A lato dell'arena

nacque un fiore

celestino,  i  tiranti

del tendone spiazzati

dalla sua fragilità 

si innarcarono per

non spegnerne

l'essenza.

Piccolo non ti scordar 

di me,  piantato nel

dramma di una vita

portasti del colore

fiducia e lealtà,  bevesti

la rugiada e il capo

giallo lo affidasti

alle mie dita.

E dopo tanto tempo,

ti porto ancora dentro

nel fiato che trattengo.

Quel giorno,  tra i sogni di

crine d'alba vidi tendersi 

le tende in uno sforzo oltre

confine,  andava il treno

là oltre cortina,   dai vetri

opachi cercavo un canto

ma intravidi solo arabeschi 

di me nella luce oro e magenta.

Dalle mani sangue rappreso 

gocciolava,  era tra i fili della

runa su cui leggevo il mio

destino.

Segnai col dito la linea 

dell'orizzonte  e spensi con

un soffio il fotogramma 

appeso alla luce del lampione.

Sonnambula mi alzai dalla

banchina,  ritrassi le gambe

ciondoloni e...

mi avviai. 

La statua nella navata

stretta al suo abito bianco,

si volse al cuore lasciato

alla base  inciso anch'esso

nel marmo.

Per me amarti è stato

scolpirmi atea e scoprirmi 

a credere.

Il cuore si piegò di lato

lambendole i piedi.

Qualcosa è inciso nel cuore

e quando viene l'alba sento

il dolore e le immense

distanze.

Gocce morte sopra i vetri,

lontano è la luna che sfoglio

con dita rapprese,  dense

pure illusioni. 

Le stelle bevono luce,

singhiozzando il vento

le scuote invoca solo

brevi sospiri.

Da me al cielo si fa ombra

un pensiero,  la sua bocca

ora è buia,  forse perché 

sopra io possa morirci.

Sa tanto e tutto di sangue

e di terra,  io taccio,  lui

esangue tace e addolora, 

rimane traccia vermiglia

null'altro che sangue.

R.I.P.     D.

Saranno dissonanze, 

forse vera infatuazione 

alitò al mio orecchio

un pettirosso infreddolito. 

Se perdo i pensieri per

la via mentre ti cerco,

la colpa è della traccia

che è curva e non continua. 

Nella mia sedia abita

l'affanno che spesso

pesa,  mi destabilizza 

la tua parola quando

sbatte forte alla mia

porta e come sempre

mi trovo impreparata. 

Afflitta ormai, da un male

che solo il cuore intende.

Sotto le scarpe ho

il vento impetuoso 

e oscillo,  si,  amo

ciò che sta per

cadere o accadere. 

Non mi basta ricordare, 

se poi domani tendo

a scordare  ciò che

si disse e fece troppo

sera.

Vado ora,  vado oltre

che mai le spalle trovano 

tregua,  impronte lascio

polvere scossa, 

resta.

Strani giorni

si occultano

nelle bucce

dei limoni.

Goccia a goccia

irriga,

acqua li monda.

Lui scrive dai margini

che formò col corpo

di ala,  in tremolio  di

brezze e burrasche 

furiose,  all'occhio

orrori e scene di bimbi

spezzati,  scrutò tra

nebbie di gas e capelli

con ricami di storie

da confidare,  ma

forse pure scordare.

Eppure la storia si

macchia e scolpisce. 

Come marmo d'artista

levigato e puro il fuori,

un dentro che avvolge

in fitta trama...

vermiglio cristallo. 

Nessuno mai aveva

cattive intenzioni 

ma,  dal rosso cupo

al rosa tenue le

guance dai colori

mai fissi vibravano

ad ogni sguardo. 

Nascosta da dietro

la rupe solo i capelli 

da sogno sbattevano 

su roccia come ali

di pipistrelli.

Tremava ed era

d'estate,  lei temeva 

che qualcuno della

sua vita  ne facesse

una beffa.

Restò a guardare 

i lampi lontani sui monti,

vampe rossastre come

il volto che inquieto 

ambiva al notturno. 

Introversa come il

suo sangue,

non altro.

Si esaltò la mia anima

stanca

in un'ala  perduta, 

dal monte di

Rontana

uscì la luna

di vetro soffiato

mostrando la spalla.

Allungai il collo

in un volo notturno, 

negli occhi spine

di sonno,  urtai

una gazza uccisa

da un gelsomino. 

Mi parve di non avere 

più  corpo,

tu,

mio amaranto, 

mi avevi rubato

il respiro, 

non saprò più

cantare l'amore.

Scrivo sempre e tanto di te,

ma manca il sapere se esisti 

davvero,  ho camminato  in

lunghi sentieri  guardando 

un cielo che non c'era

nemmeno. 

Le ombre quest'oggi

sono molto profonde  e

più fredde di ieri,  cammino

ancora e gli aghi di pino

solleticano i piedi che tengo

scalzi per sentire la terra 

che geme.

Lontano l'allodola chiede

un riparo all'olmo che beve

e non si trattiene,   ubriaco

nel giorno del mio  compleanno.

Penso qualcosa di te e compongo 

un viso di pigne e corpo di

rami caduti,  ormai secchi.

Rugiada sul dito la poso come

lacrima gelida sulla tua bocca.

Poi mangio distesa i pinoli,

stille preziose al mio grembo.

L'enigma che è in me

sconcerta,  fa del silenzio 

altrui la mia parola.

Ho cicatrici profonde

squarciate da emozioni

cupe,  le sento quando 

arriva un temporale e

attorno al viso cadono

a volte di soppiatto,  

a volte con boato,  ma

sempre prolungate e

poi smontate dal mio

fervore visionario. 

Scivola spesso il sogno

che incede nella mente 

di conoscenze vere,

mentre il ruscello sulle

cui sponde vivo,  di notte

gorgogliando le porta 

tutte via.

Il rumore smeraldino

contrasta con l'effetto 

deludente al nascere

del giorno.

Eppure così è la mia pace,

senza pretese. 

Vidi una notte agonizzare

languide viole,  con nivee

sbavature di colore.

All'alba la sua bocca si fece

profezia inciampando tra

radici e frasche del giardino, 

disse che il tempo ora è

rimosso e se si vive tra 

i fossati non si ambisce

ad alte vette.

Risposi allora,  spogliando

di prudenza la mia lingua,

che i sogni trafelati anche

tra pozze intorbidite  sono

portati in cima a nuvole

sospese,  e quando a te

poi penserò,  un vento caldo

mi porterà  la voce,  la tua,

di vela chiara che non saprò 

dimenticare.

Si schiusero così le viole

al mio sussurro,  e il cielo

si scostò svelando una scia

di luce,  il caos si sciolse

in oro rosa e fu di colpo

indicibile sostanza.

Forse è il calore di mandragola

sbocciata di notte che manda

bagliori sui capelli come brina

nel buio,  fili di luna sparsi

sulle ginocchia strette da

braccia minute.

Dormo così con capo chinato

e la gonna scende di lato.

Nel sogno non so se sfogliare 

la luna o lasciare  che lei

margherita rimanga.

I prati hanno colore, ma tane

profonde indicano le cave

di tante afflizioni.

Cammino senza lasciare impronte, 

galleggio tra i mali e cerco

pigmenti di tenui pastelli  da

avvolgermi addosso,  tutti

colori dentro i miei occhi.

Stetti sotto la luna come

fiore di campo strappato

da stelo,  liquidi occhi

da dietro massi e terreno

bucato fissavano me,

un corpo assurdo crollato

in pezzi di vetro.

Strana poi l'ombra che

rigettavo,  le marmotte 

dubbiose esitavano 

mormorando tra loro.

Incapace di alzarmi

storcevo la bocca e

i lunghi pensieri 

fluivano senza rumore.

Avessi incontrato 

ancora una volta la

sagoma sua saltellante,

avrei ripreso a correre

tenendo stretta la mano

in cartone.

Ma lì,  dove il vento

era fermo come fermo

era tutto l'intorno,  di

cartone vi era solo

un proscenio. 

Era solo il commuoversi 

del salice,  il movimento 

lento delle fronde sulla

distesa di polvere ed erba.

Immobile,  il fusto stava

dentro al suo tormento  tra

il piumaggio  di appena nati

scriccioli in controvento. 

Piansi sul gomito della mia

esistenza,  affaticati  polmoni

per altri singulti,  rigettati  come

bucce di frutta  che non ha

più nutrimento. 

Ho udito il trillo di un

granello di sabbia,  non

un lamento,  un fremito

tenue che strisciava 

sul sospiro del vento 

e graffiava parete 

incolore d'aria e la volta

stellata.

Voce antica intonava 

del mondo la nascita

e poi il sommesso 

clamore dei secoli.

La luna solleticata 

rideva,  nei nidi bisbigli 

di piccoli attoniti,  tanto 

curiosi.

Mi spinse melodia

sull'altalena di ricordi 

con corde da epoche

sostituite.

Rimasi a guardare,  dalla soglia

la malaombra lunga sembrava 

distesa,  forgiata da un lamento

sul punto voleva fuggire.

Il foglio arrossiva,  il pennino 

strisciava e i buchi parevano 

occhi socchiusi che la maestra

avrebbe riaperto,  ferita non

risanata.

La mano sinistra percossa 

ogni volta chiedeva tregua,

riposo,  non più mia insistenza. 

E venne vittoria, 

la sua,  la loro.

Io mi arresi.

Fu castigata  del diavolo

la mano.

Si congelò nel pianto la parte

sinistra  e sempre da lei ora

vanno i danni o dolori,

eppure è ferita a me più cara,

un tratto rosso sul bianco,

è la mia firma.

Dice a me addolorata, 

sono il canto di una chiusa,

sono il correre dell'acqua

che si ferma sotto il boia

della lama.

Non sai quanto porto il peso

di parole da lavare, corro al

mare ma ho fatica a fare

il viaggio, il calore delle stelle 

mi sostiene e la luna sposta

spesso con il fiato la sua nebbia,

vedo ovunque  passa il piede

sul fondale.

C'è del fango se mi muovo,

poi le rane leste leste

lo comprimono e pestato

pare cibo per i cani.

Ora penso e mi domando,

è illusione questo canto

o...

è soltanto un fiume stanco.

È misera la patina del rame,

un fiore arrugginiva nella

brocca, e le colline in riva

scolorivano tra terra fina.

Blu verderame chiamai

i tuoi occhi inerti,  e con 

la ciocca legata a nuvola

feconda inseguii una

memoria sfumata come

tratto di pittura.

Tempera affilata da colori

tenui.

Non mi bastarono le ciglia

tue sulle mie,  che l'inchiostro 

sui sopraccigli furono due

ali di corvo in volo, a sciogliersi. 

Non mi basterà ora pensarti, 

nè tenere le mani nei tuoi

guanti di pecari blu,  bucherò 

con lama affilata la tela,

che la mia mente non

imprima più il tuo viso

ridente svanito.

Ti incontrai 

sulla punta

delle dita,

gialle si fecero

di luce, labbra

colme furono

di albicocca

schiuse al bacio,

anima migrò e

una danza sotto

le foglie legò a me

i tuoi capelli neri

come ombra sulla

pelle, dove il nome

tuo non ha più suono

ma solo il ritmo del

mio passo scalzo.

Mi alitò la vita sui capelli, 

i verdi pioppi decapitati 

ai nostri piedi,  tacemmo 

avvinti come fossero morti

nostri fratelli. 

Le emozioni furono inciampi 

dentro la ghiaia,  ci scomponemmo

all'ombra degli oleandri. 

Il cielo smise il suo azzurro

petalo d'ortensia,  indossò

la tinta brunita che ha quando

piange,  offuscò i nostri

singhiozzi sul capo lieve e

lievi i piedi.

Bimbi eravamo  dai pugnetti 

chiusi con dentro la stizza 

per non essere stati più svegli. 

I cuori si piagarono,  punti

di rami dalle dita dentro

la terra.

Fu quella la prova per un

primo scontento.

Si increspa la fronte

sul tiepido fremito

di grilli la sera,

la terra si infiamma

raccolgo visioni

da questa vita 

a ritroso,  sognando

fusione tu impari

a restare.

Ti canterei del mare

e della luce chiara,

son movimenti appena

d'alghe, quasi capelli 

i miei pensieri di granchi

e scogli, ma tu resti

mia immota distesa.

Una carrozza cigola sul selciato,

fredde fattezze la luna insiste,

luna in cielo e luce di luna

ai finestrini.

Vado verso quei tratti

dell'immaginario di rugiada

e pioggia verso il mare.

Andrò ad ascoltare un filo 

di voce con cui tu, un tempo

addolcisti in un ultimo ballo

i pendii miei, quando è più  ampia

l'onda del giallo di quella del viola.

Nel taschino della mia giacca

porto una punta di una stella

che come pennino sulla pelle,

lascia tremiti che neppure 

il vento osa.

Giunge l'alba dello sconforto 

ma sulla spiaggia il mio respiro 

trema calmo,  quando sento

la voce tua  in un filo di luce.

Improvvisa la voce sussulta, 

allegria

suono che avvolge e sfiora 

il mio turbamento. 

Come petalo di vento

mi trasformo

brivido sonoro in silenzio.