistra
e iniziare un avvitamento lento,
sgraziato e incontrollato dal quale l' aereo non ne esce più,
neanche riportando i comandi a zero.
Al momento giusto però basta un colpo d' acceleratore e l' aereo esce dalla vite,
ripunta dritto a terra, e avanza anche tempo e spazio per portarlo orizzontale,
in direzione della pista
iniziare la discesa per l' atterraggio...

Questo le raccontavo
e questo guardava da dietro le palpebre chiuse, tutte queste evoluzioni
immaginava l' azzurro e il giallo del sole
il rosso delle ali e il bianco delle nuvole
poi la discesa sul prato.

Ne ero sicuro, di quando in quando scorgevo un sorriso
(avreste dovuto vederlo il sorriso di mamma)
così oggi ricomincio...

Gas!
E l' aereo riparte rollando sull' erba verde
per un nuovo volo in questo biancazzurro cielo.
Lei guarda da lontano.

Se esci dalla città, prendendo la strada a lago puoi trovare un'isola
l'unica isola del lago
e tu la vedi, fatta d'erba e piante, e poche le case
stai guardarla, senza avere fretta
stai a guardarla, su dalla chiesetta.

Sta a un passo dalla riva
distesa come una donna nell'acqua calma
sì, sembra solo un avambraccio,
e chiude un' insenatura dove il lago è d'olio
ma vai su, fino alla chiesetta
e stai guardarla, senza avere fretta.

Ha gambe d'ombra distese sott' acqua
e belle le mani d'alga accarezzanti
sembra che dorma, immobile e tranquilla
ma tu vai su, fino alla chiesetta
e stai guardarla, senza avere fretta.

Dal Tivano alla Breva stai a guardare

statti ad ascoltare
se vuoi sentirla sospirare.

E' come un tuono.
Solo perchè tuono fa rima con frastuono
ma non c'è il lampo e non se ne sente il suono
resta un silenzioso frastuono
e il sole alla finestra è il lampo in cui mi trovo.

Passa la gente sotto la finestra
silenziosa come quel frastuono
ognuno dentro ha la sua orchestra
credo, come me, ma non se ne sente il suono.

E più in là oltre il balcone altre finestre uguali
e dietro stanno tutti coi loro cannocchiali
dal mio vedo delle mura antiche
mura che son sempre state le mie vecchie amiche.

Mi sforzo di ricordare la fiera cittadina
cavalli, mucche e polli e la sua chioma corvina
la chioma che mi teneva la manina
ma non le vedo in tutto questo gran fantasticare
che è tutto quello che è rimasto, senza poterci andare.

Son mura di domani quelle che vedo
di quando ci si potrà andare, o almeno credo.
Allora sì che di un'orchestra si sentirà il suono
allora sì che il sole sarà un lampo buono.

Immagine Morning sun Edward Hopper

Ho sognato una chiesa stanotte
non era la mia chiesa di città di lago
ma ricordo che ci ero andato di proposito a cercarla
a costo di essere visto
era una di quelle belle chiese
con la facciata rivolta al sole
e belle panchine su un lato del sagrato
lì sono restato un pò.

Al centro una giostra
quelle coi cavalli, e i cocchi e gli elefanti
e girava
lei era la bambina sul cavallo
col vestitino azzurro e lo zucchero filato.
Alle spalle le panchine erano vuote, io non c'ero
forse ero la giostra, o il cavallo o l'aria attorno alla giostra
e lei mi rideva respirando forte.

C'era volta una donna bellissima alla colma
tra il verde dell'erba raccoglieva bianchi fiori in pendio
vestita dello stesso colore del cielo
il viso dissolto nel sole.

Qui, oggi, il suo ragazzo è uscito sul balcone a fumarsi una sigaretta
-che coi nipotini in casa non si può-
e a scarteggiare un plettro sfregandolo sul mi basso,
per fare le note un po'più ruvide
intanto guarda al cielo e unisce con lo sguardo i puntini luminosi delle stelle
ne esce una donna china sui fiori, alla colma
vestita dello stesso antico colore
il viso dissolto nel blu profondo della notte.

Non ha ancora smesso di fumare
nemmeno ora che il fiato manca come la vista che traccia raggi attorno alle stelle e sdoppia la luna
ma continua a disegnare, ancor più attento ai particolari
con tutti i suoi desideri in tasca assieme allo stesso plettro.

Sogna di disegnarle un vestitino nuovo, di un colore mai visto
e un viso in pieno sole al davanzale.

Sbagliavo
è proprio il suo svelarsi l'arcaico mistero che non so dire.
E la sua nudità è lo specchio dove mi guardo
al tempo stesso breccia aperta verso il suo rifugio
dove non ha paura.
E' abbracciare la vita sognata
è sentire il profumo del corpo del sogno
ma il sogno è il suo
ha vulva come un frutto di mare saporoso
e altrettanti ai seni, come mandala.
Ecco, ostriche, da succhiare
ma quelle di un sogno
magari quelle sulla via del mercato a Nizza
nei ristorantini di Cours Saleya
mentre all' angolo della via il trombettista suona la vie en rose.
Il cielo nascosto oltre la luce dei lampioni
e oltre le case il mare, e le stelle
la sabbia e le conchiglie nei lunghicapelli.
In cielo fuochi d'artificio.

https://www.youtube.com/watch?v=8IJzYAda1wA

Accadrà qualcosa d'inimmaginabile domani
anche se da queste stanze arancioni si può immaginare di tutto
come il sole, ad esempio,
il sole, che si spande leggero sui fili d'erba umidi
e brilla
tanto leggero che pare s'involi.
E cascate, e corpi di bagnanti inumiditi
e fiori minuscoli e cose mai viste.
Da queste stanze si può passare le dita sugli orli frastagliati della vita
affondare e riemergere colmi del suo sapore immaginato
come fosse una donna che assaggia il suo sapore
inumidita dalla schiuma della cascata
e che s'invola brillante nel sole leggero.
Ma accadrà qualcosa domani
qualcosa d'inimmaginabile
resterò come un bimbo che guarda per la prima volta il mare
e lo trova molto più vasto di quello immaginato.
Qualcosa in cui affondare e riemergere
qualcosa dal sapore salato molto più intenso di quello immaginato.

Ma tutto questo è immaginato
forse non si potrà più riemergere
chiusi in un forziere affondato
come cosa preziosa.

Mi riposo nelle immagini di lei che passano
nel cielo biancazzurro marzolino
scorrono come linfa
in seni gonfi e azzurre venature..
Bocca ai capezzoli
come ne uscisse amore
amore da mangiare e bere.
Si anima, non più statica, al variare delle nuvole
serpeggia tra la luce e si fa audace
mentre passa sulla labbra con la lingua una carezza.
Precipita in gocce rosse
come petali di rosa a forare la neve
poi rispunta bucaneve
così solo per dire
per dire che presto farà primavera.
Si ricompone intera
una per corolla, intera
con l'intimo dello stesso colore.
Illuminata dal sole il cielo la rivuole
si trasforma in luce e vola.
Poi capita sempre che piove.