Le braccia delle madri hanno mani dolci quando accarezzano
e leggere come petali di margherita mossi dal vento.
Le madri stesse sono margherite in un campo di margherite
e non dicono mai che il vento le spaura un poco
camuffandolo con un cos'è mai tutto questo vento.
E sono state anche rose.
I figli sono girasoli
rivolti a una sola margherita
non credono che il vento le abbia potuto portare via
sentono ancora le loro mani dolci e leggere
come un vento tra i capelli.
E ricordano le rose
in questi giorni che le rose mancano.

Ci sono posti dove si torna bambini
con le mani sporche di terra e squame
con in cuore il timore di tornare a casa
che ormai s’è fatto tardi, troppo
l’ ora del ritorno è passata da un po’
e qualcuno si arrabbierà.
Uno di questi posti è un lago che brilla
anche se lì il bambino non torna mai
sei tu che torni a cercarlo
ma il bambino non torna mai
sono bimbi che vedi lì
e la gioia è che sono i bimbi dei tuoi bimbi
gli hai mostrato questo posto
e lo sai che anche loro torneranno a cercarsi
proprio qui dove il lago brilla.
Ma il bambino non torna mai.

cavalli bianchi-
pareva una carrozza
era una zucca

Gira il falco contro le nuvole scure
gira e gira e non si dà pace
e non è cibo e non è compagna che cerca
ma solo un angolo di pace.
Ma il cielo è un suono cupo
subito dopo il lampo
l’ingresso del rifugio confuso
tra la pioggia, il vento e il suono.

Un'altra sigaretta
la quinta? la sesta? forse la settima
un'altra sigaretta e verrà il sonno
come una consolazione
e col sonno la ragazza dai capelli corvini
come una consolazione
quella che mi portava al lago con l'abitino azzurro
e cantava una vie en rose
quella che ancora guarda alla mia vita.
Un'altra sigaretta
l'ottava, forse la nona
e la ragazza verrà
quella che non ho mai visto giovane aspettarmi
quella che non ho mai visto vecchia.
Sapessi bere altro che tè o un lattementa arriverebbe prima
ma credo che dovrò andare a comprare altre sigarette.
Poi verrà
è sicuro
ho incontrato un merlo oggi
sotto una cascata e una mammamontagna
e una lumaca che insegnava che si possono scalare le montagne.
Un'altra sigaretta
ho il pacchetto nuovo
poi verrà.

Mi sono perso
nei boschi intricati della memoria
e giro e vago e in tutto questo vagare resto
resto su questa poltroncina dondolante
col cuore pieno di memorie lucenti.
Oh, io l'ho sempre saputo che eran lanterne tutte quelle luci dietro le quinte
ma ne ricordo lo splendore
intanto resto
aspetto la prossima uscita in scena
le prossime luci del palco
la prossima musa dietro i vetri offuscati della doccia
con tutte quelle bollicine lucenti.
Oh, io lo so che son lanterne
e giro e vago in tutte quelle luci
e vagando resto
in attesa
col cuore pieno di memorie lucenti.

Fosse quel raggio di sole
che sbuca dalla curva dei monti
e annuncia una schiarita.
Fosse il falchetto che rotea e rotea sul lago
in solitudine
scende giù fino alla cresta dell'onda
e risale con qualcosa negli artigli al nido.
Fosse lo scatto del ciclista alzato sui pedali
e la catena che si rompe
e lo stupore
e la caduta.
Fosse una qualsiasi cosa che passa per la mente
invece è il pensiero di te che mi accompagna al sogno
e il sogno ti fa terrena
come un falchetto che par che giochi coi raggi di sole
come una schiarita
come un'infanzia
che però non torna
anzi
la catena è rotta.

Un tempo era pieno di bimbi il parco dei giardini a lago
nonostante il freddo
nonostante la foschia
un cappottino beige
un cappellino e una sciarpetta e via
a correre per giochi e vialetti.
Era pieno di voci e risa
e pianti
e mamme chiacchieranti con un occhio solo.
Qualcuna m'avrebbe ricordato lei.
-Attento agli inciampi e agli scalini!-
Ma oggi non c'è nessuno
sulla giostra dei cavalli senza voce è passata una ruspa
e sulla fontana
e sul trenino
e sulle voci
solo qualche cigno grida dalle rive
in giro pochi altri come me
con gli occhi acquosi
a cercare qualche piccola goccia di splendore
rimasta a terra o tra le cose.

https://bonvinifranco.wordpress.com/2025/09/28/il-mio-giardino/

Se s'addormentasse un giorno, l'amore
così, all'improvviso
come il buio dopo il lampo veloce senza tuono
e la smettesse di rompermi i coglioni la mattina presto appena apre gli occhi
che magari ho russato un po' troppo
o troppo mi sono rigirato.
Se la smettesse di dirmi di non fare quello che non ho detto che vorrei fare
che ormai m'indovina i giorni e li scombina.
Se smettesse poi di fregarmi il bagno la mattina
di lasciarmi fuori col bicchiere del caffè in mano.
Ecco
se s'addormentasse così, all'improvviso
mi trovereste lì
nel bagno finalmente mio
con il bicchiere in mano
a chiedermi che cazzo ci faccio adesso con il caffè
e ad aspettare il tuono.

..per gli amici che ci han lasciato
ma suonano ancora con noi
sul palco ogni volta
tamburi battenti in fondo al cuore..

Girano i cavalli
sulla giostra
tra luci e riflettori
ma quel che conta è la musica.
Ritmi di batteria, giri di basso
accordi di chitarra e fanfare.
Per noi musicanti quel che conta è la musica
la giostra rallenta e accelera ma non si ferma mai.
In fondo noi ci si diverte
da morire.
Eppure
di quando in quando
un amico scende.

Ho sognato di tutto
e certo non era la realtà
porte che si aprono su giardini d'infanzia
bambini fuori dalle mura
intenti al gioco
il solito arcangelo sulla cima dei monti che mostra la spada al lago
ma non fa paura
i monti stessi stesi sulle rive
come un corpo morbido e verde.
Ho sognato di tutto
ma il tempo non c'era
non era il passato e neanche il futuro
non era nemmeno il presente
almeno non in questo mondo
i corpi non lasciavano ombre
eppure così vivi alla vista
di uno non so se l'ho visto qui e poi l'ho sognato
o prima l'ho sognato e poi ritrovato qui.
So che ho sognato di tutto
anche di me mentre la salutavo
ma se non era la realtà
la saluterò di nuovo, morbida e verde.
In questo o in altro mondo.

T'ho incontrata domani
dice una canzone di qualche anno fa
e a pensarci bene non è poi tanto stupida questa cosa qua.

Ho visto babbo e mamma
sul balconcino del Croce bianca proprio davanti al lago
che il poeta è fingitore e trasfigura la realtà
guardavano il lago scurirsi piano
e l'acqua indorarsi all'ultimo sole
io non c'ero
ma il cielo era pieno di stelle
e io forse ero una di quelle
e poi c'erano stelle cadenti di mille colori
e finte nuvole di fumo tra lampi e suoni.
E' stato solo il tempo di un lampo
guardavo anch'io il lago scurirsi di buio
e l'acqua indorarsi all' ultimo sole
il cielo era pieno di stelle
pirotecniche stelle cadenti di mille colori.
E' stato solo il tempo di un lampo
poi son svaniti in una nuvola di fumo.

C'è una donna in riva al lago
seduta agli scalini
non è amore nè dolore
che l'han portata lì.
Non è gioia nè rimpianto
e nemmeno nostalgia o pianto
tu la puoi veder soltanto
quando lei sogna di essere lì.
C'è una donna in riva al lago
dietro a un velo di foschia
ha una corda tra le mani
e non ti lascia andar via.
Così nessuno vede
dove inizia o finisce il sogno
così nessuno se ne accorge
che lì davvero lei non c'è
forse è in qualche letto freddo d'ospedale
forse in qualche letto caldo d'amore
o in qualche luogo che non c'è.
C'è una donna in riva al lago
proprio dietro la foschia
e non si vedono le mani
che è una corda troppo lunga
quella che separa i sogni.
Così la puoi vedere soltanto
quando sogni di essere lì
ma lì davvero non ci sei
e nemmeno lei.

Sogno di una valle chiara
e di un fiume che ci scorre come nelle fiabe
c'è una cascata a est che fa un arcobaleno
che chiude il mondo in un bolla di sereno.
C'è un ponte tra le rive senza nessuna casa
e una bagnante al fiume senza nome
asciuga al sole le sue folte chiome
distesa al prato lucida e gioiosa.
E dalla balaustra davanti alla cascata
vedi come scende sinuosa l'acqua sulle rocce lisce
scende e gira e vortica
e schiuma sul muschio e sui cespugli verdi
si offre poi al sole e brilla
in piccole pozze e schizzi e arcobaleni.
Così, come dal belvedere del sogno mio
scende e gira e vortica sul suo belsedere.
Io non ci sono lì
sarà che sto dormendo
e non ci sarò al risveglio
che quello delle fiabe è un altro mondo.
Ma la bagnante poi sorride verso me
e indica con le dita i disegni sulla pelle che le ha fatto il sole
proprio là, sotto il costume, dove non batteva
come sapesse di avere un sognatore.
Ma io non sono lì
quello delle fiabe è un altro mondo.

Porta sul dorso tutti suoi dolori
e qui dico dell'invisibilità
è una dorsale erotica che mostra
a braccia alzate
come nelle più belle pose
il resto son macchie d'azzurro
indistinguibili nell'azzurro cielo.
Seguire con gli occhi il crinale che scende a valle
e verso i suoi dirupi
serve soltanto a confondere i pensieri
non è arco d'arcobaleno in cielo ma inarcata schiena
son curve di lago ma di donna fera
non bosco scuro e folto il nero nella valle
non vela sul lago oltre i rami ma labbra da baciare
non di vento quei sospiri ma soffi di respiro
non di onde umide di lago nella notte il suono.
Però questo si sente arrivati in fondo alla dorsale
le mani che scivolano sui fianchi
e colpi d'onda sulle rive.
Si sa però che il bosco si colora prima di imbiancare
un lago splende del suo più bel splendore prima del temporale
che piega al vento l'albero come fosse schiena.
passato il temporale resta un incolmabile vuoto
che è la meraviglia
perchè quella mai si potrà saziare
ma almeno si raggiunge quiete e pace
passando per la guerra che lei scatena in me.

A guardarlo
quest'albero sulla riva
ma a guardarlo bene
fisso
sembra sfocare pian piano
che l'occhio va oltre
va al lago che appare negli spazi tra i rami
e i rami prendono il disegno delle radici
ed ecco
le radici sono nell'acqua
e l'acqua vibra e trema
sotto la breva che soffia
costante
la breva che senti sul viso
come un soffio
come una carezza.
Allora sì, svaniscono i monti
e l'acqua si muta nello specchio del tempo
e cose lontane riflesse
forse stelle
o lampioni
luci di case e di barche
e passa una vela
proprio mentre son qui
a ingrigire i capelli
e l'acqua mormora
quasi in silenzio
un adagio andante
piano
con lenezza
qui si sta bene
sembra che canti
e tutto è insieme il cantante e il canto.

Dev'essere così
il destino non si può cambiare
e sembra non abbia più voglia di stupirmi.
E tutte queste immagini che passano
sembrano ricordi
e le cose, i dettagli, i colori
appaiono sfumati.
Dev'essere così
forse tra cent'anni o poco meno
si ricorderà di me
di quando mi mostrava tutte le novità
forse mancherò.
Dev'essere così
tutte queste immagini che passano
sembrano ricordi
ma non hanno data sotto
hanno le sue pose sì
me le viene a mostrare
per vedermi ancora stupire
ma è senza data che appaiono i dettagli del domani.
anche se tutto arriva dal passato
da un sorriso che non ho dimenticato
uguale al suo ma nuovo.
Sì, dev'essere così
a tutte queste immagini che passano
devi togliere la data sotto
e vestirle di nuovo
per uno stupore nuovo.

Appoggia l'abito alla sedia come ogni sera
poi apre le porte ai sogni e me ne regala uno
come fosse uno specchio che riflette il suo
nel sogno non ha nessun pudore
come angelo o sposa
mi dà un bianco di neve e come la neve inizia a volteggiare.
Potrebbe avere gli anni miei che avevo
perchè nello specchio il tempo non ha più valore
e cresce il desiderio antico come il mondo
mentre continua le sue acrobazie di femmina archetipa.
Dà una vertigine che non è senso di vuoto
forse è troppa e abusiva gioia
di sprofondare nelle pieghe della pelle con cui gioca.
Quello che so è che vorrei che non finisse il gioco
e che lo specchio fosse un lago
e tondi i seni
e i fianchi onde in cui bagnarsi
onde d'acqua dolce e chiara che toglie arsura e sete.
Quello che so è che tutti i giorni ho sogni così belli
proprio qualcuno me li hanno regalati
a dispetto di quello che pensava che "sogni così non ritornano più".

Sono le forme che incantano
le forme che appaiono di cose che sono e non vedi
se non in forma di altre cose.
Così si cerca, tra il buio degli alberi
dove la luce piove
come si sbircia tra le gambe delle donne belle.
Si cerca un sasso, un sesso, un fiore
qualcosa che incanti e sorprenda.
Una sorgente bella
un po' nascosta da un cespuglio fiorito
con l'acqua che scende a cascatelle
e la gioia che brilla e danza con la luce.
La Sorgente che toglie ogni sete.

Lo so è un sentimento più autunnale la nostalgia
e allora cos'è questa malinconia di giugno?
questi pensieri sospesi nell'aria grigio oro
a capo chino come i girasoli quando viene sera.
Io te lo chiedo ma in fondo già lo so cos'è
è nostalgia di un sogno mai avvenuto
un desiderio di dita pudiche a sfiorar le labbra
che rinfreschi la sera come un soffio di vento.
Io te lo chiedo ma in fondo già lo so cos'è
è che abbiam già mangiato tutte le fragole
le migliori son rimaste lì appese al sogno
ma son fragole infinite
donate dall'amore all'amore.
Senti che buon sapore.

Oh,quante ne trovi d'anime assorte sulle rive del lago
lo sguardo fisso e attento su quel che non si vede più
sperando appaia, come macchia azzurra nell'azzurro lago.
Scrutano con l'anima l'orizzonte
baciano con gli occhi quel che si vede
restano e sostano
così pieni di morte viva da provarne gioia.
E' tornata l'estate sul lago
e agli altri sembra nuova
per loro è la stessa eterna estate in cui sono stati contenti
di un amore vero.
Intanto scruto l'orizzonte
e bacio con gli occhi quel che vedo
e lo vedo eh
che è tornata ancora l'estate sul lago.

Forse ci appoggeremo le fronti per dirci le cose indicibili
sarà come l'aprirsi di uno spiraglio
uno di quegli spiragli tra le nuvole
o tra gli alberi
o ancora tra le gambe delle donne.
E piano spariranno le nuvole e gli alberi e le cose tutte
e spariremo nello spiraglio
andando verso quel luogo sconosciuto dove ci stiamo aspettando
arriveremo a quel cielo dove correvano gli unicorni
percorrendo vie di buio e mistero
avremo nomi di prima di tutti i nomi
sapremo cosa fare, senza esperienza alcuna.
E chissà se mai torneremo.

Mi piace quando fruga con le dita
tra le cose sue più intime e segrete
cercando tra cento scatole un ricordo che ancor non c'è
un ricordo appena immaginato
forse già sognato
da preparare per esser ricordato.
Mi piace la sua gioia quando la tiene tra le dita
mentre cavalca un unicorno
in volo sopra a un arcobaleno
o sopra un letto a caso.
Oggi non è tempo di arcobaleni
l’aria però è serena
profuma di pomeriggi al vetro
ad aspettarlo l'arcobaleno
col primo raggio di sole.
Così ci si accontenta di uno stupore scelto a caso
tra cose intime e segrete
un ricordo o un sogno non importa
purchè scelto tra i più belli che ho.
E proprio mentre guardo il sogno appena disegnato
ecco che prende vita bello più che mai
quindi sogna forte più che puoi
disegnalo il futuro che domani ricorderai.

Le mani nude muoveva con maestria
come una danza nella stanza oscura
vestita di una bellezza che mai mi sazia
d'azzurri pastello e rosa tenui
e d'aria e vento che li muove.
Lenta girava come al rallentatore
tutta di gioia avvolta e per me era dono
merletti e pizzi e trine non sprecava
ma l'intimo no, quello non lo metteva.
Ed è così che adesso in ogni stanza oscura
par di vederla ancora volteggiare
gli occhi scrutano nel buio un bagliore
un'intima vertigine
un guizzo di giovinezza ancora
un nuovo schizzo a colorar la tela.

Le luci laggiù in fondo rivelano l'altra sponda
il lago è una macchia scura
scura come il cielo e i monti tutt'intorno.
Solo un guizzo brillante dell'onda indica che si muove
e non è quiete o pace e nemmeno gioia essere qui
è qualcosa d'eterno
è che tutto qui è com' era
qui, adesso
tutto è come è sempre stato
e come sempre sarà.
Le luci là in fondo son fuochi d'altra gente
e tutto il silenzio è me.

Conosco il verde dei monti
il volteggiar del falco
e gli azzurri chiari e scuri d'acqua di lago
fin dai tempi della scuola
e altri tempi di cui non ho memoria.
Certo allora aprivo gli occhi
e tutto l'azzurro entrava
e un viso amato
e non cercavo di capire quello che ancor non ho compreso
è come un segreto
un giardino segreto
di cui resiste solo il nome.

Iniziò a svanire piano
un giorno sì e un giorno no
nel giorno no svaniva con le sue poesie
in qualche luogo che non so.
Immagino però un luogo senza dolori
dove tutto rivive di colori chiari
e il passato è futuro
un luogo dove star bene.
Inevitabile che restasse li
qui è rimasto il capo di un filo rosso
ma non si vede l'altro capo
e non lo tirerò.

Pedalavo sulla ciclabile dei fiori
e pensavo a tutti quei cantati amori
pedalavo verso non so dove senza meta
che così si va, cercando un segno
o seguendo una cometa.
Son arrivato a un paio di constatazioni
pensando a tutti quei poeti che cantan muse
forse son solamente cose astruse
forse mi avevan preso per i coglioni.
E girano le ruote girano sulla ciclabile
girano come le palle di quell'Annibale
girano le ruote girano come la vita
e al ritorno poi questa discesa sarà salita.
Zan zan! (strumentale, opzionale Sol Do)
Dunque dicevo ho svoltato un pò più avanti
non so dove
in quella strada che va verso
non so dove
ma si vedevano montagne all'orizzonte
tutte imbiancate di neve e zafferano.
Zafferano? (altra voce, chiedente)
Sì, zafferano alpino, non lo vedi? (rispondente)
Ma quali fiori, quali amori, quali colori
se non li vedi anche tu son solo cose
cose senza sapore.
E girano le ruote girano sulla ciclabile
e il sole rende l'aria un po' più amabile
le muse forse oggi non son propense a darla via
e questa è solo una canzone da osteria.
Zan zan! (come prima
Adesso credo che sia proprio ora di tornare
la batteria è in rosso e ho poca autonomia
le cime possono anche aspettare
le muse poi le trovi
sedute ai bordi della via.
Tanto lo so dove stanno i prati con lo zafferano
posso vederli anche dopo da lontano.
Zan zan!

Ringrazio questi passi stanchi da vecchio che ancora mi portano ai luoghi amati
ringrazio questi appannati occhi che ancora riconoscono e gioiscono della bellazza
ringrazio la fantasia che mi porta in luoghi che non esistono
oltre lo spazio e il tempo senza più età.
La stessa fantasia che fa più belle anche le cose vere
e che fa veri anche gli avrei voluto e i desideri.
Tipo avrei voluto vederla nella giovinezza e nell'amore
avrei voluto esserci per vederla fiorire
e ancor ringrazio di sognarla
e poi ringrazio lei che si lascia sognare.

A volte il silenzio è un colore
un giallo feroce
con sopra pennellate d'azzurro
e strappi neri nell'azzurro
e scoprire che nessuno li ha visti.
A volte è un suono
un larsen che spazia nell' aria
e puoi guidare col movimento
e scoprire che per altri è solo un fischio.
A volte è un grido
forte
nell'aria o sopra un foglio
e scoprire che nessuno l'ha sentito.

Musa incantatrice
disegnata dagli artisti
cantata da uomini e poeti
sembra che il mondo tutto sappia di lei
ma non è vero.
Lei beve a fontane che non dissetano
scritta e mai letta
dipinta e mai guardata
musicata e non ascoltata.
Senza età e senza tempo
bella di una bellezza che mai sfiorisce.
Perchè Lilith è leggenda
e come il nipotino insegna
una leggenda non è che non è vera
non si sa se è vera
ma potrebbe esserlo
anche se poi è uguale a potrebbe non esserlo.
Credo che sia l'unica a non aver mangiato la mela
oggi diremmo "non omologata"
ma oggi ce ne sono molti "non omologati"
e non sono certo demoni
non c'è nessun demone
solo una donna non nominata
sola amando tutti gli uomini
amata da tutti gli uomini
solo per il tempo di una piccola morte.
Ma in cuore nessuno la abita.
Forse è un'anima salva.

Manca
tipo qualcosa che s'è rotto
ma senza rumore
tipo un suono
che non c'è
eppure risuona dentro
tipo un battito
un altalenare
su un unicorno scolorito.
Manca
tipo un disegno a gessetti
su cui ha piovuto
tipo forse era un sogno
eppure i colori risuonano dentro
tipo un prato in primavera
ma sulla riva di un lago muto.
Manca
tipo non c'è speranza
tipo un vuoto d'acqua nell'acqua
in cui sprofonda il mondo.

Porto sempre con me un segreto nel mio vagare
come una cosa preziosa da custodire
tipo un ricordo bello o un corpo amato
qualcosa che mi accompagni nel viaggio.
A volte lo estraggo dal taschino
nelle pause su qualche panchina per stanchezza
lo estraggo e lo tengo nel palmo della mano
lo mostro al lago e all'albero che mi fa l'ombra
come per farlo entrare in questo mio mondo vero
ma sempre è muto il lago
e l'albero e le cose
e hanno come un lamento che non so dire
sarà per la chiesetta alle spalle
sarà che devo riporlo nel taschino
e tornare piano verso casa
sarà nostalgia di quell'altro mondo
sarà che lo sento come fosse qui.
Nel palmo vuoto
ma ha la faccia bella.

Sale ripida la scalinata verso il piccolo cimitero di montagna
il sole scalda ma dal lago lungo la valle sale un'aria fresca
una specie di brezza che non muove foglia
come solo marzo sa fare.
Il tragitto è pieno di stazioni dolorose
eppure tutt'intorno il verde vince
insieme al giallo di qualche narciso
e al bianco della margherite.
Farfalle svolazzano spensierate nell'aria caliginosa in cui traspare il lago
non ho nient'altro da dire
se non che su alle panchine c'è una gran pace
e nessun dolore
ma questo lo sanno anche i morti.

Non serve a nulla tornare ai vecchi posti
dove hai visto l'airone sostare
e poi alzarsi in volo lento
seguendo le anse del fiume
fino a sparire alla vista
dietro la curva del sogno portandoti con sè.
Eppure ci si torna
anche se nulla torna come è stato
ci si torna anche solo per vedere la trasparenza dell'acqua
che questo fanno i torrenti alpini d'acqua limpida e chiara
mostrano il fondale e i sassi tra i quali cercare
un sasso, una moneta, un segno
rimasto fermo mentre l'acqua scorre
seguendo i suoi disegni
fino oltre quella curva
e non sai se restare o fluire.
Poi l'acqua s'espande così come fa dentro un lago
forma una macchia chiara in altra acqua scura
e sembra ferma
così fa il pensiero
ormai oltre la curva del sogno
ma non è lago quello in cui s'espande
anche se ha la stessa trasparenza.

C'è qualcosa di indefinito oggi al bosco
non è triste anzi sta fiorendo
gli alberi gemmano
e si sta riempiendo di colori.
Ma si è creata una radura ai margini del bosco
lì c'è come un' atmosfera di attesa.
Un' atmosfera di attesa per qualcosa che non verrà
alcuni alberi dormono stesi a terra
impilati in ciocchi in bell' ordine
muti e nudi senza braccia.
Tutt'attorno gli uccellini gridano forte
nell'aria stridente volteggiano veloci
senza sosta o direzione
come non avessero più memoria
o dimora.
Intanto il sole scalda
e splende silenzioso.

Sono stati solo una piccola anteprima
i passati giorni di primavera
giorni di sole e fiori
colori accesi e buoni profumi.
Sembran come tornati dietro le quinte
sul palco piove e sfumano le cose tra la terra e il cielo
ma so come si sta dietro le quinte
a sbirciar la scena
ad aspettare che finisca e tocchi a noi.
Nell'attesa si immagina già come sarà
quando accenderan le luci e il sole tornerà
dietro le quinte è un passaggio buio e stretto
eppure tutte le cose sono qua.
Appoggio l'occhio alla fessura
da dove qualche segnale verrà
dove la vita viene e va.

E' solo questione di statistica
qui è successo una volta sola
una volta in più che in qualsiasi altro luogo
non c'è nessuna probabilità in più o in meno che succeda ancora
esattamente come in qualsiasi altro luogo.
E' solo che qui ho visto passare l'Airone lungo il fiume
qui ho trovato un libro da colorare
legato con un filo rosso
ha pagine senza fine che ancora coloro
qui qualcuno mi baciava
e è ancora nell'aria che respiro
qui ci sono angeli e demoni sulla cima dei monti che me lo ricordano.
Qui si attende la pioggia come si attende il sole
senza nessuna probabilità che arrivi l'una o l'altro
solo un po' di curiosità
qui gli alberi guardano il lago come lo guardo io
qui sono azzurro come l'acqua
a volte verde come le chiome degli alberi
a volte nero come le nuvole della pioggia
raramente bianco come un cigno
a volte incolore come l'aria
o di un colore che ancora non so.
Ma è solo questione di statistica
nessuna probabilità che succeda ancora
è solo che qui trovo i colori per quel libro
e ne attendo uno che ancora non so.

C'è come una tristezza qui nella stanza
è arrivata col buio
forse è sapere che non puoi far niente contro il morir del sole
se non aspettare domani magari cullando un ricordo.
Forse anche perchè è sempre più difficile trovare un ricordo bello
bello e poco usato da portare al sonno e ai sogni
o solo per averne nostalgia, che non è tristezza, da sveglio
o forse perchè so com'è andare al sonno senza un sogno.
E' come averlo tra le mani ma indistinto
come un'ombra che svanisce col buio
e il desiderio non basta a trattenerlo
non resta che non cercarlo questo ricordo
e star svegli ancora un po'
magari affiorerà come sirena tra le onde
e dirà ecco possiamo andare.

Pioviggina
eppure solo ieri sembrava primavera
la strada nera e lucida riflette il cielo
un cielo bianco
come una tela vuota.
Tra i rami nudi qui di fronte s'affacciano pensieri a caso
vagano e passano senza meta
forse ricordi forse fantasie non li distinguo quasi più
provo ad afferrarne uno
ma fugge e non si ripresenta più.
Allora provo con le immagini e i colori
il giallo delle primule nel vaso qui davanti per le vesti
un rosa ciclamino per un tocco in più
l'azzurro non si vede e così il grigio dovrà bastare.
per la figura che vorrà apparire e infatti appare.
Che sia ricordo o fantasia non lo distinguo quasi più.

Sarà Primavera.
Quando ci prenderà il vento.
e ci porterà con sè come aquiloni
nel cielo.
Quando il cielo si farà lago.
e il lago si farà specchio
e dentro lo specchio i monti e le colline
e lei.
Quando le onde l' accarezzeranno
e, nascosti tra i monti, fioriranno i desideri
come boccioli.
Come narcisi e primule.
Quando lei li guarderà questi desideri
i più nascosti.
Quando anche lei si guarderà, in quel lago
vestita di quei desideri
e si piacerà.
Quando le onde non saran più acqua ma grano al vento
e quando quel vento girerà e girerà
e porterà i desideri a sbocciare e fiorire.
Quando anche lei si vedrà fiorire
colma di quei desideri
e sboccerà nel suo fiore più intimo e bello.
E si piacerà.
Allora sì che sarà Primavera
se no che resti pure Inverno.

La nostalgia è una vela bianca
avanza lenta sul lago
spinta dal vento della sera
basterebbe un soffio un po' più forte ad affondarla
invece avanza inesorabile ogni giorno
col vento della sera.
E' avvolta nella nebbia
triangolo bianco nascosto in quel che vedi
forse è una bugia
forse una fantasia
forse un cigno che avanza lento
forse un ricordo da decifrare.
Ecco sì, un ricordo
una donna in riva al lago
seduta agli scalini
e non è amore nè dolore
che l' han portata lì
e non è gioia nè rimpianto
nemmeno nostalgia o pianto
tu la puoi veder soltanto
quando sogna di essere lì.
Quella donna in riva al lago
dietro al velo di foschia
ha una corda tra le mani
ti lega e non ti lascia andare via
nessuno vede dove finisce o inizia il sogno
e nessuno se ne accorge
che davvero lì non cè.
Forse è in un letto d'ospedale
forse in un letto caldo a far l'amore
o molto più semplicemente
in qualche luogo che non c'è.
Della donna in riva al lago
non si vedono le mani
che è vela e nebbia
quella che separa i sogni
così la puoi veder soltanto
quando sogni di essere lì
ma lì davvero non ci sei
e forse neanche lei.

Dentro al silenzio
c'è come una sensazione di qualcosa che muore
come una ragazza che ha sentito un gran silenzio in grembo un giorno
o il ragazzo senza più una voce che lo sgrida.
Sì, la televisione suona, ma non vale.
Ti ricordi il rumore dell'acqua di lago?
dalla panchina in riva al sogno
quella su cui hai lasciato un segno
col chiodo, per ritrovarla
per ritrovarti.
Intanto la televisione suona, ma quella non vale.
E ti ricordi l' aria fresca di primavera
forse era proprio di marzo
e i chiar di luna
e le mani che salgono lungo le coscie
su quella panchina
le mani che si infilano sotto la seta rossa
fino alle mutandine
e poi scivolano sui fianchi
per arrivare a sostenere il seno.
Intanto alla televisione c'è qualcosa di simile
in un film
ma quello non vale.
E ti ricordi i profumi?
dell'aria davanti al lago
della pelle
della luna o del sole?
Quelli però alla televisione non ci sono.
Ma è solo un assaggio
finirà il silenzio
e si arriverà ancora davanti al lago.
un assaggio di giorni lontani
saran giorni di ti ricordi l'aria
e il sole, e la pelle
giorni di televisione che suona
mentre fuori c'è un gran rumore di traffico e gente.

Seduto sull' orlo dello sprofondo
nel punto più in vista di questo mondo
con cento scatole per la meraviglia
ma non ne bastan mille se le rassomiglia.
Ci fosse un orlo di questo mondo
dove il tempo e le cose finiscono
un posto dove sedersi a riposare
un anno
cento o mille che cosa vuoi che sia.
Da lì cadrebbe anche la luce
come avesse un peso leggero
sotto è tutto un lago di luce
e segui le curve delle sue rive
ogni curva un seno o un ripostiglio
uscito dalla scatola dove l'hai messo.
Per i suoi seni scatole trecento
per la sua schiena sui quattrocento
per lo sprofondo non bastan mille.

Lì dentro la luce si attorciglia come un suono
e il suono è rosso
incandescente dietro al vetro.
Così non diresti mai che lì dentro ci sono gomitoli e gomitoli di strade
strade d'acqua e rive di lago
sassi sotto la schiena
e stelle negli occhi.
Lì dentro il suono è luce.
Calda
di un bel rosso che colora il buio.

L'ho incontrata tanto tempo fa
forse un anno forse cento o mille non lo so
certo abbiam percorso tanti di quei sentieri insieme
a volte avanti a volte dietro
che già lo sapete dietro com'è.
E' stata nave della mia fantasia
muscoli forti per portarmi fin qua
specchio di lago dove l'idrovolante ammara
personaggio di fiaba, e Sogno
giardino segreto con fontana d'acqua chiara.
Ora non c'è
dev'essere andata troppo avanti
hai voglia a camminare
e correre non ho l'età
ma questo lago è come quella fontana d'acqua chiara
e attorno il sentiero è circolare.
Così mi siedo qua
guardo passare tutti i giorni andati
chiedo più tempo
non so neanche a chi
per aspettare
non so neanche cosa
forse la sera, e il buio
il sonno dove ho giardini da inventare.
Ci saranno monti come attorno a questo lago
e sul pendio
soffici cespugli disegnati e roselline
sarà il suo giardino come l'ho immaginato
poi con la luce che contiene tutti i suoi colori
magari apparirà da dietro la fontana
e si potrà anche proseguire
se no mi troverete ancora qui ad aspettare.

Cade
come macchia di verde nell'azzurro immenso
mutando forme
cade
come un uccello cade dentro il cielo
con ali leggere
come fazzoletti
sembra un aereo
in caduta libera controllata.
Aspetti che ridia gas
riprenda l'assetto
e punti dritto al sole.
Poi l'impatto.

Affonda le dita nel frutto della passione
con l'altra mano scosta un poco i lembi
spreme veloce i semi
raccoglie i rivoli e ne assaggia il sapore
la lingua scorre sulle dita
e l'espressione è deliziata.
Io sto in disparte silenzioso
il frutto è ancora aperto e gocciolante
vorrei baciar la fronte
e gli occhi
e poi la bocca
per sentire quel sapore.
Perchè hai smesso?

Non indicibile, che l'ho sentito dire
ma irripetibile
come un giovanile ardire.
Pensavo questo scrutando il cielo
e tutto quell'azzurro che non so capire
frammenti d'esistenze, di gioie e di dolori
forse sono presenze
o antichi amori.
Pensavo questo scrutando il cielo
venirti al seno e coprirlo di bianco splendore
fino alla bocca e poi al cuore
come di bianche nuvole splendenti al sole
ma questo è irripetibile
come un giovanile ardire.

Ogni sera ci incontriamo
nell'ora in cui il giorno s'acquieta nella sera
l'ora in cui un tempo invece ti dicevo devo andare
non star sveglia troppo ad aspettare.
In quell'ora ci incontriamo
io disteso sul divano
tu non sembri neanche più così lontano
che poi dov'è questo lontano
se è da dentro che tu tieni ancora la mia mano.

La strada è semplice,
alla rotonda a sinistra e poi la prima a destra
proprio quella rotonda che hai appena passato.
Ma non importa, alla prossima rotonda puoi fare inversione
fai tutto il giro senza imboccare il ponte e torni alla rotonda giusta
ma intanto che ci penso
e chissà a cosa penso sono già sul ponte.
Non resta che percorrerlo tutto fino alla rotonda in fondo alla discesa
arrivato lì, ricorda, non imboccare la superstrada
riprendi il ponte e attraversalo
poi, stai attento, la prima a destra
sta concentrato
ancora a destra
lascia stare la fantasia
poi sempre dritto fino all'iper... o era sempre dritto fino al mattino?
Ed eccolo lì, la grande S famosa.
Ecco, se ci incontrassimo lì un giorno
e non ti riconoscessi
portami a casa.

L'inverno è sempre duro
la vita pare svanita sotto un grande gelo
e i fiori estinti.
Si sta, come fosse successo d'improvviso
come fosse il primo giorno senza sole
e solo ieri era estate.
Poi, altrettanto d'improvviso
il sole riappare
e la vita
e anche i fiori
ma non sono quelli di prima.

Si passava l'azzurro sul foglio
l'azzurro più bello della scatola nuova
quello con la mina morbida
che avevamo imparato a premere per fare le ombre.
E poi un giallo splendente bastava per il sole
il bianco poco
con mano leggera
e sotto di solito un bel prato
pieno di margherite
lì sì che il bianco si sprecava
calcando un pò la mano.
C'era sempre anche qualche personaggio
e un sentiero
e una casetta
dove ora non c'è più nessuno.

"ma il cielo è sempre più blu"

Succede anche questo
si prende un ricordo
ma il fotogramma è sbiadito
il cielo è bianco e lattiginoso
come una pelle d'uovo che nasconde il sole.
Allora si prendono i colori
l'azzurro per fare un cielo di bimbo
e svelare la meraviglia
poi un dito che la indica
come a dire guarda che bella
chissà poi qual'è la vera.

Appare, pur non scomparendo mai.

Appare
come cosa che brilla di luce nuova ogni volta
e appaiono cose ogni volta nuove
che il lago non è mai lo stesso
si fa più bello curva dopo curva
mostra nuovi dettagli
un battello che passa lento
un campanile
un ponte
una vela.
Questa strada di lago a volte sale
quando la costa si fa impraticabile
passa tra alberi e boschi
sotto gallerie scure da dove il lago non si vede
ma lo sai che è là sotto, e brilla.
L'auto intanto va, in leggera discesa
verso la fine della galleria
non accende il termico se non serve
scivola in un silenzioso elettrico
che anche lei sa il valore del silenzio
pieno di cose mai viste che brillano
alla luce nuova di ogni volta.
Ecco che riappare
si spalanca di nuovo agli occhi
e ti regala una voglia di fermarti a guardare.
Lo so che fa male ma ne approfitti per una sigaretta
così dal muretto a lago vedi dettagli là in fondo
e un sentiero
e una scalinata che scende tra le case antiche
piena di trifogli e rose
e cose svanite di cui restano tracce sui muri.
Scendi fianco a fianco con l'acqua della cascata
e là sotto è meraviglia
sempre nuova meraviglia.
Solo al ritorno ti accorgi che non dovevi fumarla quella sigaretta
che il respiro manca a risalire le scalinate
ma anche che non potevi non vedere quell'arco di ponte sull'acqua.

Forse è una prerogativa dei nati al lago
quel confine di montagne sempre davanti agli occhi
unico sbocco il cielo o l'immaginario oltre la curva.
Il mistero dell'infinito così lontano per un bimbo
lui ha tutto lì davanti
il sole che luccica sull' acqua
il vento che increspa la superfice
a volte i lampi lo impauriscono
e se c'è un infinito è oltre le montagne
oltre la curva o su nel cielo.
Per lui però lo spazio non finisce alla cornice
forse oltre non c'è paura dei lampi
o desiderio che torni il sole
l'infinito è sempre oltre le montagne.
Eppure a quest'età io voglio stare di qua
con tutte le paure e i desideri voglio stare di qua
voglio andare a pescare sul lago
sperando che non piova
che poi è solo acqua che mi bagna
con una radiolina
e magari un libro, perchè no, un topolino
nell' attesa che qualcosa abbocchi.
Se pioverà ci sarà sempre un portone, un tetto
una castellana accogliente per ripararsi
e tutte quelle goccie si aggiungeranno al lago che rimarrà un lago
solo avrà un pò di pelle d'oca sulla superficie
e canterà andando verso il mare.
Sì, è qua che voglio stare
in questa finitezza infinita
a immaginare cosa c'è oltre la cornice.

E' terreno scivoloso la poesia
pericoloso
fangoso
liquido.
Una pozzanghera in cui saltare
e non ne sai il fondo
fin dove può arrivare.
Se me la spieghi diventa una via sicura
forse anche confortevole.
Ma io voglio saltarci dentro
sporcarmi di fango
sprofondare in un pozzo senza fondo
fino a un altro mondo
fino a scordare questo.
Lì gli alberi non sono alberi
anche se hanno radici nell'infinito
si nutrono dei tuoi desideri
crescono fino al cielo
poi te li mostrano
come in fondo già li sapevi.
Lì l'aria è piena di suono
e le muse ci danzano
leggere
e i giorni, i mesi, gli anni
non contano.
Ma c'è molto di più.
Tutti gli incanti avuti
e quelli ancora da raccontare
e la meraviglia che qualcuno già li conosce
e te li mostra
proprio come li volevi.

Sullo schermo il fermo immagine delle sue stanze
e lei distesa tra lenzuola e rasi
forme perfette come se ne vedon poche
e luci calde ai lati, e ombre
che giocano col ventre e il corpo nudo.
Così sta ancora ferma nella memoria
il bacino inarcato ad aspettare un bacio
ma è tutto fermo e immobile
non si riavvolge il nastro nè prosegue
se non nella fantasia dove non vi posso dire cosa succede.

E' stato solo un attimo
ero lì anche se non ero lì
cioè mi vedevo lì a guardarla
quindi non potevo essere lì
so però che era così bello stare lì.
Fu una piccola meraviglia
quando uscì dalla doccia
passò davanti alla finestra
e la luce le infiammò i contorni.
Le goccioline brillavano
l'aria piena di puntini leggeri e vaporosi
e il pensiero ammutolì.
E' stato solo un attimo
una piccola meraviglia mai svanita
impressa dalla luce.
Quando poi sedendo aprì le cosce
anche il mondo sparì d'improvviso
stupefatto, nella sua dolce ferita
l'attimo si fece eterno
spalancato e muto
dolce e feroce
di lacerante bellezza.
E' stato solo un attimo
vero se non ricordo che era sogno.

Eppure un poco nell'anno appena andato avrei voluto ancor restare
perchè come tutti gli altri anche lui m'ha fatto sognare
tornare ancora sulle spiagge di mare
dove ho visto la nave inclinata verso l'orizzonte in procinto di volare
percorrere a ritroso tutte le scale fatte anche se con fatica
tornare ai vecchi posti su alla cima ad aspettar la neve
guardar dall'alto il lago e perchè no a immaginare le pornodive.
Ma non si può lo so
e in quest'anno si dovrà sperare
anche se ogni anno si avvicina l'ombra ormai
che in tutti quei posti non ci si potrà tornare
e poi chissà, su qualche spiaggia nuova una nave carica di si vedrà tornare.

C'è una panchina sulla passeggiata a lago
immersa tra cespugli e aiuole fiorite
da lì puoi vedere gli idrovolanti partire
puoi sognare voli in mongolfiera
fin sopra la cima dei monti.
Dalla mia poltroncina invece a scriverne
a volte mi duole il petto
allora penso che non stai bene qui dentro
dove abiti
è come volessi aprirti un varco
uno spiraglio
per uscire e andar ancora ai campi
tra le margherite
e poi su fino ai narcisi in mongolfiera.
Oppure al bosco
a cercare muschio e ciclamini
o anche soltanto su quella panchina in riva al lago
a guardare con me gli idrovolanti.
Me ne sto immobile per lasciarti uscire,
sto a vedere che succede
se diminuisce la pressione al petto
ma tu non esci mai.
Allora esco io
ti porto ai campi tra le margherite
oppure al bosco a cercare muschio e ciclamini
per sentieri conosciuti poi arriviamo fino al lago.
Lì c'è una panchina tra i fiori
per guardare gli idrovolanti
e sognare voli in mongolfiera.

Proprio in fondo alla via
dietro la curva
c'è una casa con fiori ai balconi
gerani e margherite
l'edera s'arrampica sui muri
un gran sole la illumina tutto il giorno
così le stanze sono luminose.
Dietro nell' ombra nascosta alla vista ce n'è un' altra
ha stanze segrete che puoi immaginare
sempre diverse
forse è uguale all'altra
forse no
forse è solo l'ombra dell'altra
quasi sempre è vuota
ma le porte sono aperte
anzi a guardar bene non ci sono.
Alle finestre qualcuno vede una donna
qualcuno due
qualcun'altro un uomo
oppure un bimbo
o sè stesso.
Qualcuno non l'ha mai vista.

Il vento piega le cime degli alberi stasera
freddo e asciutto presagio di neve
ma il cielo è carico di minacciosi nuvoloni
eppure guardarlo incanta.
Consuma la sigaretta tra le dita, il vento
fino a scottarsi
si insinua nei calzoni e sotto il maglioncino
fino alla maglietta
che non è quella della salute adatta a quest'età
e non mi lascerà impunito per questo.
Ma il cielo stasera a guardarlo incanta
e avrebbe incantato anche mamma
specialmente quando il vento
portando via le nuvole
l'ha lasciato nudo
di un bell'azzurro chiaro
che si è specchiato negli occhi della nipotina.
Ah, quegli occhi l'avrebbero incantata
come incantano me, e più
si sarebbe vista riflessa sul fondo in campo azzurro
sarebbe stata nonna
Ma ci sono solo io in quegli occhi
lei doveva andare
non poteva fare altrimenti
e il nonno sono solo io.

Forse così devono essere
le fantasie d'amore
in po' oscene
e irrispettose anche
che i sogni non han pudore.
E van guardate con gentilezza
fin dentro le labbra schiuse
anche le più indicibili
per sentirne il tepore
che porta alla gioia.
Sì, ormai così è il sogno
indicibile e irraggiungibile nella realtà.

Forse comincia così
ci si scorda i nomi delle cose
anche di quelle più care
tipo la via dove sei nato.
Certo che so dov'è
e so anche la via per arrivarci
si passa a fianco della grande torre d'ingresso alla città
che sotto è ormai da anni che non si può
il mio rifugio è chiuso per manutenzione eterna.
Poi sempre dritto
si passa dal bar dei tornei di scopa di babbo
dalla panetteria che non c'è più
e da altre cose che vedo solo io
sempre dritto ancora
fin dove la via svolta a destra
ecco, lì da sinistra entra la via Rovelli.
Quella è la via
ed è quasi un sollievo che sia tornato in mente il nome
resta che forse comincia così
ci si scorda i nomi delle cose
anche di quelle più care
e poi anche dov'è
e poi la via per arrivarci
e poi forse ci si scorda anche di aver scordato tutte quelle cose.

Ha spazi tra la labbra che son pozze di buio
profonde come laghi scuri
ma in quei laghi l'anima mia ci naviga sicura
la superficie riflette cielo e nuvole
e tra le nuvole spiragli di luce.
Il vento d'improvviso lascia l'azzurro di bianco svestito
il sole è come un regalo che non ho meritato
nel cielo la mia maga azzurra di bianco svestita.
Da sempre fa magie questa mia maga
azzurra sì ma la sera rosa come una sposa
d'oro al mattino come in aurora
lingua rossa di fuoco nel tramonto della sera
di notte nera e fonda ma accende stelle per sognare.
So anche come si chiama questa mia maga
perchè è l'anima mia e non è mai paga
fammi altre magie le dico nel cammino verso il sonno
un arcobaleno o un lampo
una lupa nella tana
o un unicorno vibrante riflesso tra il cielo e il lago
non come nelle mie fantasie ma come cosa vera.
Non risponde mai ma in un qualunque giorno su questo cielo passerà.

Ecco cos'è
manca sempre il finale al sogno
tipo un happy ending
tipo un vissero felici e contenti per qualche istante.
A volte sì, sembra che esca dall'ombra e avanzi ancheggiando verso la luce
ma poi indietreggia e si confonde nel fondale scuro
a volte resta un po' nella luce
e il respiro si fa affannoso
e la luce calda, troppo calda
e lei vicina
e ho l'età che da vicino non ci vedo
e poi sempre svanisce nella troppa luce.
Anche l'audio sfuma, e cambia sul più bello
assomiglia sempre più a quello della mia sveglia.
Ma così il film non finisce mai, è un eterno "continua".

Si muove lenta nella stanza buia la donna sognata
si libera lentamente dei pensieri del giorno
e si prepara amorosa per la notte
fuori dal cono di luce della lampada.
Non c'è specchio sul tragitto che rivela una presenza
solo sospiri a volte o così mi pare
ma mente
mente e il corpo tace.
Il suo sospiro è un soffio che sposta le tende
invisibile si stende al suo giaciglio
si accarezza fino ad aprirsi la bocca
e la bocca è il buio della stanza.
E mente
dice di esserci e non c'è
se ne sta nel buio impenetrabile e profondo
fa dei sospiri un canto
io sono nello stesso buio
e suono la sua canzone.
Ma mento vedendo un corpo che non c'è
ho tolto le corde alla chitarra
per suonare quella canzone
parla di alberi e spazi aperti e luminosi
e di venti di lago
la melodia è dolce, di chissà quali inaudibili corde.
Ecco l'adagio con grazia che si fa andante mosso
mosso dal vento che agita le cime
e sulle cime battaglie antiche tra l'arcangelo e il suo demone.
Nessuno vince mai
sono sempre lì in battaglia sul punto più alto
contro il cielo, contro il tempo.
E' solo un attimo
un lampo di luce e torna il buio
ma in quel lampo senbra di vederla nel suo giaciglio
sembra di sentirla godere in un sospiro.
Ma mente
col corpo che tace nel buio silenzioso
e io mento al buio.
Però son solo espiri e non viene mai.

Le braccia delle madri hanno mani dolci
quando accarezzano i figli
leggere come petali di margherita mossi dal vento
Le madri stesse sono margherite
in un campo di margherite
e non dicono mai che il vento le fa tremare un poco
ma solo cos'è tutto questo vento oggi
e sono state anche rose.
I figli sono girasoli rivolti a una sola margherita
inconfondibile in quel campo
non credono che il vento le abbia potute far tremare tanto da portarle via
sentono ancora le loro mani dolci e leggere
come un vento tra i capelli.
E ricordano le rose, nei giorni che le rose mancano.

Quando mia madre cantava una vie en rose
sulla passeggiata dal vecchio molo a Villa Geno
stava creando i miei occhi, e i capelli.
Quando mia madre cantava
già aveva in cuore colorate vie per me.
Quando mia madre cantava
la vita era davvero rosa
tra i cespugli di ortensie e rose
e risuonava già una chitarra rossa.
Oggi sento ancora quel canto nell' aria
e parole antiche ci danzano sopra.
Vienimi ancora in sogno stanotte
cantami quel canto antico
che canto ogni giorno.
"C'est elle pour moi, moi pour elle dans la vie..."

E si continua a navigare
sotto le tempeste si continua a navigare
e anche sotto il solleone
perfino nei giorni di nebbia
giorni senza stelle
che non si vede l' orizzonte
solo acqua intorno
si naviga a memoria e ricordi
e non sarà il canto delle sirene a fermarci
se si continua a navigare.
Ma non si sa se c'è spiaggia oltre questo mare.

C'è una strada nuova, bella
che taglia via i paesi a lago passando alta sui monti, veloce.
Ma poi ci sono io che ho sempre fatto quello che non va fatto
irrimediabilmente, in modo irreversibile.
Così ho lasciato la strada nuova per la vecchia
quella che costeggia il lago per poi salire alle cascate degli arcobaleni.
Tanto per lasciare che gli occhi si allaghino d'acqua
tanto per vedere le case sciogliersi nel lago tra le foschie
tanto per cercarmi ancora su quella strada
sempre dopo la curva
sempre dopo ogni curva
un passo troppo avanti.
Intanto il lago brilla sotto il sole,
intanto che cerchi un verso per descriverne la bellezza
o quello che è
e che forse per altri non è.
Poi pensi che tutta questa poesia ti fotte
con questo stare a farsi pensare sempre
che basterebbe sedersi qui e farsi come le cose
farsi come quell' albero sulla riva
come lui affondare le radici nell' acqua
e accarezzarla coi rami.
Dire al lago e a tutte le cose intorno che sono loro la poesia
e poi andare a vedere tutti i colori dell'arcobaleno
su, fino alle cascate e oltre.

C'era una volta un lago che ancora c'è.
Ecco tutta quell'acqua che è sempre la stessa
anche se mai la stessa
come le strade per arrivarci
anche quelle cambiano, invecchiano o ne nascono di nuove.
E così tu un mattino ti alzi e guardi il lago
e l'acqua gira in mulinelli leggeri infranti sui gradoni
in un'altro mattino l'acqua sbatte le barche legate al molo, violenta.
C'era una volta un lago che ancora c'è.
come se lo raccontassi ai bimbi
un lago senza fondo
che in fondo un fondo non serve
è tutto lì specchiato sulla superfice
anche tu ti ci puoi specchiare
il cielo ci si può specchiare
e gli alberi e le case della riva.
Se è un giorno di sole con la Breva arriva odore di pioggia
all'orizzonte dove il lago svolta puoi già vedere le nuvole nere far cappello ai monti.
Se è un giorno di pioggia,
all'orizzonte puoi vedere il sole splendere e avanzare tra il fumo della nebbia.
E così tu
mutevole sempre uguale
mentre tutto attorno cambia
anche il lago che ancora c'è.

Ecco
guardavo tutta questa meraviglia
che puoi trovare in ogni cosa
il bosco che si colora prima di imbiancare
un lago che splende del suo più bel splendore
l'albero che si piega al vento come farebbe una schiena
mentre tra i rami occhieggia il sole
sole che danza, come seguendo un arcaico schema
la ballerina di lap dance
che rotea attorno alla sua scopa di là in cucina.
Ecco
guardavo tutta quella meraviglia e c'era come una gran pena
che di meraviglie son pieni i mondi
tipo vederla nell'amore
ma so anche che il tempo non può bastare.
Un incolmabile vuoto è la meraviglia
che mai si potrà riempire.

Ecco
passare per le strade antiche della città natale è come tornare a un mondo perso che nessuno vede
e le finestre son tanti occhi illuminati sulle vie che non mi vedono
così perso anch'io in quel mondo.
Ecco
qui non c'è mai quiete
eppure torno, come radice all'acqua
a guardare le cose nuove con antico sguardo.
Sì, le vie per arrivare al lago sono le stesse
il suono dell'acqua quello di sempre
e poi a sera, le stelle tra i monti
come un riparo.

Potessi batter le mani
prorio qui davanti al lago
e fermare il tempo per restare seduto qua così lontano
lontano dal resto del mondo
che rompe i coglioni col suo fare mondano.
Potessi batter le mani poi ancora
e portar qui le cose da salvare
qualche immagine, e sorrisi, e l'amore
e questo non lo sa fare nemmeno un mago o un prestigiatore.
Ma poi ci penso e non verrebbe più la sera
e niente luna che si specchia a rivelare l'onda
niente di nuovo più e allora qui che ci sto a fare
così batto le mani per tornare al mondo
tra tutte le cose buone o no che mi son care
almeno questo lo so sopportare.

Ogni tanto capita che di giorno sparisco.
Non solo quando mi perdo in un paesaggio o in una poesia
per non dire poi delle canzoni.
Capita quando piccole gocce d'immaginazione si fanno vere
e pare di vederla davvero svegliarsi la mattina
arruffata
e prepararsi il caffè
vestirsi per la giornata
o la sera prepararsi per il sonno.
Capita quando un'immagine o un pensiero
o una musica le risvegliano queste gocce,
portandole qui davanti agli occhi
vere e feroci, ad alzare un desiderio
un sogno.
Capita che poi scivolino a far parte dei ricordi
come fossero ricordi ancora da venire
e non distingui più i falsi dai veri.
Il nipotino però se n'è accorto
dice che ogni tanto sto a parlare con gli angeli
non sa che non sono proprio angeli
non sa che le ho tutte in tasca quelle gocce,
così che il viaggio si fa sempre più pesante
mentre dovrei invece pensare a renderlo più leggero.
Dimenticare, ecco
forse aveva ragione zia
che mi chiamava bravo signore
e mi chiedeva il nome ogni volta
che mi sposerebbe se non fosse fidanzata
ma non ricordava con chi
e così passava leggera tra i giorni.
Ma poi viene sera e il silenzio
ricominciano a piovere piccole gocce d'immaginazione che si fanno vere
scivolano in tasca a farle ancora più pesanti.
Ma le tasche reggeranno
non è vero che sono quelle gocce a fare il viaggio più pesante
loro lo fanno più leggero
colorato di riflessi di sole e d' azzurro misto a un bianconuvola.

Non fatevi strane idee eh
me l'ha detto il proctologo quando ci ha guardato
più precisamente con una sonda ecorettale.
Poi non contento si è elegantemente infilato i guanti
e ha voluto toccare con mano.
Va che bella prostata ingrossata che abbiamo qua dentro ha detto.
Eh, ma io già lo sapevo che la vera bellezza è dentro.

Certe mattine d'autunno l'aria profuma già di neve
come se mi trovassi sul greto sassoso del Fella
che scende da un passo alpino.
E' ancora presto per la neve
anzi forse farà pioggia
ma intanto l'aria è piena di promesse.
Presto farà neve
c'è promessa nell'aria
coprirà le pietre bianche del greto
lasciando solo una striscia d' acqua al centro.
Presto farà neve
la puoi già sognare bianca e silenziosa
così fredda che neanche il sole da sopra le cime degli alberi scioglie.
Dal greto di quel torrente il bianco è dappertutto
il vento soffia via la neve dagli alberi
e il gelo la trasforma in tanti spilli
dalle finestre della caserma, la tana dei lupi, sarebbe uno spettacolo magnifico
ma dal bosco tra i pini non si vede l' uscita
i pini bianchi e carichi si confondono col vento e la marcia si fa dura
il tenentino non aiuta, anzi.
Intanto i pensieri fioriscono sotto la neve
certo verranno a prenderci
domattina anche lei verrà a trovarmi
con le sue scarpine da cittadina
so che si prenderà un raffreddore
la posso già sognare
l'altoparlante che chiama il mio nome
l'aria attorno che si riempie del suo profumo
sembra ancora di sentirlo
come una promessa nell'aria.

Guardo fuori il balcone
piove
nel vaso un ciclamino
e questo è solo un sogno
l'aria è ancora piena di sogni
dove una Merlo zampetta Nella neve.
Il risveglio scioglierà la neve
e se cercate bene vedrete il suo nome.

Ci son fotografie che prendon vita dentro agli occhi sai
afferrando con le mani un filo lungo troppi anni ormai
succede quando la nostalgia le avvolge con i suoi grigiori
la stessa nostalgia che poi le riempie con nuovi colori.
Devi seguir le mani e le sue dita così lontane
che indicano la gioia che ancor permane
devi volere che le sue dita rivolgano la gioia al cielo
ma ancor più forte devi volere che con le mani lei scosti il velo
e se le fotografie che prendon vita dentro agli occhi son frutto della fantasia
allora il suo nome è proprio Fantasia

Ottobre è una mattina di luce bianca e opaca
quasi senza ombre
mentre si vorrebbe un raggio
da un buco d'azzurro che s'apre in cielo
un raggio di luce che non attraversi il ramo
posto tra te e il cielo
e ti disegni trame d'ombra sulla pelle nuda.
Così cerco tra queste nuvole grigie e fitte un orlo
un orlo che si apra
ma oggi piove
e presto farà neve
che coprirà tutta l'estate
ma non il suo ricordo
che io l'ho vista tutta quest'estate
è ancora dentro gli occhi di questo ottobre.

Io sono qui
in questa stanza dove non ci sei
mentre fuori scurisce la sera
gli alberi di fronte sono un buco nero nel nero del cielo
si intuiscono dagli orli frastagliati che rivelano la forma
la forma che piano si ricostruisce nella mente
come in pieno sole.
Io sono qui
in questa stanza dove non ci sei
a scrutare nel buio e a fumare
e a cercare altre forme per dar loro un nome
anche se il nome lo so
ma dirlo e ridirlo non serve a svelarne la forma.
Così sono qui, nè vecchio nè bimbo.

Solo pochi attimi
forse uno
tra il sonno e il risveglio
in cui il sogno sembra ancora qui.
Poi si traversa il giorno
verso sera
cercando tutto quello che si è immaginato.

S'apre il sipario
sulla scena apre le ali l'angelo tremendo
e dietro s'apre uno sprofondo.
Apre le ali a nascondere le quinte
e dietro le quinte l'arcaico sogno.
Ed è confine l'angelo
tra la platea e il sogno
accecante bellezza che nasconde altra indicibile bellezza.
Non è un angelo delle grazie e non farà nulla
se non splendere e accecare per nascondere lo sprofondo.

Le vedi le anime fuggiasche
camminano come me per le vie antiche
guardando le vetrine
e si guardano nelle vetrine
ma quel che vedono non è quel che guardano.
Li ritrovi poi a passeggiare sulle rive
guardando verso le nuvole giù in fondo
e non le vedono
cercando sempre chissà cosa d'altro dietro.
Sembrano fiumi
partiti dalle loro stanze lontane trascinando detriti
che non arrivano mai alla foce
se ci arrivassero sognerebbero di altre stanze lontane
e un po' di silenzio.
Le vedi bene
è come se non fossero di questo mondo
e questo mondo non le vede.

Mi sono sporcato un po' di terra
sdraiandomi qui tra i sassi
tra le foglie morte e quelle vive
mi sono sdraiato per guardare il cielo
e la luce che pioveva dalle nubi
nelle orecchie un suono d'acqua
e presenze intorno
figure e voci che mi abitano
tutte spioventi dalla stessa luce.
Proprio qui
dove ero venuto per stare da un po' da solo.

Fossi ancora un bimbo ti guarderei con stupore
sbirciando ad ogni piega di veste tutto quello che si può
ma son cresciuto ormai e ti guardo con stupore
sbirciando ad ogni piega di veste tutto quello che si può.
I miei monti son donne sedute in riva al lago
allargano le ginocchia ossute e in mezzo ci sorge il sole
troppa luce nasconde il bosco e il suo segreto più del buio
ma lascialo salire lentamente il sole sbirciando tra ogni ramo tutto quello che si può.
Lascia venire lentamente tutto quello che verrà
fossero anche fili di nuvole che il bosco e il suo segreto ancor nascondono
che io ci soffio ancora sulle nuvole anche se son cresciuto ormai
per sbirciare con stupore tutto quello che si può.

Come una dea dell'abbondanza
sta distesa la ragazza
i capelli ancor nell'oro dell'estate
i piedi già svaniti nelle nebbie
dei giorni corti e scuri
come fosse a cavallo delle stagioni.
In mezzo ci son rossi d'acero accesi e foglie d'oro
sui seni e il corpo.
Se ne sta lì distesa come una dea
le curve, i seni e i fianchi son cesti di frutta matura e piena
il sole che avanza splende
l'ombra dei frutti risalta il corpo
come un contrasto, una definizione naturale.
E più sale il sole più scurisce l'ombra
l'ombra che fa il caldo buono
l'ombra in fondo all'inguine
l'ombra che si fa rifugio.
Sarà che a me il buio ha sempre fatto un poco da rifugio
che nell'ombra ci si può sparire.

È come se il mondo parlasse una lingua sconosciuta
che però lui capiva benissimo.
Al tempo stesso è come sapesse che non sarebbe riuscito ad impararla mai.
Le parole stavano tutte stese a terra
come stelle sul pavimento della camera
e lui camminava tra gli spazi vuoti
o nelle pozze di luce disegnate dagli spazi tra le persiane.
Tutto questo dentro un’aria colorata e musica
e ombre attorno, sui muri e sui divani.
Amorevoli ombre protettrici.

È che si cerca sempre qualcosa d'infinito
e si finisce per accettar qualcosa di sempre più grande
che l'infinito poi dev'essere una cosa piccola
e lei la tiene stretta tra le gambe.
E basterebbe un soffio per alzare l'abito
e un altro per scostare l'orlo dela seta
ed ecco l'infinita fonte della vita.
Ma l'abito l'hai voluto così grande, pesante e colorato
che un soffio non basta per l'infinito desiderato.
Così, solo, ci disegno
se non qualcosa d'infinito
almeno qualcosa di più grande.

Forse scrivo per mettere una spunta sopra ai giorni andati
compresi quelli di cui non ho memoria
so però che erano pieni di musica, canti e colori.
Forse invece scrivo per sognare i giorni futuri
mentre l'oggi intanto passa furibondo
com'è passato l'agosto con tutto il suo calore
e ora si entra nell'autunno che invece ha un bel colore.
Scrivo di fonti, a volte, e di cascate
torrenti che scendono veloci fino al lago
scrivo di lei a quelle fonti nuda sotto le cascate
perchè somiglia un po' a quei torrenti impetuosi
negli occhi ha ancora il verde delle foglie estive
che si faranno presto di mille autunnali colori.
Ma non è con gli occhi che già li vedo quei colori
come non è con gli occhi che già vedo lei
cadranno anche le foglie poi, questo è sicuro
e resteranno nudi gli alberi
di lei nessuna sicurezza anche se la vedo già
che gira e gira lenta e scalza nella sua nudità
come girano le foglie quando cadranno giù.
E gira gira lenta e scalza come nello spazio di una cornice
ecco, ora s'inchina, salta fuori
e poi non si vede più.

Tempo di vellutate di zucca o di champignon
che queste mese gioca a sembrare ottobre
ci starebbe bene anche un bel purè
da farci la pozza per l’uovo
e due patate lesse con un cucchiaio di marmellata accanto
come piace a lei
o un bollito freddo taglito a fette sottili e salsa verde
come piace a lui.
Io? Io due quadrucci in brodo che la tempestina proprio non mi va giù.
Ci sono sogni dolci e feroci che non si esaudiscono mai
Perchè qui adesso non c'è nessuno
nè lui nè lei
i quadrucci dovran bastare
e un poco di quel calore antico
e ricordi
di tante presenze che non tornano più.

Settembre sa di una strada che costeggia il lago
avvolta nella foschia
la strada dove ad ogni curva lentamente appare quel che non si vede
e quel che si vedeva lentamente scompare
ma dietro ad ogni curva una meraviglia.
E tu passi lento su quella strada
sotto un cielo da cui cade, freddo, tutto l’ agosto andato.
Ogni curva un'attesa
forse neanche di quel che appare
ma di qualcuno che all'ultima curva mi vedrà apparire.

Ai miei occhi appare sempre molto bella
perchè vive della vita più sincera
e per questo impudica e vera
spalanca le ali e mostra il corpo, come una farfalla
e come una farfalla vola sui prati nella calura estiva.
Poi si riposa un poco quando la calura cresce
nelle stanze in penombra dove lei è la padrona
ma sempre apre le ali e vola
le gambe estese come ali verso i prati.
Se la calura aumenta poi si spoglia
e con rivoli d'acqua i seni si lascia rinfrescare
e scorre l'acqua, e scorre
fino alle rughe più profonde e scure
ed è così che ai miei occhi appare
lucida e brillante d'acqua in controluce
il viso è un poco in ombra sì
ma il resto mi brucia acceso nelle vene.

Qui il bosco sale ripido sul fianco della montagna
mentre i rumori del lago e delle rive si allontanano piano
come in una scia di suono
finchè si fa muto il bosco e tutto tace
macchie di luce danzano qua e là
e un'ombra, l'ombra cara ai piedi dell'albero più bello, par quasi vera
muta anche lei nel suo abitino di ciclamini rosa.
Ascolta, c'è un soffio di vento da seguire
come una cara voce
e pian piano appare un suono d'acqua, e una sorgente alpina
e tutt'intorno la vita nasce sulle morte cose
e un poco resti
come in una meraviglia
finchè nell'ora tarda una campana
lontana, dice torna a casa.

Forse i narcisi piangono di notte senza le sue carezze
ma solo la luna li vede
la stessa luna che entra da queste finestre
e li disegna sui muri.
Lei li ha visti.
Lei sa dov'è il grande prato dei narcisi.
Lì stava una piccola donna inginocchiata
spargeva colori sui prati
sul filo invisibile di un sogno
i bianchi, i rosa dei fiori e l' erba verde
poi si sfuggì di mano
presa tra bianche lenzuola
tra quattro mura e una finestra
ma i narcisi non muoiono mai, rinascono
folli di sole e magici.
La piccola donna sta nel passato
ancora regala fantasie di seta e mantelline rosa
e cavalca il mio unicorno rosso
scrivere di lei è ciò che resta.
La piccola donna sta nel futuro
un immaginato futuro di antiche gioie
tra quattro mura e una finestra
ma non muore mai
rinasce nuova nella fantasia
muta di parole
tanto che non ricordo la voce
nè ho visto imbiancarsi l'unicorno.

Forse dormivo e sognavo, forse no
ma stava disegnata sullo sfondo di una parete nuda
e girava e roteava
come in quei sogni dove in cui ci si cade dentro.
Allora io la coloravo
un pò sopra un pò sotto
con lo stesso colore di sfondo
e qualche ombra ai lati
finchè restava una sottile linea scura.
Ma ancora sembrava una piccola ferita
così le ho messo due labbra
carnose
che sono sempre così sfocate le labbra nei sogni
e le ho dato un bacio
prima di caderci dentro.

C'è un treno in arrivo
uno di quei treni di bimbo
un treno carico di non te lo posso dire
e non te lo posso dire perchè non lo so
se e quando ancor dirai
guarda cosa ti dò.
E non so neanche se arriverà dal futuro
o da un passato un po' rosa un po' scuro
ma so che è qui che arriverà
so che è qui che il sogno accadrà.
E Qui non è un avverbio di luogo
ma è il centro di un mondo che il mondo vero non è
qui gli alberi salgono al cielo con passo da re
emergono e affondano dalle rive del lago.
Qui l'unica voglia vera che ho
è di quando ancor dirai guarda
guarda cosa ti dò.

I passerotti son già andati via
e quella magietta poi s'è fatta troppo fina
logora e consunta e trasparente
tanto che ormai da immaginare non resta niente.
Lassù nell'alto lario
"terra di sogni e di balere"
c'era un campeggio estivo
con dentro una balera
finita la scaletta si usciva sulla riva
"e lucean le stelle sulla sera"
Oggi c'è un discosound
che picchia forte e batte
nemmeno sulla riva ormai c'è più rifugio.
Lassù nell'alto lario
qualcosa ancora suona
forse son quelle le chimere
e gira la gonna e spunta la mutanda
bandiera delle prime libertà.
Ha, quelle sì che eran chimere.

Tu non lo puoi sapere
tu non hai visto quando cammina
come le sobbalzano i seni morbidi.
Allora dovrebbe piovere un'acqua benedetta
ma non per sempre
solo il tempo di farli lucidi
per quando poi torna il sole.
Io l'ho vista in sogno
ma era lei
e roteava morbida davanti e dietro.

A volte suscita un sorriso
quando è giocosa ed innocente
a volte suscita ammirazione
quando è più ardita e intraprendente
indovinate voi cosa resuscita
quando invece è maliziosa e seducente
è facile lo so
per quello non vi dico niente.

Ancor mi tiene sveglio fino all'alba
come se fosse ieri il bel vigore dell'età
il suo corpo morbido e tiepido
fasciato di seta e pizzi e di beltà.
Ancor mi tiene sveglio l'inguine velato che seduce
e con movenze nuove e danze porta gioia in quest'età
è un vortice che gira e gira in controluce
luce splendente nell'oscurità.
Ancor m'incanta l'inguine suo di giovinetta
quando si svela, per un movimento ardito
e apre soglie e deliziose fonti sulla sua linea retta
forse era di ieri forse di quarant'anni fa ma di sicuro è d'oggi il desiderio esaudito.
Sembra non possa essere più bella di così ma non è vero
sembra non possa far di meglio di così ma poi lo fa
sembra anche che sparisca a volte ma ancor mi stupirà
noi di lago passiamo notti intere sulle rive
ad aspettare un movimento del cimino
o della stella luminosa galleggiante nell'oscurità
che prima o poi all'improvviso danzerà
come se fosse appena ieri il bel vigore dell'età.

Saremo ancora sorpresi noi
lo so
dalla vita che scorre sempre più veloce
in quest'età dove un anno ne vale almeno dieci
troveremo un posto magico, appena oltre il ponte
con lampi di luce per attraversare le notti
filtrerà una luce dall'alto attraverso le foglie
a illuminare questo fiume che scorre.
Perchè come acqua scorre
e come acqua scava pietre e pelle
e poi in questa vita c'è lei
lei che ha reso le notti mie più belle
lei che come acqua scorre limpida anche nelle mie fantasie.
Lei che ancora mi sorprende, filtrando dall'alto attraverso le foglie
portandomi in dono proprio le mie fantasie più belle
e ancora e sempre verrà su questo nostro fiume
verrà quando deve venire
come acqua che scorre con me nello stesso fiume.

Le visioni del futuro son struggente nostalgia
quando sai che non accadranno mai
eppure sono così nitide che sembrano realtà
così reali che il ragazzo domani le ricorderà.
Nei ricordi tutto si sfuma un po'
fino a sembrare qualcosa di accaduto
il ragazzo ha una scatola di colori con cui poi li colorerà
un pò di rosa, per quella vecchia posa
che non ricorda quando fu
ma poi sorride e si mette a canticchiare.
"Se tu sei vicino a me
la la la la la la.."
felice per un ricordo che ricordo non è.

Ho un' età in cui non è che si pensa ai ricordi
appaiono, come la pubblicità in un bel film
così capita di trovarsi su un sentiero tra le rocce che scende al lago
con una pila per illuminare l'acqua e inseguire la luna
al ritorno ti sei perso un bel pezzo di film
e non era in streaming
non c'è rewind.

Sembrava la luna che danza sull'acqua
sembrava la luna che nell'acqua si sciacqua
il bimbo alla riva non aveva paura
pur se la notte era profonda e scura.
Aveva una una torcia che fendeva il buio
così di lune ce n'erano un paio
danzavano insieme la luce del bimbo e la luna
non si capiva più chi era l'altra e chi l'una.
L'altra girava e girava veloce
l'acqua agli scogli le dava la voce
ma tu non dormire, non ti addormentare
o l'una resta da sola a girare.
L'altra aveva una coda di stelle
e il bimbo pensava a quanto eran belle
ma la torcia si spense e non c'era nessuno
nè l'una nè l'altra, solo il buio importuno.
Il buio e l'acqua che passa sui sassi
che viene e che va, come se t'amassi
e nel buio l'onda, che va e che viene
come l'una e l'altra, code di sirene.

Questa è la storia di un bel sogno
che anche i sogni hanno una storia
un po' sfuggente e birichino
e non proprio da bambino.
Me ne stavo sul divano
lo tenevo proprio in pugno (il sogno)
lei entrava dalla porta
in un caldo mese di giugno
di ritorno dalla spesa
con in mano la sua sporta
ma la sporta poi è caduta
appena prima della porta
la porta no non si vedeva
lei è apparsa poco dopo
e leggera si muoveva.
Forse era un po' accaldata
forse non m'aveva visto
ma di questo non son sicuro
chissà forse ero ben visto
perchè si voltava spesso
per veder se ancor c'ero
cadde poi la camicetta
e lì il sogno si fece duro
tutti i fiori sparsi a terra
del bell' abitino scuro.
Sparì ancora un' altra volta
dietro il vetro della doccia
cadde poi anche tutto il resto
e lo lanciava nella stanza
lei bagnata e luccicante
proprio no non si vedeva
ogni tanto solo il viso
a controllar se ancora c'ero.
Io cercavo di sbirciare
dentro quel torrente in piena
che scorreva lungo i fianchi
lungo i fianchi tra le valli
avrei voluto quegli occhiali
che sognavo da bambino
che vedevano oltre i muri
ma quello era il sogno di un bambino
e invece questo è birichino
dove cadon saponette
per vedere un bell'inchino.
E così mi son svegliato
il duro sogno ormai sgonfiato
oltretutto per il caldo
un po' bagnato e un po' sudato.

S'inarca sopra i suoi letti rosso fuoco
con spregiudicata timidezza
lucida d'oli e di profumi
con le mani riempie un suo spazio vuoto di feroce bellezza
in un eterno gioco tra oggi e ieri.
Che sia ricordo o Sogno non ve lo dirò
tanto si sa che i vecchi li confondono
ed i poeti se li inventano come veri
ma se era Sogno era un segreto mio
se era ricordo era un segreto suo che lei ha fatto mio.

Sogno a volte di una valle chiara
e un fiume che ci scorre come in una fiaba
una cascata a est che fa un arcobaleno
che chiude il mondo in un bolla di sereno.
Un ponte tra le rive ma nessuna casa
e una bagnante al fiume senza volto e nome
asciuga al sole le sue folte chiome
distesa al prato lucida e gioiosa.
Ma io non sono lì
sarà che sto dormendo
non ci sarò al risveglio
che quello è un altro mondo.
La bagnante poi sorride verso il mio punto di vista
indicando con le dita i disegni sulla pelle che fa il sole
proprio dove il sole non batte
come sapesse che ha un sognatore.
Ma io non sono lì
quello è un altro mondo.

Forse amarti è questo:
cercarti tra le rose che si scaldano al sole
e non sono le mie rose
trovarti tra le rose che si scaldano al sole
portare a mente un colore di rosa, a casa
pensarti tra le rose che si scaldano al sole
nella stanza in penombra con allegria.
E farsi l'amore
come i ragazzi.
Che non basta mai.

Mi fermo ancora sorpreso
e incantato resto davanti al Sogno
anche che son girovago da sempre
e non so domani da che Sogno lo scriverò.
Così son sempre in cerca
di un luogo dove nei laghi fioriscano sogni
un luogo dove i cavalli corrono in verdi libertà
ma non c'è luogo dove il Sogno sta
se no lo scriverei sempre da lì.
Invece vado in giro sotto cieli azzurri o neri
che ci dev'essere pure un luogo dove è
il navigatore dice che ho passato la frontiera
chissà che non sia lì
quel luogo inesistente
il luogo che poi da casa manca come non mai.
E anche a casa mi fermo ancora davanti al Sogno
alla sua bocca, al sesso da giovinetta
che colora il grigio di queste mura
io ci disegno alberi
che poi sono lampioni per illuminare bene il sesso
il sesso e la sua bocca
e anche qualche nuvola sul soffitto
e il sole
per una luce in più.
Ma neanche questo è il luogo
se no lo scriverei sempre da qui
e anche il Sogno sarebbe sempre qui
con la sua bocca e il sesso sempre fresco e giovane
invece anche da qui manca come non mai.
Però è anche vero che son girovago da sempre
in cerca di qualche luogo dove il Sogno sta
proprio come il Sogno mio
in cerca di qualche luogo dove sto.

Tutto il mio disegnarla
come fosse poesia visiva
su questo foglio d'anima sgualcita
da colori e tratti forti
forse è desiderio dell'immagine ultima e perfetta
inizio di una nuova lei
nuova era di stupori
spalancati e non più immobili
che non arriva mai.
Ma ricordo ancora com'era
un po' sfumata nei ricordi
ed è bello tutto questo disegnarla sempre nuova
come leggiadra poesia visiva.

Raggi di luce a cancellar le ombre ed ecco appare
la soglia d'altrimondi in tutto il suo splendore
appena sotto il monte tra due ali bianche di cascata
guardarla è incanto, spaesamento, gioia non sperata.
Dicono che dentro sia terreno magico e avventuroso
di muschio d'acqua dolce scivoloso
dicono che a entrare non si riesca o non si voglia più tornare
dicono che si perda la ragione e si continui ad avanzare
come se dentro fosse dolce il morire.
Dicono che dura solo per una breve notte e dopo questa svanirà
ma resterà l'incanto
e lo spaesamento di non sapere quando e dove riapparirà.

Come rapida di fiume scende
dal monte ripido
e vertiginosa cade
tra arcobaleni e schizzi
prosegue calma
stesa lungo la vallata
già vedi dove cadrà ancora
nell'ultimo tratto
d'orrido sotterraneo verso il lago.
Ecco, così è un po' questa vita mia
già oltre l'ultimo tratto
ci sono stati arcobaleni multicolori e sfavillanti
e schizzi di splendenza e gioia vera sulla pelle
qualche ruzzolone anche
sotterraneo e oscuro
per arrivare qui, davanti a questo lago calmo.
E qui si sta
guardando dall'alto una vela bianca andare
da una chiesetta a mezzo monte
dove si può entrare a riposare
certo si aspetta ancora qualche stupefacente fuoco multicolore
a colorare l'acqua in qualche notte estiva
dicono poi che si vada verso il mare
ma io dico che non so dove si andrà a morire.

E' già da sola un incanto
seduta sulle scale in pietra che scendono alla riva
le gambe aperte e un tripudio di forme rigogliose
la spiaggia è deserta
non serve costume.
Aggiungete il sole che l'illumina sfocando tutto un po' con i suoi raggi
scalda la pelle lucida d'abbronzante e profumata
dolce tormento agli occhi e ad altro e lei lo sa
è messa in posa, come richiamo di sirena
l'ombra che le fa il sole arriva fino qua.
Dovreste vedere poi quando si alza per andare verso la riva
e poi s'inchina per bagnar le mani e per un tuffo
rami d'albero a farle da cornice
si immerge e poi riemerge
come Venere di goccioline colmo il seno.
L'inguine umido è gioia estiva
gioia senza vergogna d'angelo nudo
compagna mia di lago incanto per gli occhi
come una nuda sposa
la sola che per un po' me lo fa venire ancora duro.

E io dico che t'ho vista
salendo su per i sentieri
seduta in cima a un sasso erratico
come in quella vecchia foto
dove mi tenevi una mano sul petto
perchè non cadessi.
Io dico che t'ho vista e non c'ero
come se fossi caduto
non c'ero e non c'era nessuno lì intorno
forse è questo che cerco su per quei sentieri
un'orma, un segno che dica la direzione in cui sono andato
ma c'è un gran sole che abbaglia
c'è sempre un gran sole nel ricordo di quei monti
non ricordo un giorno di neve
se non scritta in una lettera antica
che ancora imbianca tetti e case.
Così dico che ti vedo ancora
scritta su questo foglio
in un prato in pendio pieno di sole
tra bianchi narcisi e denti di leone
e ci sono anch'io.

Scivola nell'acqua ogni riva
labile confine di azzurre profondità.
Il mio vicino di panchina guarda il lago con altri pensieri
altri nomi da chiamare
e cerca risposte alle stesse domande.

Tu guardi il cielo
sembra un foglio azzurro pieno di macchie bianche
magari puoi anche scriverci sopra una poesia
che dica della sua bellezza.
O fare un disegno
che descriva il volo delle rondini
quelle che hai notato nell' angolo più a destra
e che giocano, e si rincorrono
si tuffano fino a pelo d'acqua
e veloci risalgono.
Guarda!
Dici alla bimba che osserva lo stesso cielo.
Ma lei sembra che non ti senta
non ti ascolta
lei le ha già messo le piume e vola
è già tra quelle rondini
immersa nell'azzurro del cielo
lei è rondine e nuvola e cielo insieme.
Ha negli occhi i sogni.
E niente la può tirare giù
lei è la bellezza.
Poi ti chiede nonno hai visto le rondini?

Ecco la fontana
dai bordi lucidi e brillanti
proprio al centro
tra due ali di terra ambrata
la fontana che incanta
alla luce del lampione
abatjour della panchina.
E alla panchina si sta
carezzando la memoria
in attesa del getto
spettacolare
che sazia il cielo.

C'è sempre qualcuno al mio fianco quando sto davanti al lago
a volte penso che sono sempre io quel qualcuno
un io rimasto bambino
o più semplicemente nè vecchio nè bambino.
Ha negli occhi l'acqua per quel che è
e la perdona
mentre io ci vedo una nudità profonda e dolorosa
imperdonabile come sa essere l'acqua quando esonda.
Non mi dice nulla
solo mi sta a guardare
per vedere quanto sono cambiato
e quanto è rimasto di lui
e non sempre mi perdona.

Capita anche questo.
Esco
per fare un giro alla ventura
prendere un po' d'aria
e respirare un po'
e trovo una via consortile del Respiro..
! Come fai a non imboccarla
a non arrivare alla piazza della bagnante ignuda
ignuda e luccicante
che si rinfresca di spruzzi al sole.
Ma la fontana è solo una tappa, un saluto
la strada prosegue e scende a curve
e tornanti, incalzante
fino al punto in cui s'allarga
e si adagia di fianco a un'altra via.
Una via d'acqua calma e lenta
piena di alberi, dentro e fuori
e che ne imita il colore.
Gli abitanti ti vedono e si mettono in posa
per un saluto
il più monello si stanca subito
si volta e ti mostra il popò
affondando il becco nell'acqua
che forse ha fame.
Sono rimasto lì un tempo che non so.
Risalendo poi da un'altra strada che diceva di un bosco
con in cima una chiesetta
e una cappella dei miracoli
con dentro angeli violinisti
suonatori di piattini e tamburi
e organisti
e in mezzo un bimbo in bocca a un lupo
Lei sopra
E non c'era paura per il bimbo.
E il mio miracolo l'avevo già avuto.

Nuvole grigie oggi in cielo
gonfie, pesanti e scure
e questo vento leggero non le smuove
qualcuna bianca resiste ancora
son come cuscini su una coperta scura
ma le nuvole son unicorni o quel che vuoi nella fantasia
e le cavalca chi ci abita in questa mia fantasia
inarrestabile, irrefrenabile
almeno fino a quando piove
il bianco le fa leggere e il vento è il soffio che le muove
ed ecco piove e l'acqua bagna le mie mani
il soffio si fa calmo respiro
e vedrai che poi torna anche il sole.

La mattina appena alzato metto gli occhiali
un paio d'occhiali sempre un po' sporchi
con una lente ingiallita dal fumo.
È l'ora di un caffè e guardo fuori
il cielo è grigio oggi
ma un grigio come lo disegnano i bimbi
a strisce e macchie d'azzurro
e gente che ci vola dentro tenendosi per mano.
È l'ora di un caffè
guardo dalla finestra il fondo della strada
l'incrocio da dove spunterà
vestita di pink
e tra un attimo sarà qui.
Ma adesso è l'ora di un caffè
bisogna andare in cucina a prepararlo
e nell'attesa dare una sciacquata agli occhiali
per vedere meglio fuori
che lei non arriva mai.

Amo il suo corpo
di schiena
Amo salirci
di bacio in bacio
fino alle base del collo
e baciarlo
e ridiscendere
fino alla ferita
che s'inarca altissima
intanto che le mani
stringono i seni
e il corpo trova un incastro perfetto
mentre la mente scivola
in territorio sconosciuto.

Dischiude gambe e labbra e resta muta
come se si fermasse il cuore
nello specchio una giostra di movenze
come un volo
verso chissà quale paradiso o morte.
Sposa tra veglia e sonno
fammi gli occhi nuovi
luce d'inverno mio sognante
che i vecchi ancora sognano d'incanti
lucide labbra sotto un velo chiaro e trasparente
bacio mai dato
almeno non in questo mondo.
Ecco, in quello specchio siamo e non siamo noi.

Con le mie dita e i pennelli ti faccio bella
bella e di nudità vestita
perchè è così che sogno
e sono tratti a matita multicolor
e macchie di pelle nuda tra le foglie.
Il foglio oggi è il cielo azzurro
con l'acqua trasparente di lago sotto
e il vapore bianco delle nuvole.
Forse domani un prato verde
e chioma d'alberi
perchè non si sa mai da dove arrivi
nè quando
e le foglie saran pizzi e merletti
e macchie di pelle nuda tra i merletti
Ma non c'è il sole nel disegno
e nemmeno piove
non si sente il freddo o il caldo toccandolo
e la pelle non profuma di te
esagerando poi il solco tra i seni e le curve ai fianchi
quello che si vede non sei.
È allora che cancello tutto
poi appesantisco i tratti
scosto il fogliame
e altre curve appaiono
e pesantezze di carne
solchi ruvidi sulla pelle
inguini boschivi
bocche del desiderio
umide e rosse.
Così viene ancora il desiderio sotto le dita
così sei venuta, sotto le mie dita
e è così che ancora cancello
per rifarti più bella ancora
mai sazio.
ora lei è come un verde
indistinguibile tra i fili d'erba
se non dai contorni dove l'erba è più scura
avrà quel ciuffo d'erica che immagino sui fossi colmi d'acqua
e che pure so esistere, in fondo a tutti i miei sentieri che non so dove vanno
e bianchi fiumi spumeggianti scenderanno tra le colline
due piccole colline merlettate di fiori.
Sarà come un ricordo di un'immagine a venire
come un sogno che devo ancora sognare
qui bel mio rifugio.
Forse sentirò l'erba crescere lentamente
e chissà, anche un caldo profumo.

Nel momento esatto non chiederò un altro anno
se mi offriranno un'altra vita rifiuterò
a me piaceva questa
dove m'hanno detto che suono da dio
immeritatamente
andare a farlo davvero basterà
di sicuro s'accorgerà che non è vero
mi ricaccerà in questa vita
e mi sveglierò dal sogno.

Ci si trova in qualche piazza
vecchi amici musicanti
e ti ricordi quella volta
e i ricordi sono tanti.
Ci si trova in qualche piazza
dove c'è un palco che ci attira
qualcuno non verrà
e qualcuno'altro ancora suona.

Ci sono sogni notturni e dozzinali
in cui lei appare, nuda e sfrontata
sopra i letti delle sue piu belle età.
E ci sono sogni vaporosi, caldi di vasca
nel relax pomeridiano
dove le sirene mutano in Veneri nascenti.
Ci sono sogni da panchina in riva al lago tra le rose
in cui lei appare tra le nuvole
nuvole che si specchiano a pelo d'acqua
e non sai più se il cielo è sotto-o-sopra.
E ci sono sogni sognanti
in cui lei è tutte queste cose
e ci passa attraverso in volo
su un unicorno un po' sbiancato.
In fondo ai cassetti ha una maschera per ognuno
che ognuno vuole la sua
e una maschera per tutti uguale
ma ognuno sogna sempre la sua.
Ognuno le dà un nome
un nome come Verità
per tutti mai uguale.
Anch'io le ho dato un nome un tempo
ballerina
ma anche più di uno, uno per ogni sogno.
So che adesso guardo il cielo
non sono solo sogno tutte quelle cose
e dico grazie
ai sorrisi e agli unicorni
dietro tutte quelle nuvole in maschera
c'è lei in bellaposa
sempre lei.
Uguale uguale ai sogni miei più veri
anche a quelli porno che non sa.

Il sogno è perfetto
indicibile e muto
non si sentono le urla, i gemiti e i sospiri
anche se spalanca la bocca sotto i colpi del desiderio.
Ma nel sogno è perfetta.

Luci basse e calde nel locale per un'intima atmosfera
lei avanza ancheggiando verso il bancone della Nuit
ha un tubino rosso verniciato addosso
fosse di un altro colore sarebbe carne viva.
Tutte le altre svaniscono spente dalla sua luce
lei siede al bancone sotto il riflettore
afferra il barista per la cravatta e ordina un latte e menta.
---
Un latte e menta?
---
Sì, perchè lei è in una latteria del centro
seduta a un tavolo con un gin tonic
di luci e riflettori scrive sul suo diario segreto
poi lo ripone nelle tasche ma tasche non ne ha
forse son le tasche dello scrittore che la scriverà.
--
E forse è vero e forse no
che il latte e menta fosse alla Nuite o no
forse lo scrittore s'è confuso
forse ha bevuto un po'
Intanto lei sale sul bancone della Nuite
che sul tavolo in latteria non si può
nel suo tubino inizia ad ancheggiare
e sale il tubino insieme al desiderio
ma questo qualcuno l'ha scritto già.
--
Forse dal suo tavolo lei legge e sogna
di quel che lo scrittore ha scritto già
e che sia latte o gin ormai non importa più
ecco, è in volo e nessuno può tirarla giù.
E forse è vero e forse no
che lei qualcosa di non scritto s'inventerà.

Forse questo foglio doveva restare vergine
ora, a vederlo, è pieno di schizzi e macchie
e segni inutili
non c'è una parola che ti possa portare qui
che ti strappi dal sogno che incanta
il sogno che ho dentro e non riesco a mostrare.
Strizzo gli occhi per vedere ma i segni si fanno irrispettosi
una linea, come di schiena
un sorriso di seni e glutei
una bocca, sorgente d'acqua chiara
nuda come la verità
ma non c'è parola dica il sogno e che ti porti qua.

Sono le forme che incantano
le forme che appaiono
di cose che sono e non vedi
se non nella forma di altre cose.
Così si cerca tra il buio degli alberi
dove la luce filtra
come si sbircia tra le gambe delle donne belle.
Si cerca un sasso, un sesso, un fiore
qualcosa che incanti e sorprenda.
Una sorgente bella.

Perchè il vino si fa amare come l' amore ma poi lo distrugge..
(Annalisa non è inventata e la ragazza neanche
Annalisa non so dov'è, la ragazza è tra i fiori)

Erano gli occhi a battere il tempo
perchè Annalisa cantava sì da dio
ma muoveva il culo ancora meglio
e proprio al microfono qui davanti
sul ritmo di una samba
così è proprio lì che gli occhi battevano il tempo.
Dall'ampli intanto le note scendevano, calde, tra i tavoli
riempivano l'aria e volavano
volavano tra mojito e daiquiri
caipirinhe e margarita.
La gente non era lì per ascoltarci
nè per guardarci
ma ,edulcorando un po', sesso bere e rock'n Roll
però a noi bastavano le nostre note.
Intanto gli occhi continuavano a battere il tempo
qualcuno iniziò anche le danze
solo una ragazza, giù in fondo, ci guardava
sembrava anche ci ascoltasse,
ma non era vero
le note non le bastavano, neanche le sentiva più
nemmeno i mojiti o le caipirinhe o i gin tonic.
Lei però preferiva il prosecco
da morirci.
Intanto gli occhi di tutti continuavano a seguire il tempo.

Mamma oggi non c'è.
Non raccontatemi balle
sul lasciarsi il passato alle spalle
e che la vita continua
e che solo l'oggi conta
e domani "è un altro giorno si vedrà".
Mamma neanche domani si vedrà.
Ma in una foto in bianco e nero di ieri sì
e se la guardo con gli occhi di oggi
e seleziono i contorni
posso vestirla di nuovi colori
il verde per esempio, alle persiane
il maglioncino forse era blu
il vestito azzurro di sicuro
capelli neri neri, era una Merlo.
E guarda, zoommando un po' trovo dettagli sfuggiti
Una piccola incisione nel legno delle persiane
un piccolo soldatino di stagno sul davanzale
Sembrano insignificanti dettagli
ma sono stati lasciati da me
è il mio soldatino che graffiava le persiane
nelle battaglie
in un ieri lontano
sul davanzale dei suoi sorrisi.
Forse sono lì per un me di domani
per portare un sorriso anche oggi.
Quindi, lasciare sempre un dettaglio per domani nelle foto di oggi.

Guardale i seni
lucidi e scolpiti.
I fianchi
fissati in plastica posa
i glutei sodi.
Potresti dire che erano già nel marmo
da dove sono usciti
oppure, per un pittore
c'erano già tracce invisibili sulla tela.
Ma la bellezza è un' idea
magnifica e vera
la copia è bellezza dolorosa e lacerante.
Tanto che la prenderesti a martellate sui ginocchi perchè non parla.

Guarda...
è come un sogno non sognato
una foto di domani
di una te che non esiste
amata amante immaginata.
Guarda...
sei una donna ancor bambina
senza segni sulla pelle
e movenze di un'amante amata
nella forma che ti ho dato.
Guarda...
amata amante dentro l'anima
dove nessuno vede
dove non esiste spazio
dove non finisci mai.
Guarda...
sei gioventù nella vecchiaia
una reale immaginata
meravigliosa e dolce e onnipresente
luce accesa nel pensiero.
Guarda...
grazie a te ho un'anima infinita più di un lago.

Eppure è cosa nota
ci avevano avvisato.
Attenti a non sudare!
Ma qui, in questa vecchia giovinezza non arrivano consigli.
E così, in un pomeriggio assolato
tra cavi elettrici, cavi audio, casse e elettronica
appare all'orizzonte come un limite, un confine
ti devi sedere un attimo a guardarlo, sudato
anche solo per rallentare il passo
è proprio lì, oltre le spie che rimandano i suoni
sulla pista non ancora usata
dove i bimbi stanno già giocando impazienti e instancabili.
Oltre è un posto mai visto, straniero.
Ma è solo un' attimo, bisogna finire,
incanalare i cavi e i suoni al mixer
che è andato in protezione anche lui, per il troppo sole
non va, bisogna portarlo all' ombra
e poi fare il checksound.
A sera di sicuro farà più fresco
il confine potrà attendere
al buio non si vedrà neanche più
nemmeno in lontananza.
Forse sarà un suono improvviso
che apre una musica mai udita.

Dicono che c'è un punto
dove finiscono i sentieri
oltre il quale non si può andare
E' forse questo che vado cercando.
Dicono che sia in cima a una montagna
qualcosa come una vetta che sale a baciare le nuvole
o una colma, dove le nuvole riposano.
Dicono che lì il vento piega gli alberi a terra
proprio come qui
e una volta arrivato diventi come lui.
Allora forse ridiscendi come lui
piegando gli alberi a terra
accarezzando i narcisi e i ciclamini
giù fino a increspare la superficie del lago
fino a una panchina sulla riva
ad asciugare un viso.
Forse invece quel punto è solo come quando esci da un bosco
e ti trovi in un posto mai visto
ma sei felice per la scoperta e prosegui curioso
senza paura, leggero.

Io non so dove restano le cose che non sono più
perchè è sicuro che ci sono cose che restano anche se non sono più
e perfino se non sono mai state.
Forse riempiono spazi d' aria sopra a un lago
in vibrazioni con la breva
costringono le stelle riflesse a seguirne i contorni
e imprigionano le nuvole e altre cose dentro i loro contorni.
E' così che al bosco ci sono alberi che non sono alberi
così felici che a guardarli ti chiedi se la notte lì fa davvero paura
o se aspettano mattina senza timore illuminati delle stelle.
E' così che ci sono cespugli di margherite bello stesso bosco che danzano col vento
come in un giro di valzer.
E' così che al lago gli spruzzi non entrano in una figura brillante al sole.
Sarà magia o illusione, mancanza o fantasia non so
ma poi i monti riflessi diventano uno skyline di città mai viste
e le macchie tra il verde
il mistero di volti inconosciuti
che stanno dove le cose non sono più o non sono mai state.

Arrivo qui sempre più a fatica ormai
davanti a queste barche immobili alla riva
ho scelto con cura una panchina da cui sognare un po' in segreto
come se i desideri fossero quasi preghiere.
E così è quando ti penso e ti desidero
sparisce il paesaggio e il lago per far posto a te
nuda e sfrontata e un po' selvaggia cone nei desideri miei.
Lo so non son preghiere da pregare
poterti vedere di quando in quando
è solo un bisogno che mi tiene vivo
un vento che non lascia immobili alla riva.
Dai esci dal profondo di queste acque chiare
sono venuto qua apposta
a desiderare come fosse pregare.
C'è un angelo che guaeda dalle cime
e ascolta, non si vede
ma so che c'è.

Mi piace far tardi la sera
finchè fa notte e la notte entra quasi nel giorno
voglio sempre ancora altri minuti che poi si fanno ore
da spendere tra canzoni e sigarette e sogni da sveglio
il sonno poi che venga quando proprio non se ne può più.
E allora, nel sonno, l'anima fugge
scivola silenziosa e invisibile tra gli alberi
percorre sentieri sconosciuti.
Ma io la conosco
so che arriverà alle rive del lago
resterà un poco e poi salirà veloce ai monti.
Forse incontrerà amici, madri
o me, o due bellissimi bimbi
e si fermerà a giocare.
Succede così che a volte tarda a tornare
quando il sole è già alto
ma torna sempre
ogni mattina
senza dirmi nulla dei suoi viaggi
degli incontri, dei giochi
e mi riconsegna al mondo.
Ma io lo so che si stancherà un giorno
perchè ormai ha gli anni miei
si fermerà sulle rive
starà un poco felice a giocare
poi volerà veloce come una freccia verso i monti
e non tornerà più.
Io da qui vorrei solo qualcuno che mi accompagni ai monti un'altra volta.

Torno eh
prima o poi torno
come una fioritura a primavera
ma il tempo dell'attesa è scaduto
qualcuno ha mai visto arrivare Godot?
Vestito di fiori poi...
Così prenderesti l'auto per andare al lago
senza cercare segni tra i chiari e scuri delle correnti
nè sotto il pelo d'acqua increspato dal soffio della Breva
sistemeresti una busta della spesa sulla panchina un po' umida e ti siederesti.
Il lago da lì è davvero bello.
Mica come da questa poltroncina nella sala d'attesa della multimedica.

Tu non le vedi
ma quel quadrato di cielo
tra le mura della torre è pieno di radici
le mie
e scendono come volti lungo le mura
e io sono l' albero
con i rami ancora nella terra.

E' come un richiamo
e lo senti ovunque
nella pioggia fine d'aprile
o nel canto del sole, quando ha appena spiovuto.
Bussa forte al cuore
allora questo faccio
guardo tutte le immagini che non ha mai mandato
dai posti dove non è mai stata
con tutte quelle vestagliette che non ha
e in tutte le pose che non farebbe mai
sperando si addormenti il cuore.
Ma non capita mai
non si addormenta mai
non c'è luogo che sia rifugio
è in ogni luogo come cosa viva.
Neanche nei sogni
perchè mentre sogni appare
è lì che arrivano le immagini che non ha mai mandato.

Questo conta,
i pochi momenti incantati che passano
passano come nuvole in un cielo azzurro
ma anche i lampi in un cielo scuro.
Come quando suoni in uno stadio con l'ampli in saturazione
e vorresti rallentare il tempo perchè quei ragazzini ti stanno guardando le dita
per copiare le note.
Come quella scarpine da cittadina immerse nella neve
che mamma non poteva sapere com' era qui, nella tana dei lupi
e io avrei dovuto dirglielo.
Come quella ragazza nuda sulle rive del lago
scritta poi nel cerchio di un anello.
Come quella testolina che spuntava dalla culla nel garage delle prove
a ogni pausa tra una canzone e l' altra.
Ecco quei momenti d'incanto li puoi descrivere ma non torneranno
ma resta qualcosa d'indescrivibile, non si perdono
e altri ne arriveranno.
Questo conta.
L'attesa di un passaggio.

L'ultimo messaggio dal confine del silenzio è stato certo un errore
forse ero solo il primo della lista
non certo il primo della classe
che di errori io ne ho fatti tanti e so che ancora ne farò.
L'ultimo messaggio è stato certo un errore
e io non ero nemmeno qui
perso dentro qualche sogno fatto irrispettoso con l'artificiale
sogno che non vuol finire e invece è già finito.
Eppur nel sogno vedo cose di cui non ho memoria
vedo l'acqua e i prati e te in cima al prato fiorito
ma anche il viso è nuovo d'artificiale
e nuovo è tutto
e tutto è un meraviglioso errore

perchè nel sogno si nasconde il vero.

Sun chi a ciapà un pù d'aria buna
è l'alibi di tutti i sognatori sulle rive
quasi avessero pudore dei pensieri
che nascono sulla pelle sottile dell'acqua.
Sun chi a ciapà un pù d'aria buna
e intanto fumo, sigarette e desideri
guardando verso l'ultimo sole
sole che resta ancora un po'
e che trapassa i rami per far brillar le onde
e indorare il lago
mentre altre cose invece piano svaniscono nell'ombra.
Sun chi a ciapà un pù d'aria buna
ma non sembro nemmeno qui
confuso nell'oro che splende sul lago
ascolto profumi, annuso silenzi
nell'ora muta delle fate.
Sun chi a ciapà un pù d'aria buna
ma tu lo sai che non è così
sulla pelle del lago vedi schiene e seni come onde inarcati al cielo
mani accarezzanti la pelle nuda
il bosco qui attorno è capovolto
capovolte le radici come gambe al cielo.
E proprio mentre guardi quella che hai sognato ieri
quella che pensavi non tornasse più
invece è proprio lì dentro agli occhi
cavalca ancora il suo unicorno e sogna forte i sogni miei
son sogni che conosce bene, e per questo viene.
Poi fruga con le dita tra le cose sue più intime e segrete
tra le mille scatole di meraviglie ancora da venire
per trovarne una che ho già sognato
come una piccola chiave di una botola segreta
dove passa l'unicorno rosso
proprio alle radici della gioia.
Eppure sembro qui solo a prendere un po' d'aria buona.

Copierò le forme
il petto
i grandi seni maturi dai capezzoli gonfi
farò del desiderio un pennello senza pudore
per disegnare l'inguine le lunghe gambe e il sesso
il ventre formoso e sensuale
un viso da giovinetta che non ho mai visto
e neanche un gioiello sulla pelle
solo oli prufumati per la lucentezza
e ombre e fili di luce dalle finestre.
Poi sarà piacere e estasi
e un un tormento grande
perchè non sei tu quella che adesso guardo
ma quella che vorrei.

C'è una donna sulla montagna
e dalla montagna vede il lago.
Tra il verde dell'erba raccoglie narcisi
con l'abitino color del cielo
il viso antico sfumato nel sole.
Qui un ragazzo è uscito sul balcone
nella sera buia
a fumare una sigaretta
unisce puntini luminosi di stelle
per farne desideri da portare nel taschino.
E' una donna china sui narcisi che disegna tra le stelle
con l'abitino color del cielo
il viso antico sfumato nel blu scuro della notte.
Non ha mai smesso
neanche ora che la vista mette i raggi alle stelle
sdoppia la luna e non se ne vede il centro.
Quando va suonare
attento a non sudare troppo preparando il palco sotto il sole
porta tutti quei desideri assieme ai plettri nel taschino.
Una donna c'è sempre tra la gente
con l'abitino color del cielo
il viso antico sfumato nella luce dei riflettori
e lui dal palco vede il prato dei narcisi
e dal prato il lago.

Nel sempre delle idee abita
dove finisce il visibile
forse nascosta nel fogliame del bosco
o in qualche tronco cavo
perchè la porta dell'invisibile non è mai la stessa
non è oltre la panchina tra gli alberi disegnata sulla colma
e nemmeno oltre la linea disegnata sul cielo dai monti
è oltre la cornice del disegno
è dietro le spalle
lei è lì e la senti
e non sai con quali occhi la vedi ma la vedi
la vedi dove non c'è
e così provi a disegnarla come la vedi
con le mammelle pesanti
e gli occhi feri
non è fedele all'originale
che continua a spiarti non vista
ma vuoi credere che lo sia.
E là, nel per sempre, a volte si bagna di pioggia
anche da qui si sente l'aria umida che respira.

Avreste dovuto vederlo quando fuggì dal palco
le sue note volavano
come stelle nel soffitto blu e profondo
seguivano altri astri così luminosi e brillanti e tutti le vedevano.
Ma sopratutto avreste dovuto vederlo quando tornò
e si guardò intorno
per vedere se erano ancora tutti lì.

Nel sogno sei così sfumata
come in un blur di photoshop
sarà che al risveglio fatico a ricordare
però ne ricordo l'incanto.
Allora provo a disegnarlo
e dipingo una vagina tra le gambe del sogno
con pennellate feroci e marcate dipingo
e poi la sto a guardare
penso che non ne sono degno
perchè non è mai origine o nascita
ma è meta e desiderio di possessione.
Desiderio di entrarci
in quel buio profondo che ho disegnato
di andarci dentro ad abitare e non volerne più uscire
o non riuscirci più.
Ma non c'è lo stesso incanto del sogno
così prendo e sfumo tutto con un blur di photoshop.
E d'improvviso il mio corpo è il tuo corpo
e il tuo il mio
il mio sesso è il tuo e il tuo il mio
è ancora incanto
non importa più cosa c'è tra le gambe
se sei tu che vieni ad abitare in me.

Non è che sia finito il tempo delle fiabe
e che son finite proprio le fiabe
tutte già sentite e interpretate
a volte subite, a volte da protagonista.
E nessuno ne scrive più di nuove che meraviglino
sempre il solito morale della favola.
Forse bisognerebbe scordarsi le morali per stupirsi ancora.
scordarsi i principi azzurri
che Cinderella ha già il manico della sua scopa
e poi le piace andare a piedi nudi
insercirci un pò di peccati
che "non solo i piedi"
ma mettere sempre un posto
in cima al monte
per andare a pregare di rivedere la bellezza
senza scarpine
e stupirsi ancora.
E poi un altro posto
un "taschino"
dove conservarla

e andarla a ringraziare

come un rito.

Ma questa non è mica la canzone di Battisti
dov'eran tormento vivo per i soliti clarinettisti
questa vuol essere una canzone molto più gioiosa
e non importa neanche che il color sia rosa.
Che poi il nero non è certo meno appetibile
anche se il bianco è più visibile
sa farsi trasparente come l' acqua al fontanile
ma vuoi mettere l' azzurro di una passante giovanile
seduta alla panchina spalancata
così bella che la vista ne è abbagliata
il giallo poi dell'inchinata mostra il nido
e ferma il sangue anche se un pò sorrido.
Ma in fondo poi, e l'ho gia detto, non importa che colore sia
importa che ci sia una certa gioia nel voler essere mia.
Ma questa non è mica la canzone di Battisti
anche se oggi è proprio una giornata uggiosa
la sposa invece è un po' scontrosa e capricciosa.

Quando ti alzi su di me
nuda e magnifica
la stanza ha nuvole di capelli vaporosi
il sole ci filtra
disegna ricami sui seni
e sei fatta di nuvole
i raggi la via per toccarli
immagine apparsa in cielo
se apri gli occhi verso me
immagine di tutti i miei desideri.

Poesia abita in fondo a un lago

sulla superficie c'è riflesso il cielo
e i monti, le case e gli alberi.
Quando l'acqua è chiara traspare il fondale
riflesso sulle ondine della superficie
Poesia danza riflessa su quelle ondine
e sulla musica che vuoi.
E solo questo puoi spiegare
quello che vedi e la musica che senti.
La poesia vera sta nel profondo.

Poco più su dei ciclamini
dove si sente forte il suono
la bocca scura e fonda sputa
è acqua chiara, e eco e rombo
si getta lungo le rive spumeggiando
fino al lago dove s'acquieta.
La bocca è sogno, inferno e paradiso
antro di leggende e anime entrate e perse
e vuol metterti paura
vagina profonda e scura di monte
centro d'oscenità o virtù non so
so che lungo le rive fioriscon ciclamini
e gerani e mammole
il verde è bello e la luce gioca
con l'acqua e l'edera e la schiuma
come dire non temer la fantasia
che ognun si fa la sua.

Simmetrica
come metà specchiata in due
come quando scostasti una gamba
come a dire puoi guardare
e ora nei sogni ne scosti due.
Sono ricordi nuovi
come quelle cose che non hai fatto
e che ho fatto io.

Non sento più cantare la mia musa,
qui non arriva più neanche una canzone
eppur la sento accarezzarmi il viso
correndo giù dalla Napoleona fino al lago
Non vi dirò del canto di campane
di quel paesino di montagna
che confondono la sua voce
di come cambia sempre il suo profumo
a volte di ginestre, al monte
o d'eriche al sole
o ciclamino umido di sottobosco
non vi dirò di come la vedo
quando i cigni salgono lenti sopra al lago
e la disegnano nella scia
di come si sporge dalle nuvole imbronciate
in forma di un raggio di sole
e nemmeno di come ha messo ali e si è fatta uccello
per spiarmi lungo i sentieri miei
non dirò nemmeno del suo volo silenzioso
tra gli alberi di notte, quando scivola nei pensieri.
Se ve lo raccontassi forse credereste o forse no
solo lei sicuramente no.
Perchè è sempre qui con me
che sente i miei pensieri, muta e silenziosa
lei sicuramente no
lei conosce ogni desiderio
e sa che non sono poi tanta poesia.
Sono pizzi e merletti bianchi e neri
quello che i cigni disegnano nella scia.
Son fianchi larghi e seni disegnati dalle nuvole mosse dal vento
sono inguini odorosi di erica al sole e sottobosco
conosce tutti i voli tra gli alberi della notte
scivolando in lei.
Sa di tutti questi pensieri e sa che sono miei
sa che son per lei
li ascolta sempre muta e silenziosa.

Eternamente sporta al davanzale
un giorno che non ricordo quando fu
e io non so nemmeno dove stavo
forse sul ballatoio o forse giù.
Non so chi è stato a fare quella foto
forse lo zio venuto da Milano
Milano, città lontana come l' America
e quelle magie erano proprio cose di lassù.
Luciano vieni fuori che c'è il sole
andiamo a fare un giro senza meta
ma era domenica, giorno di partite
papà era dentro con la sua radiolina
le pile legate fuori che quelle sì
duravano di più.
E dai papà finisci la partita
prendila sottobraccio e andiamo giù
possiamo passare dallo zoo prima del lago
ci son le scimmie buffe e colorate
la faccia rossa ed il sedere blu
da lì al lago poi il passo è breve
a quei giardini dove mi portavi tu
ci sono panchine dove puoi riposare
io intanto gioco e non ti vedo più.
Perchè è questo che davvero vedo nella memoria
un grande bianco pieno di presenze e luce
e quelle scimmie, il lago, e i volti che non vedo più.
E' come vedere qualcosa che non c'è
come una foto che sparisce tra la pieghe del taschino
per giorni e giorni forse per sempre ma lo sai che c'è.
Così oggi scenderò a vedere il lago
e ci saranno bimbi nel giardino
quelle foto sempre nel taschino
taschino come un grande lago grigio pieno di presenze e luce.
I colori poi li metto io.

Forse il futuro è in fondo a questa strada lunga e dritta che corre verso il lago
e ci son quasi arrivato
ma no, non è così, in fondo a questa strada son posti conosciuti che già so
posti pieni di fantasmi e di malinconie
posti a sedere nel cinema dei ricordi.
allora forse è dietro le spalle e non si vede
proprio lì da dove me ne sto andando
ho uno specchietto ma ci guardo solo quando devo sorpassare un ricordo
o quando mi suonano
ma c'è un'altra auto in fuga dietro che arriva veloce e nasconde la visuale.

M'è apparsa in sogno stanotte

nel suo solito vestitino azzurro
quello che non ricordo ma so
è iniziato come in uno di quei film che guardavamo sempre
con la visione di una valle oscura e piovosa
poi in fondo spuntava il sole
la valle fioriva e rinverdiva
al centro iniziava a sorgere un castello
che Disney era un mago con castelli, principi e principesse. diceva
tutto era come ripreso da un drone che avanza
nel tempo in cui non c'erano i droni
è avanzato fino all'arcobaleno spuntato in fondo alla valle
e sotto era lei
forse voleva dire qualcosa
ma tutto è durato così poco
il tempo di un sogno
e intanto aveva già detto tutto quello che doveva dire.
Che le manco, tanto quanto lei manca a me.

Oggi

Mute le case
Muti gli orti
Mute le scritte ai muri

Ieri

Lì fiorivano le rose
e le rose parlavano alle finestre
Vieni! Il sole! Il sole
La notte solo pianti alla luna
Eppure Dio c' era
o forse solo chi per Lui

Me ne andrò di qui un giorno
pensavo
quando il freddo gelava la paraffina
l’aria del mattino sapeva di gasolio
e etere per motori
e pungeva la pelle.
Ci sarà pure un luogo migliore
una terra da conquistare
un chiosco alle hawaii su una calda spiaggia
o una baita in montagna nell’ aria pura.
Ma sono rimasto qui
perchè è qui il luogo
qui abitano le cose desiderate
le vedi nello stupore di occhi incantati nell’ arcobaleno
da qui parte il sentiero per arrivare ai narcisi
qui è l’ incanto di una bimba in canto
qui il rosso è distorto e caldo
e potente
e risuona su filamenti di valvole
qui porto i sogni e i desideri in tasca
qui i flor d'luna crescono sui palchi
e c'è sempre quella samba per te.
Da qui si vede il cielo
e ci sono panchine confortevoli lungo la via.
Qui si ama, si desidera e si spera.

Eppure penso ancora che me ne andrò di qui un giorno
con le stesse parole
ma il senso è diverso.

Specchio d'acqua profondo
specchio che riflette il mondo
e il mondo non sta in una cornice
non sta nemmeno in quel che si vede o dice.
E io sto qui in mezzo allo specchio
cercando sempre di vederne il fondo
ma nello specchio c'è solo un vecchio
sul fondo sta la caverna più antica al mondo.
Intorno ha un giardino tutto fiorito
e erba brillante mossa dall'onda
su questo so già d'esser smentito
ai vecchi la fantasia esonda.
L'esondazione inizia dal lungolago
che è poi la cornice dentro cui indago
si prende piazze, vicoli e vie
s'è presa la Betty e le sue acrobazie.
Che il mondo non sta in una cornice
non sta nemmeno in quel che si vede o dice.

Di mutevole forma
come acqua segue l'involucro
e l'involucro è la mia fantasia
e la mia fantasia è il dono di lei
che in mutevole forma ne segue l'involucro.
Adagiata su un fianco
le gambe stese
passa dal rosso, ardente e scuro
fino all'azzurro, splendente e chiaro
la trasparenza nel mezzo
nuda come acqua trasparente e chiara
solo tre rose
per il pudore
ogni tre rose una fantasia.

Nuda
come allora.
Dentro gli occhi non importano i giorni
i mesi, gli anni.
In fondo ai miei occhi il tempo è illuso.
Dal fondo dei tuoi ti guardo le mani
ti accarezzi cercando un sogno
e tutto è come allora.
Perchè oggi la presbiopia compensa le rughe
come un blur di photoshop.
e tutto è come allora.
E così ti disegno
dentro un ricordo
tanto per cercarti ancora.

E’ di notte, quando tutto dorme che ti trovo

e ti prendo, immaginata, tra le braccia.
E lì ti possiedo
sostituendo la tua mano penetrante ill sesso già umido
e ti sento, tremante e gioiosa nell’impudico ancheggiare
ti sento, sollevare il bacino e inghiottirmi il sesso.
Chissà se una volta almeno siamo morti così
scordandoci nello stesso fantastico istante
per poi scoprirci lontani ma vivi.
Nuovi.
Pronti per un’altra prima e unica volta.

Capita anche questo a volte
trovarsi qui davanti al lago e non trovarci niente
o meglio non trovarsi più
il lungolago è così cambiato
la città pare una vecchia distesa sulle rive con i vestiti nuovi
sarà che anche la Betty se n'è andata
la Betty che m'aspettava all'angolo più antico della città
sarà che agli altri sembri addormentato
seduto lì ad occhi chiusi per riveder com'erano le cose.
Ecco quello che non svanisce mai
seduto lì posso godere ancora
delle sempre presenti cose che non sono più
è un po' come partire e salutarla ancora con la mano
dal finestrino di una corriera estiva in partenza per il mare.

Basterebbe un verso
che scenda lungo la linea dei monti
come un falchetto
e che volteggi in cerchi concentrici
giù verso il lago.
Basterebbe un verso
così forte che da qua si senta
e che mi porti con lui a volteggiare
da lassù si vedrebbero le barche all'approdo
e la linea obliqua della funicolare che affonda nel lago.
si vedrebbero le spiaggie e le famiglie al bagno
i bimbi che pescano o nuotano
i tetti e le vie dritte che li tagliano.
La casa amata.
Basterebbe un verso
che entri in quella casa
fino all'odore di legna,
e di carbone per la stufa
fino al caldo dell' acqua del mastello
e al calore delle mani.
Basterebbe un verso
per dormire ancora su quel seno
sereno
con nelle orecchie un canto
e una voce.
Basterebbe un verso
e nessuno potrebbe dire quanti anni ho
nel grande giardino segreto
dove giocavano le farfalle coi bruchipalla
dove sotto ogni sasso c' era un tesoro
e il sole giocava tra i rami con me.
Basterebbe un verso
ma non sono buono
e gli anni li so
ma presto quel verso si sentirà nel vento.

Ho un libro nelle borse della bici
per quando sosto a una panchina sulla riva
ma poi quando son lì sulla panchina me ne scordo
e leggo gli alberi le nuvole e la strada.
Raccontano storie mai scritte ma vissute
salite in moto quando ancora si poteva fare
sempre a cercare qualcosa di perduto
un paesaggio un prato un ciclamino.
So bene che là tra gli alberi non mi troverete
che aghi di pino e pietre fanno terra magica
è qui su questa panchina che voi mi vedete
ma non chiedete nulla perchè non ci sono.

Ne ho viste così tante che le conosco bene
tanto da parlarci quando le vedo
ormai non dovrebbero neanche più stupirmi
eppure bastano due bocciuoli chiusi per vederne il fiore
roselline selvatiche lungo il cammino.
Qualcuno ha riempito il mio cammino di epifanie
raggi di sole che bucano la bruma ai fianchi delle montagne
scendono obliqui sull'acqua fino a farla brillare
mentre l'alta onda rivela che non è lago ma ricordo antico.
Così il cuore si stupisce ancora ad ogni epifania
e alla rivelazione che quel qualcuno è l'epifania.

C'era una panchina sulla passeggiata a lago
immersa tra cespugli e rose
da lì guardavamo gli idrovolanti partire
e si sognava di volare
fino alla cima dei monti, e oltre.
Da questa poltroncina invece, a scriverne
sento un dolore al petto, come un'oppressione
e penso che non stai bene qui dentro
nel luogo dove abiti
come volessi aprirti un varco
uno spiraglio
e uscire per andar ancora ai campi
tra le margherite,
e poi su fino alla colma dei narcisi.
Oppure al bosco, il nostro
per cercare muschio e ciclamini
o ancora, soltanto in quella panchina in riva al lago
e guardare in silenzio gli idrovolanti.
Me ne sto immobile
per lasciarti uscire
per vedere se diminuisce quest'oppressione al petto
ma tu non esci mai.
Allora esco io
ti porto ai campi, tra le margherite
e poi al bosco, a cercare muschio e ciclamini
per sentieri conosciuti
arriveremo fino al lago.
C'è ancora una panchina tra i fiori
immersa tra cespugli e rose
da dove guardare gli idrovolanti
e sognare di volare
fino alla cima dei monti, e oltre.
Leggeri.

Ho un sogno
come ce l'hanno tutti
il mio sta su una mano sola
lo lascio accoccolare sereno
tanto che ci può dormire
e mi sogna.
Sta su una mano sola
proprio qui adesso
illuminato dalla lampada a led della scrivania
tra il fumo di sigaretta e la penombra.
Lo vesto di pensieri
poi lo sto a guardare.
Ma è quando lo svesto
che si fa feroce,
prende corpo e sprofonda nel palmo
entra nelle vene
risale le braccia
e invade tutto il corpo.
E non so più se il corpo è il mio o se io sono il suo.

Forse sì, è vero
le frecce continuano ancora a vibrare contro gli alberi
ma nella faretra ce ne sono sempre meno.
Stamattina l'aria è chiara
fredda e con quella nebbiolina bianca di dicembre
stamattina sì che sembra Natale
-let it snow - let it snow - let it snow-
se Natale non fosse già passato senza neve.
E' stato augurato felice
e la felicità c'era
nella penombra della notte di vigilia
insieme a chi sapeva farmi dormire
solo con una carezza
Vedi? la letterina non c'è più sotto l'albero
se l'è portata per preparare i doni
dormi che poi viene.
Quest'anno non c'è l'albero
ma le frecce continuano ancora a vibrare.

Ce n'è sempre un briciolo nascosto sotto strati di malinconia.
La malinconia è una copertina calda
e da sotto ci sbirci, come un tempo, facendo finta di dormire
per vederla arrivare
per sentirla cantare una via en rose
sistemando la copertina.
Questa capita più il tempo passa
si viaggia nel tempo e nello spazio
in ogni luogo visto
e più tempo passa
più andrò senza andare
più starò senza stare.

Passa la sgarzigliona al corso tutta curve e altre amenità
passa e non si cura delle bandiere che s'alzano qua è là
ha scarpe rosse e tacchi alti per accentuare la sinuosità
dietro ha una scia di sacripanti e di sagittabondi che non s'accorgono dell' inanità
veramente dietro poi ha curve ancor più belle di tutte le altre che ha.
Io qui seduto al bar del corso la guardo arrivare
poi mostra il fianco e subito scompare
ma è il corso dello struscio, che t'affanni a fare
stai qui seduto, vedrai che tra un po' riappare.

Accende i desideri come nessuna sa fare
non per la nudità o gli abiti eccitanti
ma perchè di desideri è piena.
Li vedi quando avanza uscendo dalle nebbie
e ancheggiando viene verso la luce
ma anche quando indietreggia e torna nella sfumatura
quando si sdraia e si confonde come nuvola tra il bianco delle lenzuola.
Ma il meglio lo dà agli specchi della sua vita
dove ci sono tutte le femmine che è stata
madri, donne o bambine immaginate

lette o magari sognate.
Io è da un po' che non la vedo
anche se ogni giorno si specchia come un'eco nella mia vita.
A volte accade che ci si dimentichi del tempo
perchè lei sa fartelo dimenticare
a volte invece accade che il tempo si ripresenti
di questo ne ho le prove
disegnate sul corpo
ma le ho perdute.

Madre
Per le poesie
Mamma
Per le anestesie
Il Nome con cui ancora mi addormento il cuore
quando dentro ci si annida un dolore
e per scacciare le malinconie
le mostro ancora le mie fantasie.

Sarebbe stato facile venire a trovarti
portarti la giovinezza
e muscoli forti per prenderti ai fianchi
e denti buoni per morderti i capezzoli.
Sarebbe stato facile
col drago nei pantaloni sempre pronto
appoggiarmi al tuo corpo
sentirne il calore e il profumo
porti un desiderio tra i glutei
e girarti e rigirarti
e di nuovo appoggiarmi tra i seni
giovani e sodi.
Sarebbe stato facile venire così
a ogni giro e rigiro
sarebbe bastata una tenda
in un prato fiorito tra i quadrifogli.
Invece sono venuto oggi
portando la vecchiezza delle rughe
i pochi denti rimasti
e "drago" è solo l'etichetta sull'intimo.
Sono venuto oggi
lentamente su strade statali e comunali
per sedermi sulle tue panchine in piazza
e cercare la permanenza di te e delle cose.
Sono venuto oggi
a vedere l'effetto che fa sperare di non trovarti
e non ti ho trovato.
Il ritorno veloce, in autostrada.

Non c'è albero, presepe o stella più luminoso e bello di quello che c'è nell'animo.
Quello arcaico, che si rivede nelle ore silenziose e dedicate
e in quelle ore non c'è viso o mani più belle di quelle che lo addobbavano.
Sì, l'ho fatto anche quest'anno, per queste feste
piccolo, ma grande in quelle ore silenziose.

Sta per piovere
rotolano bocce oltre le nuvole
che si agitano al vento
Angeli o demoni ci stanno giocando.
Il lampo che le attraversa
accende la tua gonna in cielo
gialla, di un giallo intenso
che gira, e danza
al ritmo delle nuvole e dei tuoni.
Altri lampi di luce mostrano altre danzanti meraviglie.
L' aria è carica di suono.
Poi piovi.

Era confine
tra il mondo creato e il vero
tana, rifugio e nascondiglio
sotto era luce fosforescente di una madonnina
e provviste inesauribili. per la sopravvivenza.
Era confine ma così sottile
che un angelo solo, tremendo
lo avrebbe potuto oltrepassare con la sua spada
e così fece.
Fu ancora confine
tra la pace e la paura
tana, rifugio, nascondiglio inutile
la luce spenta
-"che si vedesse che non c'ero"-
solo silenzio, per la sopravvivenza
e non era angelo che lo oltrepassava.
E' ancor confine
tra la veglia e il sogno
tana calda, rifugio e nascondiglio
la luce da fosforescente è diventata a led
provviste ne ho ancora un po'
qui sul tavolino, e anche da fumare
in attesa dell'angelo
o almeno fino a domattina
se vorrà arrivare.

E poi c'è una bellezza che non sai come dire
entra dagli occhi ma non è quel che vedi
per questo non lo sai dire
entra dritta fino al cuore
e ti mostra un posto dove non sei
poi ammutolisce.
Entra e si fa peso sul cuore
quasi fosse un dolore
ma lascia una voglia di averne ancora
e ancora.
Puoi chiamarla magia
la nostalgia di quel posto che vedi
e dove non sei.

Guardala
guardala dormire
s'è addormentata con un canto nelle orecchie
all' aperto, lungo le vie di campagna.
E' serena,
di sicuro sogna
sogna dell' azzurro visto prima d'addormentarsi
e delle forme bianche e mutevoli che lo abitano
delle foglie verdi che qualcosa muove
del loro suono
e del canto che l’ha fatta addormentare.
E questo sarò quando guarderà al cielo
e chiamandolo cielo lo mostrerà ai suoi figli un giorno.
Un canto
un canto nelle orecchie
e qualcosa d'invisibile che muove le foglie.

Un giorno andremo al bosco
non ci sarà freddo o caldo a dire delle stagioni
e nemmeno la notte
perchè ci sarà sempre una gran luce.
Forse il bosco sarà quello solito
quello degli alberi caduti e capovolti
quello dei tronchi gravidi di muschio
quello col lago verde in mezzo e te tra le margherite.
Sì, proprio quello meta di tanto vagabondare
ecco, un giorno andremo a quel solito bosco
ma niente sembrerà uguale
svolteremo nel solito sentiero
seguendo i canti dei pettirossi
e stavolta tu ci sarai davvero con me sul sentiero
sbucando da quella curva in fondo
vestita d' amore, e mi vedrai arrivare
ci vedranno tutti, lo so
tutti diranno adesso sono insieme
saremo uno attorno all'altro
usciremo dalle nebbie.
Forse qualcuno scriverà una poesia a rovescio
ripensandoci da quelle panchine al lago verde.

Senti come non c'è.
In mezzo alle radure, nell' erba.
Nei fiori dei mille pensieri.
Nei canti di campane.
Nelle pause del suono.
Alle finestre dei sorrisi dolorosi.
Nel sole che regna su questo mondo.
In tutti questi chilometri fatti fibo a oggi.
In un ghiacciolo alla menta.
Nell' aria di questo freddo novembre.
Nelle spine sui muri delle mulattiere.
Nel chiacchiericcio delle farfalle.
Nell' importanza delle cose che non importano.
Nelle statue che non ti guardano.
Nel corpo che invece guardi.
E in quello che non vedi.
Nel non voler ritornare.
Nel non poter ritornare.
Nelle poesie mai scritte.
In un orologio che non c'è.
Nell' ombra del mio albero.
In una gita al lago andando a cercarla.
Al chiosco del mercato, bene in vista.
Nelle margherite al bosco.
Lungo le vie d' acqua.
Nella tigre dai denti a sciabola a cui un giorno sei sfuggito.
Nel vociare delle massaie mancanti ai bordi del lavatoio.
Nelle pose, eterne, delle statue.
In una fotografia imparata a memoria.
Nei fuochi sul lago.
In questa pompa che batte, e ribatte.
In un bacio tra farfalle.
In un angelo su un' husqvarna rossa, alla cava d' argilla.
Nei sogni di un bambino, non di questo mondo.
Nei posti dove fioriscono i desideri, come primule.
In un cielo non tuo.
Nelle tasche.
Nei successivi incanti.
In mezzo alle radure, nell' erba.
Nei fiori dei mille pensieri.
Nei canti di campane.
Nelle pause del suono.
Alle finestre dei sorrisi dolorosi.
Nel sole che regna su questo mondo.
In tutti questi chilometri fatti fibo a oggi.
In un ghiacciolo alla menta.
Nell' aria di questo freddo novembre.
Nelle spine sui muri delle mulattiere.
Nel chiacchiericcio delle farfalle.
Nell' importanza delle cose che non importano.
Nelle statue che non ti guardano.
Nel corpo che invece guardi.
E in quello che non vedi.
Nel non voler ritornare.
Nel non poter ritornare.
Nelle poesie mai scritte.
In un orologio che non c'è.
Nell' ombra del mio albero.
In una gita al lago andando a cercarla.
Al chiosco del mercato, bene in vista.
Nelle margherite al bosco.
Lungo le vie d' acqua.
Nella tigre dai denti a sciabola a cui un giorno sei sfuggito.
Nel vociare delle massaie mancanti ai bordi del lavatoio.
Nelle pose, eterne, delle statue.
In una fotografia imparata a memoria.
Nei fuochi sul lago.
In questa pompa che batte, e ribatte.
In un bacio tra farfalle.
In un angelo su un' husqvarna rossa, alla cava d' argilla.
Nei sogni di un bambino, non di questo mondo.
Nei posti dove fioriscono i desideri, come primule.
In un cielo non tuo.
Nelle tasche.
Nei successivi incanti.
Senti come non c'è.
Non è come se ci fosse?

C'è un' ora muta
quando il sole scende oltre i monti.
In quell' ora il lago s'indora, e pare calmarsi
è lì che qualcosa manca sempre
e non è solo nostalgia
o tutte quelle balle sull' età
che fa lacrimare gli occhi.
È che il tempo senza è sempre di più,
è che gli anni sono sempre di più
è che non ricordo la voce
la voce in-canto sulle rive di un sogno.
Per questo sogno sogno spesso su quelle rive
aspettando una voce che dicesse il mio nome.
E l' ho sentita stamattina
inconfondibile
forse tardavo a svegliarmi
stanco della giornata di ieri e l' ho sentita
strana come possono esserlo i sogni
non c'era nessuna parola
solo che la voce era presenza
e corpo,
come la mano che m' ha svegliato.
Ma non c' era nessuno intorno, solo un' ombra sul muro
eppure è qui
solo in un altro momento.

Questa è l' ora in cui il sole è già tramontato
e il buio ha preso il posto della luce,
solo qualche giallo lampione illumina le vie
mentre i motori tacciono.
Da questo paese, da questa poltroncina dondolante
vanno liberi e veloci i pensieri
vanno fin dove l'acqua era un suono nel buio
oltre il vetro delle finestre
e le rocce sovrastanti, bianche di luna sembra debbano caderci dentro
da un momento all' altro.
Vanno così veloci
che in un attimo il buio si imbianca di neve
il suono zittisce
sulla neve ci sono impronte di scarpine inadatte, cittadine
punta e tacco,
come i passi di una Merlo
è ancora qui, ma non adesso.
Da qui, da questa poltroncina, li guardo nel loro andare
e ripartono, e se ne fregano che sia un tormento
e passano e ripassano da altre finestre
in un paese lontano
dove il buio oltre il vetro fa davvero paura
e la Madonna non guarda dentro
perchè dentro è anche peggio.
Io glie lo dico, non andate lì
ma la voce manca,
lasciatemi in pace, dico
è passato così tanto tempo.
Ma non importa da dove gli parlo
mi portano con loro,
siamo una cosa sola.
Oltre il vetro la Madonnina è ancora lì
e mi dà ancora una volta le spalle.

Nella poca luce della stanza la parete sullo sfondo quasi non si vede
potrebbe essere cielo notturno di luna e stelle
una calda notte estiva, un cielo sopra il lago.
Quello che conta è la sua pelle nuda
lucente di luna
morbida come la dolcezza.
Da dove arriva allora questa voglia di spogliarla ancor di più
toglierle gli anni forse
fino alla giovinezza
fin quando non era
anima che poi di nuovo nascerà.
Forse solo quel monile
nella la penombra
che nasconde ancora un pezzo di verità.

1
Ci si litiga con l’ amore
che l’ amore è rosa
e come rosa ha spine.
Un giorno ti piazza un pugno in faccia
o nello stomaco
o anche più giù
e ti fa incazzare, e lo mandi affanculo
e lui accetta e ci va.
E sembri sollevato
vai al bosco a cercare altre spine
e a raccontarlo agli alberi e ai rovi.
2
Hai preso quel pugno, si diceva
doloroso sì
e se n’ è andato
ma lo sai che torna
torna sempre e ti frega ancora.
Ti togli le spine e non fai un cazzo
il resto non si sa.
Ma non andrai più al bosco.
3
Torna sempre, si diceva
è una certezza, lo ha già fatto
ma hai una paura folle che non torni.
Perchè per caso passi al bosco, in cerca di spine
e non ne trovi neanche una.

Ma non state a crederci troppo
io non ne so nulla.

Ci si inginocchia davanti all' amore
lo si guarda negli occhi
lo si consola
gli si asciuga le lacrime
gli si allaccia il cappottino
e le scarpine a velcro.
Se vuole ti appoggia la testa sul petto.
Lo si accompagna nella vita.
Alla fine si ricorderà di te.
Si tramanda, l'amore.

E tutte questa cose che arrivano, in sogno
non è forse perche le ho desiderate?
e attese
con pazienza e gioia
e non è forse già gioia l'attesa di una gioia?
E il desiderio è un sentiero che entra in un bosco sognato
sognato e poi dimenticato
così da essere sempre pieno di cose nuove.
Resta l'impressione di essere stato lì da sempre
davanti a una cascata di nuove gioie
nascosta proprio in mezzo al bosco
al lago della gioia.

Pareva dicesse guardami questa sono io
ed era fuoco
e scintille danzanti nella scia di luce
era fuoco e io neve.
Le scintille salivano volteggiando nel cerchio del falò
come tante ballerine di un'ancestrale danza
un tributo alla bellezza
uno sfavillante sole nell'oscurità.
Sarà stato mistero, fantasia o magia non so
ma era fuoco, e io neve
questo lo so.

Basta la punta di un faro che si staglia sul profilo di un monte
lontanissimo nel bianco delle nuvole
basta quello a dirti i segreti del monte
basta per vedere tutti i sentieri da qui invisibili per arrivarci
le baite lungo il sentiero, i profumi, i colori, la fatica
e viaggiare oltre il tempo
e mille anime ti accompagnano nel viaggio
così come basta il profilo di quella chiesa
per vederne l'angelo, tremendo, che scaccia i demoni con la sua spada
perchè non è quello che vedi ma quello che hai visto a fare tuo il monte.
Così basta la punta del seno di una donna
disegnato dalla luce sulla parete di sfondo
per vedere quello che non vedi
e tutti i segreti del corpo.

Il sogno è una donna
una donna vestita della bambina che era
e questo le dà gioia
così il sogno è la sua gioia.
E poi c'è la parola entra -- nel mio sogno --
insieme alla parola piano -- carezzami --
così scivolo nel sogno
passo su tutto il corpo
come un vento di lago -- che poi torna --
come un soffio che costeggia ogni curva e la modella
come la parola sempre
e un'altra muta appare -- e soffia --.
Il sogno è una donna --che mi meraviglia --.

Sono qui, all'ombra dei monti alle mie spalle
sono qui e guardo il margine dell'ombra traversare piano il lago
fino all'altra sponda
ecco, già sale su per il monte
presto sarà in cima, su fin dove il cielo sbuca dal profilo.
E' l'ora d'oro
il lago ha il colore del sole
ogni onda è luce e ombra che danzano insieme
e io sono qui, spettatore e passeggero
viandante fermo tra la luce e il buio
io sono qui, in un piccolo pezzo di questo mondo
e faccio sogni di luce e ombra su un altro mondo.

Se sparissero piano le cose del mondo più belle che so
tipo lei, tipo il sole o la luna e le stelle
tipo i ricordi che le fan così belle
resterebbe forse un fischio all'orecchio
e bisbigli nell'aria che non saprò decifrare.
Se sparissero piano le cose che so
date pur via tutto quello che ho.
Sarò altrove
sarà altrove il sentiero, la curva, la strada che costeggia
chissà se la luna che dai monti illumina e brilla sul lago sarà dentro di me.
Mettetemi musica, l'ascolterò.

Mi piace quando appoggi la mano sulla mia
dalla lontananza di una fotografia
e sotto crescono con roboare muto e silenzioso
tutti i sogni e i desideri che prima affollavano i pensieri.
Mi piace quando appoggi la mano sulla mia
e piano fai sparire queste mura
scendi come pioggia che mi bagna
sotto la pioggia poi innocentemente peccare finchè torna il sole
e del sole in pace godere
con qualche goccia d'acqua che rimane tra le mani.
A quel punto è la memoria il luogo dove vivi
e riprendo il viaggio verso quel luogo che non ha confini
cerco segni nel passato che indichino la via
a un sogno bagnato e nudo
alla mano che arriverà domani ancora e ancora a guidar la mia.
A quel punto il volerti è la via.

Non è facile descrivere l'indescrivibile
di un'onda che sale dal posto più intimo dell'anima
come un soffio lieve
un sospiro che si fa respiro
e cresce, come un sogno che chiama, a gran voce
voce di cascate, d'acqua di montagna
e alla fine esonda il lago
lentamente
inarrestabile
e non vedi più la strada.
Torna poi il respiro a farsi sospiro
come un soffio lieve nel posto più intimo dell'anima
appagata.

Han detto che si sarebbe potuto anche dormire un'ora in più
io ho preferito un'ora in più di veglia
un'ora ferma nel tempo
sospesa nella notte
un'ora piccola che dopo un'ora svanirà.
E in quest'ora piccola estrarre un sogno grande e nudo dal taschino mio
per rivestirlo di colori nuovi
adesso non so se è la lingerie ad esser bella
o se è il corpo del Sogno mio che la fa bella.
Ora è sparita quest'ora notturna e un po' segreta
tornata al tempo dove era iniziata
a ricordo resta però dentro al taschino
un sogno in più ridisegnato con colori miei.

E' buia e scura qui la notte
l'acqua si scorge solo per il brillare della luna sulle ondine
le rive per il koro suono d'onda
suono d'onde calme e gentili.
Ma non è quello
potresti anche essere cieco
anzi dovresti essere cieco
per vedere la barca
la barca piena di presenze arrivare da rive lontane
arrivare dalle origini di ogni mancanza.
Così si sta su questo lago
di una quieta inquietezza si sta
di una inquietezza lenita da mani e suoni gentili si sta.
Sopra c'è solo la luna
e intorno uno spazio infinito pieno d'ombre leggere.
Redenti si sta.

Quando verrà la zingara sarà vertigine di danze sotto la luna
sarà di rosso svestita, a piedi nudi intorno al fuoco
il corpo ondoso volteggiante come nel più bel sogno desiderato
verrà improvvisa uscendo d'un balzo dagli alberi scuri
pelle d'argento sotto la luna
sarà un po' sogno e un po' magia.
Sarà quella che gira e gira come in una giostra senza fine
sarà quella che mi incanta da sempre oltre ogni limite
sarà che a volte sogno quella mia zingara delle notti insonni di tanto tempo fa
ma fuori dalla sua cornice libera e sensuale più che mai
che ormai son grande e i sogni cambiano con l'età.
E saran seni dritti al cielo e fianchi larghi già lo so
quando verrà la zingara sarà così vicina che quasi la toccherò
come fosse una magia quasi la toccherò
sospireranno gli alberi vedendola danzare
la luna in cielo ci starà a guardare.
Per lei saremo belli, quasi una poesia.

Ogni tanto spara una parola
che subito scintilla
come colpita dai raggi del sole
nel cielo senza nuvole sopra il sogno.
Ogni tanto spara una parola
poi svanisce da qui
è il Sogno mio che vuol essere sognato
è un invito a entrare nel sogno
dove ogni cosa sta
specchiata nell'aria
e la pronunciante appare
prendendo materia e forma
dal sogno mio.
Ogni tanto spara una parola
e non serve sia sempre quella
poi svanisce
e io svanisco nel mio Sogno
ci troviamo bene lì
credo.

Sarà perchè oggi piove che si sogna una giornata al lago piena di sole?
Sole che penetra tra i rami fino alla pelle di lei stesa sulla riva
sole che dona calore, e colore, ombre e luci che esaltano le forme.
Ma oggi qui il cielo è biancogrigio pieno di nuvole veloci
che puoi vedere il vento
e queste luci sono a led, luce che non scalda più.
Allora sto sul sogno
e nel sogno mi immergo, più vicino, per controllare se è sveglia o dorme
sembra così sognante, confusa tra ieri e oggi cavalca queste nuvole veloci.
Sembra che dorma ma non è così
ha solo gli occhi chiusi e sa che sono qui
così si muove, come sotto carezze e baci
baci che immagina che da qui possano arrivare fino a lì.
Ma è così strano il confine tra qui e il sogno
che sembra svanire nella luce
poi di sicuro torna
come un dono, come un Sogno mio.

Tu credi sia tua, l'anima
sempre nel tuo corpo.
Invece è altrove
forse da una ragazza
che fece oplà su un letto un giorno
e poi altre acrobazie, e baci
salti e girotondi e altri giramondi.
Poi tutti giù per terra.
Oppure è al bosco,
in qualche radura
sotto un'angolo d'azzurro cielo
per aprire le ali al volo.
Poi sempre giù per terra.
Oppure se ne sta dietro ai vetri bagnati di pioggia
e osserva gli alberi curvarsi al vento
per un contatto di foglie.
E ancora giù per terra.
Dicono si nasconda anche tra le righe di una poesia, l'anima
ma se credi di vederla lì non è vero.
E' già altrove
per un giraltromondo in cima al lago
dove l'acqua stanca di correre e cascare tra le valli si allarga
si allarga e invade la pianura
tanto limpida che ti ci puoi specchiare
e sembra quasi che si fermi un po'
ma ferma è solo la tua immagine specchiata
l'acqua, come l'anima, è già altrove.
E altrove è ovunque
anche qui, in questo mondo, adesso
nel suo girandolare.

Un Abracadabra o un Magicabula potrà servire
a toccare il fondo emergendo dal mare
a scender dai monti fino a toccare il cielo
che il cielo è capovolto per chi dall'alto lo sta a guardare.
Un Abracadabra o un Magicabula
per far del passato il futuro
perchè il passato che vi sto a dire ancora deve venire.
Un Abracadabra per trovar la sorgente
e poi seguirla fino al mare
un Magicabula per calmar le onde
che qualcosa o qualcuno in quest'anima continua ad alzare.

Passa lento il viandante lungo il sentiero
di quando in quando guarda il lago e ha un sospiro
sotto il mantello porta il regalo suo più bello
come una sorpresa, per chi nemmeno lo sta aspettando.
E non è guerra e non è pace che lo guida
il vento che va e viene gli ricorda che è una piuma
così ha un sospiro, si ferma un poco e guarda ancora il lago
sotto il mantello sta il regalo suo più bello
e non è guerra e non è pace l'errare che lo guida.

Evanescente, a volte misterioso
come una bolla sopra la finzione
anch'esso sogno ma nessuno ci fa caso
rapito da qualche erotica visione.
Eppure è proprio da lì che arriva la visione
e lì torna, e poi svanisce
come nuvola
come arcobaleno.
Per questo il cielo sopra il lago, quando il lago è Sogno
è così erotico e doloroso
pieno di cose sognate e poi svanite
rimaste in volo in piccoli frammenti.
Resta qualche erotica visione
che cade dal cielo dentro al Sogno
ma senza nessuna carità per il bisogno
di ritrovarla ancor fuori dal sogno.

Entra in scena con un balzo
uscendo dal buio dietro le quinte
e è come averne già avuto memoria ieri
la tante volte immaginata scena e posizione
solo che ieri è già sfumato
e invece oggi la visione è chiara.
Allora forse è vero che immaginando si crea qualcosa
se non il futuro almeno il desiderio
così continuo oggi a costruir memorie per domani
cambio le posizioni dopo il balzo
da china a supina è un oplà e un altro balzo
ci metto dita come api in cerca della gioia
su uno spalancato fiore di carne e labbra
oggi desidererò domani per averne poi altra memoria.

Lo so che quella lupa sembra uguale a quella vista al bosco tanti anni fa
uguali i salti e le movenze
e nuda mostra tutta la sua beltà
ma quella era visione irripetibile di gioia
fierezza, godimento e libertà
e questo d'oggi è il bosco delle fantasie e non quello della realtà.
O forse era quella la fantasia
e oggi è solo la realtà.

La stanza sembra vuota ma così non è
schizzi di luce elettrica tracciano linee che svelano i contorni
un suono poi li va vibrare
un suono che conosco
una canzone antica che mi fa sognare.
Potrebbe essere sera
una sera qualunque di pace sopra al lago
il suono un incanto di voce in canto
la stanza sono i miei occhi
la luce è lei.
E quando guardi il lago il tempo non ha una direzione definita
segue venti quotidiani
viene da una giovinezza spensierata
poi torna qui dove ho gli occhi di papà
quando guardava queste rive
rive che adesso da una Lucia una bambina ammira.
Si ferma poi e sono proprio io
e lei è lei
che affonda le dita in quest'acqua fonda
unico filo irripetibile che unisce lei al sogno.
La stanza sembra vuota ma non è mai stata piena più di così.

C'è foschia oggi
una bruma sopra il lago che sfuma i monti col grigio del cielo
così la linea obliqua della funicolare sembra non abbia fine.
Tu lo sai che non è così
perchè l'hai visto in un giorno di sole
in verità lo vedi da una vita
sole pioggia o arcobaleni.
Ma c'è foschia oggi
e ci dev'essere un'altra vita
per fare quello che non si può in questa.
Quieto è oggi il lago
il pontile trafora l'acqua coi suoi pali
e i gabbiani ci riposano come in attesa
lassù, lontano, nella bruma è la fine
ma ancora non si vede
neanche strizzando gli occhi
e il cielo è così vasto sopra questo lago da sparirci dentro.

Io mi trovo qui, sulle rive, come in un altrove che mi sembra di ricordare

ma no, so dove finisce la linea della funicolare
sono proprio qui, in questa vita.

E sale e scende il bosco
come scosso da un movimento tellurico
ondulatorio e sussultorio.
Appare e scompare ondeggiando
e a ogni onda si scorge la fiera lupa
nel nero tra rami
la fiera con la bocca spalancata
bocca abituata a inghiottire
umida.
La fiera che subito scompare
inghiottita da un'altra onda.

Si passava l'azzurro sul foglio
l'azzurro più bello della scatola nuova
quello con la mina morbida
che avevamo imparato a premere per fare le ombre.
E poi un giallo splendente bastava per il sole
il bianco poco
con mano leggera
e sotto di solito un bel prato
pieno di margherite
lì sì che il bianco si sprecava
calcando un pò la mano.
C'era sempre anche qualche personaggio
e un sentiero
e una casetta
dove non viene più nessuno.

Lo so, questa poltroncina è solo un minuscolo pezzo di mondo
ma lo schermo qui di fronte può diventare un cielo azzurro
pieno di bianche nuvole e soli
lei ci nuota dentro, come in un lago
e si muove, e danza, come nelle favole
sembra così vicina, lontana insieme
come ricordi di favole già udite
e insieme una tristezza, come non fosse lì.
Allora forse è uno specchio questo schermo
e io mi dovrei voltare
lo so, sarebbe come una troppa gioia, che scoppia e si espande
fuggendo verso il cielo
mi dovrei voltare ma aspetto che spiova
intanto basterebbe una favola 2 the movie
prossimamente su questo schermo.

Così t'avrei voluto vedere
che sei bella in qualunque postura
con la splendenza del sesso seminata sul corpo vivo.
Così t'avrei voluto vedere
se non fosse che così t'ho visto.
E ancora vengo ogni giorno a cercarti.
A cercare nelle tasche più fonde
qualcosa da farsi perdonare
qualcosa che vada perdonato.
Cerco a occhi chiusi
affondando le mani nelle scatole delle meraviglie
cerco quelle più belle.
Ed è facile
son quelle con più splendenza sui seni.

Certo che dai palchi io ne ho viste di sottane volteggiare
e io qui a sognare ancora un'altra estate al mare
adesso che dai monti scende già aria di neve
i ciclamini sfioriranno dentro il vaso
ma l'anima mai smetterà di risuonare
nè di veder sottane volteggiare.
E' solo tempo che cambia
passa l'onda e si calma il lago.

"andiamo avanti tranquillamente"

Lo so che il Sogno mio mi vuole bene

e che mi pensa quanto io lo penso

dietro le quinte di nascosto prepara le coreografie

e con faccia birichina pensa questo sì gli piacerà.

Ma dietro le quinte si sa è un passaggio lungo e stretto e buio

per andare da una parte all"altra del palcoscenico

così a volte ci resta intrappolato

e il sipario chiude prima dell'uscita in scena.

Quando ce la fa però è lucido, d'acqua e di sole

come un bel fiore pieno di rugiada la mattina

e proprio come senza dirglielo sa che lo vorrei.

La luce svela
crea zone d'ombra ad ogni curva
curve di pelle della generosa visitatrice dei miei sogni
curve lucenti di seni e glutei
luce viva in questa penombra di stanza.
E cambia angolazione la visitatrice
come da un invisibile e roteante piedistallo
dettagli nuovi appaiono e altri svaniscono
meravigliosa fiamma e scintillio
sorgente eterna d'ogni sogno mio.
Ma quando viene la visitatrice non è solo sogno mio
se la voglio un pò velata viene già svelata
se la voglio svelata viene da svelare
ogni volta son pensieri nuovi che non sapevo di avere
o pensieri miei che non le ho detto mai
bisogna star solo ad osservarla da ogni angolazione
seguendo mani e movimenti
e cercando d'indovinare quando viene.

Si alzò al cielo
arcuata.
Tra le labbra un tunnel
di buio
caldo, umido e leggero
(si vedeva l'anima).
Nessuna luce sul fondo
solo desiderio di percorrenza.
(A volte chiudi gli occhi
e lo spazio si abita di sogni mai sognati)

Ancora un po' di trucco dietro le quinte
poi uscirà in scena disegnando sogni con le mani
e io che aspetto ancora sogni mai sognati
ne seguo trasognato i movimenti che indicano la strada.
La strada quella sì l'avevo già sognata
e la destinazione tanto sperata e immaginata
ma il vero sogno mai sognato
è che con le mani entra in un sogno che non le ho raccontato mai.

La luce entrando la trovò femmina e impudica
mentre l'acqua le rigava i seni e il corpo
disegnò l'ombra poi sopra il vapore
l'eterna ombra antica e nuda più di lei.
Lei si lasciava accarezzare dalla luce
seguendo con le mani il suo calore
bocca socchiusa bocca che seduce
guardarla accende ancora un antico ardore
e l'occhio cade sempre dove il desiderio duole.
Intanto l'acqua cade come su rocce levigate
il vapore sale come nebbia dalle pozze
da qui non si vedono le cose più invisibili
non si odono i sospiri di quella bocca che seduce
ma m'incantano i contorni disegnati dalla luce.

Si è levata nella luce
come cometa attratta dal sole
niente la può più trattenere ormai nell'oscurità
offre i seni alla luce
come sirena di un lago argentato
io sto in un punto imprecisato della stanza
lei ombra scura tra la luce che filtra dalle tende chiare e me.
Deve essere metà vera e metà sogno
perchè la stanza inizia a roteare
l'avvolge come un bozzolo e la nasconde
ne uscirà farfalla splendida e multicolore
ma come sempre metà vera e metà sogno.
Perchè vera è il sogno e nel sogno è più vera.

L'ora del crepuscolo arriva presto in riva al lago
quando il sole scende dietro i monti
un pò di luce arriva ancora dall'apertura della valle a nord
confonde il chiaro con lo scuro
l'azzurro con il verde
il vero con il sogno.
E' anche l'ora in cui il silenzio ha inizio
con i bagnanti che lasciano le rive
l'ora in cui vuoi credere nelle ombre vive e mute
in cui rallenta il tempo e riposano i pensieri
fan giri larghi e lenti, come i falchetti in cielo
l'ora in cui non è mai il vero quello che vedi
nemmeno e soprattutto se gli dai o le dai un nome.
Resta qualcosa o qualcuno che ti guarda da ogni dove
come se fossi tu il non vero
ma tiene le labbra a bacio, là dove la luce muore a nord
i suoi pensieri fan giri larghi e lenti
come i falchetti in cielo e come anche i tuoi.

Sono andato una volta dove vive il sogno
sono andato a non trovarlo
sulle panchine del sagrato non c'era
non un profumo, non un colore.
Una volta sola come mille e tutte le altre mille uguali
eppure c'è qualcuno che manda sogni da sognare
come da bimbo
quando il sogno era un pirata e la sua perla
un indiano con l'archetto e la sua squaw
un cowboy e la sue scorribande nelle praterie.
Qualcuno manda sempre sogni da sognare
ma io dico che non sono miei
forse il sogno vero è quella cosa che m'ha spinto a andare
è un profumo mai sentito
un colore non ancora visto
e amarti senza esserci mai amati.

Era così, nuda fino all'osso
un filo di luce passava tra le cosce
tra le più dolci labbra una vertigine di buio
l'aria carica di vapore come fosse bruma di lago
io ero gli occhi che guardano quel che voleva far vedere.
Attraversata dalle acque dai capelli ai piedi
lucida e brillante come di rugiada
seni premuti alla vetrata della cabina
alle spalle un desiderio evaporato in uno specchio nella stanza nuda
e sempre tra le più dolci labbra quella vertigine di buio
dove lei entrava seguendo i desideri miei.
Era così, non carne sognata e immaginata
e io ero perchè lei era
così come non sono quando non c'è.

Le braccia delle madri hanno mani dolci
quando accarezzano sono leggere
come petali di margherita mossi dal vento.
Le madri stesse sono margherite
in un campo di margherite
e non ti dicono mai che quel vento le spaura un poco
camuffandolo con un cos'è mai tutto questo vento.
E poi sono state anche rose
rose di luce.
I figli invece sono come girasoli
rivolti a una sola margherita inconfondibile nel campo.
Non credono che quel vento se le sia portate via un giorno
sentono ancora le loro mani dolci e leggere
come un vento tra i capelli.
E ricordano le rose, nei giorni che le rose mancano.

Così si fa
si va dove si è stati
saltando una rayuela a piè pari sull' acciottolato
cercando un filo, una biglia, un segno negli spazi vuoti
un qualcosa che luccichi
come uno spago dorato

che ricrei al presente il passato.
Così si fa
ma si trova quel che c’è
si lucida e si indora

si crea un ricordo nuovo
che faccia vero quel che non c’è.

Vedi cosa fa il pensiero a volte?
S'alza improvviso e feroce
si fa di luce e riempie l'aria
allora lo afferri tra le mani
lo agiti
come a zittirlo.
E alla fine muore
ma non davvero
è solo una piccola morte momentanea
poi risorge.

Non son poeta, lascia stare il cuore e scendi un po' più giù
che io ci scenderei nella tua pozza scura
vortice di lago dove affogherei.
Che sia un dolce affogare però l'han detto già
ma io non son poeta e imparerò a nuotare
sotto il segreto lenzuolo del cielo che sta sopra i letti tuoi
a vorticare in quella pozza e a sprofondare
e poi a uscirne imparerò.
Tu intanto vortica
vertiginosa come sai fare tu
nell'acqua dorata della mia fantasia
con tutte le curve belle della chitarra mia.
Non son poeta ma sognatore sì
tu fammi sognare ancora di potermi tuffare dentro al corpo tuo
vortice di lago o vasca da bagno dove affogherei.

Evaporò brillando in una nuvola di fumo
dopo l'esplosione di colori
proprio la sera dei fuochi sul lago.
Ma lui se ne accorse.
E fu così:
Contò lentamente le parole dette e non dette
cercando chissà cosa
e diluendole nelle lacrime piante
Poi tirò un sospiro e sparse il fumo nell' aria
restò solo un odore pungente.
Chiuse la finestra e spense la luce
e si spense nell'acqua dolce del lago.
E resterà così:
Solo un sospiro mai svanito.

E' questa l' ora in cui si lascia intravedere la malinconia
oltre il tramonto, quando il mondo si fa liquido e scuro
il silenzio è quello di una notte in riva al lago
la malinconia è acqua scura e fonda e senza trasparenza
solo le stelle a disegnare punti di morbidezze segrete e dolci.
Per descriverla non bastano le parole
anche se ne abbiamo tante per non dire niente.

So tutto dei fantasmi disegnati negli specchi miei
vapore, sogno o fantasia
o altra magia non so
quello che mi manca, quello che com'è non so
è il volto mio che negli specchi altrui darò.
Sì, potrei anche domandare
ma la risposta non sarà mai la verità.

E' nata una gemella con me, subito dimenticata
figlia del paradiso o radice arcaica
non so dov'è ma è fiamma che incendia e brucia i giorni miei.
Vibra nella luce che filtra tra i rami degli alberi
amando quel che amo.
Sta alle spalle a volte, e vedo quel che guarda
la tentazione di voltarsi è forte
ma so che non c'è nessuno
almeno non in questo tempo o mondo.
In sogno, ecco, forse in sogno
se mi scordo di me la trovo.

C'era un bimbo che correva dentro le mura della mia città
saltando a piedi pari sui ciottoli del pavè
percorreva vicoli e antiche vie cercando nuove avventure o giochi
la partenza era dall'albero delle fate
poi giù, fino alla Betty, proprio vicino al lago.
Questa città ormai a metà tra la verità e il sogno
che ricordo poco di quello che guardava nè con che animo guardasse il lago
è più un immaginare come fosse sogno.
Però ricordo i luoghi come guardandoli con gli occhi suoi
è sempre qui con me anche se insieme mai
è sempre un passo avanti
e gira gli angoli per farmi svoltare
mi mostra sempre cose nuove
segni o ricordi che dicono che son stato lì.
Tipo un albero delle fate senza fate
tanto per restare in tema
e non sapere mai se era sogno o verità
o per dirmi che lui le vede ancora, son sempre lì
e di cercare bene che forse sono io che non le so vedere più.

Questo rimane nel taschino
ricordi che girano come cartoline
di cieli azzurri e di rami fioriti
di luccicanze al sole e altre meraviglie d'acqua.
Acqua ai ginocchi nella gran fontana
in fondo le montagne rosa da scalare
il trenino in pietra è giù ad aspettare
per un altro viaggio che sembrava mai finire.
Una tristezza consolata da fumetti e chewing gum
nel gran piazzale delle corriere
qualche lacrima all'ultimo abbraccio prima di partire
qualche piccolo timore di non tornare.
Sì, qualcuna è un po' sfumata e non si vedono sguardi e volti
è allora che le ridisegno e le coloro
quel che ne esce sono fiabe antiche
e poi credo siano vere.
Le mura erano ostacoli da superare
per arrivare su fino ai giardini delle fate
sconosciute e nude sotto i raggi del sole
tra ciclamini e rose era bello starle a guardare.
Tre colori bastano per farne centomila
e colorare la città d'incanto
e sopra cieli azzurri e rondinelle tante
e arcobaleni dopo i temporali.
La prima nudità di bimba nel retro della pescheria
dai, che fai, vieni andiamo via
lo so qualcuna è vera qualcuna è fantasia
potessi almeno rivedere sguardi e volti
senza ricorrere alla sua fotografia.

E' quando l'anima si guarda il corpo allo specchio
corpo viaggiante sulle onde del tempo
lei invece così eterna nell'universo
ricorda la bambina vista tante volte
e pensa al futuro.
Seno scoperto e bocca da baciare
pelle bagnata e bianca ancora da asciugare
l'anima sogna una cosa carnale
che solo il corpo le può dare
il corpo sogna quel che l'anima vuole
e arriva alla gioia che solo l'anima sa dare.
Poi il corpo lascia una promessa di tornare
nel sogno sveglio e nudo per farsi guardare
non dice quando per farsi desiderare
che anche l'anima desidera quel corpo poter sfiorare.
E' un gioco di carne senza vergogna
senza ricordi senza futuro
quando si mette nuda, per due carezze
poi il corpo orgasma e l'anima pure.

Nuda nel suo specchio tra ninnoli e scintillii di gioie
senza malizia e spettinata tanto nessuno vede
lisce le cosce sostengono ampi fianchi
il bosco al campo di battaglia raso al suolo.
Ma poi ecco che si mette in posa
e nello specchio appare tutta intera
chissà cos'è che la fa posare nuda
carne di femmina per sè
nuda nell'anima bambina.
Sarà che nasce da quello che scrivo
e allora scrivo delle giravolte e delle verticali vertiginose
vertigine è come un lago senza rive e senza fine
profumo di narcisi
profondo buio splendore il pozzo al campo di battaglia.
Allora scrivo di ancor più nuda nudità
e di sospiri, respiri e soffi, causa di un sogno
poi amo il sogno scaturito e denudato
finchè sul campo di battaglia all'improvviso piove
poi tra ninnoli e scintillii tutto pian piano si ricompone.

All'occhio è meraviglia
fatta di sole d'acqua e luccicanze
e di triangolini bianchi di vele tese che van su e giù
sopra i riflessi di nuvole e monti.
E' meraviglia eppure l'anima brama sempre qualche cosa in più
glie lo ha insegnato il lago
e quello che dopo ogni curva appare
altre splendenze sempre nuove senza scordare quello che fu.
E furon curve di seni e fianchi e triangolini bianchi
a far tempesta sopra il lago e a non bastare mai
furono mani amanti che mutano tempesta in fiamma
mani dolci, quando la tempesta si calma.
Eppure cerco ancora quel qualcosa in più dietro le curve
ora che primavera riempie il lago di colore
forse una cascata o un fiume bianco che si getta a lago
getto d'orgasmo che trascina desideri al sole.
Arriverà anche estate e poi autunno e inverno
ci sarà sempre quel qualcosa in più che arriverà.
Forse una meraviglia forse una sciagura ma arriverà.

Disegnala la primavera,
a pennellate decise e forti
o a parole, che qualcuno non la vede.
Dì che il verde qui di fronte splende, chiaro, sotto il sole
e che spuntano ovunque macchie di colore
che ondeggiano per l'aria in movimento.
Ci sono gialli timidi, rossi appassionati e dolci rosapallido
e rami, come dita, sbucano da tutto questo verde verso il cielo
fioriscono, mettono foglie
in tutto questo arcobaleno di colori ci sono giochi di bimbi
e suoni, e risa.
Le vesti leggere.
C'è un' amorosa vita che vola e canta tutt'intorno
e ti sorprende farne parte.
I soliti due merletti neri saltellano
sulle gambette esili tra l’ erba
sembra dicano alle betulle tutt’attorno
ancora nude
è primavera!
Sì, adesso è primavera
fuori e dentro
anche le betulle si vestiranno presto
con l’ abito nuovo
e danzeranno, braccia al cielo
se il vento vorrà.
Vento che porterà anche i desideri
come aquiloni
in volo sul uno specchio di lago.

Sbuca dagli alberi e dal verde un campanile
nell'azzurro svetta per farsi vedere
inizia sempre così che poi devi andare
non importa la strada o la benzina poca
vedrai che basterà per arrivare.
Così fa anche la musa che mi tiene sveglio
nuca scoperta e fianchi larghi e mutandine da colorare
così vicina che sembra la puoi toccare
prendere in mano la visione che appare
inizia sempre così che poi si fa sognare.
E'un sogno sveglio
specchio del mio desiderio
un quadro
una Vie en rose
un albero dei sospiri dove danzano le streghe
fiamme che illuminano la schiena
notti di veglia finchè il sonno vince.
Inizia sempre così che poi nel sogno vero ancora appare
sarà anche perchè io la voglio sognare
e nel sogno molto più bella e vera
luce e non ombra di quel che so immaginare.
Inizia sempre così che poi la cerco di disegnare.

Ecco, il suo dono è una calma in fiamme
un fuoco che disseta una guerra che s'arrende
mentre sullo specchio scivola via il vapore in gocce
e lascia il posto alla visione.
Il dono non è la visione
chiamala gioia
chiamala sogno
chiamala dar forma al sogno
chiamala sicura attesa di un altro sogno
sostanza dei desideri miei.
Ecco, il suo dono è una luce dietro al buio
e ogni tanto un lampo
un futuro desiderato e visto che arriverà
perchè io l'ho immaginato ieri.
Ecco, il suo dono è una calma che sfinisce
ma non finisce mai
naviga sull'onda dei desideri miei.

Non farà più ombra quest'estate la vecchia chiomadoro
non ha più braccia da alzare al cielo
il corpo nudo e a pezzi ordinatamente accatastato al sole
la chioma sparsa in tutto il prato a fare già nostalgia.
Scalderà il prossimo inverno e forse altri ancora
spargerà il suo profumo nella stanza
e scintille tante nel camino come una nuova chioma.
Aveva un sedile ai piedi
e una casetta per elfi e fate
ora costretti a traslocare come tanti uccelletti senza più rifugio
torneranno alle finestre di quel camino il prossimo inverno
a riveder nelle scintille chiomadoro
e là dov'era l'ombra ci sarà un ti ricordi chiomadoro?
e saranno fiabe di fate e sogni.

Si fa visibile l'invisibile nella bellezza delle cose
mentre le cose sfuggono e cambiano aspetto e forma per accoglierlo
così è che un prato si fa letto di un'alcova
l'orizzonte un bosco di betulle e sull'erba mille meraviglie
si resta curiosi ad aspettare l'apparire di qualcosa
come bimbi, o vecchi, che loro è la curiosità più vera.
L'invisibile resta sempre qualcosa di indicibile
e niente credo faccia dicibile l'indicibile.
Solo a volte il bimbo dice al vecchio guarda!
quel brillare da un ramo all'altro è il volo di una fata
e il vecchio è molto facile che ci creda.

Da poco ha smesso di nevicare
l'aria è fredda e quindi è facile che possa nevicare ancora
eppure marzo è già qui con tutte le sue promesse
scioglierà la neve dentro ai ruscelli alpini
farà ancora gli arcobaleni sotto le cascate.
Non sono vane speranze, lo fa tutti gli anni
primule e viole riempiranno i prati
di brina solo un velo la mattina
scintillerà sulle corolle e il vento poi l'asciugherà
vento che alza le gonne che si fan leggere
che marzo è pazzerello sì ma anche un po' monello.
Il biancospino poi prenderà il posto della neve
e nuvole tante e bianche a pecorelle
presto arriveranno anche le rondini e i profumi
l' aria piena di suoni canterà.
Certo che il vento poi mescolerà tutto con un po' di grigio a volte
e cielo nero che lampi e tuoni stanno per arrivare
è solo la primavera che sta arrivando
tornerà ancora il sole e tutto più pulito e lucido tornerà a brillare
l'albero vestito di nuovo si farà ammirare
nell'animo intanto è già primavera per ciò che sta per arrivare
per il corpo... attento solo a non sudare.

Adesso scrivo una cosa
perchè oggi sembra proprio primavera
il cielo ha un bel colore attorno ai tetti e agli alberi
la case ci sembrano disegnate dentro e l'aria è già profumata dei primi fiori
qualche aereo ha disegnato una scia che si dissolve e cola in un merletto bianco
e bisogna scriverlo.
Adesso scrivo una cosa perchè domani me ne scorderò
e rileggendo crederò sia vera
potrei scrivere di quando s'è tolta il vestito più bello che ha
perchè niente la fa più bella della nudità
potrei dire che aveva nelle mani il sogno più bello che ho
e lo cavalcava il sogno, qui davanti agli occhi miei
e rileggendolo domani crederò sia vero l'unicorno rosso delle mie fantasie
e non solo disegnato su una fotografia
la gioia sarà vera, questo già lo so.

Lo sanno bene i pescatori
le macchie che appaiono e scompaiono sul lago è solo vento
vento che spinge l'acqua, crea correnti e la fa ondeggiare
e che meno vedi l'altra riva e più forte il vento soffierà.
Io so solo che il lago non ha maree, o solo impercettibili se non nel cuore
lì sì che a volte pare quasi di affogare
seduto su un pontile, guardando un battello arrivare
lì sì che quelle macchie continuano magicamente ad apparire e scomparire
lì sì che dal battello chissà chi potrebbe mai arrivare.

Qualche volta gioco, e nel gioco sogno
che tu guarda i bimbi
che il gioco li salva e li nasconde a questo mondo
non invicibili nè immortali
ma nel gioco eterni.
Qualche volta sogno e nel sogno gioco
con la giocatrice online che gioca nello stesso sogno
non invicibile nè immortale
ma nel gioco eterna.
Biancovestita color di neve
che tu guarda i bimbi
che la neve va assaggiata
sentendola cadere sulla punta della lingua.
Nel sogno la disegno sempre
col trucco del cambiacolore
per far svanire l'abito bianco che di eterno ha solo il nome
poi le disegno le mani, le animo sotto la matita
fino ai sussulti incontrollati
tra sussurri e grida.
Nessuno vince a questo gioco
se non si vince in due
e nel sogno siamo e vinciamo sempre solo noi due.

Nei miei sogni è così sfumata
come passata in una sfocatura di photoshop
sarà che al risveglio fatico a ricordare il sogno
ma ricordo l' incanto
allora, nei disegni di domani
le dipingo il sesso tra le gambe
con pennellate feroci e marcate
e poi sto a guardarla
e penso che non ne sono degno
perchè non è origine di vita o rinascita
ma meta e desiderio di possessione.
Desiderio di entrarci
in quel buio profondo che ho disegnato tra le pieghe della carne
desiderio di venirle ad abitare dentro
e non volerne più uscire,
o non riuscirci più.
Ma non è lo stesso incanto del sogno
così prendo e sfumo tutto ancora
con una sfocatura di photoshop.
E d' improvviso
il suo corpo è il mio corpo
e il mio il suio
il mio sesso è il suo
e il suo il mio
è lo stesso incanto
e non importa più cosa c'è tra le gambe.
E' lei che viene qui ad abitare
mentre anch'io vengo ad abitarla.

Dicono abbia raggiunto la quiete
senza più dolori
senza respirare più con grande affanno
dicono che sia tornato a casa
anche se per tutti questa era la sua casa.
Dicono che era già prevista la partenza
dicono che il tempo si allarga sempre verso l'infinito
dicono che qua resta qualcosa sulle spiagge
e guarda le stelle, te le racconta una a una
come fosse fiaba che la notte rende dolce
dicono che da oggi sarà scintilla e sogno
che farà ancora dolci le stelle e i cieli.
Dicono
ma quando tocca a me di dirlo non so che dire loro.

Dopo la prima prosegue il viaggio
stazione dopo stazione
verso il suono azzurro delle campane sopra il lago
e nel viaggio appaiono immagini, senza sforzo
di cose perdute, ma anche della stazione d'arrivo mai vista.
Alla vista è primavera ma l'aria è gelida
anche se canta, e incanta già il paesaggio immaginato.
L'ultima stazione è la prima di un altro viaggio
viaggio di pensieri naviganti
come vele bianche sul lago che brilla
e altre immagini appaiono, calde e vaporose
come la bruma all'orizzonte.
Che sempre continua il viaggio
stazione dopo stazione
e a ogni stazione un canto o incanto.

Sotto al girasole ruota l'ombra come ruota il sole
il sole la disegna ma come il girasole vuole
ci son petali che sporgono dalla corolla profonda e scura
come del girasole la controfigura.
Corolla come bocca che segue il sole
i petali come labbra ma senza voce
son troppo alti da accarezzare
così che è solo a terra che li puoi toccare.
Ma toccar l'ombra non è come toccare il sole
è così che si spicca il salto
a costo di bruciare
la ricaduta poi è sempre vertiginosa
come cadere nella bocca scura dove volevi sprofondare.

Batte ancora forte il cuore
a guardare verso le colline
l'acqua scende lungo la valle
che va dai seni all'ombelico
poi prosegue nel dirupo
e precipita in cascata
nella pozza d'acqua chiara
lucido sogno
e nudo nido.
Nido o tana
di selvaggia lupa
che si specchia in quella pozza
mentre s'alza già la luce rosa in cielo
e ancora batte forte il cuore.
Pozza fonda come la bocca
e due dita tra le labbra e sogno
per cercare un altro sogno
sulla punta della lingua
lingua dolce e senza spine
che fa battere ancora il cuore.
Cuore suo o cuore mio
o cuor di lupa solitaria
pulsa e batte dentro il bosco
e dentro il bosco sta la pozza
nudo nido selvaggio sogno
che fa battere sempre il cuore.

Come onda affonda, nel rosafondo della sua carne tenera
come onda si ritrae, le dita colme e lucide del suo piacere.
Ecco, parte, è in volo sopra al mondo
e il mondo non è questo
ecco, lo inventa, oltre il confine frastagliato della sua fantasia
e salta e gira e sogna e dimentica anni e affanni
ecco, arriva, dove abita da sempre la gioia.
Sospirosa plana poi, piano, in questo mondo
ancora piene le mani della sua più bella gioia
e non la scorda, e la regala a me.

E poi la scrivo, nascondendola dentro una poesia
per farla almeno un po' più mia
per portare l'anima in volo sopra al suo corpo nudo
passar montagne salendo lungo i fianchi
planare poi lungo la pianura
verso la pista d'atterraggio
che è lago alpino calmo e fondo e scuro.
E poi la scrivo, e anche se non è poesia
è pur sempre un pensiero
e dà gioia all'anima mia
una gioia antica e nuda
di quando la nudità era un fuoco
che illumina e scalda i corpi in gioco.
E poi la scrivo per prenderla per le mani
volare insieme giù oltre la pianura
bagnarsi un pò nel lago e poi uscire a sospirare al sole
che non è sole ma un antico fuoco che non si spegne mai.
La musica è la solita, di rosa vestita
quella che mi accompagna lungo la vita.

Come da bimbo
a braccia aperte sullo stuoino di mamma
al centro della cucina
quando viaggiavo nel futuro e in altri mondi.
Così si viaggia ancora
nel passato e in altri mondi.

Qui sulla parete in fondo c'è uno specchio che non riflette nulla
eppure è pieno di magia
perchè magia è il sogno.
C'è la mia zingara ormai fuggita dalla sua cornice
c'è la ballerina oggi invisibile con cui danzavo senza toccare terra
c'è qualcuno che ci si riflette ma dall'altra parte
e c'è una voce che mi dice vieni.
Io a quello specchio mi guardo e non mi vedo
di là si affacciano antiche stanze che credevo dimenticate
sembra di potercisi addentrare per sentire il calore del sole e della luce sulla pelle
ma addentrare sarebbe come percorrere strade di lago e curve
e dietro ogni curva niente più di nuovo da vedere o da sentire.
Così sto qui
le gambe a penzoloni a bordo palco
e suono la canzone che ho imparato
guardo le ragazze in sala che sono tutte belle
e la musica sì che sa attraversare gli specchi.

Ha l'anima di giovinetta
quando sta tutta di nudirà vestita e gioia
la luce fa la carne di dolcezza accesa
è un sogno non in sogno
ma cosa vera.
Mi porta dentro ai sogni suoi
dove d'amor non fa mistero.

Se arriva fino a qui l'eco dei pensieri suoi
anche se poi lo vesto con le parole mie
sono certo che anche a lei arriva l'eco dei pensieri miei
lei che conosce tutte le parole mie e saprà capire.
Basterà solo un attimo di silenzio e sarà qui
in questi giorni rumorosi di festa
e nella notte più bella sarà qui vestita d'invisibile
in quell'attimo sarà Natale e sarò bambino.

Sono le piccole valli che incantano
le piccole valli che salgono verso il monte
il cordone delle cime le tiene in ombra

puoi vestirle dei tuoi sogni
guardarle lascia una voglia di entrarci
e di scoprire le fonti del torrente che scende impetuoso a lago.
Forse dietro quel cespuglio rosa che si intravede là in fondo.
Sono le piccole valli che incantano
le piccole valli che salgono verso il monte
i tendini delle cosce le tengono in ombra
e l'ombra pare sollevar la stoffa
guardarle lascia una voglia di entrarci
e di scoprire le fonti del torrente impetuoso che mi vince e mi affoga
ma la fonte è una botola segreta
con dentro tutto un mondo che non so

ma vestito dei miei sogni.

Ho scritto parole leggere
vestite di bianco e candore
le ho scritte sopra al vapore
che scalda questa stanza a est
la luce che entra si fa complice
nella penombra nasconde quello che non c'è
parola dopo parola dallo spiraglio evaporerà
nessuno se ne accorgerà e nessuno le leggerà
anch'io non ne ricordo una
resta soltanto il sapore.
E' forse il biancore il più antico ricordo
del primo attimo di felicità
forse è ora solo un seno da succhiare
per provare un altro sapore
e per un attimo di voluttà
che sia stato bianco però tutto quel candore
è un ricordo finto perchè davvero non so
forse era di un bel rosa vivo e acceso
anche perchè è il colore che più amo e il perchè vero non so.

Ah, la magia e l'incanto della rosa
rosa che seduce sotto al rosa che mi piace
rosa che ho disegnato io
sopra a un cespuglio ombroso
al bosco eterno delle mie idee
dove puoi trovare ancora gli unicorni rossi
e sopra lei, felice,  a cavalcare .
Ma l'inguine è chiaro e brullo
come non piace a me
sotto la linea che separa dalla terra il cielo.
Eppure vera incanta e ancor di più seduce
perchè questo fanno le più potenti muse
si fan piacere e ammaliano con l'incanto vero della verità.

All'orizzonte sta, eretta, la betulla
la chioma d'oro al sole brilla
tra i rami ha una vela bianca
che l'orizzonte è riva, il cielo è il lago
e la vela il sogno che non mi stanca.
Io sono lì, e il mondo è una musica dolce
un soffio tra il cespuglio d'oro riflesso
l'aria sospira e canta e vola sulla superfice
che brilla di luce nuova.
Io sono lì, dov'è il sogno
e sottovoce lo canto
come un soffio sul cespuglio d'oro.
E s'agita, la vela, come una danza
e piano svela altre onde e schiume
e altri riflessi più dolci ancora.
E io son lì, nella meraviglia che non mi stanca.

Quando me ne hanno parlato forse non ero ancora nato

è questo che ora vado cercando

il paesaggio dentro cui giocavo

la donna da riconoscere che porto in me.

Così si vaga per questo mondo

finchè un giorno la troverò

che abbia una falce in mano o un mazzetto di ciclamini

non lo so

che sia di rosa o nero vestita

non lo so

ma sarà dentro a quel paesaggio dove giocavamo insieme.

Riconosceremo che siamo una cosa sola.

Basta un dettaglio
un cocuzzolo
uno scorcio di tetto (. .)
una curva del fiume
un seno
una linea della mano
un' alba
una vasca vuota
schiuma e gocce.
Per re-inventare con precisione
uno scenario mai visto
una lei mai vista.
Forse inesistente.
ma non per questo meno vero di quello che vedi.

Se ne sta lì, al bancone del Desirè a bere
dopo aver ballato nuda tutta la notte
non serve gridare qualcosa da lontano
non sentirà, è sorda
nemmeno avvicinarsi perchè legga le labbra
non ti vedrà, è cieca
non dirà nulla
come fosse muta
Però se ti ci metti a fianco in silenzio
scopri che sei tu al bancone del Desirè
e non la vuoi toccare nè baciare.
La lasci lì nel fodero
ti fai un caffè e vai a dormire.

La foto antica ormai spogliata a baci e graffi
il corpo nudo nel bianco bagliore della soglia
ha diaframma ombroso e luce tra le cosce.
Questa era lei nella luce del mattino
un albero all'orizzonte che rispecchia l'ombra
ombra di maschera sfumata dalla lontananza.
C'è un gran silenzio e guerra in cuore
forse è il presente che sfuma nel passato
il tempo che dice che ogni cosa muore.
Eppure ancor ritorna col suo volteggiare
l'albero è spoglio e la visione è breve
è vero svanisce sì ma mai muore.

Seduta all'orlo dello sprofondo
nel punto più in vista di questo mondo
con cento scatole per la meraviglia
e poi duecento perchè le rassomiglia.
Per i suoi seni scatole trecento
per la sua schiena sui quattrocento
per lo sprofondo son cinquecento
per il clitoride non basta il vento.
E qui di vento ne arriva tanto
e metterla in scatola non è certo un vanto
la meraviglia va scoperchiata
nel vento va liberata.
E poi di scatole ne basta una
quelle di latta con i colori
di quelle belle, da 120
per fare la pelle ancor più bella
con qualche colore magari mai visto
tipo un bel trasparente, per la maglietta
o nuovo nuovo color dinamico
che faccia muovere il disegno e le mani
qualche colore che lasci il foglio bianco
e il disegno che danza per tutta la stanza
fuori dai margini e dalle scatole
dentro un sogno che sa di favole.

Dove il tronco s'allarga e mette radici
e sembra sprofondi dentro la terra
negli spazi in ombra, pieni di auspici
sta la magia che sempre ti afferra.
Tana di lupa o tana di fata
o archetipo di donna sognata
al lato destro ha rovi e spine
ma d'arcobaleno le mutandine.

(ogni arcobaleno una pentola d'oro)

La lingua tra i denti spunta feroce
figlia del bosco, e l'albero è un noce
si tramuta in ombra e quel che vedi è una noce
per arrivarci devi seguir la voce.
Allora la noce si tramuta in fiore
che non è rosa ma di rosa ha il colore
un rosa che abbaglia, incandescente
quando si apre in un gioco indecente
la pentola d'oro.

Si dice che torna bambina ogni volta che dice di sì
gioca coi letti e gli oggetti
e a guardarla sembra di essere lì
si dice che gli occhi le si fanno furbetti
e infila ancora le dita dentro i vasetti.
La magica musa spalanca le braccia e mi guarda
come a dire son qui
e inizia a volare e a sognare e spalanca la bocca più sexy che mai
si dice che è un trucco ma trucco non è
quando si volta e rivolta ha il culo più bello che c'è.
La magicamusa spalanca le gambe
e passan veloci le immagini, come in un film
e vedessi nuda che bella che è
più di una stella
che accende una magica voglia
una splendida paura di morirle dentro un po'
bruciando di luce feroce che lei manda fin qui.

Immagine: Selene - Simon del Grillo

Scrivo per penetrare lo specchio che separa i sogni dalla realtà
che qui oggi il cielo è grigio e nero
e non vi dico il freddo che fa
Di là posso cambiare il nero in rosa e bianco e un verdazzurro qua e là.
Fa sempre un caldo buono che ci si può spogliare
sdraiarsi sotto la luce calda e dalla luce il corpo lasciarsi colorare.
Di qua il corpo è nascosto da maglioni, sciarpe, guanti e pantaloni
scrivo per cancellarli da questo cielo nero pieno di nuvoloni
di là se ne sta sdraiata nuda sotto la luce calda e si lascia colorare
un po' di rosa dove serve
il bianco per un pizzo stravagante
di verdazzurro la vestaglietta bella
e proprio là una macchia nera ci può anche stare.
Scrivo per penetrare e per sognare che tutto questo di là si può avverare.

Dove la carne è morbida e tenero il segreto
e non per questo debole ma tremenda e forte
sotto la linea d'alba chiara
sta il chiaroscuro che genera illusioni.
Lì prende forma piano il sogno
la vulva eterna che ha creato il mondo
il cielo, il mare e le montagne
piene di fessure e di crepacci.
Ho visto la ferita aprirsi nel cavo della mano
fessura di feroce e divaricata bellezza
i lembi rossi, come una lingua oscena
là dove la carne è morbida e tenero il segreto.
La fessura è tremenda e vertiginosa
caderci dentro non spaura ma è invitante resa
a lei che guarda coi miei occhi dove ha inizio il mondo
e mette un bacio sul gambo di un ciclamino rosa.

Devi chiamarlo forte, il sogno,
a voce alta,
per strapparlo al buio
devi dipingerlo ogni volta nuovo, e vergine
nei colori e pose che desideri.
Poi stare a guardarlo, curioso, e abbandonarcisi dentro.
E allora sì che spunta, dal mio taschino
si fa largo tra i plettri colorati
le corde e altri tesori da non dimenticare.
Come a dire, t'ho visto!
O come diceva mamma,
ta set un pursciel

Come in un bagliore sfumata uscendo dal mio sogno
l'inguine chiaro e fresco è desiderio e incanto
ma come in un bagliore sfumato.
Sarà che fatico a ricordare
ma ne ricordo l' incanto.
Allora per i sogni nuovi di domani
le dipingo un sesso tra le gambe
con pennellate feroci e marcate la dipingo
e poi resto a guardarla
origine di vita e meta di desiderio e possessione.
Desiderio di entrarci
in quel buio profondo che ho disegnato tra le pieghe
di andarci dentro ad abitare
e poi non voler più uscire,
o non riuscirci più.
Ma il sogno era cosa vera
e questa una mia bugia
come le mani che le ho disegnato
ad allargare il sesso e farla ancora un po' più mia.
Così cancello ancora tutto
con un blur di photoshop
e ripartire è un'altro incanto
che importa se sarà bugia o se sarà magia
è il sogno di domani, dove sarà più mia.

Perchè avrà pure una fonte
un luogo dove se ne sta
nascosta in attesa di sgorgare.
E forse sgorga in note
strappate con ruvida forza
che mandano le valvole in saturazione
e riempiono l' aria
riecheggiando
in un delay
se pur digitale.
O forse sgorga in una poesia
o anche in una sola parola di quella poesia
che colpisca le corde giuste
saturando un sentimento
e riecheggi per giorni e anni, forse per sempre.
E se invece sgorgasse in colori?
un accostamento tra forme liquide e colori danzanti
che si imprimono nella retina
e non se ne vanno chiudendo gli occhi.
Oppure tutte tre insieme
una danza colorata
che satura gli occhi
e le orecchie
e i sentimenti.
Forse tutto questo sgorga da un inguine di donna
e tu sei tutto questo.

C' era una volta un lago,
e ancora c'è...
Ecco, è questo:
Tutta quell' acqua davanti è sempre la stessa ma il lago mai uguale
i muri, le case, le strade per arrivarci
persino le forme delle rive
quelle cambiano, invecchiano e ne nascono di nuove.
L' acqua no,
e così sei anche tu,
anche se non sembra agli occhi.
Un mattino ti alzi e l' acqua gira in mulinelli leggeri sui gradini che scendono al lago,
un' altro l' acqua sbatte le barche legate al molo, violenta.
E così anche tu.
C' era una volta un lago,
questo si racconta ai bimbi,
un lago senza fondo, che in fondo a che serve un fondo
tutto è lì sulla superfice, ti ci puoi specchiare
il cielo ci si può specchiare
e gli alberi e le case della riva.
Se è un giorno di sole con la Breva può arrivare aria profumata di pioggia,
all' orizzonte dove il lago svolta puoi già vederne le nuvole nere far da cappello ai monti.
Se è un giorno di pioggia invece,
all' orizzonte puoi vedere il sole splendere tra la foschia e la nebbia.
E così anche tu.
Mutevole sempre eguale,
mentre tutto attorno cambia.

E' un vecchio fico selvatico sulle sponde del villoresi
nessuno raccoglie i suoi frutti troppo asciutti e troppo poco dolci ormai.
Così i rami son tanto carichi da arrivare a pelo d' acqua,
sembrano braccia stanche
tanto stanche da non riuscire più ad alzarle al cielo.
Tutti lo vedono passando
qualcuno nota le paperelle sotto le fronde che si cibano deifrutti
pochi si accorgono che lui sorride offrendo i frutti
nessuno sente il Villoresi scorrere cantando per lui.

Un giorno andremo al bosco
ancora non so se sarà d' estate o inverno, giorno o notte.
Ma un giorno andremo al bosco, quello solito
con gli alberi caduti e capovolti e i tronchi gravidi di muschio
quello col lago verde in mezzo e te tra le margherite.
Proprio quello meta di tanto vagabondare.
Ecco, un giorno andremo a quel bosco
e niente sembrerà uguale
svolteremo sì al solito sentiero
seguendo i canti dei pettirossi
ma stavolta tu ci sarai davvero con me sul sentiero
vestita d' amore, e mi vedrai arrivare
ci vedranno arrivare insieme spuntando dall'ultima curva
oh se ci vedranno, e non avremo paura
saremo uno attorno all'altro
usciremo dalle nebbie.
Diventeremo poesia invisibile,
e qualcuno ci scriverà a rovescio.
Ripensandoci.

Ha le braccia protese
viene in sogno solo agli uomini che sceglie
gli uomini che la vedono apparire
come da un pozzo
come dalle profondità del tempo.
Ha le braccia protese e i capezzoli duri,
come dopo i baci che non ha se non in sogno
spalanca un poco le ginocchia a invito
e mostra il sesso, quello che ognuno sogna,
e le percorribili vie interne di buio e mistero.
Ha un nome antico
tanto antico
di quando invece percorreva le vie del cielo
e cavalcava gli unicorni neri e rossi.
Resta solo un attimo nel sogno
poi riaffonda
nel buio profondo e scuro del suo pozzo
supina e stanca riaffonda, con un sospiro dorme
ma gli uomini la seguono e la cercano ancora,
si perdono ancora
non trovandola mai.

Forse non è di luce, l'angelo che ci accompagna ai sogni
l'angelo assegnatoci che dovrebbe suggerirci buone intenzioni
l'angelo che dovrebbe preservarci dalle cadute.
Il mio si muove nella penombra, come un lupo nella tana
sembra si diverta a farmi sgambetti a ogni passo
dovreste vedere però i sogni che sa accendere
e come si diverte a spegnerli sempre troppo presto.
Così non so della tiepidezza del corpo sognato
nè dell'umidore delle labbra dischiuse
a volte nemmeno so del volto, affondato nel cuscino.
L'unica cosa certa è il sogno
che si inarca sui ginocchi e si offre al bacio.
E qui l'angelo sempre mi sveglia troppo presto.

Qui, con questo piccolo foglio di carta elettronica davanti
non so se scriverla o disegnarla
ma in fondo disegnarla è scriverla e de-scriverla
con qualche tormentosa aggiunta per farne il corpo un poco mio.
Oh, quante volte ho già sostituito il buio con la luce
quello che non conosco con quello che conosco
quello che non fa con quello che le faccio fare
fatto finta di amarla, come i bimbi, che credono la finzione vera..

"che bell'inganno sei, anima mia"

Mi sono svegliato troppo presto stamattina
così che non c'è annuncio del nuovo giorno in cielo
solo buio, e ombre dei lampioni sulle case
che continuano a non muoversi
e altre ancora, che continuano a non esserci
l'aria però è fresca e invita a respirarla
ma io continuo a fumare guardando il cielo
e penso che è inutile tornare a dormire
e non so nemmeno che ore sono, che non ho orologio
e il telefono è scarico per dimenticanza
caduto sotto al divano.
Così sto qui, al balcone, e la fantasia è il lampione acceso che disegna le ombre ai muri
che continuano a non muoversi e a non esserci
nemmeno un po' di vento che muova gli alberi e le vesti
della figura accesa dal lampione.
Forse non mi aspettava così presto
ma in verità non so nemmeno se è troppo tardi
solo sto qui, e aspetto il sole se verrà
qualcosa dovrà pur venire
fosse anche un lampo di luce e poi ancora il buio
e nel lampo vederla passeggiare qui di sotto
e salutarmi con la mano
e poi sparire.
Che faccia luce però è certo, come il suo passeggiare no
anzi si vedrà bene quanto non c'è
e continua a non esserci
almeno nella forma che conoscevo da ragazzo
fissata in qualche foto in bianco e nero.
Però qui è così calmo, che anche le stelle sorridono
dovrebbe restare così per sempre
ma già passa la prima auto che mi separa dal Sogno.

Sarà che credo pure alle bugie
che mi racconto dentro ai sogni
quando la vedo velata o anche senza veli
in mille pose che le ho inventato io
e poi m'illudo che lì ci sono anch'io
che godiamo insieme dei giochi che le ho messo in mano io.
E' così che poi nascono colori nuovi
l'azzurro di quel vestitino antico si schiarisce
il rosa tenue dei ciclamini tende al viola
il giallo del sole arrosisve di pudore.
Sarà che credo pure alle bugie, l'ho già detto
che mi racconto dentro ai sogni
quando poi cambiano i colori sui suoi letti bianchi in trasparenze d'acqua
quando le accarezzo il corpo nudo che traspare come un fondale
e di quello non mi stanco mai.
E' il sogno che so di sognare
e in quella sostanza vorrei penetrare
entrare nello spiraglio che si apre quando si capovolge il sogno
dove entra l'unicorno rosso o le sue dita.
Affonda il medio e l'anulare dentro il sogno mio
con l'indice accarezza il corpo nudo che traspare
il pollice è bandiera del suo godere.
Sarà tutta quell'acqua di lago avuta da sempre dentro gli occhi
sarà la trasparenza di quell'acqua chiara che svela i fondali
sarà che se la raccogli sfugge e presto si asciugano anche le mani.
Sarà che lei ha trasparenze d'acqua e come l'acqua sfugge tra le dita
sarà che ho dita stanche ormai per arrvare ai fondali
è così che sfugge sempre il sogno, preso in trappola dalla realtà.

Un sogno!
Ma un sogno dove manca sempre qualcosa
la gitana che danza nuda al fuoco del falò
collana ai fianchi e monete d'oro ai seni
veli che nascondono il viso e ombre al fiore della vita.
Danza sicura e leggera e silenziosa
la figura amica delle ombre e licenziosa
c'è sempre quella musica che tanto piace a me
ma è troppo lenta per volteggiare come so che sa fare.
E' proprio mentre il velo cade che si spegne il fuoco
forse è proprio il velo che cade a spegnere il fuoco.
Nel buio cessa anche la musica e fa un silenzio piccolo
solo un fruscio di gonna resta, che continua a volteggiare.

In fondo poi non è che manchi qualche cosa, è che il sogno non basta mai.

Sogna, quelle immagini che passano
le bancarelle, le mura e il mercato
le passanti generose dei pomeriggi di luglio
generose di forme e colori
sono vere più del vero
più di questo cielo grigio di un ottobre preso a caso
spoglio d'ori e di lustrini.
Sogna quello che hai negli occhi
anche se non ricordan bene
quello che inventano sarà
e sarà sole sulle passanti splendide
e ombre sotto i seni
e poi vesti che si aprono
per un bagno dentro il lago
sogna carni mobili e vive.
Sarà vero quel che gli occhi riempie
e scambia il grigio con il rosa
e negli occhi pesa come un falso ma d'autore.

Forse è così lo spaesamento
guardare il lago dalla cima dei monti
guardare tutta quell'acqua che sembra ferma
in un giorno di pioggia, forte, che nasconde il cielo
e acqua che scorre sui pendii e nasconde anche le rocce.
C'è solo acqua intorno, e foschia
mentre le ultime luci sul lago si spengono, una a una
fino al blackout totale
e non riconosci più il luogo che è pur sempre il tuo
quello che sai, del lago argentato dal sole
che occupa gli spazi tra i rami
quello del verde e del profumo rosa dei fiori
delle ragazze al bagno
dei corpi caldi e sudati e umidi
e ci vuoi tornare là ma non trovi la strada
e non c'è corpo o cosa che la indichi.
Almeno finchè la pioggia non cessa
e un cartello dice sei qui
e allora forse non era così lo spaesamento
lo spaesamento è uno svuotarsi di sogni dal cuore
che si riempie di tenebra
senza ricordo dei sogni, nè ritorno alla luce
e se ricordo c'è è dolore.

Piove piano sull'erba alpina
e l'acqua scende in rivoli lungo il pendio
come lunghe dita flessuose
e si aduna e ingrossa e sospira
e penetra da un crepaccio nel corpo della montagna.
E' un sifone alpino
e piano l'acqua sale, si riempie
e tracima da un buco nero
e non è più sospiro ma urlo o rombo
e tutto travolge l'onda d'orgasmo
e scende, e scava, e spalanca valli
e corre veloce come un fiume
forse è gioia, forse collera
e continua, anche dopo la pioggia
finchè il sifone scende
e l'acqua scorre lenta come un fiume.
Resta una gioia nell'aria
e un fiume che sospira.

C' è qualcosa nella nebbia dei mattini di questi giorni d'inverno
nell' umidità che condensa e scende in goccioline rigando il parabrezza
mentre il sole che nasce imbianca sullo sfondo.
Qualcosa che ti invoglia a spegnere il motore
procedere ascoltando il rotolio delle gomme
l' aria che fischia come il vento tra gli alberi,
e a osservarli gli alberi
appaiono a uno a uno dallo sfondo bianco.
Stai in ascolto e senti qualcosa battere nel petto
ma non sai se è il cuore
che si fa anima
o l' anima
che si fa cuore.
Intanto sei lì,
in auto e anche fuori
tra gli alberi.
E gli alberi ti vedono apparire dallo sfondo bianco
a motore spento, in silenzioso elettrico
a uno a uno ti vedono apparire, per poi sparire nel bianco.

Di alcune parole mi piace il suono
di bocce degli angeli, come tuono
di altre il colore, che cambia ogni stagione
come bosco, verde, bianco o arancione.
D'altre il profumo, anche se mai sentito
come Sogno, come il suo dibiancovestito.
E ancora buio e luce e ombra
tracce e orme e un Sogno in penombra.
Anche pioggia mi piace, disegnata a matita
che se capovolgi il foglio va pure in salita
e gambe al cielo, nella giravolta
guardala bene com'è disinvolta.

Passano immagini in questi occhi d'allora
viste più volte e riviste più ancora
non mille non una ma mille e una.
E' questo cielo così grigio e spoglio
questo cielo di settembre che fa da foglio
ci metto un prato, e poi un agrifoglio
e poi ancora tutto quello che voglio.
E gira il sole da sinistra a destra
finchè fa buio alla finestra
ci metto le stelle, la luna e un soffitto
e sotto il soffitto un silenzio zitto.
E gira la luna, da sinistra a destra
tornerà il sole alla finestra
nel prato c'è il sole, e l'agrifoglio
spero soltanto che quella che voglio
si sdrai al sole e non sull'agrifoglio.

Forse è una maga, forse una fata
o solo la donna che l'ha sognata
giovane, vecchia oppur bambina
o forse solo una vecchia bambina
nata dall'onda come sirena
ardita sì ma non oscena.
Sirena di lago dall'acqua sorge e la coda brilla
forse è la gonna che di monete d'oro scintilla
gonna gitana che segue le forme
così che chi la guarda mai più non dorme
e gira la gonna ai venti del lago
e s'alza e s'abbassa per il suo mago.
Forse è una maga, forse una fata
forse son solo nuvole con la forma amata
capelli nel cielo del lago argentato
l'occhio ne è appagato e abbacinato
resta però il sogno, l'incantatrice
forse è una maga, forse dei sogni l'attrice.
Attrice sì ma protagonista
che dietro alle quinte si sta preparando alla vista.

E' lei il sogno.
E quando la sogno è solo perchè lei vuole
la vedo, stesa sulle lenzuola bianche solo perchè desidera che io la veda
vuol essere percorsa fin dove il desiderio si fa più duro
dai capelli ai piedi e poi tornare dove la pelle è chiara.
Potrebbe anche essere che invece è lei che sogna
e io la vedo dal suo sogno mentre gioca con le dita
il collo teso, al cielo e i seni duri
e poi le costole, dove abita il respiro
e il ventre, e poi più giù dove il ventre cambia in sogno.
Poi cambia prospettiva e inarca un po' la schiena
offre il sedere al sogno e il sogno sono io
nel sogno posso prenderla alle spalle e ai fianchi
accarezzarla ed assaggiarla e poi affondare come l'ape affonda.
Quando non vuole invece è solo un ricordare il sogno
ma è un sogno triste, come di qualcosa che muore.

Mostra le spalle e la schiena nuda
lunghi capelli che ci puoi far la coda
già la visione incanta ma è giù
a quattro zampe come bestia fiera
non come pecora ma come lupa nera nera.
Così è il culo quello che lo sguardo riempie
tondo e di bella forma da metterci le briglie
e l'aria manca nella stanza ma non la luce
il corpo che al desiderio invita si vede bene
la lupa si fa cavalla ma anche cavaliera
dell'unicorno antico, a volte rosso e a volte nero che non sono io.
Io vorrei solo metterle le mani sopra ai fianchi
fianchi che muove così bene che sembrano mai stanchi
sentire la sua carne e il ventre, caldo, attorno a me
raggiunger la quiete e la pace passando per la guerra che scatena in me.

Qualcuno ha tracciato un'onda sopra il lago
una lama di luce in assenza di vento
come una ferita, o una cicatrice
e come onda avanzava, senza arrivare mai a riva.
Polvere d'argento la cresta
e un'ombra sotto, nel verdazzurro dell'acqua
l'ora, quella delle mancanze
dentro, giardini segreti e tartarughe e palme.

Acqua di lago e polvere d'argento
ombra di palma, fiore di cresta aperta.
lento l'avanzare come il lago sa fare
corpo d'ombra e l'onda la coperta.

Qualcuno ha tracciato un'onda sopra il lago
e riempie l'aria, fino al cielo
e non ha nome l'onda
ma è la sua fessura.

Fessura d'altro mondo o fiore di cresta aperta
canta con voce d'acqua la memoria sofferta.

E io sto qui a riva, con i miei giochi d'acqua
guardo l'onda che non arriva e che lo sguardo abbraccia
sarebbe stato meglio non guardare
ma non si può dimenticare
i fiori di cresta aperta che il lago sa fare.

Che svanisca il bianco dalle natiche o l'abbronzatura dalle braccia in fondo è la stessa cosa
qui piove liquida la luce grigia di settembre
l'orizzonte avvicinato fino a vedere l'altra riva
i gigli di mare nuotano lo sai ma non in quest'acqua dolce.
La ragazza intanto sta seduta all'altra riva
forse a una finestra forse a un belvedere forse dietro la nebbia grigia
canta dei giorni andati di sole e giovinezza
di corpi illuminati e di profonde ombre che la luce fa
come fosse un sogno andato, un ricordo, una fiamma ancora accesa.
Perchè così la vedo, ancora accesa nei sogni di domani
perchè fummo quello che nessuno sa spiegare
quello che fa amare anche l'inizio dell'inverno
la bella forma che ancora m'innamora.
Intanto la ragazza s'è affacciata alla finestra
la camicetta serve a poco
l'isola in mezzo al lago non è sogno
la schiuma d'onda il pizzo che riveste le sue rive
l'acqua del lago lo specchio dove ci si può toccare.

Passano veloci le nuvole in cielo stamattina
e ancora si cerca di riconoscere figure note come un tempo
cavalli bianchi e alati in corsa nell'azzurro cielo
orsetti, cagnolini e coniglietti, i più facili da trovare
e poi cuori, cuori di draghi o d'unicorni
e altre immagini ancora suggerite dalla mancanza e dall'età
zingare ballerine roteanti e biancovestite
il rosa degli oleandri le rose sul loro vestito
e poi ancora spalancati stupori di biancore
con mandorline azzurre al centro
piccole botole segrete da dove forse spunterà il sole
ma invece un'altra nuvola impertinente cresce proprio lì davanti
il cielo si scurisce e quel che rotea è solo vento
che tutto cancella in un momento.

Certo che l'uomo è strano
quando deve restare vuol tornare
quando deve tornare vuol restare.
E intanto il posto più bello al mondo non lo si trova mai
che chissà dov'è o quand'è
forse è un abisso di stupore senza la paura di morirci dentro.
Qualcosa di meglio della gioia
e non si sa dov'è o quand'è.

Quest'albero davanti al mare ha foglie leggere e affusolate
e il vento che le muove pare un soffio che arriva da lontano
così mi viene in mente quella che non sei
il bel cespuglio che non hai
e una carezza leggera come un soffio che lo muove.
Ma in fondo è solo un modo per ripensarti e rivedere te,
come davvero sei.

L'avevamo in pugno, la dismisura
quando si aprivano le braccia e si diceva grande così
e grande così era incalcolabile.
Poi ci hanno dato un metro, insegnato a usarlo
e a calcolare la distanza tra le mani
e con le mani ci copriamo seni e inguini
per non farseli misurare
sono grandi? Piccoli?
glabro o folto di lupa?
e misuriamo le pose del corpo tra caste e oscene.
Ma è rimasta sottopelle, la dismisura
------lei ha le pelle fine e si vede------
e vorremmo sempre una smisurata dismisura grande così
------lei ha pose smisurate------
e grande così è ancora incalcolabile
giorni e anni in due braccia aperte
o in un indice e un pollice che si sfiorano.

Certo è bello guardare il lago
da una panchina verde sulla riva.
Guardare l'orizzonte e il cielo che si scurisce cambiando di stato
la luna che sale a specchiarsi sulle onde
mentre intantoil silenzio scende.
Bello anche passeggiare per le vie del centro
ascoltare il rumore dei tuoi passi che risuonano sull'acciottolato
scendere nei sotterranei del mercato coperto
fino all'angolo buio delle prime curiosità.
o andare al parco della madonnina girata
conosco il passaggio per guardarle il viso.
Però è da qui
da questa poltroncina dondolante
come fosse al centro di una sala prove insonorizzata,
fuori il silenzio,
dentro tremila watt che vibrano nelle ossa.
E' questa poltroncina la riva da dove salpano i vascelli volanti,
da qui le stelle nascono dall' acqua per specchiarsi in cielo.
Da qui i sotterranei sono pieni di luce
e da qui le madonnine sorridono sempre.
E' qui che mi addormento ogni sera sui suoi seni
rannicchiato sull'erba del suo pube in fiore.
E' qui che cambiano di stato davvero le cose
c'è silenzio nelle sale prova
e tutte il rumoroso mondo fuori.
Qui ci si addormenta senza nessuna distanza
tra il riflesso delle stelle e le stelle stesse.

Ancora mi stupisce
quando si specchia dentro gli occhi miei
e il cuore mio s'inganna di una giovinezza andata
non è la visione di una cruda nudità che abbaglia
è la grazia del corpo
la pace nella stanza
profumo di cotone e pelle
il sogno adulto che fa tornar bambino.
Ancor stupisce quando penso se spostasse un po' le mani
e come mi sentisse poi le sposta, le muove e s'accarezza
regalando il tatto in sogno alle mie mani.
La riconosco, che l'ho sognata già nei tanti sogni di un domani
ma è qui oggi, nei sogni quotidiani
mi nasconde alla morte, che così non mi trova più.

Chi l'ha vista, bianca e splendente, non può scordare tutti quei mari d'ombra e le splendenze dei rilievi
per questo nelle notti nuvolose e scure guarda al cielo
anche se le nuvole se ne restano qui per lunghe notti e giorni.
Non si sa mai riappaia, e poi c'è sempre qualche splendenza,
un'eco lontana, un riverbero,
che sbuca da un pertugio.
Chi non l'ha vista guarda al cielo
anche se le nuvole se ne restano qui per notti e giorni.
Non si sa mai appaia qualcosa da quel pertugio che riverbera e riluce.

A lei basta piegare un po' la schiena
sa dello sguardo che così l' afferra ai fianchi
lo sente insinuarsi sotto la veste leggera e trasparente
come fosse un pensiero
un soffio d'aria che la veste invola
a lui che guarda non basta mai
la bella sulle rive che sembra sogni gli stessi sogni suoi.
A lui basta la profondità di lei
come un nido, dolce, pertugio verso la giovinezza
l'aria è leggera e il sole fa i ricami d'ombra sulla pelle
che sian foglie o pizzi o abbagli chi lo sa?
Ma lei sì che sa dei più bei sogni di giovinezza che mi dà.

Si sta
come il pescatore alla riva
guardando l'acqua che specchia i monti
e non si vede l'amo o il pesce.
Ah, sapessi in quale vortice di luce o buio sta quando scompare
e non si vede segno in cielo o nelle nuvole chiare.
Si torna
come il pescatore dalla riva
negli occhi i monti specchiati all'acqua
e non si vede nel cestino la sua attesa.
Ah, sapessi in quale vortice di luce o buio sta quando scompare
e non si vede segno in cielo o nelle nuvole chiare.

Avevo un cavallino che era nato a Timbuctu
non sapevo neanche dov'era ma lui certamente sì
mi portava là nei pomeriggi senza sole
ma anche la mattina, appena sveglio, per fare colazione.
Aveva staffe d'oro, lucide, e sella di velluto blu
oltre che a Timbuctu ti portava anche dove volevi tu
e correvamo liberi per valli ed altopiani
a rincorrer le pulzelle o rincorsi dagli indiani.
Non so com'è successo e nemmeno quando fu
che se n'è volato via il mio cavallino di Timbuctu
lasciandomi bollette, un sacco, da pagare
cambiandomi il linguaggio, e ora son cazzi da cagare.
Così ogni tanto volo via, senza orario nè preavviso
per cercar dov'è finito il mio cavallino di Timbuctu
io non l'ho mai trovato
che mai torna quel che fu.
Però lungo la via una cavallina l'ho trovata
criniera e coda bella e sella di velluto blu
solo quando vuole e ce la fa ti porta dove vuoi tu
meno che a Timbuctu, che anche per lei mai torna quel che fu.

Sull'ultima curva del sentiero la bella amata sta
come un confine
e sempre si va oltre
un po' per vedere dove fioriscono le rose
un po' per avere malinconia di averla avuta tra le braccia nuda
che di meglio non c'è.
Di meglio non cè
e mentre si pensa questo si continua a camminare
curva dopo curva
ma ogni curva è lei, un fianco, un seno
la meta del sentiero sempre lei che crea il mondo
e i suoi sentieri
così che la meta non arrivi mai.
Sarebbe come cadere in un abisso di gioia senza ritorno
sarebbe come dire è mia, e questo fa paura
la stessa di dire non è mia.

Non sono gli occhi miei che mi dan gioia
ma le forme sue che i miei occhi vedono
la luce che l'avvolge e fa sparire il resto nell'oscurità
dove svanisco anch'io se gli occhi non vedono.

Guarda la più bella rosa
Rosa che non è rosa
ma che di rosa veste.
Guardala nel mattino
rosa che non è rosa
bagnata di rugiada
offrirsi al sole e al vento
per asciugarsi e per brillare un po'.
Guardala rinfrescarsi nei pomeriggi
all'ombra di tigli e faggi
Rosa che non è rosa
ma a volte bianca e a volte rosa.
Guardala la sera
nella penombra della stanza

lama di buio che nel buio danza
rosa che non è rosa ma rosa come una sposa.
Poi c'è la rosa nera
Rosa che non è rosa
scontrosa e non sincera
che solo nella mente mia si avvera.

Questo fa la morte
fa il mondo più piccolo
pian piano si prende luoghi dove non puoi più andare pur andandoci sempre.
E sembrano anche uguali, l' acqua brilla al sole allo stesso modo

e se si piove accappona la superficie del lago
che devi correre a ripararti sotto un balcone o un portico
ma forse non è lo stesso riparo perchè non c'è nessuno sotto.
Si vede sì il lago, fino alla prima curva
che i laghi hanno sempre una fine
e la breva accarezza leggera la pelle, come ha sempre fatto
ma non son più gli stessi luoghi senza le presenze vive.
Gli occhi seguono ancora il profilo delle rive
e cercano di vedere sempre oltre le curve
e oltre le curve c'è sempre qualche stupore nuovo
fosse anche un tir in contromano che farà il mondo ancor più piccolo.
Credo, ma non ci spero.
Forse farà ritrovare i luoghi perduti
con un nuovo stupore che non avrà fine.

Questo dicono le onde
a chi le ascolta seduto sopra un masso sulla riva
questo dicono e non si mostrano
nel buio delle acque fonde.
Ma lasciano che il bianco spunti
chiaror di luna sulle loro cime
bianco che incanta
con movimenti e canti.
Questo dicono
e più che dir sussurrano
sognaci in abiti bianchi
quando saremo distanti.
Così riappaiono nei sogni
nel fondo delle notti buie
e sempre lasciano che il bianco spunti
tra movimenti e incanti.

Nel mio taschino non ho orologio.
Forse qualche capello corvino doloroso
un pelo tormentoso
un pezzo di stoffa a coprire il tutto.
I plettri fanno compagnia a vecchi scontrini dimenticati.
Nel mio taschino insomma
c'è tutto quello che va conservato e non deve andar perduto.
E ogni tanto una donna fiorisce
e volge la corolla al sole, capovolta
e a me.
Non ha taschini, nè stoffe a coprire
e nemmeno l'orologio.

Prendo solo qualche parola
altre le scarto
finchè resta sul foglio una rossa nudità
rossa come il sangue che pulsa, e riempie i corpi
e sei tu, che pompi il sangue in quelle vene
e mi tieni vivo.
Prendo solo qualche parola
qualche dettaglio
altri li scarto
finchè resta sul foglio la descrizione della tua pelle
oscena
e lì, al centro, ti sfioro.
Prendo solo qualche parola
oscena
che dica del desiderio
imperdonabile
anche se il desiderio non ha bisogno di perdono
qualche parola che salga scivolosa
tra le ginocchia e le coscie
qualche parola profumata
come il fiore soglia della meraviglia.
Prendo solo qualche parola
altre le scarto
finchè ne resta una.

Nuda.

Ho disegnato una donna poesia.
Ha grandi colline rigogliose e fiorite
baciate dalla luce
che ne segue,perfetta, il profilo
come fosse carezza luminosa.
Colline così belle che a guardarle ci si perde
e poi si inciampa, e si rotola,
come pietre verso valle.
Ma senza paura si rotola
e ci si trova sdraiati al centro della pozza,
proprio sotto la cascata che scende dalle colline.
Una cascata così bella che l' acqua ti prende con sè
e riprendi la discesa in un'altra valle,
attraversi la pianura come farebbe l'acqua
verso il bosco che nasconde il lago.
E' un bosco di maggiociondoli fioriti
dove passa la transumanza degli unicorni
che vanno a bere al lago, fiorito di alghe verdi.
Sopra a tutto c'è il cielo,
nel cielo tutto quello che non so dire.
Ma quello l'ho disegnato su carta sottile
che adesso ondeggia i fianchi, trasparente, al vento
e sculetta.

Questo capita al poeta
al pittore, all'artista e al sognatore.
Crea un mondo che ha intuito esistere, da qualche parte
lo chiude in una bolla di sapone e poi la penetra
sentendola scorrere sulla pelle come cosa mai sentita.
Una volta dentro si scorda chi è,
una volta fuori vaga per il mondo a cercarsi.
Questo credono i poeti
i pittori, gli artisti e i sognatori.
Ma qualcuno ha creato per loro quel mondo
che credono di aver intuito esistere
poi si è chiuso dentro e da lì li chiama forte,
e loro vagano per il mondo
seguendo una voce, un richiamo o un segno
cercando la via segreta che non troveranno mai.
Eppure la sentono scorrere sulla pelle e nelle vene
come cosa mai sentita
come terreno inesplorato sempre vergine.
Musa vergine e gravida dei loro sogni.

C' è una donna in riva al lago
seduta agli scalini
non è amore nè dolore
che l' han portata lì.
Non è gioia nè rimpianto
nemmeno nostalgia o pianto
tu la puoi veder soltanto
quando sogna di essere lì.
Quella donna in riva al lago
dietro un velo di foschia
ha una corda tra le mani
e non ti lascia andar via.
Così nessuno vede
dove inizia o finisce il sogno
nessuno se ne accorge
che lì davvero non cè.
Forse è in un letto freddo d' ospedale
forse in un letto caldo a far l'amore
o molto più semplicemente
in un luogo che non c'è.
C'è una donna in riva al lago
e non si vedono le mani
che è una corda troppo lunga
quella che ci separa nei sogni.
Così la puoi vedere soltanto
quando sogni di essere lì
e lì davvero non ci sei
e nemmeno lei.

Madre
Per le poesie.
Mamma
Per le anestesie.
Nome con cui mi addormento il cuore
quando ci si annida un dolore.
Poi, per scacciare le malinconie
le mostro ancora in sogno le mie fantasie
quando la notte lascia i suoi luoghi di gioia eterna
per venirmi a cercare
in questi luoghi dolorosi.

Ecchecazzo, sempre fiori e metafore
fiori e metafore e ciclamini
rosa come le sue mutandine
e calle oscene
dal clitoride eretto affondato nel buio
senza vergogna.
Ma il fiore più bello l’ha tra le cosce
e lo nasconde come fosse una vergogna.
Ma lei è così bella quando:
è pudica come una mimosa, e si ritrae al tocco
è sfrontata, e aperta, vestita di petali trasparenti di ciclamino
è senza vergogna, come una calla spalancata
anche quando è invisibile come i miei pensieri.

Oggi è lì che vado.
Nei miei pensieri.

Ho sognato una strada stanotte
e la notte era nera e fonda
nera come l'asfalto nero e ruvido
bagnato e brillante alla luna.
La strada saliva come un ponte in fuga da questo mondo
invisibile nel cielo nero.
E più in su una buca
come un pozzo profondissimo dai bordi frastagliati
umidi e bianchi per il brillio di luna.
Io la indicavo a tutti
che non ci sprofondassero
e nessuno passava.

L'ho sognata ancora, da sveglio,
ma il mondo però era di una saturazione esagerata
di tutti i colori dell'arcobaleno
la strada partiva proprio dal cuore del mondo
sempre nera nera che saliva e saliva, e più su la stessa buca
i bordi gialli e frastagliati in espansione
poi risucchiati verso l'interno,
fino a lasciare un anello blu
ma anche l'anello svaniva piano
in nuvole d'azzurro e lampi di luce
riempiendo un cielo blu profondo e colmo di stelle.

Poi tutto tornava nero.
Per così poi poter ricominciare.

E niente,
penso che devo smettere di premermi le dita sugli occhi
nella vasca da bagno, per vedere le stelle, gli astri e i buchi neri.
Penso che avrei dovuto entrare nella prima buca, quella di sogno
invece di mostrarla a tutti i nessuno che passavano.
Così, per sondare l'insondabile.

Sarebbe stato così facile venire a trovarti
portandoti la giovinezza
con muscoli forti per afferrarti i fianchi
e i denti buoni per morderti i capezzoli.
Sarebbe stato così facile
col drago nei pantaloni sempre pronto
appoggiarmi al tuo corpo per sentirne il calore e il profumo
poi porti un desiderio tra i glutei
e girarti e rigirarti
e di nuovo appoggiarmi tra i seni giovani e sodi.

Sarebbe stato così facile venire così
a ogni giro e rigiro e acrobazia
ci sarebbe bastata una tenda
in un prato fiorito, tra margherite e quadrifogli.

Invece sono venuto oggi
portando la secchezza delle rughe
i pochi denti rimasti
il drago sì è ancora nei pantaloni ma è solo l'etichetta dell' intimo.
Così sono venuto oggi
a vedere com'è sedersi sulle tue panchine
per cercare la permanenza delle ombre e degli sguardi sulle cose.
Così sono venuto oggi
a vedere l' effetto che fa sperare di non trovarti
restare ombra sulle tue cose e tu ombra sulle mie
sempre giovani.
E non ti ho trovato.

Lo so che ormai è cosa risaputa
il lago di notte a volte è una macchia scura
uguale al cielo tanto che sembra cosa sola
ma questa notte ci son due lune a illuminare il mondo
una così bella, l'altra riflessa la gemella.
E allora è proprio la gemella la più bella
appesa al cielo ondeggia, fuoriesce dalle onde e ci riaffonda
in una luminosa danza che la fa gioconda
l'altra dal cielo le fa l'occhiolino
chi guarda si ritrova eterno ragazzino
che con la mano sposta un po' le nuvole, cancella e ricolora le gemelle
e tra le trame di quell'incanto gode di quel che poi appare.

Sem chi a ciapà un pù d'aria buna
è l'alibi dei sognatori sulle rive
quasi avessero pudore dei pensieri
che nascono sulla pelle sottile dell'acqua.
Sem chi a ciapà un pù d'aria buna
e intanto fumano, sigarette e desideri
guardando verso l'ultimo sole
sole che resta ancora un po'
e che trapassa i rami per far brillar le onde
mentre altre cose invece piano svaniscono nell'ombra.
Sem chi a ciapà un pù d'aria buna
e non sembrano nemmeno lì
confusi nell'oro che splende sopra il lago
ascoltano profumi, annusano silenzi
nell'ora muta delle fate.
Sem chi a ciapà un pù d'aria buna
e tu lo sai che non è così
perchè nemmeno tu sei lì
sulla pelle del lago schiene e seni inarcati al cielo
mani accarezzanti la pelle nuda
il bosco attorno capovolto e capovolte le radici, come gambe al cielo.
E proprio mentre guardi, quella che hai sognato ieri
quella che pensavi non tornasse più
invece è proprio lì dentro ai tuoi occhi
cavalca ancora il suo unicorno e sogna forte i sogni miei
sogni che conosce bene, e per questo viene.
Poi fruga con le dita tra le cose sue più intime e segrete
tra le mille scatole di ricordi ancora da venire
per trovarne uno che ho già sognato
come una piccola chiave, di quella botola segreta
dove passa l'unicorno rosso
proprio al centro della gioia.
Eppure sembriamo qui solo a prendere un po' d'aria buona.

L'aria è quella delle chiesette alpine
vuote e mute di suono e sacre
le stanze invece quelle dell'eterna musa incantatrice
così sto avvolto silenzioso nella luce delle vetrate
guardo lei e il suo corpo avvolto nella gioia degli occhi miei.
L'ho già vista mille e una volta in mille pose nelle più ardite fantasie del cuore
l'aria adesso è quella dei doni preziosi e attesi a lungo solo per me
lei nella stanza il corpo gioioso muove
ecco, vedi si capovolge e supera le mie fantasie
le labbra apre per affondarci un bacio.
In quelle stanze sono istanti eterni come lei
lei che con le mani s'accarezza come per accarezzare la gioia mia
mi guarda, come a dire guarda e metti le mani qui
sbrigati, è solo gioia da godere.
L'aria adesso è quella delle stanze mie
calma e ferma e adesso piena della lucida gioia sua.

M'incantano i pezzi della sua vita che ogni tanto arrivano fino a qui
l'intima fiamma che brucia eterna dentro lei sotto quel che vedo
solo l'ombra di quella fiamma scotta più del sole e mi tiene sveglio
mentre io vorrei dormirle al seno, e al ventre e come falena bruciare un po' di più.

A volte mi ritrovo al centro di una piazza
la solita, quella davanti al lago senza tempo
fermo, le case attorno avvolte e svanite nella luce
la gente sfumata verso il lago
come spinta da un vento che non è vento ma tempo che passa
e io mi aggrappo e mi àncoro a qualcosa che è solo dentro me
e ancora resiste.

Conoscevo un ragazzo un tempo
che non avrebbe esitato nenche  un  momento
per venire a cercarti, e trovarti e poi scoparti
fosse solo per vedere l'effetto che fa
certo non è la cosa più importante
ma è curiosità di quell'età.
Conoscevo quel ragazzo
ora invecchiato a furia di sognare
se chiude gli occhi adesso lo sente l'effetto che fa
e ancora non è la cosa più importante
come sapere l'effetto che ti fa.
E non è arco d'arcobaleno in cielo ma inarcata schiena
non di lago curve ma di donna
non bosco scuro e folto il nero nella valle
nè vela sul lago oltre il bosco ma labbra da baciare
non di vento quei sospiri
non di onde umide del lago della sera il suono.
Questo sente dietro al buio, con le mani sui tuoi fianchi
colpi d'onda sulle rive.

Nel sogno sto sulla foranea
l'acqua s'infrange sulle mura spinta dal un vento del nord
e la scavalca, mi inzuppa
mentre al largo vele bianche e nere tentano il rientro
poi il cielo si fa scuro e il vento freddo e contrario
e soffia forte, e non è carezza o bacio
e lampi cadono nell'acqua giocando al tirasegno con le vele
e l'acqua è schiuma, e spuma e forza, e io balocco.
A questo punto dovrei svegliarmi, ma invece no.
Forse sono davvero lì nel sogno
su quella diga dove sono stato tante volte senza più tornarci davvero
e mamma è su al faro che guarda il lago dall'alto
guarda le sue vele al vento e muta apre la bocca come a respirare
forse parla al vento, forse è il vento
mamma, che ha sempre saputo essere molto convincente con le parole buone.
Ma il cielo ancora ogni sera si fa scuro
e io sto sempre lì, sulla foranea,
poche vele ancora al largo.

Lei è qualcosa che sta lì per me
e splende
e così forte è la voglia di toccarla
che riporta alla mente antichi detti
"guardare e non toccare".

__________(anche se mamma aggiungeva sempre "è una cosa da morire"
__________ che Mamma era come me,
__________ davanti a una torta appena fatta, con sopra panna e ciliegine, diceva
__________ guardare e non toccare
__________ poi prendeva una ciliegina affondando le dita nella panna
__________ e faceva un cenno, come dire che aspetti?
__________ E ci leccavamo le dita.)

E' qualcosa che passa tra i rami spogli e le poche foglie
insieme alla luce
qualcosa che disegna ricami a terra, nel sottobosco
e se allunghi la mano la tua ombra nasconde i ricami.
Non è solo il nome dicibile della Luce
ma credo che sia femmina,
come poche, forse nessuna
da leccarsi le dita.
Viene dall'io più profondo.

Tra la siepe e le mura c'era una volta un pezzo di terreno incolto
un piccolo bosco nascosto dimenticato dall'asfalto e dai rumori
quasi non si vedeva l' ingresso nella siepe
ma in un punto le foglie cedevano, e si aprivano
e dentro gli alberi erano così folti che potevi dimenticare il cielo
e farne uno nuovo ogni giorno.
Entrarci era sogno
perchè c'era il sogno in quei giorni
dentro potevi essere dimenticato o dimenticarti
diventare un pirata o un indiano
costruire capanne di liane di sambuco
base di partenza per esplorazioni e caccia di tesori.
E gli alberi ti riconoscevano e ti coprivano
complici chiamavano a raccolta gli uccelli più esotici
per un canto indimenticabile
solo la voce che sapeva il tuo nome dimenticato poteva chiamarti
allo scurire della luce.

C'è oggi lungo le mura una panchina in bellavista sull' asfalto
dove si siedono con me indiani e indianine, pirati e principesse
a seconda del sogno del giorno
perchè lì c'è ancora il sogno.
L'albero che gli fa ombra mi conosce
e chiama a raccolta gli uccelli più esotici
e puoi ancora dimenticarti ascoltandoli.
E' sempre lo scurire della luce a chiamare
che non ho orologio
ma solo lo scurire della luce
i passanti non sanno il mio nome.

E' una piccola cosa.
E' una cosa piccola l'anima,
tu credi che abiti nel tuo corpo
e invece è fuori, in ogni luogo.
Forse anche nella mente della ragazza
che fece oplà un giorno
oplà e un bacio
oplà, un bacio, e un salto
e poi una giravolta
e poi tutti giù per terra.
Ora la ragazza è al bosco, con la mia anima
cercando radure e fresco e un' angolo d'azzurro tra i rami
per aprire le ali al volo
salire su fino al prato dei narcisi e oltre.

Solo a volte sta dietro ai vetri dei miei occhi l'anima
e da lì osserva il mondo
osserva gli alberi, che si curvano al vento
e il cielo, e le nuvole che si baciano
e non so come succeda
ma è sempre dai miei occhi che si guarda aprire le ali al volo in angolo di cielo
volare radente tra gli alberi
scendere al lago
e risalire veloce ai narcisi e oltre
ma è dai suoi che mi vedo tra gli alberi scendere al lago
per poi risalire veloce fino ai prati dei narcisi e oltre.

E' una piccola cosa, l'anima,
solitaria e sempre un po' bambina
non le importa del tempo o degli anni
come quegli alberi che si baciano
lucidi di pioggia
e non sanno la loro età.

Si nasconde tra le righe di una poesia
o nelle rughe tra i seni o del viso
ma se qualcuno crede di vederla lì tra le righe,
tu dì che non è vero e non sbaglierai.
perchè è già altrove
per un altro giro
un altro oplà e un altro bacio.

E'una cosa minuscola, l'anima.
E'una piccola scintilla d'infinito vagante.

Basta una forma, un contorno da seguire
da riempire e colorare di variopinte fantasie
e puoi guardare quello che non vedi.
Dentro al più grigio cielo appare
la gitana dallo scialle variopinto
e ruota e s'alza e mi sospende
in quel cielo insieme a lei.
D'improvviso si fa enorme
e in quel cielo mi comprende e mi contiene
così qui non fa grigio mai.

A volte si spoglia a volte si veste
e sempre rapisce lo sguardo di meraviglia
a volte si veste a volte si spoglia
danza sul filo della mia voglia.
Muta la bocca che non sospira
dischiuse le labbra che il gemito ispira
invasa la bocca dalle sue dita
con un desiderio a sostituirle invita.
Come sospeso in quell'aria dorata
guardo i suoi fianchi e il petto che il respiro muove
la stanza è calda e si muove aggraziata
nel caldo affondo come fosse un altrove.
Come in sogno, e fu sogno e sogno sarà
la nuda schiena d'olio bagnata
quotidiana cura per questa realtà
la luce sorprende sempre più inclinata.
A volte si spoglia a volte si veste
corpo di sogno che lascia segni nel mio
a volte si veste a volte si spoglia
non è qui ma sempre toglie ogni mia voglia.

Così la guardo, tutta di rosa avvolta
e mentre guardo il sogno si fa sempre più reale.
Potrebbe chiamarsi Desideria, o Dama rosa
attrice dei porno più audaci
oppure Rosaspina, ballerina casta di fiabe antiche.
Amante degli specchi
dolcissimi quadri delle mie fantasie
volteggia tra le tende
come una bambina
poi ne esce come fiera
armata di straziante bellezza
con coda di lupa o d'unicorno.
C'è solo lei per qualche attimo
quando si stende sopra i letti bianchi
aperta come un regalo
o ancora da scartare, da intimi rosati e nastri rosa
dolce compagna e amante in sogno
certo anche lei non è di questo mondo.
S'erge, dominatrice splendida come una poesia
nel sogno è come vera
guerriera mi uccide di bellezza e poi se ne va
ma è solo una piccola morte che male non fa.

La torre d'ingresso alla città vecchia è a cielo aperto
seduto sui gradoni interni della base si vede il cielo
da lì ci piove dentro il sole o l'acqua e il vento
e il tempo andato che si affaccia in quel quadrato non è mai spavento.
E' un piccolo rifugio, certo non dalle intemperie
forse solo dal tempo che ancora passerà.
Poi verso sera s'alza un suono, una vibrazione o un desiderio
passano luna e nuvole in quel quadrato blu
come se fosse schermo e come se ci fossi tu
perchè le cose restano anche dove non sono più
e crescono, e invecchiano, e forse quelle nuvole sono i capelli bianchi che ora avresti tu
e quel suono la tua voce che non ricordo più.

E' il canto degli uccellini, sempre uguale a un tempo
o il suono dell'acqua che saltella tra le rocce scendendo al lago
o tutte quelle margherite, e la vista dei monti
il verde e il giallo dei fiori più umili a riportarmi lì?
Lì dove l'acqua si ferma un poco, alle pozze dei bagni estivi
-e esci, che hai le labbra viola-
lì dove mi portava ieri, e in fondo ancora mi porta.
Ma è proprio qui, oggi, su questo piazzale del Mc Donald affacciato sul torrente
che sento forte il mio portarla dentro per le stesse strade
qui ne riconosco o ricostruisco il corpo e il volto e i neri capelli tra le nuvole.
Qui dentro, dove siamo cosa unica.

Quante ore consumate a immaginarla
e notti e giorni passati a farla e rifarla
con parole o tratti di matita
lei, l'immaginabile infinita.
Su fogli bianchi o letti o negli specchi impudici
sempre diversa e sempre uguale
e luci e ombre a nascondere crepacci e cavità e fessure
poi credere che sia vero, che sia per me la vulva che appare togliendo i tagli e le censure.
E non c'è fine e forse non ci fu un inizio
a quell'immaginabile infinita e eterna
la giovinezza o la vecchiezza son fuori dal quadro
lo sguardo fisso sulla spalancata soglia dell'amore.

Noi non invecchieremo mai.
Oh, sì lo so che ce ne andremo un giorno
il corpo sfatto e stanco come dopo una gran corsa, una partita o una gran scopata
e passeremo per l'ultima botola segreta ancora da scoprire.
Che poi non sono nemmeno sicuro che sia l'ultima vedrai
ne troveremo un'altra per ritornare
per riprendere la corsa, o la partita o quella gran scopata
o anche solo per farci su una gran risata.

Ancora mi perdo tra le bancarelle del mercato
ancora mi perdo tra bellezza e incanto
non per il glicine che scende dai giardini delle fate dall'alto delle mura
non per le merci esposte ormai tutte eguali e di scarsa fattura
ma per le fate che hanno sempre la mia età che lì riesco a dimenticare.
Non sono sufficienti le parole a spiegare la magia che c'è per me lungo queste mura
potrebbero solo dire del color del glicine e del cielo sopra i monti
del bimbo che contava ogni pietra del pavè tornando a casa
ma non di quello che qui cambia le cose e tiene questi occhi stanchi vivi.
E' come rivedere ancor le fate a cavalcioni delle mura
è come riprovar l'incanto di vederle lì
intanto io non son più io
sono solo quello che s'incanta a guardarle lì.

Mi confondono i suoi capelli sciolti sulle spalle nude
il petto all' orizzonte e al sole
l'ombra del corpo che arriva fino a qui
come un sentiero, come a indicar la via.
E mi confonde quando il sole infiamma il cielo e il suo profilo
se si voltasse ora ruberebbe la scena al sole
che il seno incanta, come una sirena.
Ed ecco che si volta e avanza dondolando i fianchi
le forme, già le so, come le ho disegnate
ma è come se la distanza restasse sempre uguale
sempre quell'ombra lunga che arriva fino a qui.
Forse non è di questo mondo nemmeno lei
ma non è sogno o fantasia questa ossessione mia
questo vento senza vesti da sollevare
questo bimbo che divento, nel seno suo a dormire
questa gran pace che mi prende vedendola arrivare
è un volo di pensieri e luce che va e viene tra corpi e amore.

Cos'è tutto questo freddo
e lampi tuoni e grandine
doveva essere tempo d'abiti leggeri e colorati
di verdi e fiori sotto il sole.
Il ciliegio qui sotto è fiorito l'altro giorno
e ha già perso quasi tutti i fiori sotto la bufera
ha un cerchio bianco ai piedi, sempre più grande
quelli rimasti sono come in attesa di qualcosa
in equilibrio tra il grigio del cielo e la terra.
Sta in un piccolo giardino
in verità un cortile e esce da un foro nel cemento
io lo metto su alla colma, in sogno
proprio in mezzo a un prato, e i bianchi fiori godono del sole
ma è come un ricordo lontano, che torna agli occhi.
Basterebbe un po' di sereno, un'aria calda e dorata, per farlo rifiorire.
Lei è come quel ciliegio
doveva essere tempo d'abiti leggeri e colorati
trasparenze e ombre sotto la luce
ma è tutto grigio, e freddo e spento
come avvolto nelle nebbie o nei vapori.
Io la metto nei suoi letti bianchi, in sogno, e vasche calde
ma sempre è come in un ricordo lontano, che torna agli occhi.
Tutti gli abiti sparsi a terra per la stanza
hai voglia a metter luci e ombre
gioie e ninnoli e colori
magari l' aria un po' dorata
e una schiuma profumata
un bagno caldo per il gelo
e magari fiorirà.
E se non basta il sereno, l'aria dorata e profumata
e un bagno caldo per il gelo
allora il sogno deve bastare.

Il lago splendeva come fa oggi nelle giornate di sole
l'acqua luccicava e aveva un buon odore
se il sole mancava, lei aveva un buon odore
io crescevo e non sapevo di lasciare segni sulle rive per me.
Forse è questo che mi porta al lago
non sapere che sto crescendo, o dimenticare
gustare i buoni odori e il suo corpo
un riflesso che brilla sulle ondine uguale a un altro già visto
segni sulle rive visti con altro sguardo.
Ma è tutta acqua già trascorsa, e io intanto sono cresciuto
quello che è stato è tutto in me.
Quello che sarà, anche.

________Seduto all' orlo dello sprofondo
_________nel punto più in vista di questo mondo
__________con cento scatole per la meraviglia
___________e non ne bastano duecento se le rassomiglia.

Ci fosse un orlo di questo mondo
dove il tempo e tutte le cose finiscono
un posto dove sedersi a riposare
un anno, cento o mille che cosa vuoi che sia
sarebbe dentro ai suoi occhi di lupa della notte.

Da lì cadrebbe la luce
come avesse peso leggero
e sotto è tutto un lago di luce
segui le curve delle rive
ogni curva un seno, un ripostiglio
una scatola dove hai messo o preso qualcosa.

Il lago sgorga dai suoi occhi
ci vuoi andare ad abitare
in quel buio profondo di occhi di lupa.

________Per i suoi seni scatole trecento
_________per la sua schiena sui quattrocento
__________per lo sprofondo oltre l'orlo non ne bastano cinquecento.

Sono apparsi sul crinale
come disegnati sulla tela azzurra del cielo
per poi scendere veloci verso il piano
criniera al vento, e erano loro il vento.
Li avevo già visti quando correvo anch'io con loro come loro
sui prati biondi su alla colma tra i due laghi
quando di vento anch'io diventavo
e alle quotidiane guerre proprio non ci pensavo.
Ma l'anima rimane in certi luoghi
sussurra col vento che muove l'erba tra le primule e il croco
e ad ascoltarla ancora di vento divento.
Proprio qui dove mi verranno a cercare
a cercare di sentirmi nel vento che muove l'erba tra le primule e il croco

di vento diventato.

C'è un luogo, lungo il fiume dove l' acqua accelera la sua corsa
scende da rapide artificiali e prende forza e velocità
passa per la ruota dell'antico mulino in disuso.
L’ acqua spumeggia di bianco mescolandosi all' aria
si insinua in ogni passaggio
corrode le pale della ruota
ruota che ormai non gira più.
Se ti fermi, se stai a guardare,
dopo un po’ ti trovi a pensare come lei.
Ma quando esce dalla strettoia
e tutto s' acquieta
il fiume riprende la sua calma
puoi seguirne il corso con lui
dalla ciclabile a lato pedalando senza fretta,
e dopo un po ti trovi a pensare come lui.
A viaggiare, senza sapere ti porta il viaggio.

E' come una piccola bimba capricciosa Luna,
a volte è arrabbiata e si nasconde dietro le nuvole nere dei suoi pensieri
allora il cielo si fa nero nero, e lei non ti guarda più
ma ha nel piccolo cuore una piccola pena
un timore di averla fatta troppo grossa nascondendosi
e allora fa capolino da dietro una nuvola
per sbirciare di traverso se sei ancora lì.
E sì che sei ancora lì
che le sorridi, se ne accorge e subito si ritrae.
A volte quando spunta sbirciando da una nuvola ti becca,
ti becca a sbirciarla di traverso sorridendo
accenna un sorriso e si fa stella
Poi ride ed è sole
che salta sulle onde
cade in giravolte con l' acqua delle cascate
e ha già scordato la sua pena.

Se ne sta ritta sull'orizzonte
contro l'azzurro pieno di nuvole.
Il corpo asciutto e ligneo
per seni vecchie ferite e nodi
di rami tagliati o caduti
e braccia i rami che alza al cielo
e sembra quasi che voglia raggiungere il sole
per chioma foglie scure e ombrose
il sesso tana di scoiattolo dal pelo folto.
Guardala, è una vecchia quercia
i contorni ben definiti dalla luce
in quel posto tra le colline e il mare
ha radici esposte all'aria
dove si impigliano gli uomini
che cercano di scalarla per arrivare al cielo
quel cielo che lei indica con i suoi lunghi rami.
Sono passato anch'io di lì
ma io avevo guardato il lago un giorno
e il lago a volte prende l'anima di chi lo guarda
poi trema sulla superficie sotto il soffio del Tivano
ti chiama e si fa rifugio
così non mi son fermato tra quelle radici
ma sono andato a vedere i battelli
e gli idrovolanti partire dalla riva
tremando un pò sotto il soffio freddo del Tivano.
La quercia può aspettare
che ho ancora mille cose da fare
tipo puledre da cavalcare
così, tanto per dire qualcosa che non so ancora fare
poi farà neve sulle radici e non ci si potrà impigliare
e forse allora andrò a scalare.

Facciamo che tu apri le gambe
in un sogno tuo notturno e spudorato
e diciamo che dentro c'è tutta la profondità di un sogno mio di lago
d'acqua fonda e scura di notti senza luna e stelle.
Stavo sulle rive del lago in una di quelle notti
l'acqua allora è solo un suono
come sospirasse proprio lì davanti
e l'orecchio gode,
e il buio un rifugio dove amarti.
Facciamo che ti accarezzi il corpo
e le gambe affusolate
lucide di essenze profumate
e sempre nel tuo sogno piano sali verso i seni
che son come colline o monti.
Stavo sulle rive del lago, proprio sotto i monti
nel sogno mio di lago
e l'acqua fonda e scura sospirava
proprio come fossi tu nel sogno tuo.

C'è stato un sogno che s'è fatto eterno
e poi un bacio e un altro
labbra giunte a labbra
e ogni notte seni e gioie.
E' la sposa dei sogni
che viene ogni notte a dirmi vieni
e io vengo sempre
labbra giunte alle labbra
dell'eterna sposa sognata.
Non è ombra che filtra
nè luce nello specchio
è bianca sostanza di sogno

che stringo tra le mani.
Di giorno nascosta
sotto abiti giornalieri
di notte sposa dei miei sogni
nude labbra sulle labbra mie
seni contro me.
La mattina s'alza,
si volta e anche dietro non è male
si riveste e se ne va
camminata sexy da sposa nascosta
e con forme che conosco
nascoste sotto abiti giornalieri.

Non ci si abitua mai alla bellezza.
Ogni lago brillante che ho visto
ogni curva di seno o monte
ogni tronco d’albero o corpo di donna
e altra bellezza ancora vista sul sentiero verso questa calma età
non mi abituerà mai.
Sono rimpianti per tutte le bellezze che so esserci ancora
in qualche luogo di questo mondo da vedere
e che non riuscirò a vedere.