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Raccolta di poesie di Loredana Savelli
[ LaRecherche.it ]
I testi sono riportati a partire dall'ultimo pubblicato e mantengono la formatazione proposta dall'autore.
*
Proustianamente
Succede che la vita
succeda in presenza
e di più in un remoto
ripulire l'assenza
dallo sterile ricordo
e piuttosto risarcendo
con una dolcezza diversa
un dolore antico e puro.
*
Tsunami
Tutto quello che ho da dire
l’hanno detto già i poeti.
Stasera ho altro da fare:
ricordare.
*
Nel respiro
Nel respiro,
forzando il sole,
spostando le ombre di lato.
Si decolla coi piedi per terra.
*
Gestazioni
Il filo di lana della coperta che cresce,
le poliedriche polifonie
e gli intrecci geografici
non spiegano dove e perché
le gestazioni.
La freccia del sagittario avido di battiti:
così la vita scocca.
Dal bianco-nero di una città,
un fiume si butta a capofitto
nel mare più lontano.
*
Tratturo
Esile è la mia anima
come un tratturo sul mare.
Da un lato la rena,
dall'altro la scena.
In mezzo,
il rumore attutito dei passi,
lo scricchiolio dei raggi.
*
Erotismo
E' probabile che sia sempre stato
laterale alla bellezza
e alla paura.
Nell'antica ridondanza del mare,
nel sonno,
nei giochi dei bambini.
E' probabile che parli
nell'ostinazione
della pioggerellina
o nel vento.
E' certo che sia presente
in ogni molecola viva
e che i soli di ogni latitudine
gli facciano scudo, non ombra.
E' certamente nel verde,
nel colore dell'ignoto:
al contempo un respiro e un'agonia.
*
un dio stravagante
siamo figli di un dio stravagante
un po’ perso tra mare e città
nel rumore di entrambi stordito
nel silenzio dei figli smarrito
ma soprattutto della sua anima
che ama la musica
più della realtà e meno se stessa
della pura verità
*
Correlativo oggettivo
Un giorno le cose
smetteranno di parlare,
saranno solo utilità.
Prenderanno sole e vento,
non saranno segni d’altro.
Non ricordi, né promesse.
Ombre nel buio
o luce riflessa,
inatteso rimbalzo di rose.
Così noi
tra innocenza e inutilità.
*
il serpente
toccare con mano emozioni
come fossero bubboni
cavarne acqua e sangue_
sentire il serpente e-sangue
che prende altra foggia
invade la spiaggia
deserta dell’anima
*
pieno/vuoto
dentro è bene
lasciare pieno
ché il dolore servirà
a svuotare l’illusione
*
Oppure il vento
... oppure il vento
quando va da fuori a dentro,
ritorna con rumori
e gli oggetti sembrerebbero impassibili,
quasi gatti,
ma è resistenza passiva.
E la polvere che lascia
non è un insulto ma una traccia.
*
L’acufene
E quando il rumore del frigo
e il rumore del mare
si confonderanno
vorrà dire che il silenzio si è espanso,
la pace sta arrivando.
Se torna l’acufene del pensiero
ancora il mare
ti verrà a salvare.
*
Un pezzo di ingranaggio
La terra dei morti
è un letto sfatto,
ne senti ancora il calore.
E’ la scatola dove
passato e futuro
giacciono insieme.
E’ una barca verde rovesciata
con sotto muschio e fiori.
Non naviga: ha navigato.
Ancora sbattono i ganci dei remi.
E’ il viale che apre
alla campagna.
Capita di vedere,
mimetizzati,
un pezzo di ingranaggio,
plastica o carta
appartenuti a chi là riposa.
*
Le rime sicure
I fiori e i colori.
Gli occhi dei viaggiatori.
Il mare, la più ovvia tra le parole,
ma meno dell’amore.
L’odore del pane più che il sapore.
Il calore del qui e ora,
gli umori
metà dentro metà fuori
di quando divaga il pensiero
in assenza di altri rumori.
I poeti sommozzatori,
a disagio tra le rime sicure.
*
Oggi le parole, con haiku
Oggi le parole non hanno forza:
il sole le ha asciugate.
Oggi le parole non sono sole.
***
Notte di luce
la luce invero è
vedere amore
*
Italo e Luis
omaggio a Italo Calvino e Luis Sepulveda
Stare nel sogno di un altro
- Italo o Luis -
gli scrittori morti
o non ancora nati…
La mattina la pioggia
sull’incerata dell’anima
è il sogno ritrovato,
lo specchio non oltrepassato,
la città sempre più visibile
dove la gabbiana vola
o immagina di farlo.
*
La spesa
Innamorarsi non è cosa seria.
E’ seria la parola,
specialmente non data...
Oppure la spesa minuta.
*
Il mare è noioso
Il mare è noioso
col suo avvertimento,
ripete il rumore
e notte e giorno,
chiama persino la pioggia a rinforzo.
E noi riparati
da un silenzio sconosciuto
in un mare di pietra
sfariniamo brandelli di anima
sullo scoglio che svetta
e pare meno acuto.
*
giustificato
c’è un dolore che fa rima con parole
(falsa rima)
e parole che finiscono
in un giustificato silenzio:
quello che cura i tagli,
raccoglie la foglia
scrive bianco su bianco
*
Ho capito
Ho capito.
Dio è malato.
Ha delegato.
E dunque: l’aria?
Ancora respira.
La terra? Malconcia, sorregge e sopporta.
Il mare? Lavora.
E il fiume?
Scorre sotto i ponti
sulle nostre mani sporche
nelle nostre bevande inebrianti.
Dice che non si recita più
a soggetto.
Vivere è trasmutare
negli elementi,
mischiarsi e nutrirsi
aprirsi e condannarsi
al fuoco, all'amore.
*
La panchina verde
Il vento alla panchina verde
trapassa le feritoie e lei
resta ferma, non teme...
e domani sarà chiarascura
più forte del vento
più radicata del pensiero.
*
l’errore del fiore
scegliere il mare
al posto di una falsa verità
amare l'errore del fiore
un terreno d'acqua
stare e non stare
- restare -
*
Grano
Faccio il pane
vedo il mare
origine fine mistero
senso pieno che torna parola
e rimane.
*
Geografia
Avere il mare
al posto della strada
può ribaltare
un sistema di riferimento
esistenziale.
Può farti sentire fuori posto
oppure a casa per sempre.
Può farti immaginare
un’estate perenne,
una vita nell'acqua
metà dentro metà fuori
- ma sempre a galla -
e commuoverti al punto
che una lacrima di gioia
può innescare uno tsunami
di felicità.
*
Crescete e moltiplicatevi
Se in fondo alla strada
non ci fosse più il mare,
se anche il vento si dileguasse,
la solitudine dilagherebbe
come un'onda anomala.
Siamo cresciuti,
ci siamo moltiplicati.
Ogni giorno ha soffiato
il vento di mare.
*
I gabbiani e gli scogli
Perché i gabbani stiano appollaiati
sugli scogli più aguzzi,
non si sa.
Scomodi e ritti
prima di spiccare il volo
per l'urgenza del cibo.
E, se tornano digiuni,
dissimulano la rabbia,
per un momento sono struzzi.
*
L’odore dei figli
L’odore dei figli
e il rumore del mare.
Oggi le vele hanno preso il largo
(partirono dopo il parto).
Sembrano aironi o aquiloni
se non fosse per l’ormeggio,
una specie di cordone
ombelicale.
*
L’odore dei tigli
L’odore dei tigli
invade la strada
con un vago sentore
di decomposizone.
Del resto i vapori
si confondono tutti.
L'odore è insidioso.
Non solo pervade,
anticipa.
Evoca e crea.
E quando è finito,
quanti fiori caduti dai rami!
*
Dipsacus (avere sete)
Forse è un baratro, più che un vuoto.
Qualcosa di cui non si vede il fondo.
Un percorso scosceso
benché in alto le chiese rupestri
invitino a risalire.
Si ferma lo sguardo su di un cardo.
Il fiore rende giustizia e dà senso
all'impervio.
Una scommessa:
è più rosa o più viola?
*
Citando Trilussa
Le poesie surreali
i paesaggi spaesati
le attese atemporali
il racconto degli smemorati.
Una pietra caduta
il difetto di chi ami
le nuvole tra i rami
il fiato dei neonati:
bottoni strappati
dove l'ape non sempre si posa.
In fondo la felicità
non è una rosa!
*
Lo scoglio e il coniglio
Meglio sarebbe essere uno scoglio.
Uno scoglio o un coniglio.
Restando o fuggendo
esposti alla paura
o alla rassegnazione
da fermi o correndo senza meta.
Uno scoglio o un coniglio
sempre stanno ancorati alla terra.
Che sia acqua o aria
sabbia, chimica, sangue o soffio
dicono entrambi
tragedia e apoteosi
del teatro dei viventi.
*
Il vento di Puglia
Il vento di Puglia
infila le strade
pulite solleva
consapevolezze.
Antichi ricami
di sogni interrotti
risveglia nei corpi
canzoni di reti.
Gli ulivi scorrendo
si perdono in mare
sul piano infinito
due soli binari.
I treni di Puglia
rinforzano il vento
da sud ispirando
progetti di figli.
Si placano i moti
del mare. Le barche
riportano a casa
lavori di padri.
Nel vento di Puglia
si celano voci.
Le reti rastrellano
destini e canzoni.
*
Non si dovrebbe
Qualcosa dovremmo pur fare
per asciugare i lutti
e per la memoria
che si accumula a grumi.
E per gli assenti
che a volte sono morti.
Non si dovrebbe ascoltare musica
né leggere poesie
né fotografare tramonti
né affermare: non ho alcun problema.
*
Fine della poesia
Quando ancora i poeti scrivevano,
persino il rumore del frigo
ispirava.
Viene il dubbio che si sia congelata
la materia poetica in sé.
O i poeti non hanno più tempo
o è il tempo che ha perso i poeti.
Dicono che il pane non ha colore.
Io so che la frutta
può rimanere acerba.
*
senza titolo
Nel buio attendevo la luce,
una chiamata importante.
A un’ora precisa
un raggio allietava il pavimento.
Da lì correva dritto
un profumo di fresie
che puntava verso i rami fioriti
dei pruni selvatici.
Erano segni.
L’assenza si diradava.
L’orologio era fermo
(o pareva):
ribaltando ogni ovvietà,
silenziosamente,
dava slancio ai sogni.
*
se primavera
se fosse questa luce rosa
che sbuca tra i rami,
se fosse il guizzo dei gatti
o il balzo di un cane,
se fosse proprio il futuro che spero,
le lacrime già uscite,
le piante irrorate,
i campi ai lati dei treni,
sfuggenti più del pensiero,
sarebbe meno spietata quest’aria?
*
Shhh
Il ticchettio dell’alba.
La sua eco si perde nella notte.
Tempi nuovi - direbbe il profeta.
Gli uccelli lavorano al nido.
I fiori in riunione
per l’organigramma della primavera.
E tu taci?
Quanto amore sprecato.
*
Nel profondo
Quando il sole - di taglio -
scolpisce metà del tuo corpo,
puoi pensare che l’altra metà
non esista.
Come un sogno che rischiara la notte,
e la notte sparisce.
Anche il mare ha da fare
con le sue onde interne.
Ciò che mostra sulle creste
- brillio di un riflesso -
è amore che non si cela.
Nel profondo le ragioni.
*
Una propria ragione
Fluisce da un’alba all’altra
la muta poesia
di pensieri leggeri:
pesci imprendibili
in mari oleosi.
Tutto è calmo.
Si scommette sull’attesa.
*
Haiku
Silenzi d'alberi
Raccontano l'inverno.
O la sua fine?
*
Lo scialle
Quando il rosa ciclamino
si confonde col cielo
vuol dire che tutto è grigio?
La materia ghiaccia?
Uno scialle di lana
può fare la differenza:
dal colore al calore.
A un fiore che ha perso colore
non solo il sole…
Passaggi di senso.
*
acqua e fotoni
destino è quel mare,
- un’onda dal fondo s'approssima -
se la luce cangiante solleva dubbi
la risacca li dissolve.
acqua e fotoni_
gli ingredienti di un organismo
che piano sommuove il reale
ascoltando più segni che sogni.
*
espirazione
meglio camminare o correre
piuttosto che vedere
da fermi
come l’aria fuoriesce dalla bocca
dopo lo tsunami
*
Haiku senza titolo
Solito sole.
Altrove nevicando
sui desideri.
*
Il nulla e le idee
Quando lessi la parola
nulla,
non la pronunciai.
Il nulla e il silenzio.
Nel silenzio ne risento gli echi
e gli echi non sono il nulla.
La luce evidenzia le cose,
nel buio rivedo le cose
che la luce ha svelato.
Le cose non sono il nulla.
Né la luce, né il buio.
Il nulla scaturisce da altro nulla.
Nel nulla tutti i nulla si attraggono.
L’illusione di capire il nulla.
Anche il fare o il non-fare:
non ho nulla da fare, si dice.
Negare non è il nulla.
Forse scrivere attorno al nulla
rende l’idea.
Ammesso che il nulla
si possa ideare.
Le idee sono il nulla?
*
Natale
Le lucine ai palazzi
non fanno luce.
Solo la musica suggerisce,
e il bandoneon conferma:
danzate e soffrite con gioia.
*
Alla fermata del 200
La badante ucraina
ride al telefono
col suo amore italiano.
Ho preso il cafè coreto
– racconta –
se no cadevo sotto un tiglio.
Lei,
un uomo d’affari
e io.
E’ arrivato il 200.
L’ucraina ha chiesto all’autista:
è il 200?
Ha risposto:
è finita la corsa.
La badante ancora al telefono
col suo amore italiano.
Infine è arrivato.
Non l’amore, il 200.
Lei,
l’uomo d’affari
e io.
Nel buio della sera,
sembravamo delle bocce
dirette al pallino.
L’ucraina è scesa con due buste
e il suo amore italiano
al caldo nel cellulare.
L’uomo d’affari
è rimasto seduto.
L'ultima a scendere
sono io.
*
La pioggia prima che cada*
Liquida metamorfosi:
come un calco dell’anima
che si scioglie in rivoli.
Somigliano al pianto, ma fertile.
Quando la pioggia infine cade,
inauditi paesaggi.
In chi la ascolta, emergono voci
che asciugano.
Ma prima che cada,
emana odori talmente forti
che sembrano muri
o erbe da sfalciare.
* titolo di un libro di Jonathan Coe
*
Invito
Scrivere una poesia:
come fosse possibile balbettare
essendo nati muti.
O dire la verità
quando essa è un velo
invisibile.
Vivere una poesia:
come una intermittenza cardiaca,
i piedi o vanno o restano freddi,
intrecciati.
Essere una poesia:
come si potesse leggere
tra buio e vuoto.
Quando il giorno è avanti,
nessun poeta è in giro.
Le mani frugano nelle tasche:
uno spicciolo per cena,
una tela stracciata,
un invito a bere.
*
La distanza dal mare
Se lascerai il mare,
verrà l’oblio.
L’oblio sarà
la distanza dal mare.
Dal mare
e dalla sua anima ingombrante.
Dal mare
e dalla sua voce incessante.
La voce non potrai
portarla con te:
è il più forte silenzio
che tu possa ascoltare.
Nel silenzio superiore
potrai confonderla
e anche perderla.
In un silenzio normale
sarà il canto universale.
*
Non pioverà
Cercare un segno
in mezzo alla quiete.
Nel fruscio,
una parola sfuggita:
nel vento,
un’espansa carezza.
Cogliere il verso
della cornacchia,
una lacrima spontanea,
un suono a distanza
con la sua vibrazione.
Spiare la pianta cresciuta,
misurarne l’affanno.
Il cammino ritmato
accorcia l’attesa.
Albeggia. Non pioverà.
*
Alla luce del sole
Piove sui sogni.
I sogni sono sempre puliti.
Le parole dei sogni sono gocce.
La pioggia le assorbe.
La pioggia sul corpo nudo,
su una pianta neonata
è un odore più che un suono.
Finché piove, si annusano i sogni.
Oggi il sole è così netto
che la pioggia
dispettosa
vorrà sfidarlo.
Pioverà alla luce del sole.
*
Sul fiume di sera
Stranamente, il fiume era pacato.
Rifletteva i volti perplessi.
Le foglie facevano ombra:
buio nel buio.
Ma c’era nell’aria una dolcezza
come una primavera trattenuta.
La solita luna azzardava un gioco:
l’altalena.
*
L’orologio
Stai fermo, orologio.
Il tuo andare mi dà ansia.
Riposa, non anticipare il giorno.
Calza scarpe sportive
e cammina senza meta,
rallentando.
Orologio che interpreti il tempo,
leggi tra gli eventi
che non hanno un moto uniforme,
tra le tangenti
del probabile e dell’incerto,
tra i fuochi appiccati
da esche bagnate.
Osserva la discontinuità.
Lascia gli scranni
dell’imparzialità,
scendi al mare
della soggettività.
Riprenditi il tuo tempo.
Ascolta.
Accompagna il tuo battito
sulle strade del sogno
e sarai qui e ora
il tempo ritrovato.
*
Il bambino che non sa piangere
Chiedere all'alba
il ritmo,
la conferma,
il filo.
Nell'assenza di risposte,
ama la goccia di vita,
lo sguardo fermo,
quel bambino che non sa piangere.
*
Dai tetti
Noi.
Dai tetti al tutto,
congiunti/disgiunti,
acqua che ribolle
alla luce del giorno,
si placa con le parole.
Primitivi,
futuristi,
radici con le ali,
materia del sogno,
colori sparsi.
Dai tetti si vede il mare.
Intuizione!
*
Ho un lago nel cuore
Ho un lago nel cuore
largo e profondo
come quando si ascolta il silenzio.
S’increspa di sera
se si specchiano le nuvole.
Di nuovo placido e chiaro al mattino
perché sulle sponde si affaccia
la possibilità
come un contorno di alberi ombrosi.
E’ un lago che tende a esondare.
E’ per questo che intorno
vi crescono fiori.
*
Un filo lunghissimo
Era scritto sulle pietre di mare,
confuso nelle ombre del canneto,
immesso sulla scia di un migratore.
Leggendo tra i segni,
appariva come un filo lunghissimo
o un nodo che non si scioglie.
Che cosa può il tempo?
Se pure scompaginasse le vicinanze
o tentasse il disincanto,
ancora nulla potrebbe
di fronte al fuoco.
*
Surreale
L’alba: un calice di incognite
dentro la certezza del sole.
E man mano che rischiara,
tra i rumori del giorno
il respiro si espande.
L’essere qui e ora
appare surreale più del sogno.
*
Settembre
Vitale ambivalenza di settembre!
Promette compimento
allo spreco estivo.
Pianifica metamorfosi:
piedi d'acciaio, carne e azzurrità.
Settembre concreto.
*
Unicum
Due aironi.
La stessa paura di volare:
che non sia troppo breve.
Alle spalle, il deserto.
Desiderando l'alba,
attraversano la strettoia della notte
sognando mare e cielo
come un unicum.
*
Aeriformi
Vogliamo parlare
di emozioni?
Del loro essere racchiuse
tra due dolori
- proprio fisici- dico.
Del loro divampare
tra terra e acqua,
al limite,
crepitando?
Vogliamo parlare
di come si insinuano
tra una carezza e un pesce,
sgusciando via,
insistendo con la musica,
arrendendosi al muro dell'alba?
Sono aereiformi.
Allora parliamo di forme a incastro,
di crepe e generose
esondazioni,
di crolli e spazi inauditi...
Vogliamo parlare
o camminare?
*
Le sorgenti di Egeria
Sgorgava la sorgente
tra argilla e pozzolana.
La falda si è sfaldata,
l’acqua non s'è acquietata,
la pozza puzza,
l’argilla non si è espansa.
Da secche lontane e mute,
l’ironica Egeria
avvinghiata a un albero
:
bestiola in amore.
*
La mutazione degli alberi
Tu vorresti viaggiare
solo dentro di te,
ma, se ti sposti,
prima di te cambiano gli alberi.
Se lo neghi,
metti fine al desiderio.
*
Sapienza
Ci sono strade
in cui i passi risuonano forte
e altre con un suono felpato.
Due gatti, con sapienza,
aggirano se stessi,
si fermano e non osano.
Silenzio strategico.
*
Tempistica perfetta
Prima è attesa impaziente,
durante è una stretta al cuore.
Subito dopo è passato.
Il tempo è un controsenso al contrario.
*
A livello d’uomo
E' in fondo alla strada.
A livello d’uomo.
Da lì si può soltanto riemergere.
A fine discesa,
si è nudi e ci si affida.
Ci son giorni in cui è intrattabile.
Allora la distanza è opportuna.
Ci son giorni in cui lo incontri
con un carico di non-detto.
La sua eterna lotta col vento,
per esempio.
Solo a fine giornata,
si capisce chi ha vinto la battaglia.
Ma non la guerra.
Atavica fascinazione
di un gigante.
Potresti dirlo un dio!
Illudersi di conoscerlo
può essere strategico
ma non veritiero.
Siamo sempre alla fase iniziale:
tratteniamo i sogni,
poi consegneremo le ceneri.
*
Origine
Sono qui e non l'ho ancora incontrato.
Dicono sia al lavoro.
Un lavorio, più che un lavoro.
Dovrei cercarlo.
Verificare le rispettive evidenze.
Riguardo alla chiarità,
non ci sarebbe nulla da verificare.
Riguardo a qualche torbidità,
mai scaturisce da un'intenzione.
Riguardo alla verità, infine,
dopo onde, marosi e tormenta,
essa affiora altrove.
La sua anima è una conca.
Dall'origine dei tempi,
siamo in fila per immergerci.
Oggi, all'alba, l'ho ritrovato.
Poco lontano da me,
un insetto sta lottando
per tornare a volare.
*
L’ombrello
Ho un grande ombrello.
Si apre col sole
e mai quando piove.
Coperta morbida,
un blues all’occorrenza.
Invero c’è un blues
per ogni momento.
Una coperta non stretta.
Sotto l’ombrello
s'improvvisa la vita.
Un blues e un ombrello
servono a vivere,
non a consolarsi.
Se il sole è coperto
e la pioggia minaccia,
il blues si nasconde.
*
Il sorriso di Anna
Quando muore un’amica,
tu pensi che la vita ha avuto un senso.
Cercare il sorriso. Trovarlo.
Sorride anche la morte:
dolcezza certa.
In lei ogni cosa ha esattezza.
Mai sole più fulgente,
più fina l’aria,
i passeri più canterini.
Senti? Dicono: aspettaci.
Stiamo entrando nella stanza di luce,
nella strada senza curve,
nell’acqua chiara e serena.
La vita è questo cerchio di nomi
che emanano da te.
*
Annaspando
Lo sguardo vicino
e l’amo gettato lontano,
oltre confine.
Non c’è misura
e nell’a_mare e nel temere.
Inconsapevole una barca
solca la grazia.
Scie come dolori
dimenticati,
ripescati.
Un’onda porta via.
Il male/mare ha aggredito.
Non si arriva, si riparte.
Annaspando,
ma si deve pur vivere.
*
La metafora della pioggia
Qualcosa risuona a tratti
tra noi e questa pioggia.
Senti? Produce battimenti.
Le gocce lasciano serenità.
Alziamo le tende:
beviamo, è un paradiso la pioggia,
l'incontro con l’origine:
materia trascendente.
Se smetterà di piovere,
avremo sete.
Tracceremo allora dei solchi
scrivendo i nostri nomi
e proprio lì cadrà altra pioggia.
*
Un rumore uguale
Pensare - a volte -
è come la pioggia:
ha piovuto tutto il giorno.
Cantare - a volte -
è più della pioggia:
ha piovuto tutta la notte.
E’ stato un giorno di musica,
pioggia
pensieri
e dolori piccoli piccoli.
*
L’alibi dei matti
Come prendere la rapace mattina?
Nascondersi o farsi stanare?
Nemmeno è chiaro l’alibi dei matti:
fingono di dormire,
invece armonizzano
il tempo con le cose
e li confondono.
Si svegliano cantando.
*
Straniamento
Non date un nome alle cose,
seguitene la traccia, l’odore,
la mutevole luce che affiora
tra mare e memoria.
E’ un vivere da sconosciuti
in una terra senza segreti
dove l’essere fugge e riappare
e rinascere è come tornare.
*
Pesce volante
Non scavo l’anima:
mi rattrista aver dimenticato.
Sugli asfalti corrotti
contavo i tulipani,
le campane erano avvisi.
Dalla finestra vedevo cupole.
La poesia era l’alibi
della solitudine.
La memoria, l’antidoto ai risvegli.
Nel piegarsi della foglia,
coglievo un po' di autoironia,
riflettevo sulla caducità.
Da quel punto di vista,
non c’era alcuna colpa.
Po ho immaginato:
l’ordinario coincide
col Progetto di vita.
Non cercare in profondità,
siamo solo un lineamento.
Obbedire piuttosto
alla forza del corpo
e alla sua debolezza.
Atomi e molecole:
sacre particole.
Perdersi? Ritrovarsi?
Non so.
Forse stare in superficie
come un pesce volante.
*
La porta del suono
Presto il sole darà spiegazione
di ciò che accade:
il boato che ci squassa
e il silenzio che precede.
Nulla sarà oscuro.
Scommetti sulla foglia
che per prima si piega alla luce.
*
Atterra un uccello, frusciando.
Tossisce un malato.
Erompe un urlo. Di gioia.
Un canto remoto, sì come lampo,
increspa il tessuto del cielo.
Dischiusa la porta del suono,
dilaga il coro delle belle speranze!
*
Lo spicchio di luna è una lama:
ricordo o desiderio?
Luna crescente: specchio di luce.
Sospendi la musica e contempla.
Annega e taci con lei
finché la p(i)ena non vi attiri,
acquaterra/terracielo,
con morte certa.
*
Tra polvere e colori
Muto il cielo,
le nuvole prolisse.
L’incostante vento,
le foglie resilienti.
La fatica del percorso
dal fuori al dentro di sé.
Tra polvere e colori,
scoprire l’involucro
del divino nulla.
*
Lonely stranger*
Devo essere invisbile.
Lungo strade affollate,
strisciando su mani e ginocchia,
con graffi agli occhi,
li vedo bere e mangiare
mentre chiedo libertà.
Anche io ho sete e fame
due volte al giorno.
Essere straniero, e solo,
è ben oltre il mio pegno.
Se sia questa la strada, non so
ma la continuo.
Nessuno mi incoraggia,
non farlo neppure tu.
Stammi soltanto dietro.
Qualcuno dice:
salvati con l'elemosina.
Rispondo:
dammi solo un’occhiata
mentre vado via.
* tributo a Eric Clapton
*
Il croco
Guadagno centimetri
per la bellezza
ma piove dentro e non la vedo.
Un croco violaceo
si oppone al vento di mare.
Cosa sa dell’amore?
*
Il tradimento della neve
Il mostro non è mai uscito.
Taceva.
Faceva credere d’essersi dissolto
catalizzando una nuova innocenza.
E' stata la neve a tradirlo:
un’apoteosi di romanticismo.
Non la catarsi necessaria,
quel ghiaccio sano che cura
riportando allo stadio precedente.
Si sono riaccesi i fuochi!
Col sole avrebbero disintegrato
qualsiasi focolaio superstite!
Il paradosso della neve.
L’apparire a sorpresa,
la silente paralisi
cui seguono crepitii e fango,
la terra bruciata dei buoni propositi...
e poi il dileguarsi beffarda,
di più: cinica come un addio.
*
La crepa
Io provo vergogna per la morte civile,
piango l’uomo tramontato a se stesso,
le sue spoglie sparse come rifiuti
e sofferenti.
Io provo vergogna e pianto
per l’uomo e per la donna,
per non aver creato
che degrado in sterile caos,
una libertà monca,
materia accumulata di getto
e gettata.
Io provo dolore e m’indigno
per la fine dell’uomo sociale,
cieco e sordo,
intrasformabile.
Un uomo solo,
e soltanto.
Inappartenente.
Nulla salvo se non la bellezza
chiusa
della crepa dell’albero
che tuttavia s’inverdisce.
*
Passeggiata
La barca rientrava
e noi prendevamo il largo,
tramontando.
Le parole evaporavano come riflessi:
al loro posto espirazioni,
approfondimento.
Da qui a lì pochi metri residui,
un bagaglio ridotto a coriandoli.
Colori e suoni. Gente serena.
In acqua un gabbiano con la prole.
Si lotta e si sopravvive.
Prima del buio bisogna rientrare.
*
Fantasmi
Apparivano con la luna piena
o col mare in tempesta.
Al mattino tornavano in latitanza
come gatti sui tetti.
Ritornavano, evocati ad hoc,
nell’ozio, sull’orlo di un vuoto,
nel bel mezzo di un convito.
Partivano, bagagli traboccanti.
Rientravano con puntuale zelo.
Attaccavano nella calura,
tormentavano come solletico,
infastidivano.
Nella routine, incogniti
ma sempre attivi.
La sostanza di cui sono fatti
non esiste in natura;
è forse una linfa segreta,
immateriale.
Se fantasmi, furono buoni.
Agirono da esperti
nel rimettere a posto le cose
eliminando polvere e usura,
sparendo a lavoro finito
con un fischio leggero
come un mezzo sorriso.
*
La coperta
La sera è una coperta,
il giorno chiede di essere nudi.
Ricordi, desideri, esperienze
- lo specchiarsi nella mente -
il tempo immisurabile,
il dolore, la gioia rubata:
ci allertiamo per una sirena,
sordi al suono che dentro resiste.
*
Se Socrate potesse parlare
Se sia più poesia
l’ultimo ramo stecchito d’inverno
o la gramigna spuntata anzitempo,
non so.
Le stagioni s’incontrano
ai piedi di un albero stanco
tra una fase finita
e l’altra appena iniziata.
Freddo nel corpo,
la linfa che ancora ripete il suo giro,
poco altro ha da fare,
inchiodato alla terra,
uno avvezzo al volere del cielo.
*
Profezie
Uccelli e profezie
a iniziare la centrifuga
dei giorni a venire
rincorsi dai rumori di città,
con addosso i colori
di un inverno già finito,
dediti alla paura
che il vento sempre cambi o mai più.
Un attacco di malinconia
può far bene agli uccelli
ma non è profetico.
*
Per il duemiladiciotto
Stare muti negli ultimi minuti
di fine d’anno
e ascoltare quanto a lungo
la veritá abbiamo taciuto.
*
La storia delle storie
La trovi nelle storie un po’ tristi
di donne
e di uomini che hanno abbandonato donne
e bambini,
per non cedere al brutto,
essi stessi brutti e stanchi,
oppure in piccole sale da tè
in cui servono dolori ordinari
in tazze di porcellana
girando finché l’acqua
non torni trasparente.
Sembrava fosse Natale
tanto l’aria era gravida di nuovo,
eppure tutto era immaginabile,
a posteriori,
dalle foto ingiallite di scuola.
Si sentiva freddo e si sentiva caldo,
e se qualcuno mancava,
anche per sempre,
non bastava una risata a rifare il gruppo
ma solo stando vicini,
in un silenzio da perfetti sconosciuti,
si aveva l’impressione
che il tempo avesse aspettato.
Anche i morti.
Gli incontri sono come i fili di un ricamo
ma i colori nessuno li ha scelti
e il disegno è un’astrazione
tra fatti successi e sogni in-successi.
E’ stata una storia normale
tra storie normali,
non la storia delle storie,
non la storia di Natale.
*
Ciò che avviene
Ripenso al tuo sorriso
e alle linee sul tuo occhio irrisolto.
Poi giro lo sguardo
e vedo un mare fermo,
intransigente.
Il tempo ha aggiunto sarcasmo.
Ciò che avviene è perfetto.
Anche noi perfetti
nel nostro dolore
piccolo piccolo.
*
Ispirazione?
Aspetto che bussi alla porta.
Che si presenti come un segno di matita
sfuggito alle righe.
Che sia il pulito residuo,
il pulito assoluto.
La puoi vedere addosso a un muro,
come un segnale intermittente:
lì condensa un dolore,
qui bagna una gioia.
Mai che esca un suono:
piuttosto nebbia.
*
Piove, e se piovesse per sempre
“Piove, e se piovesse per sempre”*
sarebbero le contingenze
e ragioni del distacco
da qui la terra di là il mare
e ciò che comporta
il loro stare
attenti a non lambirsi.
Quella zona sottile
né giorno né notte
né malessere né felicità
e nemmeno inverno
questa pioggia che arriva
a risarcimento.
Piuttosto un rassegnarsi
al mutare delle cose
a un cielo che pare indeciso
a una tenda ferma
a un fiore che pare vero.
* citazione da Pierluigi Cappello
*
Non mastico poesia
Non mastico poesia
ma un nero cappello spiovente
che porta nebbia.
Una poesia del bisogno sarebbe:
la sete di sole.
Una poesia dell’esuberanza:
cantare la festa.
Triste è non trovare parole.
Il cielo è un’unica nuvola
e un cieco l’attraversa:
quest’è una poesia della speranza.
*
haiku
in armonia
due cani e la padrona
la palla e il sole
*
Trasformazione
Stanno passando le nuvole.
Rimane la sete dei fiori
e la mia.
Afferrerei un lembo della loro
labilità
per essere anch’io
insieme forma e trasformazione.
*
Helianthus annuus
Vorrei parlarti dei girasoli.
Della loro ostinazione.
Di come si alzano fieri
e alla notte sorridono
con un piano preciso.
Di come esportano gioia
dal basso in alto e in fuori.
Di come aggiungono luce a settembre,
agganciandola all’imbrunire,
liberandola all’alba.
I girasoli ignari di poesia,
taciturni.
I girasoli che si piegano
alla semplicità
e piegano la paura.
Vorrei parlarti dei girasoli
perché riempiono i miei vuoti
e posso ringraziarti.
*
La siccità
Data la complessità del mondo,
che le filosofie non sembrano risolvere,
perfettamente straniera a me stessa
e con sguardo neutrale,
osservo che la pioggia
chiarisce perfettamente il senso
in relazione alla siccità degli occhi.
*
Ultimo atto
Quando si torna
ed è buio
e dietro le finestre
persone mangiano
in un silenzio buono
come leggessero un libro
già letto
come un saluto
postumo
al secondo e ultimo atto
- rincasando -
il racconto potrebbe
concludersi.
Voglio ipotizzare
che la tua presenza
sarà avvertita
inspiegabilmente
come il mare a distanza.
*
La materia universale
E dunque rimani
ad assecondare il moto
senza alcun rimorso
per le cose andate: ci appartengono.
Così ti troverò
nelle profondità della memoria,
all’origine di ogni mia fibra,
costituito della stessa sostanza.
Voce della materia universale,
il da sempre del creato
ti infrangi sugli scogli infidi
dell’umana dissimulazione.
*
Mareventomare
Capisci che non sanno amarsi.
La luna a volte li sbianca,
per un attimo sembra calmarli.
In fondo alla curva
appare come una schiuma:
pensieri taciuti.
A un tratto l’istinto perde forza.
Se qualche rivendicazione c’era,
non affiora più.
È allora che lo strazio dei gabbiani
guadagna la scena
fino alla prossima epifania.
*
La stessa forza
Il mare immaginato
e il vento agognato.
Vuoto e bellezza
stretti in un pugno.
La stessa forza.
Liberi pensieri
come cicogne su tetti roventi
sul punto di spiccare voli
risolutamente.
*
Il lusso della poesia
Si viveva del lusso della poesia.
Emanava lo stesso silenzio
che sale da certi cortili,
interrotto dalla noia canterina
delle cicale.
Non si era in attesa di eventi.
Si gustavano i dettagli.
Un fatto autentico
smascherava i giorni
segnati sul calendario:
la brezza marina.
Il pignolo ripetersi
della fisica delle onde
era la legge del presente.
Che fossimo come sospesi
tra coscienza e desiderio
era solo un dotto argomento scientifico,
noi esitavamo a fare da cavie
nell’esperimento del fluire.
Ci avevano detto
che nell’otium si intuisce il probabile,
nel negotium si misura il reale.
Noi, nel non-tempo del ricordo,
sceglievamo l'inappartenenza.
Il respiro comune, sì,
in quello stavamo.
*
Dall’alto
Quella musica a tempo perso e poi...
si ribaltavano le direzioni
e si tornava al silenzio.
Che sia sano nel frattempo
camminare?
In salita, respirando.
Dall’alto il mondo
sembra bello e ben organizzato.
Dicono che lì sparisca la musica.
*
Fisica elementare
Se dunque siamo accadimenti,
non entità,
cosa accadrà
al passaggio impercettibile del vento?
E se passaggio non è
ma probabilità,
dove e quando noi,
e_venti in fieri?
Nella danza dell’universo,
non c’è un verso,
ma solo il diverso trasformarsi
dal sasso all’emozione
per tornare mare
e pullulare.
Tutto è
nell’immenso gioco
dell’eventualità,
nel linguaggio,
non nel tempo,
nella memoria,
non nel concreto:
la conchiglia
prima che il suono sgorghi.
*
L’inesatta misura
E’ entrato un piccione in casa.
Ha mosso l’adagio dell’aria
nella mattina vuota di eventi.
Un colpo d’ala e un tentativo
non di volare, di camminare:
come un passo d’uomo goffo,
con inesatta misura.
Quanta disperazione
nel suo passaggio o cosa lo spinge
a varcare il confine della prudenza?
La solitudine o forse la fame?
L’ho invitato a uscire.
Ma non ha ripreso a volare.
In assenza di vento, ha osato
l’incoscienza più grande.
*
ri_definendone la luce
dunque solo in assenza:
colore e rumore, insieme.
e qui intorno tutto fermo…
tranne il fuoco domato sul fornello.
l’acqua. più manca e più lavora:
non lavando, scorrendo via.
il suo ricordo in un vento.
il vento passa, ripassa il vento.
mareamaremareamaremareama
ri_definendone la luce.
non contrapposta al buio: lo contiene.
*
Neanche la bellezza
Neanche la bellezza,
a volte.
Forse allora la bontà
può germogliare dalle secchezze
e dai silenzi.
Un cinguettio più insistente,
un odore di minestra dall’altro appartamento,
un appartarsi del desiderio.
Una verifica:
il tempo è generoso - dicono -
ed elegante,
soprattutto quando torna a trovarti
tra l’essere e il sentire.
Un’analogia:
venti delicati e rumori lontani di città
agiscono benevolmente
come una risacca.
*
Bene dice il poeta
a Franco Marcoaldi
Bene dice il poeta:
cominciare a vivere.
Se ispirato,
non era certamente disperato.
Similmente il cielo
non preannuncia il sereno.
Non a caso alziamo gli occhi
ad ogni avvisaglia di pioggia.
*
La lentezza
Che affiori la lentezza
è questione di maree.
Sterile terra, sporadiche nuvole:
nessuna eventualità.
Il sole indugia insensibilmente,
trascorrendo.
Paradossalmente,
un indizio.
*
Poesia d’amore
Quest’amore-risacca.
Quest’amore che annaspa.
Quest'amore che sbatte
su un’altra mattina.
Non ci allontaniamo
da secche, da onde e marosi
ma dal sonno che confonde:
fuori dall’acqua affondiamo!
*
Camminando nella città vecchia
Passi e gatti.
Dai muri emanano
felpate carezze.
Il mare grigio come il cielo.
Si è accomodato
dietro i panni sciorinati,
il buio.
Che piova o no,
rimarranno appesi a un filo
e senza alcuna amarezza.
Anche spalle al mare,
si può immaginare.
Con qualsiasi luce.
*
In rebus temporalibus
Ti parlai dal sonno.
Sussurrai che, sì,
eravamo da tempo senza cuore:
avevamo disertato
i luoghi delle rivelazioni.
Di notte, i segni si facevano più chiari:
ombra e luce in proporzione perfetta.
Il fatto che mancassero certezze
invitava a sognare.
I sogni sembravano veri.
Corsi a guardare i moti del cielo.
La luce divampava virulenta
spegnendo il cero del sonno.
Le ombre erano aghi
in sostanza di luce.
Apparve una chiesa sul fiume
e noi che attraversavamo il tempo.
***
Dai e dai impari il verso giusto.
Comprendi che vivere
fa rima con stare
e persino ricordare.
Non le cose, ma tramite le cose.
Ricordare o forse immaginare.
Prima sommessamente.
Poi arditamente una visione,
un desiderio,
un volo
mettono ordine nel caos dell’attendere.
Si dipana il filo trasfigurato
di eventi in sospeso.
***
Come sia il dopo.
Una strada d’acqua.
Un ponte sulla tempesta.
E se fossi tu la tempesta?
La tempesta e insieme il passaggio.
Decidere di attraversare il ponte
e sentirsi come galleggiare.
*
Com’è accaduto#poesiapoeti
Da oggi riposa.
È accaduto che arrancando per strada,
ha trovato per caso
il riflesso di un fiore,
ha pensato che fosse un regalo
e lo ha preso.
*
Haiku tagliente
Pena improvvisa
nel ricordo degli occhi.
Taglio e_sangue.
*
Per chi sa udirla
Cosa confutare alla primavera?
Gli ultimi mucchi di foglie
attutiscono i passi.
Il silenzio certifica
la clamorosa gioia del fiore.
*
polvere di stelle
la mente:
un bianco espanso
in aritmica continuità
di forme e molti spiriti
ignari a se stessi
in un giro infinito da era a era
da spazio a spazio
quasi fosse un corpuscolo vagante
e solitario.
tu
io
le nostri carni
la carne della nostra carne
porzione infinitesima
eppure straordinaria
straordinaria_mente
ogni giorno in vita
dispariamo
come luce di stelle
cadiamo
per poterci ritrovare.
*
Il dettaglio
Vorrei anch’io come il poeta
davanti alla cascata
osservare i volti di chi va e chi viene
leggeri e gravi
non altro desiderando
che la luce su un dettaglio
che nessun altro ha visto
né vedrà.
*
Se-mente
Che non si riduca a un nulla:
proprio ora ho bisogno di un dio.
Un tempo di nascondimento
è assente da tempo_
mia semente.
Assento dunque al tempo
di un solo istante:
né amori né dei.
*
Dopotutto
Attendo (a) esperienze
di suono e movimento,
notte, fatica e paura.
Mi aspetto appropriate poesie
da non confondere
col normale struggimento.
E qualcosa di vivo - dopotutto -
mentre crollano i sogni
con le cattive abitudini.
*
Troppo amore nelle poesie
Troppo amore?
Troppo dolore?
E troppe le note
mute degli anni.
Poi crollano le case,
le musiche
l’amore.
E si ritrovano
le cose,
le case,
il tempo,
l'amore.
E i poeti scrivono
e i cantanti cantano
le case,
le musiche,
l'amore,
il dolore.
*
Deve essere inverno
Nessuna parola o intenzione
né dal cielo né dalla terra.
Deve essere inverno.
Vaghi echi,
come rughe leggerissime,
grazia
naturalmente sparsa.
Deve essere inverno, sì,
questa normalità.
*
Vuoto necessario
Mi fu necessario il vuoto
come gli alberi alla poesia.
Mi fu necessario il mare
quando taglia e ritaglia le ore
e devi leggere tra le righe.
La pioggia poi, una benedizione.
Non siamo immuni alla bellezza.
Ma quanto rumore
e quanto sangue
e quanta grazia restituire
per essere finalmente vuoti.
*
Ritorno
Si torna alla poesia
tra terra e pioggia.
Si torna alla poesia
quando i capelli si arrendono.
Si torna alla poesia
negli occhi dei vecchi.
Si torna alla poesia
per rimanerci,
liberi dal passato.
Si torna alla poesia
ignari
come prima di nascere.
Si torna alla poesia
quando non ci si ostina più.
Si torna alla poesia
stando avvinti madri e figli
e figli e madri,
infinitamente.
Si torna alla poesia
appena fuori dal cambiamento.
Si torna alla poesia
per una sola parola ancora viva.
*
Marcella
Torno a Marcella,
ai suoi occhi di cielo
sotto il cielo della sua nuova casa.
Spifferi, ombrelli e ciclamini
nella casa coi capelli bianchi
lontano dalle travi incastrate
sotto la tenda da sole.
Un petalo-bambina
tra bambini d’argento
attaccati a questa vita
come all’unica fotografia.
Squisita la cena ma poi…
come posso cambiare, tornare,
io che ricordo un cielo più fondo
o forse confondo?
*
quasi una colpa
lèggere poesie:
quasi una colpa!
o piuttosto una funzionalità,
un miracolo addirittura
sulla terra che si divide e cerca
uno spazio in mare
come quando sei in spiaggia
il sole brucia
il mare è un'incognita
stai leggendo e pensi_
potevo stare altrove
ma sono qui e ora.
*
La ghirlanda
Noi razza umana:
strategicamente assenti,
attratti da ciò che è stagnante,
sfasati per pochi istanti,
mimetizzati tra le brume,
sfuggiamo la pioggia,
temiamo le albe,
ci cristallizziamo in una posa,
in una fuga,
in una fredda panchina,
in un cibo insapore,
in un fiume contorto.
Ghirlande tra i rifiuti,
pietre d’inciampo
a noi stessi.
*
Tre_mare
Il mare chiamò
e non rispondemmo.
Non resse la terra,
il cielo si arrese.
Piovve a lungo.
Attendemmo.
Con pallidi battiti,
i cuori smagliati
ritrovano il bandolo:
un ulivo fiorito_
Un giorno ancora.
*
Noi alberi
Non so se ci manchi
ritmo gioia o profondità.
Il rumore delle foglie
il calore delle stelle
o l’affondo nel presente.
So che l’albero ubbidisce
ad una sola legge:
quella del seme.
Non dubita, non sceglie.
Assorbe in silenzio
le poche certezze terrene,
di ogni raggio non preso
dell’effimera luce
non ha nostalgia.
Vive e muore ignaro
della sua stessa generosità.
*
Vanità
Non servono specchi
per riflettere.
Detto fatto: la consapevolezza
ha le sembianze di una ruga allegra.
*
Al dunque
Lontana dalla poesia
perché la realtà
è molto più vicina.
Non esiste poetica parola
per il necessario e il vero:
il rovescio del rovescio
della stessa medaglia,
vivere.
La vita corre, io rallento
per una seconda occasione.
Arrivata al dunque,
a domanda risponderò:
raccolgo l’acqua nuova
in una botte nuova.
*
La luce di settembre (rivista)
La luce di settembre
la cogli tra attenzione e distrazione.
Un brillio veloce
un avviso fugace
un’idea balzata in testa
nel mezzo della notte.
Al mattino si sparge
con un ritmo che dice:
“Il futuro non è un campo incolto”.
E si accinge all’orto.
Intona un canto sommesso
che risuona - invero - dentro se stesso.
Sussurra:
“L’aria è colma di imminenza”.
Poi s’eclissa.
Settembre impermanente,
la sua luce già svanita.
Lascia dietro la traccia sensuale
di un profumo di uva e di mele.
*
Il carrello
Ho rivisto la donna strabica.
Spingeva il suo carrello
con l’azzurro degli occhi.
Guardava oltre l’incrocio
seguendo una sua vaghezza
o forse il filo di un suono
che si perdeva nella città.
Avevo sassolini nella mente
e respiravo con tempo squadrato.
Così l’irripetibile è passato:
una pagina di musica
senza il coro.
*
da uno scoglio a un albero
Il mare sembra dirci:
non c’è distanza che non possa ridursi
a una linea retta.
Guardate le rotte dei migratori.
Spiccano il volo
da uno scoglio a un albero,
da un'incertezza a una paura,
direttamente verso un desiderio.
Il fremito della terra lasciata,
il respiro del mare sorvolato
suggeriscono la meta:
la risolutezza del viaggio.
Se oggi l’aria è salata
mentre ieri era pregna di terra,
è certo che la medesima luna
sorgerà dallo spiraglio
di tutti i desideri,
come una brava maestra
porta dove vuole.
*
Il sonno dei giusti
Hanno sfidato le aquile,
riso con le rondini.
Le scommesse del mattino,
i disperati stridii della sera
- segnali che il fiume trascorre -
così questo piccolo stormo.
E’ un miracolo che ogni attimo
- per grazia e non per merito -
accada. Quasi fosse eroismo
il volo, la tenuta, la discesa.
In una stretta valle,
tra indecifrabili fischi.
Esitando per resistere.
*
terra promessa
dal vetro rotto
sono fuoriusciti mostri
a brandelli
*
E che, l’ineluttabile?
E che, l’ineluttabile?
I cinguettii e gli spasimi dei superstiti:
poi come per pudore
si acquietano in braccio alla sera.
Gli scomparsi, ritrovati
sotto gli ulivi coi sogni sbranati
dal cinismo del sole.
E che, le vite hanno sindacati?
Dal patire risparmiate sono le albe?
E il frinire assurdo delle cicale,
appena fuori dall’urlo del buio!
Ma l’erbaccia dilaga come una coperta pietosa
perché il grugno della morte nulla dica
sul nulla che è da venire.
Tratteremo di nuovo le nostre storie
con l’abile mercante del destino
sulla tratta dei treni che viaggiano lenti.
Ora smettete la musica.
*
Omaggio al poeta in tempo di guerra
Le parole sono in mare
insieme ai cadaveri.
Finite col machete.
(Dopo, rumore d’acqua
e uccelli in perlustrazione).
Sordida realtà. Sordi poeti.
E come potevamo noi cantare...?
*
Borges ha detto
Borges ha detto:
Offro la mia sconfitta
in cambio d’amore.
Borges ha anche detto:
offro fantasmi e ricordi
in cambio di dubbie verità.
Poi Borges afferma che quella donna
gli fa male in tutto il corpo.
Borges non sta parlando di un mito.
Non di una ferita nell’io.
Aggiunge che non serviranno
erudizione,
nuove abitudini
e l’intemporale notte.
Sta parlando di una cosa reale:
la luna piena
quando vorresti chiudere gli occhi.
*
Un testo peraltro perfetto
Osservo la tua concretezza
(con gli anni si si fa chiara la vista
sebbene gli occhi indefiniti)
di chi ha osservato e catalogato
disillusioni insieme a fenomeni.
Passeggiare con te
mai è stato così bello
come in questa primavera indefettibile:
le nuvole sono refusi
in un testo peraltro perfetto.
Sapere il vento
o se sarà sereno
non aiuta a difendersi dal sole
e neppure dalla pioggia:
si camuffa di tristezza
e tutti la aspettano
come un medicamento necessario.
Comunque impreparati alla vita,
sconosciuti a noi stessi
come le particelle
rispetto al tutto che le contiene,
o come la foglia,
consapevole che muoversi è un'intenzione,
cerchiamo la giusta angolazione
per la gratitudine.
*
La dimostrazione
Non ci tiene lontani lo iato
tra passato e futuro
ma il coraggio che non abbiamo avuto
nel dimostrare il teorema dell’incastro:
le nostre malattie identiche,
l’essere combacianti.
Così monchi attraversiamo la vita
cercandoci nei libri,
interrogandoci,
abbinando significati inediti
a parole evocative
come musica, mare, vento e foglie
che riaffiorano su visi acquerellati.
*
Archeologia
Dal tempio, il verde
precipita e s’influtta
come fosse una discesa a mare.
Acqua o terra, percepisci l’immenso.
Scontornati da un azzurro totale,
ci stagliamo giganteschi
all’ombra dell'ostinazione
come quell’albero di fico
cresciuto negli interstizi.
Un anello lega il nostro presente
a ciò che non si può dimenticare:
chi ha scavato la valle,
chi l’ha levigata.
Vasi sospesi traboccano di fiori
e le nostre anime, ubriache del loro profumo,
si sganciano da qualsiasi appartenenza.
*
Plagio
(sprofondati nel buio di un accordo)
Tutto intorno è solamente pioggia
e Francia
e il futuro è un’astronave
che gira il compasso del mondo.
Tira vento su anni inchiodati
e normalmente si mangiano gelati
mentre si amano i gatti.
Qualcuno bestemmia la luna,
è un disgraziato
sotto il cielo sereno.
Più fondo, quando è inverno,
con i guanti senza dita.
Ma poi, di tanti capelli ci si può fidare?
Di tanta musica che si acquerella?
*
Segni dei tempi
Le gerbere sfiorite
dopo il rigoglio dei giorni scorsi.
Non ne ho colto i segni.
Correvo tenendo a mente
l’imminenza di ogni attimo che passa.
E sono andata oltre.
*
Esame di coscienza
La mia vita spirituale
è ridotta ai minimi termini.
Scabra, come un torsolo di mela.
L'ho addentata in tempi ruggenti
e ne ricordo il sapore e la fragranza.
"Una mela al giorno toglie il medico di torno": fatto.
Dal residuo, mi pare che escano zuccheri.
Molecole nuove.
Si potrebbe pensare a una rinascita
in armonia con la fotosintesi.
Mi accontento di questa ragione.
Non mi chiedo chi, da dove o perché,
ne seguo il movimento.
Non sarà un’illusione, lo spero,
quest’aria senza annunci di croci,
una cosa normale, sa di terra,
di cose umane.
*
Dodici secondi
Incanaliamo la fantasia,
immobilizziamo le parole,
cambiamo i gesti in silenzi,
costruiamo gabbie di abitudini
attorno al respiro,
tendaggi su finestre cieche.
Impariamo linguaggi,
poi li travisiamo.
Confondiamo il complesso col surreale.
Chiamiamo surreale
una storia che manca di nessi:
un prato in fiore,
la lanugine dei pioppi.
Il qui e ora non ci appartiene.
Il passaggio dal reale all’eventuale
è più impersonale del ticchettio
di un vecchio orologio.
Colore, movimento
e un’immagine che resti in mente
più di dodici secondi.
E’ questa la poesia.
*
Tramonto
Un’ombra geometrica
taglia in due il giorno.
E' stato bello e caldo,
stanotte m’imbacuccherò.
*
Non come Matisse
Aggiungo altri fiori al mazzo artificiale.
Il viola col giallo, l’arancio con l’azzurro.
Il rosso, il fucsia.
Colori e presenze:
una folla.
Nel teatro delle cose,
tessuti tende tappeti
e il tempo in cui stanno.
Fermi.
Lascerei tutto così,
non come Matisse e le sue danze.
*
L’origine
Sempre uguali le ore,
il loro sordo rotolare.
(Nella notte forziamo
il non-so del cielo
ma infine cediamo
alle consolazioni).
Scommettere sul sogno.
Lasciar scorrere la memoria.
(Ogni fiume sa l’origine
eppure va al mare.)
*
Per
Ho pianto per il sole.
Per il bene. Per le assenze.
Per il verde.
Per un dolore sordo.
Perché non ho più parole per dire
ti amo.
*
Donne e bambini, e voci tra i veli
Donne, bambini e voci tra i veli
dietro una palla e trilli
di cellulari e ancora colori.
Le vesti lunghe, i passi fruscianti
con gli occhi spargendo
premure di madre nel gioco universale.
Accanto sfiorando la medesima aria,
mi strappa un sorriso sentirli
figli e sorelle dal sapore di spezia
nel dolce assoluto del sole in comune.
*
Allo scadere dei trent’anni
I
Allo scadere dei trent’anni,
dalla penombra ti consegnerò
una lunga lunga lettera
come quando nel sogno
si cerca di gridare e la voce non esce.
E’ probabile che questa mia
ti troverà in un dormiveglia
dal quale soltanto ti scuote
il lento frusciare dei fogli.
I segni andranno a posto
quasi per attrazione,
come l’ultima tessera di un puzzle.
II
Per quanto sfuocato sia il finale,
non sarà stato il tempo ma la luce.
Bisognava mettersi di lato,
cogliere il barbaglio di un particolare
laddove la forma totale non appariva,
scommettere sulla promessa,
indovinare il punto di vista.
III
Seguirà una tua risposta.
Immagino il tono: ne hai viste molte
e dunque sarà autorevole.
Nessuno di noi potrà dire: rimpiango.
Trent’anni annichiliscono,
raramente risuscitano.
Mi è parso – o mi parrà? –
di vedere un guizzo nell’occhio destro.
La palpebra.
Ti dava un’aria bonaria quella foggia un po’ dimessa.
Ora ti dona un’aria bizzarra
ma nessuna confidenza.
Averlo saputo prima,
non saremmo qui ad argomentare sulla cenere,
coi vetri appannati e i panni ancora umidi
in questa stagione.
*
il camminante
gli occhi ai piedi:
camminare e guardare.
in silenzio.
(sfonda il buio, prende appunti.
talvolta se ne sta
sulla punta di un ramo
come un frutto maturo)
ha taciuto la parola esatta
scaturita dalla notte.
ha spostato lo sguardo,
ha fatto altro.
chi ha detto che il poeta soffre?
soffre più a dire che a camminare.
*
Lady Greensleeves
Il nostro tempo spendevamo in canti.
Imparavamo dai nostri inciampi.
Perfettamente in tempo.
Gli orologi servivano
soltanto per svegliarsi.
Eravamo nelle cose.
Le manicheverdi celavano ambizioni
e stralci di illusioni.
La legge non ammetteva
interpretazioni.
Avremmo dato - e demmo -
la nostra testa in corpo e spirito:
ma più potente di un amante
fu la morte.
*
I corpi muti
I corpi muti li tocca il vento:
la voce accartocciata
e un vago odore di pioggia.
Venne il vento. Ne venne un altro.
Ciascuno con l’eco del precedente.
Ogni volta stupiva che tornasse.
Sprigionava una dolce fragranza.
In un silenzio accurato
come una medicazione.
*
un riflesso di haiku
esce una luce
dalla buia pozzanghera
riflettendovici
*
Il canto della grotta
Non più ti fermerei
nel gomitolo delle parole.
Sconfineresti, vapore tra le nuvole,
in attesa di scioglierti.
Sussurreresti al filo d’erba
la goccia intermittente della gioia.
Non saresti lo screzio della poesia
né l’innumere rintocco dell’assenza,
ma il canto nella grotta.
*
haiku del pomeriggio
nulla si muove
tranne il sole che entra
dal vetro al ventre
*
essere poeta#SaveAshrafFayadh
che se avessi saputo fare
avrei fatto
pensare
avrei pensato
dipingere
avrei dipinto
ma so dire
ciò che non sapete
essere
sulla mia voce strozzata l’ombra vostra
nella notte risuona
- il non essere -
ma il mio giorno è e sarà
e ancora dico innocente
quanto è bello.
*
now
un attimo sdrucciolo
tra vita e ricordo:
il tempo
è coscienza
di gioia.
non sempre.
*
Capodanno
Ritornare al punto.
Le pietre mute, le case serrate.
(Un vento gonfia - di poco - le acque).
Della costa riporto a casa
l’orlo ferito.
Il parto. L’evento.
Si parte sempre.
(E giù pioggia).
Non bagna.
Nemmeno il vento risuscita
l’odore di mare.
(E questo silenzio solidificato)?
Altrove l’anno è cambiato già.
Le presenze, i distacchi.
(Non ricordo il passaggio).
Il domani è un appello.
*
natività
i giorni dormiranno
su giacigli di paglia
e noi torneremo a sentire
il sapore di pane
sotto pelle.
aspetteremo nella penombra
indizi di risveglio.
saremo la memoria
di un tempo e di un luogo.
e ora spogliati,
voglio vedere le vene aggrinzirsi
e farsi violaceo il sangue
per amore.
*
Voi siete qui
Ritrovo, cellula tra le cellule,
come una malattia che si espande,
ma benigna.
Si era annidata
nella logica dei matti,
nella paura di chi ha paura.
Infrange le regole.
Ma alleggerisce l'anima
che ama tutti e tutti la amano.
Non il tempo ma l’essere
collegati al divenire.
*
Ode all’ascolto
E’ tempo di ascolto.
Non dei poeti.
(La poesia la vorrei fare)
Vorrei camminare.
A un respiro più intenso
risponderebbe il placido, tacito
affondo del piede.
Insensibilmente
crescono gli alberi.
*
Nella terra di Pavese
Nebbia vera,
si procede a passo d’uomo.
Nella cascina, molti colori
e molto calore.
Resterei per sempre,
confidando nell’immanente.
Nel focolare scoppietta l’alloro
fino al canto del gallo.
Senza mai spegnersi,
vibrazioni rimbalzano.
Dove l’origine?
*
haiku della speranza
a passo d'uomo
nella nebbia stanando
il rosa pallido
*
Via Appia
Si fa dritta la strada,
la prospettiva chiara.
Il sole dirada la nebbia
dai profili di pini e cipressi.
E' sereno.
I passi misurano i giorni,
le basole i morsi del tempo
coi suoi solchi, le levigature.
Rimane sotto l'ombra delle torri
il rosa del cielo:
un avviso che attende risposta.
Come un rumore che ora scompare.
Dev’essere questa
la via che conduce al mare.
*
forse è meglio innaffiare
sto leggendo lo scrittore:
le sue figure perse
sotto cieli persino più innocenti.
c’è questa chiarità
a contraddire ogni mediocrità.
come un cielo esatto:
potrebbe tirare a lucido
qualsiasi realtà.
un segnale, penso.
forse è meglio innaffiare:
l’azalea pudica sta alla morte
come la sana nostalgia
sta al sole improbabile
del due novembre.
*
vetro
oltrepassare il vetro
per approdare a trasparenti
mezze verità
poi ancora fluttuare
nella nuvola chiara
delle possibilità
indagare la rara materia
dello stupore
che vela e svela le cose
come il fiume finisce al mare
ritornare al reale
sapendo di non sapere
e provando a scostare
la tenda del pensiero_
almeno immaginare.
*
haiku caduco
d’autunno l’albero
spaginato: taccuino
vuoto di me
*
camminare
indicibile attesa:
urge nuova epifania dell’ordinario.
è mattina (è mattina?),
ticchetta alienato e sereno
un vecchio orologio.
ci ha illuso la parola già udita,
il camminare consueto ci è dolce.
*
lana
cielo tridimensionale
con giallo in (s)foglie:
partorisce l’inverno.
captando le doglie venture
da ogni segnale, la grande
assenza chiamiamola lana.
*
la pioggia prima che cada
non tarderà a bagnarci la pioggia
e ci ritroveremo sotto un tetto
quasi come l'estate non fosse accaduta.
i sogni ancora in caldo,
e la musica a consolazione:
rinunciare sembrerebbe la via.
i vecchi amici, le abitudini
e certi inafferrabili discorsi sul tempo
- se sia fatto di materia o di soffio -
non basteranno a indovinare
la statistica del buio.
del resto, ci sono certezze:
il sole sorgerà,
ci doneremo a nuove persone,
le emozioni faranno di noi
carne da macello.
*
Primo ottobre
M’interroga il grigio del cielo:
somiglia a un sorriso esausto.
A volte sembra dormire.
A volte pensare.
Poi d’improvviso lo scroscio.
Pare dica: ci sono, ci sei?
E noi, con gli ombrelli,
un filtro ulteriore al suo grigio.
Finché un nuovo abbaglio
un rumore un amore un tutto
ci fa alzare le braccia
in una preghiera blasfema.
*
Silenzio e surrogati
Poi mi parla del reale.
Mi fa: il reale si sfalda
come foglie di un autunno perenne.
Strati su strati su cui gli umani
battono i piedi
in una taranta ansiogena.
Gli dico:
io sento che il reale non ha voce
e serve fantasia per dargli senso.
Certe mattine sembra ancora notte
e ti attacchi ai rumori
per convincerti che è giorno.
Il respiro, ad esempio,
o la sveglia del vicino.
Qualcuno prova con una cosa astratta:
la musica.
Se tacesse la musica,
sarebbe irrealtà.
*
L’estremo baluardo
Una lumaca dopo la pioggia.
L’ambizione del vento.
L’orizzonte che curva.
Quattro voci a cappella.
Gustare l’autunno.
La fuga.
La duna più alta.
La prossima illusione.
Ogni specie di albero.
La mente debole.
I bambini.
L’equinozio.
La relatività.
I cortili
e chi li abita.
Estremo baluardo è la bellezza.
*
Il gigantesco fiato della poesia
Credo poco ai sensi:
ho occhi per vedere
orecchi per udire.
Le rime m’innervosiscono
il mio ego si è perso allo specchio
non spiattello i dolori
non urlo alla luna
agli abbagli non cedo.
Un sommesso rumore dal mondo:
i morti riversi
il loro ignoto sparire in un albero.
*
Praga è un ragno acquatico
Io non so se sia stato il tempo o il luogo,
le statue paurose,
i fieri mendicanti,
l’inceppare dei passi e nella lingua,
lo specchio ad irretire.
Cosa osservavi, staniero?
L'ombra dei cimiteri
o i fregi art nouveau?
Seduto a fianco di due donne,
ne indovinavi il sogno?
Una tragedia o una bizzarria?
Dietro al bancone della taverna
pensavi al putrido
o al gelo che verrà?
Ti assale la nostalgia,
tra le pietre dove Jan Huss
agonizza ancora?
La vecchia hussita non
celebra messa: tu dove andrai?
Non so se sia stata Ginger*
a trascinare Fred*
nell’alchimia dei ponti:
si abbracciano o si respingono?
Se siano state lee marionette
o un'opera di Mozart
a tessere la ragnatela.
Poco ho capito, stregata anch’io.
* Ginger e Fred, o Casa Danzante: così sono denominati due edifici di Praga, ad opera degli architetti Vlado Milunic e Frank Gerhy.
*
Ripartenza
Siamo attesi dalle cose.
Ma guai ai luoghi!
Emanano veleni.
Vivere si dovrebbe
in case di pietra,
sotto cieli di ghiaccio,
vicino ad acque morte...
*
Nuvole
C'è un modo di essere nuvole
e di non-essere, insieme, sulla linea d'orizzonte
prima che si trasformino o fuggano:
esposte al vero ma pronte a sparire
se appena s'increspa l'immagine riflessa.
Veloci, leggere o cariche come pensieri,
il loro esistere breve
- l'apparire -
me le fa assomigliare
come l'appartenere puramente al mare.
*
Tromba d’aria
E’ rimasta una nuvola grigia
(e già sfuma nel bianco)
tra i palazzi dove suonò la tromba
tra torme d’oscuri
panni trafitti.
Dileguata la tempesta
tra svolazzi leggeri d’ovatta:
è di nuovo bonaccia.
Una fresca corrente lambisce,
mi arpiona lo sguardo
una pigra distesa di acque.
Non posso restarti vicina,
mi accingo a voltare le spalle.
Ma sento che dietro guaisce
un lamento di bestia,
ed è come un’estrema richiesta.
*
Chiedo scusa
Chiedo scusa alla poesia
perché ne ho perse le tracce
nella girandola dei giorni.
Chiedo scusa al vento
per non averlo invocato
quando l'anima era secca.
Chiedo scusa al mare
per non averlo vicino.
Chiedo scusa alla terra
per non averla riconosciuta
né disconosciuta.
Chiedo scusa alla notte
quando cadevano le stelle.
Chiedo scusa alla realtà
se ho fatto spazio al vuoto
che ha annullato i ricordi.Chiedo scusa ai ricordi
che ho riposto nei granai
dove niente si nasconde.
*
Mutazione
La casa resta piccola
ma gli spazi si espandono
contro ogni legge fisica.
Qui da me, vive l’immaginazione
e si gode del mare
come fosse a due passi.
Per la strettoia si respira l’immenso,
la prigione si schianta.
C’è grande silenzio
dentro l’eco di questa mutazione.
La casa resta piccola:
i venti l’attraversano
come fosse mare aperto.
*
Pessoa
Sostiene Pessoa
- o uno dei suoi eteronimi -
che siamo mosche e cicale:
anche noi passiamo l’estate
lontani dalla filosofia.
La sossego - ha detto Pessoa
o uno dei suoi eteronimi -
precede l’inquietudine:
essa avrà forma di pioggia
o rumore di vento,
porterà il nome di amici morti.
Sarà ponte tra l'origine e l'ignoto.
Non è escluso che sia il mare.
*
canicola
la meccanica del ventilatore:
dal passato a nuovi e-venti.
mute e rapide le pale ventilano
un futuro inesplorato
con brezze impreviste,
da cogliere al volo.
nella canicola, stare
tra ciò che è tramontato
e il vortice del divenire.
*
Estate romana
L’incendio del cielo
percuote e dilata il tempo.
Densi fiati s’alzano dal caldo-umido.
Balenano dalle vetrine
barbagli di fate morgane.
In via del Sudario,
una donna si copre col velo.
Smarrito un turista.
Dai sampietrini al fiume,
come una traversata nel deserto:
ogni passo racconta un esilio.
*
la morte del poeta
a Pietro Menditto, 29 giugno 2015
il fiato caldo dei fiori
e dei morti di oggi...
ma non cessano:
implacabili, come il sole.
altro fiore si è aggiunto al cielo.
un uccello di passaggio lo trapassa
lasciando segni come pagine scritte.
spostamento di nubi
e infine la mitezza:
il poeta si consegna.
*
je suis tunisienne
stare sull’altra sponda:
da lì qualcuno sta partendo,
molti partirono e altri partiranno.
il futuro è un mestruo,
sterile per alcuni.
maree colori luce
schiaffeggiano l'idea di morte.
la luna, poi, ha un bel da fare
per nascondere l’angoscia
della faccia che mai mostrerà.
*
l’ozio
alla ricerca di spostamenti d’aria
nel fermo-immagine pomeridiano.
sfogliando le pagine,
in onesta latitanza.
pochi rumori.
in un tempo che alterna
il sapere al non-volere,
s'interpreta così lo zelo
dell’essere.
*
autoritratto
Fuggo dal mare verso il silenzio
che scopra dell’anima il puro rumore.
Non m’immergo quasi mai.
Mi asciugo col telo indiano
che mi ha venduto un Uomo.
*
solstizio
sto sveglia nel giorno più lungo.
dormirò con la notte più corta.
sia così la mia vita:
no no e sì sì, come ha detto
uno che parlava oscuro
e ci vedeva chiaro.
*
Anacronistico
E piano le cose si alzano
- le cose importanti -
con una forza semplice.
Un canto si sparge sui giorni
come pioggia d’autunno,
normale.
Un tepore inaudito,
il rovescio di tutte le cose
quando finiscono
o ricominciano.
*
Gatti vigliacchi
Se fermassi l'andare a capo
e adottassi la notte
tal quale una pace dei sensi,
assomiglierei
a un gatto un po’ vigliacco
che al sole preferisce
il rischio calcolato della luna.
Mostrerei alle stelle
il coraggio che ci vuole
nel racchiudere i dolori,
poi seppellirli.
Sarei simile al balzo
quando spicca dal cornicione.
*
Cosa è stato
Cos’è stato lo scuotere di viscere?
Le maledizioni di uomini e donne
in oscuri patti di morte?
E quella luce fino alle ossa...
Io so l’identico restare
dell’eterno
nella conca delle umane
disperazioni.
*
Il filo rosso
I giorni e gli stati d’animo ritornano
come gli uccelli migratori,
(le piume lisciate dal volo)
e bussano alla porta
come fossero andati via ieri.
Ieri un abisso, oggi un soffio:
ogni tempo inghiotte se stesso.
Una catena di anelli di attimi.
Un solco nel sangue.
Una traccia di polvere.
*
La pianta grassa
Ha preso tutta l’acqua
degli ultimi sei anni
- dice Marcella -.
Ecco i suoi fiori,
sfacciatamente rosa.
Rimane sul terrazzo
con le spine puntate a est
(la speranza?).
Che qualcuno visiti
il deserto del palazzo.
Un gelsomino s’infila
nel muro sbrecciato.
*
Natura/cultura
Preferisco il respiro dei muri
alla natura
che sbiadisce i ricordi
e non domanda
ma afferma.
Sto nel fluire
del tempo perso,
ritrovato.
M’insidia un libro
che ho lasciato a metà.
*
Lo spreco
Un giovane timido.
La sua nostalgia.
Cercava una luna diafana,
ne trova una sanguigna.
Solida,
il vento non la sposta.
Sudata,
rimane.
Quale spreco, di notte,
il lamento dei vivi!
Vedono la luna.
Monca.
*
Gratta-capo
Pare che le parole
non abbiano più senso.
Ogni cosa ha trovato il suo posto,
il cuculo il nido
il figlio la madre.
E anch’io nel mio guscio
:
(unghie di gatto grattano il nulla.
O forse è un cappello.)
*
Tempo di maggio
Bianco mattino,
sciancato di idee,
amaro di slanci.
La pagina vuota
e le ore abusate.
Lavorìo di materia,
non ancora il riposo.
Altro tempo è dato. Ascolta:
ispido come un graffio grida il vento.
Maggio verrà.
Sugli schianti del giorno
porterà un eccesso di azzurro.
Tutto dirà
di quanto si deve sapere.
*
Visto dai bambini
ispirato al film "I bambini sanno" di Valter Veltroni
Un grande lago
come una bocca spalancata
e due occhi ripieni di verde
adagiati sulle colline:
così i bambini vedono Dio.
La schiuma del mare
o un brivido che si sparge
come un rapido schiaffo:
brucia e riscalda.
E ancora un sorso breve mentre corri.
*
Le cicale
Un pomeriggio intero
a sentirle stremare.
Garrivano tutti i minuti,
sfinivano persino i colori.
Il buio ora varcano mute.
Vorrei essere l’ombra
di quel loro canto serale,
la gioia che cade dai becchi.
L'eco almeno.
*
Glicine
Muta davanti al glicine
a captarne il nucleo di bellezza,
traccia del vero,
forza inaudita
nella folla dei minuti.
Sfiorisce dopo la breve notte,
pallido sogno,
solo un ologramma.
*
Cipcip
Ciò che hanno attraversato,
il pericolo della luce
(e della cornacchia)
le strategie
gli appostamenti
i voli
l'incantevole danza
il mutevole cipcip
o il fiufiu disperato
di una vita sempre in bilico
tra un ramo e un lampo
innocenti come nuvole
dopo la tramontana.
Cantano preventivamente:
resistenza assoluta.
*
Compagni di scuola
Poi fanno i capelli bianchi
e sembrano tutti buoni.
Non ha più senso la guerra
all'idea di se stessi
o al primo della classe.
Del banco della vita si tratta,
e quasi tutta vissuta:
chi c'è, chi non c'è, forse sarà
un'altra volta?
Dentro il bar elegante, c'è anche il prete,
a conoscenza dei fatti
a forza di entrare
nelle case e nelle cose,
una luce per ogni evenienza.
E i padri di famiglia,
con le loro lontananze:
non si sarebbero mai mossi.
Omettendo
ciò che non si poteva sapere
né imparare dai libri
ma solo adesso, studiando bene,
se ne intuiscono i segni.
*
Lasciar stare
Ci pensa il vento.
Io non canto.
Troppo rumore
e la certezza delle valanghe.
O forse sarà un'onda,
non so dove e quando.
Cosí sospesa,
come un Icaro prossimo alla terra.
*
L’uccello di ferro
Certo, planando,
ogni cielo è azzurro
ogni roccia è madre.
Posso chiederti chi ami,
pilota?
Quale distanza nel vuoto
hai preso a misura del tuo?
Una casa,
un albero,
il capovolgimento
di ogni certezza,
i tetti e le miserie,
le alchimie dei corpi:
tutto in un unico sguardo
ridotto a punti colori
forme di un puzzle
ma senza figure.
I tuoi occhi, più azzurri,
cosa vedono ora?
Ce lo dici, pilota?
*
Primavera
Le aste trapassano il cielo,
esplode il giorno con lieto suono.
Gli uccelli, ora muti, garrivano.
E’ iniziata con un calmo consenso,
si protrae sprofondando nel tempo
come in un comodo letto.
*
a italo calvino
plana sulle città invisibili
un tappeto volante
contemplando dall’alto
la propria assenza,
inseguendo l'inesisente,
rincordando a memoria
ciò che è dentro
o forse c’era.
"per smaltire la nostalgia":
ma non è certa la lingua
né il movimento.
*
il suono del volo
il fiume scorre e i piedi sono immersi,
chi doveva parlare ha parlato
e tanto basta.
è muto il volo delle civette
a confronto col chiasso dei gabbiani:
tutto tiene, nonostante.
iniziare con un non
e finire acconsentendo.
*
Composizione
Ho sistemato il tulipano viola
tra la rosa e il girasole:
è completo lo spettro dei colori.
Manca solo la perfezione.
*
Eraclito e gli epigoni
Ho amato le sorgenti
più di ogni altra cosa.
Fiumi sono passati:
talvolta ero distratto.
Mai è stato così così bello
questo fiume ineterno:
si sente sotto i piedi
la fresca rotondità dei sassi,
una carezza.
Nulla cambia, eccetto me.
Dunque tutto accade dentro.
Intravedo una grande spianata
da qui al grande delta.
*
La forma degli alberi
C’è un momento
- alla fine dell’inverno -
in cui stanno intirizziti
in un gesto essenziale,
privi di orpelli.
I rari uccelli non vi si accomodano.
Il cielo è un velo pietoso.
Ma a breve il legno si ammorbidirà
e spunterà un frutto molle tra i solchi.
Una rinascita.
Nessuno pensi che sono impreparati alla vita,
né che provino vergogna
del corpo ossuto.
In loro è già amore.
Si protenderanno all’esterno
quasi impudichi,
come vecchie signore ancora pregne
di dolce desiderio.
*
happiness
fino all’ultima propaggine
dell’istinto, cantarono.
poi, sazi di luce,
deposero suoni e ali
in caldi cantucci.
ora incontrano il dolore:
uno screzio di buio.
ma ogni nuovo giorno
il sole li trafigge,
e respirano.
*
if you are happy
nulla conosco
e nessuna parola.
dalla platonica caverna
del reale
si affaccia una grande nuvola.
ombre dicono nel cielo
un passaggio deciso di uccelli.
*
Mia nonna è vissuta cent’anni
Mia nonna è vissuta cent’anni,
con le mani ha contato maglie e giorni.
Poi mia nonna è partita
in un bianco di cielo e di latte,
col vestito elegante e una rosa sul petto.
Mia nonna ha sempre mangiato.
Pane e latte, latte e pane.
Bianca pelle, aveva nodi alle mani
e lavorava, lavorava coi nodi.
Poi mia nonna parlava.
Parlava e taceva.
Taceva e sapeva
le parole degli altri,
li faceva parlare.
Poi sentiva il telegiornale.
Ogni tanto scuoteva
la testa e la maglia
trovava l’errore
ma non disfaceva il lavoro
e non spegneva il televisore.
Poi mia nonna dormiva.
Dormiva e vegliava.
Dormire, l’avevano vista
persino mentre faceva la maglia
come se un sogno l’avesse rapita.
Finché se n’è andata
pregando di aprire le porte
e chiamando Maria,
che era la figlia o forse la madre,
e la diceva santa.
*
dopotutto
dico che la poesia
è la foglia caduta
sulla strada che corre
o la goccia trasparente
alla fine della corsa
scrivere - dopotutto -
è l’ombra del tempo
quando rallenta
o un pino a ombrello
che compare di lato
*
haiku cedevole
un cedimento
dentro il cuore del dubbio
cinguettano passeri
*
Piccolo poema del silenzio
a una violinista scomparsa
All’invisibile risponde l’inudibile.
Udire è immaginare.
La musica è silenzio che si esprime,
traboccando.
Il silenzio è spazio che accoglie.
Tutto è già pieno.
Il reale è ciò che non può essere detto.
Si può udire soltanto
il respiro innocente.
Come una lontana reminiscenza,
celata negli strati del ricordo.
La materia, che cos’è?
Fusione di silenzio e realtà?
Una rete gettata a caso
cattura il suono dei pensieri
ma lascia che il silenzio si perda
nell'indefinito:
la vita procede senza di noi.
Musica è non pensare.
Silenzio è un cristallo che resiste.
*
Il probabile
Siamo atomi di spazio
rotolati sulla terra.
Ignari di essere l'universo,
cerchiamo l’immagine di noi stessi
affacciandoci alla finestra del dubbio.
Il reale - come un fremito -
accade
ma noi narriamo il probabile.
*
Fisica per non adepti
Non altro che bellezza
nello spazio che curva e rallenta.
Ma - qui nel tempo -
si nasce e rinasce.
A volte con dolore.
*
La visuale
Ricomincia dalla luna.
Dalla fedeltà totale.
Rimani nell’alone
della sua visuale:
montagne appianate,
tetti spalmati
su un mare globale.
Piccolo uomo che guarda da su.
*
La luce di gennaio
La luce di gennaio
è un messaggio segreto
da notte a notte.
E’ un taglio che invoglia,
un gancio al limite del tempo.
E’ un tramonto senza inganno.
Un grido ai migratori e ai migranti:
la via è aperta.
Compiuti i riti, più non si fugge.
*
la crepa
mi appartiene della neve
la lentezza che si posa e non dura,
il freddo sguardo sguarnito, assoluto.
ma ancora di più
lo scivolare via quando tutto è finito
lasciando pulito
e qualche nuova crepa.
*
dentro il melograno
è reale il mare d'inverno
*
nascostamente
natale coglie acerbi
gli alberi aggrappati al piombo.
nelle viscere di una terra sgomenta
si consumano i lutti di radici scomparse.
ma ecco origina dalla parola
un dipanarsi che dalla memoria approda
a un oblio pago.
nulla si vede.
nascostamente avvengono
cose giuste e cose antiche.
*
l’ultima notte
vegliare...
perché tenera non è la notte.
protese le braccia al radioso av_venire,
capovolte le attese,
la commozione è gioia sottopelle.
*
haiku definitivo
tra nero e bianco
nello spicchio di luna
l'ultimo uomo
*
le parole scomparse
hanno taciuto
spogliate di orpelli
segrete
non si sono sporcate le mani
infine sono tornate
con in testa un cappello di fate
ghiacciate
hanno sognato
con voli innocenti
hanno cantato
coi suoni rimasti
infine i gesti le hanno scaldate
il calore dell'abbraccio
come gomitoli dentro una scatola
*
i tulipani
tornare a sorprendersi
dei tulipani
così fieri
nel pozzo largo di questa notte
ora coi capi chini - quasi oranti
(o forse stanchi) -
e gioire della loro vita schiva
del sonno semplice dei fiori
*
quello spogliarsi di foglie al vento
quello spogliarsi di foglie al vento
della malinconia
coi medesimi ritmi
(o poco dopo)
rincorrendo_si
piano
in un cerchio più ampio
- il tempo proprio delle cose -
immaginando anche un altrove
o forse l’origine
(del distacco)
nel frattempo
lo sguardo posato
dolcemente
sulle miserie dei corpi
*
il gancio
lancio un gancio al cielo:
è ora che si accorga
dell’eterno lavorio
di uomini e bestie
che dalle acque sollevi e governi
come una vela sicura
gli agitatori di stelle
*
spreco
la speranza non è persa
di raccogliere fiato
dove l’aria è mancata
- e manca -
sottile vibrazione
generata dal fremito di un’agonia:
sì spreco di vita
la fine anticipata
*
ex-post
nulla immagino di quando non saremo
o forse sì - e lo temo -.
d’altro non mi compiaccio
che di questo cromatico spazio.
se sia bianco o nero il presentito
ignoro
ma non tiepido o sbiadito
se viventi - invero - moriamo.
*
aprite le finestre
dei vetri non la trasparenza
ma il filtro buono a protezione
di una luce feroce
e parimenti il buio
quando sfonda il silenzio
nel quale ogni stella si cela
come un corpo nel giaciglio
*
Cosa poté infine la pioggia
Cosa poté infine la pioggia?
Le vene secche, le crepe aperte,
non una lacrima giusta a sanare.
Poi l’asciutta illusione
di una raggiante innocenza:
solo il sole!
*
Corvus cornix
Un urlo stracciato atterra
dall’inutile viaggio.
Non spicca più voli il corpo pesante
soltanto respira disagio
- totale nel grigio -
dell’inconsapevolezza.
Guarda l’erba: ritta nell’essere.
*
Euridice/Alina 2
"È questa la zona in cui mi muovo quando sono alla ricerca di una risposta - nella mia vita, nella mia musica, nel mio lavoro, nei miei momenti più bui. Ho la sensazione che tutto il resto all'infuori di questo non abbia significato... Resto qui da solo... con il silenzio".
Arvo Pärt
Sei morto per me mille volte
ma non persempre.
Torni dal centro della notte
simile a bruma,
porgendo le mani armoniose
a un suono verde di cetra.
Ma ecco dispari,
muti aspetto e sei ombra,
tu vivo ancora,
e ti volti alla mia voce e rispondi
tra tintinnii e un rarefatto
battito.
Di cuore - infatti -
canto e, strano,
m’incanto.
http://www.youtube.com/watch?v=pwZMzT1kpU4
*
Euridice/Alina 1
"È questa la zona in cui mi muovo quando sono alla ricerca di una risposta - nella mia vita, nella mia musica, nel mio lavoro, nei miei momenti più bui. Ho la sensazione che tutto il resto all'infuori di questo non abbia significato... Resto qui da solo... con il silenzio".
Arvo Pärt
Discendo dove non si è mai soli.
Chi può sapere il mistero?
Non sapere: essere
la leggerezza dell’ultima frequenza.
Dalle profondità,
ecco emergono con-sonanze:
un trascorrere lieve
nella dimensione persempre.
http://www.youtube.com/watch?v=pwZMzT1kpU4
*
meteo-haiku
gridi d’uccelli
oscurati dal vento.
domani piove.
*
haiku del primo freddo
irriconoscibile
nella gelida fuga
luce dispersa
*
La sposa rubata
Un canto di bardi:
una vipera, una sposa, acque scure.
Il buio ingoia
gli ultimi petali rosa.
Sta’ in ascolto
nel brulicare della notte,
sfida la morte.
La barca sbatte sulle onde,
hai cuore per seguirla?
Dov'è l’oro, dove la luce?
Cerca la sposa,
suonatore suonato.
*
la materia
ricompari nella nebbia,
muto,
di materia acquosa.
ogni sole può discioglierti
ma tu sparisci prima,
come venissi da un tempo distante
non da uno spazio:
eppure non sei ombra.
sei la limpidezza del vissuto,
e vivi!
la materia in te si rimescola,
l’aria s’impregna,
agiscono gli elementi,
persino il sole si fa di lato,
crea nuove ombre.
*
P(i)ena di luna
La luna!
Stamane era qui che vegliava.
Stupore: era finta.
Sguaiata. Fuggita.
Non mi ha aspettata.
Riccola, (ri)velata.
Le ho chiesto: sei sola?
Mi ha detto: spaccata.
La mèta è oltremare.
Galleggio nel buio e non basta
la mia luce a metà.
*
Il grande buio
D’improvviso la notte,
con dolce rassegnazione.
Al giorno chiede di essere docile.
E complicità per la stessa pena.
Il grande buio prima di nascere,
chi lo ricorda?
*
proprio lì
Sempre, nel sogno,
ritorniamo alle origini.
Non è un luogo, più una possibilità:
la coperta ambivalente della nascita
(un colore è - in potenza - tutti gli altri).
È proprio lì
che abbiamo fatto pace con la morte.
*
spirale - ad una artista belga -
da un punto centrale
respirando
velocemente, sempre più ampio,
ogni ombra inclusa
nel cerchio di luce
allargando la consapevolezza.
l’artista ha mente aperta
spazio dentro e fuori
e rimbomba la voce nel tempio
sconsacrato.
cammina sul suolo antico,
le vesti stracciate:
un patchwork di emozioni.
discepoli stanno al gioco
delle forme, delle linee:
dritte curve spezzate.
germogli e radici dovunque
e chiunque vi si aggiunge.
*
waiting for
giorni e fiori da innaffiare
candido riso da cucinare
aspettando godot...
la casa linda
ogni angolo svelato
armadi profumati
appare e disappare
la sua testa è quadrata
o forse è un cappello
*
Tre rose di stoffa e una vera
Tre rose di stoffa e una vera,
rinsecchita per capriccio di vento.
Se dalla terra o da mani d’uomo confezionate,
sono insieme finite in un vaso:
la medesima sorte.
E anch’io azzardo
il vero e il falso:
la stessa idea di bellezza.
*
meditazione
meditare è incontrarsi.
i pensieri finiscono,
la luce si espande.
piano acquistano volume le cose.
tacendo, si riassestano.
ore in dormiveglia
poi senti un vortice stringersi.
fino a quando il sole
sul cuore freddo?
*
La metamorfosi
La casa è immersa nel silenzio.
Quando intorno la vita risuona,
starsene qui
e cogliere la metamorfosi.
La pelle è fresca,
sui capelli un residuo d’estate.
Le piante stanotte hanno bevuto.
E’ una fortuna trovarsi
nell’istante esatto
in cui le apparenze
coincidono col vero.
*
La pianura
Dal punto in cui sto:
vicoli e palazzi,
qualche sprazzo di cielo vellutato,
grande quiete.
La lontananza non fa male.
E ora affrontare la notte
restando sulla soglia,
spremere il canto dalle pietre,
semplicemente ascoltare.
Passare le consegne,
guadagnare a piedi la pianura.
*
L’anello
La luce si è accucciata
e io mi abbandono al presente.
Ciò che ieri era buio,
oggi appare traslucido.
I sensi si ovattano,
un biancore diffuso
è sui dati del visibile,
la realtà si mescola al possibile:
non so più chi sono.
C’è un albero secolare
lì dove passo, di tanto in tanto.
Le radici hanno sfondato la terra
e come un anello si ricongiungono al tronco.
*
deserto
nelle secche del giorno
non cerco le parole -
sono come la sabbia,
come un colpo di tosse.
di sera, nella brezza,
ritrovo la giusta intenzione,
accolgo l’invito.
e mi spargo come un granello.
*
Bosco sacro - Nemi -
Il bosco ridondante sul lago,
cupo.
Il sangue degli amanti
ha fertilizzato il fango.
La donna gira intorno alla piazza
quadrando il cerchio della follia.
Tre cani abbaiano.
Fragole e more,
silenzio e passione,
sistemati ad arte per non irritare la dea.
*
autunno
che gli alberi si spoglino sul viale
è un vantaggio per chi lo percorre.
il cielo tra i rami, in trasparenza:
l’oltre è ora e sicuramente qui.
attesa e gioia in perfetto equilibrio
come luce e ombra nel solstizio.
dissolte le nebbie del pensiero,
sparite le brume del sogno
con l’ultima pioggia d’estate,
il reale resta l’unico vizio.
*
Letto
Ore cadute nello sperpero dell’attesa.
A sera un vento puntuale.
E’ il lenzuolo che fa intimo.
La prima fiamma,
ma non è ancora autunno.
*
Alla foce
Esiste da prima di me.
Di là della sorgente,
in un’ansa segreta,
mi ha accecato il bagliore che riflette
come un suono originario.
Beati gli occhi che hanno visto,
che vedranno.
Eccolo, nel suo letto sfatto,
i bordi sfiancati,
i pioppi, i giaggioli, il giuncheto,
i castelli in rovina.
Non so, alla foce,
se sia consapevole
del ritmo che lo conduce
o se giaccia abbandonato
nel suo stesso flusso.
*
Le scale
Sogno di scale verso la luna
e vedo una luce totale
brillare sulle certezze.
Ma qui in bilico il vivere.
Si cade, se appena buio.
Poi, con stupore, qualcuno risale.
*
Settembre
Sa di buono la sembianza del reale.
Il passo si fa regolare.
Ritornano i rumori del vivere.
Ripensamento, memoria.
Un grazie generico.
Persino la bambola non vive inutilmente.
Qualcuno la ritrova, la mette nel cerchio.
Un pensiero tintinna:
propizio è il tempo.
*
Non c’è dolo
Inutilmente tentai di sotterrarlo.
Continuava a lambirmi da lontano.
La sua casa – in verità - è vicina alla mia.
L’acqua allaga i nostri corpi
prima ancora dei nostri occhi.
A volte è il suo ozio ad annegarmi.
Sempre alla vigilia di un addio.
*
Immenso
Quando l’ultima goccia
avrà tinto di verde
le tue acque natali,
vorrai tornare ai tuoi sassi,
ad uno ad uno raccoglierli.
Potrebbe succedere di incontrarsi,
perlustrando e respirando al largo,
sorpresi di sorprendersi.
Scambiarsi il nome
o il sale delle mani:
un modo per prendere tempo,
esaurito il sogno,
per poi errare ancora un po’.
La memoria ha il suo effetto,
rimane in circolo come un veleno
necessario al corpo.
Non possiamo dirci immuni
dalla fatica di stare
con le àncore ai piedi,
volti all’incompiuto,
condizionati,
aridi di gesti,
le braccia pronte,
ma come bloccate nella pietra.
E il mare fa il resto.
*
Adriatico
Stesso mare, rotolando verso sud.
Ma il vento oggi viene da nord,
fa le creste corte e bizzose.
Scavo un tunnel con la forma del corpo:
niente è uguale.
Il colore: un verde con la vocazione del viola.
Un contesto specializzato nell’omettere.
D’altronde siamo riparati
al punto da persuaderci
che ogni nome è finzione.
C’è materia per dire:
Sento, ricordo.
Che il finale sia tragico
non è scritto da nessuna parte.
*
Agosto, quest’aria che scava
Agosto,
quest’aria che scava e arrotonda.
Questa voce estenuata.
Dà più di quanto prenda.
Quest’ombra di uccelli
sulla pietra bollente.
Le crepe di luce.
Dalla terra scoppiettii:
senti come spingono i morti
un loro controcanto?
Drago invulnerabile,
adolescenza amara,
isola in lontananza,
approdo infine.
*
rassegna(ta) stampa
non leggo giornali
perché mi duole il mondo che c’è:
hanno sparato
ha piovuto
qualcuno ha rimosso
si è pianto addosso
quell’uomo col casco
pareva un po' losco
parliamone a vuoto
o meglio scattiamo una foto.
*
Lulworth cove*
Sulla baia, una grotta.
Nella grotta, una bambola di plastica
e un ciuffo di fiori.
La targa dice
che Sue è lì
e che Adie, devoto,
ha adagiato nel vento
le sue ceneri verdi e blu.
Una goccia di dolore
è una virgola nel mare.
Ai gabbiani deve essere arrivato,
mi pare più liquido il volo.
* p.s. Azzardo, da principiante, una traduzione, chiedendo vivamente, a chi sa l'inglese, se è accettabile, e includendo le scuse se non lo fosse.
On the cove, a cave.
In the cave, a plastic doll
and a bush of flowers.
The plaque says:
Sue is there
and Adie, devoted,
has placed in the wind
her ashes blue and green.
A drop of pain
is a comma in the sea.
To the seagulls it should be clear,
to me seems more fluent the flight.
***
Ecco la versione di Emilio Capaccio
On the bay, a cave.
In the cave, a plastic doll
and a wisp of flowers.
The plaque says
that Sue is there
and that Adie, devoted,
has placed in the wind
her green and blue ashes.
A drop of pain
is a comma in the sea.
To the seagulls should be arrived,
it seems to me more liquid the flight.
Grazie a Emilio Capaccio
*
di passaggio qui
aspetto che l’altro orologio
accada -
vi lascio i miei fiori stremati
e le (im)potenti musiche:
vegliate
con l’ardore dell’essere:
anche voi
di passaggio qui.
*
Dove vanno le rondini
Quando i figli ritornano,
la pioggia smette
ma il sole non appare
perché non è dato sapere
dove vanno le rondini.
Un amniotico silenzio
protegge le rotte,
le parole sono squarci nel volo.
Quando le nuvole si gonfiano,
l’acqua le rompe:
un nuovo viaggio, un vago miraggio
(che non scompare),
una visione addirittura...
ed ecco la loro stanza è una nave,
l’orizzonte trabocca dai muri.
*
Non canto l’assenza
Non canto l’assenza
ma l’azzurro capovolto:
dal basso arriva la pioggia,
sono nuvole terrene,
il mare ora è sopra.
Gli uccelli migrano,
i fiori rimangono saldi,
così le alghe al fondale,
a udire gli echi sommessi
d’un segreto che sale: onda potente
su un cielo abbassato.
Dunque non canto l’assenza
né il vuoto:
tutto colma la terra.
*
La casa sul mare
La casa è una nave
su una rotta strategica.
D’inverno le persiane sbattono,
entra l'umido col freddo.
Ma d’estate cielo e mare
scendono a patti:
equipotenti.
Abitarci è rispondere
a una chiamata.
Molte vite ci sono volute
per sistemarsi qui.
La roccia sui cui poggia
non è solo sabbia,
è la meta.
*
Il buio innocente
a Cristiana Fischer
La bestia dorme.
Dalla postura, nessuno sospetta
la natura passionale.
Prevale la sua lungimiranza
accanto all’essere noiosamente
uguale a se stesso.
Si dorme cullati dal suo rumore.
Rumore vuoto
come un frutto di cui resta
soltanto la buccia.
Si passeggia lungo la riva
trascinando i passi
nelle ore silenziose.
Qui avvengono cose o non avvengono.
A volte finiscono:
ci si doveva soltanto sfiorare.
Tutto è ipotetico,
niente nitido e tranquillo,
la pelle non ricorda.
Una luce feroce circonda le cose,
ed esse tremolano,
inabissate nello spazio,
ma è come se fosse buio,
un buio innocente
che non spiega e non giustifica.
*
Umori
Lo intravedo tra i tetti,
come un vecchio gatto scaltro:
timidezza e fedeltà.
Non si era mai mosso di qua.
Sa essere fiume che porta via
e lago che raccoglie.
Asciuga col sale altro sale
fino all'estrema riduzione
e lì, senz’altri umori,
mi trovo anch'io.
*
Checklist
Lascio Bollani e il suo tango sporco
e lascio la “bara”
addomesticata dal silenzio.
Nelle notti di luna mi zittirà la pioggia,
sarà un dono l’eco del mare.
L’estate recherà nuovi inciampi
e antiche rivelazioni.
Ma io guarderò alla carne delle cose:
le turgide spighe.
Le radici e le zizzanie sotto lo stesso cielo,
le prime tese al fuoco,
le altre esposte al vento.
Gemerò per ciò che porta,
putredine di guerre e vapore di morti.
Ubriaca di odori ritroverò il sentiero,
metterò mano all’opera che è iniziata.
*
Il dubbio di Desdemona
Nel mio sogno il dubbio era ossessione -
al mare ci sei andato non con me,
la sabbia sul comò è allucinazione?
Se poi di notte fingi non sia vero,
il risveglio, moro, svela te -
hai detto buongiorno ma io non c’ero.
*
Pertinente?
Se qualcosa potessimo
di pertinente alla matematica
o magari all’astrofisica,
faremmo sì
che la luce non si fermasse
sul nostro lenzuolo candido.
Invece essa trapela
e penetra nelle pieghe
delle nostre (r)esistenze,
forzando i limiti, le forme.
Altro non possiamo
che diminuire o addirittura sparire
come la fiamma non ossigenata
o come la pianta
che s’inchina alla notte
e inversamente aumenterà
la prospettiva.
Da un punto ignoto,
avvertiamo la precisa direzione
della bisettrice di un angolo
compreso tra ciò che comincia
e ciò che non finisce.
*
non parlo (di) poesia
non parlo di poesia:
l'impellente bussa alla porta.
non parlerò di poesia
finché non disimpareremo
ogni linguaggio.
guarda le roselline del balcone:
oltre il concetto di colore.
esse vivono d’aria, chiedono acqua,
riposano col sole.
così semplici, sotto il cielo
paziente terminale.
*
libellula - a S. -
prenderai il volo,
libellula S.
sull’acqua originaria
abbondante
come il soffio creatore.
La Vita è venuta alla luce,
le ali fuori dal nido,
mai sola,
neppure nel buio del ventre.
*
di fiori. ancora
di fronte all’uomo morente,
ogni voce si tace,
i fiori chinano il capo.
proprio accanto, schiusa,
la vita nuova non ancora in battaglia:
la rosa attende d’essere chi-amata.
febbrile intorno si agita l’aria,
chi vede i gigli nudi e bianchi?
*
la rosa, certamente
attendo il grido dell’ultimo gabbiano,
stasera assente.
morde l’aria un misto di profumi e rumori,
alcuni incongrui, data la rosa
imminente.
*
il vecchio codice
tasto dolente: quello muto.
rimetterci le mani.
sorprende ripetere a memoria
un vecchio codice di sentimenti.
sentire che il nodo si scioglie,
da condanna a sedimento utile.
aria fresca al mattino.
superata la notte.
*
la coperta
zucchero si è versato
e i miei figli non si nutrono più di latte,
li chiama un vento deciso.
decidono, infatti, per colori tutti interi,
a contrasto.
servirà una coperta.
il cielo, qui come altrove, spumeggia:
(una coperta più grande).
rincorro il filo fucsia,
ora si torce, ora si scioglie.
vento a raffiche scuote,
mi sovviene il rosso intenso che so.
*
la cognizione del dolore
sotto forma di pioggia leggera,
come un volteggio di stoffe.
nere.
aspettavo un’emozione,
e altrove va via la vita.
il mattino che s’apre:
non posso credere che non sia
speranza. da giorni un corvo
ritorna, ritto sullo stesso tetto.
*
poeti e poesia
tutto questo scrutare, indugiare,
mostrare chi o cosa fa rumore.
una presa sull’asfalto bagnato,
un vuoto che rapina le stelle.
il filo che cuce, chi può udirlo?
*
Testimonianza
Non farò a meno delle mie ferite,
come un gabbiano sui rifiuti,
un’ombra di imbarazzo dietro le ali.
Ci sono spazi a misura di tutti,
non nego di planare sul mondo
(o la sua rappresentazione)
con la forma di chi ho amato,
riamata.
E persino di chi non ho amato,
solo intuendo luci e azzurri,
alberi e fiori di varie altezze,
dolcezza e pianti tardivi_
così come ora, mentre ti parlo,
commossa per improvvisa pietà.
*
lattescente
resta qui ancora un po’.
un rado volo d’uccelli attraversa la notte -
i nidi sono sparsi,
le foglie perse.
e le figlie, dilette figlie stelle:
una luna abnorme lattescente
sui loro visi resi piccoli
dal mistero che sgomenta.
*
finestre
la mia musica si apre e si chiude
con la luce
da bocche spalancate
mi raggiunge non cercata
ma io fuggo verso l’a-canto
molle flessuoso
nel buio rumoroso
dove trovo inaspettato silenzio
un respiro appena appena
*
si sta come l’estate
nuoto nel vuoto
perché nel pieno potrei naufragare.
è cosa buona
la chimica di questo mondo
e di universi nascenti o morenti,
ciascuno in altra trasformazione.
ma dov’è il vento?
la contromossa verrà dal nulla?
*
Testamento
Non ebbi il fuoco in eredità,
ma l’aria che veste leggera.
Una sottana invisibile.
Altri ebbero parole e istinto.
A me un cuore anemico.
Un caldo-tiepido.
*
approssimazioni
è vero il tulipano giallo
nell’afa di giugno.
(il ragazzo studia e suda).
sto stirando pochi panni arricciati
tra la tenda e il vuoto.
(le figlie-farfalle ammarate
su spiagge verdi,
le impronte dei piedi
conche
per fioriture prossime.)
tempo è passato dall’ultimo canto
delle cicale.
è sempre la prova generale.
la parola vero, ombra buona
nella dissolvenza degli atti e delle cose.
*
idrapoeL
Potrei dirti dell’ultimo raggio
tra le piante in rigoglio.
Dell’energia di un piccolo corpo.
Del silenzio dopo la musica.
Tu lo senti questo grido?
O non sia l’eco della parola
infinito?
Impronunciabile, dietro la siepe,
s’agita come un uccello impazzito.
*
geologia affettiva
l’istante si è posato. ora.
il nome - quando sovviene -
è ormai roccia e non c’è pioggia
a dilavare gli strati d’oblio.
poi - come avviene -
l’io affiora
e non sa (chi) amare.
*
tornare alle cose
tornare. dalla mischia dei minuti
al vocio di giochi sudati.
affiancarsi a chi attraversa l'identica strada.
ciò che era sogno riscoprire terragno,
e quanto com-porta d’affanni accogliere
giorno per giorno.
tornare alle cose,
a questi panni a riposo tra filo e abisso,
all’odore d’erba.
lo sguardo è diverso
pur con lo stesso pulsare di sangue.
un vento passa e ripassa
e delle scorie fa seme fresco.
*
il triangolo
- sono felice -
dice il mare al cielo
- io aspetto -
dice l’uomo di passaggio,
e conta le pietre
e poi le sue lacrime
piene di luce
poi chiede al mare
- dammene un po’ -
*
dialogo
tu
continua ad innaffiare il tuo silenzio
io
vedo il mare verde
fuoriuscito dalla prigione delle parole
ed entrambi si pensano muti.
*
beati voi poeti
beati voi poeti
che da sempre non avete
silenzi né parole -
rimanete in grazia di gioia
mentre persa in vita
inspiegabile morte amara.
*
a Ribka Sibhatu
Trilla i suoi versi per la madre,
nel vento caldo d’Africa la cerca.
Lui le ha soffiato la schiena,
le ha scaldato la voce.
Mi tocca il suono
della sua lacrima:
si spalma sui nostri scogli.
*
haiku dell’identità
cade sul foglio
l'ombra ma non rimane
scrivo di meno
*
insonnia
se pure il sole si spegnesse,
vegliare non sarebbe l'abisso.
quante notti ho evitato!
*
di fiori - le mandanti -
è più facile parlare di fiori.
lì stanno e si fanno guardare
anche quando li dimentichi!
di fiori è più facile parlare
che di uomini e di amori
e persino di morte
benché i fiori siano
polvere e fango
se pure sembrino
vita e bellezza.
è facile parlare di fiori
perché muti ascoltano
e non si muovono
se non acconsentono le stelle
- le mandanti -
*
il gabbiano serotino
rimane lo scoppio
del grido serale_
al mattino
è svanita ogni traccia.
dei magnifici segni,
la pantomima
*
penelope
corre il filo tra l’inizio e la non-fine
connesso all’immutabile
stare
come prima che accada
ciò che si è appena concluso
*
Nei dintorni dei dintorni
Nascosti dietro un cespuglio
in attesa dell’attesa.
Il vento ci scopre
la pioggia ci spruzza
l’istinto di dire “tana”
ed è subito sera.
*
Lo sguardo
Vorrei avere per un giorno
lo sguardo di Miranda,
investita mentre usciva dal lavoro
nelle case dei ricchi.
Ora altri puliscono lei,
immobile sul letto ortopedico
nella camera con vista.
Fuori impazzano i gelsomini,
le rose già stanno sfiorendo.
C’è un turista a maniche corte
e un anziano che attraversa
senza guardare.
Ma dove sono finiti i miei occhi?
Le ho portato limoni freschi,
li ha voluti al sicuro
nell’armadietto numero sette,
un numero e una disgrazia.
Solo adesso, Miranda, ti vedo.
Tu dimmi se mai indosserò
le tue scarpe di gomma
troppo strette per i tuoi piedi rotti
e per chi ha smarrito i propri passi.
*
faccia a faccia
al quinto piano della quotidiana gioia
- mentre essa si compie -
vedo i fiori e sento il vento.
pietà mi coglie, come una smorfia:
faccia a faccia il nulla,
e quanta pena fuori!
*
Dal nuovo molo
Un'onda-schiuma
di fronte alle case
porta via l'amaro.
Nel grembo d'acqua,
grumi d'alghe.
Davanti al Duomo,
una croce e l'in(de)finito.
Resti quello delle origini,
mare mio,
cuore pulsante,
feto rannicchiato.
*
Riportandole a casa
Aspetto che affiorino
dal manto sornione
salate come lacrime.
Nell'oblio tutto è fugace.
Le emozioni sparite.
Nel mare si conservano
calcaree, irrigidite
lì dove nacquero.
Sacro è resistere,
non sentendole.
Spirito potenziale.
Tracce appena odorose.
*
Feria
La stessa aria per tutti questi anni
dietro di voi o accanto.
Quando cala il vento,
l’anziano scruta il cielo.
Io penso al vuoto che lasciate.
Ho smesso di srotolare certi fili.
Quasi non li riconosco.
Tutta questa felicità può stancare,
tutto questo azzurro rischia di esplodere.
Io cambierei la festa con un’ordinaria pasqua.
*
L’immagine di noi
Pare venga fuori fresco
dall’immagine che ho scelto di noi:
due alberi lontani, controluce.
Altri stanno al limitare di una nebbia diffusa.
Indefiniti tempo e luogo.
Ma sono alberi - è chiaro - quelle ombre,
più piccole, più grandi,
senz’altra presenza che un fioco chiarore di stelle:
ad alberi e a persone risparmia il buio del desiderio.
Dalle radici larghe esala l’umido respiro della corteccia
verso il velo di zucchero dell'alba.
E al silenzio aggiunge lo stupore del muschio.
*
I miei libri
Non mi sei indispensabile,
tu che parlasti per bocca mia
in notti di stelle e di vento.
Sei lusso tra le pietre del giorno
e sei lutto di mare,
inquieto sussurro.
E poi alberi, fiori, parole
sempre più rade: i miei libri.
Inutile fruscio di pagine vissute,
bellezza di un giorno d’autunno
che non torna.
Ecco il presente: una salamandra
mimetizzata sul legno.
Quando un’altra notte
ne svelerà il volto?
*
la profezia del pruno
a suo tempo il pruno selvatico
profetizzò ciò che è in atto
ora noi - civilmente -
apriamo un tavolo e disquisiamo
se la primavera sia in anticipo
o noi in ritardo. sulla poesia.
*
Confine
Penso a Ulisse,
lo sconfinato,
e mi dico: andiamo,
è ora,
la vita è tracimata
*
Albero scalzo
Avrei potuto crescerti addosso,
albero scalzo,
avvinta come le corde di un violoncello.
Invece scelsi l’aria che fugge quando cambia la stagione.
Un luccichio marino, un ricordo, l’ombra delle pietre sulla sera,
e i corpi sparirono con una musica quasi violenta.
Se avessi la forza di un fiotto di sangue,
la spalmerei su ogni istante,
su muschio, alghe, neve, e tutto ciò che muove.
Lì dove sei - dolori nel tronco, colori di frutti -
è nudità.
Ti coprirei allora i piedi
come chi è devoto alla terra e alza le braccia.
*
La fortuna aiuta i poeti
I poeti cantano il nulla e quanto contiene,
la chimica dei sogni e dei pianeti,
i gemiti animali.
Un poeta tiene a bada l’istinto.
Sta lavorando a certi geroglifici
che appaiono sulla carne.
Il poeta sospira per ciò che ha scampato.
La fortuna aiuta i poeti,
e non solo gli audaci.
Fallace è il poeta che non scrive.
E’ come un cancro.
Il poeta vive di giorno
e a volte riposa.
Sa fermare lo sguardo.
Mette mano alle cose, le muta.
Non se stesso ma l’ombra,
il rovescio.
*
I cieli aretini
I cieli di Piero sono spigoli di vento
puntati su geometrie esistenziali.
Le donne, monumenti di fierezza
e gli angeli, le loro strutture segrete.
Santa e indiavolata intelligenza,
furore di studio,
trafitta di luce è la Mano
e tutto dispone in simmetria.
Piero dall’occhio implacabile
trascina nel colore delle sue certezze.
A contemplare quei cieli sapienti,
profumo d’erbe e medicamenti,
ieri e oggi è vocazione di Bellezza.
*
Appello
Ti prego -
nei carnali orecchi
passi e torni con echi d’oro
Tu riposi in un vibrare di farfalle
- ferme le mie ali -
e - ora - la supplica
*
Val d’Orcia
Spianata di cielo
e cordoli di nuvole bianchissime
come un lungo treno lanciato
in partenze senza meta
lungo valli segnate.
Coni d’argilla, acqua, miniere
e fiero verde che s’espande
metodicamente.
Rapido passaggio nel tempo,
riconosco il luogo nello spaesamento.
*
a jan lisiecki
potrei morire in bianco e nero
tra le dita di un ragazzo biondo
(praticamente un figlio)
lungo estatici assoli.
potrei morire benedetta
per mano di chi ama con le mani.
potrei morire in totale dolcezza
toccata da un polacco di nome chopin
e da te, jan lisiecki,
che ne evochi l’oblio
ma sei innocente come chi è unto
in spirito e materia.
potrei morire ora
e nulla aggiungerei alla bellezza.
*
Evocazione della luna
Ecco il lembo di un antico velo.
Una mano muta di cenni
nella marea sconfinata,
nessuna deriva.
Col suo ritmo si compie la storia
(per noi l'annuncio).
Un grumo di farina sul piano infinito
sta nel silenzio immoto: parusia.
*
empatia
certi sovrintendono lavori manuali
altri come bambini scoprono il mondo.
certi vincono premi,
inseguono l'astrazione,
amano.
ma i neuroni-specchio
da un lontanissimo accadimento
imitano la vita e la propagano.
*
nel frattempo
tramonti aranciati,
cene_ri austere,
rare parole,
vuoto di sogni e di segni.
il filo tira se tirato
cucendo i rapporti con gesti semplici
e forse stanchi.
da chi andiamo, fratelli?
*
i cinque sensi ovvero la grande bellezza
tempo era che non mozzava il fiato
la vista di te,
generosa,
in una posa
che profuma d’eterno
distesa.
ho udito della tua grande bellezza.
posso toccarti ora?
*
La canzone del cotone
Mia nonna uncinettava i pomeriggi.
Filavano ad uno ad uno i pensieri
e restava il vuoto nell’aria
sottilissima.
Il respiro sollevava le ore,
poi ricominciavano i polsi,
le agili dita, gli occhi di fuoco.
Soffia ancora calda la sua anima:
“Bisogna finire il lavoro
e farlo riposare sui batuffoli”.
Come brezza cresceva il progetto
lievemente balzando, non una piega.
Sulla coperta vive la pianta, germoglia.
*
Il vestito con le frange fucsia
Non c’è niente di poetico
che meriti di essere scritto o pensato,
oggi che lei è venuta
dentro un vestito con le frange fucsia
e una pettinatura da diva.
Inverosimile,
come un fiore uscito dalle scarpe d’inverno.
Il mio libro di poesie ha le pagine pregne
di quest’aria sgambettante di primavera.
Non c’è segno, odore o suono
che porti addosso così impellente
necessità.
Davanti a tale epifania,
chi può dire è la stagione?
*
La torta
Infuso lo zucchero in_forma
rotonda, in bocca la sola
ricetta imparata, la dose
non soppesata:
sciogliere e colmare il bisogno,
appena un po’ dolciastro.
Dentro la razionale ceramica
si svela cedevole
l’asciutta fragranza.
Amala come l’ama il matto sulla collina,
col vento ag-girando l’amaro del mondo,
addolcendone l’assurdo movimento.
*
fauve
è un eccesso d’azzurro
Il viandante non ha dubbi
incredibilmente le idee
non hanno ragione di esistere
solo i piedi misurano la gioia
*
paradiso
quest’idea del paradiso terrestre
- io te e una spiaggia -.
quest’idea dell’amore.
l’ora del tè.
sarebbe la felicità
senonché i panni, intanto,
si seccano al sole.
così ti sei sporto ai confini del nulla
- il vento a favore -
e sei tornato vittorioso
col tuo trofeo bianco,
madido fino ai denti.
*
il contratto
chiedo scusa per questa febbre che mi sottrae al mondo
e ringrazio la trasparenza della finestra
oltre le quali il mondo continua il suo corso
col sole in servizio a regolare contratto
*
l’attimo prima della tempesta
quel diavolo nero
- il cielo cobalto -
esplode ma non cede.
gravido d’acqua
come una livida croce
con liquidi chiodi.
*
la tosse
mi estenua la tosse
nelle secche della notte.
l’umore che non scioglie
l’aria in petto, la costringe.
rossa la pelle, ma il vento promise
più fluidi passaggi.
mi rassegno al non-senso del respiro
e non chiedo - credo -
in chi mi ha venduto
l’eterno sciroppo del domani:
certo come l’oggi,
sfiammerà l’ultimo abbaio della sera.
*
l’antidoto
attivare la gioia dal di dentro.
se cammini, la gioia procede.
non così la cornacchia,
impalata all’alba tragica,
sopravvivendo.
*
due donne buone
la gente muore di malattie
cattive. chi rimane
non sa pensare a niente che non sia banale.
io non so dove siano andate.
ma forse ci vedono loro.
è crudele, febbraio, con due donne buone.
*
La bellezza non si consuma
Fino a quando il silenzio, poeti,
se la pioggia dilava la gioia,
se segreti riposano i semi?
Se ignoto parla un rumore di foglia
e voi non l’udite;
se non vi appartiene la festa,
né l'offerta di frutti,
né sorrisi;
se il cammino vi appare un crinale
che né luce non squarcia né fede sostiene,
indifferenti al giorno e alla notte;
se anche il pianto è privo di senso
e il fiume tracima nel nulla
e voi tutto questo tacete, poeti,
chi griderà che la bellezza non si consuma?
Il già detto: quale orrendo scenario!
*
Troppa grazia
Stelle spente, amori capovolti.
Bruciavano,
oggi fanno com-passione.
Di giorno: troppa grazia.
Nel nascondimento: ghiacci.
La pioggia si fa densa,
i grovigli del cuore sono urli
ma il chiaro di luna sparge
l’innocuo inganno del ricordo.
*
Favola d’inverno
Col sangue sbiadito dal gelo,
frenano appena
gli uccelli di passaggio.
Comunque passano.
I semi sotto il baobab
non crescono al buio.
e muoiono soli
gli elefanti nella savana.
I griot hanno smesso i loro canti
dal ventre della terra.
Tutto è fremente di primavera.
E tu principessa senza regno né sudditi?
Dov'è seppellita la tua memoria?
(vedi http://www.youtube.com/watch?v=AB64wdtRLYc)
*
Memoria
Colore: rosso amoroso.
È il colore di chi non tornerà,
parla in un sussurro
cui risponde il sospiro
della memoria: inconsolabile.
Certo vivono: sottopelle.
Chi - non vedendo - li ha sentiti,
si cura con un ultimo sorso:
il ricordo.
*
leggere
essenzialmente aspettare l'azzurro
oppure rimanere nell’anticamera,
dietro quinte un po’ traballanti
con gli occhi che bruciano
per il troppo immaginare.
passerà anche stasera:
le linee parallele,
lo sguardo e la forza insieme.
e noi, dignitosamente muti,
saremo pazienti, come chi crede
- o ha creduto -
che un romanzo non finisce
con l’ultima parola.
*
espiazione
il dolore è uguale
giù giù nei dintorni dell’io
dove non ti riconosci
e ritorni a quella volta
e non sai più nulla di questa.
finché ti sovviene,
come un lampo cui non segue il tuono,
il cromosoma x.
*
fotogramma
nebbia e sparsi punti-luce.
l’uomo, barbuto.
la donna, gattiforme.
un’astronave atterra
con il fagottino del neonato.
violini e violoncelli sottolineano il frangente.
come se scendesse dalle stelle un eroe buono.
come credere alle favole o alla poesia.
invece
quanta pena dappertutto!
il profumo che emana dai fiori notturni
infine scompare.
comincia inodore la scena di questo mondo.
ho già sentito questa musica!
*
stroke
si è scollata la membrana
nello schianto d’ira.
striduli coltelli confitti in terra
violentano le zolle.
se il mare sapesse il fango del fondo
non avrebbe il coraggio
della trasparenza.
ora parliamo,
dissanguiamo l’abisso.
*
haiku con-gelato
cielo stracciato
sbriciolando il ghiaccio
uccelli neri
*
Euphorbia pulcherrima
Vento forte.
Pulcherrima
l’euphorbia resiste.
Come un incendio,
il pomeriggio.
E accadono grazie,
non sfiorisce l’euphorbia.
Non sul prato su cui riposeremo,
o dentro il solco
dove altri innaffieranno,
ma nel luogo in cui,
resi docili dal presente,
il domani avverrà
nonostante le terrene
infedeltà.
*
al riparo dall’assenza
Se anche impallidissero le montagne,
se un fantasma sorvolasse la valle,
la notte rimane un approdo.
Non un gemito, non un ricordo.
Il fiume tace.
Si leva una domanda:
si nasce al mare per poi disgiungersi?
O non è più ardito immaginare
il tornare alla sorgente?
*
haiku a scacchi
chiaro di luna
regina batte il nero
candidamente
*
della follia
solo, lontano dal fastidio dei corpi,
nella testa ticchettii
- ciò che resta della vita interiore -
poi un ebbro silenzio.
dall'ombra, poi,
il folle riceve luce sufficiente
a un sorriso perpetuo,
buono a bucare la notte.
*
il pesce-farfalla
la volatilità del pesce-farfalla
e la mollezza di un bacio rubato
tra una lacrima e un voltafaccia.
in dolce agonia,
ma guizzante d’amore
(dissimulato)
nelle rapide sparisci?
*
La casa sul lago
Le quattro del mattino
e non ti pensavo
prima che mi prendessi nel sonno,
sogno nero con postumi di luce.
Vorrei essere uccello - ricordi? -
per raggiungere la casa sul lago,
scivolare l’addio nel giuncheto
mormorando c’è il sole, il sole.
*
Passeggiata
Il palazzo si staglia dietro la nebbia,
come un vecchio castello alla fine di strade maleodoranti.
Immersa nel frastuono,
la città sembra monitorare il suo stesso affanno.
La sensazione di essere seguiti sparisce alla sommità del ponte.
Se entri nella chiesa alla fine dello stradone,
voci di monaci filtrano dai muri
e fino all’ultimo dubiti che si tratti di una registrazione.
Resistere all’adescamento delle vetrine
è frutto di esperienza più che di ragionamento.
Uno scrittore alla ricerca dell’incipit si commuoverebbe,
nel quartiere che fu operaio, davanti a una bottega interrata.
Oggi non c’è nessuno.
I muri punteggiati di umidità parlano di cose lasciate
prima che accadessero.
Che poi sia cambiato tutto, i muri stessi non lo sanno.
Domina all’incrocio un nuovo murales:
enormi occhi di uomini-robot alle finestre.
E’ straniante passeggiare lungo il ciglio del cimitero.
Le piccole lapidi ordinate come fili d’erba, ritte al sole,
brillano di luce obliqua,
qui più esposte, lì occultate dalla boscaglia.
Inaspettatamente, dietro la curva,
appare un esempio di architettura razionalista.
Sotto la pioggia che pietosamente non è caduta,
una variegata umanità richiude i propri fagotti.
Colpiscono le scarpe di ogni misura.
A rifare la strada ci si affatica.
Il passo, comunque, resta sostenuto.
*
Dissolvenza incrociata
Per riunire i due capi del cerchio
è bene che me ne stia a meditare
sul liquido amniotico del futuro.
Poggiare i piedi sul fondo,
prendere lo slancio, e risalire.
Dell'ambra ricopre le vene,
mista a odore di latte.
Io scioglierei del sale tra le mani,
scoprirei la ruggine di un santo minore,
abbraccerei il confine del mare
dal guscio muto dove sono,
mentre il sole bussa ai vetri.
Come danzano a Capodanno due anziani
in una linda cucina,
così ora il mio pensiero
gira su ciò che dura.
*
Fuori contesto
Ho appeso una pallina all’albero
fuori tempo massimo.
Sul ballatoio ho sistemato
due nuovi quadretti.
A giochi fermi, piove.
Piove realtà.
Sebbene qualcosa
abbia perso i connotati,
sembra ancora un mare conosciuto.
*
unicum
considerando il colore compatto,
chiedo come ci si orienti al tramonto
fatto certo che il rosa del cielo
tal quale si rifletterà
- tra il dire e il fare -
nel mare
*
due haiku d’inverno
la tigre bianca
nell'insolita nebbia
colpo di coda
***
soffuse ombre
bianche sulle pareti
come un fumetto
*
Vecchi briganti
Vecchi briganti
con le armi spuntate
ma gli occhi cattivi.
I figli - pelle di luna -
venduti a caro prezzo,
in cambio un po' di mare.
Dai torrioni si avvista
l'olio dei morti.
A goccia a goccia
passa l'inverno,
cibo dei poveri
conservato nelle madie.
Il pane resta:
dolcezza certa.
(http://bollentispiriti.regione.puglia.it/index.php?option=com_k2&view=item&id=8129:anteprima-facce-dulivo-mostra-fotografica-di-cosmo-mario-andriani&Itemid=1300328)
*
commiato
tu,
che non mi sei più necessario/a,
esci dall'imbarazzo del silenzio,
fatti visibile nel mare d'inverno,
lasciati visitare.
luce fuori dal presepe
è la mia nudità,
non trova sbocco
la tenebra in me.
*
Moonshadow
La preda oltre il terrazzo,
si slancia il predatore.
Ghermisce il plumbeo
tetto del cielo, lo rompe,
elegante lo scatto
urgente del bisogno.
Con l’aspetto di un signore,
ha sangue e passione.
Le ombre
le finisce la luna.
*
Luna piena - una iena
Sparsa luna,
così intera allo sguardo,
con le fauci spalancate
sul vassoio del mio giorno,
ti vedo rifulgere come un sole.
Alla notte ululi dai prati del cielo,
distante.
China sul fiero pasto di stelle,
rubi la scena ferocemente.
*
L’al di là
Eravamo bambini
nel giardino delle diversità.
Chi troppo elegante,
chi con lo sguardo naïf,
chi con addosso un maglione vissuto.
Se i saluti fossero provvisori
lo potranno dire i sopravvissuti.
Qualcuno ha persino tentato
un lamento, addirittura un pianto.
E anche un dispetto al vicino:
“Sei tu che ti sbagli, amico”.
Andai via con in bocca
un sapore dolce antico.
C’era nebbia e non capivo
dove fosse l’ombra e dove la vita.
*
L’agave
L’agave fece il frutto:
giallo sfacciato.
Credeva di essere feconda.
Icona dell'universale pena,
bellezza estrema.
La morte preannunciata dal colore.
*
suonare
un brano al giorno.
viene dal buio non dal vuoto,
un'ombra dall'abisso,
è energia, non sogno.
l'odore di un corpo,
l'intensità delle mani.
vorrei contemplare
lo splendore vibrante del reale
nel gesto vertiginoso e inutile.
*
aquilarco - su un brano di giovanni sollima
sorvoli il glissando
dei minuti rubati al sonno.
ci sei
dall’altra parte del mondo:
vibrata origine, omega e armonia.
ininterrotto canto, richiamo.
e l’aquilone con l’archetto
forma l’aquilarco,
ala di un corpo ligneo.
* (oppure, unendola alla precedente, in un unico testo)
Non potrei, col violoncello,
essere come Sollima Giovanni,
nato a Palermo.
E' nelle viscere,
invece a me prende le orecchie
e sparisce.
Lui ci parla, a me sconvolge.
Sorvola il glissando
dei minuti rubati al sonno
dall’altra parte del mondo:
vibrata origine, omega e armonia,
ininterrotto canto, richiamo.
E l’aquilone con l’archetto
forma l’aquilarco,
ala di un corpo ligneo.
Il violoncello. demone seducente:
e se non avessi cuore?
Ignoro quando s’aprì il varco
e volò capovolto nel bianco.
Non potrei fare ciò che fa
Sollima Giovanni.
Lui è il violoncello.
Io amo il suo canto lungo,
leggero gioco e amarezza.
Sono come chi attende il turno,
muta e notturna,
dentro il fodero richiuso.
*
il violoncello
non potrei, col violoncello,
essere come Sollima Giovanni,
nato a palermo.
il violoncello è nelle viscere
invece a me prende le orecchie
e sparisce.
lui ci parla, a me sconvolge.
demone seducente:
ma se non avessi cuore?
ignoro quando s’aprì il varco
e volò via
capovolto nel bianco.
non potrei fare ciò che fa
Sollima Giovanni.
lui è il violoncello.
io amo il suo canto lungo,
leggero gioco
e amarezza.
sono come chi attende il turno,
muta e notturna,
dentro il fodero richiuso.
*
inverno
Le radici sprofonderanno.
La pioggia dilaverà le foglie/figlie
In attesa dell’inaudito,
molti non parleranno.
Luce e buio s'incammineranno
verso la la reciproca com-passione.
Apparirà una tinta d’azzurro,
immaginerai vortici rossi.
Sentirai festose cornamuse.
Ma non ti muovere.
Se pure vedrai gli storni migrare,
la palingenesi è un ritorno.
*
scricchiolare di foglie, mia vita
scricchiolare di foglie,
mia vita,
sotto passi affrettati:
così perturbato, sconquassando
- come deve -
viene il giorno.
espande il suo raggio tenue
nel piombo compatto.
quel cane che abbaia è più triste
di un pozzo senz’acqua.
vieni con me sotto la pioggia.
*
Il cielo in una stanza
Da Marcella il cielo è di piombo
o non c’è.
Quando arriva il suo compleanno
tra i pilastri occhieggia l’azzurro
ma solo un istante,
per non lasciare dubbi.
Dal settimo piano si vede tutto piccolo
ma le foglie del ficus crescono in alto.
Il cielo è un grande inganno per Marcella.
A ben vedere è come un mare
sopra e sotto
e Marcella tira le vele.
Oppure è un soffice alone
che libera per sempre dalla gravità.
*
fedeltà
alle notti trascinate,
a ciò che deflagra
come voce di violoncello
a uno struggimento più fondo,
alla passione primitiva:
torno.
a un vuoto più intenso,
a un dolore universale,
a un accordo fermo,
a un loop antico:
semplicemente torno.
nella casa del non possiedo
mi prese una volta e,
piazzolla colpevole,
dissi,
e non lo nego.
*
Novembre
Aria nuova, foglie rosse
e ribollir di tini.
Sentinella il vento,
s’aprono stagioni.
I went into the room,
near the secret heard you,
then I loved.
Cedo alle voci segrete,
alle ebbre foglie volubili,
all’intimo tuo crepitare,
novembre,
al tuo lutto immotivato.
*
d’Altro-ve
Quando nei prati del cielo
saremo anime trafitte di luce,
vivremo ancora in relazione?
O vibreremo per simpatia?
Vivi non ci trascurammo,
dolci aguzzini l’un l’altro.
Trascolorati,
romperemo forse le catene.
E ora cosa siamo: alberi troppo vicini?
*
l’oggetto intermediario
è tanto che non parlo:
ho perso la chiave d’accesso.
eppure c’è vita sul mio davanzale,
vicina che posso toccarla.
romperei i vetri.
invece scrivo e batto i denti.
sotto il coperchio c’è l’in(de)finito.
io non ti penso, ricordo soltanto.
*
Creature
I piccoli piedi radicati alla culla.
Le manine avviluppate.
Sale, iodio e persino carcasse sulla riva
- il bagaglio doloroso di un lungo viaggio -
nutrono l’urgenza del crescere.
Dall’acqua natale,
sangue a grumi e linfa s’affolla,
capillarmente risale.
Febbricitanti, incendiano il mare
nelle ore del tramonto.
Ma questa notte è per le certezze.
Voi,
venuti dal nulla a desiderare riconoscimento,
avrete in cambio risposte d’amore.
*
caduco
tocco i profili rosa dei tetti.
ovatto l’interno delle finestre.
dalla strada grida ancora l’estate.
godo della morte della luce:
piano il buio mi riscalderà.
sono l’autunno caduco,
e vengo e muoio ogni anno,
e calmo.
*
il pesce
dico il plumbeo cielo panciuto.
dico i persi occhi gravidi,
la luce appostata.
dico il non saper dire
oggi è ancora sole.
dico - allora - mare
nel piccolo stagno,
un lungo pesce s'aggira
mimetizzato.
*
la metafora
dall’astratto trarre la materia,
corpo e spirito in movimento:
sfiorarsi la mano è un vortice,
al limite meglio un abbraccio.
eravamo nello spazio del gioco,
una danza la musica l’emozione:
metafora di un ruolo,
non eden solamente.
*
muto-cosmos
sobbollire di umori in densi vapori:
c’è qualcosa di grande in pentola,
gli elementi in brodo primordiale
dal caos proliferano in ordine e sapienza.
nel brulichio del cosmos, il tuo
logos digiuno solitario stride
come un satellite fuori dall’orbita.
*
et laudes et orationes
l’ultima stella scompare
nel tuffo dell’alba.
nubi striano il visibile:
passa la notte.
non ancora s’affollano flotte
e si spargono gli echi:
delle lotte di ieri, visioni
di abbracci di ombre con corpi.
vivi si va per altra
piega di tempo, stirando l’ignoto
come fosse noto, candida-mente
scorgendo nell’inchino et laudes et orationes.
*
Circle dance
Arzillo il cavaliere, la dama
è leziosa.
La coppia sotto l’arco - braccia unite -
parte col destro,
ritorna coi ruoli scambiati.
Tempus fugit, l’attacco si perde,
la fine è arrivata troppo presto.
Si sfiorano al croce-via,
breve è il turno, ecco il cerchio finale,
tacco punta, punta tacco,
ci vediamo al prossimo giro.
*
apparenze
apparenze non vedo
ma muti spessori di pietra
(nemneno gli storni nel cielo).
ma quella voce m’impetra:
aiuto, pietà.
che non mi sia tolta
l'ora d’aria!
*
L’echeveria
Guarita, forse salvata,
dal tempo-coperta.
Si difenderà dal freddo,
a dosi di caldo combatterà
la menzogna del sogno.
Sarà misura dell’eterno
il tenero annodarsi dalle radici all'oggi.
Il corpo assorbirà
gratitudine.
La terra non drena le ferite,
acqua non passa senza fecondare.
Nello spazio del vaso dura la rosa.
*
Era nostra la notte, scivolando
Era nostra la notte, scivolando
come acqua di falda.
Schiaffi le irte luci dell’alba,
intorbidando i gesti diurni.
Guardavamo i nostri ombelichi,
d’altro non parlavamo
che di ferite ancora infette.
Abbiamo guadagnato chiarità.
Le mattine sono spari d’azzurro
sulla tenda dei nostri segreti.
Potremmo farne a meno,
come gatti che strizzano gli occhi
allo scandalo del sole.
*
Ambulatorio
Il punto di vista è alto
(dai vetri entra un pezzo cospicuo d’universo).
Da qui le miserie si sbriciolano,
come fratture scomposte.
Con materna premura, la luce
inganna l’attesa... di una stampella.
Nella sala dell’ambulatorio
i miei fratelli indiani ridono
sotto il cielo che s’intrufola
nella corsia, quasi sgambettasse.
L’ora è tarda e non succede niente.
Cosa conta un piede rotto
quando navighi a vista tra le nuvole?
*
nuvole di città
qui le nuvole si siedono,
lì soffici sbuffi in campo aperto
improvvisano una danza euforica.
qui gli uccelli fingono
un'immobilità contro natura,
lì è una gara con gli aquiloni
in spumosa esuberanza.
qui la forma si contorna di scuro,
lì d’improvviso
draghi accendono il mare.
qui, sotto un cielo bloccato,
ho provato a immaginare l'oltre
che lì ho toccato.
*
è rimasto, tra te e me, un muro d’acqua
è rimasto, tra te e me,
un muro d’acqua.
materia impalpabile
ma puoi leggerci un po’ di noi.
la luce trapassa e scivola,
non distingue i colori,
non c’è nemmeno l’ombra
di una pagaia che affonda.
le vibrazioni si fermano
davanti alla prua.
dove appoggia lo scafo,
tra liquide crepe,
c'è solo un sibilo: il tuo nome.
*
Letizia
i migliori andati via.
in cielo ancora il sole, verso sera:
tutto deve essere un pacato
trascolorare nell’oltremare.
da qui il passaggio dei vivi.
il dolore, dopo.
*
tredici corpi
la guerra è consumata.
sotto spoglie di colombe,
avvoltoi dal ventre di fuoco,
non-umani nella tempesta: odiano.
sul marmo sbarcano cadaveri
dal colore oro-sabbia
davanti al mare-specchio.
cielo, dove sei?
si ode il canto incerto dell’ultimo migratore.
azzurre rincorse soffocano il respiro.
tredici corpi sommersi,
riemersi.
perché hanno detto casa
un giorno, un giorno solo.
*
malkosh - l’ultima pioggia di stagione -
nuvole come onde (il mare è sotto),
gli uccelli volati via.
la bufera ha spazzato i dubbi
e scoperto i trucchi.
passiamoci il segreto
come due sposi.
nella grotta divenuta sacra,
nudi e selvatici,
spingiamo aria in su, immersi
nella vibrazione del cosmo.
profonda risonanza,
ricordi,
l’eco dell’ultimo tuono.
un vago mormorio nel ventre.
il sogno del ritorno.
*
verso l’inverno
sarebbe ora di un po’ di prosa:
rifare letti, riempire carrelli
prima che l’inverno avanzi.
fiori d’oro di primavere poetizzarono già.
qui - piuttosto - le miniere
da cui si estraggono futuri
col vantaggio della fattibilità.
sul ponte di un nuovo giorno
- con le sue troubled waters -
si compia l’ardua metamorfosi.
i segni si colgano nell’erica austera
e nell’aranceto acerbo,
e che non siano sogni dell’alba
coi loro spini!
*
nella pancia del bisonte*
a M. Z.
dalla pancia del bisonte
Matisse preme per uscire.
gioiscono in tondo uomini e donne:
la danza, la musica.
sei ancora Uomo della pietra,
piccolo uomo arrabbiato.
cedi lo sguardo in cambio della pelle
poi torni a crescere il mostro.
La danza La musica
* vedi Matisse: La danza, La musica
*
il silenzio che non riusciamo a dire - agli amici
il silenzio che non riusciamo a dire - agli amici de LaRecherche -
non torneranno i lampi che rischiarano.
respiriamo contro tempo
come grilli d’inverno.
i lamenti impregnano l’aria
come gridi spietati d’uccelli,
folate di vento strappano le stelle,
incrina il cielo la danza beffarda della luna.
chi resiste?
ma un antico racconto di donne e di fuoco
inazzurra le corde di un’arpa segreta:
noi cantiamo il silenzio.
*
Ode al tempo lento
Tempo lento.
Avverto la lontananza
e insieme la prossimità,
vedo nel piccolo l’immenso,
di ogni cosa l’opposto e la sua ombra.
Tanto potresti,
srotolando un tappeto di libertà
ma inerte è la forza che sprigioni
in placido divenire.
Torre nel deserto,
nuvola chiara nel cielo immoto,
non ti consumi.
Penetri il mistero
e vi dimori nell'impermanenza
di una quieta felicità.
*
respirare
nulla da dire:
litanie.
non altro che continuare
dentro/fuori
fuori/dentro,
labora et ora.
qui et ora.
voci d’argento
- da quale limbo, dove andiamo fratelli? -
niente più vale
dello stare soli
nel vetro del chiostro:
fiori, neve, abbandoni.
nulla da aggiungere,
respirare.
*
14 settembre
Ti ringrazio
per il miracolo della Carne
e della Fonte.
Se il nascere coma la sete,
viva la vita! AcquaViva.
Rinasca dal deserto della Croce
nel giorno dell'esaltazione.
*
crudele
come il sole sulle macerie
di un terremoto.
crudele e inutile.
sarà per questo che ogni fiore
nel buio si chiude, non muore.
*
sto per rimettere mano alla ventiquattrore
un grigio lenzuolo sulla città.
una manciata di minuti all’autunno.
scocca l’inflessibile
senza siglare accordi
con l’ imminente
troppi colori feriscono,
ma l’azzurro che riporta a casa.
i sogni stanno in scatole piccole.
*
del senso
Ci manca saper aspettare
il primo riflesso del sole.
In anticipo sulla luna,
quasi sempre ci addormentiamo prima.
Di tutto ci facciamo una ragione
tranne del senso.
*
Un poeta di valore
Vale di più un poeta che parli di morte.
Che almeno abbia toccato un cadavere.
Uno che scriva l’enigma del ridere
nei geloni delle ossa.
Che disseppellisca la carne sua.
Riconoscerlo dalla forma delle ciglia,
dal segno d’aquila sulla fronte,
dal sole che mugola sull’argento dello sguardo,
può squarciare il tuo occhio.
*Arben Dedja, nato nel 1964, medico e poeta albanese,
vedi http://www.disp.let.uniroma1.it/kuma/poesia/kuma13dedja.html
*
fuori stagione
è tempo di celare le parole
sotto le zolle,
scordarle affinché crescano.
saranno parole giustificate.
*
Ragazzo afgano
Porto via i tuoi occhi timidi,
ragazzo afgano, e il riccio dei capelli,
il tuo francese rotto e il sorriso ingenuo
tra i volti di Les Marolles.
Ti restituisco i miei orecchini con le rose,
l’oro antico della tua memoria,
piccolo fiore appeso al sogno cosmopolita.
A Bruxelles luccicavano al sole,
dentro il velo del pacchetto,
i saccottini di verdura.
Luccicano i fanghi de la Mer du Nord,
nelle tue notti senza luna.
Tu, ragazzo, hai tempo per dimenticare
e io per ricordarti.
*
meteorologia
netto e chiaro,
siamo sotto questo cielo
di piccoli sudori e grandi rigori.
mare alle spalle,
un avviso di nuvole,
tenere ansie.
corrono via come fanciulle,
si perdono.
*
f-r-inire
le incongrue cicale,
il rumore che prende alla pancia.
cantavano.
tempo è ora di consuete faccende
sotto nuvole e pioggia.
*
urbi et orbi
città vuota.
nell’implodere sordo dell'asfalto,
ciascuno con la sua benedizione.
una maglia nera sbattuta dal vento:
la smorfia perenne del mare:
una maledizione.
*
festa
tre rose tre colori
tre corone tre maree
tre angeli tre ruote
tre cantici tre lune
danzate nelle stanze dell'amore
toccando immergetevi
consumatevi sperando
*
v-ita est
dolce è la notte
e non ti ho sognato.
c'è un azzurro che penetra
e un rosso che irrompe.
non ti ho amato abbastanza
da bere questo liquido sole
nel mare di gelo.
*
Le tende di Aleppo
Non c'è tenda che tenga, ad Aleppo.
Qui sono a strisce
per vedere il colore del mare
tinteggiare la pelle
di rosso come il male
sul bianco dei cadaveri.
Il vento sparge ovunque l'odore.
(vedi Franco Pagetti, Le tende di Aleppo, http://espresso.repubblica.it/multimedia/lista/fotogallerie/32695106)
*
il nucleo del tempo
si misurano distanze
nella plaga del cuore.
un abbacinare
confonde i corpi: ricordi?
non vale tornare sui luoghi.
la vela ha screziato il blu.
questa notte non conosco
che un canto lieve e fosco.
*
Casa per ferie
Bianco mediterraneo:
qui va il minimalismo.
Preferibili pareti cangianti,
per orientarsi col sole.
Il lungomare è una retta,
accompagna finché ci si perde.
Con finti rampicanti,
la terrazza si difende
dall'eccesso di iodio.
La sera si rabbuia
come un ricordo.
Una sostanza si attacca alla pelle,
sembra manna.
I vicini: alcuni non sono più.
Resite il musicofilo e la sua casa
le cui tende si gonfiano
a ogni cambio di disco.
A metà mattina, poi,
si è già stanchi
come feti prennemente immersi
nella liqida (ri)sacca.
*
Safari
L'amica in partenza.
Io resto a vegliare
- solo per un po' -
se le cose crescono o si assestano.
Lei starà in un lodge spartano.
Io rimarrò su questo alto-piano
sul mare, all'incrocio dei venti.
Strumenti,
più che fini.
I leoni a confronto
con una specie innocua: gli umani.
Lei toccherà l'essenza delle cose,
metterà in tasca i tramonti.
Io nel mio vestito di casa, farò senza,
penserò a lei.
Le acque si incontrano tutte.
Così si spiega l'odore che sento,
di un'esotica pietanza.
*
alimini - baia dei turchi
si levano fuochi
dal filo purpureo dell'orizzonte,
un urlo tinge l'acqua puntuta di scogli.
oggi lambisce la baia dei turchi
un diamante accogliente.
nel mistero del corpo bagnato
un abbandono mai conosciuto.
fossi nata pesce
sarei beata in questo mare.
*
Effe come ritorno
Dalla fuga non si fugge.
Il ritorno è una puntura.
Il sospetto di non essere partita.
Il medesimo vento.
Non è il mare a sommergere.
*
I panni si attorcigliano ai fili
Qui i panni si asciugano
al vento di mare.
Sciorinare gli amori e i dolori
con le colpe
(se colpe siano state o se disgrazie).
Cicatrizzano.
Si asciugheranno le parole dette,
il tempo sarà un tessuto nuovo,
ben stirato.
Una piccola stella
toglierà l'odore di umido.
La serenità
in cambio di santini ingialliti.
*
Socio in affari
All'improvviso: verde, marrone, viola.
In totale solispismo,
intorbidando per primo se stesso.
Prima di traboccare, brontola.
Il vento lo sferza,
l'azzurro è scontornato dalle ombre.
Io registro i suoi melodrammi,
le rimostranze gonfie come vele,
ogni tanto mi fermo e lo ascolto.
Ma resto col mio ritmo.
*
il nido dei ragni
Mia madre è una pietra
esposta alla tramontana.
Un cactus asimmetrico.
E' il mormorio dei panni al sole,
una prova di forza.
E' come un comò pieno di stoffe
che mai vedranno la luce,
e nodi da cui spuntano ragnatele.
Ed è infine un gatto molle.
Dal suo giaciglio vorrebbe migrare
nel tiepido della sera
ma non ha parole
e forse neppure scarpe.
*
D’anziani
Col cane al guinzaglio,
ma pensando di addomesticare il mare,
attendono.
L'attesa talvolta la chiamano dramma.
Oppure donna.
Ringraziano per il vento,
se leggero,
per un sorriso: che bella gioventù!
Vorrebbero possedere i ricordi
ma di alcuni hanno perso le tracce.
Dicono che le promesse
sono cadute,
che le carezze
erano schiaffi,
che il mare
ha l'alito puzzolente.
*
autostrada
dalla nebbia emergono
paure e alberi.
questi scarniti,
mossi appena dal flusso delle auto.
le paure in agguato
con lunghe dita prensili.
sull’autostrada
vado sempre dritto.
*
Il sassofonista*
Fa fuoco e fiamme coi gabbiani
il sax di Wayne,
butta suoni come lunghissime lingue,
oppure carezze e rantoli.
Il ritmo che pulsa
è dolore ma dà gioia,
nota dopo nota.
Uno sputo d’uomo:
ottant’anni tra martelli e corde,
spazzole e piatti.
E' un seduttore,
ti rapisce con urli di pancia:
ancora, ancora!
Ora s'alza il batterista:
ancora soffrire e godere.
La cavea è un ventre:
pieno o vuoto, è sempre
una questione di fame.
*Wayne Shorter, esibitosi col suo quartetto all’Auditorium di Roma il 21 luglio 2013, vedi anche http://www.larecherche.it/testo.asp?Tabella=Proposta_Poesia&Id=2252
*
il corpo
ecco un corpo: il mio.
se lo conoscessi,
te lo presenterei.
ma non lo conosco.
l’avevo predetto:
parleremo altri linguaggi.
il corpo. lontano e muto.
quasi sempre in esilio.
oppure ingombrante:
la fame e il sonno.
una forma scavata nel vuoto.
la mostruosità che ieri non c’era.
acqua, cenere,
nascere, morire.
risorgere?
le mani.
quante parole non hanno sussurrato?
la voce.
quanti visi non ha accarezzato?
cosa so di te?
cosa non so di me?
certi corpi non si con-fondono:
cocci di bottiglia.
*
allegria
niente come un vestitino verde
fa estate.
alle cinque del mattino,
anche se l’aria punge,
il verde è caldo.
come la musica che ti piace,
anche fuori orario.
anche fuori orario,
come la musica che ti piace,
il verde è caldo.
anche se l’aria punge,
alle cinque del mattino,
fa estate.
niente come un vestitino verde.
*
Senza alone né riflessi
Luna bianchissima:
vi appare il volto di nonna.
Nonna affacciata
al suo transatlantico,
e dentro la sua famiglia,
sgranata all’uncinetto.
Ha cenato da sola
metà della vita.
*
Il portafiori
Giallo viola lilla rosa rosso.
Quelli recisi - lo sai -
non mi piacciono.
I gambi gonfi
come corpi morti in mare.
Il portafiori conosce quest’agonia.
Alcuni continuano a crescere,
in un attaccamento disperato.
Ma l’acqua sempre si opacizza
come liquido amniotico al termine.
Di certi s'ignora la nobiltà.
Bianchi, non spiccano
sul tavolino chiaro
e sono muti dentro.
Destinati agli altari,
con anonimi fiori di campo,
- certo più variopinti -
si espongono a medesima sorte.
Sradicati: hanno già dato.
*
il quid di un sogno d’estate
ti ho bruciato sul canapè -
ti ho poi sognato grondante acqua -
ho innaffiato la rosa -
è il quid di un sogno d’estate
sul verde canapè
ti ho risognato sudato sul canapè -
bruciavi e ti ho innaffiato -
ho asciugato la rosa -
è il quid di un sogno d’estate
sul verde canapè
*
Questo sconosciuto
Si levava un dolcissimo vento.
Sussurrando, circuivamo la notte.
La metamorfosi!
Una bufera tagliò le ombre al pino,
il sonno degli uccelli fu profanato.
Così folli in odio ci avvinghiammo.
Ti finii.
L’aurora ci sorprese nella luce
della tregua.
Non si muoveva foglia.
*
Sentinella
Sono quella delle sette del mattino.
Sveglia, vuoto, pensieri.
Sono quella che aggira la notte
e alle campane dice: era tempo!
Una stella in ritardo.
La sua rotta deviata.
*
sul filo del bucato
vite appese a un baratro
come panni sul filo del bucato -
mi fu donato un pianoforte.
lo sfondo è quest’abisso
*
La scuola di Alwasi e Aikije
Alwasi e Aikije, adolescenti
nel Niger semi-nomade.
Allevatrici.
E’ Alwasi la più grande.
Sgrana il miglio, pesta tutto il giorno.
Aikije munge.
Ogni due giorni raccolgono acqua.
La issano sui fianchi dei muli.
Le piogge, quando terminano,
si fa festa.
Uomini dai candidi denti
roteano lo sguardo truccato.
Le donne li scelgono,
scossi i cerchi alle orecchie.
Oggi grande notizia:
apriranno una scuola.
Alwasi lava il vestito.
Aikije medita.
*
Acquazzone
Infine mi è venuto a cercare.
Da lontano un bubbolio,
poi un bagliore sfumato,
un punto e virgola nel lenzuolo
che presto torna chiaro.
Più santo della manna sul deserto,
ti ho cercato e non sei venuto.
*
Il girasole e la gerbera
Stanno insieme da anni
in collocazione provvisoria.
Due fiori di plastica, senz’acqua:
così poco basta
a rimettere in gioco la vita.
Il sole è un accidente:
non chiedono né amore né dio.
Di restare vicini
nel vincolo della materia.
Mi è parso di vederli arrossire.
*
L’unica moneta
Tra le persone, o reti o case vuote.
A volte silenzi importanti
e precoci segnali d’inverno.
Ci sono ritorni che si consumano
in perfetta incoscienza
e desideri che mai affioreranno.
Né vale vivere così.
Ci è stato detto che la fiducia
è l’unica moneta, che siamo servi inutili,
che la porta stretta s’apre
a chi trasporta pesi sulle ali.
E ci s’infila, allora, annaspando,
in vicoli senza poesia,
inseguendo la tenda del cielo,
immaginando una stoffa più bella,
dietro le nuvole.
*
Quasi un mito
Un fruscìo, sopra e sotto la terra,
l’onda si gonfia fino al morbido schianto.
La luce fa il suo corso poi si consegna.
E fu sera e fu mattina.
Siamo le mani di un Dio annoiato,
la sua m’bira* e il suo canto
immenso.
*riferimento ad un mito cosmogonico africano: Dio, annoiato, riceve dall’Immaginazione il consiglio di costruirsi una m’bira (o sanza) e così, ad ogni suono emesso, si origina un elemento o una creatura.
*
Stuccatore
La certezza di nutrirsi (di polvere)
nel girone di un normale inferno.
Salvador: stuccatore.
Plasma, spalma, alliscia, taglia.
“Com’è triste essere poveri”.
Si piega su un antico dolore
come le sue ginocchia sulla materia
che le mani creano.
“Estoy cansado de trabajar.”
L’indomani inizia prima che il sole sorga sul Perù.
*
La betulla
Apolidìa:
non maledizione
ma spaesamento
nel nido che altri hanno eretto.
Smarriti in casa nostra.
Rimaniamo farfalle bianche su una betulla,
mimetizzati dall’irrazionale,
o in fuga - statica -
da un predatore misericordioso.
*
Strascichi di creazione - dedicata agli esaminandi
Sfilano a ripetizione:
chi audace, chi pavido,
chi sicuro nell’inconsapevolezza.
Il Cosmos li ha stanati,
sgranano gli occhi.
Materia ed energia insieme,
ardenti di curiosità
nell’attrito del non-so.
Proprio come noi,
assoggettati al non sapere
che nulla si sa,
abbracciamo chi similmente
è tuttora in creazione
per l’incredula emozione di un Dio.
*
Intuizione del dolore
Nelle celle del corpo
si affaccia un’ombra più grande.
Una brezza l’annuncia.
Già i sogni rumoreggiano
ma è muto il mio sonno.
I demoni si lasciano sfiorare
dall’aleggiare di un sordo dolore.
*
belgradese
Ti scrivo da un piano sì alto
che persino i gabbiani si smarriscono.
Non ho ancora visto il fiume,
dicono sia meraviglioso
quando si confonde nell'affluente
come due sposi al taglio della torta.
Ti mostrerei la briosità delle orchestrine,
un contrabbasso restaurato,
un violino che ammicca alla fisarmonica.
Gente apparentemente spensierata,
ma con occhi più lontani che convincenti.
Qui, di giorno, sale un caldo feroce
ma la sera il fresco balcanico ridemensiona tutto.
Dietro i parapetti le paure sono ben ordinate
in certi scaffali interiori
insieme a vecchi elettrodomestici.
Si teme che il tempo possa cambiare,
e non solo il clima, di per sé estremo.
Io non ho paura ma qualcosa incombe.
Sul selciato antico passeggiare è un'impresa,
gli odori penetranti dei cibi
sembrano volerti occupare il pensiero,
come i colori di qualche vasetto da balcone.
Si affacciano da case senza specchi,
con sguardi sensuali,
lei porta i tacchi, lui calvo e forte.
La loro lingua dura,
la caparbietà degli occhi azzurri o nerissimi
a confronto con un cielo aperto (ma non troppo),
sembrano elevare la perplessità
a filosofia di vita,
giacché si è già creduto in molte cose.
*
Buongiorno
Di nuovo (r)accogliere
gli estremi di una supplica ordinaria,
immersa nel magnifico giorno:
convinzione che schiude la strada.
Anche i fiori nel vaso sopravvivano alla notte!
Fortemente ho voluto essere qui.
*
Clausura
Il chiostro è un tripudio
di pervinche e di rose.
All’ora terza
angeli cantano e suonano
con l’arpa elettronica
sotto dita avvezze all’organo.
Due uomini in preghiera
appaiono dalla vetrata.
Gli affreschi rivivono.
In penombra le sorelle
scrutano i foglietti
della disperazione.
*
Scene da un matrimonio
La sposa ride e fa le fossette.
Sull’inginocchiatoio,
rose rosse e qualche spina sporgente.
Alla madre e ai parenti
fuggono i ricordi dai fazzoletti.
Nel giorno più bello
la sposa inciampa nei patti,
vede il cielo a tratti,
quasi lo perde,
e per sempre.
*
d’invisibili scambi
avendo ricevuto, ora mi dono
con azioni semplici
come strizzare un abito.
(invisibili scambi fuori/dentro.
minimalismo affettivo: gesti chiari.)
ritorna il quotidiano.
innaffio la parte più scura,
la mia ombra.
*
Il giaciglio
ad Alessandra Ponticelli Conti
Salutiamo le brezze.
Qui i corpi tacciono,
Nessuna fatica, nemmeno ricordare:
è un tempio illacrimato.
Salutiamo anche le nuvole viola.
I sogni tramortiti, ma sereni.
Si dorme, e il risveglio sa di semplice.
Un raggio ci trapassa
e noi, tutta luce,
ci nascondiamo al mondo.
Solo per poco non mi avrete,
ci ha detto. Riposate.
*
quasi artista - epitaffio -
Come uno schiaffo inaspettato.
Poi non è detto che si nasca tutti artisti.
Lo si desidera,
come un cuore matto
desidera il respiro.
Ritratto di donna sparita.
Ora parlate bene di me.
*
bambino gesù
un giorno ti viene a cercare
con un messaggio al cellulare.
tu sbuffi - proprio ora? -
svogliato t’incammini.
un cristincroce,
con una macchina al posto del cuore.
respira con rumore.
muove polsi e occhi come girandole.
la sera ingoia i colori,
ogni clown si sveste.
lì dove si è più esposti all’amore,
la notte fa il suo mestiere.
*
Un salmo laico
Il mare dietro le spalle.
Dimmi: dove inizia il Continuo?
La pioggia dietro le tende.
Dimmi: cosa hai visto?
Accorrete a salutare il Sorgente.
Stelle, animali, piante,
tutto il Reale, la Forma e l’Informe.
Dal sangue gridano voci di gioia
nel cerchio di Fuoco.
Non lasciate cadere i semi
della parola,
il dolore cambia l’Amore.
*
A uno specchio non c’è rimedio
Uno specchio nella stanza.
Fuori, la nebbia.
Né alcuno mi vede.
La vicina ha chiuso la porta.
Esce in orari diversi.
La luce devia sulla ruggine,
penombra è come dire silenzio.
Puntuali a mezzogiorno,
loro riprendono a cantare:
non consola udire
un trillare di merli,
passeri e fringuelli.
*
Le rose del lago
Nelle acque turbolente del lago,
per effetto paradosso,
ogni diffidenza si dissolveva.
Il merlo del salone aveva buon gioco
nel dire “buona sera” agli avventori.
Poi arrivò la pioggia, acqua sopra e sotto.
Le rose, schiaffeggiate,
momentaneamente si arrendevano.
I gatti stavano in guardia.
Il gallo cantò fuori orario.
S’udiva il suono sordo della caducità,
una sorta di vento che increspava dal fondo.
Anche noi nel cerchio liquido:
altro non s’immaginava.
Dunque, le rose. Il luogo ne era
misteriosamente pregno.
Il cielo, tornato azzurro,
si consegnava all’esattezza di un effluvio,
come fosse arrivato il momento della giustizia.
*
effe come cantante - omaggio a f. de gregori
effe come cantante - omaggio a francesco de gregori
e che dire di francesco,
nome caro,
cannone e cappello,
vagone e vagabondo,
guerra, ulivi, cani e fiorellini?
angelo inattuale,
amore nudo nel temporale,
ombra roca on the road.
accosta il cammino
lo stesso compagno.
non porta cappelli, alleva fiori:
lo conosco da quando ero
una sagoma senza luce:
già allora amavo la sua voce.
*
eppure brahms*
non nevica: solo un cielo cobalto.
è il tema dei corni e degli oboi
- la sadness dell’umanità - .
il pizzicato dei contrabbassi
affonda la verità trattenuta a stento
il popolo che ha generato brahms
non smetterà di cantare l’acqua,
le cadute.
* terzo movimento della terza sinfonia
*
certamente oggi
ho la solita vita tra le mani,
e una corona che richiede tempo
e voglia.
questo silenzio sgranato,
questo gonfio pulsare.
se ora piove, il sole verrà,
con trafitture insospettabili.
contemplerò il dono
- l’irradiazione -.
*
Lì
tornare al passo spiccato
al profumo di gelsomino
alla strada di luce
al docile gesto dell’erba
ai baci a memoria
nei labirinti della città.
lì dove il vento
impolvera la lingua
e il sudore riempie il mare:
lì passavo.
lì sono nata.
*
Bianco su bianco
Infine, vuota:
nessun nome, nessun corpo.
Bianco su bianco,
nero su nero.
Né un profilo di fianchi
né memoria di pelle.
Campo sgombro:
è libertà?
L'immenso spazio del ricevere:
gioia pura.
Ricevere per dare.
*
Qui, ora, sempre
Aria di pioggia.
Gli uccelli in allarme.
In quale elemento ti mimetizzi,
qual buon vento ti trascina?
Il mondo è un altare:
ogni fiato un amen.
*
Inedita
Non sapevo neanche di averlo.
Dicono il primo caldo, gli ormoni,
roba chimica, forse glicemia.
Cent’anni accanto.
Troppi, da far male l’anca.
Poi sento che stiamo su un filo.
Mi pare di sentire un profumo
che parte da dentro.
*
invidio gli uccelli
per il volo incosciente,
per non stare coi piedi sul presente.
perché aggrediscono il vuoto,
anticipando la perturbazione.
con la stessa ostinazione,
noi mangiamo tranquilli
nei nostri nidi.
*
Consuntivo
1
Un sogno che non si è sognato,
un risveglio nel caos.
Il sogno è rimasto im-potenza,
il caos si è poi dispiegato.
Busso e aprono,
come torna al nido l'uccello.
2
Quando il vostro rumore
prese il posto del mio pudore,
l’amore vinse la passione,
si fece concime.
Fertilizzaste il mio spazio,
togliendo potere alla solitudine.
Tra tutte le voci,
scelsi il mormorio della vostra giovinezza
e me ne feci scudo.
Ora invece il vuoto dei corpi.
L’oggetto del desiderio
resta chiuso nel suo riserbo,
la vita si espande.
*
L’artista e la sua opera
E’ un vecchio trucco dell’umanità
condonarsi la pena dell’ignoto.
Se avessi le mani di Bollani,
per esempio,
andrei fiera per le strade del mondo.
Mi concederei ai crocicchi
per voluttà, non per bisogno.
*
stefanobollani
perché gli uccelli cantano?
cosa c’è nell’orribile grido del corvo?
è una lingua, la loro, o una musica?
tersicore è leggera,
feroce il daimon di stefano,
il saltimbanco.
*
L’amore si vede dai gesti
La coperta pende da una parte,
il lenzuolo ha una piega non geometrica.
Risistemiamo le cose
come prima della pioggia,
raccontiamo l’antica bugia
della primavera.
L’inebriante odore dei gelsomini
sul putrido della carne,
gli spiriti e i muri scorticati.
Gli alberi eseguono l’ordine
e tu, mio simile,
non prendi parte alla festa?
Non senti l’eco
delle tibie e dei cembali?
*
La cornacchia e la visione
La cornacchia col suo verso
e questa tazza di caffè abissino.
Il tuo volto muto
e l’attesa di un pensiero giusto.
Non sento, non vedo.
Sto tra le quattro mura dell’ignoto,
sotto l’ombra fresca
di una nuova visione:
un gioco senza scopo.
*
Il ribaltamento
Ho provato a lanciare un ramoscello:
risale il fiume.
Il ramoscello, contro la corrente.
Così il reale si ribalta: il cielo in basso,
in alto il fango.
S’ignora, tra desolati capanni,
quanto manchi al mare.
La sorgente è lontana,
tra le cose non c’è giustizia.
Poco più in là appare un alveare umano,
macchiettato di pioggia sabbiosa,
intima e triste,
lava le rive,
lascia stracci sui rami.
Nel contesto immutabile,
la materia, coi suoi tempi, lavora.
I passi sul morbido:
da qui s’intuisce il verde
e lo si desidera fortissimamente.
*
la materia oscura
non-luce,
la faccia dell’Altro,
la pudica metà della luna,
la rete che tiene le stelle.
e giace sotto l’atro
potente del cielo
l’umile terra cieca:
chiara materia.
*
le doglie
il silenzio finalmente
attendo una debolezza del cielo
- uno scroscio improvviso -
sì che lo sforzo del parto
si cambi in canto.
*
Pazienza
Sul dorso della mano,
la parola amore.
La pazienza di colui
al quale il fiume nulla ha restituito,
nessuna ipotesi,
nessuna mediazione.
*
La malta
E’ sorto un palazzo
tra il giardino e la scuola.
I pini facevano ombra,
lavoratori anche loro.
La luce dovrà cambiare strada,
la terra si raffredderà.
L’orizzonte sarà l’angusto spazio
di una libertà solo interiore.
*
Estate
A volte serve un taglio,
delicato ma intenso:
i frutti maturano al sole.
Ora esco, la spoglio
le tiro giù la maschera
e le dico ti voglio.
*
Interrogarsi sul senso giacché
a Nando Battaglia
Interrogarsi sul senso
giacché tacciono le voci.
Sovviene un tempo nuovo.
E noi siamo sotto una màcina leggera
come chi sale controvento,
tra fiori e polvere,
sotto il cielo irriducibile.
*
L’opzione
Sto dalla parte
di ciò che non ha attecchito,
nel canto strozzato,
nello stridio che straccia il cielo.
Sto dalla parte
di chi non sorride,
nel volto ignoto,
nel parlottio oscuro dell’insetto
scampato all’olocausto.
Non sto nel cerchio,
non oso.
Brulicano avvinghiate
le foglie nel vento.
Lì anch’io inquieta
di-vago.
*
il tamburo
se potessi nel tuo pensiero
conoscere la consolazione,
se negli spazi immensi tra le molecole
potessi fare un giro
e ritornare,
non sentirei quest’ombra pesante
battere a vuoto
sul tamburo universale.
*
L’oblazione
Sorelle, tanta bellezza non perdona.
Né il tenue profumo dell’oblazione
- grazia sull’inferno dei vivi -
cambia il senso del vostro morire.
*
Le scarpe
Un giorno d’aprile,
alla luce del sole,
appaiono dodici rose
spremute d’arancio.
Con le mie scarpe nuove
chissà dove sarei andata
se dodici volte e ancora dodici
non m’avessi sorpreso
con un succoso tramonto
e le tue scarpe usate.
*
Il pulmino
Nel bicchiere trasparente,
bene in vista con tutte le spine,
le rose non sbocciano ancora
ma da come si muovono le foglie
s’intuisce un certo sollievo.
E’ passato il pulmino dei bambini disabili.
Alcuni dormono,
altri sognano limpidamente
un contratto a tempo indeterminato
con la primavera.
*
Con-giunti
Andiamo a braccetto coi nostri discorsi,
i figli, il lavoro,
i fiori che non prendono,
il vaso di ceramica.
Con-giunti alla traversa degli artisti,
si alleggerisce il passo.
Siamo in vacanza,
la valigia piena di casualità,
il cielo finalmente terso/perso.
*
Il mio amico Derek*
Derek dice:
le cose non esplodono,
si trasformano.
Io dico:
c'è puzza di bruciato nel pane.
Derek dice:
dopo Beethoven,
la musica è nel silenzio.
Io dico:
sarà uno tsunami.
Il suono di un fiore caduto:
più forte del tuono.
Quanti capelli cadono ogni anno?
Sbiadisce la carne
se lontana dal sole.
(* Derek Walcott, vedi http://www.larecherche.it/testo.asp?Id=2104&Tabella=Proposta_Poesia:)
*
la notizia
Di colpo la notizia
che Dio non è stanco di noi.
Mi ha colto in mezzo agli aquiloni,
sulla sabbia bagnata,
presso un mare tumultuoso
in direzione contraria ai pensieri,
come un boato
tra morte e rinascita.
*
nostalgia
non più di una sagoma grigia
nella mollezza del fiume,
forse una stella incerta,
come una strada di notte,
la nebbia che ingoia il buio:
nel sonno mi coglie.
esce ed entra
e non mi trova.
*
aprile impercettibile
"... proprio ora germoglia, non ve ne accorgete?" (Isaia, 43)
aprile impercettibile
vieni con grazia lieve dagli spifferi.
frizzante di mare,
pungi le guance.
sposti gli sguardi verso su,
spaziando tra venti antichi
e freschi desideri.
*
per lei non avevo mai pianto
quel rumore di meccanismo rotto,
il cedere delle ginocchia.
poi il silenzio si attacca alla pelle
come una benda sulla crosta viva.
forse non l’ho guardata.
la guerra appiccata dal freddo
ora rim-bomba nella stanza attigua.
*
La piazza
13 marzo 2013
Nome, che di mio figlio hai il nome
pastore e croce per mandato,
sono felice.
Se ingenuità o se disperazione,
non so.
Sotto il lampione la pioggia rifrange
il buio con le bandiere.
*
gates
guardo la rondine
che mai farà primavera.
un annuncio, quando viene,
viene anche se difetta la fede.
la voce dello speaker all’aeroporto:
si accalcano per i primi posti,
ma è dietro che si vede
la coda dell’inverno.
*
al bar della stazione - otto marzo -
non sappiamo più salutare.
la gente s’ammazza o muore
d’inaudite malattie.
mia nonna è nella tomba
sotto il prato di marzo,
la mia amica sta arrivando dalla nebbia.
ho chiesto a Charles, l’alcolista,
di moderare il suo linguaggio:
non sta bene
che nel giorno della festa delle donne
mi vergogni così tanto di lui.
il cappuccino è troppo scuro,
sembra quasi liquirizia.
il silenzio del bar a quest’ora
è surreale.
sotto il sole diligente
avvengono le consuete tragedie.
*
Il poeta e la cantante*
Il poeta era molto stempiato.
Portava la sciarpa su una giacca lisa,
il pubblico di donne attestava
il fascino maturo dell’uomo
prima ancora del poeta.
Alla destra, in carriera,
la giovane assistente.
A sinistra, in abito di scena, la cantante.
Inizia il poeta, la cantante ammicca:
ora tocca alla musica.
Al rinnovarsi dell’ispirazione
c’è chi applaude, c’è resta a meditare.
Il poeta stempiato
con l’aplomb dell’impiegato
e la sua poesia senza pudore,
nello spazio s-consacrato di una canzone.
*contributo alla riflessione sul rapporto musica/poesia
*
vedetta cercasi
indubbiamente,
si è nel tempo numinoso.
non senti il lavorio sotto terra?
al sole perentorio fremono le zolle.
forse il fico darà i suoi frutti.
qualcuno ora proclami a tutti
(pancia a terra, un grande orecchio)
cosa vede arrivare in lontananza.
*
L’azzurro trapassava il campanile
L’azzurro trapassava il campanile.
Poco prima, squillavano campane
di ogni misura.
Indizi sul viale ce n’erano:
la fiamma dei gerani, la mitezza dell’aria.
Ma sui tetti non c’erano fiori.
Non avevamo cambiato le scarpe,
né dismesso le sciarpe.
Qualcuno piangeva.
Ad un tratto l’insetto gigantesco
si levò, bianco più delle nuvole.
Girò intorno al santuario.
Salutato il nous, approdò alla metànoia.
E noi consegnati alla prepotente primavera.
*
gli anemoni
questa volta ci siamo guardati:
c’è spazio tra noi per dare alla luce.
dovremo pregare il sole di riscaldarci ancora,
la luna di non volgerci le spalle.
il nostro albero ieri è caduto.
contro l’intelligenza delle cose,
e prima che scenda la neve,
dobbiamo rialzarlo: fioriscono gli anemoni.
*
L’ala di riserva
a mia nonna
Dov’è, nella pietra,
il profumo di fresie?
Dove gli sparsi capelli?
La Luce trapela,
e gli uccelli?
Che tu possa spiarli.
Tra gli elfi e le anime dei marinai,
tu sei la più bella.
Prigioniera,
ma con l’ala di riserva.
Ti tremano le spalle.
Aria sottile trafora la terra.
Tu non posarti, vola.
*
Centotré
Centotré spettri
sulle croci stecchite del fiume
e centotré strenui minuti.
Sul fondo, stracciata,
tra le insidie della sabbia, una donna.
L’aspettano al ponte.
Nel cadaverico letto s’immette
e passa.
Misteriosa attrazione dell’acqua,
madre e matrigna,
consumi i tuoi mostri neri.
*
Storia d’inverno
Un giorno apparve, emaciato,
- o forse morto -
a domandare ragione
del mio silenzio.
Da qui non si migra - dice -
si fugge.
Lo pregai di restare.
Sentivo freddo.
Come uno screzio,
fu breve l’addio.
Ricordo di aver dubitato,
allora,
che fosse vero.
Di questo do testimonianza:
la primavera era in piena stagione.
*
tradimento
tangueria, e ti tradisco poesia,
per un’estasi sonora.
l’accordion apre/chiude l’anima.
ti tradisco e tu tradisci me,
d’altro t’abbeveri.
tangueria, tu conosci la mia gelosia,
io la libidine del tuo fiato.
cambia il verso, violino,
riprendi parola, espanditi.
di sussurri non è tempo.
urla.
*
la sfilata
vi è una strana pienezza
di stelle e colori
nell’aria tersa.
ma la luna,
la maschera più piccola,
è sparita.
oggi siamo più soli.
*
quanto piccolo quanto grande - trio jazz -
* ai piccoli-grandi poeti gezim hajdari e lorenzo mullon
il sussurro del jazz nella notte,
non ci sono parole.
indicibile inganno
- perché è inganno viver sospesi -
e la musica il più grande.
fisarmonica e tromba,
grande amalgama di malinconia.
non è dolore.
** il trio è Lundgren, Galliano, Fresu,
vedi http://www.larecherche.it/video_grande.asp?Id=812&
*
lettera sulle rose i ciclamini e altre sciocchezze
caro,
sai che m’apro con difficoltà.
ma l’aria sa troppo di primavera,
(uno schiaffo per chi è cauto).
già le rose,
in gara coi temprati ciclamini,
schiudono i boccioli.
sempre superbe, le rose,
sanno mostrarsi.
desiderate, rispondono.
c’è tra loro chi s’acquieta
col bacio della rugiada.
*
Dall’esterno li ho visti confabulare
Li ho visti confabulare
attorno alla cena.
Io, febbricitante,
ho pianto la mia assenza.
Una luce dorata
piegava su di loro,
la lampadina
ne moltiplicava i riflessi.
Non resterò vicina
al loro dolore né ai liro amori
- proprio qui è scappata una lacrima -.
Di soli e pianeti
è piena la volta celeste.
*
napoli - rettifilo -
I vicoli respirano
un tramonto tossico.
Carpe diem,
oggi l’azzurro era una certezza.
Stasera si aggira un temporale.
Nell’a-temporale,
i solerti Cavalieri di Malta.
Cosi stanno al sicuro
le ampolle nel duomo.
Nei presepi,
personaggi antichi e post-moderni.
*
Nostos
Tornare al crocevia,
bianchi come neonati,
a vegliare il sonno delle fate,
a dragare il buio.
La mattina, poi,
dalle finestre escono i ricordi.
Tutto ritorna piccolo.
Al cospetto di un tabernacolo
- il mare, un fiore, una pietra -,
mormorando scuse più che preghiere,
siamo già perdonati.
*
L’idea
S’insinua tra gli spigoli,
trova dimora in un cantuccio,
da lì piano s’espande,
prende la forma dell’io-sono.
Dimentica del travaglio,
si dispiega nel reale,
innesca il meccanismo
e va da sé:
un'idea nasce per necessità.
*
Gattogrigio
Gattogrigio occhiogiallo,
se incroci una passante,
raccontale il languore del tuo giorno,
tu che notte trapassi
con lame ardenti
e sai durare nelle ore dure,
concupendo i raggi del dio.
Segreto è il tuo nido,
libertà il tuo peccato.
*
litania
provo a cercarti nella lontananza
come fossi una luce
più che uno spazio,
o una leggera scia
dentro un rumore di fondo.
provo a cercarti nel sole,
goccia a goccia trasparente
come certe lacrime
su un viso radioso.
forse sei l'illusione
di un tempo avulso,
o un sottrarti al tempo stesso.
provo a cercarti nelle nuvole
tenui nello sfondo cinereo
come fossi una parola, un'emozione.
provo a cercarti nelle foglie
o tra i coriandoli,
nei luoghi piú intimi.
Provo a lasciarti là dove sei
in odore di fiume,
nella pioggia che porta via.
Sei la terra prima dell'orma,
la misura di un"ombra scomparsa.
*
quando non ci saremo
quando non ci saremo
avremo la sensazione di non esserci mai conosciuti.
borbottavi mentre lo dicevo
in certe diacce mattine
con le finestre ancora chiuse.
potrebbe accadere di riconoscerci in aeroporto
alla fine di lunghe piste in direzione, che so, dell’Africa.
potrei allora chiederti indicazioni sul tragitto
ma sarebbe come rivolgersi a un estraneo.
quando non ci saremo
avremo la certezza di esserci affacciati su giardini altrui
per intuire la semplicità della primavera.
ciò che voglio dirti, in tempi non sospetti,
è che stiamo camminando così lentamente
da avvertire di ogni passo la magnifica sospensione
tra l’ultimo e il prossimo.
è facile dimenticarci che siamo ancora vivi,
presi come siamo dall’euforia di sentirci liberi.
*
Il cielo di gennaio
Formidabile spunto per sorridere
e sorrido, dove è luce,
tra le smorfie di un dolore piccolo piccolo.
In penombra, luce è preghiera.
Cos’altro chiedere al cielo di gennaio?
Ha promesso il sole, eccolo,
i ginocchi si piegano.
L’aria è colma dell’odore dell’imminenza.
*
tarantola
salto m’allungo
spiro ed e-spiro,
espiando veleno
inganno la sorte.
il vortice prende
la morte alla gola:
nel pozzo santo
respiro, rivivo.
così muta e cieca
al ritmo m’apro,
la notte ribalto
in arco di viola,
il corpo mi duole
nell’ambivalenza:
simbolicamente
bruciata, risorgo.
*
Il pane e le rose
Perché ha visto in faccia la vita,
ha riconosciuto, morendo,
l’agguato delle rose sul suo letto.
Implorava “aprite le porte”,
voi le deste del pane intinto nell’olio,
le deste la mano
perché sgranasse la paura a poco a poco.
Le rose accorciano il respiro
ma il suo vestito era pieno di petali
ricamati da fantasmi buoni.
*
d’ora in poi poesie d’amore
d’ora in poi poesie d’amore.
notti languide e as-sensi,
bisogni e tenerezze,
baci ardenti.
vaghi sogni,
esotiche maree,
massacri e ritorni,
vite perdenti,
panacee.
di quelle che a prima vista
rivoltano cuore e cervello
ma infine svelano, al titolo amore,
l’enigma delle more.
*
non-verbale
ne so d’amore
quanto tu di musica.
ma raffinando altri linguaggi
poremmo scambiaci
- che so -
opinioni sul tempo
o questionare di politica estera.
pur amanti della tana,
animali sociali si è un po’ tutti,
pantofolai
solo un giorno a settimana.
nelle stagioni di mezzo
è facile farsi tentare
dal turismo nella propria città,
come se estraniarsi
fosse un metodo per ritrovarsi.
passano anni,
cumuli e cumuli,
nessuno scarto.
quante azioni tanti frutti,
efficienza pari a efficacia.
ottimo
- dicono -
pur di non essere banali.
*
la neve di gennaio
nonna,
l’orologio a cucù segna le rughe
sui nodi delle mani,
così simili alle tue,
e la musica che non fanno
si trasforma in un grumo bianco.
le porto alle orecchie
per non struggermi al canto dell’alleluia,
dolce progressione
dei tuoi lunghissimi giorni.
tra le nuvole e il freddo
sono certa che la neve di gennaio è cosa sacra.
*
alberi, inverno
della strada,
ho amato gli scheletri ai lati,
in inverni spirituali;
i colori della terra
confitti nel piombo
come fossero unghie
aggrappate a ciò che non possiedono:
il cielo;
il sole impresso
sul retro delle foglie.
ho amato il vento
sui cammini di sempre,
le sue promesse
in accordo con la gravità
delle radici;
la spinta verticale
che si fa ponte, infine,
tra ciò che hanno visto
sulla riva del fiume
e ciò che, dall'alto,
riconoscono del mare.
*
arirang - su una canzone popolare coreana -
* a mia nonna
dove il vento affonda le carezze,
piango le valli d’oro di arirang.
limpido è il sole, è alto il grano.
arirang ti piango e poi ti scordo.
ricco è il raccolto,
senza lacrime si spande sul volto
il canto dell’ava.
limpido ruscello,
arirang ti penso,
nel bianco respiro dei monti
arirang ti perdo.
fondo mare che ci guardi,
preziosa fiaba,
arirang ti racconto.
*
asilo politico
mi si ruppe l’asticella
della bandierina.
i compagni recitavano alla perferzione,
io, alle prese col legno spezzato,
tentavo l’impossibile.
c’erano dolci artigianali:
tutto avrei ceduto,
pur di farmi perdonare.
in sogno stanotte
mi hai detto che sono irriguardosa:
sistemavo aghi di varie misure.
“serviranno per cucire gli strappi”- pensavo.
poi uno squillo improvviso
e sono svaniti tutti.
ho lasciato le cose com’erano,
ci sono s-punti e fili scuciti dappertutto.
*
gong tibetano
né origine né fine,
solo fermare
l’in-canto di un istante,
ignara sapienza del vuoto:
il silenzio.
ristare.
poi ritornare al punto
in volute e spirali.
*
lungotevere
il cielo trapassa i rami,
incolore.
le foglie come piccole carte
appese ai rivoli dell’eterno,
puntando all'infnito: il Tirreno.
un bagliore d’acqua
verde
emana l’odore dolciastro
di qualcosa di vivo.
*
un’epifania
stanotte, all’improvviso,
tra nero e bianco,
col fiatone e senza spiegazioni,
si è presentato il rosso.
ho lasciato che si fermasse
dopo aver errato tanto,
come se il tempo non fosse passato,
e nemmeno una parola in mezzo.
il marmo della porta non era distacco
era solo l’effetto del freddo.
infatti tra le crepe
ora spunta il verde,
fa capolino il giallo
e, sotto sotto, sembrano dire:
fìdati.
*
stato d’animo incipiente
s’appresta l’onda
come il cielo alla terra
come l’alba al fuoco
come la notte alla fantasia
e l’anima
- antica madre cieca -
s’acquatta in un pozzo di carne
e lì s’immerge
*
Nel dubbio
Tentazione di non muoversi.
Così bello aspettare.
Sensazione d’imminenza.
La paura che avvenga.
Il timore che sia oltre il limite
del qui e ora,
che giorno, che tempo
(nel dubbio, mi fermo)?
Il bisogno di pienezza,
il desiderio.
Il desiderio domato.
Dov’ero e dove andrò?
Nel mezzo,
il nulla?
Piove e tutto cancella.
*
soltanto buon anno
auspico lunghi giorni,
brevi attese,
un nuovo o il medesimo
tempo di cose nuove,
sempre e per sempre,
non ha senso
- dice il cantante -
(e lo canta appassionatamente)
*
Arbor
Quel seme che attecchisce dappertutto
è mio padre.
Un grosso tronco dai rami spogli:
fatica ad abbracciare.
Rinverdisce,
di tanto in tanto,
di fronte al mare,
appena fuori dalla caverna.
Non lascia cadere i suoi frutti,
ne sparge all'aria l'odore un po' acre,
sfuggente.
Un albero che teme la sua ombra
ma si apre ad ombrello,
interlocutorio,
sotto una pioggia che non scende dall'alto.
*
terra di Puglia
Sposa d'inverno,
il vento sferza e accarezza
i tuoi pinnacoli di pietra.
Anthurium dei tropici,
ti sporgi
sull'ingordigia del mare.
Domani si trasmuterà in oro
il sudore dei tuoi ulivi,
farai un patto col sole,
il paretaro disegnerà
la tua lunga ombra di calce.
*
tramontana
tramontana e malinconia,
ombrello nero che schizza i nostri occhiali.
ebbri i pesci e noi corriamo
tenendoci il braccio
ma disperiamo
della tempesta
proprio al centro del petto.
*
Ricordi
Quando infine s'affaccerà,
io sarò andata via.
L'acqua si farà torbida,
un filo legherà le nuvole,
una maschera bianca al loro posto.
La dimora comune
sarà invasa di pioggia.
Non potrò incrociare nessun altro.
io stessa mi sarò smarrita
mille volte ancora.
*
ammaraggio
io so che c'è dal sole che piega
formando un angolo acuto col tavolo
dove altra acqua - ma dolce -
sta per essere bevuta
*
tutto è fermo
di poco si gioisce nella mischia
e in prossimità di eventi
che con l’ordinario si mischiano.
per me è tempo di silenzio
(da lontano non vedo
- eppur ci sono - orizzonti).
ed ecco la promessa di un viaggio
con una certezza: si torna.
se tutto è fermo, l’anima si sposta?
*
la lavagna
la mente è una lavagna
con su scritti cubitali
i nomi perduti.
poco a poco le lettere lasciano,
tra ragione e istinto,
un segno rosa chiaro:
l’antidoto al doloroso oblio
è un sogno riscritto.
*
L’usignolo sul presepe - filastrocca -
L’usignolo nella grotta
quando è buio non cinguetta
e se brilla la cometa
prova un po’ di soggezione.
Poco dopo ci ripensa
e gorgheggia piano piano.
Alla stella ben aggrada
la sua voce, e man mano
sopraggiungono altre stelle.
L’usignolo natalizio
canta note celestiali,
anche gli angeli sui tetti
ora stanno ad ascoltare
un melisma tutto nuovo
nell’antica ambientazione.
La Parola fatta luce
l’han chiamata incarnazione,
quella sua è semplicemente
ninna nanna sul presepe.
Vola in cielo l’usignolo
attirato da altri suoni
e ahimé qui sulla terra
manca un fiato al bambinello.
*
16 dicembre - alle mie due figlie -
Una l’occhio e l’altra il galoppo:
saggiamente s’alleano.
Ciascuna nell’altra si specchia.
Anche i muri parlano
nella stanza mai vuota,
e, se vuota, parlano con le foto.
La torta a metà: non buttano niente.
Riccia e nera la chioma
dell’angioletto sul comò,
le loro sono strade metropolitane,
disordinate e bionde.
Quasi donne, du-ali.
Collezionano denti da latte
nella teca di latta.
La luna e la sua ancella,
la stella di Natale
e la fedele candela.
(*annotazione, forse non essenziale: le mie due figlie sono nate entrambe il 16 dicembre a distanza di tre anni)
*
Capitàno* - a mio figlio -
E' cosa nota il giro del sole,
ma l’aria è fredda
sul pelo dell’acqua: la senti?
Cosa osi capitàno
dai cerulei pensieri:
le rotte ancora sgombre?
Cosa hai visto nella breve tua notte,
forse una luce verde
o un guizzo d’ombra?
Ti sia amica la strada!
Se liquida, confonde.
Nella fiamma del tuo tempo,
sia il sole a baciarti i capelli.
Nuvole a banchi, capitàno.
Cosa scruti tra le stelle,
più chiari disegni?
Del gran sogno m’accenni,
forse stai fuggendo?
Siamo tutti sostanza d’acqua e sale,
tu non cerchi l’approdo, e t’approvo
ma sia con tela ma-Donna del parto,
e tua madre.
* rivista e aggiornata
*
i-n-spirazione
è arrivato chopin.
perfezione bianco/nera,
la seta sulle dita.
l’orchestra si stupisce.
mi rapì d’illusione
fi un disvelamento.
senti?
risponde il fagotto
con querula insistenza,
l’ottavino si è perso in spire,
vorticando.
*
La scelta
Preferivo l’assalto del vuoto
che a morsi strappava il mio tempo
e ascoltavo l’affanno
delle parole mai pronunciate.
Preferivo la stretta che danno
il contrabbasso o il suono del mare.
E preferivo l’ignoto,
la poesia alla vita,
e mi è ancora compagna,
a volte grave.
*
Di-varia armonia
Conservo nel cuore
un canto di tre sole note.
Non una nenia
irrevocabile sulla tonica.
Più un cromatismo indeciso,
oscuro.
Semmai è più chiaro il controcanto.
Qualcuno forza la chiave
ma la musica è volatile,
questione di chimica,
non d’armonia.
*
La bellezza
Accudisco ciò cui anelo
ma cosa sia veramente non so.
Poco vedo.
Forse è una dolce croce.
Tra il passato e l’orizzonte,
ne cerco l’eco.
Non dico il sognare.
La bellezza - dico -
dov’è, cos’è?
*
Grembiuli bianchi
Grembiuli bianchi
stesi al cielo di dicembre.
Sono pensieri alzati da terra.
Sono nuvole assuefatte.
Sono testi non nati,
sono giorni ammutinati.
Sono in volo, sono angeli.
Sono ricordi, sono indizi.
Sono tende aperte.
Sono paure.
Sono colpe lavate,
o forse non sono colpe.
Non sono anime:
quelle sono nelle case,
nel nascondimento.
*
La contentezza
Luccica il mondo.
Le nubi, se verranno,
raffredderanno.
Perché non diamo noi
calore alle cose?
La pioggia s'è portata via
le nostre tempeste.
Se tutto va al mare, cosa rimane?
La luce comunque?
La contentezza?
*
La parabola del poeta
Stanare le emozioni,
questo è poesia?
Cos’è allora la vita?
Un coltello nelle carni?
Dicono che il poeta
abiti in un guscio di bellezza,
ma che dite dei suoi denti digrignati?
All'alba lo accoglie
un cielo sulfureo,
un drago è a guardia
della sua spelonca.
Nessun testimone.
Nessuna rivelazione.
*
di sera
chiusi i conti,
visi e lingue sul marcio dei marciapiedi
misti a odore di benzina
basterebbe un albero
- dissonanza intensissima -
a restituire pace alla notte
*
L’ultimo amore
L’ultimo amore ha il fresco sapore
della foglia bagnata,
ha odore di ozono,
l’agitazione di piccoli insetti,
l’immobilità delle grandi querce,
il passo saggio della domenica.
Ora dimmi dov’eri.
Sbocciavano note da un whistle.
*
In equilibrio
Voi provate a togliere uno spillo
dall’ardua costruzione e vedrete
a peso morto cadere il mondo.
Voi provate a spingere più in là
le parole, e la montagna vacilla
dai piedi, come uno stanco gigante.
E poi temete, temete il vento
quando scopre le carte e le spariglia.
Finestre chiuse ma aprite le porte
ché fuori si congela e la candela
è spenta. State così in equilibrio
come vi ha sistemati da lontano
chi vi sostiene perché sia dono
una danza sulle punte.
*
Il canto dei sei uccelli*
Lindiva è al suo primo pianto.
Piange col canto del pigliamosche.
Cuculo, gru,
riempite di musica il suo flauto!
E tu, bucero, smetti il tuo nero richiamo
che l’upupa e l’allocco non incanta.
Con le ali asciugano
il muto singhiozzo
e battono il becco
al confine del bosco.
Lo sciamano sorride
ché Lindiva ora è donna:
canta il dolore.
(*riscrittura di una fiaba africana)
*
il canto della sera
di solito è un suono
che alla sera ci riporta a casa.
uno s_piffero, un accordo,
una nota di pensiero.
all’alba si riaffaccia,
osando un varco
nel sordo rumore del mondo.
ma resta muto
dove un sospiro stringe
o una parola non trova pace.
*
Le mie fughe
Ritorni di vento
su fiori sfioriti.
Baci veloci.
Tempo rubato alla notte,
presto restituito.
Domande in lista d’attesa.
Sgorgano idee
e subito annegano.
*
Comportamentismo
Il treno non sa
l’eco che lascia
nel correre alla meta.
Neanch’io mi rassegno
a rettilinei corretti soltanto.
*
la farfalla nera*
non per le tenebre
vesto di nero
ma per essere l'ombra
di tutti i colori,
luce in potenza
nel breve diaframma
che inquadra la trasformazione
*a Lorenzo Mullon
*
Bulli e pupe - contro omofobia e intolleranza -
Somma il dolore col mai più
coniugalo con l’incompiuto della vita
espandi, col tuo, il sospiro
dell’universo
fino a toccare il centro
infine misura l’incommensurabile
piccolezza che sei
e resta immobile davanti al gesto
di piccole mani
strette attorno a un semplice
avvenire
*
ascoltarsi
stare nel cerchio
con le mani ascoltando
dove tende il momento
e verso chi -
aggrovigliati
il corpi e la mente,
nel mutuo gioco del non aversi
*
Il desiderio
Anonimo scorre un desiderio
lungo vene desertificate.
Il canto generato
congiunge infine.
Sembrava perso,
irriconoscibile,
più sordo di un orologio fermo.
Ma alla fine delle illusioni,
torna a battere.
*
Mrs. Pentagram
Torna colei che uscì dalla mia vita:
non gliela volli consegnare tutta.
Sorridendo mi dice:
possiamo provare,
e sposta le mie carte sottovoce.
E nuova si ri-forma, allineandosi
a piaghe e righe,
come un foglio di pentagramma.
*
I segreti dei figli
Sono semi invernali:
inutilmente le madri li innaffiano.
Stanno dentro cassette
al riparo dal freddo.
Passarono i venti, e ancora passano
senza spostarli.
Sono fiori coltivati nel buio
frutti che verranno alla luce.
Li chiudono a chiave
e non ci pensano più.
*
16 novembre
Marcella, francescana di ritorno,
parla agli uccelli.
Donde venite, cosa portate?
Un cinguettio tardivo,
un morso all’aria.
Forse il sorriso dei morti
in questo giorno dolce di latte.
Un vasetto rosa.
Dentro il vasetto,
l'acqua.per il ciclamino.
Fin quando il calore?
Intanto sono cresciuti i capelli.
Ottantasette volte.
*
alba africana
in notturne lunghezze,
sanguinare sulla m’bira*
l’ossessione di un canto:
un cancro buono
che cresce d’amore,
fiumana e guerra.
all’alba estenuato,
v'esce cadavere,
spirito che aleggia
sulla savana.
*lamellofono, in alcune parti dell’Africa lo suonano per intere nottate fino a farsi sanguinare le dita
*
Amore fatale
Sorge la luce.
Nell'altra stagione del mondo,
il buio la vuole,
il buio le duole,
e lei muore.
*
L’orizzonte
Nella casa piccola,
è piccolo l’orizzonte
dietro rami che sembrano spade,
con le punte contro i vetri.
Ogni ramo è una freccia: punta a un oltre
che si può indovinare soltanto.
Di sera l’orizzonte è inghiottito
dall’ombra del dubbio.
I rami si piegano,
le spade si spuntano.
*
Il dolore
Brulicare di colori.
Il dolore non esce.
Forse dolore non è.
Eccoci a difesa
di un figlio o di un progetto.
(invero accudiamo noi stessi).
Neanche questo è dolore.
*
Il filo di Mirò
Ho perso un verso
mentre vegliavo gli incubi.
Era il primo di una poesia che mai scriverò.
In un risveglio consapevole,
il filo di Mirò solitario vaga
in azzurri eclatanti.
*
la stagione buia
Starei per dire le foglie
oltre il vetro macchiettato d’inverno
o il protendersi dei rami a ghermire:
il futuro come il passato.
Il gelo è in agguato.
E' azzardo un fiore
in questa stagione.
Ormai l’atto è compiuto,
la terra non tradisce.
Si spogliano le piante coi germogli,
fino al martirio.
I colori spariscono,
resta l’amore a consolare.
*
Il gatto bianco
Tra le nuvole, una lama fredda.
Il gatto bianco prolunga l’estate
sulla panchina.
Ricorda.
Ma un raggio sottile
non irradia calore.
La memoria non basta.
Io ho freddo.
*
Nel paese delle meraviglie
Molte cose accadono
sotto i cieli di Roma
in stanze soffuse che odorano di gomma e incenso
o in certi padiglioni
dove i bambini giocano
a perdersi e a ritrovarsi.
Molte vite s’incontrano
pur restando sole
su gradini bassi dove il sole tramonta prima
e resta l’umido.
Faccia a faccia nascono sorrisi
sotto palpebre diffidenti
fino a prova contraria
ma l’indiano volentieri ti lascia provare
il più piccolo dei suoi gioielli
e poi ride con gli occhi.
Molti nomi si sfilacciano
al sole incongruo di certe mattine
preludio a gelidi inverni
o inferni
e tutto resiste
lì dove persino un cane
molto ha visto e molto tace
*
Qui e ora
Ascoltate le vostre visioni.
Due respiri appaiono simili
nel sommerso pulsare dei sogni.
Ma il loro ritmo o è salvezza o condanna.
Ascoltate le vostre spirali.
Dove l’aria s’incunea,
lo stridore si placa.
Nel buio della stanza, immobile la rosa.
*
canto nero
la gioiosa nerità
di una bambina bionda:
lallazioni e poi grido
di tutta la pelle
alza il passo e si agita
ruminando nella memoria
butum belé butum belé
mi aspetto almeno un'eco di ritorno:
in me.
*
e ancora
e ancora dire
intorno al dire.
per riempire,
forse.
oppure per non dire.
sapere
non è sopravvivere,
verosimilmente.
*
pas pasa pan
se il rosa è un effetto del tramonto,
la tua assenza, invece,
è buio che si espande.
più del suono,
il silenzio è aperto a mondi speculari
in cui tutto può accadere.
nella folla del pantheon
neanche un dio ti somiglia.
cade nel centro
la colonna di luce
ma gli occhi cercano altrove
ebbri del tutto che può accadere
*
Lacrimosa
Più di un abbraccio,
meno di un bacio.
Ancora non afferro il perché.
Mi appartieni.
Ma non c’è motivo
per il “Lacrimosa”.
*
La cena
Era un rito:
il lievito, il sale,
il pane cotto sulle stoppie.
La nostra desolata cena.
Ventri incavati e menti sazie.
*
Turn your mood into music - This old hammer
Sono un ukulele nero
e il suo stridulo ritornello
strapazzato sulla spiaggia,
il banjo che il padrone
mi ha spezzato sulla schiena.
Sono il grido tinteggiato di blue,
il tam tam di mio fratello
morto sotto la sbarra
di una canzone bastarda.
Sono il martello, il vecchio martello.
*
Ballata
Ho indossato i miei occhi migliori
e un rossetto lucidissimo.
Alla metropolitana,
il vecchio era solo col banjo.
Ad un tratto gli ho detto:
“Mi faresti provare, nonnetto”?
Ha risposto: “Non è aria”.
Così gli ho storto gli occhi
e gli ho detto addio.
Ho fatto una corsa per non perdere il treno.
Mi son persa in un mercato.
Ho comprato un tappeto,
mi ci sono seduta
come fosse un ottovolante.
“L’America fa questi scherzi,
baby”
ironizzava il tipo coi baffi.
Ho messo tutto in una tracolla
all'odore di caffè.
La donna dai capelli di porpora
ha strizzato l’occhio blue da maliarda.
L’ho invitata per un party da me.
Poi ho preso la mia testa tra le mani.
“Se la luna sparisse...
il sole l’andrebbe a cercare?”.
Forse è stato cosi
ma non me ne sono accorta.
*
Il picchio
Questo forte odore di ruggine
ch’emana dai nostri discorsi.
Dirimpetto lavora l'orologio
in un silenzio oleoso.
Gli uccelli hanno lasciato la dimora.
Del picchio non s’ha notizia.
Quel ticchettio stanco cercava un contrappunto.
*
I comignoli
Niente è perso ma incombono silenzi.
Solo la musica, a volte.
In alto, sulle rotte, corrono sagome
su un mare indefinito.
Lontano tremolano case
con comignoli fumanti.
Nessun rumore.
Cicogne spaurite, nidi spariti.
*
La vocale a
a Cristina Bizzarri
All’improvviso lo spazio s’espande.
Dicono si chiami solitudine,
horror vacui
o molle sentimentalismo.
Tempo donato per meditare,
forse per pregare.
Mi viene il sospetto che sia libertà.
Nel silenzio che implode
m’aggancio alla vocale a:
- il Magnificat -
*
minimalismo sacro - ad arvo pärt -
se sospesa ascoltassi
insistere violini sull’origine
e irradiarsi oltre la luce
lasciando acuti graffi nelle carni
e strade in alto scavando
e lembi strappando
con affondi di spade aghi corde
per farne tende bianche e celestiali
scale in rapida arsi e tesi
sorrisi in un gelo che scioglie
così come lega
lì
per sempre resterei
*
la ricevuta
se avessi dolcezze
le donerei a te
che, più che sorridere, annuisci
e poi ti chiederei
di emettere ricevuta
per ricordarmi che è bene donare
più eco che vuoto
*
Il mulo
Sole inflessibile
su una teoria di sassi aguzzi
sí che scortica il respiro.
Sbriciolati come zolle.
Non avrei mai pensato
che pesassero le farfalle
sulle mie capaci spalle.
*
uomo del mio tempo*
sei quello della pietra
e quello dell'altare -
sei padre di tuo padre
e sei figlio.
in te abita un gesto primordiale,
la cresta di un’onda
che riempie i secoli.
sei pregno di canti
in offerta perenne.
e nidificano sulla tua casa
macchine da guerra,
uccellacci dai becchi ricurvi.
*omaggio a Salvatore Quasimodo
*
perché i barboni scelgono le stazioni
le mosche attaccate alle piaghe
e l’acido delle partenze
su binari inchiodati
come braccia in croce
allineati nella direzione di un sibilo
i fantasiosi tragitti umani
*
un rumore
sei venuto vestito di pioggia
ad asciugare le mie mani fredde
ho non-risposto alle domande
ho non-saputo rovesciarne il senso
chi di noi ha ancora fiducia
nelle parole?
non io ché le ho perse
non tu che con scatto sorprendente
corri verso un rumore che ci protegga
*
Drop-out
Dicono:
"Il ragazzo ha subìto abbandoni.
Non è opportuno
fornirgli ulteriori motivi
per suggellare la sua ribellione".
Non è un cane.
Trattasi di libertà.
Lui azzanna sceneggiate buoniste
con ringhio che assomiglia a un sorriso.
*
Autunno
Questo tempo lunghissimo,
questo tempo morto,
quest'anima vaga,
questo nulla che profuma di pioggia,
questo grigio di mare e di terra,
e lo stare a guardare,
da fuori,
un saluto mancato.
*
Il camice avio
Sempre penso a una donnina
col camice avio
comprato per corrispondenza,
una nonna-bambina,
prodiga di dolcezze e di dolciumi
elargiti di nascosto,
davanti al crocifisso
biascicando il dialetto
stretto delle Marche.
Da lì tirava dritto
verso un suo enigma.
*
Punto di vista
Una stradina bianca nel parco:
l’eden.
Gli effluvi dei tigli.
I viottoli a perdita d’occhio.
Gli alberi con le braccia spalancate.
Il vento li sta attraversando.
Al di qua e dall’alto,
vedo tutto.
*
della libertà
tra la gioia e l’ignoto
in apnea per antiche paure
nel giro che ci trascina
fuori dalla bellezza
sordi al soffio degli astri
ciechi alla vertigine del tempo
ci omologhiamo
- invero in solitudine -
*
se
una poesia dello stupore
se sapesse d’amore
una poesia del ritmo
se non finisse mai
una poesia della tenerezza
se amasse la terra
una poesia della gioia
se spargesse verità
una poesia della dedicazione
se non incenerisse il futuro
una poesia della nostalgia
se non fosse parziale
una poesia dell’indifferenza
se non dovesse scegliere
una poesia del sorriso
se guardasse nell’abisso
una poesia del suono
se non fosse rumore
una poesia dell’indicibile
se sgorgasse dall’arido
una poesia del giorno
se ascoltasse la storia della notte
una poesia del nulla
se cadesse nel tutto
una poesia della necessità
se muore l’utopia
*
La mia canzone
Mi farei mangiare
dalla loro voracità
darei tutto
ma non la cosa più preziosa,
il mio respiro, la mia canzone
Non posso vivere
senza bere alla fontana
di un gioco troppo intenso
per lo spazio
esiguo di un ritornello
*
dice josé*
dev’esserci un colore una porta
una parola
che sfondi il grande muro
della falsità
dev’esserci una voce più vibrante
della poesia
uno spicchio d’infinito
in un corpo non casuale
dev’esserci un azzurro più potente
di quel mare che tacendo
è naufragato nella verità
(*quasi un commento alla poesia “Dev’esserci” di José Saramago, sotto riportata)
Dev'esserci un colore da scoprire,
un recondito accordo di parole,
dev'esserci una chiave per aprire
nel muro smisurato questa porta.
Dev'esserci un'isola più a sud,
una corda più tesa e più vibrante,
un altro mare che nuota in altro blu,
un'altra intonazione più cantante.
Poesia tardiva che non riesci
a dire la metà di quel che sai:
non taci, quanto puoi, e non sconfessi
questo corpo casuale e inadeguato.
(vedi http://www.larecherche.it/testo.asp?Tabella=Proposta_Poesia&Id=1839)
<br
*
A senso e a ragione
- Tutto è semplice - dice Marcella
e sistema nelle usate cartelle
le bollette dell’ufficio postale.
Un colpo di vento e di repente
l’ordine si perde. Così accade.
E non vale discernerne il senso e la ragione.
*
in evoluzione
un cerchio senza scampo -
la grotta di Betlemme
con la tragedia inscritta
(nella notte è un indizio
il rumore di chiavi)
sognare un avvenire senza eventi
tuttavia è apocalisse
come non esser mai nati
*
Il diapason dell’ape regina
Nella cella domestica
quando cala il vento e lento risale
dal prato l’umido afrore,
lei - la regina - non può sapere
l'irresistibile sapore
del volo d'amore.
Affoga la voglia
nel mieloso assolo
e secerne un sol diesis.
*
La fessura
Vedo da una fessura
ciò che non dimentico.
Ciò che non vedo, dimentico.
E’ la mia caverna di Platone,
affacciata sul flusso.
Ciò che ho visto ho visto,
ciò che è stato è stato,
suggerisce il filosofo.
La luce rimanda ombre enormi
che mai si potrebbero inquadrare.
*
Il cucù e la cantante
Il cucù ha segnato l’equinozio -
Strano a dirsi, il sole è sorto
pressoché come ieri.
La cantante e il purissimo il sax.
Spacca a metà il tempo
con la sua luce quasi vera.
*
Prima che sia novembre
Il ritratto del nonno
col cappello calcato sugli occhi.
La sua ombra disfatta dalla terra.
La memoria è racchiusa
nel puntiglio del tempo.
Ma non è tempo di cimiteri.
Non alla morte ci chiama novembre.
*
Il contrappunto del buio
Le voci gaie dei bimbi nel parco,
la cena nel piatto, questo fa casa.
Le progressioni di Bach al pianoforte:
spremerne il succo, berlo.
Da tempo immemorabile
rimiro un paesaggio irreale:
la postazione del cuore.
*
haiku buio
veli agli occhi
in-sonni stropicciati
i pipistrelli
*
il ronzio ininterrotto
lo strenuo lavoro del frigo
il suo ronzio ininterrotto:
non è una melodia
non inizia - è già -
e fa freddo anche dentro
*
sapessi com’è strano
- è che vorrei partire
ho detto io
- tu scegli la meta
ha detto lui
- fissiamola insieme
ho detto io
- blu oltremare
ha detto lui
(giunti a metà)
- férmati
ha detto lui
- non è successo mai
ho detto io
- mi mostri la tua ombra?
ha detto lui
- non è leale
ho detto io
(nel mentre spuntano stelle)
- sapessi com’è strano
ho detto io
- sei stata qui?
ha detto lui
- non ricordo
ho detto io
- c’ero o non c’ero?
ha detto lui
(ritornando)
- si può pedalare nel buio
ho detto io
- non è nelle mie facoltà
ha detto lui
- con la luna persino il deserto
ho detto io
- la luce viene e va
ha detto lui
- e quindi?
ho detto io
*
la poesia è finita
la poesia è finita
frugando nel sazio
non praticando il digiuno
non sanguinando da una ferita
la poesia è finita
perché semplicemente
non ricordava niente
come un pranzo goduto
così è finita la poesia
senza un addio
la poesia non prende sposo o sposa
non s’incarna
la poesia è fuggita
come una bestemmia
la poesia è dunque davvero finita
morta, anzi risorta
dai cadaveri dei bambini
dagli ingannati
dalle bocche dei malati
dagli indemoniati
*
cara maestra
all’inizio di un inizio:
non so se mi innamorerò
(succede ogni settembre)
a me occhi e agitazioni.
insegnare a essere presenti
*
giorni sensibili
Vengono all'improvviso,
col gusto di frutta acerba,
puntuali nell'amarezza.
Pare impossibile
che emergano dalla notte,
immensi, non sopiti.
La corrente li conduce
dove ogni passo
è un affondo nel ricordo.
Incisa la carne,
portano via lo spirito,
sensibili nello scegliere
i destinatari,
rinnovando il dolore.
A nulla serve
l’orizzonte del mare:
non li contiene.
Né il cielo chiaro dentro di loro,
a specchio.
Risalgono la china,
lasciandosi dietro
sassi rotolanti.
Sono blu.
Nel passaggio,
lenti.
Sospinti da una volontà ignota
a rivestire con oro
celle per laiche preghiere:
che stiano lontani a lungo,
che vadano via
con i migratori,
via dai nidi,
che portino in serbo
il guadagno dei giorni trascorsi,
il sale dell’esperienza.
Ma, ecco,
il tempo cambia ancora.
*
Terra di santi
a Valentina Rosafio
Terra di santi
rovente di pizzica
tarantata da secoli
sullo scoglio batte un'acqua ridondante di luce.
Abbarbicata sul càrparo tenace
la fede, sbriciolata in zolle
ma chi-amata a voli arditi.
Pietramara assetata di cielo,
limpido volto amato.
*
Territori off-limits
Fu premeditata la fuga:
dal troppo sole,
dal puzzo di cose usate.
Poter dire del mare
è davvero azzurro
solo quando ricompare in curva
dopo averlo dimenticato.
Oggi le navi
non attraccano più,
l'acqua del porto è agitata:
si lavora a nuovi commerci.
Ricordo a memoria
le maree sulla piccola muraglia.
Più in là delle torri
s'inclinano i cipressi del cimitero.
*
La discesa dal monte
Le pietre potrebbero non reggere
le rare case.
Tra i pascoli risuonano i campanacci
e ottuse moto.
Un pastore con lo zufolo
tira il gregge.
In un'antica abbazia
due donne contano le rose rampicanti.
Sul Gran Sasso l’oltraggio è compiuto.
Ma l'azzurro della cima è veritiero.
Da qualche parte, forse, tra le rocce
qualcuno edifica la città degli uomini.
*
a Marcella
Ripenso a Marcella
nel suo silenzio prossimo al buio
che parla con i morti
e - se sorride - sorride di se stessa
e cuce inforcando occhiali buffi
che fanno gli occhi enormi.
Penso ai suoni del settimo piano,
più forte il gabbiano
e al mattino le cornacchie affamate,
a quando dice “ho finito di dormire”
e saluta le suppellettili
e le sposta per controllare la polvere.
Poi mi sovviene - questo è prodigio –
l’aurora boreale.
Nella mente curiosa di Marcella
tanti colori
cangianti come fili di cotone.
Io penso che lei pensi
che l’aurora fluorescente passerà
e passerà l’estate
e il buio sarà per tutti una dolce coperta
sullo squilibrio del tempo.
*
luce di vetro
luce
frantuma il tetto
disperdi i frammenti di stelle
svuota l'universo
ammansisci le smanie del timido
disvela i desideri del dissimulatore
seziona il retro dell’anima
ricomponi le maschere
rimescola i piani del sognatore
scuoti la polvere dal penitente
dà vigore agli amanti
moltiplica per zero ogni numero e specie
fino all'insignificanza
dividi il pane e i pesci
sferzami
e infine danzami
*
cibo
* a Nando Battaglia, amico ed esperto
Vorrei parlarti del pane
di come mi ha riempito di dolcezza
mentre lo gustavo a mani vuote
con pensieri placati
quel Pane
che assaporo con certi altri pani dolcissimi
che mai invecchieranno.
Questi mangio,
che non ho saputo spezzare,
ma il Pane è già stato spezzato.
*
appunti di viaggio
La casa di Alto - Berlino Tiergarten -
La casa di Alto
La casa è bianca,
orchidee dietro ai vetri.
Il prato è tagliato,
io sto all'ombra e penso,
e sto bene.
La casa è bella.
Un vento muove appena
le foglie dei tigli.
Due conigli.
Odore di minestra.
I suoni non arrivano.
Ma dentro - è certo - amori
in ordinato, intenso svolgimento.
Tè e cannella, un bacio sulla soglia.
Sono io l'elemento straniante.
Presto arriva l'inverno.
giardini dell'esilio - Berlino, Museo ebraico -
cammini tra geometrie
di alberi di cemento
con chiome troppo verdi.
insetto cieco, vaghi in labirinti
tra facce ferrose di bambini urlanti.
fanno rumore i tuoi passi
costretti a fissarli.
prigioni chiuse come cieli
troppo alti, troppo tardi.
è un insulto e una carezza
la scala irraggiungibile.
*
Cose da lasciare
Ticchettiamo l’uno di fronte all’altro.
Tra poco saremo in volo,
migratori senza zavorra
eccetto alcuni capelli bianchi.
Dovrei alzarmi
per sistemare i maglioni di lana.
La cautela non è mai troppa
sulle spiagge artificiali
del ricco nord.
Il futuro non sarà più caldo.
Ho conosciuto fuochi implacabili
ma il mare lassù
non fa sconti neppure alle balene.
Non ho potuto salutarvi tutti.
Di tutti e ciascuno
porto un'immagine compressa in un bit.
E' tempo che qualcuno saluti me.
Sventolare fazzoletti nell’attimo del distacco?
Detesto i fazzoletti.
Cosa lasciare, dunque,
in questo breve passaggio?
Temo non entri nel bagaglio a mano.
Ricordo il numero del mio posto nella fila
e lo serbo dentro di me.
Aria sotto e sopra, la terra sta in un pugno.
*
Fotografia
Non con lo zoom che aggredisce lo sguardo,
o Fotografo,
mentre penso ad altro
e tu pensi al diaframma
(o alla mamma?)
benché automatizzato
e omai automatico
anche l’occhio.
Vorrei, piuttosto,
il buio e le mani.
O magari un dipinto
rigorosamente astratto
d'amblée su una tela
lasciar fare al sole en plein air
non dettagli né titolo né data.
*
leggere
a tende ferme
felicità di polpastrelli
nel girare le pagine
di un corposo silenzio
nelle ore più calde:
l’escalation dell’ultima pagina
di un romanzo ponderoso _
appena un fiato
*
Frida*
Entrare nel dolore da uno specchio,
oltre il nero delle sopracciglia,
e capovolgere la visione,
non è un passatempo.
Si può fingere di essere artisti
ma non simulare i postumi
di trentadue interventi chirurgici.
Chi può essere amico
di quattro pappagalli?
Punzecchiata da nove frecce,
continuare il balzo?
Vegetalizzarsi?
Viva Frida!
Viva la vida! -
dicono la farfalla e la rondine,
la scimmia e il felino
nella magia giallo-verde.
Bambina atroce,
nutrita da linfa tehuantepec
come fosse una cornucopia,
sei nata da una zolla rossa
e sempreverde.
* dedicata e ispirata alla pittura della messicana Frida Kahlo
*
assestamento
e se anche non volessi,
ci hanno sistemato su un piano alto:
i rumori arrivano attutiti
(ma in piena notte
può sorprenderci lo scoppio di fuochi).
si percepiscono,
con appresso la loro vita
(che dal rumore si direbbe astiosa),
ioni che trfficano
sotto e sopra di noi.
credo che non ti seguirò più.
riacciuffata la formula,
farò un nodo strategico
tra questo momento
- una curva in costante progressione -
e una reazione irreversibile.
*
Polignano a mare
Le persiane pervinca,
la candida tenda.
Le persiane sbattono,
la tenda si squarcia,
la bouganville s’arrampica,
il mare s'inalbera.
(è sul punto di cedere?)
La porta si è chiusa
sull’onda più forte,
la donna ha riposto
il cesto e il lenzuolo,
la tenda è strappata,
i tarli fan festa,
il mare non cessa.
Ho scritto ciò che ho letto su pietra.
*
Un’altra possibilità
Non è tempo di lucertole.
Le pietre, aguzze come cocci.
M’allungo dove i raggi m’invitano,
faccio le fusa in silenzio e medito
il mio non essere mai stata gatto.
*
Pomeriggio estivo in una strada stretta
I vicini e Carlo Gesualdo*.
L’odore di fritto si aggiunge al madrigale.
Se sapessero l’irruenzadi Carlo Gesualdo!
Il loro matrimonio va a gonfie vele.
Hanno un figlio che, musicalmente,
promette bene.
All’improvviso la musica cambia,
come un effetto di luci stroboscopiche.
Aprirsi ai generi musicali
forma l’orecchio e la persona.
Lo sostengo fermamente.
Lui è un esperto medievalista.
Lei canta pop.
Mi ricordano Desmond e Molly.
Hanno un figlio, dicevo.
Ciò che m’inquieta è Carlo Gesualdo.
La sua musica contorta.
Se, inconsapevolmente,
il bambino la assimilasse?
Vorrei capire
cosa avviene dopo un trauma.
* Carlo Gesualdo, madrigalista vissuto tra il '500 e il '600, notevole per la modernità della scrittura musicale ricca di cromatismi, è noto anche per il duplice, barbaro omicidio della moglie con l'amante.
*
studio semiserio sulle rose
che se t’avessi portato le rose
avresti detto
Che pesci sono che pungono così
t’avrei spiegato
Sono rose con spine
avresti aggiunto
Non ho mai visto fiori così belli
t’avrei risposto
Per questo le ho portate
e saremmo entrambi arrossiti ma meno delle rose
e io e le rose ci saremmo sentite proprio giuste
e avremmo fatto tutti ritorno - penso -
in una specie di bolla trasparente
come una lente da cui il mondo si vede luccicante
e se qualche petalo fosse caduto
non sarebbe stato Pollicino
le rose sanno la strada di casa
*
Puelluli
Nascono e già guidano
con la patente del disincanto.
Camminano ma di più s’informano.
Connessi dentro e fuori.
Della paura non hanno paura.
Rischiano, indossando scarpe di tela.
La terra, sotto, gli rimbalza.
Attraversano strade,
con l'orecchio superaccessoriato.
Se insisti, a domanda rispondono.
Potrei smarrirli tra la gente:
la loro geografia mi è ignota.
Non giudicano, nemmeno se stessi.
Accudendo le madri con ironia,
le ringiovaniscono.
*
tempi tecnici
non altro possiamo pretendere
che quest’abbandono notturno
(mi ha svegliato una clocharde
bestemmiando in francese)
non altro possiamo pretendere
che una brezza discreta tra le persiane
porgendo l’orecchio ai richiami
dei mendicanti d'amore
(mi prende l'azzurro totale:
un anticipo di mare -
geografia essenziale)
*
panico
segno d’altro, di coraggio
- forse -
efetto paradosso.
nell’abitacolo dell’amigdala,
braccata da giganti mostruosi
si avventano con rostri
conficcando spine tra i capelli
le rose - infine -
*
Pretenero
Le esse in perfetta madre-lingua,
gli occhi negli occhi
degli anziani: il motivo del suo viaggio.
Dalle alture, lo Spirito gli parla.
In altra lingua.
Qui è diverso anche il caldo
ma la gente è fredda o - come lui -
rassegnata.
Il grano è lo stesso.
Si prega forse meno, forse più.
Ogni mattina si consegna.
Avrei voglia di dire due parole
ai suoi oceani tristi.
*
Mattina d’estate
Mattia, l’amico gay, è di là.
Li sento parlare fitto fitto
di funzioni e logaritmi.
Viso dolcissimo e mani eleganti.
Ha accettato un gelato alla nocciola.
Il caldo ha attirato qualche insetto.
C’è una farfalla verde sul soffitto.
E’ sottile anche quest’aria d’estate.
Porebbe infilasi in certe pieghe
di ricordi stesi al sole.
*
L’astronave
Il momento in cui s’intravede la felicità
sottoforma di una grande astronave
senza maniglie per appoggiarsi.
La fuga – il primo fosti tu – .
Un modo per prendere le distanze dall'abbaglio
che scioglieva i confini dello spazio.
Il problema era: averla “a disposizione”.
La bellezza. Nella totale arrendevolezza
dell’atmosfera. Morbida come burro.
Pioveva pochissimo, e sempre a comando.
Il sole creava riverberi
che impreziosivano i nostri occhi.
I miei erano più chiari,
i tuoi si celavano dietro ciglia più folte.
Ma è probabile fosse timidezza.
La fuga, dunque.
Metodo infallibile per sentirsi coraggiosi,
la paura alle spalle.
Poter dire: ho scelto la libertà.
Dopo fuggii io.
Convinta di aver scelto non la libertà,
ma un Ruolo.
(Usavo le maiuscole con disinvoltura,
prima di decidermi a livellare tutto.)
Ogni fuga è centrifuga.
Nel nostro caso,
in orbita equidistanti dal centro.
Agli antipodi,
ma geometricamente simmetrici.
Un modo per non perderci di vista,
forse.
Cos’è stato il passaggio ad ovest,
come un graffio sul volto?
* esperimento di prosa poetica
*
promessa
non altro che gridi nell’aria -
io prometto non la mia voce
ma di attendere ai solchi già scritti
*
La perfezione
L’anziano e l’estate,
Il moribondo e le dalie.
Le foglie e i guizzi dei pesci.
L'amore e la fanciulla.
Su tutto, la perfezione.
*
Niente di segreto
1
Lo rivedrò (non si posa)
e lui rivedrà me naufraga
in un pozzo di sete.
Per amore gli uccelli si azzannano.
Non mi meraviglio.
Dalla testa bàlzano i fantasmi,
il mare vomita mostri.
2
Vent’anni in un soffio:
dal gocciolio del seno allo sbieco di sguardi,
da pari a pari, da dolore a dolore.
Il vento non ha parlato
sulle ali della distanza,
mi ha lasciata tra il freddo e il coraggio.
3
Guarita!
E ora a quali oblii attingerò?
*
Una forza colorata
Primo giorno.
Il mare tra gli aquiloni e gli aerei.
Le onde rallentano e poi si fermano.
Io affondo i piedi dolcemente:
una torre bianca che piano cede.
Il vento è una barca che spinge se stessa.
Incontestabilmente, la luce è di fronte.
Secondo giorno.
L’interazione è forte e unisce.
Particella colorata,
una fra tante.
Si potrebbe chiamare desiderio?
*
Una patina biancastra »
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*
La biciclettata
Sotto casa scorre un fiume.
In cima agli alberi, al sole d’estate,
la fotosintesi clorofilliana è strepitosa.
Più in là, sperpera acqua una fontana.
Due ciclisti, incollati al manubrio
come alla propria ombra,
sconfinano dalla pista
con insospettabile ottimismo.
Intorno è secco.
I colori sono dardi.
I dolori sono cardi.
Resta un affanno leggero,
ma sul ponte, in discesa,
c'è il vento a favore.
*
Lavanda e oblio
Un giorno caldo:
svuoto i cassetti.
E’ l’universo - penso -
e voglio riordinarlo.
Nel pomeriggio, le cicale.
Dietro la lavanda.
Sono angeli - penso -
ne faccio memoria.
Così sistemata,
la casa ha un altro aspetto.
Dovrei godermela - penso -
si annuncia una perturbazione.
*
finisce in -oma
c’è il rantolo dell’universo
nel seno mutilato della donna
ai figli non lo scempio dei capelli
ma una condanna certa
- essere amati da lei -
*
amavo scrivere lettere
qualcosa si perdeva
tra impacci e strappi.
di giorno bruciavo lettere
- le mie -.
fatui bagliori sull'agro di puglia,
la mia patagonia
immersa in ghiacci perenni
*
brasileira
Il bianco spumeggia alegremente
nella stanza stile liberty.
Tra il gallo e l’aurora,
una tazza di nero per svegliarsi.
Le farfalle-sopracciglia,
la bocca di rosa,
i passeri,
la voce dei morti.
E' incerto ciò che arriva dall’oceano:
gli avi rinascono,
le stelle si annegano per vizio.
.
*
“Lungo la cenere tranquilla dei giorni” - omaggio
“Lungo la cenere tranquilla dei giorni” - omaggio a Pierluigi Bacchini
Amo il poeta Pierluigi Bacchini
che nei querceti delle cattedrali
vòlto ai punti cardinali misura
le variazioni di tono del vento
a gara col rintocco di campane
che sullo sfondo silente si staglia
E amo l’involontaria poesia
della botanica e nella materia
l’infimo col suo inverso - l’assoluto -
nella struttura di una molecola
e dello stagno la chimica e il chiurlo
che tace ma non perde la fierezza
- è meraviglia o misericordia? -
nella tempesta di stelle e pianeti
Amo il poeta Pierluigi Bacchini
che sotto foglie rosse e lievi barbe
intuisce la grandezza del cosmo
e la malinconia - come Lucrezio
si figura l’immanente in un seme
e l’infinito ben oltre la siepe
*
elektron
Dell’ambra, ad esempio,
conosco soltanto il colore.
La morte - dicono -
è la rinuncia di un elettrone.
*
prima del solstizio
lo scandalo della luce
su questo crinale
soggetto al buio
le ore dormivano quiete
ora sono respiri accorciati
dentro labirinti,
s-nodi di cordoni materni
ma - se osservi -
i calici pieni - anche -
*
paura di volare
Due frati in tonaca celeste
l’anziano accudito dal più giovane
- totalmente ascetico -
Un uomo aduso ai voli dello spirito
mi chiedo cosa provi al decollo
e come gli appaia la terra vista dall’alto:
un miraggio da ignorare
o un desiderio più forte
Assorti nella sala d’attesa,
sembrano certi che un’ala d’aquila li solleverà
*
specchio
se potessi riflettere il passato
sarei il solito specchio,
luminoso davanti
nero di dietro,
mentre è dentro che avviene
il misterioso incontro
tra le vite immaginate
e il nulla
*
di passaggio
gli anni dei giovani
rimbombano di sogni
che d’effimero li spingono
per mari e terre
rivelando il dubbio della verità.
io non so accudire la nebbia
che dalle loro domande emana.
risposte misere
affievoliscono la fioca luce
che tuttavia li prepara
a un risveglio adulto.
*
pietre di puglia
Alcune rese aguzze dal sole,
altre calve per il vento.
Miraggi affioranti
da estati orizzontali,
rotte possibili nel mare viola.
Alcune cave
come le pance dei marinai,
altre sembrano voci indurite
dal sale, che non manca
nei sogni di libertà o di fuga
da queste secche.
Infine tornano utili
alle case dei morti.
*
Collaudo
S’allisciano il piumaggio nel nido.
Ci vuole un bel po’ di coraggio
per spiccare sogni a portata d’ali,
un fondo desiderio chiamato libertà.
Dov’è?
Cos’è?
Diavoletti increduli, il tempo stringe
...
Volate miei eroi e siate fieri!
(vólano)
*
versi per un’amica
sta’ zitta - mi disse -
e fu maledizione
giacché della mia supponenza
avrei portato a lungo il peso
lei
col fiocco bianco
sul nero dei capelli e del grembiule
aveva osato
addirittura
cambiare di Cavour
l’accento e la misura
*
maternità
1
diffusa coltura di sogni
mischiati a fatiche
cespuglio di rose
insidiato dai venti
quieta risacca_
rumore alternato a silenzio
(presenze ed assenze)
le chiavi di casa tra porta e finestra
un continuo attendere l’interrogativo
troppo presto o troppo tardi?
parole cariche
qualche volta silenzi
una danza sgraziata
e poi aggraziata
la tana di un ventre
che stringe alleanze
e ogni tanto tradisce
la mia piccolezza
2
gatti fulvi
attesi all’ombra di chiostri
partoriti dalla fragilità
appostata dietro l’imprudenza
se la terra frana
noi lasciamo biglietti
a rondini e rondinelle
*
Filastrocca quasi d’amore
A domanda rispondo
della vita più niente nascondo
ma dell’amore non c'è sentore
sull’argomento troppe parole
chiedo soccorso cambio discorso
cado mi rialzo imbraccio la spada
il braccio è rotto sono fregata
me la do a gambe nella pianura
perseguitata dalla paura
bell’orizzonte mi sta davanti
si può sfondare con quattro salti
acqua per acqua terra per terra
all’improvviso trema la terra
segno che il cielo ci sta scrutando
e di qualcosa ci sta avvisando
non ho l’ombrello tra poco piove
se torna il sole ti dico I love
*
mio figlio cucina al posto mio
odoroso "tiglio"
delle mie stagioni biancastre
quando la salita s'inerpicherà
non sentirò altro profumo che te
con un amore che non so
ma già ora, celata
dietro un ruolo e il suo rovescio,
t'assaporo
*
surreale istanza
in tempi di liquide
dissolvenze
e minacce di formiche
anche il molle dalì
capitolò
davanti a una colata
di lava rosata
un lecca-lecca?
* (riferimenti: "Persistenza della memoria" di Salvador Dalì, anche detto "Gli orologi molli", e i Chupa-chups, il cui logo è di Salvador Dalì)
*
mai ti vedrò
mai ti vedrò
tra le foglie di un'altra stagione
nelle bizze di un fiume
macerando verso marine
nella culla dell’acqua
o affiorante dai mulinelli
tra filamentosi ritagli ambrati
d’araba ascendenza
nello svagare lento dei ricordi
penso che tu sia non altro
che un organismo
perso e ri-emerso
in chimiche forme
*
amor che amar perdona
perché tu doni amore e perdoni
anche io amo e non perdo l’amore
così perdonata mi dono
e riamata mi ridòno all'amato
* invito, chi volesse, a suggerire variazioni sul tema
*
magnetismo
prendi il culmine dell’emozione
rivoltalo
non trovi il capo?
avvolgilo come rame su un magnete
elettrificalo
l’attrazione capovolge le cose
monete lanciate
ripetono testa o croce?
ap-pàgano
con una croce a testa
*
terràgnola
dal centro la furia ferrosa
ed è ansia l’esserti figlia
- terra -
tu mi attrai
e persino si appianano montagne
(il brulichio umido dei vermi
l’ignaro ristagno dei corpi)
*
ti alzi
ora piangi emilia
sospinta all’incrocio dei monti
da grumi africani
anima montanara
sicura zattera di mari antichi
ancora veleggi corsara
e più fiera
vecchia amica di treni adolescenti
ti attraversano oggi i fischi
delle ambulanze
ma tu emilia
ti alzi
* agli amici emiliani con le mie scuse per non poter esprimere diversamente la mia solidarietà
*
danzare la vita
Rinascerei scultrice d’aria:
danzatrice.
Libererei gli spazi interni
con suoni dal mio centro.
Disegnerei la leggerezza dei cirri
con lunghi pennelli come dita.
Eluderei il capriccio della pioggia
e la ragionevolezza del sole.
Interpreterei il mistero,
i sensi e le lontananze.
Mi aggrapperei alla luce
o a un'illusione.
*
il buon senso
con le unghie sbrecciate
mi accingo al riposo
quale inganno sia la vita/le vite
lo sospetto dalle regole del gioco
ma io l’amo non poco
*
pick-up
potrei dire che un fruscio mi disturba
ma nell'ora che turba
preferibile è tacere
tra silenzio e desiderio, un filo rosso:
gioie sussultorie
crescono e si moltiplicano
quasi sguaiate
*
agenzia viaggi - spot -
viandanti del vuoto
rinviata è la meta
il gusto è nel gioco
né inizio né fine
cercate l’amore
né troppo né poco?
temete l’amore
trovate il dolore?
e datevi al fato
partite viaggiate
per finta o davvero
il prezzo è vero
* a Roberto Perrino con simpatia
*
non pervenuto
(i cani non latrano ,
la pentola fischia,
sotto le soglie
mormorano voci
e piove)
nell'istante del contatto,
incollati ai muri
in volumi rossi e tondi,
consegniamo a una tazza bollente
l'implosione della notte.
(nell’ordinarietà degli spifferi,
ancora piove)
*
vanessa - a melissa bassi -
nessuna carezza
da chi ti defraudò del mare_
ti abbiamo amata abbastanza?
amaci tu
che portavi farfalle
ignare di insidie
vanessa
la promessa insidiata -
te ne vai col passo di danza
della giovinezza
*
minimalista - ad arvo pärt
ra
re
fa
liquida
mente
tin
tin
abuli
pacate
cam-pa
ne
ra
re
fa
ce-le
sti-ali
ali
nelle
(nelle)
nuvo-le
ra
re
fa
angelica
mente
pianopianopiano
p i a n t i
giù -
bi - li
a l l e lui
A
rrrr
vvvvvv
ooooooooo
*http://www.youtube.com/watch?v=d2S87fkG7_g&feature=related
*
rosso sangue quasi
troppo dolce per essere amaro
troppo poco per essere felice
al tramonto tiepido
glaciale al calar della sera
al risveglio circola blandamente
poi in una sua corsa solitaria
defluisce - neanche blu -
*
ora di punta
ai fratelli di fermata
con gli olfatti abbracciati
dover scegliere
non a naso ma per necessità
il caino su cui cadere
*
Poetica
Non il vero - ché l’offenderei -
piuttosto osare il silenzio
come un manto a protezione
Non il falso - ché lo rifiuterei -
ma in risacca uguale e diversa
partorire un’altra me stessa
*
giorni corti
acre sudore e passi affaticati
le speranze riposte nelle case
e giorno e notte carichi di cose
compitiamo il tempo del lavoro
così compiamo il tempo
chi sa dove transita il migratore?
chi ode il rintocco del sacro suono?
poi scopriamo il ciclamino
*
la cattedrale sul mare
la strada portava al confine
tra giardino e orizzonte -
dal ciglio del burrone
ho provato a chiamarti -
ma il rosa del marmo
è soltanto l’effetto del tramonto
nella cripta lavora la ruggine
*
l’ultima nota del bandoneon
chissà cosa stiamo cercando:
l'ultima nota del bandoneon?
chissà se queste astratte armonie
non stiano esiliando i nostri volti
*
stravinskiana
l'aria calda acuisce i presagi
di un'incombenza -
sottoterra si scannano i vermi...
non è il lamento
della bestia in calore
non le doglie della gemma
nel parto_
di sacro,
la primavera,
ha soltanto i colori
*
premonizione
nuvole spinte ad altezze più ardite
chiostri rovesciati
colonne spogliate dell’oro
silenzi di ere ora sfondati
echi d’organo
rami e fronde svettanti
sotto cieli che li respingono:
ma il sogno inconfessabile del poeta
è amarsi sotto una luna mostruosa
*
il portagioie
certe mattine stanno indolenti
come piatti non ancora lavati
oppure sono promesse salate
a perle dentro valve puteolenti
*
l’attimo prima della felicità
e se anche qualcuno lo fermasse
nessuno avvertirebbe quel rumore
di sirena che irrompe,
sarebbe insopportabile_
oppure rinascerebbe
da una radice o da un’ombra
che di sera si allunga
o ancora dentro certi soli spenti
che lasciano scie e non lo sanno
a volte sta sotto passi più leggeri
oppure affiora da un respiro in eccesso
e il corpo resta indietro
*
nessuno
tra il non dire e il non volere
origlio la tua stanchezza
la consegnerò al mare
al suono del suo fondale
dove l’onda lecca la rena
ed è subito risacca
*
la Porta
schiaffeggiata da terribili venti,
tra visioni terrene e celesti bi-sogni,
basculante,
àncora di salvezza per i morti.
a questa Porta ho visto bussare
con dita adunche
fortuna non grazia
*
Cosa ha sentito il corvo?
L'incanto del primo momento
ha in serbo già l’ultimo,
la brezza si arrende
al soffio finale.
Passano così
vite addomesticate
che il tempo torce
a stento.
*
guardare non vedere - ai miei figli
taglio alla moda
(e mi prendono in giro)
pure se ascolto
musica fuori moda
le cantigas de santa maria
all’alba gradirei sentirli immersi
in un sonno discreto, persi,
ma stanno già in piedi
i tulipani
a spiare dai balconi le gazze
ed io a spiare le ragazze
o di vederli uscire insieme
se li guardo mi salutano:
mi commuovono gli zaini
con dentro segreti
beati quelli che credono, lieti,
al volo degli aironi
da una stanza
*
filastroc-comica
la mattina è iniziata
caldo il cibo nel nido
non si è pronti ad andare
- ci sei?
spettinate le piume
nel bel tempo che fugge
sin dall’alba al tramonto
- ma dove?
rimboccarsi lo sguardo
lì davanti allo specchio
necessaria è la sosta
- mi hai scritto?
la camicia a pois
siamo sempre distratti
un sorriso a metà
- mi hai visto?
non ti apro la porta
credo ti infurieresti
ma se scappo mi insegui?
- mi ami?
*
la basilica
in fondo non il mare
ma una strada d'acqua e sangue
e uno spazio verde triangolare
ossigeno e alabastro
e muri resistenti
ad anemici sogni
sia pure freddi al tatto
e aguzzi come aghi
ma mi sostengono
quando mi faccio cupola
a raccogliere l’inutile preghiera
*
Il contrabbassista
Topi in fuga o lepri
sul manico isterico
sorride beato
disintegrando con le dita
le idee musicali
fino all’ultima nota
del modo frigio.
Alla fine dell’assolo
avverti un prurito
lungo la schiena
e un desiderio di tango.
Lo sprigiona e poi lo richiude
nella custodia.
Infine se ne va con passo zoppo
sottobraccio alla donna
di abete rosso.
*
I filippini di santa pudenziana
Non avevo mai udito cantare
ang e nam,
né visto una tale ottusa dolcezza
e irriducibilità
e sorrisi di mandorle un po’ amare
in piccoli corpi con le braccia a croce,
assorti.
Diffondono in alto e in fuori
oltre le terre e l’acqua
gentilmente
un’eco di gong
che lascia silenzio.
*
eccolomihaspintodadentrolodicevochedinottevieneapr
eccolomihaspintodadentrolodicevochedinottevieneaprendermi*
*(al nostro io-autistico)
non tu bambino
non tu -
sotto le coperte , lo vedi
- cammina -
un lenzuolo con gli occhi
una maschera di fuoco
ma fredda
chissà se conosce il gioco
del salta-ranocchia
se sa nuotare
contare
se si volta
aspettiamolo domani al laghetto
i vermi li tocchiamo noi
ché a lui fa senso
dentro l’acqua il cielo è arancio
non è mai giorno non è mai notte
per le rane
metti il cappello
tiralo
sta fuggendo
*
Un nido tra la notte e il giorno
Nel tempo in cui anche i tavoli germogliano,
ho attaccato la voce alle mani.
Ti sei accucciato.
Col sorriso tra i denti,
mi hai indicato il luogo:
la casa fredda.
Non so quando non so perché
passiamo da un paese
a uno spaesamento.
*
Si è in aprile
E sembra di scorgere rondini.
Ma intorno è silenzio,
la notte si prolunga nel corpo.
A me basterebbe che il canto
non si faccia sale.
*
strada a doppio senso
Con le spalle chiuse
a proteggere un bignami
di filosofia
(la vita imperturbabile)
passano i titoli di coda
di un film reale.
Si resta seduti
in un cinema surreale.
*
le case vuote
le case vuote
se la porta si chiude
odorano di bucato
lasciato ad asciugare
le case vuote
asciugano lacrime
che lasciano umidi i mobili
e attirano insetti
le case vuote
sono prodighe di ospitalità
le finestre sono inutili
è inutile la luce
nelle case vuote
i libri aspettano
anche se non legge più nessuno
né ribadisce “l’avevo detto io”
nelle case vuote
può aprirsi la porta
con chiavi giuste
e le persone ritornano
come se il tempo
non fosse mai passato
solo un'alzata di spalle
e non risponde alle domande
*
La casa
La casa coi limoni
che sa di rosmarino.
E non vedi le rose sul tetto?
Voci, sole e rombi scuri,
la pioggia tra i muri,
i colori.
Ma il tempio di questa natura
trasuda freddo.
L'ossigeno che non incendia
fa rabbrividire.
Uscire, è giorno -
suonate il battente. Aprite?
*
l’idea del tempo
chiediamo al ladro
il grimaldello?
o forse al mare
di indietreggiare?
se è la strada che corre
non avverti la tua corsa
*
domenica degli ulivi
un fitto silenzio
negli interstizi di questo tempo
di ulivi sciancati
tira un vento pungente
che sa di sansa
vorrei sollevare
la cenere dai crani
unti di pace
*
leggevo baudelaire
leggevo baudelaire
sui prati dei vent’anni -
non era questione di lingua
(ignoravo il francese)
ma un salto dall’età spietata
a distanza di anni
la poesia è di nuovo fra noi -
maledetta?
non la capisci/non la capisco
(come la vita)
*
mi riconosco
mi riconosco
nell’ottusa fatica dei germogli
nell’onda che ha smorzato
l’incendio del mare
in ciò che sfugge
su vie crucis d’asfalto
nei suoni percepiti
permanendo in zona-sogno
nella lingua che balbetto
fingendo indifferenza
nel gancio che afferro
mentre scivolo nell’imbarazzo
in una cascata di sì
sgorgata dall’unico no
che ancora risuona
come un boato
*
la storia
se i gabbiani raccontano
una storia millenaria
o se essa tace
nell’acqua di fiume
non so -
ascolta tra le canne la garzetta -
guarda quanto somigliano di sera
tutti gli uccelli a un tremolio d'ombre
e quanto ottuso dolore permane
nella macchia più densa del cielo -
vanno alla foce tutti i viventi
con passo costante - predestinati
ciascuno al suo breve luccichio
*
veglia
anticipare il giorno
che giace seppellito
in una lunghissima attesa
nelle ore di veglia
vagliare le intenzioni
di ladri e assassini:
hanno in mano le chiavi
degli altissimi portali
dei giorni a venire
*
mezzogiorno
perdona il mio mezzogiorno
senza cibo né lacrime
- un peccato di omissione -
non mi ha smosso il rintocco del sole
né ho colto nella tua fame
un diverso amore
*
ad un nuovo incrocio*
ad un nuovo incrocio
ti vorrò incontrare
in una casa dal tetto rosso
con le labbra accostate
nell'angolo dove croci e ladroni
stanno abbracciati per ore
e dormono sonni colpevoli
dentro sogni ambivalenti
ma l’amore non è
un cristallo da frantumare
non un salmo segreto
da pronunciare
non basta tagliare mattine
con coltelli di carta
e non è detto che i migliori
tra guardiani e sacerdoti
siano in grado
di decifrarne i segni
*ispirata alla canzone "Carte da decifrare" di Ivano Fossati
*
dati reali/sliding doors
dati reali
nulla da segnalare:
il cielo è azzurro
il sole arde
soltanto
***
sliding doors
intuizione: c'è un altrove
tra illusioni e incontri in potenza
(potenza del non-essere)
vite diplopiche
diversamente qui
*
sogno
propizio è sognare
la rotta di un istinto
semplice e ignaro:
un fringuello nel vento
senza pena dei tuoni -
azzurro pentagramma
puntellato di in-canti
*
non-primavera
metamorfosi in atto
nell’acqua dello stagno -
il pesce volerà
dal cielo pioverà un prato
le stelle saranno l'ombrello del sole
gli uccelli rinunceranno alle ali
e cammineranno in mezzo agli umani
finalmente accolti
*
lo diceva borges
sapere di sognare
è straniante più del sogno
lo diceva borges
- o meglio la sua ombra -
quando scoprì che ci vedeva bene
*
twist and shout
non so consegnarti
che musica senza parole
- vibrante preghiera -
un rumore che scuote - strapazza
stridore di vene e di pelle
e se tu fossi morto
(linfa del mio silenzio)
come potrei raccontarlo?
*
artista di strada*
roman detto bocca di sacco
per due spiccioli di jazz
vende al traffico di roma
la voce dell’america
e roma risponde al richiamo
di un erotico sussurro
swingando le passioni
nella sordina della cornetta
* a Roman Barabakh, artista di strada
*
punto coronato
poche cose tornano indietro
e niente in natura
persino le biscrome implacabili
vanno al punto coronato
senza cedere di un solo battito
quest'assurda frenesia
conosce soltanto la direzione
dal lontano all’inconoscibile
*
i tuoi fiori
1
ricominciare sarebbe possibile
invertendo la marea
ma se persino la luna
non ha argomenti
non c’è scampo
allora non mi oppongo -
innaffio i tuoi fiori soltanto
2
(begonia)
colorito pallido
non hai retto al gelido
(ibiscus)
nel nulla
intensamente viola
(tradescantia)
nell vaso sospesa
aspiri alla meta più attesa
(geranio)
ma dov’è la rosa?
*
perlucio
com’è inappropriato il mare
e com’è ingiusto -
(le onde testarde
incontro alla solitudine)
com’è bugiardo il mare
e com’è lucido a marzo
com’è profondo se l’attraversi
e com'è infido
*
quanta vita manchi
quanta vita manchi
alla metamorfosi
e quante voci non ascolti
io non so dire
quanta vita manchi
al congedo
nè quanta dolcezza
io non posso saperlo
ma nel passaggio
noto un’ansia_
forse è il risvolto della speranza
*
nuove consapevolezze
al baleno dei giorni
ricordare non conviene:
è un cedimento
una vergogna
il tempo è la nebbia
che precede le brezze. -
gli antichi volti
e le nuove consapevolezze
*
Dolore e trasfigurazione
E' nostalgia.
Poi, quando il piede si leva
(anche questo è dolore),
stare obliqui e fuori dal cerchio
ad accudire la notte.
E' lutto.
Per ogni nuvola,
per ogni infedeltà.
Ma poi il fuoco trasforma il pane
in fragranza e vento,
all'alba.
*
quasi un epigramma
non anticipate il dolore
poeti
lasciatene al vento la voce
il tacere vi è proprio
il prato coi pini
le morti innocenti nei nidi
loro sì
in agguerrita attesa
*
ritratto di mutilato di guerra
chi può reggere un colore
che è come un pugno?
non io,
occhi obliqui dentro i tuoi
nell'asfittica stanza
verde-ospedale
nei lampi e nei fuochi
nelle acque che sommergeranno
c'è troppo lutto
troppo pianto
nel rosso dei burqa.
(su una foto di Steve Mc Curry)
*
l’idea
a Luciana Riommi Baldaccini
l’idea
che il domani sia
la naturale risoluzione
di una dissonanza
non un'anomalia
un attimo d'inappartenenza
nella pulsazione
una pausa ma carica
che prepara attacchi orchestrali
d'incontenibile impatto
la voce di terra
versata in registri impensati
un giorno noto
nella trama ignota
di una polifonia
un tempo disteso
(un adagio col da capo?)
che farà prigioniero il tempo
in recipienti di molte misure
*
il maestro e la ballerina
La vita è fuggita
su zampe di cerbiatto -
calpestava pianissimo
un cerchio insufficiente
con tempo imperfetto.
Ciò che la musica anticipava,
i corpi aspettavano:
la fuga.
Dionisi disillusi
intrecciati nelle corde
imperterriti nella bufera:
il maestro e la ballerina
(ispirata ad una poesia di Mario Luzi, pubblicata oggi sul sito http://www.larecherche.it/testo.asp?Tabella=Proposta_Poesia&Id=1483)
*
inquietante
nel rumore del piccì
un calmo dondolio
di assenze e presenze
- consuete entrambe -
persino il clima è stabile
può essere inquietante non saperlo
*
Girando attorno
Il dramma è la durata.
In mezzo,
eventi con inizio e fine: noi.
Negare la durata
sarebbe come dire
che il tempo non esiste.
Nel nostro linguaggio
non esistono parole esatte
per dire vita o morte.
*
le ceneri
in odore di quaresima
non solo cenere:
il passo quotidiano del credente
insieme all'inciampo
del non credente
*
un’antica eva
di notte escono alla luce
con una lingua endogena
e formano canzoni
che mai avrei cantato -
talvolta poesie
su argomenti che ignoro
con la voce di un'eva segreta.
l'afferro e non l'afferro
sulla soglia del risveglio
infine la ritrovo
nel colore di un giorno normale
talvolta impertinente
nel restare nel sogno
mentre si sa che viene dalla terra
*
vuoto nel vuoto
la poesia è vuoto nel vuoto
spazio libero che buca
il quotidiano arcobaleno
la poesia è il cibo evanescente
per la fame insaziata
una scommessa sul tempo
e poi la rinuncia
dove ogni pieno
è come un retino bucato
la poesia sceglie il vuoto
e lo accudisce
*
bilancio di una bilancia
ad amare da lontano
si impara da vicino_
le ombre s'incontrano
in sogni indecifrati
*
la mia africa
quanto vorrei in una capanna
mischiare colori e polveri
e porpore di lunghi abiti da sposa
e sapere a memoria
i passi del canto
baba fururu ere reo
oboca gne gne leri uo
e addormentarmi nel giallo
che incendia e guarisce
*
a un amico
quale fuoco purifichi
la tua ombra gentile -
quanto amore nutra i tuoi fiori
(narcisi e ginestre) -
quanta luce rischiari la radura
dove pure gli alberi
restano sconosciuti a se stessi -
qual buon vento ti carezzi gli occhi
e rimescoli ciò che è stagnante -
io che ti sono sorella
non saprei spiegartelo
*
l’aggettivo remoto
l’aggettivo remoto
non significa passato ma
affiorante da antichità perenni
il remoto non è nascosto -
procede da un mistero che si svela
*
Sopra i più impensati deserti
Fuggivano da terra
al vento di mille colombe -
così ho viste profezie
elevarsi dalle ceneri
seguire le rotte dei migratori
sopra i più impensati deserti
nell’ora in cui uomo
non conosce uomo.
*
leggi tutte le poesie del mondo
leggi tutte le poesie del mondo
ma non spinare le rose
poi rileggi e ricorda
i fiori le spine e le labbra
accarezza le mani, versa acqua_
l’amore che hai nominato
attrae altre stelle
nell’universo di una mente
dove gli inganni sono sempre nuovi
*
buon pomeriggio ai poeti
quando incontri un poeta
taci
le parole di un poeta
- quanto lo incontri -
fanno silenzio
se un poeta ha parlato
chi sono io per parlare?
ma poi,
cosa dice un poeta
che non si sappia?
forse ciò che lui stesso non sa
e tutti l'ascoltano
*
Agro-dolce
Asseriscono i dottori
che si deve misurare lo zucchero.
Io non posso negare l'amarezza.
C’è chi ama e chi si fa amare.
La sposa frettolosa
raccoglie nel velo
una pioggia di confetti e coriandoli
con qualche sassolino.
*
pianoforte ancora muto
non ritrovo le catene di accordi_
le dita più fredde più ferme
il silenzio dell’alba
il gorgoglio dell’acqua nei tubi:
non-domande,
solo una voce nell’aria ghiaccia
come una pausa opportuna
che riporta all'inizio.
*
leggendo lorenzo calogero
perché non sorprenda
il peso delle palpebre,
si tentano esigui voli
come la farfalla che rischia
il denso delle cose.
se nel volo si affranchi il peso,
è un dono e un fardello,
è come una nube che corre
ma è già perduta:
onda sogno vetta mormorio.
*
sindrome dell’arto-fantasma/cacciati e cacciatori
sindrome dell'arto-fantasma
vorrei che dalle crepe del corpo
uscissero farfalle curiose
e si posassero su fiori di plastica.
non vorrei vederle tornare
***
cacciati e cacciatori
pomeriggio di passeri morti:
non c’è un solo poeta nei paraggi.
cadono fiocchi,
non ho briciole da darti, né fuoco.
ascolta come battono i miei denti
e come dolcemente ti assaporo.
*
cerfs-volants
ci sono biglietti
che volano dalle finestre,
parole che non hanno presa
e diventano pugni e sangue
su certi cuori piccoli
ma già duri
(perché non osservi
quello svolazzo di cielo
e non ti culli con la musica
delle tue stesse ali?)
le parole inciampate nelle unghie
ma è il tuo viso immobile
lo sfregio più orribile
*
l’ingorgo
tra l’ingorgo e il contrattempo
tra il non detto e il male-detto
non ti perdo amata figlia
(poesia)
se scoppi furibonda
malconcia e umiliata
nelle vene ferrigne
del tubo di scappamento_
né le sirene deformi
né i clacson ti hanno spenta,
solo l’albero malato
tossendo t’implora
“deh guardami prima ch’io mora”
*
campo con profili di alberi spogli*
gli alberi scheletriti e l’orizzonte
- giallo duna - appianato -
non inquieto - non obliquo
e una nuvola rossa nel cielo
non radici ma relazioni
linee infinite a croce con piani -
tutto il possibile e il vero
racchiusi in una logica a scacchi
ciascuno scelga il proprio quadrante
e si espanda in perfetta armonia
* titolo di un quadro di Piet Mondrian
*
Ventisette Gennaio
"Per i musicisti hanno sistemato delle panche nell’area dei crematori. Non ci sono leggii, dovremo suonare a memoria (…). Suoneremo per persone che ben presto saranno bruciate; ma da chi? E’ un mistero. Forse proprio da noi? Le autorità impongono ai musicisti tanti lavori che non hanno nulla a che fare con la musica (…). Il concerto durerà all’incirca due ore. Il programma prevede anche delle melodie ebraiche."
(Simon Laks 1991, p. 135)
Il cane abbaia rabbia,
fanno eco altri rumori
a comporre l’irreale armonia
di questo tempo:
sembra la scena
di un teatro miserabile,
una bocca senza denti.
Il finale è inciso sulla porta.
Quasi uno spartito
che fingiamo di non saper leggere.
*
brahms – terzo movimento della terza sinfonia
gli uccelli ritornano
- persuasi dalle brezze serali -
nel giaciglio asciugato coi fiati
io indosso le cose rimaste
come una giacca appesa a una sedia
che nessuno ha spostato
e una calore mi avvolge:
quasi una sinfonia
*
nella sera
1
d’istinto cadrò nella sera
come sopra un comodo giaciglio
o simile a un volo di rondine
in anticipo sulla primavera
2
han detto che l’Europa gelerà_
non di freddo moriremo noi
ma di un prometeico fuoco,
noi che non volemmo luce
per le nostre alcove
*
Le bizzoche
La prima voce intona;
la seconda se ne va
libera per la navata
- troppo libera in verità - .
E’ un controcanto poco ortodosso:
Ama e fa’ ciò che vuoi
- le bizzoche sussurrano -
tra terze e seste puramente casuali.
Il peccato di oggi?
Mettere lo zucchero nel caffè.
*
dicevano i greci
sarà che questa nenia
accarezza il dolore
sarà che le strade ritornano
come lacrime postume
kalòs kai agathòs
agathòs kai kalòs
- dicevano i greci -
ma noi non siamo
di marmo e peperino
è legnoso questo colpo
è una croce
che porta dietro un volto di ragazzo
bello e buono
come un eroe greco
*
naufragio
non fogli né silenzi da vergare_
la notte è persa
al mormorio del mare
si aggiunge un lontano rantolare
di abbandoni e schianti sommersi
e un dio cui non importa
in quale abisso assorti
*
il tempo non esiste
il tempo non esiste
il bambino non è il vecchio
la sorgente non è il fiume
non è un film il fotogramma
come spiegano i filosofi
questo gelo improvviso?
costruisco la mia casa nel sole
ponti d’oro al mio signore
ma l’oggi è una zattera
in un lago ghiacciato
entra un canto che scioglie
e l’acqua ha permeato il legno
ma la musica non s'iscatola
né si sceglie
*
tempo di carezze
è tempo di carezze
sulle schiene incurvate
nel tenue odore dell’aria d’inverno
oltre gli astri si preparano vite
e fatiche e consolazioni
e ciascuno ne riceve
dalla terra si propaga un calore
e noi come gatti
vi strusciamo le terga
*
fiori di loto
cos’è più terreno
dei biancazzurri fiori di loto?
il sole - pur complice di amplessi -
davanti ai petali impallidisce
*
cielo coperto
svegliarsi
salutare
incontrare un nuovo poeta
(l’avevo intravisto
tra il grano e il loglio)
copriva con l’ombrello
il suo violoncello
pioveva
ma non sul suo cappello
*
partenogenesi
la poesia per partenogenesi
emana da gente incline ai tormenti
oppure da matti indisturbati -
raramente è generata
da epifanie di luce -
si cela nel nucleo
di certi soli che spariranno
e può rinascere da cadaveri di fenici
(i cocci di bottiglia sparsi sulla muraglia
dalla sera sèguitano fino al mare
con scaglie gialle di lampare)
*
la rotta
non seguite i miei pensieri
rotti
nel groviglio delle radici
io seguo la rotta
delle foglie nella vertigine d'acqua
sotto i tronchi
nel momento dell'addio
*
ti uccidiamo come un cane
roma, 4 gennaio 2012
fuggire dalle belve
che uccidono i bambini
lasciare i dolori coi dolori
accarezzare le colline
che abbracciano il lago
dondolarsi con una canzone
posare i piedi lentamente
sulle impronte degli aironi
fini come ideogrammi
leggere e dimenticare
*
la farfalla
nel fondo
nel doppio fondo
nel calice vuoto
nella scatola dentro il cassetto
nell’avanzo del piatto
sul davanzale
sul crinale
sotto il tappeto
nella toppa
sulla pappa
tra i capelli
e gli orpelli
si è posata
si è spostata
è volata
l’ho violata?
*
a metà strada/la murgia
a metà strada
non avrei voluto
vedere la pianta morire di stenti
e mio padre seduto
con la mano in un guanto
se addio o abbandono
vinse la paura
e sono rimasta a metà strada
***
la murgia
tra funghi e nebbia
cercando la manna
come i padri nel deserto
i cardi pungono
ma esteticamente attraenti
*
Il silenzio dell’atrio
Sale dai pini, pungente,
un odore di resina e incenso.
Luci calde trapelano dalle finestre
e vapori d'elicriso appannano i vetri.
Gli insetti lavorano sotto la terra gelata,
gemme novelle stillano da alberi magri.
Pure in un atrio, d'inverno, si cresce.
*
favola invernale
chi al grano e chi al loglio
tra le zolle un germoglio
da lontano una donna
con la gonna e le sporte
si apriranno le porte
questo sole è a metà
la baldanza verrà.
*
spaesamento
la vela sorpresa dal vento
è la riva il cielo più nero
tra il darsi indietro e il sereno
si sceglie il dondolamento
*
Capodanno rumeno
La risata argentina e un po' nervosa
di Miriana, la badante,
quando arrivano visite.
Al suo paese le chiamano grazie
ed offrono confetti.
Le caramelle, invece,
addobbano gli alberi di Natale.
Ma se non arriva nesssuno,
Miriana sottovoce
ripete la grammatica
e scrive lettere con la grafia
della prima elementare
e ogni tanto di nascosto
vede le foto del matrimonio.
Non lavora il marito di Miriana,
ha ucciso il maiale
e a Miriana l’hanno detto
passato Capodanno.
*
i ferri del mestiere
la giornata di sole
cambia il segno del mio stare qui.
trasparenze e colori
sono mezzi per convincermi
ma mi sottraggo:
non anticipo, non posticipo.
il tempo è un infermiere
più che un giustiziere.
*
affaccio sul mare
se il vento tace,
se la pioggia dà pace
emerge il suono di fondo,
estenuato errabondo
andirivieni
dalla memoria
al qui e ora.
*
la sera di natale
Le luci: a Natale non puoi sbagliarti.
Si è svelata la città.
Mistura d'acqua e sale
e odore di mistero.
Molte strade conducono al mare
e la sera di Natale
più di una solitudine.
*
il presepe di marcella
a marcella
è kitsch il presepe di marcella .
sta sulla credenza di formica
i personaggi sono di plastica
i pastori portano agnelli
come fossero angeli
ma noi che lo guardiamo
partoriamo noi stessi
avvolti in carta di stelle.
*
pellegrinaggi
percorrendo le tratte domestiche
puoi sentire bruciare distanze
propagarsi partenze
lontanissimi pellegrinaggi
eppure non corre la strada
né sono preghiere
i sussulti che vivi e ti chiedi:
cosa muove?
cosa muore?
*
rivedrò il mare/tannenbaum
rivedrò il mare
gli occhi di mia nonna
antichi di resistenza
specchi del non-cielo,
terra liquida, solcata
da rotte marine
sardonico il suo sussurro
come un sorriso serbato nei secoli
infatti perdona non incondizionatamente,
esercita una virtù: la prudenza
***
tannenbaum
davanti all’albero delle sorprese
tutte le età
nella trasparenza di musiche angeliche
e qualche stortura
sospesa su rami di plastica
(quasi veri)
*
diciottesimo brindisi
figlio arrotolato
dalle labbra e morbide e sincere
aggomitoli parole
hai la vita nel bicchiere!
(i tuoi anni spumeggianti)
(a mio figlio, oggi diciottenne)
*
compleanni
le mie figlie -
stelle gemelle anzi differite
nel cielo di dicembre le ho volute
tra gocce benedette le ho date
il mese della luce le ha portate
alla luce
(dedicata alle mie figlie, nate entrambe il 16 dicembre a distanza di tre anni
l’una dall’altra: oggi hanno 13 e 16 anni)
*
eremita
al mondo poco incline,
scelsi la grotta
di mattina gli uccelli mi invitano,
io svelta indosso il cappotto
capisco il sole
dall’ombra dei miei piedi
e proprio lì spuntano fedi
*
santa lucia
stelle nere - ho avuto paura
che fossero avide bocche
assetate
e che non potessi bere il mare
*
disse matteo
sentimmo piangere e piangemmo
era grigio e non colorammo
né digiunammo
né festeggiammo
se qualcuno suonasse il flauto
si potrebbe danzare
*
non cercarmi
non cercarmi nel mio angolo -
sto con lo stridio dei muri
e con l’ipnosi
di un solerte elettrodomestico
aspetto che mi colga indefinita
la nostalgia
pungendomi fin dentro gli organi
e poi ricucendomi
*
la sindrome del nido vuoto
sempre rischiano
fame e avventura
nel folle volo.
il nido è vuoto
le foglie cadute
le figlie v(i)olano la paura.
*
avvicina il tuo orecchio
il fiume non parla.
io cerco di mantenere la rotta
con la mia barca rotta.
*
invettiva/bigliettino
invettiva
cineree nubi dell’alba
evocate l'inverno.
ma dell’inverno voi non amate
le pallide doglie
né la timida speranza dei frutti.
amate l’inverno
che s'inchina davanti al seme!
vi asseti più dell'estate
l’acquerugiola dei vostri rimorsi.
***
bigliettino
gli oggetti sgualciti dall’uso
parlano ancora.
tra silenzio e nostalgia
l'ennesima replica.
*
raccolta diffeerenziata
dall’indifferenziato
non recupero esperienze
per farne mazzi di fiori già morti -
ho materia abbastanza
tra frammenti e scarti - ma vivi -
per ricicli creativi.
ho visto specchi umani
con graffi come artistici ricami...
non credevo che la verginità
consistesse nel guardare lontano.
*
le foglie morte
il sole non fa differenza:
tutte colora di caldi riflessi,
le foglie vive e le figlie morte.
noi invece
- creature di un bosco perduto -
tra l’impronta di un viandante
e l'orma della sua caduta
scegliamo un sole cinico malato.
*
giorni corti
giorni sordi e sfiatati - giorni corti.
vorrei sentirti pulsare in me
con sincera espressione,
linfa che attraversi le mie vene
normalmente battendo il tempo,
vorrei sentirti intonare un canto...
come musicante, diligente soltanto,
so accordare strumenti
ma non li so suonare
*
l’altro
uno sgabello
la finestra
strofinare un piatto
ciò che ingombra
ciò che è lento
o evanescente
le ragnatele d’oro e d’argento
i lunghissimi fili
invisibili
i nodi non sciolti
i legami
l’altro è ciò che non voglio sapere
di me
(l'ignoto)
posso pescarlo con l’amo se nuota
vuole silenzio
e il tempo che serve
a chiamarle per nome
*
mattiniera
scosto la tenda:
materia e cose -
la substantia
(ciò che sta sotto)
è anche fuori e dentro:
le piante, il vento, i panni stesi
giustapposti
esistenti
ignari
coerenti.
.
*
il funzionamento della mente
ascolto queste piccole mie morti
nel divagare di giorni e notti
ma della fine non sono convinta.
la memoria trasfonde nell’oblio
le turbolenze di lente agonie:
nel passaggio, si subisce l'istinto.
*
questo filo di voce - ai recherchiani -
non spezzate la voce filiforme
che sa rompere le vene
ha il suo nido tra cute e sottocute
nell’angolo dei pesci d’oro
è la luce che fa scoprire l'acqua
il riflesso di ciò che non si vede
*
sotterranea
immagina quante parole
trascorrono racchiuse dentro fiumi
che mai troveranno la foce
immagina quant’acqua e quanta luce
sulla terra e sotto il mare:
il grande corpo collettivo
*
quasi un epitaffio/il compleanno di marcella/amor
quasi un epitaffio
preferisco la scia che rimane
delle vite sentire il profumo
e colmare le sporte di pane
***
il compleanno di marcella
il tempo per marcella
non è una linea dritta
rigira intorno ai paletti
al di qua c'è la vita
al di là c’è la morte
dalla soglia i suoi cari dolcemente
stanno soffiando sui suoi nuovi anni
***
amor ch'a nullo amato amar perdona
da quanto è ri-amata
sa che ama ed amò
*
pirateria/il paguro bernardo
pirateria
hai razziato il mio corpo
di luce oro e carcassa
coi tuoi denti-pirata
mi hai tatuato la notte
***
il paguro bernardo
a lungo ho aspettato
che uscisse dal suo nascondiglio
il paguro bernardo
continuava a rigare la sabbia
poi cancellava
e di nuovo, finché l'onda passava
*
tu ascolta
non scostarti dal mio orecchio
bianco e liscio come pietra di fiume
i miei occhi han visto cose nuove
tu ascolta
e dimmene di antiche
*
messaggistica istantanea
ti avviso che domani
il mare evaporerà
e le stelle scenderanno bagnate
in cerca di venti di terra
o aliti umani
che le spingano in alto di nuovo
*
trompe l’oeil
se un giorno mi scrostassi da me stessa
sarei come una sorta di trompe l’oeil
visibile soltanto da lontano
sul muro un po’ massiccio ed oscurito
di un edificio in stile rococò
come una bizzarria che non convince
se appare da un certa prospettiva
o come quell’affresco che non tiene
tra un graffio ed una beffa della vita
*
fa freddo
nel gesto di serrare le finestre
sono come la pagina finale;
la luna è ferma nel buio
e mi vergogno
della mia incredulità
*
tradimento
trattasi - normalmente -
di spazzolare il pelo di un gatto
che non mancherà di azzannare
il boccone di carne
che io stessa gli avrò preparato
*
poetica
della vita,
la prima parte
vivere
la seconda
scrivere
la terza rileggere
*
poeta-anguilla/parla eva
poeta-anguilla
per ciascun poeta-anguilla
c’è sempre un predatore nei dintorni -
dimmi poeta-anguilla cosa vedi
specchiarsi sotto il fango
e come assorbi buio e spargi luce
nell’affondo che ti salva
mentre il mondo si danna
*
parla eva
della mela salvai la parte sana -
tutt’intorno il campo era infestato
di rami secchi, cortecce svuotate -
la linfa aveva preso a circolare
ma dentro organismi plastificati -
io mi presi la parte migliore -
non c’è stato un adamo, un signore
che abbia sostenuto la sua parte!
*
Scenario
Tutto questo virtuale
tornerà silicio e dolore.
Il primo - lucido sotto i riflessi
di un altro probabile sole -
si aggregherà a formare pianeti
(più intelligenti).
L’altro - nuvola o satellite -
pioverà, di tanto in tanto
sui bit che hanno mosso le stelle.
Nell’abisso che è oltre lo schermo
resteranno rumori di fondo
(versi lontani) e cancellature
*
a tutto campo
come i lampi dividono il cielo,
così i ricordi lo squarciano
oggi è sole a tutto campo...
essi stanno nudi ingiudicati
nel cielo integro
*
zia
mi è apparsa in sogno a metà della notte
incipriata e con le scarpe alte
bella - più bella -
ho fatto appena in tempo
ad afferrarle un lembo del vestito
e questo tra le mani si è sgranato
come i volti dei vivi
nel carosello di voci e campanelli
polvere aggiunta ad altra polvere
su questa terra che sostiene ciò che si posa
e lì riposa
*
le altalene
nello spazio che si è liberato
- giacché tu sei qui, amico mio caro -
mi sembra si avvicinino farfalle
che si posano su nuove altalene
che vanno solo avanti, e spedite
*
la tempesta
il colore dei cumulonembi
negli interstizi che lasciano i lampi
in uno sfondo plumbeo e spettrale
l’eco dei tuoni -
poi arrivano e sùbito le foglie
nella ridda del terrore spiritate
si spargono - anche gli alberi
consegnano l’anima -
si dilegua la tempesta
come avesse vergogna di se stessa
puntando a un altrove, a un'arcana
non-provvidenza
*
la mosca
una mosca girava
attorno a se stessa -
ho avuto pena
di quel suo vagare nel vuoto
di una cosmica e inconsapevole
libertà
e l’ho lasciata andare nel suo
non-essere ma soltanto esistere
*
rassegna stampa
rassegna stampa - l'alluvione a Genova -
Da tempo piove fango
dove allegri maiali grufolano
ma quando ricomincia a gocciolare
corrono goffi e fradici
strògolandosi -
Il gorgoglio del fiume dentro il tubo:
un mantra in genovese
Montale?
Ha imprecato!
*
l’ultima incomprensione
mi indicasti la gonna che indossavi:
troppo fredda per l’inverno
troppo calda per l’estate -
mostrasti il ventre che ha partorito
e ancora incespica nei sentimenti
usciti dal grembo...
comprendo e non comprendo quel tuo vezzo
di chiudere le porte e finalmente
svelare dietro un abito non scelto
la tua celata femminilità
*
la vela
varcare l’inverno
è prendere il largo
simili a una vela
gonfia di vento
odorosa di pino
quale mare solcare?
confusi colori
mescolati col cielo:
se navigo o volo
è la sola domanda
*
il pozzo/priorità
il pozzo
un pozzo proprio al centro del petto:
vi cade polvere
vi cadono monete
e tutto quello che porta il vento_
il rumore fa compagnia
quando la notte frantuma le cose
ed esse rispondono ancora,
con voce distorta.
*
priorità
una vasta distesa:
lo sguardo scivola
la memoria è indifferente
la notte confonde_
di fatto è solo tempo passato
digestioni difficili
ricordi e visioni
la priorità che diamo alle emozioni?
*
mia nonna e il raggio catodico
prima irretita davanti allo schermo
poi lentamente perdeva materia
così mia nonna si è fatta farfalla
ha preso il volo nel campo magnetico
della terra
*
intuizione
intuizione
lancio la pietra nel fiume _
la forma che lascia
il buco nell’acqua
la vita anfibia che sguazza
intuisco ma non vedo
*
carveriana
Lentamente si avvia il furgone.
La donna in vestaglia fuma:
la sua prima sigaretta.
Tra Kant e il bowling,
studenti svogliati s'immettono
su incerte traiettorie di vita
impiccati alla fune
dell'imponderabile.
Un uccello malridotto
si accanisce sul cibo
nevroticamente.
*
Evoluzione
Anni addietro mi sciolsi nel mare.
Ciò che resta della mia sostanza
è il colore di un'ottusa resistenza.
*
passano stelle
non immagino niente
di ciò che è stato_
passano stelle,
scompaiono_-
noi ci indichiamo l'un l'altro
la direzione di nuove espansioni _
*
essere albero
essere albero
per attendere il passaggio degli storni
vederli tornare
dopo il temporale
e di nuovo partire
essere corteccia
per farsi graffiare
foglia
per accarezzare
chioma
per farsi desiderare
*
haiku di oggi
brillano foglie
in nere pozzanghere
di terra e stelle
*
dedica
ho gli occhi più grandi dei tuoi
ma non la forza cieca racchiusa
dietro le tue palpebre -
se sgrano la vista vedo mostri
dalle mie pozze entra luce esce acqua
il buio fa festa di notte
e mi vergogno se ti penso addormentata
arresa
*
ore venti
tendo la sera
come fosse un elastico
ma non si allunga
si allarga
*
disintossicazione
bere parole leggere
espirare vento caldo
salire su nuvole snelle
piovere
gorgogliare nelle falde
affiorare ruscello
*
e arrivò/cambio di stagione
e arrivò
fu un'illusione il giuramento -
i pesci sul bancone e le tue occhiaie
provavano le notturne indecisioni -
serviva un vento e arrivò la pioggia
ad assorbire il mio malumore
non c'era stagione migliore
non c'era un'età migliore
in quel reticolo di strade da cui passava il tram
che andava al centro delle cose
*
cambio di stagione
non semi ma visioni
di serpi e di colombe_
il rumore che fanno
le gocce di pioggia
sulle corazze
è stata una lotta
*
nubifragio
corre acqua lungo la schiena
questo giorno va preso di spalle
capovolgerlo
*
che fine ha fatto la bellezza?
“ciò che conta è la funzione”
e sparì la bellezza
*
a queste parole - pensando ai poeti che muoiono -
se tra un lampo diurno
e un tuono notturno
mi appoggiassi a queste spirali
a queste parole cascanti
a bit
a puntini
effervescenze
chiavi
sussurri
se mi appoggiassi
- dicevo -
al bastone dell’ultimo poeta
e gli porgessi il braccio
camminerei io più sicura?
*
sono ricordi
quel taglio di occhi
su un viso totalmente occidentale
(quasi straniante)
le mani restie,
gli inciampi,
i silenzi
li vedo tutti in fila
(sono ricordi)
a capo chino
mano nella mano come bambini
rimproverati e riallineati
*
di mattina non si prendono certi argomenti
di mattina non si prendono certi argomenti
una logica incontestabile
nelle frasi già pronte e fragranti
sulla tovaglia della colazione
ad esempio: “hai parlato”?
*
roma - prima porta
sembra che il lutto non abiti qui
le macchine entrano ed escono
tra i condomini rossi intonacati
una donna pulisce la lapide
sistema i fiori di plastica
controlla i finestroni di anticorodal
nella tromba delle scale
un piccione fa vento con le ali
*
i cinque sensi
ubbidisci a legge di natura
ti si s’imbiancano i capelli
la vista t’inganna
parli poco
meno gesticoli
(e a naso non mi riconosceresti)
*
attraverso l’universo - omaggio a john lennon -
jai guru deva om
nothing’s gonna change my world
traboccano parole dalle tazze di carta
che la luce frantumò
in sillabe riverberanti lettere
sparse al vento
idee scivolose finirono in terra,
ombre splendenti_
immagina occhi piogge e pozzanghere
che t'invitano a liberi amori
completamente aperti
e soli senza limiti
che ti incitano alla danza
across the universe
*
insonnia
incombe il tempo insonne -
i corpi fluttuano
in azzurra sostanza
le forme si sfibrano
come nuvole tra i cornicioni
le ombre sui tetti
sembrano spaventapasseri
irriducibili esistenze
ingoiano bocconi immangiabili
insieme a sorsi d'ostinazione
mentre i latrati
in gara coi motori
sommano antichi a nuovi dolori
tra i non-dormienti
un edonista del silenzio
registra i morsi dei cani di dentro -
è un poeta
*
partita a tennis affettiva
il sole accende i minuti
dei pomeriggi passati in panchina
metà in ombra
metà fuori gioco
e tu stai rincorrendo la vita
con goffo slancio
rimbalzando la palla che scotta
la patata bollente
*
nel mio paese
nel mio paese certe mattine
il mare è oleoso
e l’occhio scivola
al di là dell’orizzonte
dove esistono mondi fantastici
nel mio paese
quando il mare è calmo
- troppo calmo -
non ci si sposta neanche
tutti rallentano e aspettano
senza stupore
gli accadimenti
nel mio paese
avvengono fughe
e qualcuno ritorna
ma sembra che il mare
da sempre ristagni
*
fusionale
quando saremo ombre
veramente ti vedrò
ora ignoro di te
ciò che conosco
(di me qualche brandello)
*
fame nera
una mano ossuta
nero su bianco
piccolo su grande
fame su indifferenza
non dimentico
il bruciore dell’ago nel mio stomaco
il prelievo di colpa
il perdono che non si è effuso
il rumore di una pioggia di fango
sulle mie unghie nere
*
l’odore della felicità/la/un treno in transito
l'odore della felicità
mi è rimasta nel naso
una polvere fine
come di bomba brillata
mi era parso un odore ferino
ma la "belva"
io
non l’ho incontrata
*
un treno in transito
i silenzi si confondono tutti
e non se ne conosce
la provenienza_
urlare al tempo: vai via
e mettere le voci
nella giusta sequenza...
un treno in transito
visto da fermi
*
il bandolo
qui e ora afferro il bandolo
sfilo i nodi
e srotolo questo gomitolo:
finalmente
una gialla pianura
con dei fiori al posto dei vuoti
*
nuovamente
dell’autunno scelgo il vento
i pensieri scapigliati
la secca leggerezza delle foglie
che poi si prepari il freddo
è un noioso discorso da vecchi
l’autunno non ha peso non ha anni
*
di saramago* vorrei dire
non basta l'abusata nostalgia,
neppure le visioni da poeta_
ci vorrebbe una punta di follia
un incipit da giornalista
e una trama corposa
alla maniera di saramago
se fossi uno scrittore portoghese
almeno avrei la scusa
della saudade
(e "pepa" la segretaria)
*
stagione di anziani e badanti
il sole ancora persuade
certi violacei fiori di viale
e braccia robuste di badanti
ai tavoli dei bar
affoga l’inverno
in un’ubriacatura di presente
senz’altri argomenti
del porpora già pronto sulle foglie
i figli dei figli a passeggio
col carrello della spesa
sorseggiando una lingua straniera
rubiconda di terre lontane
*
ai romani della garbatella
a garbatella gli alberi
dai tempi della guerra
hanno radici fin sotto le case
e i rami entrano dalle finestre
non richiesti ma accolti
a garbatella tutti si conoscono
e si salutano dall'alba al tramonto
la metro è una belva
tenuta lontano
come certe persone troppo snob
che semplicemente non le appartengono
perché garbatella è un villaggio
un po' chiuso un po' aperto
nei vicoli si è tutti un po’ stranieri
solo gli alberi si sentono a casa
*
notte
in un lago di latte ecco la notte_
nebbia di sogni, assenza di suoni
gioie paure e pensieri
nella liquidità del tempo
e accade di confondere il biancore
con un vago senso di colpa:
un'ombra scivolosa e scura
*
tramonto
l’ultimo raggio
è un filo sfuggito al giogo
per rincorrere un gioco
di luce
*
della continuità
e tu nel tuo tacere cosa ascolti
i mattutini rumori del fiume?
non c'è niente che non sia
come un pesce che risalga il corso
nel ritmo impercettibile
della continuità
*
le case geometriche
ad angolo con i divani
i tavoli stanno precisi:
già allestiti per il pranzo.
le imposte fanno da schermo
a tre quarti esatti di luce,
l'ultimo quarto ne è inondato,
la polvere non volteggia, è sospesa
tra fili invisibili, ortogonali
agli oggetti che nell'immobilità
sembrano appianati, normali.
se vi affacciate
non restate sorpresi che il caos
abbia qui una sua dignità.
*
non aprite le finestre
il lento svegliarsi
e l'incerto camminare
indietreggiando
*
stamattina finalmente
si è placato il tosaerba -
rimane il continuum
della lavastoviglie
rumore cupo
con picchi striduli
e disperati
*
per iniziare,
ultimare l’incompiuto
(la notte è conclusa,
le finestre anora chiuse)
*
entra di prepotenza
"la luce dei miei occhi"
(però part-time)
*
sul fondo
il vuoto non è un ronzio
che nel sonno ti scuote
ma un boato che brucia
poi cancella le tracce,
una scia che scompare nel mare
e sul fondo una carcassa muore.
*
tempistica/la telefonata
tempistica
chi non s'incontra
si è già incontrato
chi si è incontrato
non si reincontrerà
né prossimamente
né lontanamente
se poi il tempo si presenti
puntuale all'appuntamento
sarà sempre l’attimo (o il secolo) dopo
l’irripetibile evento
*
la telefonata
le difese abbassate
le antenne spuntate
un solo suono - il battere d'ore
due voci al crocicchio
due risate e un come stai?
senza offesa né giudizio
l'oggi è propedeutico al domani
(un ospite atteso)
un lungo copione
conosciuto a memoria
senza turbamenti
senza intervalli
senza rivelazioni
*
il pettirosso con la fotocellula/haiku d’autunno
il pettirosso con la fotocellula
se passi accanto
ninì il pettirosso
ti saluta con un verso
che pare uno squittio
questo sparuto
è una specie di ufo
che sorveglia la luce
respira il vento
e l’amore mio
allorché, non volendo,
starnutisce,
lo risveglia
*
haiku d'autunno
miope un'ape
si affatica su un fiore
non vede l'ora
*
pratica evasa
prima del sonno,
l’esito dell'esame di coscienza:
ho assolto al dovere
messo a dormire
amori poeti pensieri
che questa notte mi porti
solo piaceri
*
equidistante
la retta che poteva intersecarci
ha deviato sul punto equidistante
tra istinto e ragione_
non saprò se mi mancavi
e non ti ho segnato assente:
all’appello rispondo io per te
*
sottobraccio
e quando la gioia mi prende
rovistando nel pacco
della non-felicità
vorrei fare quattro passi con lei
pretendendo spiegazioni:
non mi aspettavo regali
non è mica un compleanno!
*
e nell’oblio
penso che i corpi
non scompaiono
si assomigliano tutti
e hanno forme anche belle
penso alla strana ossessione
delle cose
esse ritornano
nello stridore di dentro
nell’incompletezza
in chi non vuole sapere
e nell’oblio
- esso stesso un’ossessione -
*
la potatura
nella nenia disperante
di una barbona
si riconoscono gli urli
dei nidi sfollati
*
lezione di musica
M i
U nisco al
S uono
I neffabile
C he
A nima il mondo
- quale suono? (chiedo)
- l’amore (rispondono in coro)
- l’amore?
- quando si baciano!
*
il ponte/la donna che veste sempre uguale
il ponte
la strada finisce
con un ponte ultramoderno
inarcando i desideri
dal possibile all'ignoto
*
la donna che veste sempre uguale
l’avevo notata
per i vestiti ogni giorno diversi
di buona fattura_
rivestono ora i suoi giorni
un camicione lilla - sempre lo stesso -
e sandali fucsia
quale evento straordinario
può indurre una donna
a riporre la sua vanità
in un cassetto che odora di morte
e spalancare porte e finestre
all'astrazione
*
piove/tempo di crisi
piove
in certe fessure sottili
tra saluti e rimpianti
dentro fili telefonici
nell’inganno di una lontananza
piove
e non posso sapere
se il mio ombrello reggerà
alla pioggia o alla felicità
*
tempo di crisi
le idee si sciolgono
lasciando umidità
sugli accidentati percorsi
della ragione
serve un ventaglio
di fresche proposte
aria nuova che asciughi il bagnato
ma tutto è perduto
se più che la crisi di idee
ventiliamo l’idea della crisi
*
teenagers
Alessio dice che è inutile studiare
che il cervello non ha muscoli -
allora si fa una nuotata
nelle cartine geografiche
con le braccia lasse
che sembrano pinne e code.
e lo vedi boccheggiare.
*
avvistato uno strano organismo
nel vagone nella metro
ha due paia di occhi
un solo paio di occhiali
piedi e braccia snervati
due teste un solo casco
e intorno un vuoto d'aria
- il risucchio di un bacio -
*
il mistero del poeta/degli alberi
il mistero del poeta
il poeta dorme beatamente
sapendo che non vede
e negando ciò che sa
a volte ha sospetti
ma non sempre scrive
spesso tiene discorsi ai gatti
*
degli alberi
degli alberi è difficile parlare:
i poeti lo sanno.
si abbeverano trattenendo il respiro.
nel corso del tempo
- incalcolabile -
crescono vigorosi e fermi.
non possono
- alberi e poeti -
interagire se non facendo ombra
o con sussurri.
indossano bende stracciate
ma la ferita più grande è nell’anima
oppure recitano
- alberi e poeti -
a fare i superstiti.
*
luna piena
cercavo il mio angolo buio
per accucciarmi tranquilla a pensare
ma lei sembrava estrarre dalle cose
- e anche da me -
ogni minima ombra
lasciando il corpo accartocciato.
così pallida e grassa
da sbancare anche il cielo.
*
le idee
1
se le idee si annunciassero prima
le accoglieremmo
in modo deferente
invece ogni idea
è il rovescio di un pensiero:
uno scampolo insufficiente,
la rincorsa prima del tuffo
la parola finalmente
quando ti sei già arreso
2
se il mare si appiattisse,
se neppure nel profondo
le onde lo attizzassero
sarebbe ancora mare?
quand’era impetuoso
chi era, la morte?
*
poetry
che la luna ci spii
sin dal pomeriggio
lo vedi da un alone tra gli alberi
e da come risaltano i rami
quando esordisce
sembrerebbe padrona
del suo mestiere
invece improvvisa ogni giorno
dietro gli scheletri
così bella da sembrare triste
*
le zanzare
la luna dietro nuvole e terrazze
e le zanzare - nell'intermittenza
tra penombra e buio -
si disorientano
la notte consola
o affonda il coltello_
le zanzare al mattino consegnano
magri bottini
di stremate rinunce
*
il grillo/transizione
il grillo
guarda il grillo: sicuro spicca salti
non ha pena di lasciare la terra
così vorrei anch'io nel trapasso
sospeso di ogni giorno
*
transizione
esalando vapore il mare muore
*
il mare d’inverno
infedele è il mare d'inverno -
s'infila nelle grotte
cercando misteri illibati
che l'estate disvelerà
*
l’alone giallo/me ne infischio
l’alone giallo
le idee giravano a vuoto
e l’aria ne era piena -
ventilavo l’ipotesi di smettere
ma mi convinse l’alone giallo
attorno a certe parole blu
che finivano in -anza
come speranza
*
me ne infischio
me ne infischio delle domande
che s'affollano sottopelle
ho da rispondere
agli aliti dei miei aguzzini
*
il calendario
1
quando giro il calendario
cade polvere dal muro
il chiodo cerca spazio
si allarga la cravatta
2
prendete il tempo
- pollice e indice in posizione d’attacco -
perché il tempo non aspetta
*
andirivieni/come eravamo
andirivieni
accade di non essere partiti -
non vedi che tutto è a posto?
il va-et-vient negli album di foto
come se ci fosse una direzione
come se potessero cambiare
andare a ritroso
o essere rimosse
l'orologio a cucù non vola -
scocca l’ora soltanto
***
come eravamo
1
perché non osammo,
perdemmo la nostra humanitas
quando l'ora si fece cruenta -
il taglio batté le tempie
scavò il ventre
e ancora secerne
rimanere quelli che eravamo
anche così collaboravamo
all’opera grandiosa
2
una città calda e ottusa
un traffico ottuso - ottuse attese
diffusa ottusità
(ci percepivamo immortali)
ciò che apparve
- ed era -
irreversibile
fu il punto da cui indietreggiammo
verso una gelida impeccabilità,
un punto da rimuovere
come un insetto sul vetro
per riportare il corso del tempo
all'indietro
invece proprio lì c’erano indizi
- varchi, non strade -
non ci avrebbero portato in cielo:
ma più verso qualcosa
che assomiglia al mare:
tutto arriva anche se sporco
*
irrisolta/una luce drittissima/mutevolezza
irrisolta
questa pena irrisolta
alterna luci e repentini scarti
gioia e misura
incide la roccia
e la sfarina in piccole frane
che scendono al mare
*
una luce drittissima
ciò che vidi sul fondo del mare
nella sabbia quasi nera
solo a Te vorrei dire
e di più ciò che non vidi:
una luce drittissima
*
mutevolezza
perché dicono mutevole il mare
se rimane uguale tra solchi e scie?
non v’è traccia in lui di memoria -
nel divenire cancella tutto
*
l’angelo della notte
lo incontrai
al centro
della paura
il volto
si percepiva
ordinario
al tatto
lo riconobbi
perché la nebbia
si staccava
come la buccia
da un frutto
maturo
di nuovo lo persi
del sole
imparai a temere
l’espansività
se fosse propizia
la notte?
quella volta
lo sentirono arrivare
cani
e cantanti
preceduto
da un sibilo
lunghissimo
*
in allerta
in allerta
1
lieve brezza e sto in allerta
balenano lampi?
appare un folletto?
del passaggio del tempo
poche volte ho letto i segni
2
poi settembre arriva
come un fiume alla foce
sovraccarico di sole e di presagi
consapevole
di aver rapinato il mare
di bellezze e scorie
settembre gorgoglia
di piacere -
consumerà il suo battesimo
in un'epifania salata
sotto un cielo ancora chiaro
*
Torre Guaceto - cartolina -
Zolle di terra rossa,
nei dintorni della torre.
Un albero ceruleo.
I giunchi e il vento: vibrazioni.
Un carapace in decomposizione.
Il sole immortala tutto.
Vele chiare all'orizzonte
sembrano sciogliersi con gli elementi
tutti accesi di un bianco salato.
Gli scogli aspettano la marea
mentre la sabbia leviga tutto:
così nascono nuove verginità
e antiche metamorfosi.
*
dura è la terra
se capissi la lingua
che sussurri dalla riva
se credessi ai rumori
che dicono vieni
se sapessi un millesimo
delle cose che sai,
fratello mare,
tutta mi consacrerei_
ma la terra serra le mie paure
le voci stanno asciutte tra gli scogli
e accade che il corpo
inconsapevolmente
perda la memoria
e tu sei la memoria.
*
atto unico all’alba su un lungomare sporco
autoctoni nervosi
come i pesci dei contrabbandieri
nel manicotto dell’afa
ispidi i respiri
rari i sorrisi
tra sbadigli e ventagli
un’atavica apatia galleggia
nello spazio che sembra un secchiello_
uno spirito burlone aleggia
su un mare piatto che evoca morte
oltremare - il presentimento è forte -
né terre promesse
né promesse
*
dormono sulla collina
il nonno minatore comunista,
e la nonna cattolica certa
casalinga filosofa
per sempre dormiranno
sulla collina della mia infanzia_
le api riconoscono Aristeo
- il nonno col nome da greco -
e non lo pungono.
la nonna col suo nome di orologio
Zenita
genuflessa davanti al santo
elargisce benedizioni
e dispensa il nonno
che con l'abito buono
alla messa preferì
la piccionaia e l'orto
*
Testimonianza
E' improprio dirla ombra.
Sarà una tiepida scia
di una stella che passa.
Passa come la vigilia di festa.
Un avviso, un lento rintocco
e nessuno che la decodifichi.
A testimonianza lo dico
affinché non succeda
che coi raggi appassisca e muoia
il desiderio di una gioia intensa:
quest'ombra potrebbe essere
la sostanza della serenità.
*
il vuoto
- capire se si espanda
da un unico punto
come i raggi dal centro
di una circonferenza
- scoprirne i confini e come mutano
- sapere se piano si allarga
inglobando il tempo
o se irrompa risolutamente
- se sia come il mare
quando si azzurra al largo
o come le spighe
che il vento dispone
in un preciso disegno
o infine come il cielo
che non ha colore...
quel rumore fastidioso
un ronzio che non smette
si moltiplica
s'ingigantisce:
l'attrito tra volere
e temere di volere
*
angeli viaggiatori/a chiara
angeli viaggiatori
angeli viaggiatori
con bandane e zainetto pieno
sbucciano noccioline
sotto il pergolato
con i chicchi di riso
imbiancano spiagge
*
a chiara
braccialetti e cavigliere:
amuleti dell'iniziazione.
impressionata come un foto-libro
sorella figlia amica
abbronzatissimo
animaletto da compagnia
con treccia
torna
con l'ombra cresciuta
*
fine-estate
1
la fine-estate
sapeva di pane e olio
a volte si faceva indigestione
ma si pensava che un fiore
- o un fioretto -
potesse capovolgere le stagioni
2
il rumore della tua inimicizia
sparge nell'aria la sensazione
di un'imminenza tragica:
mare agitato
3
notte di gatti e di cornacchie -
quello strozzato miewing call
i rochi rumori di vecchi motori
e tutti gli insonni
coi loro respiri strascicati
le bestie non trovano quiete
stanno in un abisso
sguarniti di pellicce
con gli arti azzoppati_
un coagulo di dolori
*
infinito – omaggio a luigi ghirri *
"L'occhio è l'estrema propaggine del nostro cervello"
(Italo Calvino)
trecentosessantacinque
visioni di macchie di toni
d’azzurro di specchi e colori
di geometriche libere forme
mutanti - le nuvole -
di capovolti palazzi cadenti
passanti e passati
catturati in un duplice scatto
il prima e il dopo - la vita
con l'opposta simmetrica faccia
* “Infinito” è il titolo di un’opera fotografica di Luigi Ghirri che ritrae 365 immagini di cielo, una per ciascun giorno dell’anno
*
in-dubbio
non oso sfidare il mare
e so che mi riconcilierò.
*
la luna dondolante tra due pali
con la gobba tra ponente e levante
sembra una bambina
che ha scoperto un nuovo
divertimento.
*
non c’è che una sola
direzione nel fiume.
chi è preso lo sa.
*
novanta miglia da lampedusa
i morti nella stiva del barcone
volevano tempo
per imparare le lingue europee
ma non troppo
per non dimenticare la loro
ora sono muti nel mare
e noi seppelliamo
la nostra vergogna asciutta
*
tipi da spiaggia/rievocazione
tipi da spiaggia
il mare grigio
e un senso di allegra promiscuità
nella nuvola d'afa -
qualcuno dormiva
e non c’era colpa apparente
sotto il sole offuscato
corpi desideranti
tutti uguali tutti diversi
*
rievocazione
“non rinuncio” - dicesti
e ancora non afferro
il correlativo oggettivo
*
preghiera del mattino/preghiera della sera
preghiera del mattino
occhio mattutino
posato sulle innocenti cose -
fa' che esse non cadano
nella tentazione di noi umani
di farsi cosificare.
*
preghiera della sera
le luci sono spente
ma il vento non si spegne
i luoghi rimangono identici
*
le stelle di agosto - a Luca Soldati -
Tornano come le lucciole.
Trapassano il cielo
eludendo guardie tremende
- i nostri occhi spenti -.
Spargerei i vostri piaceri
nei neri addii di settembre.
Vi lascerei alla pena lieve
di un’espirazione.
Infine vi raccoglierei.
(a Luca Soldati, per il suo compleanno, 2 agosto)
*
punto di fuga/la statua
punto di fuga
tornerei all'ironico settembre
sceglierei tra luci e ombre
il tepore dell’autunno
nelle foglie misurerei
la durata della permanenza
non il volo
fermerei l’impermanenza
dell’equinozio
non dubiterei
se sia meglio effondersi
come la gioia
o come la paura
ritirarsi
starei come i gatti
che si preparano allo scatto
sparirei nel color seppia
di una fotografia
mi abbandonerei ai ritorni
come al ricordo della culla
o del nulla
*
la statua
bellezza accolta nella nicchia
di un’antica residenza nobile -
eroe buono
io non penso tu sia un eroe
ma un uomo esposto
- per la sua bellezza -
alle lusinghe del mondo
penso che dobbiamo rendere grazie
perché esisti
e lasciarti vivere
nella nudità del marmo
*
nell’evidenza e per sentito dire - poema semiserio
nell’evidenza e per sentito dire - poemetto semiserio -
lo sapevano tutti
tranne lei
*
non lo seppe più nessuno
tranne lei
*
c’era solo un sistema
per dimenticare
- dare le spalle al mare -
*
le fantasie -
erano ultraviolette
ma a lei parevano innocue
*
non si salvò nessuno
*
la speranza fu l’ultima a morire -
rimasero a vegliarla
i disperati
*
poi anche loro decisero
di sdrammatizzare
*
la conclusione
resta aperta -
le porte, chiuse
*
non avrebbe mai voluto
suscitare risa
ma produrre versi
*
così si prese cura
di un poeta inaridito -
risciacquò i panni in arno
*
anche i pesci vennero a galla
per vedere la pelle
*
fu una tragedia
*
a detta delle piante
fu sommesso anche il pianto
*
il finale fu a sorpresa
*
le ferie di licu*/rigovernare
le ferie di licu*
il cingalese, Licu, in Italia
con la moglie-bambina:
è un tripudio di colori
il suo vestito da sposa
a Roma il fiume luccica
proprio come il canalone
nel loro villaggio senza lucciole.
dietro la tenda,
Fancy indossa i tacchi
per imitare l’italian style.
il riso qui è più bianco -
gli sposi con le mani unte
mandano a casa profumati addii
(*ispirata al film omonimo di Vittorio Moroni)
*
rigovernare
di notte prendo segni per sogni
di mattina li rigoverno
come sul comodino gli oggetti
*
ignoto/tra il dentro e il fuori/tre valigie
ignoto
la sagoma fiera
tratteggiata da un raggio:
brilli ai miei occhi!
un'idea ma coi piedi per terra,
un agglomerato riuscito di atomi,
un vento solare che placa le tempeste:
poeta o atleta?
*
tra il dentro e il fuori
tutto accade oltre i vetri.
lungo le sinapsi si muovono i neuroni
saltellando un po' circospetti
giacché non conoscono
- mi sembra -
la differenza tra chimica
e innamoramento
*
tre valigie
mio figlio prepara la valigia:
così disfa le bende della ferita natale
suggerirei a mia figlia
di mettere in valigia
non il futuro ma il passato
pacificato
come spiegare alla restante figlia
che nella sua valigia
- per ora inutilizzata -
troveranno forma
i suoi prossimi amori?
*
frammenti
reciprocamente
il piede sulla sabbia
svela piccole certezze
che il mare condivide.
*
nei pressi dell’aeroporto di sera
l'aereo consuma il sogno postumo
di icaro -
avvicinarsi alla luna
***
geneticamente
c’è un dolore che unisce le donne
madri figlie nipoti
anche oltre il sangue
non so se sia accudimento
o accanimento
geneticamente
discende dal disagio di eva
*
femminilità
madre della propria madre
figlia della propria figlia
è questa la femminilità?
*
Temporale estivo
Il cielo rimescola le nuvole.
Sulle strade del porto,
la pioggia non cancella gli odori.
Il mare gioca sporco.
Ci si bagna.
Infine è il vento
ad asciugare gli schiaffi.
*
atterraggio/ritorno
atterraggio
un rumore di atterraggio -
il rantolo finale del gigante
disancorati i sogni
i bipedi terrestri ormeggiano
*
lentissimo risveglio
l’affiorare dopo un malore:
scordi tutto
*
Madrid, Porto
Madrid
Calda terra spagnola:
femmina. Madrid!
Trame di tetti dalla teleferica
spalmati su un mare giallo.
Il Manzanares dentro gli argini bassi
lecca il suolo assetato a mediodia.
Lesti ai lavori i giardinieri,
pigro il passo dei turisti
nelle piazze bianchissime.
Come un miraggio
trema di luce il Palacio Real;
escono voci - come un riflesso -
dal Palacio de Cristal.
Intorno, un odore di fritto
e un vago ricordo di mare.
Prodigio dell’Ovest o premio?
Intendo qui, ogni tre,
la parola felicidad.
*
Porto
1
Dove l’Oceano entra nel Douro
e i gabbiani più sono affaccendati
(indovinano correnti planando)
ho rivisto lo sguardo scaltro e mite
del ragazzo della recepção.
Le sue narici larghe
bruciate dal salmastro.
Nel suono della lingua portoghese
riconosco l’Atlantico,
il non voler essere contrariato.
Così scende al fiume la Ribeira.
Ogni passo è tetro e fiero
nella nobile discesa
(sfrontato e distratto
un uomo sta urinando contro un muro).
Poi i vicoli si aprono
alla concitazione dei battelli
nel fiume che pare un mare.
2
Il sagrestano, statua tra le statue,
spennella i legni barocchi
nel bronzato silenzio della cappella.
Dal Cristo crocifisso
sembra sgorgare l’odore fruttato
delle cantine.
Inebria l’aria e la sposta oltremare
il pianista alla finestra.
Nella calura, unamusica estenuata
gira e rigira le pale del ventilatore.
3
Li divide il pontile:
nervoso l’Oceano prima dell’amplesso,
rassegnato il Douro al predestinato incontro
ma non reticente al tumulto
che si celebrerà ai piedi del faro.
Dove i pesci si affidano al più forte,
il rumore delle acque racconta smisurati
accoppiamenti.
*
salutare la notte/satelliti
salutare la notte
dalla notte mi aspetto induzioni
ma vorrei non sospendere le domande
(stanotte un donna urlava
e non ne capivo il motivo)
*
satelliti
la tua distanza chiara e muta
la mia frenetica stasi
sei una stella fissa
eppure ti circondano satelliti
*
onde
le onde invecchiano
dalla sommità
poi rinascono
con piedi giganteschi
se le prendi
rivelano segreti imbarazzanti:
pulviscolo e luce
morte e resurrezione
l'orma sulla sabbia
le segue a distanza
così la nostra ombra
si dissocia dal corpo
*
l’angelo mietitore
cosa ha visto dall’alto
l’angelo mietitore
tra grano e gramigna -
insolite specie di fiori?
penso a un angelo dal pollice verde
non ha granai presso la casa
ma un giardino esotico
che anche a Dio fa meraviglia
*
senza rete
navigo
e incontro poeti
persi nel mare
senza una rete
dicono
che la poesia sia a green screen
e che nel fondo
il silenzio sia d’oro
sembra
che se ti tuffi
la pelle si fa a scaglie
e sei pescato
*
afasia/la casa dei poeti de LaRecherche
afasia
oggi non scriverò
sul solco della penna di ieri -
nell’immanenza del giorno
cercherò un gesto d’amore
incompiuto e nuovo
*
la casa dei poeti de LaRecherche
sulla sabbia il vento
modella forme astratte
ma per gli indigeni
ogni forma è un luogo concreto
dove mettere casa
*
a onor del vero
ammetterò
che col mare sono stata codarda,
e lui mi ha negato il suo odore.
se cantassi ora l’antico suono
delle verdi viscere, riaffiorato,
lui tacerebbe, offeso da tanto ritardo.
*
punto di vista
sotto sotto invidio i gabbiani
(odiosi per il verso
feroce di mattina)
per le ali soprattutto
per l’anima selvaggia
per la vista lunghissima
che non lascia scampo
quando arriva la tempesta
e il loro ghigno è quasi umano:
per la cattiveria insomma
*
l’estate di marcella/il solito dilemma del tempo
l'estate di marcella
il caldo a marcella
scioglie la lingua -
mescola mastica
impasta per ore
la medesima storia
cambiando la trama
ogni volta con un po’ di dolore
spalmato fresco
sui particolari -
sembra una parte
imparata a memoria
ma a marcella fa piangere
non ricordare più
*
il solito dilemma del tempo ovvero la felicità
il corpo accoglie l'altro
la mente immagina l'oltre
tra la felicità
e la sua procrastinazione
c'è forse l'eternità?
*
umani simulacri
gabbiani nella free-zone dell’alba.
un lontano cinguettio, poi niente:
giocano la battaglia della vita
- come golem si sbranano per istinto -
a vincere dunque è stata la vita
*
concerto
sgorgò all’unisono la voce dei coristi
sfociando in un crescendo innaturale...
buchi neri nello spazio risonante
brividi muti propagati nella notte
silenzi di stelle
amplificati dalla penombra
un filo nell'armonica matassa:
la melodia del violinista
e di riflesso il contrappunto
del teatrale percussionista
mi coinvolse anche il brusio
dell'intervallo - una crepa
nell’incantamento -
tutto rimescolato oltre il visibile
gente in pace assisteva ad un farsi
quasi a un rito
preesistente al gesto stesso
degli orchestrali
*
pini marittimi
lungo la strada, i pini.
si sbracciano - fermi da sempre -
con le punte in alto e avanti
presi alla gola
dallo smog delle auto
mentre lo iodio avanza
e pronti a sparire
alla fine del tragitto
davanti alla verità:
l'azzurro estremo
*
recuperato
recuperare un file in extremis
decrittando strani codici
- per tentativi ed errori -
e sogni ricorrenti
oppure tra le nuvole una scia
di incerta direzione
che ti sembra una mano o un sorriso
o quasi una scritta: - è tua la strada -
*
cielomare
tra il dentro e il fuori
tra il cielo e il mare
la luce passa e va
e nel mezzo si respira
*
quasi un rap
rumore di motociclo controcanto di campane
all’ora del tè il sole scotta le tane
bruciando sulla nostra parte dolente
veloce come il sangue e insieme sfuggente_
ascolta il tempo nel suo ritmo estivo
è fermo o forse è solo restio
è arrivato il momento di lasciar decantare
mettere a tacere giocare
la vita cantare comunque o accennare
vecchi motivi mai dimenticati
sedimentati
con l'energia dei punti di domanda
in un dondolio di ricordi profondi
che sembrano alghe in un mare calmissimo
profondissimo
con l’aria che accarezza
sembra di essere ad Aci Trezza
con le reti che dragano il fondo
della tua anima che se ne va intorno intorno
con le certezze stese al vento
di uno strano convento
lungo i fili dell'illusione e piuttosto
meglio il mare il mare il mare d'agosto
che più lo sento più non lo conosco
*
centouno
mia nonna chiude gli occhi
ma le palpebre vanno su e giù
con ritmo costante
tra preghiere e nenie
televisive
che addormentano i gerani
dove spuntavano le fragoline
dal bar-panificio
gli avventori fanno un verso
fragrante
che la desta dal torpore
perché nonna è viva e vegeta
è un uccellino curioso
vive d'acqua e amore come le piante
*
il mare nel cassetto
l'abbraccio del golfo
come un grido ingolfato
movimento inquieto
della luce imprigionata
*
teneramente-fiaba/ai miei figli
teneramente-fiaba
dopo tanto rumore
nel silenzio del fondale
le mie tante anime
si dimenano di gioia
come girini inconsapevoli_
ti sono riconoscente
principe-rospo
perché hai lasciato che l'amore traboccasse
in codesto regno-stagno
e ne hai fatto il tuo sogno
*
ai miei figli
per amarvi ho dovuto aprirmi
e ora mi trapassano drafts
chiederei al sole di riscaldarmi
ma in cuor mio so che siete voi i raggi
*
una poesia solenne
Sarebbe il momento
di una poesia solenne
che penetri nelle fessure
di un'indicibile materia
oppure ci vorrebbe
una classica poesia sul mare
perché da lì veniamo e torniamo
e a volte lo dimentichiamo.
O ancora potrebbe darsi
una poesia sul vento:
sommesso o a viva voce,
sempre ne abbiamo un sacro timore
come del vero.
Sarebbe infine originale
una poesia sulla poesia,
che sia pura ma non troppo
giacché dall’impuro
nascono i fiori.
*
una piccola felicità
la piccola felicità
della brezza sulle pagine
gli occhi bruciano
le narici prudono
gioverebbero parole umide
nella notte salata:
un poeta
*
la rubrica di marcella
“queste persone non ci sono più”
e cancella i nomi dall'elenco
ma sotto la linea, in punta di penna,
si scorgono segni come ricami
che lasciano trasparire i ricordi
come punti a croce allineati
e non si sfilano mai
*
uccelli urbani
non mi fido del cielo tutto azzurro -
negli squarci intravedo le guerre -
la vita non resta intatta...
la incendiano dentro
urli strozzati di animali in fuga
e i corvi fanno festa
su tovaglie insanguinate
*
feticismo
la resina vaporizzata
intrappola il volo degli insetti
è complice l'estate
*
le foglie gemono
ma l’albero è geloso
non le lascia mai
*
secrezione di nuvole:
calma svariate seti
*
onde scambiano frescura
con sudore
*
l’iniziale
la mano si è svincolata
dagli automatismi_
l’ultimo segno è un’iniziale
con essa ho riscritto il tuo nome_
mi sono stupita
di ricordarlo esattamente
*
mi pare di vedere volti cari
mi pare di vedere volti cari
in una marea nera nera:
si solleva come un gigante innocuo_
testimoni di un viaggio,
alcuni partiti altri tornati,
sembrano guardie del corpo
e mi scortano verso un posto
dove ogni solitudine è già stata
e chiunque ha il suo doppio
sì da non vedere l’ombra
di notte stanno in una mano chiusa
che si apre a ventaglio
e sventola la giovinezza passata
(non perduta)
*
tempo di luce
il rumore di opere edili
già rintocca la giornata -
è tempo di luce,
dilatati, gli echi si dissolvono
come una stoffa trapassata dal vento -
nel sole ci sono
macchie buchi o silenzi
*
tatticismo
preferisco il mare da lontano_
lascio ai ciottoli e alla sabbia
il tête-à-tête
...
lo aspetto alla pianura, penitente.
*
solstizio d’estate
pare turbata
la luce della sera
rammaricata
di un fallimento
una foglia si congeda da sola:
la sentenza è definitiva
*
diana
tra intrichi di simboli
inseguo indizi di verità
ma infine mi consegno
alla legge di natura
*
il sordomuto
infine il sordomuto
ha invocato il nome
della moglie defunta
vicino a un campo
profumato di mare
vicino al cimitero
con le rughe e i silenzi
risponde all’arroganza
di chi lo vuole curvo
mani incallite
anima scura
esperto della semina
e dei frutti
ne sa in anteprima
la rara dolcezza
*
condivisione
i gigli vestono i campi
condividendone la nudità
*
l’angelo tentatore
dell’angelo tentatore
l’odore intenso e dolciastro
come una scia che taglia
azzurre innocenze
poi fatte a pezzi
e disperse in acque chiare
*
dove arriva poca luce
hanno detto che sta bene così
è una pianta poco esigente
come te che la innaffi
meticolosamente arrampicato sulla scala
promette non altezza
ma - cautamente - utilità
con quell’unico fiore
- la prova che tutto funziona -
*
Son Repos
tante forme di nasi
quanti tipi di barbe e di lingue
preghiere diverse
e ragioni uguali
processioni a lutto
e nascite
matrimoni di poveri
dentro campi di papaveri
ho azzardato che anche Dio
nel Son Repos
non conosce il futuro
adegua il progetto
alle umane stravaganze
*
marcella va a messa
il prete avvicina
il libro agli occhi
eppure confonde gli accenti -
c’è un che di solenne
in questo straniero
e i fedeli gli portano rispetto -
invece marcella si dondola piano
aleggiando nei pensieri
l'odore dei fiori
*
poi la sabbia
e quando tornano al mare le onde
- e i venti ribattono le persiane -
sulla sponda la sabbia rifulge
più compatta dopo le traversie.
la rigano impronte non cercate
e cicatrici sulla pelle scura
o scudi o segni forse ultraterreni
*
sasso di fiume
sentimentalmente
è un sasso di fiume.
vi dimorano le effimere
e quando arriva la piena
rotola a valle e si disperde.
un'onda potente
nel tempo è diventata un rantolo.
*
manarola
obliqui sul pelo dell’acqua
a manarola i biechi gabbiani:
tenacia e sfinimento, cielo e mare.
un vecchio misura
in questa vastità quanto ha perso.
un treno infila distanze
e le terre si abbracciano cinque volte.
tutti implorano accoglienza
ai valle di fiumi scoscesi.
*
il disegno
non saprei descriverne il corpo
che nel ricordo annacquato sbiadisce
forse potrei a tratti disegnarlo -
ma m'invade il rumore del mare
*
veglia/strategia/emozione
veglia
gravida d'inespresso
*
strategia
non agire
sull’insubordinazione
delle coincidenze
siamo già prigionieri
dei sentimenti
*
emozione
era una rete bianca
sfilacciata
l'attraversai
né prigioniera né libera.
*
maturità
tremenda è stata la giovinezza
e ora - mio coevo -
conterai i solchi sul mio viso?
al giro di boa, chi accudirà chi?
guarda gli uccelli impazziti
nel pomeriggio senza rimpianti.
sorpresi dal vento, i cuori
fanno i battimenti.
*
marketing
investire sulle illusioni
e sulle disillusioni
per rilanciare il prezzo del vero
*
un tè da marcella
nell’armadio di marcella
i dolori stanno appesi alle grucce,
nelle scatole di latta
ci sono bottoni
che sanno di burro
e attaccano i giorni
con ragnatele bagnate nel té.
quando chiudi le ante
i ricordi diventano tarme
ma innocue.
*
La favola del filo d’erba, del vento e dell’aquilo
Un bel giorno un filo d’erba
guarda l'albero imponente.
Sente il suono che fa il vento
quando passa nella chioma
e gli domanda:
“Canto anch'io come le foglie?"
Il buon vento che l'ascolta
quasi fosse innamorato
si fa basso e l'avvolge
col suo fiato.
Si compiace il filo d’erba
geme e stride piano piano
(ed è questo il solo modo
di cantare per un prato).
Ora il filo si domanda:
"Sono bravo a intonare,
potrò anche imparare
a danzare con le foglie?”.
Il buon vento che l'ascolta
quasi fosse innamorato
le risponde dolcemente:
"Guarda in cielo l'aquilone
ed il filo che lo porta:
chi comanda, l'uomo o il vento?"
*
un ragno nella stanza
un ragno nella stanza
è il sogno di stanotte.
non è un bel segno
la circostanza di essere presi
a botte
da sogno che intrappola.
*
levità
trasale per un alito di vento
l’uccello e lieto cavalca le nuvole
dalla vita levità anelando
*
scelta
sarà perché tra il mio volere
e il mio non sentirmi all’altezza
avrò scelto di essere
tartaruga in mezzo alle aquile
*
sensualità
un ponte
tra le rive
cuce i lembi
della ferita
liquida
*
migratore
di un migratore su un campo di grano
col vento compiacente
sotto un cielo troppo azzurro
*
a ritroso
dove le farfalle restano bruchi
e così di forma in forma
alla prima molecola di sole
ancora indecisa - in verità -
se brillare o donarsi
*
urlo di pietra
uscito dal ventre dell’onda
un urlo scolpito -
ha chiesto: chi era mia madre,
mio padre l'ho visto
placarsi su un seno
*
es/im-pressionista
la luce dietro il vetro smerigliato
è una visione iperreale -
l’immenso si fa piccolo - concreto -
nella stanza rimane scolpito -
filtrano verità che non ammettono
dubbi - bagliori di spade danzanti
*
Guerra totale* - la primavera araba
L’odore delle fresie
ha tentato l’impossibile
ma una vigliacca primavera
ammazza i suoi morti.
Cosa può dire il mare
a sua discolpa?
Le acque - già rosse di sangue -
hanno violentato le spiagge.
(*testo contro il trionfalismo dei guerrafondai)
*
aritmia
nel grigio brumano i colori
riposa un gatto bianco
tra fiori sbocciati
come croci in montagna
*
la bicicletta
l'uomo:
un meccanismo farraginoso.
se tutto tace
puoi sentire gli ingranaggi cantare
variazioni di tono
tra ciò che macina sotto
e ciò che accade sopra
e il cuore strapazzato
tra bulloni e pignoni.
*
per una madre
dov’è il giardino della tua infanzia?
dove sono i fratelli
di cui eri condottiera
e minacciavi botte
con mani grandi e occhi piccoli?
ora semi-chiusi
per non vedere il crollo delle dighe
e trovi poche parole
- nemmeno una -
per dire a tua madre
mentre le spazzoli i capelli
“troppa grazia i figli,
come mi è mancato papà…”
*
eroi
abbiamo bisogno di eroi
nel mare delle nostre fobie
eroi normali
grondanti acqua
che sappiano di abbandoni e di lutti
ed elargiscano manne di parole
lungo i deserti
come fanno i pioppi
nella stagione degli amori
abbiamo bisogno di eroi
per ogni stagione
che colgano frutti anche da fichi sterili
*
sono dentro una sfera risonante
sono dentro una sfera
che muove da lontano
mi urtano onde e sento voci
chiudo gli occhi e ripasso luoghi
echi di piaghe si riproducono
nelle maglie dei giorni
più segretamente si rispecchiano
nei colori del cielo
a volte tornano nei sorrisi
come preghiere inadeguate
... ed imploro silenzi
per partorire nuovi suoni
bellezza
*
veglia - ai miei cari amici de LaRecherche -
solo per un giorno
infrango il silenzio
lancinante dentro la pietra
un suono sgretola il buio
*
pasqua a casa di marcella
una nivea colomba
in odore di pace
attraversa i cieli della tovaglia
azzurra di marcella
imbarazza un velo di polvere
sul mobilio
- sembra nuvolaglia -
*
echi di passioni
ci ha dissetato appena
cade cenere sui corpi nudi
sotto ardono attese di piogge
*
come l’albero è la nostra sorte?
l'aria tersa disegna i contorni
suoni e colori risaltano chiari
mulinelli di pensieri vaganti
titillano le foglie piano piano
cammino e mi sento un'intrusa
mi chiedo qual è il posto dell'uomo
sto ammirando la statura degli alberi
ma non mi aspetto da loro risposte
stiamo sotto la reggenza del sole
respiriamo a ogni passaggio d'ali
resi ciechi da illusioni di fughe -
come l'albero è la nostra sorte?
*
pianoforte muto 6
il coperchio cigolava
un’indecorosa verità
che tutti conoscono ormai:
il silenzio.
l’ho aperto:
i martelletti erano ingessati
nel completo di feltro,
eleganti e un po' imbronciati.
i meccanismi e le chiavi inceppati
in un ricordo di esercizi autistici.
i tasti bloccati
come articolazioni usurate.
l’antica nobiltà
se c'era è sparita,
non è servito a niente
esalare un odore di cenere,
richiamo quaresimale
per farsi amare ancora.
*
non sapere l’amore
pini marittimi sull’autostrada
(il rumore è una nenia)
le cortecce hanno nodi come cancri
(le nostre parole taciute)
ciascuno beve una linfa di dolcezze
certe ma solitarie
i rami puntano alla direzione
dei desideri
in questo esistere
e non ancora essere
posso amare il silenzio di un dio
ma odio il tuo
*
dove mi porta
i miei pensieri:
non prati fioriti.
vanno verso il mare
ubbidienti come pesci
*
speranza
camminerei sulle alture del cielo
spargendo le scorie
dei fallimenti
tornerei sui miei passi sofferti
se vedessi oltre i cieli innocenze
amerei di nuovo e di più
se riconoscessi
uno schiudersi di mani e di labbra
*
italia
una bandiera arcobaleno
penzolante dalle finestre
ancora socchiuse -
assente il vento -
una cornacchia gracchia -
ci vorrebbe uno spirito
dentro le cose
una dignità
dietro simulacri alieni -
*
vent’anni
nel punto in cui ora li incontro
quegli occhi di ventenne
(schianto di insaziate molecole)
non c’è tempo che attenti
all’innocenza di quella stagione
che si accingeva a sfidare il drago
ma se avessi fermato il mio sguardo sul tuo
sarei rimasta senz'altra notizia
nell'agonia degli anni
*
sposalizio/sogni a matita/anniversario
sposalizio
chiudi gli occhi_
non senti rumore di nuovo?
dì al tuo amore
che si prepari
allo sposalizio dei fiori
con i cromosomi
*
sogni a matita
enumeri pietre di mare -
come ulisse conosci
i nomi delle stelle
li lanci come ami
su sogni a matita
*
anniversario
mareggiava un vento mite
(era il dodici di aprile)
ma i gelsomini arrivarono dopo
e insieme giorni colorati come lego
con spigoli e colori
*
tangenziale/glicini a villa borghese
tangenziale
roma corre e fuma
in tangenziale -
case nere e vite
sul ciglio di curve
deviate da lavori ininterrotti
dentro le case
colori distratti
di primavere ferme alle stazioni
e poco più in là
prati
*
glicini a villa borghese
presto verranno meno -
assumiamone l’odore
di sesso imminente
con audaci farfalle
*
la metafisica delle tasche
sparsi oggetti sul comò
- surreale coesistenza di inutilità -
(manca uno svuotatasche)
persino de chirico o dalì
troverebbero straniante
disquisire di domenica
sulla metafisica delle tasche
*
il seme
le cicale frinivano_
le formiche - ricordo - trafficavano
con una leggerezza inconsueta
dalla terra usciva un lamento
che pareva un canto
l’inverno fu pietoso
nel medicare le piaghe
per il raccolto fu necessario il pianto
ma il seme non fu una parola
*
a Bruna L.
in un giorno di sole -
ciò che procede dal cielo
è accudire la luce
che pian piano s’imbruna
*
sette vite - a certi poeti che conosco -
gatto bigio dagli occhi dorati
sull’asfalto scaldi la coda?
è mezzogiorno e ancora ti stiracchi
niente ti sfugge
ti temo - stregone -
sei una reincarnazione?
*
ha dato e ha tolto/nichilismo
ha dato e ha tolto
a me la vibrazione di un respiro
a te nuvole bizzarre
in un cielo compassato
evocai il rumore del mare
rispondesti che il fiume non canta
*
nichilismo
l'ultimo raggio impotente della sera
*
il crollo degli idoli
tra le mani di fuoco
sembra plasmare terra
invece lavora a maglia -
in penombra vede luci
minacciose come erinni
abbassa le tende
e sottovoce impreca
contro certi idoli
dai piedi d’argilla -
vorrei dire a mia madre
- che sua madre con affetto
chiamava la gross -
cosa ho capito dell’essere figlia
*
il poeta risponde - ai poeti de LaRecherche -
accadrà di non vedere più niente
(un oblio che spaventa)
la voce s'ingolerà
le mani non sapranno i colori
la morte arriverà snervando corde
ma il poeta avrà risposte
sognificherà
*
supplica per un amico/carta carbone
supplica per un amico
lo sa il sole
che sa di sale
il suo deserto?
*
carta carbone
sotto il lampione del lungomare
perdemmo il senso
(del pudore)
ci chiamammo dottori
- ma l'un l'altro non fummo taumaturghi -
*
alberi senza radici
ciascuno lontano dall’altro
ci eleviamo contro natura -
alberi senza radici
tra un albero e un uomo
la differenza
è un respiro più forte
*
la nostalgia è un piatto che va servito freddo
la nostalgia
lieve canto che tocca la riva
il mare non ti ha accolto
ma tu gli hai dato ascolto?
è un alibi di sabbia
il tuo rimpianto
*
amore obeso
1
chi ingrassa la terra di amore?
gli uni per gli altri cibo
ma la sete non si placa
2
tre enormi gabbiani sul tetto_
dallo sfondo cosa vedono i gabbiani?
quali laide saggezze
riferiscono all’alba?
*
altri haiku liquidi
femmine e maschi
rimescolano forme
in mare viventi
*
creature d'oro
ricoperte di sabbia
nell'acqua pigra
*
a mani piene
ricrescono promesse
sotto la pioggia
*
ramificato
per te gorgoglia il fiume
mandorlo in fiore
*
Non raccontare a nessuno
Me assente, raschia il fondo
della sua solitudine.
Sembra cercare amori persi al largo
o mai posseduti.
All'alba è la voce struggente
dei marinai.
La sua debolezza potrebbe sovvertire
l’assetto dell'intero universo.
Per questo sbatte contro gli scogli,
a volte ululando anche a vuoto.
*
Il mio giardino domestico
Accanto all’ibiscus, un geranio.
I suoi fiori si sporgono sul mondo
e ascoltano i racconti del vento.
Da qui s'immaginano
spazi liberi e l'odore del mare.
Gli alberi di eucalipto
riportano i fatti della strada
mentre i pollini si spargono con cura
all’ombra del suo vaso.
Posizione strategica,
nessuna eventualità è sprecata.
*
teorema indimostrabile
il rumore di fondo
di un elettrodomestico
di ultima generazione.
all'improvviso,sussulta e si ferma
e pare il traguardo.
il beccheggio inquieto del corpo
approda ad una stasi
tra illusione e delusione.
è allora che sente
l’effettiva rotazione della terra.
*
in morte di un’artista eccentrica
hai suggerito di zittire i merli
e di non alterare i colori fauve
della primavera
ma il giallo dei becchi cozza col nero
tutto intorno c’è un verde dilagante
e un insostenibile rosa shocking
*
tre haiku liquidi
sento il bianco rumore
della scogliera
*
vedo rapaci
sul mare più agitato
l’acqua non muore
*
una pagaia
lascia sonore scie
corte poesie
*
coincidenza
una data non è mai per caso
passa e ritorna
la sua ombra obliqua
*
dinamiche mitologiche
al crepuscolo sotto l'ulivo
in compagnia della civetta
non questionerei di filosofia
pacificherei le mie stanche membra
rinunciando per un po’
ad emettere sentenze
l’essere donna e dea della sapienza
talora mi spaventa
ma meno che a giunone
districarsi tra il pavone
e lo scomodo mestiere
della moglie del padrone
*
i matti e le pecore nere*
i matti e le pecore nere
cos'hanno in comune?
la poesia
sono entrambi in stanze surreali
e a chi domanda qualcosa
rispondono coi versi
pio pio pio pio pio pio
come ti faccio così ti disfo
perchè hanno rinunciato al mondo
e non sanno la differenza
tra caramelle e ragni
*liberamente ispirata al film di Ascanio Celestini “La pecora nera”
*
una nube luminosa li avvolse con la sua ombra*
luce genera ombra
ombra genera luce
dal centro s’incrunano raggi
*ruferimento al vangelo di Matteo 17, 5
*
amore/climax
amore
in poesia, un colpo di tosse
(si vedano chiodi e spine)
*
climax
se il mondo è un libro aperto
essere l’a capo della poesia
l'indeterminatezza di certe vocali
il suono duro delle consonanti
trascinate fino al climax
dell'ultimo verso
*
La notte di Pablo*
“Posso scrivere i versi più tristi questa notte”
(una canzone quasi disperata).
Cospirano ombre con voci
e una pioggia fitta.
Lentezza e oblio.
Il vento gira e canta.
In lontananza.
Direi che l’ho perduto.
Risponderebbe: “Per me è lo stesso”.
Biancheggiano gli alberi,
identica è la notte.
Uguali stelle,
la notte è un abbaglio.
Il bosso per il tornio e l'intaglio.
Per me non tutto è rimosso.
* liberamente ispirata alla poesia "Posso scrivere i versi" da "Venti poesie d'amore e una canzone disperata" di Pablo Neruda (1924)
*
come nasce un’idea
nasce un’idea
semplicemente
da scorciatoie
di gesti consueti
*
giappone
rompe il silenzio
un movimento di case
maschera bianca
*
tracima il mare
fermate la musica
lacrime rosse
*
pensiero quasi notturno/di mattina
pensiero quasi notturno
risentire il sottile avvitamento
che affatica il respiro
e ritrovare
il bisogno di pregare
stupirsi che le parole
non siano scadute
né sono l’ologramma
della penna che le ha scritte
benedico il sonno dei bambini
e dei malati
e la notte, dolcezza sul mondo
*
di mattina
anche il non-rumore
può essere ingombrante
suona bene il bricco di caffè -
nel rito della colazione
i cucchiaini intonano
le tazze fanno da contrappunto
*
nata di marzo/nella filigrana della scrittura
nata di marzo
lei ed io sotto braccio
parole-farfalle
color giallo limone
(in due si smarriva la direzione)
i minuti spremuti sotto passi
saturi di rumore e tesi
davanti all'esplosione sfacciata
nel grigio della città
dei fiori di pruno
*
nella filigrana della scrittura
statisticamente
le parole sono bisogni
trasferiti dalla mente alle dita
tic nervosi dell'infanzia
cibi
divorati e vomitati
mercanzie di angeli inquieti
*
embrionale
subacquee turbolenze
sbaragliano le alghe e le correnti.
persino ingigantiscono le onde.
e così indistinti sentimenti
pretendono di ricercare un verso,
una misura persa.
*
le allodole
il sole ha già fatto il suo giro.
i vetri splendono
i passanti riflettono
un mondo di specchi.
ma le terragnole allodole
stanno all’erta:
temono di scambiare
un abbaglio per un sogno.
*
l’affacciarsi dell’amore
lo annunciano tocchi sulla schiena
come calibrati tiri a segno
di gesti e parole delicate.
lo rivela l’ombra sottile
della meridiana.
ma tigri spaesate si aggirano
attorno alla sua scia
odorosa di sangue.
*
il sole ritorna sui crepacci - a Virginia
dove finisci bellezza radiosa
portata via da scure maree
cerchi i colori in terra africana
sole negli occhi e un’altra dimora
ci hai lasciato gli esotici ombrellini
e polvere rossa e piante e lingue
tu guardi in faccia la luce più chiara
e il bianco invade il tuo sorriso
i nidi di vetro posati sui rami
si disgelano nell’ora segnata
*
Iris Murdoch sul comodino
“Nondum considerasti quantum pondus
sit peccatum”*
Iris Murdoch sul comodino,
un inciampo del sonno.
Nessuno risponde all'invito,
neanche la scrittrice.
Leggo Murdoch e mi chiedo
dove la devastazione e quando…
*(tratto da “La ragazza italiana” di Iris Murdoch, 1974, Einaudi, pag. 27)
*
una lode un canto
il cielo è bianco
(ma non è neve)
risuona un canto
nessuno aggiunge
"esisto" "ringrazio"
*
impiegato di concetto
formica talentuosa
per vocazione cuoco
configurato per essere muto
ma non sordo anzi presente
specie di notte a rimboccar coperte
quello che serve a chiudere giornate faticose
un libro marinaresco a metà
le ali impigliate dentro
(a Felice)
*
le uova di Marcella
aggrappata su quell’ultimo piano
come un uccellino al ramo
ma quando arriva aprile
il calendario va all’incontrario
nel suo guscio le stagioni
rimpiccioliscono
sarà per questo
che dice preghiere ai pulcini?
*
i volti scomparsi
i volti scomparsi
hanno i tratti impressi nei ghiacci
da lì risale un vapore
poi cade la pioggia
*
invisibile/la sezione aurea
invisibile
appare nel buio
sarà re
in una stagione o in una vita
il suo regno è invisibile
è la porta che apre all’amore
è un “tipo” che gira di notte
si apposta
dietro un ricordo
ti sorprende
come un incontro nuovo
con un nome inaudito
il saluto di un vivo
e lo riconosci
*
la sezione aurea
saranno entrambi felici
gli uomini e gli angeli?
perdoneranno
gli uni di non avere le ali
gli altri di aver baciato in terra
le stelle cadenti?
si incroceranno nella sezione aurea
la differenza delle distanze
il punto zero dell'orgoglio
la timidezza
*
il violinista capovolto
sui tetti rossi rovescia i colori
a terra sposa le mucche arancioni
la musica zingara tutt’attorno
richiama circhi croci e candele
chagall sorride nel vestito smeraldo
in cielo vola un bouquet di fiori
pittore onirico canta l'amore
e capovolge la rivoluzione
*
epiloghi di favole
- epiloghi di favole -
a svelare illusioni
raggi fugaci
svolazzi di piccioni
su sogni poco audaci
*
il cipresso
la punta esposta al vento
ma le radici infracidite
così è la nostra vita
nella schiettezza del tronco
diritto tra gli sconquassi dei tuoni
*
L’oro nero del Niger
“Siamo tutti africani”,
urlava il nigeriano
rispondendo al tamburo parlante
tu tun tu tun tu/ tu tun tu tu
La tua terra nera
chi l'ha sporcata?
Vi crescono le palme d'oro.
*
permettete?/senza poesia
permettete?
ho mani diafane
con vene azzurre
e un filo di sole
catturato al volo
il cielo stamane
non ha colore
permettete che dipinga?
*
senza poesia
ho provato un giorno
senza poesia
ma ero un gatto nero
colto da amnesia
*
melodramma
il gocciolio di una sorgente
più in là si farà conca
per custodire i figli
(un canto sommesso)
non una voce non un grido
ma nel finale si spargerà in mare
teatralmente
*
odissea
e se dopo il mare aperto
mi re-infetassi
dentro una montagna?
*
primavera indagata
vedrai - ci discolperemo
anche stavolta.
l'inverno tornerà a difenderci
da sospetti e debolezze.
invece cantanti e poeti
li assumeranno
come prove inconfutabili
dell'innocenza.
*
eccetto che/desideri
l'afasia di Dio
non c'è altro da aggiungere
all’intensità dei gelsomini
nemmeno Dio
*
desideri
di giorno crepitano
come erba che secca al sole.
di notte pratificano
*
docilmente
confida nel vento
la freccia scoccata
l’arciere
tirando la corda
respira
così la vita transita
da un obiettivo fissato
al rumore di aria spostata
*
ritmo
temo
la deriva del mare
lo sgocciolio
dei momenti salati
lo fermerei
nella durata di una poesia
l'ordinerei
in un ritmo catalettico
*
cronaca politica italiana febbraio 2011
con la pioggia
scendano promesse
sulle vuote acquasantiere
si sciolgano le mani legate
ad attese ormai s-finite
guariscano luridumi
di poteri deliranti
si restituisca dignità
ai corpi violati
e lavacri
alle menti saccheggiate
*
sconti di stagione
con le mani in tasca
a cercare gli spiccioli
che avrei voluto dare
per regalarti un fiore.
ce n'erano pochi
non sapevo decidermi
tra un girasole e un gesto d’amore.
*
oltreconfine/rigenerazione
oltreconfine
ti confiderò che il mio canto
era la veste della caducità_
di un autunno che non voleva finire;
invero ogni stagione sconfinava,
il tempo era stato scaraventato
e fioriva la vita
*
rigenerazione
ogni giorno perdiamo le scaglie
perché - questa è la prova -
la vita è un serpente
*
Zarathustra parla ancora?
Secondo la dottrina
dell’Eterno Ritorno
è concepibile
la possibilità di re-incontrarsi
in uguali circostanze.
Si ripeterebbe la storia
infinitamente.
Ma ciò è ininfluente
rispetto all'attimo eterno
dell'innamoramento
*
angeli apocalittici
alcuni in piedi sull'acqua
con le spade brandite
e una luce affilata
negli occhi aguzzi
apocalittici
non v’è filo d’erba
che non vibri stridendo
ma al suono dell'angelo buono
ogni foglia guarisce
e l’albero della vita ricresce
*
gli storni
al tramonto fremono
più che all'alba.
inquieti sempre.
ignorano la morte
divorano gli spazi
ma sono divorati
dall'eternità
*
terreno carsico
sassolini ammucchiati a cono
con in cima una bandierina:
costruzione un po’ bambina
si sgretolano - ed è questo che fa male -
soltanto al rumore della pioggia
sono come i dolori
*
atelier
si è fatto buio
non viene nessuno
forse in sogno mi aspettano gli amici
raccoglieranno le gocce di colore
che nessun pittore
ha scelto
*
angeli camuffati
entrano in casa improvvisamente
con tali travestimenti
da ingannare anche un detective
non certo simili all’angelo biondo
dell’iconografia -
hanno riccioli bruni e arruffati
il loro farfugliare
assomiglia a un balbettio
o a una profezia un po' inquietante
*
sessanta secondi
Tutto è fermo nell'attimo prima.
La mano è pronta. Si attacca.
Tutto accade nel profondo.
Nell'aria solo il fruscio
delle idee di fondo.
*
è adesso
accadrà di notte.
penseremo - è adesso -
proteggendoci l’un l’altro
come uccelli feriti
non proveremo dolore_
la pelle brillerà
di una luce irreversibile
accadrà _
e non vedremo più
i solchi che lasciammo nei giorni
*
rara avis
un uccello quasi verde
simile al colibrì
mi ha lasciato una goccia di sangue
in cui intingo la penna.
o forse è un subdolo veleno
a rilascio prolungato.
*
i musicisti sono autistici
sono lenti ad ascoltare
e restano perplessi
a valutare gli echi
di parole sommesse_
ancora più lenti
se sentono le onde di mare.
vorrebbero più tempo
per ricordare dove e quando
udirono un mormorio
e lo imitarono
*
aria del silenzio su un brano di Tullio Visioli
cluster di eventi
compensati da silenzi
che più di un suono
si aprono al possibile
di nuovo il cluster
retrocede all’origine
il finale
una piaga lancinante
in posizione lata
*
poesia rara avis*
poesia rara avis
- disse il maestro -
e tutti naso in su a indovinare
la direzione verso cui fuggiva
e a dire sottovoce
com’era bello quando passava
sussurando una lingua segreta
e dovevi esser pronto a ripeterne
non il suono ma il volo
con la matita o con la fantasia .
*
in extremis
la gioia sarà infine resistenza
estrema autodifesa non-violenta
amare con dolce prepotenza
*
indicibile
pelle spremuta
occhi strizzati
fino a vedere rosso
ritagliando
riconosco la forma
complementare
poi la vedo svanire
- pura idea -
e non la chiamo
*
nelle forme il segreto del Suo fare
il profilo bombato di una fronte
la trasformazione dei corpi anziani
il disegno di un’ombra radente
l’esilità di un arto d'uccello
la persistenza della memoria
lo svolgersi di ogni movimento
nella precaria quotidianità
l’incontrarsi (o il non incontrarsi)
il caso
la trasparenza
gli elettroni rotanti
le distanze siderali
le vicinanze molecolari
la solitudine degli atomi
leggendo i segni
come vacuum o deficienza
intuire nelle forme
la bellezza ulteriore
*
ogni poesia parla di Te
ogni poesia parla di Te
con parole urlate o sussurrate
ogni poesia che parla di Te
non riceve feed-back: dove Sei?
*
so di non sapere
la sorgente zampilla internamente
così puoi percepirne
la lieve pressione
il momento prima che l’acqua sgorghi
dove nessun desiderio
si è manifestato
*
Sole d’inverno
Di mattina preferisce
i giardini ai palazzi.
Nella mia stanza, però,
ne ho sentito il tepore,
ho pregato che con me stesse bene.
Non sopporterei
di vederlo andar via
senza racimolare
un bottino terrestre
tra le dita dorate e sottili
da prestigiatore.
Mi è sembrato un po' preoccupato
di non essere dovunque, dentro e fuori.
*
angelo caduto/il linguaggio dell’angelo
angelo caduto
azzarda due o tre passi sulla terra
dissimulando la sua vergogna
davanti ai cipressi
puntati su di lui
come un'accusa
*
il linguaggio dell’angelo
sarà sincero l’angelo
quando promette il cielo?
e se indica una direzione
sarà vero il suo dire?
e il suo tacere?
l'angelo allude
- con vaghezza irriducibile -
ad un fare ulteriore
a un bruciare
*
angeli rilkiani
uccelli dell’anima
stanno nel rischio
di aprire le ali
soffi umani li spingono in basso
a dimorare nei fiori
e da lì vedono le cime degli alberi
come radici rovesciate
per questo non conoscono
la libertà degli uomini
*
gli angeli si domandano
dunque c’è altro oltre la luce?
per istinto vanno
dove li porta la musica
per un vento bizzarro non si voltano
*
gennaio
ombre nere
dietro splendide promesse
con il rischio che siano vere
*
lo stesso angelo
li ho visti e li ho persi
mentre ci incantavamo
(gli angeli e io)
davanti ai baluginii
perdemmo la rotta
- era a spirale -
vagammo
come sagome che sott’acqua si sgranano
a tratti riconoscemmo parti
(non il tutto)
respiri cenni di occhi profili spezzati
come dal finestrino
quando si muovono le montagne
controvento
ed era lo stesso angelo
che si riverberava
in un gioco di specchi
*
ritmi di angeli
salgono e scendono
barche tra i flutti
poi raggiungono la costa
arrampicando nuvole_
davanti ai miei occhi salutano
con ali invisibili
il loro canto monotono
e’ rumore di fondo
nomi ripetuti al rallentatore
piano
*citazione dal libro di Massimo Cacciari "L'angelo necessario", Adelphi 1994, pag.13
*
Due haiku sul vino
Sorseggio vino
Un frizzante solletico
di piume rosse
*
Rosso vivace
Tovaglia insanguinata
D'amore e morte
*
Mattino di festa - Capodanno -
1
La vicina che urla al telefono.
C’è silenzio intorno.
Le gutturali tagliano l’aria
- una scultura futurista -.
Il corpo è lento
la voce è veloce,
ma non quanto la luce.
2
Un bagliore ha acceso il ricordo.
Un lumino di tomba?
Una candela?
Forse il raggio verde del tramonto,
confuso col colore dell’aurora.
La festa è finita
mentre iniziava.
*
gli angeli si disperano
gli angeli si disperano
perché non si perdono nell'amore.
formicolano nei mercati
svaniscono e riappaiono col buio:
cercano indizi
ma nessuno mai atterra
perché qui ogni segno è ambiguo
*
altezze di angeli
la mia terra aggruma
sangue di morti e di non-nati
la mia terra è la dimora
degli angeli smemorati
la mia terra non allatta
non è all'altezza
*
angel
al mio angelo chiederò le risposte
che ho cercato in tutti i libri del mondo
il mio angelo si stupirà
che non lo abbia riconosciuto
in tutti questi anni
nei posti dove ho vissuto
negli occhi di chi ho incontrato
recriminerò
perché è inammissibile
che un angelo cammini a testa bassa
in penombra e non si dichiari
un angelo è un lampo improvviso
che scruta nei nascondigli
da un angelo ci si aspetta la regìa.
*
Tre haiku piovosi e ventosi
Pini ad ombrello
e acrobazie di storni
chiamano pioggia
Vento ululante
Inizia il vigilante
Canto notturno
Persiane verdi
sibilando trapelano
Luci tremanti
*
Il prodotto finito
Il meccanismo si è fermato cigolando.
Ti descriverò il processo
fase per fase.
Se la macchina funzionasse
a moto contrario
- ipotizzando che le energie
siano eternamente rinnovabili -
la bloccherei nel climax
per fartene ammirare la potenza.
Ma dubito che l'apparecchio
si rimetta in moto.
(Quella tazza artigianale
che ti ho regalato
era il prodotto finito -
l’avevi intuito?)
*
Se potessimo
Mi hanno detto che le anime
cantano all'unisono
e i corpi rimangono
nella stessa trasparenza.
La gravità è l’altro polo
di un’altalena che fa capo al cielo.
Se potessimo, a metà volo,
riportare le fasi alla partenza
non sarebbe sincronia
ma corrispondenza.
*
Orfeo muto - dedicata a chi non canta più -
1
Al bivio i passi indugiano,
lo sguardo si attarda.
Non un suono tra le nebbie.
Nemmeno un addio.
2
Chi racconterà
in tranquille narrazioni
di Orfeo cantore
che ebbe certezza di sé e del suo canto?
3
E Orfeo, perché ora tace?
*
L’altro sole
Conoscere - a notte inoltrata -
l’implosione del sole
col candido alone:
zucchero a velo sul vero.
*
ungarettiana
dalla vita ottenni il dubbio
ad honorem
è una pena
e - come la morte -
si sconta
*
La guerra dei giorni
Il buio dilaga
rapido più del lampo.
La luce si apposta e attende
l'avversario.
E’ tregua solo un giorno.
Deflagra necessario
il solstizio d'inverno,
come tromba impellente.
E' nel tempo la legge.
2
Al mare consegnerò
questa notte grondante,
il sale l’asciugherà.
Il buio sarà intermittenza
di luce, annegherà la paura
in rapidi gorghi.
*
avventato
oppure mangiare locuste
come il Battista cingersi i fianchi
e scalzi tornare al deserto
nel gioco informe del vento
con le nuvole gialle
rifare la pista all'indietro
avvertendo dietro le spalle
un’ombra azzurra
*
parla con lei
il vagare di un angelo
il pulsare sotterraneo
lo sbattere di un insetto
la fine del mare
le radici di una pianta
l’angolo della luce sulla terra
ogni parola che esce dal ventre
i frutti che nessuno raccoglie
ho raccontato ai quattro venti
lo screpolarsi del suono
la bruttura che inquina e corrode
ho detto che la bellezza
è scivolata tra le dita
- acqua sciupata -
*
Sentinelle del mattino
Cattureranno la luce
nel fuggire veloce
della stella cometa,
i pastori?
I volti annuiranno
eccomi
ad una sola voce
con stupore immutato?
Nella schiera del gregge,
quanti?
*
Ciclico
Non comprendo il guado delle stagioni.
Ogni sole - mi dicono -
ripete il suo giro.
Anche le farfalle, nel loro ciclo,
misurano i voli sull’ampiezza delle ali.
La sera, le ore si spalmano
in uno spazio indefinito.
E poi accade.
Il giorno supera il confine del divenire.
Sulla sabbia è nuova ogni traccia
e l’acqua torna a confonderle.
*
Rosa mistica
Sale al monte la rosa
accolta dagli Dei.
Benedette le spine
sguainate come spade!
Bellezza chiama sangue.
C’è un’ombra dentro le rose.
*
Un amore
Ridotto a dimensioni portatili.
Intercambiabile, taglia unica.
Oltre l’utopia dei sensi,
manca ogni equipaggiamento
- e forse l’equipaggio -.
*
Plantation song
Sono nata. Questa volta libera.
I miei fratelli mi cullavano
con un canto di piantagione.
La loro resistenza mi accarezza
come i venti d'estate.
Ho le mani piagate
da un tessuto frusciante e vivo.
Un cotone e una catena.
Ho sognato un abito con strascico.
*
versi diversi
temo
(o forse spero)
che il vuoto turbinando mi trascini
nell'ignoto
dove i fiori crescono capovolti
e i versi
già capoversi
*
Sordità*
Non li vedo, non li tocco.
Almeno sentirli sussurrare.
Gli Angeli svegliano i fiori.
Se potessi ascoltare
i nomi che scelgono
e il suono che fanno!
*(molto liberamente ispirata alla poesia “Gli Angeli” di Emily Dickinson)
*
protocollo d’intesa
anche senza segnali convenuti
(o convenienti)
sarà impossibile
non riconoscersi
nessuno è mai svanito
gli assenti non sono fantasmi
le presenze proliferano
dopo la semina
si può siglare
l’accordo non-belligerante
col tempo
nelle sere d’inverno
- per quanto raramente -
potrà capitare di incantarsi
davanti alla neve che cade
sarà sorprendente
osservare i fiocchi veloci
e delicati insieme
*
La cacciata
Una falena, tra vetro e persiana,
vagheggia l’Eden proibito.
Poi, chinata la testa di Sfinge,
richiude le ali.
Cos’è il tramonto per una falena?
Il brillio dell'acciaio in cucina.
*
Veduta
Sono tornata lì.
La campana ha l’identica voce
chiara e distinta.
Segna le ore per ubbidienza.
I palazzi si meravigliano
della medesima veduta.
Oggi, col sole che li ispeziona,
sembrano coevi
degli adiacenti ruderi romani.
Forse di notte i secoli
si accomodano.
Potrei non essere mai
passata di là.
Nell’atmosfera ferma,
l’unica trascurabile variazione
è stata il soffio sommesso
dovuto allo sforzo di ricordare:
un’inezia
a confronto con la noncuranza delle cose.
*
Irrompe il giorno
L’angolazione della luce.
Il taglio dello sguardo sulle cose.
Appare chiaro anche il sogno della notte.
Un ricordo seduce il corpo.
Separa gli oggetti dalle ombre.
Trapassa anche i muri.
Dilegua le paure.
*
De gustibus
Intonare la giornata
frugando tra i ricordi o nel presente?
Apprezzare il suono dell'ambiente
o la sua restituzione
dalle pareti: un accordo complesso
sarebbe inopportuno.
Basarsi su un giro consueto,
partire e finire con la tonica.
*
La serie di Fibonacci*
La serie di Fibonacci*
Fibonacci il pisano
si appisolava in mezzo agli stracci.
Se faceva l’addizione,
il totale aveva senso e ragione.
Con le cifre, il bonaccione,
riuscì a convincere l’imperatore!
Contava gli alberi, i rami e le foglie,
le patate, le lepri marroni,
i figli e i nipoti bianchi e cervoni.
Cominciava la serie
sempre con l’uno
e poi finiva con l’infinito
spazio.
* ispirata al libro "Il mago dei numeri" di Hans Magnus Enzensberger, Einaudi 1997
*
C come donna
E prima di essere donna,
è concavità.
I suoi pensieri
roteano come biglie
sotto un cielo silenzioso.
I piedi appoggaino
su una terra che frana.
Insegue il volo di una mosca
che non si posa.
Prepara un varco
tra una lama di aria fredda
e un raggio di luce.
Sminuzza la notte.
*
Costellazioni d Mirò
Punti e linee:
le trame esatte
dei nostri destini.
Colori/eventi:
entrambi portatori di ignoto.
Donne e uccelli.
Pittore indeciso
tra poesia e silenzio.
*
Le strade percorse
Che non l'abbia mai lasciata,
tanto adusi sono i piedi?
E’ come vedere ed essere visti,
essere ed essere stati.
La mente trova il punto equidistante
fra ricordo e trasformazione.
*
Della luce/La porta stretta
Della luce
Rapida,
quando il tempo ha ultimato
il suo corso indolente.
*
La porta stretta
L’ingombro del corpo,
se tentiamo di entrare...
Più in là un comodo varco,
tra qualche millennio.
*
Effetto collaterale
Nel punto di massima concentrazione
della materia,
da cedimento strutturale improvviso
si genera un fotone.
A distanza
mi avvolge un’onda calda.
*
Diario di bordo di un filosofo-pellegrino
Il filosofo mima
la prima sigaretta.
Ore otto.
Il filosofo è per strada
davanti al bar della stazione.
Ore nove.
Il filosofo conta
gli avventori e i viaggiatori.
Ore dieci.
Il filosofo
elabora statistiche:
oggi sorridono
più i viaggiatori o gli avventori?
*
Gioco di scacchi
Ogni mossa è una promessa
dilazionata,
grattare il tempo
aspettando la contromossa.
La regina conosce il finale
e sorride di sottecchi
mentre osserva bonaria
l'agitazione delle sue pedine.
*
La gatta
Oggi Marcella pare una gatta.
Ringhia, guaisce, minaccia.
Nella lotta col cane di dentro
ha spuntato unghie e orecchi.
Dal gatto ha cavato
la voce di un nume.
*
Può bastare
E se fosse un ripetere a mente
i nomi delle fermate di un treno
a lenta percorrenza,
se la locomotiva indietreggiasse
senza ripensamenti
(fotogramma dopo fotogramma
miraggio dopo miraggio),
se riconsiderando i riflessi della luce
a confronto coi contorni precedenti,
cercasse proprio quelli,
riconoscendoli,
non sarebbe abbastanza per una vita?
*
Allo stadio di Caracalla
Un pino ad ombrello
evapora sudori.
Mi piace ascoltare i corridori.
I passi sembrano attraversare
le ere.
La terra restituisce respiri.
Confusi tra le scorie di altri polmoni.
Tutto è scambio, poliritmia.
Si è insieme atleti e alberi.
*
Galileo liutista
Il liuto sfuggiva al calcolo matematico.
Insopportabile complicazione
di armoniche sovrapposte!
Il punto esatto dove tastare le corde
non era localizzabile
con il rigore di un’equazione.
Ma quel suono irripetibile
- “A 440” l’avrebbero chiamato -
incrinava convinzioni immobili!
Avrebbe isocronizzato un pendolo!
Continuò a ronzargli nella testa
come un’ossessione.
Le orecchie sempre occupate
a decrittarne la voce!
*
In-eterno
Un banco d’aria
sospinto su strade di nuvole
sempre cangianti
tra caldo e freddo.
Trasmigrando,
resta se stesso, pur ignorandosi.
Incosciente di essere niente,
non sapendo di sapere.
Della materia,
il vuoto:
senza velocità,
senza energia,
neanche l’ombra
giacché l’ombra è qualcosa.
E' l’unica idea
che io concepisca
di eternità.
*
Lèggere
a cavalcioni sul naso.
Mi tuffo anche oggi.
Le lettere nuotano
sospinte da correnti interne/esterne
e dovrò riportarle a riva
ordinatamente.
*
in mezzo alle pagine di certi libri
quale chimica impostura
trasmuta gli amori
in petali inodori
*
La finestra sul cortile -haiku, citando Hitchcock
Sangue su sangue
Rosseggia sugli gli alberi
Una cornacchia
*
Tende socchiuse
Cade sempre il sospetto
sul maggiordomo
*
ipotesi
se gli spazi atomici della materia
- in qualsiasi stato
di consapevolezza essa si trovi -
si dilatassero
in un big-bang
infinitamente riproducibile
e coincidente
con l’originarsi di un’eco
inaudita e straniante
a cerchi concentrici
se il tutto si sommasse
alle energie e quantità di moto
pre-esistenti
di quale natura sarebbe
il vuoto?
e la pienezza?
*
Allucinazione uditiva*
Qualcuno poi mi spiegherà
perché il silenzio si fece assordante
come un fischio urtava i timpani
e non sgorgavano ragioni né parole
ma solo lacrime sconvenienti.
E chi avrebbe dovuto per primo
fare i gesti conseguenti,
se commentarli o semplicemente
farli,
e che cosa bisognava temere
più il silenzio o la sua eco?
E infine se ciò che sentii
nella camera anecoica
fu effettivamente il battito del cuore
o la vibrazione superstite
dell’ultima registrazione
scampata inspiegabilmente
alla cancellazione.
*
come nacque la primula
infine la lacrima
per quel bimbo mai nato
plasmò nella creta
la culla di una primula
*
Il passero-precario
Esistenzialmente
si è come passeri
con un arto amputato.
Ci si ingegna per tenere l’equilibrio
sul filo dell'alta tensione.
Non rischiamo la vita
ma un nuovo mestiere!
*
Il mondo salvato dai ragazzini
I ragazzini insegnano
a combattere nella giungla
delle visioni
e a difendersi (da se stessi).
Le chiacchiere sulla cultura...
ma il loro ridere è una scossa
alla supponenza.
E’ così che il fiume non si ferma,
leggeri risalgono la corrente.
E conoscono le formule
dell'esistenza:
il volume del professore
non misura la sua altezza!
*
La fiaccolata
La fiaccolata avanza
sotto secchi d'acqua santa.
Prima fila,
uomini-paramenti.
Seconda fila,
donne pie.
Terza fila,
vecchine commosse.
Poi, volontari in divisa arancio
e qualche bambino col broncio.
Ultimi,
sans-papier e nulla-tenenti
ingoiano le litanie
con un colpo di tosse.
*
Parola d’ordine: ritornare
L’ultima disillusione
sarà la prima certezza.
Parola d’ordine: ritornare.
Rovesciare i dizionari
scoperchiare i pensieri.
Non avremo più bisogno
neanche dei sentimenti.
E i respiri si sincronizzeranno.
*
fisarmonizzando
la fisarmonica si barcamena
tra due accordi grossolani
che si fronteggiano
come rivali in amore
ebbra di danze stracciate
e di canzoni sudate
suona di notte
la tangheggiante malinconia
nel mare rumeno
in corpo ha il pane nero
inzuppato nel vino novello
la custodia di faggio
è prova del suo nobile lignaggio
*
Due haiku
Stagioni
L'autunno arriva
Piume e capelli bianchi
muoiono e nascono
***
Innamorati (a Oriente)
Bachi da seta
La bava è la scrittura
Dei cuori amanti
*
undicenne
L'occhio sano misura la vita.
L'altro capta vibrazioni ambliopi.
La voce possente
amplifica l’ingombro
di esserci.
Da undici anni.
*
volto sonoro
vedrò il suo volto.
sarà sonoro
sarà un’onda un abbraccio
sarà una musica
saremo il canto e la singola nota
uno strumento d’acqua con viole d’amore
un'arpa a dodici corde
risuonante nei vortici
sarà aria calda vento contrario
una sinusoide perfetta
sarà una gioia.
*
Servi inutili
Operai senza diritto alla mercede.
Servi senza-utile.
In-utili.
Liberi di spaccarsi come semi.
Utili a se stessi.
*
Fatta per volare - a mia figlia -
il “bacio della cicogna”.
Ha la forma di un gabbiano
aerodinamico.
È la promessa di un volo.
*
Luci
La notte: miopia
delle costellazioni.
*
Se fossi artista
Se fossi artista
non dipingerei come Miró.
Della musica conosco solo il diapason.
È lenta la mia danza.
Il mio canto non ha estro.
Non-artista, donna.
Incerta, assetata.
Impertinente.
Talvolta innocente.
*
Pedagogia celeste
Il cielo provvede a emanare
un surplus di calore
perché accada che le nuvole
assottigliandosi tralucano.
*
Tra musica e poesia
Lo spazio tra due righi
- un ridotto pentagramma -
Legature, portamenti, trasporti.
Pause.
Ritornelli, note ribattute.
Can-ti-le-ne.
Pathos e patologia.
Con ritmo. Con moto.
Allegramente, rapidamente.
“Alla turca” (alla russa, alla francese, all’italiana).
Consonanze perfette, quasi rime.
Non baciate.
Sorelle gemelle.
Quasi rivali.
Meta-semantica, meta-fisica.
Metà strofa (l’altra, non “suona”!?)
Polisemie e polifonie.
Risonanze interiori:
gustare lentamente.
Cosa c’è dietro/dentro/di lato?
Frasi aperte, simbolismi.
Interpretando i segni dei tempi.
*
La più piccola matrioska
La gioia era sospesa nell'aria.
Non capivamo da quali allergeni
dovessimo difenderci
né quale vento fosse da schivare.
Camminavamo proteggendoci le spalle
- per eccesso di zelo -
stringendo gli occhi arrossati
respirando sommessi
perché non ci desse prurito
quella polverina gialla
simile al polline dei meli.
Vivemmo ogni attimo
presentendo la fine.
Conoscerla in anticipo
fu uno spunto formidabile
per la retrospettiva che avremmo scritto.
Non ricorderò che un’ora precisa
dentro spazi protetti e senza uscita:
la più piccola matrioska
del tempo che ci fu assegnato.
Affidammo l’ultima immagine
a un francobollo.
Pian piano si scollarono i ricordi.
Il giallo trasmigrò in odore di carta.
*
La mela-insana
(una melanzana)
più carnosa e amara,
più ispida e scura,
più piccante e informe
così vorrei mordere la giornata
pregustando non facili dolcezze.
*
Rem/Mer
Mormorio di cellule nervose
nella fase REM.
Traccia sonora indelebile.
Nella memoria è la MER.
*
Nero su bianco
La notte è un foglio bianco.
Vi scrivono penne come pugnali.
Squarci di luce sul dolore.
*
Cinque folletti*
Bianco.
Il silenzio.
Parole non dette.
Ce ne era bisogno
assolutamente.
Nera.
La notte.
Chiudere gli occhi.
Non mi aspettavo di
Sognare.
Azzurro.
Il mare.
E’ sempre rischioso
Immergersi tra le onde.
Emotive.
Rosso.
Il fuoco.
Riscalda le mani.
Non avevo mai tremato
Così.
Gialla.
La luce.
Illumina, per vocazione.
A volte mi scopro.
Troppo.
* Un folletto è una breve composizione di 5 versi liberi formata da 11 parole:
1° verso: il nome di un colore (una parola)
2° verso: qualcosa che è di quel colore (2 parole)
3° verso: ciò che il soggetto fa o è (3 parole)
4° verso: un personale modo di sentire, di essere, uno stato d'animo (4 parole)
5° verso: una parola conclusiva.
*
Musicalità
Non ho ancora imparato
il canto tenue della sera.
Anche le foglie
hanno orecchi più sensibili.
Cantano lente, vibrando
voci inaudite.
*
I poteri del cardamomo/Lo zafferano
I poteri del cardamomo
1
Il tempo addolcisce la superficie.
L’intimità resta sconosciuta,
a volte amara.
2
Non è detto che non sia felicità
ignorare i potenti segreti
del cardamomo.
*
Lo zafferano
Un piatto scialbo,
poi colorato di sole.
Il riso in bocca ai commensali:
che soddisfazione!
E tutti i denti gialli.
*
Tra_passo
Sarà un istante.
Tutto ciò ch'era da dirsi
ce lo saremo già detti.
Conosceremo l’anteprima
di tutte le storie.
*
La vigilia della festa
Hanno un volto distante
i due ragazzi del turno serale
all’ultimo piano del centro commerciale.
La luce delle lampade al neon
è di un giallo assai artificiale.
Il forno a micro-onde ravviva
gli inflazionati colori
della pizza margherita.
Sta passando quest’altro week-end.
Molti clienti hanno già girato i tacchi.
La loro dinoccolata andatura
annuncia un fine-serata
elettrizzante, appena un po’ kitsch.
*
La luce di settembre
la cogli tra attenzione e distrazione.
Un brillio veloce
un avviso fugace
un’idea balzata in testa
nel mezzo della notte.
*
Dicono che la poesia
Dicono che la poesia
non abbia niente a che fare
con la paura.
(Di non dire niente?
Di dirlo male?
Di essere banale?)
La poesia per definizione
è una piccola rivoluzione.
Non ha paura
neanche della dittatura!
Tra di voi
chi ha paura della poesia?
*
calma apparente
metterli a letto,
o comunque a tacere,
sarebbe un lavoro normale,
un dovere.
ma neanche di sera trovano pace.
i pensieri agitati e il corpo sornione:
complici entrambi della stessa illusione
*
Essenzialità - istruzioni -
Essenzialmente tagliare.
Assistere al sanguinamento
con professionale distacco.
Attendere il fiore dell’agave.
Godere di quel giorno
come se fosse l’ultimo.
E lo è.
*
Matematica esistenziale
Salgo e conto: pulsazioni.
Le rapporto alle distanze
che scompaiono proporzionalmente.
Resta ignota la durata: la vita.
*
convalescenza
Può bastare una stagione
a mostrare il tutto e il vero
posto che sia il punto
- non il puntiglio -
e una quasi-certezza
- non l'esattezza -
*
Viaggio di ritorno
Segnalibro del tempo
è la strada già assimilata.
Ritrovarla per caso,
tra ombre di cipressi
vicino a un’abbazia diroccata,
momentanea sosta dei pensieri.
La luce incespica
su desideri convalescenti.
Echeggiano voci consacrate
protette da farnie, ulivi
con forme di candelabri.
Incerti se tornare o restare.
*
Risveglio
Prima del mondo
con un capello bianco
nel groviglio dei sogni.
Conviene
riordinare i pensieri
con sapienti parrucchieri.
*
Risveglio
- dose minima -.
De-prosaicizzarsi
- dunque poetare -
asciugando l’istante
nell’estro cantante
(il caffè, incustodito,
si è versato).
*
Quattro mura
Un cronico cruccio,
un peccatuccio,
un’uggia che vagamente affligge.
Stare tra quattro mura.
Riporre i vestiti da sera.
Pulire vetri e specchi.
Assuefare anche gli occhi.
Che sia gioia
quest’aria che annoia?
*
La maledizione della mia terra
Le madri i figli,
i figli la terra,
i padri il senso: disconoscenza.
Intorno a letti di zucchero,
le nonne attirano generazioni
e poi recriminano.
Una teoria di morti e di vivi,
di legami e di lutti si rincorrono
e si tradiscono.
*
Personaggi in fuga
Il vento si è voltato a maestrale.
Aggredisce le narici col sale.
L’ossigeno le incendia.
Sulla terrazza il libro è aperto
su pagine livide, offerte in sacrificio
al dio-autore: che plachi il ciclone
o si stia al coperto!
Come formiche traumatizzate,
le storie si sparpagliano
sul davanzale.
*
Le donne sole
Le donne sole
dimagriscono pur mangiando
ma non sono mai digiune
di vita e di persone.
Alle donne scarne
(ossa, nervi, sangue e amore)
piacerebbe nutrirsi.
Sarebbero donne più malleabili.
Le donne sole,
quando sono in carne,
sono sempre s-carne di qualcosa.
A volte di parole
(ma non sempre).
Le donne
sono quasi sempre sole:
quelle scarne
quelle in carne
quelle silenziose
quelle non silenziose
quelle che cucinano
e quelle che mangiano.
Nutrendo la propria solitudine
non sono più né scarne né sole.
*
Terra dei venti
I panni stesi al vento
nel vicolo sul mare
e la gente sbatacchiata
della terra di Puglia
che si fa beffe di chi la beffa.
*
A volte anche il mare
A volte anche il mare
vorrebbe fermarsi,
scrollarsi del sale,
respirare!
Che fatica aggirare gli scogli,
sfidare il vento,
conservarne gli echi
negli azzurri intrichi,
accogliere i morti,
donare l'oblio,
trasformarsi e restare.
*
Chiara: colore preferito, verde*
Veste gli anni tra il giallo e l’azzurro
(anni verdi).
Fotografa in erba,
vede il mondo color delle piante.
Sempre al verde di contanti.
Con le amiche condivide anche i guanti.
Uugola cantante, sorriso splendente.
Il suo cuore è un giardino:
chiaramente.
.
*dedicata a mia figlia, nel giorno del suo onomastico
*
De-siderium
La stella è atterrata.
Sulla spiaggia dei venti è rotolata,
nel mare dei volti è sparita.
Dove nulla è certo,
ha piantato la tenda.
Ho chiesto alla stella:
“Sai dove nascono i desideri?”
Mi ha risposto: “Ho afferrato il domani
svanito ieri”.
*
Il trauma della pagina bianca
L’abisso in cui annegare.
La sorpresa di essere soli.
La rotta da cercare:
un lavoro da aviatori.
Raccogliere una brama
nel capriccio del vento,
l’indizio di una trama
senza fili né attori.
Fantasmi della mente
di tetri scrittori.
Parole-scheletro
dentro carni abbondanti.
E sguardi compiacenti
dei lettori.
*
E solo infine
E solo infine il palesarsi.
Quanto robusto il vuoto
quant'è vigoroso il silenzio
quanto alieno ogni respiro.
Eppure non sottrarsi.
*
Il nonno di Sofia
E' giunta voce a Dio
di un uomo aggrappato
al filo di un aquilone:
il nonno di Sofia.
La Roccia a suo tempo
gli concesse maniglie
di scoscese certezze.
*
L’eterno settembre
Ecco l’ora del giorno
che coglie immobili i fatti
tra cieli mutevoli
e sogni incompiuti:
i voli rinviati a domani.
Settembre è come quest’ora.
E’ come due mani carezzevoli.
E’ un’ombra di sole
che sbriciola le cose
e le finisce con dolci parole.
*
Capo Nord - tre tanka per un’amica -
Corre più lesta
stamattina la luna.
A mezzanotte
il sole dà una festa.
Le porterà fortuna?
Corre più lesta
la luna stamattina.
A mezzanotte
il sole dà una festa.
Perchè quell'aria mesta?
Stamattina la luna
corre più lesta.
Il sole a mezzanotte
Prepara le sue nozze.
Sarà ospite alla festa?
*
Ammesso che
Caldo. Mio figlio
sonnecchia sul divano.
Un foulard come coperta:
penombra e torpore.
Sole più alto.
I rumori domestici
(soffici tonfi al rallentatore)
sono forse il ricordo dell’utero.
L’estate è sinonimo di mamma
e di mare (ammesso
che si sappia nuotare).
*
Peccato capitale
La vanità è una laica preghiera
tra una specchiera e un’acquasantiera.
*
La nostra tenda
1
Il vento è l’ultima chance.
La nostra mente
invece
produce alibi.
2
Mettiamo tenda.
Pensando che sia un aquilone.
*
Morire di musica
Morire di musica (sulla tragedia di Duisburg)
Morti di musica
perché fatti di musica.
I respiri che mancano
sono trombe zittite.
Il pubblico si scuote e rotola
su palcoscenici di tulipani
e nontiscordardimé.
*
Alberi che camminano
Ipermercato/iperforesta.
Alberi che camminano.
Occhi svuotati/riempiti
di merci-civetta.
Tele-guidati sciamiamo
nelle arnie che ci nutrono
e ci affogano.
Gonfi gli occhi.
Noi, natura artificiale
api senza pungiglione
alberi se-moventi
detentori unici
di bio-diversità
figli di un dio non minore,
ci sfioriamo.
*
Pomeriggio d’estate in città
Da qui si vede:
una fascia di cielo,
un tetto e due gabbiani.
Il vento artificiale
solleva i pensieri
sugli strati di aria calda.
Il corpo si consegna
al tempo tramortito
del pomeriggio.
*
Haiku d’aria, acqua, terra, fuoco
Grida cornacchia
il tuo verso all’alba.
Finestre chiuse.
I nidi vuoti
Lasciano nei passeri
scomposti voli
Pesci d’argento
Schizzano sotto l’acqua:
notte d’insonnia
Trovano rotte
le barche allineate
sembrano onde
Terra riposa!
Maturano i frutti in
tempo di pace
Seminatore,
latrano i cani neri.
Aspetterei.
Là dietro i monti
il sole detta legge
su fiori e frutti
Calura estiva
Sole dietro la tenda
Lenta si muove
*
Se il tempo
Se il tempo è questa stasi surreale
attendo l’alito serale.
Il movimento, in questo caso,
non è vita
e stare non significa
disperare.
*
Icastica estate
Icastica estate,
stoicamente stai.
Istanti estatici.
Forse la felicità
è-statica?
*
i poeti preferiscono il mare
i poeti preferiscono il mare
perché hanno un conto aperto col cielo:
la sua luce potrebbe incenerirli.
*
ferie - Il Reno a Rees
ferie
spaesare i pensieri:
il vuoto si riempe
di una noia onesta
Il Reno a Rees (Germania)
Il Reno a Rees
è un bell’uomo dalle larghe spalle
e le gambe paralizzate.
I pesi sembrano lievi
sulle chiatte ingombranti.
Traghettatori ubbidienti
tracciano rotte a ripetizione.
Lineari, le ombre dei pioppi
intersecano gorghi misteriosi.
Il Reno amoreggia
con un cormorano sazio e triste.
*
Per mestiere
I semi non sanno
il mestiere di amare-
Non lo sanno nè fiori né frutti
né il vento.
Così le anime semplici:
masticano semi, fiori e frutti
pregni di ignara filosofia.
*
Ai margini
La luce sconfessa il buio,
che rimane insondabile.
Stiamo ai margini di un bosco
mostruoso.
*
Colazione
I biscottini fremono.
Resistere integri in una forma
o perdersi nel fusionale
calore bollente?
Incerti se sia diverso
immergersi o morire.
*
Un binomio fantastico*
due oggetti spogliati
due opposti sensi
due punti nel cosmo
nudi
come nomi
sconosciuti
come volti
ostili
come ombre artificiali
infelici
come pensieri alla finestra
oppure
felici come gatti sciatti
che non scendono a patti
sornioni, teneri e pacioni
come poesie zoppe
e scarpe rotte.
*omaggio a Gianni Rodari (Grammatica della fantasia)
*
Prospettive geometriche
I miei amori giocano
a fare i grandi.
Io gioco ad amare
la loro piccolezza.
Le nostre prospettive si incontrano
in un ideale punto di fuga
proprio al centro della distanza
nella direzione che ci unisce.
*
Marcella ha comprato un sorriso nuovo
Marcella
con l'abito di percalle
rosa corallo
ha l’occhio più arzillo
e il sorriso più bello
bianca e rossa la pelle
sembra una caramella
o una piccola gazzella
*
Momento lirico
Questione magnetica
di masse energetiche.
Mi tuffo in un
lirico
placido
liquido.
Atavico utero
che genera favole.
*
Sartoria
I miei cari son partiti
così sto un po’ da parte.
Ricucirò i nomi sullo strappo.
La loro assenza mi punge:
è uno spillo sul drappo.
*
Per caso o per grazia
La luce di fuori
uguale a quella di dentro.
Le voci del mondo: gradite,
ma non necessarie.
Il centro è questa luce
che piano risucchia la notte.
Irradia il dominio
dentro i confini dei corpi.
Increduli occhi
penetrati dai raggi.
Per caso o per grazia?
(“Ed erano circa le quattro del pomeriggio”).
*
riduzione ai minimi termini
ridotti ai minimi termini:
semplificati,
gli orpelli eliminati
come parentesi
azzerata l’energia
automoltiplicatasi
esponenzialmente
ma su basi incerte
problemi e soluzioni
erano matematicamente
verificabili
come in un rapporto
dove conta essere
numeri primi
indivisibili
*
Il film di Marcella
Marcella racconta a puntate
fotogrammi di un unico film.
Marcella ha occhi fotogenici
e gesti teatrali.
Come quelli del figlio
che sorride alle spalle
e sembra un attore
vestito da figlio dei fiori.
I fiori che cambia ogni giorno
davanti alla foto del figlio
rovesciando il finale
al suo dramma di donna e di mamma.
*
Alla stazione Ostiense
Hanno fame i sans papier.
La minestra in un cartoccio,
senza carte né tovaglia.
Un cartone per dormire.
Noi scriviamo i nostri nomi
sulla Carta dei Diritti.
Primo articolo: l’ipocrisia.
*
Le poesie lette all’alba
Le poesie lette all’alba
promettono il sole e tutti i colori.
Ma è la sera a rivelarne
l’oscura bellezza.
*
Al ninfeo di Egeria - new Arcadia
Al ninfeo di Egeria
Tra le lenticchie d’acqua spira un refolo:
siamo in un mitologico pomeriggio.
Respiriamo. La pelle gode.
Scenario postmoderno
per consumare altre vite
sempre possibili.
***
New-Arcadia
Il gorgoglio dell’acqua
intorno alla foglia.
Il fauno osserva e danza.
Con lo zufolo stonato
invita il vento.
La nuvola molle
ombreggia la roggia.
*
Ironia
Mi porto dietro
l’imbarazzo di esistere.
Eppure in molti mi salutano
e qualcuno di prima mattina
mi offre i confetti al limoncello.
I miei cari sono carini con me.
C’è chi mi telefona
e chi si fa telefonare.
Non mi lamento:
qualcosa mi riesce bene.
Mi sembra di avere due ombre
e una non so dove metterla.
*
Distillazione
Dal silenzio un vago odore
d'assenzio.
Note smeraldo
come di canarini mattutini,
bagliori di voli
che recano cenni agli assenti.
Profumi e suoni e colori,
vaporosi sapori.
Magia di fate verdi:
ab-sentia, spina nel fianco.
*
Dove bruciano i pensieri
Smettere di parlare
sarebbe una mutilazione,
un annaspare
tra alfabeti centrifughi
senza un cappello
e neppure un ombrello
dove bruciano i pensieri.
*
Fumo e gelsomini
Gli studenti si baciano all’angolo.
Gli occhiali scricchiolano
come i moderni apparecchi che portano.
Le otto del mattino
sono le volte che hanno detto "andiamo",
trattenendo gli zaini
con la forza del petto
che sporge in fuori
come i nasi che aspirano
indifferentemente
fumo e gelsomini.
*
Il mattino ha loro in bocca
"Il mattino ha loro in bocca"
Franco: vuol dire libero
di essere talvolta un po’ ribelle
ma ubbidiente alle sorelle.
L’imago femminile è l’altra faccia
del tuo dover essere primo
(genito).
*
Occhi grigi di chiara ragazza:
il nero te li evidenzia -
camoscio o cerbiatto
con l'ombra corta,
arrampichi il tempo
e poi lo disperdi.
Non sai la vita:
un trucco per viverla.
*
Gambe nervose
di cincia gioconda,
di sera canti e salti
di mattina sistemi le piume
aerodinamiche.
La tua realtà è un sudoku
di magiche coincidenze.
*
Luna in fuga
Un anonimo pomeriggio.
Strilli di bimbi e stridii di uccelli
al posto di campane.
Forse un dio ci accorda una tregua?
Incauta la luna
è balzata in braccio al sole
e si dondola teneramente.
*
Un cerchio sull’abisso
“Quando tracciava
un cerchio sull’abisso
io sono stata generata”.
Il cerchio ha incluso l’abisso
dentro materni confini.
Noi stiamo aggrappati ai bordi
come pulcini ai nidi.
L’Architetto del mondo
ha disegnato destini
a mano libera.
Noi sorvoliamo l’orrido
dimenando ali
che non ci appartengono.
*
Gli alberi della strada
Gli alberi della strada
di notte sognano prati verdi.
Assorbire nelle membra
il fiato sporco delle cose
- fino a perdere il respiro -
è lavoro diurno.
Di sera si immaginano
senza radici,
potenzialmente in volo.
Si consumano
in un continuo adattamento.
*
benvenuta stanchezza
benvenuta stanchezza,
orecchio mite.
non indaghi le voci,
non annusi le presenze.
soltanto sperimenti le carezze
ardite del vuoto.
e lasci in pace.
*
Un poeta scrive sempre la stessa poesia
Un poeta scrive sempre
la stessa poesia e così cammina:
col medesimo passo.
Molti lo superano verso la meta.
Lui sta cantando per farsi compagnia
sapendo che la strada non finisce.
*
ragazza
ho in mente una vecchia
con occhi d'acqua
mani azzurre e vene sottili
parole secche come aforismi
che al mattino diventano auguri
zelanti alla terra per fiori e figli
di amori ora indolori o mai accaduti.
sarò io questa vecchia?
sarò stata quella ragazza?
*
Dio è un luogo con il soffitto alto
Dio,
un luogo senza alberi
con quinte nere come montagne,
praticamente un teatro,
dove anche senza riti
accadono miracoli
quando al buio sottovoce,
prima della prima,
gli attori ridono.
*
Un arbusto di violacciocche
Vorrei avere tentacoli
per figli vicini e lontani.
Sono una madre basita e distratta
incantata affamata bislacca
come un arbusto di violacciocche
senza fiori né filastrocche.
*
La morte del poeta è uguale alle altre
Mischia le carte
con gesto irrisolto.
Non urla nelle piazze,
non recita parti.
Cerca tempo per fare,
toccare,
mangiare.
Ha il corpo di un uomo qualunque.
Forse legge una storia di segni.
*
La terrazza di Marcella
Nella terrazza di zia Marcella
ci sono cinque vasi di begonie.
Vecchi i vasi, stentate le begonie.
“Le conosco – sostiene Marcella –
so l’acqua che serve.”
Non ha figlie Marcella:
accudisce begonie.
I suoi uomini sono partiti
in un giorno di sole:
petali rosa (begonie sfiorite)
portati dal vento.
Marcella interroga il cielo:
quanta acqua, in rapporto all’amore,
nel primo giorno caldo di sole
asciutto di vento?
*
L’ostaggio
La pioggia ghigna: “Ho sedotto il sole".
Poi minaccia: "Per riaverlo,
riscattate il mio pianto”.
*
Equilibrio
Come un funambolo.
Incerto se ammirare le marine
o sollevare occhi e braccia al cielo,
mormorando un’antica
canzone rituale.
Non sapendo chi mai interverrà
quando il passo sarà instabile,
nell'attimo potente senza reti.
*
Nel mio mare
Vagheggio da lontano
il mio mare bambino.
Lì le ore si accomodano.
Lì la fuga e il limite.
Lì, avvinghiato alla roccia antica,
vive libero.
Non lo sento frusciare nei pomeriggi.
La sua voce è un sussurro.
Con la luna non compete.
Il sonno non me lo porta in sogno.
Il risveglio è rapido e asciutto.
*
La cura di Woody Allen
e mi sentivo
malata.
Il grigio
aveva invaso
il mio cuore.
Non sorrideva il cielo
il sole mostrava le spalle.
Così ho scritto una poesia
al mio analista.
*
Notte stellata
Se le domande fossero stelle
questa notte sarebbe fulgente
di mille risposte.
*
ape regina
non ho imparato i suoi ronzii
non mi ha insegnato i dolci imenei:
di mia madre ho le mani da operaia
*
Lettera
Un fiore fucsia è venuto alla luce.
Due punte orgogliose
completano l’azzurro del cielo.
I restanti colori
dell’arcobaleno
sono il piano programmatico
che il giovane virgulto ha annunciato
con la tipica baldanza dell’età.
Ora raccontami tu.
*
Assiomi
Deduciamo l’amore
dall’amore che riceviamo.
Noi:
negazione dell’amore,
affermazione della nostalgia.
Attaccati al pensiero.
Ci orientiamo intuendo,
ma non afferrando,
né alba né tramonto.
*
Asincronia
Sogno e sono sognata:
diacronia di vite,
sincronia di energie
orfane di una festa.
Vagano di notte
cercando fino all’alba
il giusto verso.
Troppo tardi.
Non ancora,
forse domani.
*
Per Francesca e Sara
Se scrivere è vivere
voglio incidere il silenzio
fino all’ultimo fiato.
Consumare al sole
i respiri cruenti
di petali ignari.
Asciugare i mari
con le loro voci.
Seppellire i sogni terreni.
Ripescare quel punto
quando si nasce o si muore.
*
Mio nonno è morto in mare
Mio nonno è morto in mare
e il mare è morte e vita.
E' morte che grida alla vita
è vita che seduce la morte.
Naufraghi di cieli e di prati
scegliamo di essere portati
e torniamo al mare
dal quale veniamo.
*
Tenerezza
Il vecchio, di spalle,
sta baciando la donna al suo fianco.
Lei risponde.
Negli occhi si legge una storia.
Non vedo - ripete -
e gli porge seccata il foglietto.
Lui le sfiora la schiena.
Si segnano insieme.
Camminano:
lei prima lui dopo.
Questi erano i patti.
Onorati.
*
Informazioni non essenziali
Perché custodire
una traccia di byte
- in bianco e nero -
quando la matrice
è rosso vivo?
Bit spaiati
balbuzienti
spazientiti.
Inconcludenti.
Ecco, svaniscono.
Bit bit.
Alt. Canc.
*
The show must go on
Il silenzio si è fatto cattivo.
I poeti bestemmiano
contro lustrini e pailettes.
Il pubblico scandisce:
“Non c'è tempo”.
Vibrazioni di slentati contrabbassi
echeggiano gli attori
annientati da mangiafuochi.
In platea una poltrona sfondata
assorbe applausi.
Nel Fanum dissacrato,
né canto né disincanto.
*
a nascondino
Lungo il fiume.
Non il cadavere del nemico,
ma il suo corpo risuscitato.
A giocare a nascondino
coi sentimenti
vince chi fugge.
*
Il Giardino dei Tarocchi *
Un giardino popolato
di mostri buoni
colorati materni
eccessivi bizzarri
barocchi deformanti
deformi specchi
abnormi allegramente
folli
di vecchie storie
che non perdono il vizio
e da lontano strappano
una lacrima di tenerezza
al mare acre surreale
che non lo perde di vista
con la brezza mediterranea
magica iniziatica
con profumi di zagare
rosmarini e oneste lavande
spargendo risa
di turisti francesi
e stupori stregati di bimbi
consacrati alla farsa
della vita
a rischio di perdere
la mano
ma non la partita
con l’angelo della temperanza
che veglia sulla salita
*Il Giardino dei Tarocchi, opera scultorea di Niki de Saint Phalle (ispirata al Parco Guell di Anton Gaudì a Barcellona), si trova in località Garavicchio, Capalbio (Gr)
*
In città
Tutto è più falso
di una pianta parassita
cresciuta tra l’asfalto e l’incuria,
cibo per insetti dalla corazza violacea
e dalle molte vite.
Il passante cerchi la bellezza
tra la polvere, la parietaria
e le bacche velenose.
La voce purissima di un organo
in una chiesa di periferia.
*
ventuno marzo
in equilibrio omeostatico
tra strane emozioni
e un cesto di panni
intirizziti e in bilico
- loro -
tra cuore/amore
e una misura abbondante
del sole di primavera
*
nomadi
accampati su una terra non promessa
con addosso una coperta non nostra
(forse rubata a un venditore di sogni)
vagheggiando una dimora lontana
non brutta non bella
in un giorno che non ci appartiene
e che non avremmo previsto
di non vistose apparenze e aspettative
capace di irrompere pur con preavviso non sensibile
scaturito da una premessa non riconoscibile
scegliendo tra colori non complementari
e suoni non ascoltati prima
con il senso di chi ha perso il suo bene
(e non se lo ricorda)
incerti tra partire e restare
*
Foto in bianco e nero - haiku -
Il libro aperto
Rose dimenticate
Le labbra secche
Mancano albe
La morte si avvicina
Festa di vecchi
Sole coperto
Là dove corre il fiume
La barca aspetta
Pioggia sottile
Vola solo un rondone
Vetro opaco
*
Omaggio a Martha Argerich
Cosa va considerando
Martha Argerich
quando sorseggia il tè
prima di scoperchiare
il mobile d’ebano e avorio?
Chopin la saluta
sotto il feltro rosso
con un colpo di tosse
alquanto dissonante.
I vetri vibrano
commossi preventivamente
e un vapore blu,
quasi fosse una musica,
inebria la stanza:
allora Martha si siede e inizia.
*
Un mandorlo non è sentimento
Un guscio asciutto
è questa sera:
profuma di ritorno.
Le strade bagnate
sorridono alla luna.
La notte riposa i suoi panni.
Nel buio c'è una piccola luce.
Un mandorlo non è sentimento
ma aria di primavera.
*
Un tempo evaso
Cammina una traccia
sotto i passi nervosi
di domeniche brevi
che pur compiono uffici.
E' come acqua di piena che corre,
irriga altri campi,
seminando silenzi
più che parole.
*
Babele
Un’equazione di secondo grado
annaspa sulla bocca
di un prete esaltato
che metaforizza ogni gesto
come un pittore astrattista
che urla frasi sconnesse
nel sistema dodecafonico
ad un tecnico radiotelevisivo
che annuisce con la testa
mentre una cantante pop
danza con i sufi in trance
evocando lo spirito di Isadora Duncan…
Chi dirà l’ultima parola?
E quali orecchie finalmente ascolteranno?
Che cosa abbiamo da dirci,
en quelle langue, noi umani?
*
Lo spazio bianco/Enigma
Lo spazio bianco
Lo spazio bianco
è il respiro di uno stanco atleta:
è la sua vitalità ferma e pensosa.
E' una farfalla:
irritante per chi non ha le ali
e sbatte la testa
contro mura immaginarie
a difesa di un castello inesistente.
Lo spazio bianco
sono quasi-poesie senza grammatica
e neanche una firma importante!
*
Enigma
Il nome sbriciolato.
Gli alfabeti divisi.
I vuoti hanno superato i pieni.
Parcellizzato i suoni.
Ritorna su se stesso.
Senza volto. Anonimo.
Non per forza propria.
A girandola con il vento.
Si ricompone.
Ma è un’altra storia.
Trovato il fil rouge.
Non i giocatori.
*
storia piccola di un puntino
quel puntino piccolo piccolo
si è infilato nel sacco nero
ha bucato il fondo
è finito in mare
ma il vento con potenza
l’ha sollevato
e nella polvere di stelle
l’ha confuso
qualcuno si domanda
ce l’ha fatta il punto
a mandare a capo?
*
Febbraio
Febbraio pallido non anemico:
non è abitato dal sole.
Si scusa della sua inadeguatezza
eppure per il sole è un profeta.
*
Un paese caldo - la neve a Roma -
Se fa freddo in un paese caldo
la gente pensa: ce l'ha con me
e strofina la pelle
laddove si sente toccata.
Il freddo ha questo di bello,
fa parlare i sepolcri,
fa drizzare i capelli,
rivela le vergogne dietro i panni.
E sotto il cappotto
la gente va mormorando:
“Ho pagato: governo ladro,
mi oppongo”.
*
Spirito e materia
Se mi prendessi
un po’ sul serio
dovrei asserire
solennemente:
“Sono da sempre in
una prigione!”
Direi che tutto
mi sembra stretto:
abiti, casa,
lavoro, città.
E anche il corpo
mi fa zavorra.
Dal mio spirito
immantinente
spunterebbero
ali sottili.
Trapasserei
le sbarre del corpo
mi immergerei
nel cielo sommo
oppure nel mare
col favore del sole.
Ma, più delle barbe
lunghe e importanti,
amo le sfide divertenti.
Così ho promesso
davanti a me stessa:
“Vedrò la fine
della scommessa”.
Dicono infatti
che l’ultimo giorno
come una piuma
si librerà il corpo
mentre l’anima
troppo assennata
resterà schiava
del tempo noioso
e dei brutti pensieri.
*
della neve
della neve non il candore
ma il suono che attutisce
i silenzi anche solo pensati
*
Nudità
Ho svuotato le mani
non perché non avessi
niente da offrire
o restituire
o contenere
(fiori in acqua di lago)
ma per ascoltare la pelle
chiedere acqua e fiori lacustri
e vederli trasmigrare nel sole.
E la mano,
finalmente domata,
riposare in un’umida stretta.
*
Aspettare mattina
E’ come preparare
un mazzo di verdure
e poi lavarsi le mani
con sapone di lavanda.
Sul fuoco il vapore è invito,
metamorfosi, suggerimento.
L’aroma che ti sveglia
è voce materna che il pranzo dispone.
Tutto è calmo.
I gesti sono pensieri.
*
Figlio del fiume
Cicche di umani vizi
sbattono in faccia al sole
l’amaro di fegati imbolsiti.
C’è un solo motivo
per varcare quella spelonca
imbiancata di indolenza.
E’ il sorriso di Davide,
il mansueto,
nato dal paterno veleno,
figlio del fiume.
La sua ombra gentile
cresce accoccolata
tra mitologici giunchi.
*
D’inverno anche il vetro
D’inverno anche il vetro
vorrebbe scaldarsi.
Dentro le fibre paralizzate
v’è la memoria
dell’officina di fuoco
che l'ha generato.
*
Pacco regalo
Gennaio è un vecchio austero
che chiede rispetto.
Oggi ho visto una crepa nel suo bianco.
Un codino colorato
sbucava da un pacco-regalo
mentre spacchettavo
il bene di oggi, l’attesa.
*
La mia musa
E’ una signora poco attraente.
Racconta quello che ha visto
tra le petunie e le ragnatele.
Ho trovato la mia musa fuori di me.
Assolve con occhi buoni
e fa cose di tutti i giorni.
*
parole di sabbia
parole
scintillanti
navigano
distanze
sconfinate
per erigere
preziose
e intoccabili
barriere
quando non siano
un caldo
mantello
di sabbia
che cela
labili castelli
a volte
è il silenzio
il mare trasparente
*
Creazione ad Haiti
Dal respiro della terra
nasce la spinta.
La creazione estrae nuovi inizi
come pagine di un libro.
Con le ceneri di una storia arcana
seppellisce la sua miseria.
*
Passeggiata
Era verde il fiume.
La bruma contendeva alle acque
gli ultimi rami dei pioppi.
Le luci dei lampioni
addolcivano il paesaggio.
Passeggiavo e guardavo l’acqua
e niente era chiaro
come quel punto preciso
in cui il fiume passava.
Al ritorno, un solo colore.
La bruma si era congiunta al fiume,
le luci si dileguavano.
La notte mostrava il lato materno.
Tutto quello che serviva, era dato.
*
Serata d’inverno e di musica
Il suono del violino
mi cerca con piglio vivace.
Mi assume in sé.
Intorno è già buio.
Nel freddo filtra una pace sottile.
Un acuto non fa male.
*
All’alba
Il rumore del frigorifero.
Lo sbattere ritmico delle ciglia.
L'acqua che batte sulla ringhiera
la nebbia e il silenzio:
momento perfetto.
La campana parla alla luna
poi la mette a dormire.
Lasciamo tutto così.
Demandiamo all'alba ogni promessa.
*
Titoli di coda
Esito di una strettoia di tempo.
Una storia al fondo
del cono trasparente
e un rumore di risucchio.
La luce è in alto.
*
Camaldoli
Nevica.
I confini del suono
sfondano i bastioni del silenzio.
Avanza il gigante bianco.
Echi muti dilagano
come cerchi concentrici.
Saggezza si aggiunge a saggezza.
Il cielo vela sozzure e malizie
come una mano pietosa.
Fiocca ancora.
Il tempo si raggomitola
in un lunghissimo abbraccio
che sa di cibo.
Si va verso l’eremo
e nevica.
*
lungomare
la bestia non dorme, abbaia.
il rumore che cresce dentro abbaglia.
*
In una mano chiusa
Sono tutti in una mano chiusa.
Di notte si apre a ventaglio
e li senti ridere
della giovinezza passata.
I volti cari ci visitano
recitando una filastrocca:
così rassicurano di esistere.
*
la misura del tempo
fiato sospeso/restituzione
la misura del tempo
il suo ritmico sangue
ma è il silenzio il tempo migliore
immobile/pendolare
tra alba e temporale
*
Natale
TAnta fatica per essere vivi!
LE ombre non ci fanno paura.
*
Un uomo
nel desiderio di essere figlio.
E suo padre,
da una bianca pietra straniera,
lo chiama per nome.
Non sul ponte minato,
ma dal blu dei fiordalisi
ha imparato il coraggio,
annaspando sulla riva.
Sotto il cappotto, un freddo antico.
Quando portava i calzoni corti
si chiedeva perché la sua casa
era l’ultima del villaggio.
*
il bucaneve
che risolve le stagioni
credo al fuoco
che attorciglia il tempo
e scioglie la terra
attorno alla voce esangue
del bucaneve
*
Aziz
Aziz non vuole porzioni
ma una parte.
Col cucchiaio, bacchetta musicale,
pretende giustizia
nel tempo di un pasto,
e un posto nella fila.
Inceppati gli ingranaggi
della solidarietà.
Fanno chiudere la bocca
ma loro hanno fame di nuovo.
*
Evasi
Camminare su una strada diritta
in compagnia di ciò che si è commesso
specchiandosi in ciò che non si è.
La meta è il punto esatto
da cui balena la fuga.
Talvolta le strade si incontrano.
*
dedicate
due pettirossi le mie bambine
ora si dipingono le labbra
e ridono con i denti metallici
oppure provano le mie scarpe
ma non i cappelli
fluenti i capelli
flavi e sanguigni
avviluppati nel gioco
di essere donne
*
un inerme barbablù (a mio figlio)
nel palazzo di ghiaccio c’è una festa
il pupazzo di neve del giardino
ha cambiato colore
dietro i vetri appannati
sotto i brufoli di fuoco
scalpitante un inerme barbablù
aspetta quattro dracme di dolcezza
*
Mare assonnato
Un profumo di mare
risaliva dirupi e frane
in mezzo a rocce bianche
devote a un sole acerbo.
Panorama impreparato
ad accogliere la visita
di occhi mendicanti.
L'azzurrità
in cambio del sacrificio
di sudori umani.
Quell’innocente dio
si molleggia pigramente nelle viscere
di una notte qualunque.
Colpevole della sua bellezza.
*
Macerie
Si prende cura delle proprie macerie
come dei panni appena lavati.
Le osserva controluce,
singolarmente,
con le mani restituisce loro
forma e dignità:
è questa la speranza di un vecchio.
*
Fine corsa
La giostra frena,
poi si arresta di colpo.
Tramortimento.
Baveri alzati
imboccano diligenti
la strada di casa.
Circuito consumato,
ridotto al potere
di mangiafuoco annoiati:
i bigliettai.
Sapevo di non partire.
*
Quando viene a trovarmi
Quando viene a trovarmi,
vuole un sorriso, un po’ di riposo
qualche biscotto inzuppato nel tè.
Non cerca parole, ha detto tutto
quando era il tempo di scrivere lettere.
Come Eloisa aspettando Abelardo
- intanto innaffiava
i suoi crisantemi -
*
canto interrotto
raccolte in un otre, placate,
le acque del mare
ripetono antiche canzoni
spaesato un martin pescatore
risponde al canto di ieri
*
Le cose nascoste
Le stelle a poco a poco
smembrarono le nuvole.
Le albe si allinearono.
Il giorno s'incuneò come un pungolo
crivellando ragioni,
confondendo bisogni.
Pioveva una pioggia sottile,
benedicente.
Tra mura divelte
spiegava le cose nascoste
dalla fondazione del mondo.
Qualcuno ascoltò.
*
Sentenze
La gemma vive per bere amore.
Al tronco resta l'amore amaro
della goccia che muore.
*
Scelta
1
Punto di divisione
di una lama a doppio taglio:
scegliere.
2
Una valle.
Oppure la notte
con gli avvoltoi.
* Liberamente ispirata alla lettura di S. Paolo, lettera agli Ebrei 4, 12-13
*
Fiori di lanugine
Un cimitero sarebbe la strada
se non avessi intravisto me stessa
aggirarsi tra i vicoli
in un giorno non sospetto.
Cielo carico di anni, alterato.
Passi embricati sotto spalle gravi.
Solo a tratti una speranza di musica.
E' un incanto conoscere
la levità dei fiori di lanugine.
*
Genesi
Potremmo riconsiderare
quella foto, per rassomigliare
a come eravamo
- e a come saremo - .
Nessuna foglia
sarà strappata alla sua stagione.
Custodiremo il nostro giardino
dove niente sarà nostro.
L' avvicendamento
apparirà non come un oltraggio
nè una nostalgia.
Parleremo di com'era bello
senza parole e senza linguaggio,
e di quell’unico cielo,
la coltre del futuro,
un tempo smemorato
che mai sarà passato.
*
Lezione di yoga
Per un attimo è accaduto.
Corpo spirito e mente
si sono dati convegno in un punto
proprio al centro del luogo stabilito.
Un sorriso (non di circostanza)
ha portato alla luce il quid del volto
com’era poco prima che le albe
si scambiassero con i tramonti.
Di lì a poco ciascuno ha ripreso
la sua solita strada.
Il corpo è stato il primo ad andarsene
seguito da mente febbricitante.
Lo spirito si attardava
distratto da un inspiegabile odore
di gelsomino.
*
La vestaglia rossa
Una vestaglia rossa
penzolava a un’altezza
vertiginosa.
Lontana da tutti e a pochi metri
da una graziosa campana
che concede un solo rintocco
al passaggio degli studenti.
Piccolissimi,
visti da quella prospettiva.
*
Gioco d’azzardo
Non occorreva cercare lontano.
Ma non si può dire che fosse vicino.
Andava visto in un altro modo,
in posizione capovolta.
Non era facile prevedere l'epilogo.
Neppure bisognava immaginarlo.
Meno che mai comprendere.
Invece, entrare in gioco a giochi fatti
rischiando una posta molto alta:
non vedere
non capire
non giocare.
O il contrario.
*
Questa torre bianca
Non le credevo.
Si sta così bene
su questa torre bianca.
Tutto è piccolo,
sì che posso pesarlo con le mani.
Non potevo credere
che la realtà fosse proprio quella.
Allora ho sceso di corsa le scale
tra pareti scorticate.
C'era silenzio.
Mi sembrava che qualcuno origliasse.
Poi, per strada, ho incontrato
un venditore ambulante.
Bambini in carrozzina,
e giovani madri già stanche.
La signora del piano di sopra,
elegante nel completino
cucito dalle sue mani.
"Questa sì che mi appartiene!"
ho pensato.
Aveva le chiavi del portone.
*
Sparso un sollecito sorriso
1
Sparso un sollecito sorriso
dentro gli occhi diffidenti:
un antidoto al nostro veleno
e al freddo che viene
con i capelli grigi
sfregandosi le mani.
Crollano le spalle.
Le maniche devono essere
rimboccate.
2
Una piazza,
perfetta per confondersi.
Rigovernando percorsi
per ottimizzarli.
Ora, prima che il ligio sole
ci scopra sfaccendati!
Hanno avuto ragione quelli che
non hanno perso il loro treno.
*
Un’eco sotto il portico
Qualcosa di perduto
come un bacio fugace
all’attaccatura dei capelli
dove la forza erompe
coprendo le nudità pusillanimi.
Come un’eco sotto un portico.
Ci sarà ancora una notte
ad accogliere il suono
di parole depotenziate,
ombre che ci inseguono
trasparenti?
Nessuna parola stasera,
rimbocca le lenzuola
ad un’eventualità di vento.
*
E’ dolce settembre
E’ dolce settembre
nascosto nell'umile chiostro
tra piante assetate di ombra,
giorni e promesse.
Ha il piglio di cose iniziate
riposte in un luogo sicuro.
Il suo vento modesto
profuma di uva e di mele.
Col sale ancora in mano,
dal mare saluta l’estate.
Il suo tempo ora è slavato,
è un braccio offerto all’inverno.
Dimora in un piccolo orto,
cerca radici sottili in una terra
che odora di casa, di buono.
Tra canti sommessi.
*
Claudicante
Come potevo io, claudicante,
camminare
senza due occhiali scuri
a chiedermi indicazioni
(aspettandosi anche cortesia)
pur avendo un altro programma
e ignorando io il modo e il luogo,
pur sapendo interrogare le carte?
Ciechi e zoppi si sono alleati
in una disinvolta invalidità
e insieme in una ottusa ostinazione.
E se le gambe riluttanti
decideranno per conto del cuore,
e se persino si perdesse la mappa,
si troverà dimora in una fortezza
per non incappare nel freddo
e godere di una magnifica vista.
*
Un rito antico
I ricordi.
Risalgono il fiume
come salmoni.
Cascate e rivoli
e vanno soli nel vento,
certi di esistere.
Saltano tappe,
ingoiano volti.
Vorrei essere un sacerdote
per rinnovare il rito antico
della memoria.
Testimoniare una sostanza viva:
il mercurio.
*
In quota
Respiro il mio respiro.
Mani come puntelli
tastano la roccia.
A ogni passo espiro nomi e luoghi.
Ogni fiore è compagno di viaggio.
Sulla cima la croce di legno
racconta la mia presunzione
e la fatica di molti prima di me.
Maestri per quelli che verranno.
Volti scuri e lingue taglienti
non osano sfidare oltre.
Gli alberi pregano l'oltre
avendo certa la terra.
Quando scendo,
tutto sembra come perduto.
I passi rallentano
a trovare ragioni.
*
La mascherina verde
Dell’ultima estate ricorderò
la mascherina di spugna verde
che usavo appoggiare sugli occhi
per fare il buio di pomeriggio.
Entrare e uscire a piacere
dal sonno (a volte dal sogno).
Ricorderò anche il sudore
che inumidiva la mascherina
e scioglieva il trucco degli occhi.
Fastidioso, sì,
come il canto irriducibile
delle cicale.
Ogni estate così,
dovremmo ormai saperlo.
Appendiamo l’oggi al domani
come il sonno alla mascherina.
*
Quella cosa scomoda
Poi cominciò quella cosa scomoda
delle lacrime.
Bisognava trattenerle,
ma erano troppe.
Era la parte liquida dei pensieri
(ed effettivamente faceva caldo).
Uscivano dove e quando non dovevano.
Non era il caso.
Non erano belle a vedersi
anche se lasciavano un che di pulito.
*
Polvere - quasi una preghiera -
1
Polvere.
Strati di anima e corpo.
Polvere in bocca: non fa parlare.
Pensare, allora, di poter fare.
Invece: polvere.
E sandali sotto cui stare.
2
Un miraggio di pioggia.
Godere del vento,
bagnarsi del mare
ma sempre polvere
e sopravvivere -.
Cautela e polvere,
memoria e polvere.
*
Diego
veloce nei dintorni del cuore.
Padre di suo padre.
Diego è chiamato ad essere grande
per chi grande mai lo sarà.
Lo muove una risoluta umiltà.
*
Casalinghitudine
Manda segnali il balcone,
il lavello, il lettone.
Segnali di fumo: il dovere assumo.
Ancora un istante di oblio
e presto tutto sarà un brillio!
Un caldo momento di niente
- non è affatto abbrutente -.
Un fare-non fare, pensare di fare.
Poi, solo pensare.
A che serve fare, se si deve disfare?
- Un minuto e riprendo a fare -.
Da dove incominciare?
(Il lettone, il lavello, il balcone).
Sudore sul groppone.
Si deve asciugare il balcone
rifare il lettone
ma al lavello vanno onore e splendore!
Rimandare a domani?
Ritirare gli asciugamani?
Incrociare le mani?
Battimani!
Si è fatto il possibile,
l’ammissibile.
Casalinghitudine,
adorata abitudine!
*
Amore e Psiche - psicomicodramma -
“E, fissatolo, lo amò”.
Meglio sarebbe stato
se non lo avesse guardato
la curiosità domato
e sulla lampada soffiato.
Psiche, ribelle, sfida le sorelle.
E che dire di una suocera-vipera
e del figlio succube-celibe?
Fiaba antica, realistica ognora:
l’anima vuole
ciò che il corpo divora.
Sfidare la storia,
ottenere la gloria.
Non senza dolore.
Soli, per amore.
*
Monarchia
Si scioglie al sole.
Il mare prova
a farla rianimare.
Sabbia nel vento,
vento sul mare
ma il sole tutto, tutto attira
nel suo potere.
Non vorrebbe far male
ma è il re:
fa quel che deve.
*
Ventinove giugno
Un numero, ed è catarsi:
temporale estivo
che si insinua in una crepa.
Ci sguazzi.
La pioggia non è mai fuori stagione.
Come una lacrima,
sa cadere.
*
Pianoforte muto 1
nell’intervallo tra il bianco e il nero?
Sghembi accordi,
melodie disarticolate:
ribattere sempre il tasto che duole?
Il coperchio di noce ha schiacciato
il lembo di feltro rosso.
Duole, di noia, anche quello.
Ma la musica è dentro!
Tra le corde del cuore
non solo ricordi
ma segni di calli, di esami:
pomeriggi d’estate.
E un quotidiano esercizio:
custodire il silenzio.
*
autoritratto
suppellettili - tutte necessarie -
e nei cassetti vite già vissute.
via le maschere - poco trucco -
(ruoli non protagonisti).
mani ruvide e bucate
(sprovvedutezza).
lentezza e scatti
(sintesi improbabili).
parole silenzi pensieri
svuotare/riempire.
poesie come figli adorati.
voli a bassa quota
inseguendo cicli di musiche
e di stagioni.
svegliarsi un po’ di più ogni mattina
ignorando cosa c'è dietro l'angolo
*
Marcella, lezione numero due
Marcella, lezione numero due:
"Solo chi soffre capisce".
Una vita alla porta a vedere
uscire e tornare i suoi cari.
Il volto è indurito, l'anima dolce
come pane e marmellata,
ma indomita.
"Non si butta niente".
Il kimono colorato
e una stretta di mano al mattino.
La sera, cappuccino.
E’ una lago Marcella
con al centro una tempesta.
*
Umore
1
Fatti di acqua:
acqua salata.
Frangiflutti di carne
non alzano dighe.
Le onde si insinuano.
E’ acqua che cura:
lacrime giuste, fecondità.
2
Fiumi e rigagnoli
ritornano al mare.
Appartiene al mare ogni umore che
muore
non muore
muore
non muore...
*
Una tappa
Ho camminato su strade larghe
con dietro carovane di fantasmi.
Poi ho imboccato
la strada più dritta.
Le scarpe facevano male
e mi sono fermata
dove ho visto un fazzoletto di cielo
e un’erica incerta.
Ci sono persone che passano
e qualcuno ride.
Un tram nel silenzio.
Ed è tutto: luce, notte.
*
Rivelazione
Il velo è squarciato.
La morte ha detto alla vita: “Esci”.
Giorno dopo giorno,
cero dopo cero,
varco dopo varco,
la pietra è rotolata.
*
Venerdì Santo
Né silenzio né mistero.
Sepolcri digrignati
propagano terrore.
Si aggirano anime in pena.
Solo l’erba è vivida,
e un cardo sfacciato.
Un rivolo affiora
dal pozzo sacro.
Nel recinto di pietra
una vecchia prega.
*
Misticismo/Strumenti del cielo
Misticismo
Parola rarefatta
(ma dentro uno spazio dilaga).
Misura i confini del sacro
e li supera.
Sterminata pianura,
mare caldo.
*
Strumenti del cielo
Strumenti del cielo,
aderiamo alla terra
che pure intralcia il nostro passo.
*
Favoletta semplice
La bocca disse al cuore:
"Avvicinati, non sento".
Il cuore rispose:
"Avvicinati tu".
La bocca baciò il cuore.
Il cuore smise di battere a vuoto.
“La felicità, tutto sommato,
è misteriosa”.
*
Giocare in difesa
1
Un vecchio parla al crocifisso.
"Sparisci dalla mia visuale"!
I vecchi hanno troppo da perdonare.
2
Se tutto si mostra
è perché sia compreso il più.
*
Una primavera vera
E’ vero il rumore di un fiore
che rompe l'attesa del ramo.
E’ vera la strada che inquadro
e il volto (a me noto)
di un piccolo uomo.
E' vera l’idea che il giorno
distenda il suo ritmo.
Azzurro compatto.
Stupore pieno.
*
Daniele
Prega Dio di tagliare le gambe ai ricchi.
"Non voglio perdermi lo spettacolo
quando sarà l’ultimo giorno".
Con la Bibbia sotto il braccio,
vende palloncini per l’associazione.
- Che fai nella vita?- gli chiedo
- Schifo -
- …
- Non capisci lo scherzo?
Daniele mi guarda negli occhi
e mi parla col tu. E’ gentile
(potrei essergli madre!)
Come un vecchio amico premuroso
mi insegna l’ironia.
*
La formazione dei venti
1
Tagli aguzzi sulle labbra,
viso scarnificato.
Mani rotte, occhi arrossati.
Una notte e un giorno imbacuccati.
2
- Svolta ora, che il grano s’indora -
Calore dalla terra sale…
Altro vento.
Brezza marina: è primavera.
*
Marcella e i limoni
Marcella si cura con i limoni:
"Per i mali di stagione"
(lo ripete ogni stagione).
Le stagioni sono alibi buoni
per prendere limoni.
Annusa le bucce,
distilla il succo come fosse oro.
Gesti accurati e misurati:
un perfetto protocollo.
Arriva la scommessa del sapore:
i limoni, se svegliano il cuore,
lo guariscono.
Il cuore di Marcella è un giardino
di limoni selvatici e, a corona,
arbusti di rose.
Spine e asprezze non la feriscono.
Fanno miracoli
dove ogni cura è fallita.
*
Danza folk
Si incatenano anche i nomi
con le figure di una danza folk.
Corpi in coreografie
respirano con ritmi sincronizzati.
Le mani si toccano.
Persone e gesti raccontano la vita.
Vita di donne: la loro abitudine
di legarsi.
*
Le rose
Le rose:
parte molle del sangue.
*
Creazione
1
Col dito hai plasmato un uomo libero.
(ma un uccello prigioniero
cerca l'uscita)
Fuori, uno spazio immenso:
atri da visitare,
angoli da rovesciare.
2
Leggo nel mio tempo
un antico paradigma.
Nella mia storia,
un'antica parola
che si coniuga incompiutamente
con i cinque (o sei) sensi.
Una vita per capire
quanto è già successo
prima che iniziasse.
*
Sartre al supermercato
Ho toccato, provato, poi scelto.
Senza guardare il prezzo.
Prodotto nuovo
- ma l'usato non disprezzo -.
Ripasso domani:
non sarà lo stesso.
Ne prenderò comunque possesso.
Confondo l’utile col dilettevole,
luci e dolori, ombre e colori.
Facile prendere, ma restituire?
(E l’attendere è già morire).
Le mete elevate
si scontano vivendo.
Invece la noia si paga.
*
Istruzioni per l’uso, ovvero vivere
La postazione.
Stabilire direzione.
Esercitare funzione:
non alla perfezione
ma con lenta edificazione
(è questa la missione).
Sostenere il peso
di un ruolo preteso
(ma forse disatteso).
Trovare il senso (precario)
di un mestiere senza salario.
Di mattina,
agitare il pallottoliere.
*
Chi di spada ferisce
a Fiammetta Lucattini
F avorisci
I ntimità con
A tmosfere
M eravigliose.
M escoli
E sperienza
T alento
T atto e
A more.
L e
U rgenze
C aratteriali
A nimosamente
T rasmetti.
T uttavia con
I ntelligenza
N aturalezza e mai
I mprudentemente.
*
Il mistero della realtà
Sotto il concreto,
lo sfondo dell'abitudine.
Il suo intimo movimento
in un tempo ordinario.
Una scommessa
(e la rinuncia).
Una sfida
(e la sconfitta).
Il ricordo di ieri.
I medesimi sentieri.
Nulla è cambiato.
Solo più lavorato.
Come impastato.
Tutto è al suo posto.
*
In bilico
Stiamo. Non in equilibrio.
Con addosso un abito usato
in una foggia nuova
ignorando il colore della stoffa
e quello dei capelli.
*
Il cucù diligente
Il cucchiaio che batte sulla tazza
e il profumo caldo e scuro
richiamano il cucù.
Intanto nella casa
le ore trascorrono, e sono istanti.
I sogni sono macchie
senza collocazione.
Il tempo ancora si dona
a girasoli, maschere,
e altre suppellettili.
*
come a Natale
ha centrato il mio malumore
ha portato rumore
laddove serviva stupore
ho seguito il bagliore
ma nel buio ho smarrito il candore
(dormiva il sole
nella stanza incolore)
destata dal torpore
la luce ha emanato l'atteso calore
come a Natale
è apparso un chiarore
è
apparso
Un chiarore.
*
il pino caduto
S'offre impietosamente
il pino caduto.
Dal corpo segato
stilla l'umore vitale.
I rami spezzati:
figli strappati al calore paterno.
Un sole sfacciato,
le nuvole pavide,
ruggiti di vento:
complici nella violenza.
Anche noi nascemmo arbusti.
*
l’attimo fuggito
un tempo fuggito
s'insegue aspettando
che passi l'istante
che slitti il ricordo
un punto nel giorno
col senso che tutto
(o un particolare)
è passato... dal mare
*
Un arcobaleno di seconda mano
dove un raggio di sole
si sofferma e si compiace
in una pace momentanea.
Filtra nella trama trasparente
di una tenda.
Getta riflessi su una vetrinetta.
Un arcobaleno di seconda mano
trasforma il muro
nello schermo di un sogno.
*
suq
volti colori scaglie di tempo
nello spiraglio di un passatempo
maglie tovaglie e cianfrusaglie
odori corpi passi di storpi
trasparenze di storie segrete
grucce e tappeti gioielli scuriti
un completo elegante
un giorno intrigante
occhi di commercianti
*
Idoli
Luccica.
Il verbo colma ogni spazio.
Emana un alone.
Una supernova.
(A suo tempo l’idolo
chiederà tributo: dare la vita
al posto di una falsa libertà).
*
Filastrocca della gallina sbarazzina
“Centocinquanta
la gallina canta
canta sola sola
non vuole andare
a scuola…”
Centocinquanta
giorni da cicala
viveva da formica
ma ora è imbizzarrita:
con ali da pennuta
fa voli da poeta
con modi da bambina
alleva i suoi pulcini.
Ma prima che sia maggio
riprende il suo piumaggio
rimette tutto a posto
asciuga di nascosto
la lacrima sfuggita
per colpa della vita.
E se provate a dire:
la smetti di cantare?
si accuccia nel pollaio
e pensa al macellaio!
E’ meglio una gallina
o un uovo domattina?
*
Autunno
Le foglie rosse dove son finite?
Per terra non c'è traccia
né il vento ne porta l’ombra.
Forse rapite dalla pioggia
che le porta al fiume
e poi al mare?
Alcune sono rimaste
con le bocche assetate di linfa.
A primavera si ripresentano,
fiori camuffati.
*
Il sogno della pioggia
Oggi la pioggia
bagna la terra
del suo malumore.
Sotterra il dolore
nello sproloquio
dell’acquazzone.
Acqua che scompare…
Ma sotto l’ombrello
racconta la favola
di essere stata nuvola.
*
Il filo
una larga spirale
con volute ariose -
il cono d’ombra
più piccolo di ieri -
al centro un filo d’oro arrotolato
che a ogni risalita si espande
comprendendo una porzione di mondo -
la spirale ingloba i passanti
e tutti procedono solidali
nel cammino sincronico
del giusto e del vero
*
Potere occulto
1
Suonami.
Estrai la parte irragionevole.
Sezionala.
Scrutala.
E’ una nota liberata.
Un filo teso.
Tira sudore e bisogno.
Dolore e sogno.
E' una freccia
eternamente scoccata.
2
Scava il suolo franoso
tocca il nucleo racchiuso nel gelo
spazza la terra
cerca la vena
gravida di promesse
- oro e piombo fusi in lucido fluido -
porta in superficie
l'informe.
*
Stamattina ero già felice
Il sole, il verde, e quell’epitaffio:
“Vorrei avere tempo e meditare
sull'anima mia che non conosco”.
La biblioteca, il mercato,
ancora il sole e tre anziani
appoggiati l'uno all'altro.
Un sorso d’acqua,
un pomeriggio aperto,
un cielo, sì un cielo,
che si lascia attraversare.
*
La tentazione di tacere
Chi tenti di resistere
alla tentazione di resistere
(ma sa già che non resisterà
né alla tentazione
né alla resistenza),
non resista alla tentazione di tacere.
Saggezza popolare insegna.
*
Cuore mangiato
Veder ricrescere un cuore
è una grazia, un dono.
E’ perdono?
*
Una tazza di tè
Una tazza di tè
nel pomeriggio senza te.
Vapore caldo sul davanzale
nell’aria inutilmente trasparente.
Il sole riscalda i vetri,
si disappannano.
La fisica sistema.
*
Dove abbondano i desideri
La nuvola non piange mai.
Un fiore non può ammirarsi.
Tutti i sorrisi sono possibili.
Ma dove abbondano i desideri
di uomini-dei
il Cielo chiede tributi.
*
Innocenza
sgombro lo sguardo.
Della vita ha visto
il sano e il giusto.
Volpi lo sfiorano.
A lui interessa il fremere del pelo,
il guizzo fulmineo del balzo.
Parla come vive, vive come parla:
il suo è uno splendido mondo.
Michele è sale per il mondo.
Il mondo diverte Michele.
*
Libertà
La luna inscritta tra i fili di bucato:
un cerchio perfetto tra linee rette.
I vetri colorati.
Il vento.
Il profilo dei tetti.
Le tende trasparenti:
ciò che si vede da qui.
*
Filastrocca del padre e del figlio
i ricordi del padre
e li porta con sé
nel suo mondo di fiabe.
E tra mostri e fatine,
avventure, eroine,
dal dolore pulisce
ciò che il tempo tradisce.
Il bambino cresciuto
con amore taciuto
trova storie e fatiche
nelle fiabe più antiche.
Il racconto tramanda
tradizione comanda.
Ogni figlio è già padre
di sua madre e suo padre.
*
Ora
Tutto suona.
Suonano anche i pensieri,
uno dopo l'altro.
Poi l’eco di una campana.
Un desiderio.
Non annunciato
da alcuna vibrazione.
*
Figure
Le misure sembravano perfette.
Perfetti il momento, il luogo.
Ma un déjà-vu
ha disturbato l’aspettativa.
La figura si è dileguata.
Cosa resta dello sforzo
di ritagliare la tua figura
dalle ombre?
*
Cortili
Occhi aperti nei cortili!
Sboccia un oleandro
nel vaso malandato:
resiste al portiere sfaticato.
E' secca la lavanda
ma continuano a innaffiarla,
la speranza va coltivata.
La vita irrompe al quarto piano:
nasce un fratellino
ma il primo non lo sa.
La vita esagera al secondo piano:
Gina combatte
per i suoi cinque figli.
Suona una campana oltre il giardino:
restano fermi anche i piccioni.
E domani, alle otto,
l’interno undici uscirà di corsa,
la coppia della scala centrale
si abbraccerà sull'uscio,
gli inquilini dell’ultimo piano
si attarderanno a letto
incuranti del calendario.
I cortili conoscono
le abitudini condominiali.
*
Scatto fotografico
L’attimo dello scatto è per sempre.
Non un prima, non un dopo.
Brillante punto nell’infinito.
Eloquente sintesi di vite intercettate.
Storia incarnata.
Poesia.
*
Ventinove agosto
Solo una lacrima per ricordare
e un’altra per finire.
Occhi asciutti per aspettare
fingendo di scoprire
ciò che il tempo fa solo ritrovare
uguale nel suo divenire.
Solo un giorno normale
definitivamente puntuale.
*
Un rimedio omeopatico
Esiste un rimedio
per decostruire edifici di pensieri
eretti dall’ozio, castelli labirintici
nei quali si entra soltanto
con un mantello di parole complicate.
E’ un rimedio omeopatico
(piccole dosi di veleno al giorno)
di tutto un po', in accordo
con la luce e il sole
e, quando è buio, parlare poco.
*
Un albero che cresce
Un albero che cresce
fa molto rumore.
Le piccole radici
avviluppano la terra,
un pezzo ogni giorno.
Il tronco esposto al vento
ha memoria di essere nato
e, strato dopo strato, rinato.
I rami graffiano il cielo non per
afferrarlo
ma per un bisogno di altezza.
Le foglie:
un cappello sopra le gemme.
Molto rumore per nulla.
*
Troppa musica fa male?
Le note formicolano
e poi si rintanano.
Stanate, escono a frotte
disordinatamente.
Oppure rimangono
nei loro ricoveri
a due, a tre, a grappoli.
Non desiderano respirare.
Parassiti.
La mente conosce
il loro insediamento.
Con un colpo di bacchetta,
governa la minaccia:
risponde a un canto
con un controcanto.
*
Tre bagattelle
1
Tu mi parli dei mali del corpo.
Io ti inguento di parole.
Bussano alla mente
ma è al corpo che bisogna tornare.
Parlare.
Toccare.
Toccare.
Parlare.
Cantare.
2
Quando sogni,
è bene che tu dica:
“Sto sognando”
Se sei sveglio:
“Sono sveglio”.
La notte ti sia complice!
Ma anche ad occhi aperti
parla il fanciullino.
3
Dio se la ride
nel vedere l’inferno di Babeli:
gesti sordi e muti.
A chi parla risponde il vento
e il mare ha già parlato.
*
La monetina
Quel punto in fondo al cono
rovesciato dell’anima
dove tintinna una monetina
con impertinente speranza.
*
Contagio
Quel giorno, tra la gente,
ci fu un contagio.
Agenti patogeni:
due occhi,
una parola giusta,
un'aria svagata.
Si combatte.
Il virus sarà neutralizzato?
O se ne ricaverà un vaccino?
*
Inclusa e alle spalle
Il filo del racconto
si è dipanato.
Intravedo un lento finire
nella memoria del corpo.
Un'eventualità è inclusa,
dietro le spalle.
Nel cuore è cresciuta una fibra.
Una misura colma.
Di silenzio.
*
la mia musica
la mia musica.
si distende all’alba.
risuona nel nome
dei miei amici.
cammina su strade di pietra
in mezzo a ciuffi di erbaccia
che una speranza di pioggia
bagnerà.
*
Scommessa
Due anziani. Viso al sole
senza timore di rughe.
Occhi-spilli, cervello saturo.
Cose già viste,
colline digradanti.
Un fiore di seta sulla borsetta.
Aspettando i compagni di una vita:
di classe, di condominio, di strada.
Quando il cancello si chiuderà,
si alzeranno diligentemente.
Sbricioleranno un tozzo di pane-
Una scommessa:
chi vedrà il prossimo cambio
di governo.?
*
Tutto sottinteso
Nel senso di:
inteso sotto,
inteso poco,
respinto al mittente.
Considerare la variabile-tempo
(“Il tempo è galantuomo”).
(Cammina col cilindro e l’ombrello,
un distinto lord inglese,
baffetti e un sorrisetto.
Sottinteso).
Aspettare che il tempo lavori nel tempo
(il tempo rimasto).
Tempo cercato, non autorizzato,
il tempo di una canzone,
di.una sola parola,
un punto-luce.
Sufficiente per illuminare
la vita già trascorsa
e quella da attendersi
sotto un lampione.
Sottinteso.
*
La signorina Vanità
E' viva nel racconto
del passato remoto.
Poi passa al futuro
saltando il presente.
Le scaltre orecchie
registrano dettagli.
Il suo parlare non incide
ma insiste: cantilene.
Del ritualismo è zelante
sacerdotessa.
E celebra ogni giorno!
Due serpenti avvinghiati
su una vecchia stampa
(la sensualità seppellita?).
La vetrinetta
zeppa di chincaglierie:
è il destino di donna per bene
annegata in un sorso di fiele.
*
I grigi
I grigi fanno poesia.
Come i silenzi.
Come i telefoni di una volta,
il loro trillo meccanico.
Specialmente in una stanza di sera,
- quasi notte -
quando non c'è nessuno
da aspettare.
*
Dopo la mareggiata
Dopo la mareggiata,
passeggiare sul litorale
come un animale.
Raccogliere conchiglie,
farne ghirlande.
Aspettare.
Fidarsi di un tramonto.
Di nuovi passi
su lidi di altri pianeti.
*
giri di parole
giri di parole
salgono fino al culmine
(un innocente svolazzo
puntato verso l’alto
puntato verso niente)
polverizzate crollano
lasciando un mucchietto
con un buco al centro
e dentro un decrittato
sentimento
l’istinto stranamente
non ha parole
né giri
*
Maestrale
Se gli esperti crostacei
scappano verso un riparo sicuro
come si fermerà
il travaso dell'ombra?
*
Viaggio nella memoria
Miserie e morti,
malattie e disgrazie
qui hanno nomi e cognomi conosciuti.
Indossano parrucche pietose.
Trascinano il decoro di una vita
con linde vesti,
gli occhi rassegnati,
lo spirito stanco
(dopo essere stato debole).
Sembrano fantasmi (e io a loro).
Vorrei scappare
in un paese senza-memoria!
Storie nuove si creerebbero
dalle macerie.
Storie senza ritorni,
senza perdoni.
Storie di figli
grati ai figli più che ai padri.
*
Tango argentino
Piazzolla colpevole,
le valigie non vogliono chiudersi.
C’è qualcosa di aperto, impigliato
- visioni e momenti -
e quel violino così indiscreto, maleducato…
Taci,
gli oggetti si animino
per la forza della materialità,
si sistemino in nome della geometria
e non per l’alito di quel bandoneon
malandrino!
Passata la calura,
le ombre della sera
sigilleranno la casa
e incastreranno lo spicchio di luna
nella finestra.
Partire o restare?
Si dice: "Tutto può cambiare
tranne il tango".
*
I care
Avrei bisogno di un cucciolo.
Vorrei allevarlo con cuore libero,
col potere dell’immaginazione,
con la poesia, la filosofia,
l’astronomia.
Il cucciolo guarirebbe me
dalla sindrome del “so tutto”,
mi insegnerebbe ad aspettare.
Mi stupirebbe con i ritorni.
Attorno (o sotto) un tavolo,
ci stringeremmo la mano
(o la zampa).
Un occhiolino, un sorriso,
un saluto, un abbraccio addirittura
nel luogo giusto
al momento giusto.
*
Madre terra
La terra sostiene
il nostro vagare.
Ci restituisce certezza.
Madre silenziosa,
risponde all'abbandono
quando le nuvole, le onde
e il mutevole sole
ci lasciano.
*
Avari di musica
Non senti la risonanza nel cuore?
E la sua vibrazione?
Puoi fermare la corsa?
Ciò che ha preso possesso?
Terapia per gli amanti:
almeno un suono
nel muto frastuono.
I filosofi l'hanno detto.
*
corde sensibili
una fame feroce
avvita e stringe
l’ultima corda
il mi cantino
così sensibile
così pungente
così argentino
ma l’accordo...
così dissonante
verace
*
Foglie vive
L’abisso è più fondo
in fondo al cuore
dove una foglia verde
galleggia su un lago blu.
L’acqua non la bagna.
La musica l'annega!
*
di nuovo la musica
era scappata via
come spiffero
acuto inalato
vola vola
suono di violoncello
viscerale mentale
aria sangue
(chiudi gli occhi solo un attimo)
sfumato finito
adorata creatura
di nuovo sei mia
*
La casa
A noi soli è permesso entrare,
arrivare al tetto (fuori di noi).
Veglino sui sonni e i risvegli
il chiarore del cielo
e il fango delle antiche scale.
Salire, salire,
non attardiamoci sull’uscio!
La casa esige la nostra fame.
*
Punteggiatura
Ma guarda il punto
(e il foglio bianco).
Osserva la virgola
(la sua parabola),
Parole-non parole...
Perché parlare se
tutto
è già successo?
*
La radianza
nel lago rosato.
Il cuore risuonò
per radianza:
tsunami magnetico
all’assalto di fragili litorali.
*
Eredità
Sorrisi poco teneri.
E mani avare di carezze.
Fedeli a una scommessa
fatta di carne e ossa,
troppo vicini e troppo lontani.
*
Risparmiato
All’alba ti trovo
dentro il cuscino.
La luce sgrana la trama:
ecco come non sei!
Risparmiato dal fango.
Ripulito dal sangue.
Merce da vetrina,
boccetta di alabastro,
profumo di bucato.
*
Metamorfosi
Ho avuto bisogno
delle pagine scritte.
Ogni parola ha colmato il rimpianto.
Ma sul fondo nuota
- ancora diffidente -
un pesce rosso.
Osservo sul foglio
il percorso delle parole.
Sembrano come liberate.
Il filo ha smesso di svolgersi?
I giorni intanto svariano.
*
Inutile sofferenza
Inutile sofferenza
nel corpo incandescente
di una roccia.
Inutile sofferenza
nel nocciolo di un frutto caduto.
Inutile sofferenza
nel respiro forzato di un malato.
Parla del tuo sentire.
Dclina i verbi
mi scopro/ho bisogno.
*
Mani
Grandi e scure
ruvide e rugose.
Unghie quadrate
ben disegnate:
amo le mani.
Mani d'oro
avvezze a medicare
e a suonare.
Mani operaie.
Mani scorbutiche.
Mani tutte d’un pezzo.
Contatto.
Pazienza e lentezza.
Carezze da dare.
*
Madri
C’è una biglia allocata nel cuore.
La zona ha forma tonda.
La biglia rotola.
Maledetta la madre
che ha lasciato cadere la biglia!
Ha cercato nella sabbia
ma è disciolta al sole e al vento.
Poi dal sole e dal vento è ricreata.
Di nuovo amata
inadeguatamente.
*
Via lattea
Nella memoria appare
solo bianco su bianco.
Come una sagoma lattiginosa
sotto il bianco che in quel punto
si fa più denso.
Mille atomi dispersi
calamitano materia vivente:
lontano da qui.
Un nuovo universo
esplode di colori.
*
Sole e acciaio - uccelli migratori -
Giovani vite lasciano il nido.
Sotto gli occhi delle stelle,
misurano geometrie ed inclinazioni.
Grandezze d'acqua e sabbia:
le loro rotte.
Dosano le forze, cercano luce.
Riassumono le leggi del tempo
in qualche battito d'ali al secondo.
Tagliano le stagioni.
Cacciano arditamente.
Infine riportano a casa
il compito di esistere.
*
Radici
Scure radici esplorano il suolo,
per un disperato appiglio
alla verticalità.
La terra non respinge,
non accoglie: oppone una forza
uguale e contraria.
Talvolta spuntano radici aeree,
si sposta l'orizzonte.
Osmosi continua degli elementi.
Così si perpetua la vita.
*
Flussi
Cammino in un flusso.
Gli occhi vigilano dietro la nuca.
Il petto è un pannello solare.
Lo sguardo tiene, mi porta.
Nel flusso in cui sono,
alberga l'energia.
Trascina, avvolge,
spinge, modella.
Morbidamente trova forma.
Se ne sente il fischio negli orecchi:
il flusso abita in me.
(Di mattina aprire l’oblò).
*
Differenze
1
Una pioggia sottile
appiattiva i contorni.
Persone sole,
ciascuno dietro la propria ombra.
2
Aria ventosa e secca.
Persone con l’ombra dentro di sé.
Ciascuno conosce il punto esatto
in cui si trova.
*
Come una musica circolare
Ho abolito il futuro
con una parentesi.
Ho riportato un risultato di altri.
Palpebre chiuse, corpo fermo:
non vedo, non sento.
L’aria è pesante. Non immagino.
Come una musica circolare
entra nel corpo e non ne riesce
senza averlo trascinato nel giro,
così il futuro interroga il tuo presente.
Come una musica lasciati attraversare
nell’intervallo tra due silenzi.
*
Gesti
1
Parole lette.
Parole non dette
Parole impedite.
Allora gesti.
2
Dare.
Prendere.
Aprire.
Chiudere.
Formare cerchi.
Guardarsi.
Danzare.
*
Depositato
1
Creare spazi.
Aprire varchi per nuovi volti.
Formare ritratti inediti
rimescolando i tratti.
Inventare sfondi per vite d'altri.
Contenere anime.
2
Il fondo di caffè
depositato in una tazza d’ebano.
Traccia inconsapevole.
Assopita. Risvegliata!
Di nuovo confusa.
*
non di solo pane
l’aria ti preme
e fatichi a respirare
con affanno rincorri
pensieri svaniti
un bianco rumore teso e muto
è sazietà
ed è lontananza
*
l’uomo a pezzi
ho visto il tuo naso
sul volto di un famoso politico.
ho scorto lo sguardo
tra le pieghe dell'occhio
di un imbonitore della TV.
ho avvistato i tuoi capelli
su individui alti sopra la media
le spalle un po’ strette e l'andatura
in molti passanti
e uno mi sorrideva nel modo compunto
di chi chiude conti.
solo le mani non ho riconosciuto
*
Crinale
Dal crinale si vede la vallata:
I miei anni quarant'anni.
Sull'orlo di un precipizio,
sentieri già saliti
e una discesa.
Sono tentata di voltarmi indietro:
scorciatoie non scorte,
divagazioni.
Un filo di vento mi avvolge.
Devo calcolare
il tempo per rientrare.
*
Anfibio
E così sei di nuovo sotto il filo dell'acqua.
Filtra la luce di mezzogiorno
le ombre si sfinano
nell'aria che lambisce ogni superficie.
Col buio, un manto copre l'acqua
e i suoi abitanti.
Eccoti, perfettamente a tuo agio:
un signore distinto
con la maschera da sub.
*
Segmenti
Un segmento di strada
come un punto sul meridiano di Greenwich.
Lampeggia e pulsa
mentre fa e rifà mille volte
la salita e la discesa
la salita e la discesa.
Sul meridiano opposto tutto tace.
Passi felpati
per non lasciare tracce.
Depistaggi e inversioni di marcia
(difficile indovinare il percorso).
Un faro di luce tagliente
perlustra i segmenti
a intermittenza.
Luce e ombra.
Prima e dopo.
Qui e lì.
Come automi attenti a non ferirsi
ciascuno ricalca
il proprio segmento.
*
Rimandare
Domani avrò non detto
quello che ho da dirti.
Domani avrò cambiato
quello che oggi ho detto.
L’attimo di oggi avrà non cambiato
il domani. Mai detto niente!
Rimanderò a domani
l’inconcludenza di oggi.
*
Spazio chiuso
Sotto pelle si adagia e sta.
Il corpo fa spazio allo spazio
di uno stanco ricordo.
*
Le parole allontanano gli amanti
Tagliano macigni.
Scoprono gesti impudichi.
Squarciano anime.
Aggrediscono stupori.
Violano spiriti.
Confondono voci.
Scassinano scrigni.
Briciole aeree si perdono
nell’eco sorda di un monologo.
*
Pini di Roma al tramonto
Pini scuri e fissi con braccia adunche.
Riparo per pappagalli invasivi.
Accoglienti, poco convinti.
Nati per stare e salire ogni anno più su.
La terra lontana, il cielo inarrivabile.
La chioma un tetto chiuso.
Una finestra traslucida.
*
Piste
Se non ci fossimo già incontrati
ci saremmo certo riconosciuti
- tra cent’anni -
nel deserto del Gobi.
Lì ci saremmo detti:
- Non è bello prendere direzioni diverse.
Questa volta non ti lascio andar via -.
Ci saremmo avvolti
con lo stesso mantello.
Sulla stessa pista.
*
I gabbiani
Guarda i gabbiani sul filo grigio
prima che il mare si increspi.
Tagliano il cielo plumbeo.
Si tuffano con uno scatto.
Ora puoi tu compenetrarti col mare.
*
Parole pe-n-santi
Piano
Per
Poter
Poi
Più
Pacatamente
Pensare
*
Amica
Ti saluto da lontano.
Rispondi accennando canzoni
davanti allo specchio brunito
delle tue fotografie.
Ruoli impacciati
e un trepido sguardo di madre.
Cammini e lasci l'eco
sulle mie stesse impronte.