Ho preso io la tazzina blu

e il ritratto asiatico.

Due oggetti in cerca di anima

o soltanto di visibilità: aggetti

protesi verso un ricamo di luce.

Tessitrice è la me_moria.

La notte del tutto è compiuto,

misi su un caffè con sei ore di anticipo.

Finestre chiuse, l’autunno imminente,

il mare non si pronunciava.

Sul fornello, una sorta di legumi

coriacei. Li dividerò in porzioni,

pronti per ogni evenienza.

I segni. 

E’ l’equinozio, uno spartiacque:

la mia ombra e io.

questa volta pallida non è_

posizione di attacco

mentre emerge da

questa striscia di mediterraneo

che sotto rugge

e si sparpaglia

e poi si sgomenta

di fronte alla magniloquenza

della faccia arancio

che stasera indossa

la regina della notte

La casa ha ancora

le ferite a vista,

i rumori sono al solito posto,

meno voci - assenze e presenze -

tre fotografie,

due tazzine, una tovaglia.

Di nuovo ho preso per me

qualcosa che possa volare via

come spirito.

La mia famiglia

aperta a ombrello

tra mari diversi

a volte a_mari,

come una cozza

con dentro biglietti

aerei

e scarpe e scarne

parole a distanza

e ancora parole

a volte di pancia.

La mia famiglia come un elastico

tra venti contrari

o laterali

con strappi e voli da prendere al volo

a gonfie vele.

E con vere

d'oro e d’argento

perdute nella città bifronte.

era aprile

- si capiva dalle fresie -

la nebbia tutt’uno col mare,

così basso in quel punto.

la radice era là,

vicino al santuario,

con anche il tronco

- mozzo -

ma non la corona dei rami.

la trasformazione è coincisa

col tempo di ricostruzione

di un dente.

Il mare è azzurro

anche in terra danese

e l’azzurro conclude in rosa:

lì s’intersecano prati, nuvole,

quiete distanze, miti

e piste ciclabili

_tutto è evidenza_

:

luce, venti, profili di case_

infine il buio

rivela anche di più.

improbabile cactus

atteso e bendictus

dono del mare

l’ipotesi d’amore

Mi è sembrato di vedere mio figlio.

No,

non era lui.

Avanzava sicuro nel suo cono di luce

ma solo e pensoso.

No,

non era lui.

Mio figlio è giovane, fulvo,

brilla nel cono di luce del nord.

Mio figlio cammina con semplicità

e non si stanca

perché cammina dritto

e cammina cammina

e si lascia illuminare.

Tre ferite a una mano:

il cane non molla la presa_

Già sa di ripresa

veder dileguarsi nel mare

ombre nere di nuvole bianche.

Ora Padre è il Guru

dell’Intoccabilità della Casa.

Il Mondo gli gira attorno

rapida_Mente:

Padre, sordo, Solo chiede:

Parlare con il piglio abituale.

Padre Connesso,

S-connesso Padre

Virtuoso/virtuale,

Padre (nel) Presente.

Padre difende la Grande Tribù,

il Vino a tavola,

rubino e rotondo.

- Non (di) solo Pane -. 

La Terra rimane

l’Orizzonte del suo Multi_

Verso.

Padre ha l’abito nuovo

per la Festa dei Vivi.

Non diverso, all’Atto Finale.

Una geografia nuova edizione

sul tapis roulant dei miei passi.

Azzurro lo sfondo 

tra i palazzi postmoderni

tinteggiati color cielo artificiale.

Dal verduraio asiatico

la cliente africana

ipotizza il cavolo viola

sulla sua mensa spuria:

orecchiette baresi

in mezzo a orecchi multilingue.

Il castello sembra un papa sul trono

ma è pur sempre un trono in mezzo al mare:

si fa presto a dissacrare.

Dal porto levantino al centro storico

mercanti furbi e ingenue mercanzie

stanno a guardia di un’antica fierezza.

Entri solo se hai sette vite,

mille affari e un sortilegio.

Il sole tra i divani

compone geometrie sempre cangianti

a nord e a sud di una linea immaginata.

Un tempo - un tempo umano -

era il diametro della realtà:

la mia casa.

Il sole si adagia su linee diverse

_ le linee si assomigliano tutte_

i diametri si capovolgono, si spezzano

eppure restano linee.

Potenzialità della casa:

le molte finestre spalancate sul possibile.

Io ho scelto, della casa,

un uccellino di latta, un giocattolo

a chiave che becca

briciole e nuvole.

Troppo spirito ieri,

oggi troppa materia.

E’ tempo di buio_

eppure esplode la luce

di tre girasoli domestici!

Misuro le ombre 

che si allungano dal passato.

Sono lunghe, e gialle, e uterine.

Le grotte eran lì apposta a ricordare

i buchi dell’anima.

Senza vento apparivano inutili,

ma, col maestrale,

potevi immaginare

il suono degli inizi naturali.

Il mare dietro ai passi,

e qualche volta accanto,

origliava i rari discorsi,

annuiva forse ai pensieri,

appena poco fuori,

e faceva da controcanto

alla sua stessa eco

nelle culle-caverne di Ripalta.

Una branda arrugginita,

pezzi di iroko:

i segni di un bivacco

al rimbombo di un djembe.

Quasi un boato in confronto 

alle nostre scene mute.

Quella volta il cielo

non voleva negoziare col mare.

Inseguivano entrambi chimere

di altri specchi.

Sembravano due vecchi congiunti,

ciascuno in reciproca pace

apparente.

Né valse sognare, ambedue,

di essere già morti.

Si era al punto in cui i binari

si affiancano nella verosimiglianza,

giacché la verità non si rivela

ad oltranza.

Trovando, a sorpresa,

il senso dell’abbraccio.

Non sia mai detto: abbiamo dormito.

Piuttosto, scomparsi a noi stessi.

Ho avuto ruoli non definiti

e non definitivi.

Mi iscrivo al sindacato

Opportunità del presente.

L’anima vive alla base degli alberi

fa radici e fa foglie

e sono come figlie

che crescono lontano.

Rinuncio alla parola scritta,

pietra d’inciampo nella cecità.

Rinuncio alla parola parlata,

vento insolente nella sordità.

Rinuncio alla parola pensata,

fuoco fatuo nella caducità.

Credo alla pietra,

al vento, al fuoco

e all’umana ambivalenza.

E credo all’innocenza

di una stella errante.

Quella sera incespicavo.

La voce interiore diceva: continua,

le mani disubbidivano.

La musica usciva piuttosto

dalle spalle.

Sentivo meccaniche di emozioni

all’interno del piano:

come un rumore bianco.

Alle mani andava spiegato

che non era questione di tecnica.

Azionai il pedale:

uscì un alone profumato.

Le mani ripresero a muoversi.

Pensai che suonare

è riepilogare una vita.

A volte l’ultima nota

è fuori misura.

Il freddo fin dentro le unghie

significa paura. Ci rifugiamo?

Il caldo spazio di una visione:

una stella già morta

che emana ancora fotoni

in quell’asincrono che chiamiamo presente.

sui binari scivolerà il tuo tempo

anche il mare trascinerà in un disegno

identico alle nuvole.

il treno non si ferma

in questo bicchiere.

vai bambina a nascere

e ancora rinascere

con le emozioni

è come un gioco a poker_

senza le regole

Che se ne fanno

tutto il giorno i gabbiani?

Di notte, volano - disse l'uomo.

Così certi poeti:

semplicemente superano la notte.

Ho l’anima a buchi.

Ci passa una strada, un litorale,

una bambina, un libro incompiuto.

Aria e vento risuonano nei buchi

ma talvolta è silenzio:

dai buchi entra il vuoto.

Se inquadri la prospettiva,

le prospettive,

intorno ai buchi leggo il passato.

Succede che la vita

succeda in presenza

e di più in un remoto

ripulire l'assenza

dallo sterile ricordo

e piuttosto risarcirla

con una dolcezza diversa.

Tutto quello da dire

l’hanno detto già i poeti.

Stasera c'è da fare: ricordare.

Forzare il respiro,

spostando le ombre di lato.

Si decolla coi piedi per terra.

La copertina cresce

in poliedriche polifonie 

che non spiegano

attraverso quali geografie

avvengano le gestazioni.

Scoccano ancora vite nuove

nelle città coi fiumi e senza fiumi,

che discendono al mare, comunque.

L'anima è un tratturo

tra la rena e il mare

È un rumore di passi,

lo scricchiolio dei raggi

in un giorno senza sole.

E' probabile che sia laterale

alla bellezza e alla paura.

Nella ridondanza del mare,

nel sonno,

nei giochi dei bambini.

E' probabile che parli

l'ostinazione della pioggerella

o del vento.

E' certo che sia presente

in ogni molecola,

e che i soli di ogni latitudine

gli facciano scudo, non ombra.

E' certamente nel verde,

e nell'ignoto:

al contempo un respiro e un'agonia.

siamo figli di un dio indeciso

tra il rumore del mondo

e il silenzio della sua anima

un dio stravagante

che ama la musica

più della realtà

e se stesso 

più della verità

Infine gli oggetti

smetteranno di parlare.

Non ricordi, non desideri.

Prenderanno sole e vento,

si sciuperanno.

Saranno riflessi di luci,

con le lore ombre,

inattesi rimbalzi.

E saremo anche noi

innocenti e inutili.

toccare con mano le emozioni

come fossero bubboni,

cavarne acqua e sangue,

sentire il serpente e-sangue.

... oppure il vento

quando va da fuori a dentro,

e gli oggetti sembrano impassibili,

quasi gatti,

ma è resistenza passiva.

E quando il rumore del frigo

si confonderà con quello del mare,

in silenzio arriverà la pace.

Se tornasse l’acufene del pensiero

sempre il mare ti verrà a salvare.

I fiori e i colori.

Gli occhi dei viaggiatori.

Il mare, ovvia parola,

ma meno dell’amore.

Del pane l'odore

più che il suo sapore.

Il calore del qui e ora,

gli umori

metà dentro metà fuori

di quando divaga il pensiero

in assenza di altri rumori.

I poeti sommozzatori,

a disagio tra le rime sicure.

Parole asciutte.

Se il sole le ha asciugate,

parole sole.

***

Notte di luce

la luce invero è

vedere amore

                                                                                                                                    omaggio a Italo Calvino e Luis Sepulveda

Stare nel sogno di altri:

Italo e Luis...

Sta piovendo sul quartiere dell’anima,

la strada è ora specchio

di città sempre più visibili

e la gabbiana vola proprio qua

o forse immagina di farlo.

Il mare è noioso

col suo avvertimento,

e notte e giorno,

e persino la pioggia a rinforzo.

Ma noi riparati

in un mare di pietra

sfariniamo brandelli di anima.

Ho capito.

Dio è malato.

Ha delegato.

E dunque: l’aria?

Ancora respira.

La terra? Malconcia, sorregge e sopporta.

Il mare? Lavora.

E il fiume?

Scorre sotto i ponti

sulle nostre mani sporche

nelle nostre bevande inebrianti.

Dice che non si recita più

a soggetto.

Vivere è trasmutare

negli elementi,

mischiarsi e nutrirsi

aprirsi e condannarsi

al fuoco, all'amore.

Il vento e la panchina verde:

passa tra le feritoie e lei

resta ferma, non teme...

e domani sarà chiarascura

più forte del vento

più radicata del pensiero.

scegliere il mare 

al posto di una falsa verità

amare l'errore del fiore

e un terreno d'acqua 

stare/non stare

- meglio restare -

faccio il pane

vedo il mare

origine fine mistero

senso pieno che torna parola

e rimane_

Avere il mare

al posto della strada

può ribaltare

un sistema di riferimento

esistenziale.

Può farti sentire fuori posto

oppure a casa per sempre.

Può farti immaginare

un’estate perenne,

una vita nell'acqua

metà dentro metà fuori

- ma sempre a galla -

e commuoverti al punto

che una lacrima di gioia

può innescare uno tsunami

di felicità.

Se in fondo alla strada

non ci fosse il mare,

se il vento si dileguasse,

la solitudine dilagherebbe.

Ogni giorno ha soffiato

il vento di mare: siamo cresciuti,

ci siamo moltiplicati.

Oggi le vele hanno preso il largo

(partirono dopo il parto).

Sembrano aironi o aquiloni

se non fosse per l’ormeggio,

una specie di cordone

ombelicale.

Le poesie surreali

i paesaggi innaturali

le attese atemporali

i racconti impersonali.

I discorsi accennati

i giardini assetati

gli amori inappagati

i bottoni strappati

dove l'ape non si posa.

In fondo la felicità

non è una semplice rosa!

Meglio sarebbe essere uno scoglio.

Uno scoglio o un coniglio.

Restando o fuggendo

esposti alla paura

o alla rassegnazione

da fermi o correndo senza meta.

Uno scoglio o un coniglio

sempre stanno ancorati alla terra.

Che sia acqua o sia aria,

chimica o sangue,

dicono entrambi

la tragedia e l'apoteosi

del teatro dei viventi.

Il vento di Puglia

infila le strade,

pulisce e solleva

consapevolezze

di antichi ricami

di sogni interrotti,

risveglia nei corpi

reti e canzoni.

Nel vento di Puglia 

si celano voci

che placano infine

i moti del mare.

Le barche riportano

bottini di padri.

Le reti rastrellano

destini e stornelli.

Gli ulivi di Puglia

respirano il sale 

della pianura.

I treni di Puglia:

un solo binario.

Rinforzano il vento

da sud ispirando i

progetti di figli.

Qualcosa da fare

per asciugare i lutti

che si accumulano!

E per gli assenti,

che sono come morti.

Ma non ascoltare musica,

né leggere poesie,

né fotografare, 

né dire: non ho problemi.

Quando i poeti scrivevano,

persino il rumore del frigo

li ispirava.

Che si sia congelata

la materia poetica?

La frutta matura al sole.

se fosse luce rosa

sbucata tra i rami,

se fosse guizzo di gatto

o rapido balzo di cane,

se fosse il futuro

o il passato asciugato,

un campo che fugge

al lato del treno,

sarebbe meno spietata quest’aria?

Tempi nuovi - direbbe il profeta.

Gli uccelli lavorano al nido.

I fiori sono in riunione

per l’organigramma della primavera.

E tu taci?

Quanto spreco.

Al sole metà del tuo corpo_

pensi: l'altra metà non esiste.

Anche il mare ha sempre da fare

con le invisibili onde interne.

Fluiscono pensieri 

come pesci in un mare oleoso.

Scommettere sul domani?

Silenzio d'alberi.

Sta arrivando l'inverno

o è già finito?

Se il  rosa ciclamino

si confonde col cielo

vuol dire che tutto è grigio?

destino è quel mare.

se un’onda solleva dubbi,

la risacca li dissolve.

acqua e fotoni

- da sempre -

sono segni più che sogni.

camminare o correre

piuttosto che un affannoso

respirare

Solito sole.

Altrove nevicando

sui desideri.

Quando lessi la parola 

nulla,                                                               

non la pronunciai.

Ne risento gli echi

e gli echi non sono il nulla.

Nel buio rivedo le cose

e le cose non sono il nulla.

Il nulla scaturisce da altro nulla.

Nel nulla tutti i nulla si attraggono.

L’illusione di capirlo,

oppure farlo: non ho nulla da fare.

Negare non è il nulla.

Forse scrivere del nulla

rende l’idea.

Ammesso che il nulla

si possa ideare.

Le idee sono il nulla?

Il bandoneon conferma:

danzate e soffrite con gioia.

La badante ucraina

e il suo amore italiano:

"Ho preso cafè coreto

se no cadevo".

E’ arrivato il 200.

L’ucraina: è il 200?

L'autista: è finita la corsa.

La badante al telefono

col suo amore italiano.

Infine è arrivato:

non l’amore, il 200.

Nel buio della sera

è scesa con le buste

e il suo amore italiano

nel cellulare.

Scrivere, vivere, essere poesia:

un'intermittenza cardiaca.

I piedi restano freddi

nello spazio tra buio e vuoto.

Frughi nelle tasche:

uno spicciolo,

una carta stracciata,

un invito a bere.

Quando il giorno è alla fine,

nessun poeta è in giro.

Dissero:

Se lascerai il mare

verrà l’oblio.

L’oblio è la distanza.

Dal mare e dall'anima.

Dal mare e dalle sue mille voci.

Non potrai portarlo con te:

è il silenzio più forte che esista.

In un silenzio superiore

potrai confonderlo

e anche perderlo.

In un silenzio normale

sarà il canto universale.

Nel fruscio,

cercare una parola.

Nel vento,

una carezza.

Cogliere nel verso

della cornacchia

una lacrima,

la giusta distanza.

Spiare la pianta,

il cammino ritmato

della foglia.

E se albeggia, non pioverà.

Oggi il sole è così netto

che la pioggia

vorrà sfidarlo.

Pioverà alla luce del sole.

Stranamente,

il fiume era pacato.

Rifletteva volti perplessi.

Le foglie facevano ombra:

buio nel buio.

C’era nell’aria una dolcezza

come di primavera trattenuta.

La solita luna azzardava un gioco:

l’altalena.

Leggo tra gli eventi

un moto non uniforme

tra le tangenti

del probabile e dell’incerto:

fuochi appiccati

da esche bagnate.

Osservo la discontinuità.

Tu lascia gli scranni

dell’imparzialità,

scendi al mare

della soggettività.

Accorda il tuo monotono battito

al tempo ritrovato.

Ho un lago nel cuore

largo e profondo

come quando ascolti il silenzio.

S’increspa di sera         

se si specchiano le nuvole.

Di nuovo placido e chiaro al mattino

perché sulle sponde si affacciano 

alberi e ombre.

E’ un lago che tende a esondare.

E’ per questo che intorno

vi crescono fiori.

Era scritto sulle pietre di mare,

nelle ombre del canneto,

sulla scia del migratore.

Appariva come un filo lunghissimo.

Che cosa può il tempo?

 Se pure scompaginasse le vicinanze

o tentasse il disincanto.

L’alba è un calice di incognite

dentro la certezza del sole.

E man mano che rischiara,

tra i rumori del giorno,

respiri l’essere qui e ora:

surreale più del sogno.

Settembre ambivalente!

Promette il compimento

dello spreco estivo.

Pianifica la metamorfosi.

Ha i piedi d'acciaio,

è carne e azzurrità:

settembre concreto.

Paura di volare:

che il volo non sia troppo breve!

Alle spalle,  il deserto.

Mare e cielo: un unicum.

Vogliamo parlare

di emozioni?

Del loro essere racchiuse

tra due dolori

- proprio fisici-.

Del loro divampare

tra terra e acqua, al limite?

Di come si insinuano

tra una carezza e un pesce,

sgusciando via con la musica?

Sono aereiformi.

Allora parliamo di  incastri,

di crepe e di generose

esondazioni,

di crolli e di spazi liberati.

Vogliamo parlare

o camminare?

Sgorgava la sorgente

tra argilla e pozzolana.

La falda si è sfaldata,

l’acqua non s'è acquietata,

la pozza puzza,

l’argilla non si espande.

Da secche lontane e mute,

l’ironica Egeria

s'avvinghia a un albero

:

bestiola in amore.

Due gatti, con sapienza,

aggirano se stessi,

non osano.

Silenzio strategico.

E' al livello dell’uomo.

Da lì puoi soltanto riemergere.

Nudi, ci si affida.

Ci son giorni in cui è intrattabile:

è opportuna la distanza.

Ci sono giorni  di non-detto:

è la sua eterna lotta col vento.

A fine giornata, vince la battaglia,

non la guerra.

Atavica fascinazione!

Illudersi di conoscerlo

può essere strategico.

Ma a lui consegneremo le nostre ceneri.

Dicono sia al lavoro.

Un lavorio, più che un lavoro.

Dovrei cercarlo.

Verificare le rispettive evidenze.

Riguardo alle chiarità,

non ci sarebbe nulla da verificare.

Riguardo alle torbidità,

non scaturiscono da un'intenzione.

Riguardo alle verità, infine,

esse affiorano altrove.

La sua anima è una conca.

Dall'origine dei tempi,

qui in fila per immergerci.

Oggi, all'alba, l'ho reincontrato.

Poco lontano da me,

un insetto sta lottando

per tornare a volare.

Un blues e un ombrello

bastano a vivere.

Se il sole è coperto

e la pioggia minaccia,

il blues si apre, si spiega, si chiude.

Quando muore un’amica,

tu pensi che tutte le vite

hanno avuto un senso:

cercare il sorriso,  trovarlo.

Sorride anche la morte:

in lei ogni cosa ha esattezza.

Mai il sole fu più fulgido,

più fina l’aria,

più sonori i passeri.

Senti? Dicono: aspetta.

La stanza di luce,

la strada senza curve,

l’acqua chiara e serena.

La vita è

questo cerchio di nomi.

Lo sguardo vicino

e l’amo lontano.

Inconsapevole una barca

solca il mare.

Di grazia.

Un’onda porta via.

Il male/mare ha aggredito.

Qualcosa risuona a tratti

tra noi e questa pioggia.

Senti? Produce battimenti.

Alziamo le tende, beviamo,

è l'incontro con l’origine,

materia trascendente,

paradiso!

Se smette di piovere,

avremo sete.

Il pensiero - a volte -

è come la pioggia.

Ha piovuto tutto il giorno.

Cantare - a volte -

è più forte della pioggia:

Ha piovuto tutta la notte.

E’ stato un giorno di musica,

pioggia

pensieri

e dolori piccoli piccoli.

Neppure l’alibi di ferro dei matti.

Loro fingono di dormire,

invece accordano il sogno

con la realtà.

E si svegliano cantando!

Non date un nome alle cose:

seguitene la traccia, l’odore,

la mutevole luce 

tra mare e memoria.

Piuttosto vivete da sconosciuti,

fuggite e riapparite:

cioè tornate.

Non scavo l’anima ma mi rattrista

l'aver dimenticato.

Sugli asfalti corrotti

contavo i tulipani.

Le campane delle chiese

erano avvisi.

Dalla finestra immaginavo cupole.

La poesia era l’alibi

della mia solitudine.

La memoria, l’antidoto

di ogni risveglio.

Nel piegarsi della foglia,

coglievo autoironia e

riflettevo sulla caducità.

E non c’era alcuna colpa.

Poi credetti che il Progetto di Vita

coincidesse con l'Ordinario.

Decisi di non cercare

in profondità,

perché siamo solo

lineamenti del nulla.

Piuttosto ubbediamo

alla forza del corpo

e alla sua debolezza:

ogni cosa è infine

molecole e atomi.

Sacre particole.

Allora stare in superficie

come un pesce volante.

Il cielo muto,

le nuvole prolisse.

Incostante il vento,

resilienti le foglie.

Dal fuori al dentro,

tra la polvere e i colori,

il divino nulla.

Devo essere invisbile!

Lungo le strade affollate,

strisciando sulle mani e sui ginocchi,

con gli occhi graffiati,

li vedo bere e mangiare

mentre io chiedo libertà.

Anche io ho sete e fame,

due volte al giorno.

Essere straniero, e solo,

è ben oltre il mio debito.

Se sia questa la strada, non so;

la continuo.

Nessuno mi incoraggia,

non farlo neppure tu.

Stai soltanto dietro. 

Qualcuno dice:

salvati con l'elemosina.

Rispondo: dammi un’occhiata

mentre vado via.

* tributo a Eric Clapton: Lonely stranger

Guadagno centimetri

verso la bellezza

ma mi piove dentro:

non la vedo.

Un croco violaceo

davanti al vento di mare.

Cosa ne sa dell’amore?

Il mostro non era uscito. 

Faceva credere di catalizzare

una nuova innocenza.

E’ stata la neve a tradirlo

con un’apoteosi di romanticismo.

Ma non era catarsi nemmeno quella:

si sono riaccesi i fuochi!

Il paradosso della neve.

La sorpresa, la silente

paralisi della terra,

la terra bruciata dei buoni propositi...

e poi il dileguarsi beffarda,

di più: cinica.

Io provo vergogna per la morte civile,

piango per l’uomo tramontato a se stesso,

per le sue spoglie sparse come rifiuti.

Io provo vergogna e piango

per l’uomo e per la donna,

per il degrado e lo sterile caos,

per la libertà monca,

per ogni materia accumulata

e poi gettata.

Io provo dolore e m’indigno

per la fine dell’uomo sociale,

per l’uomo  inappartenente.

Nulla salvo se non la bellezza

della crepa nell’albero.

La barca rientrava

e noi tramontavamo.

Le parole evaporate:

espirazioni, al loro posto.

Da qui a lì pochi metri ancora,

un  bagaglio ridotto in coriandoli.

In acqua un gabbiano con la prole.

Prima del buio, 

tutti bisogna rientrare.

Apparivano con la luna piena

o col mare in tempesta.

Al mattino tornavano in latitanza

sui tetti.

Ritornavano nell’ozio, sull’orlo del vuoto,

nel bel mezzo di un convito.

Arrivavano leggeri,

partivano con bagagli traboccanti.

Con zelo puntuale,

attaccavano nella calura,

tormentavano come il solletico.

Nella routine, incogniti,

ma pur sempre attivi.

La sostanza di cui sono fatti

non esiste in natura;

è una linfa immateriale.

Se fantasmi, furono buoni.

Agirono da esperti

nel rimettere a posto le cose

eliminando polvere e usura,

sparendo a lavoro finito,

con un fischio leggero

come un mezzo sorriso.

Se sia più poesia

l’ultimo ramo stecchito d’inverno

o la gramigna spuntata anzitempo,

non so.

Le stagioni s’incontrano

ai piedi dell’albero.

Freddo, la linfa che ripete il suo giro,

poco altro ha da fare,

uno che è avvezzo al volere del cielo

e inchiodato alla terra.

Sembrava che fosse Natale

tanto era gravida l'aria.

Ma non è la Storia delle Storie,

non è la storia di Natale.

Piuttosto la storia 

di certe donne abbandonate,

e di certi uomini

che abbandonano.

Le trovi in piccole sale da tè

in cui servono dolori ordinari

in tazze di fine porcellana.

Tra fatti successi e sogni in-successi,

sono come i fili di un ricamo:

un’astrazione.

Ripenso il tuo sorriso

e il tuo sguardo irrisolto.

Il tempo ha aggiunto sarcasmo.

Ciò è perfetto, è reale.

Anche noi siamo perfetti e reali

nel nostro dolore piccolo piccolo.

“Piove, e se piovesse per sempre”*

sarebbero le contingenze:

di qui la terra, di là il mare.

Lo sforzo di non lambirsi.

* citazione da Pierluigi Cappello

Una poesia del bisogno:

sete di sole.

Una poesia dell’esuberanza:

canto per me.

Il cielo è una nuvola

che un cieco attraversa

è una poesia della speranza.

in armonia

due cani e la padrona

la palla e il sole

Mi appenderei al lembo labile delle nuvole

per essere come loro

forma e trasformazione.

Vorrei parlarti dei girasoli.

Della loro ostinazione.

Fieri al mattino,

sorridenti alla notte.

Con un piano preciso.

Esportano gioia

dal basso in alto e fuori.

Aggiungono luce all’imbrunire,

all’alba si liberano.

I girasoli,

ignari di poesia e ogni parola.

I girasoli,

semplici manipolatori di paura.

perfettamente straniera a me stessa,

e con sguardo neutrale,

assito alla pioggia che cade

sul senso generale delle cose.

Dietro le finestre 

le persone mangiano

in un silenzio buono, 

come se leggessero un libro già letto.

E' sera,

e il racconto potrebbe concludersi.

Voglio ipotizzare - tuttavia -

un cambio di scena,

un inspiegabile colpo di scena:

un'onda anomala.

E dunque rimani:

il passato è appartenenza.

Ci si ritrova nelle profondità

della memoria,

all’origine delle fibre

che ci costituiscono.

Ma la materia spesso s'infrange

sugli scogli dell’umana

dissimulazione.

La luna prova a inquadrarli,

per un attimo sembra rapirli.

In fondo alla curva

appare come una schiuma:

i pensieri taciuti.

Persino l’istinto si spegne.

Se qualche rivendicazione c’era,

non c'è più.

È proprio allora

che i gabbiani guadagnano la scena.

Mare e vento.

Due cicogne su un tetto rovente.

Il loro volo risoluto:

come un pensiero acuto.

Quando arrivava,

emanava lo stesso silenzio 

dei cortili d'estate,

interrotto soltanto dalle cicale.

Non si attendevano eventi,

si gustavano i dettagli:

il pignolo ripetersi

della fisica delle onde.

Inconsciamente, si fluiva.

Che si fosse come sospesi

tra coscienza e desiderio

poteva riguardare la psicologia.

Rimanevamo nel non-tempo del ricordo,

sceglievamo l'inappartenenza.

Ci avevano avvertito:

nell’otium si intuisce il probabile,

nel negotium si misura il reale.

Visto dall’alto, il mondo

è bello e ben organizzato.

Dicono che lassù

sparisca la musica.

Se siamo accadimenti,

cosa sarà al passaggio dei venti?

E se passaggio non sarà

ma solo probabilità,

non c'è un verso nell’universo

ma solo trasformazione:

da un sasso a un'emozione.

Dalla conchiglia al bisbiglio.

E’ entrato in casa un piccione.

Ha mosso l’aria non per volare

ma per camminare.

Quanta disperazione.

Oppure cosa lo spinge

a varcare il confine della prudenza?

La solitudine?

La fame?

Non ha ripreso il volo.

In assenza di vento,

ha osato l’incoscienza più grande.

funziona in assenza.

è insieme colore e rumore.

è un ricordo e, come il vento,

passa e ripassa.

mareamaremareamaremareamaro

ri_definendo luce e sapore

nel buio del contenitore.

La bontà può germogliare

dalle secche dei silenzi.

E' un cinguettio,

un odore di minestra

o il desiderio di appartarsi.

Una verifica: 

il tempo è generoso

- come dicono -

e torna a trovarti,

sorprendetemente.

Certi venti delicati

o i rumori lontani della città

agiranno  senza turbarti.

                                               a Franco Marcoaldi

Bene dice il poeta:

cominciare a vivere.

Se l'ha detto, era ispirato,

non certamente disperato.

L'azzurro non preannuncia

sempre il sereno.

Non a caso alziamo gli occhi

ad ogni avvisaglia di pioggia.

Quest’amore-risacca.

Quest’amore che non annaspa.

Quest’amore che s’infrange

su un’altra mattina.

Allontaniamoci, non dalle secche,

né dalle onde e dai marosi,

ma dal sonno: fuori dall'acqua

si affonda!

Passi e gatti.

Dai muri emanano

respiri felpati.

Il mare è grigio come il cielo.

Il buio si è accomodato 

dietro i panni sciorinati.

Che piova o no,

rimarranno appesi a un filo.

Anche se esci dai vicoli

continui a immaginarne la luce.

Ti parlai dal sonno.

Sussurrai che, sì,

eravamo da tempo senza cuore:

avevamo disertato

i luoghi delle rivelazioni.

Di notte, i segni si facevano più chiari:

ombra e luce in proporzione perfetta.

Il fatto che mancassero certezze

invitava a sognare.

I sogni sembravano veri.

Corsi a guardare i moti del cielo.

La luce divampava 

spegnendo il cero del sonno.

Le ombre erano aghi

in sostanza di luce.

Apparve una chiesa sul fiume

e noi l'attraversavammo.

 ***

Dai e dai impari il verso giusto.

Comprendi che vivere

fa rima con stare

e persino con ricordare.

Non le cose, ma tramite le cose.

Ricordare o forse immaginare?

Prima sommessamente.

Poi arditamente:

una visione,

un desiderio,

un volo.

E si fa ordine nel caos dell’attendere.

Si dipana il filo trasfigurato

di eventi incombenti.

 ***

Come sia il dopo:

una strada d’acqua,

un ponte sulla tempesta.           

E se fossi tu la tempesta?

La tempesta e insieme il passaggio.

Decidere di attraversare il ponte

e sentirsi come galleggiare.

È accaduto che scendendo in strada,

ha trovato il riflesso di un fiore,

ha pensato che fosse un regalo

e lo ha preso.

Pena improvvisa

nel ricordo degli occhi.

Taglio e_sangue.

Gli ultimi mucchi di foglie

sotto i passi.

Il silenzio certifica ciò che sarà:

la clamorosa gioia del fiore.

Cosa confutare alla primavera?

una bianca espansione

in a_ritmica continuità

di forme e molti spiriti

ignari a se stessi

in giro infinitamente

da era a era

da spazio a spazio

corpuscoli vaganti

e solitari.

tu e io

la carne della nostra carne

porzione infinitesima

e straordinaria

(straordinariamente in vita)

dispariamo come luce di stelle,

cadiamo...

per poterci ritrovare?

Vorrei anch’io come il poeta 

davanti alla cascata

osservare i volti di chi va e chi viene

leggeri e gravi

non altro desiderando 

che la luce su un dettaglio

che nessun altro ha visto

né vedrà.

Attendo (a) esperienze

di suono e movimento,

notte, fatica e paura.

Mi aspetto appropriate poesie

da non confondere

col normale struggimento.

E qualcosa di vivo - dopotutto -

mentre crollano i sogni

con le cattive abitudini.

Nessuna parola.

Deve essere inverno.

Solo vaghi echi,

come rughe leggerissime,

Deve essere inverno, sì,

questa normalità.

Mi fu necessario il vuoto

come gli alberi alla poesia.

Mi fu necessario il mare

e la benedizione della pioggia.

Non siamo immuni alla bellezza.

Ma quanto rumore,

quanto sangue e quanta grazia 

per essere finalmente vuoti.

Si torna alla poesia

quando i capelli si arrendono.

Si torna alla poesia

della terra e della pioggia,

degli occhi e dei vecchi.

Si torna alla poesia

delle madri e dei figli,

a una sola parola viva.

Si torna alla poesia

per rimanerci, ma ignari,

come prima di nascere.

Torno a Marcella,

ai suoi occhi di cielo

sotto il cielo della sua nuova casa.

La casa dei petali d'argento.

Un petalo-bambina

tra spifferi e tendine

in mezzo a bambini 

aggrappati alla vita

come all’unica fotografia.

Squisita la cena, dice Marcella

ma poi...

come possso tornare a Casa,

non ricordo,

forse confondo le cose con le case?

lèggere poesie: una colpa! 

o piuttosto è utilità,

un miracolo addirittura

                   come quando il sole brucia,

                   o il mare è indecifrabile

e pensi: posso stare altrove

oppure fermarmi qui

Razza umana:

strategicamente assente,

attratta da ciò che è stagnante,

sfasata per pochi istanti rispetto all'eternità,

mimetizzata tra parole eloquenti.

Evita la pioggia e la poesia,

spreca le notti,

teme l'alba,

è in fuga perenne.

Pietra d’inciampo a se stessa.

Il mare chiamò

e non rispondemmo:

la terra non resse,

il cielo si arrese.

Attendemmo.

Con pallidi battiti,

i cuori smagliati,

ritrovammo il bandolo:

a ridosso, un ulivo fiorito_

Non so se ci manchi

più ritmo, gioia o profondità.

Se il rumore delle foglie

il calore del sangue

o l’affondo nel presente.

So che l’albero ubbidisce

ad una sola legge: il seme.

Non dubita non sceglie.

Assorbe certezze terrene

ignaro della sua stessa 

generosità.

Non servono specchi

per riflettere.

La consapevolezza

è una ruga allegra.

Lontana dalla poesia

perché la realtà è più vicina.

Non trovo una poetica parola

per il necessario e il vero:

Il rovescio del rovescio

della stessa medaglia è: vivere.

Se la vita corre,

io aspetto la seconda occasione.

A domanda risponderò:

raccolgo l’acqua nuova

nella botte nuova.

La cogli tra attenzione e distrazione.
Un brillio veloce
un avviso fugace
un’idea balzata in testa.
Al mattino si sparge:

“Il futuro non è

un campo incolto”.

E si accinge all’orto.

Intona un canto

che risuona - invero -

dentro se stesso.

Sussurra:

“L’aria è colma di imminenza”.

Poi s’eclissa.

Settembre impermanente,

la sua luce svanita.

Lascia dietro la sensualità

dell’uva e delle mele.

Ho rivisto la donna strabica.

Spingeva il suo carrello

con l’azzurro degli occhi.

Guardava oltre l’incrocio

seguendo una vaghezza

o forse il filo di un suono

che si perdeva nella città.

Avevo sassolini nella mente

e respiravo con tempo squadrato.

Così è passata:

una pagina di musica

senza il coro.

Non c’è distanza che non possa ridursi

a linea retta.

Guardate le rotte dei migratori.

Da uno scoglio a un albero,

dall’incertezza alla paura,

dal bisogno al desiderio.

Il fremito di lasciare la terra,

poi il respiro del mare.

Se oggi l’aria è salata

e ieri era pregna di terra,

la medesima luna sorgerà

dallo spiraglio del futuro.

Sfidano le aquile,

ridono con le rondini,

scommettono sul mattino.

Poi gli stridii della sera.

E il fiume trascorre sotto di loro.

E’ un miracolo che accada.

Il volo, la tenuta, poi la discesa

in una valle stretta,

e gli indecifrabili fischi.

dal vetro rotto

sono fuoriusciti mostri

a brandelli

E che, l’ineluttabile?

I cinguettii e i rantoli dei superstiti:

poi, come per pudore,

si acquietano nel lungo silenzio.

Gli scomparsi, ritrovati

sotto gli ulivi, coi sogni sbranati

dal cinico sole.

E che, le vite hanno sindacati?

E il frinire delle cicale,

appena fuori dall’urlo del buio?

L'erbaccia dilaga: una coperta pietosa

affinché nulla si dica del nulla.

Le trattative con l’abile mercante del destino

avvengono sulla tratta

dei treni che viaggiano lenti.

Ora smettete la musica.

Parole e cadaveri

Sordida realtà.

Sordi poeti.

E come potevamo noi cantare?

Borges afferma che quella donna

gli fa male in tutto il corpo.

Borges ha detto:

offro la mia sconfitta

in cambio d’amore.

Offro fantasmi e ricordi

in cambio di verità dubbie.

Borges non sta parlando di miti.

Non di una ferita nell’io.

Dice che non serviranno

erudizione,

nuove abitudini,

la notte dei tempi.

Sta parlando di una cosa reale:

la luna piena,

e tu vorresti chiudere gli occhi.

Osservo la tua concretezza
(con gli anni si rischiara la vista):

cataloghi disillusioni

insieme a fenomeni.

Passeggiare con te

mai è stato così:
le nuvole sono refusi

in un testo peraltro perfetto.
Le certezze che condividiamo
non ci aiuteranno a difenderci

dal sole o dalla pioggia:

l'ignoto, forse, medicherà le nostre ferite.

Siamo particelle rispetto al tutto,

foglie inconsapevoli.

Non troviamo la giusta angolazione

per essere grati.

Non ci tiene lontani lo iato

tra passato e futuro 

ma il coraggio che non abbiamo 

nel dimostrare il teorema dell’incastro:

le nostre malattie identiche,

l’essere combacianti.

Così monchi attraversiamo la vita

cercandoci nei libri,

interrogandoci,

abbinando significati inediti

a parole evocative

come musica, mare, vento, foglie.

Il tempio precipita nel verde.

Noi, scontornati da un azzurro totale,

ci stagliamo giganteschi e ostinati

come l’albero di fico.

Il nostro presente legato

alla valle, a chi l’ha levigata,

nelle ere geologiche...

I vasi con fiori e le nostre anime, 

ubriache di bellezza,

si sganciano infine

da ogni appartenenza.

Tutto intorno è solamente pioggia

e Francia

(sprofondati nel buio di un accordo),

il futuro è un’astronave

che gira il compasso del mondo.

Tira vento e normalmente

si amano i gatti,

si mangiano gelati.

Qualcuno bestemmia alla luna.

Quando è inverno, 

si indossano i guanti senza dita.

Ma poi, di tanti capelli ci si può fidare?

E di musica acquarellata?

Le gerbere sfiorite.

Dopo il rigoglio dei giorni scorsi!

Correvo, tenendo a mente

l’immanenza di ogni attimo.

Ma inavvertitamente sono andata oltre.

La vita spirituale

è ridotta ai minimi termini.

Scabra, come un torsolo di mela.

L'ho addentata in tempi ruggenti,

ne ricordo il sapore e la fragranza.

Del residuo, pare escano zuccheri,

molecole nuove.

Una rinascita, in armonia

con la fotosintesi?

Seguirne il movimento.

Non sarà illusione, spero,

quest’aria senza annunci di croci.

Sa di terra, di cose umane.

Un’ombra geometrica 

taglia in due il giorno.

E' stato un giorno bello e caldo,

stanotte m’imbacuccherò.

Aggiungo altri fiori al mazzo artificiale.

Il viola col giallo, l’arancio con l’azzurro.

Il rosso, il fucsia.

Colori e presenze: una folla.

Nel teatro delle cose,

tessuti tende tappeti:

fermi.

Lascerei tutto così,

non come Matisse e la sue danza.

(Nella notte forziamo

il non-so del cielo

e infine cediamo

alle consolazioni).

Scommettere sul sogno.

Lasciar stare la memoria.

(Ogni fiume conisce l’origine

eppure sceglie il mare.)

Per il sole.  

Per il bene. Per le assenze.

Per il verde.

Per un dolore sordo.

Perché non ho parole per dire

ti amo.

Donne e voci tra i veli e bambini

dietro una palla

e trilli di cellulari.

Le vesti lunghe, i passi fruscianti

con gli occhi spargendo

premure di madri.

Accanto sfiorando la medesima aria,

mi strappa un sorriso sentirli

figli e sorelle dal sapore di spezia

nel dolce assoluto del sole comune.

I

Allo scadere dei trent’anni,

dalla penombra ti consegnerò

una lunga lettera

come quando nel sogno

si cerca di gridare e la voce non esce.

E’ probabile che questa mia

ti troverà in un dormiveglia

dal quale soltanto ti scuoterà

il lento frusciare dei fogli.

I segni andranno a posto

quasi per attrazione,

come l’ultima tessera di un puzzle.

II

Per quanto sfuocato sia il finale,

non sarà il tempo ma la luce

a concludere.

Bisognerà mettersi di lato,

cogliere il barbaglio di un particolare

laddove la forma totale non appare,

scommettere sulla promessa,

indovinare il punto di vista.

III

Seguirà una tua risposta.

Immagino il tono: sarà autorevole.

Nessuno di noi potrà dire: rimpiango.

Trent’anni annichiliscono,

raramente risuscitano.  

Mi è parso – o mi parrà? –

di vedere un guizzo nell’occhio destro.

La palpebra ti dava un’aria bonaria,

un’espressione un po’ dimessa.

Ora ti dona un’aria bizzarra

ma non emana confidenza.

Averlo saputo prima, il finale,

non saremmo qui ad argomentare sulla cenere,

coi vetri appannati e i panni ancora umidi

per essere questa stagione.

gli occhi ai piedi:

camminare e guardare.

                                            (sfonda il buio, prende appunti.

                                             talvolta se ne sta

                                             sulla punta di un ramo)

ha taciuto la parola 

scaturita dalla notte.

ha spostato lo sguardo.

chi ha detto che il poeta soffre?

soffre più a dire che a camminare.

Il nostro tempo spendevamo in canti.

Imparavamo dai nostri inciampi.

Perfettamente in tempo.

Gli orologi servivano

soltanto per svegliarsi.

Eravamo nelle cose.

Le manicheverdi celavano ambizioni

e stralci di illusioni.

La legge non ammetteva

interpretazioni.

Avremmo dato -  e demmo -

la nostra testa in corpo e spirito:

ma più potente di un amante

fu la morte.

I corpi muti li tocca il vento.

Venne il vento. Ne venne un altro.

Ciascuno con l’eco del precedente.

Sprigionavano una dolce fragranza.                

Erano come una medicazione.

esce una luce

dalla buia pozzanghera

riflettendovici

Non ti fermerei

nel gomitolo delle parole.

Sconfineresti, vapore tra le nuvole.

Sussurreresti al filo d’erba

il segreto intermittente della gioia.

Non saresti lo screzio della poesia

né il rintocco dell’assenza,

saresti come un canto nella grotta.

nulla si muove

tranne il sole: una spada

dal vetro al ventre

che se ci avessi saputo fare,

avrei fatto;

pensare, avrei pensato;

dipingere, avrei dipinto;

invece dico

ciò che non sapete di essere.

sulla mia voce strozzata la vostra

ombra risuona (è il non-essere).

e ancora dico

quanto è bella innocenza.                 

tempo,

coscienza di gioia:

non sempre.

Ritornare alle pietre,

alle case serrate.

(Il vento gonfia le acque).

                                      Della costa riporto a casa

l’orlo. Il parto. 

(In verità si parte sempre.

E giù pioggia).

                      Non si avverte più l’odore del mare.

(E questo silenzio solidificato)?

Altrove l’anno è cambiato già.

Il domani è un appello.

dormiremo su giacigli di paglia,

torneremo a sentire

il sapore del pane sotto pelle.

aspetteremo nella penombra 

gli indizi del risveglio.

faremo memoria.

e ora spogliati,

voglio vedere le vene aggrinzirsi

e farsi violaceo il sangue.

di gioia.

una sorta di male che si espande,

ma benigno.

si annidava nella logica 

e nella paura. 

infrange i limiti della salute

e alleggerisce l'anima:

è il divenire.

E’ tempo di ascolto. Non dei poeti.

(La poesia la vorrei fare)

Oppure camminare.

Al respiro più intenso

risponderebbe il placido affondo

del piede.

Insensibilmente crescono gli alberi.

Si procede a passo d’uomo.

Nella cascina scoppietta l’alloro.

Sui muri vibrazioni rimbalzano

da antichi suoni.

Si confida nell’immanente.

a passo d'uomo

nella nebbia stanando

il rosa pallido

Si fa dritta la strada,

la prospettiva chiara.

Il sole dirada la nebbia

dai profili di pini e cipressi.

E' sereno.

I passi misurano i giorni,

le basole i morsi del tempo

coi suoi solchi, le levigature.                                           

Rimane sotto l'ombra delle torri

il rosa del cielo:

un avviso che attende risposta.

Come un rumore che ora scompare.

Dev’essere questa

la via che conduce al mare.

sto leggendo lo scrittore:

le figure perse

sotto cieli innocenti.

c’è questa chiarità

e un cielo esatto:

tira a lucido qualsiasi realtà.

un segnale, penso.

ma forse è meglio innaffiare:

l’azalea sta alla morte 

come il sole alla nostalgia.

oltrepassare il vetro

per approdare a mezze verità

poi ancora fluttuare

nella nuvola delle possibilità

indagare la rara materia

dello stupore

ritornare al reale

sapendo di non sapere

e provando a scostare

la tenda del pensiero_

d’autunno l’albero

spaginato: un taccuino

resettato.

urge nuova epifania dell’ordinario.

è mattina, ticchetta un orologio.

ci illuse la parola,

il camminare ci è dolce.

cielo giallo a (s)foglie:

l’inverno partorisce.

captando le doglie 

da ogni segnale,

la grande assente chiamiamola

lana.

la pioggia non tarderà.

sarà come se l'estate non fosse accaduta.

i sogni, la consolazione della musica:

rinunciare sembrerebbe la scelta corretta.

i vecchi amici, le abitudini,

certi inafferrabili discorsi sul tempo

- se sia fatto di materia o di soffio -

non basterebbero a indovinare

la natura del buio.

del resto, ci sono alcune certezze:

il sole sorgerà,  

ci affideremo a nuove persone,

le emozioni faranno di noi carne da macello.

M’interrogo

sul sorriso esausto del cielo:

a volte sembra dormire,

a volte pensare.

D’improvviso, lo scroscio.

Pare dica: ci sono, ci sei?

E noi, con grigi ombrelli,

filtriamo il suo grigio.

Finché un nuovo abbaglio

un rumore un amore  

ci fa alzare le braccia

in una preghiera blasfema.

Poi mi parla del reale.

Mi fa: il reale si sfalda.

Strati su strati

su cui gli umani battono i piedi

in una taranta ansiogena.

Io dico: il reale non ha voce.

Certe mattine ti attacchi ai rumori.

Il respiro, la sveglia del vicino,

una cosa astratta: la musica.

Se tacesse la musica,

esisterebbe il reale?

Una lumaca dopo la pioggia.

L’ambizione del vento.

L’orizzonte che curva.

Quattro voci a cappella.

Gustare l’autunno.

La fuga.

La duna più alta.

La prossima illusione.

Ogni specie di albero.

La mente debole.

I bambini.

L’equinozio.

La relatività.

I cortili

e chi li abita.

Estremo baluardo: la bellezza.

Ho occhi per vedere,

orecchi per udire.

Le rime m’innervosiscono,

il mio ego si è perso allo specchio,

non spiattello i dolori,

non urlo alla luna,

agli abbagli non cedo.

Un sommesso rumore dal mondo:

i morti riversi, l’ignoto

sparire in un albero.

Io non so se siano le statue,

la fierezza dei mendicanti,

l’inceppare nella lingua,

gli specchi.

Cosa osservi, staniero?

L'ombra dei cimiteri,

i fregi art nouveau,

I sogni delle donne?

Dietro al bancone della taverna

pensi al putrido del fiume

o al gelo che verrà?

Ti assale la nostalgia per Jan Huss ?

La vecchia hussita oggi

non celebra messa:

e tu dove andrai?

Non so se sia stata Ginger*

a trascinare Fred*

nell’alchimia dei ponti:

si abbracciano, si respingono?

Se siano le marionette

o la figura di Mozart

a tessere la ragnatela per i turisti.

Poco ho capito,

stregata anch’io.

* Ginger e Fred, o Casa Danzante: così sono denominati due edifici di Praga, ad opera degli architetti Vlado Milunic e Frank Gerhy.

C'è un modo di essere nuvole

e di non-esserlo, insieme. 

Esposte, ma pronte a sparire.

Veloci, leggere o cariche come pensieri,

il loro esistere breve

- l'apparire -

me le fa assomigliare.

E’ rimasta una nuvola grigia

(e già sfuma nel bianco)

tra i palazzi dove suonò la tromba

tra torme d’oscuri

panni squassati.

Dileguata la tempesta,

con svolazzi leggeri d’ovatta,

è di nuovo bonaccia.

Una fresca corrente lambisce,

ora arpiona lo sguardo

una pigra distesa di acque.

Ma sento che dietro guaisce

un lamento di bestia:

dalla tempesta l’estrema richiesta.

Chiedo scusa alla poesia 

perché ne ho perse le tracce

nella girandola dei giorni.

Chiedo scusa al vento 

per non averlo invocato 

quando l'anima era a secco.

Chiedo scusa al mare

per non averlo più vicino.

Chiedo scusa alla terra 

per non averla riconosciuta

né disconosciuta.

Chiedo scusa alla notte
quando cadevano le stelle

ed ero distratta.
Chiedo scusa alla realtà
se ho fatto spazio al vuoto 
che ha annullato persino i ricordi.

Chiedo scusa ai ricordi

perché li ho riposti nei granai

dove nulla rimane nascosto.

 

 

La casa resta piccola

ma gli spazi si espandono

contro ogni legge fisica.

Qui da me, vive l’immaginazione

e si gode del mare

come fosse a due passi.

Lungo la strada si respira l’immenso,

ogni prigione si schianta.

C’è un grande silenzio

dentro l’eco di questa mutazione.

La casa resta piccola

ma i venti l’attraversano

come fosse mare aperto.

Pessoa (o uno dei suoi eteronimi)

sostiene che siamo cicale e mosche:

anche noi passiamo l’estate

lontani dalla filosofia.

La sossego, sostiene Pessoa

(o uno dei suoi eteronimi),

in forma di pioggia o di vento,

sussurrerà il nome degli amici morti.

Sarà un ponte tra l'origine e l'ignoto.

Non è escluso che sia la voce del mare.

la meccanica del ventilatore:

gira il passato con i nuovi e-venti.

mute e rapide le pale

ventilano il futuro inesplorato,

le brezze impreviste,

le occaasioni da cogliere al volo.

nella canicola, è utile restare

fermarsi

tra il gorgo di ciò che è tramontato

e il vortice del divenire.

L’incendio del cielo

percuote e dilata quest’ora.

Densi fiati s’alzano dal caldo-umido.

Balenano dalle vetrine

barbagli di fate morgane.

In via del Sudario,

una donna si copre dal sole col velo.

Dai sampietrini al fiume,

è come traversare il deserto:

ogni passo racconta  l’esilio.

                                                        a Pietro Menditto, 29 giugno 2015 

il fiato caldo dei fiori:

i morti di oggi...

ma non sono cessati.

restano al sole implacabile.

altri fiori si aggiungono al cielo.

un uccello migratore

lascia segni di pagine scritte.

si spostano le nubi al passaggio

e solo infine il poeta si consegna.

dall’altra sponda qualcuno sta partendo,

molti partirono,

altri partiranno.

il futuro è un mestruo.

la luna nasconde l’angoscia

della faccia che mai più mostrerà.

minimi spostamenti d’aria

nel fermo-immagine pomeridiano:

sfogliare pagine, in onesta latitanza.

alternare il non-sapere e il non-volere:

è questo l’ozio.

Fuggo dal mare 

per bagnare l’anima.

 Mi asciugo col telo indiano

che mi ha venduto un Uomo.

nel giorno più lungo, veglio.

dormirò nella notte più corta.

sia così la mia vita:

no no e sì sì, come ha detto

uno che parlava oscuro

e ci vedeva chiaro.

Ritornano,

come uccelli migratori.

Catena di anelli di attimi.

Solco nel sangue.

Traccia di polvere.

Ieri un abisso, oggi un soffio:

ogni tempo inghiotte se stesso.

Ha preso tutta l’acqua

degli ultimi sei anni

- dice Marcella -.

e mostra i fiori

sfacciatamente rosa

con le spine puntate a est 

(speranza?)

nel deserto del palazzo.

Un gelsomino s’infila

nel muro sbrecciato.

Preferisco il respiro dei muri.

Sto nel fluire del tempo

perso,  ritrovato.

M’insidia un libro

che ho lasciato a metà.

Un giovane timido.

Cerca una luna diafana,

ne trova una sanguigna.

Quale spreco, di notte,

il lamento dei vivi!

Pare che le parole

non abbiano senso.

Ogni altra cosa

ha il suo posto,

il cuculo il nido

il figlio la madre.

Anch’io nel mio guscio

:

(unghie di gatto grattano

.

O forse è un cappello.)

Bianco mattino,

sciancato di idee,

amaro di slanci.

Pagina vuota,

ore abusate.

Lavorìo di materia,

non certo riposo.

Ispido come un graffio è il vento.

Ascolta: altro tempo è dato. 

Maggio verrà.

Sugli schianti del giorno

porterà un eccesso di azzurro.

                                                                      ispirato al film "I bambini sanno" di Valter Veltroni

Un grande lago

come bocca spalancata.

E due occhi ripieni di verde:

così i bambini vedono Dio.

La schiuma del mare,

un brivido che si sparge

come uno schiaffo.

E ancora:

un sorso breve mentre corri.

Un pomeriggio a stremarsi.

Vorrei essere l’ombra

di quel loro canto,

la gioia che cade dai becchi.

Davanti al glicine

captare bellezza, vero, forza.

Sfiorisce dopo la notte:

pallido sogno,

ologramma.

Ciò che hanno attraversato:

il pericolo della luce

(e della cornacchia)

le strategie

gli appostamenti

i voli

l'incantevole danza 

il mutevole cipcip 

o il fiufiu disperato.

Una vita in bilico

tra un ramo e un lampo.

Innocenti come nuvole

dopo la tramontana.

Resistenza assoluta. 

Non ha senso fare ora la guerra 

al primo della classe.

Si tratta del banco della vita,

e non della scuola:

chi è presente? Chi non c'è più?

Studiando il vero...

Planando,

ogni cielo è azzurro,

ogni roccia è madre.

Posso chiederti chi ami,

pilota?

Quale distanza hai preso

a unità di misura del tuo vuoto?

Una casa,

un albero,

i tetti,

le miserie,

le alchimie dei corpi?

Tutto in un unico sguardo:

Sono punti e colori,

forme di un puzzle,

ma senza figure.

Cosa vedono ora i tuoi occhi?

Vuoi dirlo, 

pilota?

Le antenne trapassano il cielo,

esplode il giorno con lieto suono. 

Gli uccelli, ora muti, garrivano.

E’ iniziata con un calmo consenso,

si protrae sprofondando nel tempo

come in un comodo letto.

Sulle città invisibili

plana un tappeto volante

che contempla dall’alto

la propria assenza,

che insegue l'inesistente,

che ricorda a memoria

ciò che è dentro.

O forse c’era?

"Per smaltire la nostalgia".

il fiume scorre,

i piedi sono immersi,

chi doveva parlare ha parlato:

tanto basta.

è muto il volo delle civette

a confronto coi gabbiani.

                                                   (iniziare con un non

                                                   e finire acconsentendo.)

Ho sistemato il tulipano viola

tra la rosa e il girasole:

è completo lo spettro dei colori.

Manca solo la perfezione.

Ho amato le sorgenti

più di ogni altra cosa.

Fiumi sono passati,

ma talvolta ero distratta.

Mai è stato così così bello

questo fiume:

la fresca rotondità dei sassi,

una carezza (in)eterna

Nulla cambia, eccetto me.

Dunque tutto accade dentro.

Intravedo una grande spianata

da qui al grande delta.

C’è un momento

- alla fine dell’inverno -

in cui stanno in un gesto essenziale,

intirizziti,

privi di orpelli.

Gli uccelli non vi si accomodano.

Il cielo è pietoso.

Ma a breve il legno

si ammorbidirà,

spunterà un frutto molle tra i solchi.

Nessuno pensi che sono impreparati alla vita,

né che provino vergogna.

In loro è già amore.

Si protenderanno all’esterno,

impudichi,

come vecchie signore ancora pregne

di dolce desiderio.

fino all’ultima propaggine dell’istinto,

cantarono.

poi,

sazi di luce,

deposero suoni e ali

in caldi cantucci.

ora incontrano il dolore:

uno screzio nel buio.

ma il sole li trafigge,

respirano.

Mia nonna è vissuta cent’anni,

con le mani ha contato lane e giorni.

Mia nonna è partita in un cielo di latte,

col vestito elegante e una rosa sul petto.

Mia nonna mangiava pane e latte.

Aveva dei nodi alle mani

e lavorava, lavorava anche coi nodi.

Mia nonna parlava.

Parlava e taceva.

Taceva e sapeva.

E gli altri, li faceva parlare.

Sentiva il telegiornale.

Ogni tanto scuoteva la testa

e la maglia, trovava l’errore

ma non disfaceva il lavoro

e non spegneva il televisore.

Mia nonna dormiva.

Dormiva e vegliava.

L’ho vista dormire

persino mentre faceva la maglia.

Finché se n’è andata

pregando di aprire le porte

e chiamando Maria,

che era la figlia, o forse la madre,

e la chiamava santa.

                                                                                                                               a una violinista scomparsa

La musica? Un silenzio che trabocca

dall'orecchio assoluto. 

Udire? Immaginare.

La materia? Fusione di silenzio e realtà.

Il reale? Ciò che non si può dire.

Tutto è stato già detto e

la vita procede anche senza di noi.

All’invisibile risponde l’inudibile.

La musica non pensa.

Il silenzio è un violino.

Ignari di essere l'universo,

cerchiamo l’immagine di noi stessi

alla finestra del dubbio.

Il reale accade

ma noi narriamo solo il probabile.

Non altro che bellezza.

Lo spazio curva e rallenta.

Ma qui - nel tempo -

si deve nascere e rinascere.

Ricominciare dalla luna. 

Rimanere nell’alone

della sua visuale:

le montagne appianate,

i tetti spalmati,

il mare senza profondità.

Piccolo uomo che guarda in su.

della neve mi appartiene la lentezza, 

ma di più lo scivolare via 

lasciando pulito 
ma qualche nuova crepa.

natale coglie acerbi gli alberi

nelle viscere della terra.

le radici scomparse.

ma ecco origina dalla parola

un dipanarsi della memoria

che approda infine a un oblio pago.

ma nulla si vede.

nascostamente avvengono 

cose giuste e cose antiche.

tra nero e bianco

nello spicchio di luna

l'ultimo uomo

spogliate di orpelli

infine sono tornate

con in testa un cappello di fate

hanno sognato

voli innocenti

hanno cantato

i suoni rimasti:

gomitoli dentro una scatola

tornare a sorprendersi

dei tulipani

coi capi chini,

quasi oranti_

gioire della loro vita schiva

del loro sonno

semplice 

quello spogliarsi di foglie 

coi medesimi ritmi

(o poco dopo)

rincorrendo_si

piano

in un cerchio più ampio

- il tempo proprio delle cose -

immaginando anche un altrove

o forse l’origine

(del distacco)

nel frattempo

lo sguardo posato

dolcemente

sulle miserie dei corpi

lancio un amo al cielo:

è ora che si accorga

della fatica di uomini e bestie,

che dalle acque sollevi e governi

gli agitatori di stelle,

i perturbatori

la speranza non è persa

di raccogliere fiato

dove l’aria manca 

sottile vibrazione,

il fremito di un’agonia:

spreco di vita

di quando non saremo

nulla immagino

e forse, sì, lo temo.

non mi compiaccio d’altro 

che di questo spazio.

se sia bianco o nero, ignoro,

ma non tiepido o sbiadito!

dei vetri non la trasparenza

ma la protezione

dalla luce feroce

e altrettanto dal buio.

Cosa poté infine la pioggia?

Le vene erano secche,

le crepe aperte,

non c’erano lacrime.

Poi arrivò l’illusione

- asciutta -

e bagnò tutto.

"È questa la zona in cui mi muovo quando sono alla ricerca di una risposta - nella mia vita, nella mia musica, nel mio lavoro, nei miei momenti più bui. Ho la sensazione che tutto il resto all'infuori di questo non abbia significato... Resto qui da solo... con il silenzio".

Arvo Pärt

Sei morto per me mille volte

ma non persempre.

Torni dal centro della notte,

porgendo le mani armoniose

a un suono verde di cetra.

Ma ecco dispari,

muti aspetto e sei ombra,

sei vivo ancora e ti volti,

alla mia voce rispondi

con tintinnii rarefatti.

Anche io canto e,

pur morta,

m’incanto.

http://www.youtube.com/watch?v=pwZMzT1kpU4

"È questa la zona in cui mi muovo quando sono alla ricerca di una risposta - nella mia vita, nella mia musica, nel mio lavoro, nei miei momenti più bui. Ho la sensazione che tutto il resto all'infuori di questo non abbia significato... Resto qui da solo... con il silenzio".

Arvo Pärt

Discendo dove non si può sapere

piuttosto essere la leggerezza

di una frequenza d'onda.

Dalle profondità

emergono con-sonanze:

così vibro nel  persempre.

http://www.youtube.com/watch?v=pwZMzT1kpU4

un giorno ricompari

fatto di materia acquosa,

muto.

il sole può discioglierti

ma tu sparisci prima,

eppure non sei un’ombra.

la materia in te si rimescola,

l’aria s’impregna,

agiscono gli elementi,

persino il sole si fa di lato,

crea nuove ombre dalle precedenti.

La luna!

Stamane è qui.

Stupore: è finta!

Non mi ha aspettata.

Rieccola, (ri)velata.

Le ho chiesto: sei sola?

Mi ha detto: spaccata.

La mia mèta è oltremare.

Galleggio e non basta

la mia luce a metà.

La notte al giorno chiede

complicità.

Il grande buio prima di nascere,

chi lo ricorda?

Sempre, dormendo,

torniamo alle origini.

È lì che facciamo la pace

con la vita.

l’artista belga ha spazio dentro e fuori,

cammina su un patchwork di emozioni.

i discepoli camminano in cerchio

includendo anche le ombre,

stanno nelle forme e nelle linee_

hanno radici sopra e sotto i piedi

stupore

giorni da innaffiare

notti da spolverare_

si aspetta godot...

la casa è linda

ogni angolo è stato svelato

gi armadi aperti

ecco: appare e disappare

la sua testa è quadrata

o forse è un cappello

Tre rose di stoffa e una vera

sono insieme finite in un vaso.

E anch’io azzardo

che tra il vero e il falso

c’è la stessa idea di bellezza.

Me ne sto qui

a cogliere metamorfosi.

La pelle sa di fresco, 

sui capelli si annusa

un residuo d’estate.

Le piante stanotte

finalmente hanno bevuto.

E’ una fortuna trovarsi

nell’istante esatto 

in cui le apparenze

coincidono col vero.

La luce si è accucciata

e io mi abbandono al presente.

Il possibile è reale.

C’è un albero secolare

lì dove passo, di tanto in tanto.

Le radici hanno sfondato la terra

e, come un anello,

si ricongiungono al tronco.

nelle secche del giorno

non cerco parole -

sarebbero come sabbia,

come un colpo di tosse.

di sera, nella brezza,

ritrovo la giusta intonazione,

e mi spargo sulle pagine

come un granello.

che gli alberi sul viale si spoglino,

è un vantaggio per chi ci cammina.

il cielo si è abbassato tra i rami:

sicuramente è l'oltre.

attesa e gioia sono in perfetto equilibrio.

dissolte le nebbie razionali,

sparite le brume oniriche

con l’ultima pioggia,

il reale resta l’unico vizio.

Esiste prima di me.

Di là della sorgente,

in un’ansa segreta,

mi ha accecato il suo bagliore 

come un suono originario.

Beati gli occhi che hanno visto,

che vedranno. 

Eccolo, nel suo letto sfatto,

i bordi sfiancati,

i pioppi, i giaggioli, il giuncheto,

i castelli in rovina.

Non so, alla foce,

se sia consapevole 

del ritmo che lo conduce

nel suo stesso flusso.

Sogno scale verso la luna

e una luce totale brillare

sulle già luminose certezze.

Ma qui si è in bilico.

Sa di buono settembre,

è reale (o ne è la sembianza).

Il passo si fa regolare, ci sono

i rumori del ripensamento,

la memoria, il ringraziamento.

Persino la bambola, a settembre,

non vive inutilmente.

Qualcuno la ritrova,

la mette nel cerchio.

Sempre propizio è il tempo.

Continuava a lambirmi da lontano.

La sua casa – in verità - è vicina alla mia.

L’acqua allaga i nostri corpi

prima ancora dei nostri occhi.

A volte è il suo ozio ad annegarmi.

Sempre alla vigilia di un addio.

Quando l’ultima goccia verde

avrà tinto le tue acque natali,

vorrai tornare ai tuoi sassi,

uno a uno.

Potrebbe succedere di incontrarsi,

respirando al largo,

sorpresi di sorprendersi.

Scambiarsi il nome

o il sale delle mani:

un modo per prendere tempo,

per poi errare ancora un po’.

La memoria rimane in circolo

come un veleno necessario.

Non possiamo dirci immuni

alla fatica di stare

con le àncore ai piedi,

condizionati,

aridi,

gli arti pietrificati come scogli

che il mare-erode.

Stesso mare, rotolando verso sud.

Ma il vento oggi è da nord,

fa le creste corte e bizzose.

Verdi con la vocazione del viola.

Scavo un tunnel con la forma del corpo.

Siamo così al riparo 

da persuaderci che tutto è finzione.

Che il finale sia tragico

non è scritto da nessuna parte.

E' agosto quest’aria che scava 

e arrotonda.

Questa voce estenuata.

Quest’ombra di uccelli 

sulla pietra.

Le crepe di luce.

Dalla terra senti 

come spingono i morti

il tranquillo controcanto?

Il drago, l’isola in lontananza,

l’approdo infine.

non leggo giornali,

il mondo mi duole com'è:

hanno sparato

non ha confessato

il mare è mosso

si è pianto addosso

quell’uomo col casco

pareva un po' losco

parole a vuoto

è meglio una foto.

Sulla baia, una grotta.

Nella grotta, una bambola in plastica

e un ciuffo di fiori.

La lapide dice

che Sue è lì

e che Adie, devoto,

ha adagiato nel vento

le sue ceneri verdi e blu.

Una goccia di dolore,

una virgola nel mare.

Ai gabbiani sarà giunta la notizia,

pare più liquido il volo.

* p.s. Azzardo, da principiante, una traduzione in inglese. Si accettano correzioni.

On the cove, a cave.

In the cave, a plastic doll

and a flowers' bush.

The tombstone says

that Sue is there

and Adie, devoted,

has placed in the wind

her ashes blue and green.

A drop of pain,

a comma in the sea.

To the seagulls the news shoud be come,

it seems more liquid the flight.

***

Ecco la versione di Emilio Capaccio

On the bay, a cave.

In the cave, a plastic doll

and a wisp of flowers.

The plaque says

that Sue is there

and that Adie, devoted,

has placed in the wind

her green and blue ashes.

A drop of pain,

a comma in the sea.

To the seagulls should be arrived,

it seems more liquid the flight.

Grazie a Emilio Capaccio

vi lascio i miei fiori stremati

e le (im)potenti musiche

vegliate

sull’ardore dell’essere

anche voi di passaggio.

Quando i figli partono,

un amniotico silenzio protegge le loro rotte,

le mete si rivelano soltanto attraverso la forma del volo.

Le nuvole gonfie, l’acqua le rompe:

un nuovo viaggio, un vago miraggio, 

una visione...

e la stanza è un’astronave.

Il cielo è capovolto:

piove dal basso,

nuvole di terra,

il mare è sopra.

Gli uccelli non migrano,

i fiori rimangono saldi,

così le alghe rivelano segreti.

Dunque non l’assenza né il vuoto,

ma la terra.

 a Cristiana Fischer

La bestia dorme.

Dalla postura,

nessuno sospetta la passione.

Piuttosto la lungimiranza

accanto alla noia

di vederlo sempre uguale a se stesso.

Un rumore sordo e fondo

come un frutto di cui resta

soltanto la buccia.

Molti passeggiano lungo la riva

nelle ore del silenzio.

Qui avvengono molte vite,

a volte finiscono,

e rimane soltanto lo sfiorarsi.

Tutto è ipotetico,

niente è nitido,

nemmeno la pelle ricorda.

Una luce feroce circonda,

e le cose tremolano,

poi si inabissano,

ma è come se fosse buio,

un buio innocente.

Nel mio sogno era ossessione -

al mare ci sei andato, ma non con me,

la sabbia sul comò è allucinazione?

Se poi la notte fingi non sia vero,

il risveglio rivela la parte oscura di te:

hai detto buongiorno ma io non c’ero.

Da un punto ignoto, avvertiamo

che la precisa direzione

è compresa tra ciò che comincia

e ciò che non finisce.

Prendi la luce.

Se fosse un problema matematico

non si fermerebbe sul nostro lenzuolo.

Invece penetra fin nelle pieghe

delle nostre (r)esistenze

Non possiamo che diminuire.

non parlo di poesia,

bussano alla porta.

non parlerò di poesia

finché non disimparerò

ogni linguaggio.

prendi le roselline del balcone.

vivono d’aria e d’acqua,

semplicemente stanno

sotto il cielo paziente terminale.

prenderai il volo,

libellula,                        leggera

sull’acqua originaria, 

generoso il soffio                     creatore.

La Vita è luce,

alla luce le ali,

mai sola,

mai soli,

neppure nel buio del ventre.

di fronte a un uomo che muore,

si tace.

persino i fiori 

chinano il capo.

ma proprio accanto,

schiusa,

nasce una vita: 

un’altra rosa chi-amata.

l’aria febbrile di fiori e di odori,

ma chi vede i gigli

nudi e bianchi?

tasto dolente: quello muto.

rimetterci le mani.

riaffiora un codice di sentimenti.

il nodo si scioglie,

si può sentire il fuori:

aria fresca al mattino.

Lo zucchero si è rovesciato,

i figli non bevono più latte.

Li chiama un vento deciso,

e colori a contrasto:

servirà una coperta. 

Rincorro il filo fucsia,

il più vivace.

Vento a raffiche scuote

i fili, i colori, i lavori, gli amori.

Il cielo è la coperta più grande.

aspettavo un’emozione,

e altrove va via la vita.

sotto forma di pioggia leggera,

come un volteggio di stoffe.

ora si apre il mattino:

non posso non credere che sia

speranza. da giorni un corvo

ritornava sullo stesso tetto.

tutto questo scrutare, indagare,

fare rumore: 

non c'é presa sull’asfalto bagnato.

il filo che cuce, chi può udirlo?

Non farò a meno delle mie ferite.

Sarò come un gabbiano sui rifiuti.

Plano sul mondo con la forma di chi ho amato.

E persino di chi non ho amato.

Ora ti parlo per improvvisa pietà

di me.

radi voli d’uccelli

attraversano la notte_

i nidi sonosparsi,

le foglie perse.

e le figlie, le dilette figlie,

le stelle?

una luna abnorme

lattescente

illumina i visi resi piccoli

da un mistero che sgomenta.

la mia musica si apre e si chiude

con la luce

da bocche spalancate

mi raggiunge non cercata

ma io fuggo verso l’a-canto

molle flessuoso

nel buio rumoroso

dove trovo inaspettato silenzio

un respiro appena appena

nuoto nel vuoto

perché nel pieno potrei naufragare.

è cosa buona

la chimica di questo mondo

e di universi nascenti o morenti,

ciascuno in altra trasformazione.

ma dov’è il vento? 

la contromossa verrà dal nulla?

Non ebbi il fuoco in eredità,

ma l’aria che veste leggera.

Una sottana invisibile.

Altri ebbero parole e istinto.

A me un cuore anemico.

Un caldo-tiepido.

è vero il tulipano giallo

nell’afa di giugno.

                              (il ragazzo studia e suda).

sto stirando pochi panni arricciati

tra la tenda e il vuoto.

                               (le figlie-farfalle ammarate

su spiagge verdi,

le impronte dei piedi

                               conche

per fioriture prossime.)

                               tempo è passato dall’ultimo canto

delle cicale.

è sempre la prova generale.

la parola vero, ombra buona

nella dissolvenza degli atti e delle cose.

Potrei dirti dell’ultimo raggio 

tra le piante del balcone.

Dell’energia di un neonato.

Del silenzio dentro la musica.

Tu lo senti questo grido?

Che non sia l’eco della parola

infinito?

Impronunciabile,

dietro la siepe, s’agita

qualcosa di vivo.

l’istante si è posato. ora.

il nome - quando sovviene -

è ormai roccia e non c’è pioggia

a dilavare gli strati d’oblio.

poi  - come avviene -

l’io affiora

e non sa (chi) amare.

- sono felice -

dice il mare al cielo

- io aspetto -

dice l’uomo di passaggio,

e conta le pietre

e poi le sue lacrime

piene di luce

poi chiede al mare

- dammene un po’ -

tu

continua ad innaffiare il tuo silenzio

io

vedo il mare verde

fuoriuscito dalla prigione delle parole

ed entrambi si pensano muti.

beati voi poeti

da sempre non avete

silenzi né parole -

rimanete

in grazia e con gioia

mentre inspiegabile in vita si perde

la morte.

Trilla i suoi versi per la madre,

nel vento caldo d’Africa la cerca.

Lui le ha soffiato la schiena,

le ha scaldato la voce.

Mi tocca il suono

della sua lacrima:

si spalma sui nostri scogli.

cade sul foglio 

l'ombra ma non rimane

scrivo di meno

se pure il sole si spegnesse,

vegliare non sarebbe l'abisso.

quante notti ho evitato!

è più facile parlare di fiori.

lì stanno e si fanno guardare

anche quando li dimentichi!

di fiori è più facile parlare

che di uomini e di amori

e persino di morte

benché i fiori siano

polvere e fango

se pure sembrino

vita e bellezza.

è facile parlare di fiori

perché muti ascoltano

e non si muovono

se non acconsentono le stelle

- le mandanti -

lo scoppio del grido serale

al mattino è svanito.

dei magnifici segni,

la pantomima

corre il filo tra l’inizio e la non-fine

connesso all’immutabile 

        stare

come prima che accada

ciò che si è appena concluso

Nascosti dietro un cespuglio

in attesa dell’attesa.

Il vento ci scopre

la pioggia ci spruzza

l’istinto di dire “tana”

            ed è subito sera.

Vorrei avere per un giorno

lo sguardo di Miranda,

investita mentre usciva dal lavoro

nelle case dei ricchi.

Ora altri puliscono lei,

immobile sul letto ortopedico

nella camera con vista.

Fuori impazzano i gelsomini,

le rose già stanno sfiorendo.

C’è un turista a maniche corte

e un anziano che attraversa

senza guardare.

Ma dove sono finiti i miei occhi?

Le ho portato limoni freschi,

li ha voluti al sicuro

nell’armadietto numero sette,

un numero e una disgrazia.

Solo adesso, Miranda, ti vedo.

Tu dimmi se mai indosserò

le tue scarpe di gomma

troppo strette per i tuoi piedi rotti

e per chi ha smarrito i propri passi.

al quinto piano della quotidiana gioia 

- mentre essa si compie -

vedo i fiori e sento il vento.

pietà mi coglie, come una smorfia:

faccia a faccia il nulla,

e quanta pena fuori!

Un'onda-schiuma 

di fronte alle case

porta via l'amaro.

Nel grembo d'acqua,

grumi d'alghe.

Davanti al Duomo,

una croce e l'in(de)finito.

Resti quello delle origini, 

mare mio,

cuore pulsante,

feto rannicchiato.

Aspetto che affiorino

dal manto sornione

salate come lacrime.

Nell'oblio tutto è fugace.

Le emozioni sparite.

Nel mare si conservano

calcaree, irrigidite 

lì dove nacquero.

Sacro è resistere, 

non sentendole.

Spirito potenziale.

Tracce appena odorose.

La stessa aria per tutti questi anni

dietro di voi o accanto.

Quando cala il vento,

l’anziano scruta il cielo.

Io penso al vuoto che lasciate.

Ho smesso di srotolare certi fili.

Quasi non li riconosco.

Tutta questa felicità può stancare,

tutto questo azzurro rischia di esplodere.

Io cambierei la festa con un’ordinaria pasqua.

Pare venga fuori fresco

dall’immagine che ho scelto di noi:

due alberi lontani, controluce.

Altri stanno al limitare di una nebbia diffusa.

Indefiniti tempo e luogo.

Ma sono alberi - è chiaro - quelle ombre,

più piccole, più grandi,

senz’altra presenza che un fioco chiarore di stelle:

ad alberi e a persone risparmia il buio del desiderio.

Dalle radici larghe esala l’umido respiro della corteccia

verso il velo di zucchero dell'alba.

E al silenzio aggiunge lo stupore del muschio.

Non mi sei indispensabile,

tu che parlasti per bocca mia

in notti di stelle e di vento.

Sei lusso tra le pietre del giorno

e sei lutto di mare,

inquieto sussurro.

E poi alberi, fiori, parole

sempre più rade: i miei libri.

Inutile fruscio di pagine vissute,

bellezza di un giorno d’autunno

che non torna.

Ecco il presente: una salamandra

mimetizzata sul legno.

Quando un’altra notte

ne svelerà il volto?

a suo tempo il pruno selvatico

profetizzò ciò che è in atto

ora noi - civilmente -

apriamo un tavolo e disquisiamo

se la primavera sia in anticipo

o noi in ritardo. sulla poesia.

Penso a Ulisse,

lo sconfinato,

e mi dico: andiamo,

è ora,

la vita è tracimata

Avrei potuto crescerti addosso,

albero scalzo,

avvinta come le corde di un violoncello.

Invece scelsi l’aria che fugge quando cambia la stagione.

Un luccichio marino, un ricordo, l’ombra delle pietre sulla sera,

e i corpi sparirono con una musica quasi violenta.

Se avessi la forza di un fiotto di sangue,

la spalmerei su ogni istante,

su muschio, alghe, neve, e tutto ciò che muove.

Lì dove sei - dolori nel tronco, colori di frutti -

è nudità.

Ti coprirei allora i piedi

come chi è devoto alla terra e alza le braccia.

I poeti cantano il nulla e quanto contiene,

la chimica dei sogni e dei pianeti,

i gemiti animali.

Un poeta tiene a bada l’istinto.

Sta lavorando a certi geroglifici

che appaiono sulla carne.

Il poeta sospira per ciò che ha scampato.

La fortuna aiuta i poeti,

e non solo gli audaci.

Fallace è il poeta che non scrive.

E’ come un cancro.

Il poeta vive di giorno

e a volte riposa.

Sa fermare lo sguardo.

Mette mano alle cose, le muta.

Non se stesso ma l’ombra,

il rovescio.

I cieli di Piero sono spigoli di vento

puntati su geometrie esistenziali.

Le donne, monumenti di fierezza 

e gli angeli, le loro strutture segrete.

Santa e indiavolata intelligenza,

furore di studio,

trafitta di luce è la Mano

e tutto dispone in simmetria.

Piero dall’occhio implacabile

trascina nel colore delle sue certezze.

A contemplare quei cieli sapienti,

profumo d’erbe e medicamenti,

ieri e oggi è vocazione di Bellezza.

Ti prego -

nei carnali orecchi

passi e torni con echi d’oro

Tu riposi in un vibrare di farfalle

- ferme le mie ali -

e - ora - la supplica

Spianata di cielo 

e cordoli di nuvole bianchissime

come un lungo treno lanciato

in partenze senza meta

lungo valli segnate. 

Coni d’argilla, acqua, miniere

e fiero verde che s’espande

metodicamente.

Rapido passaggio nel tempo,

riconosco il luogo nello spaesamento.

potrei morire in bianco e nero

tra le dita di un ragazzo biondo

(praticamente un figlio)

lungo estatici assoli.

potrei morire benedetta

per mano di chi ama con le mani.

potrei morire in totale dolcezza

toccata da un polacco di nome chopin 

e da te, jan lisiecki,

che ne evochi l’oblio

ma sei innocente come chi è unto

in spirito e materia.

potrei morire ora

e nulla aggiungerei alla bellezza.

Ecco il lembo di un antico velo.

Una mano muta di cenni

nella marea sconfinata,

nessuna deriva.

Col suo ritmo si compie la storia

(per noi l'annuncio).

Un grumo di farina sul piano infinito

sta nel silenzio immoto: parusia.

certi sovrintendono lavori manuali

altri come bambini scoprono il mondo.

certi vincono premi,

inseguono l'astrazione,

amano.

ma i neuroni-specchio

da un lontanissimo accadimento

imitano la vita e la propagano.

tramonti aranciati,

cene_ri austere, 

rare parole,

vuoto di sogni e di segni.

il filo tira se tirato

cucendo i rapporti con gesti semplici

e forse stanchi.

da chi andiamo, fratelli?

tempo era che non mozzava il fiato

la vista di te,

generosa,

in una posa

che profuma d’eterno

distesa.

ho udito della tua grande bellezza.

posso toccarti ora?

Mia nonna uncinettava i pomeriggi.

Filavano ad uno ad uno i pensieri

e restava il vuoto nell’aria

sottilissima.

Il respiro sollevava le ore,

poi ricominciavano i polsi,

le agili dita, gli occhi di fuoco.

Soffia ancora calda la sua anima:

“Bisogna finire il lavoro

e farlo riposare sui batuffoli”.

Come brezza cresceva il progetto

lievemente balzando, non una piega.

Sulla coperta vive la pianta, germoglia.

Oggi lei è dentro un vestito

con le frange fucsia

e la pettinatura da diva.

Inverosimile,

come un fiore d’inverno.

Anche il mio libro di poesie

ha le pagine pregne 

di sgambettante primavera.

Non c’è segno, odore o suono

più necessario.

Davanti a tali epifanie,

chi può dire è solo un cambio di stagione?

Infuso lo zucchero in­­_forma

rotonda, la sola

ricetta imparata, la dose

non sop_pesata:

sciogliere e colmare bisogni.

Cedevole, ogni asciutta fragranza

lievitando si svela.

Amala e aggira l'amaro.

è un eccesso d’azzurro

Il viandante non ha dubbi

incredibilmente le idee

non hanno ragione di esistere

solo i piedi misurano la gioia

quest’idea del paradiso terrestre

- io te e una spiaggia -.

quest’idea dell’amore.

l’ora del tè.

sarebbe la felicità

senonché i panni, intanto,

si seccano al sole.

così ti sei sporto ai confini del nulla

- il vento a favore -

e sei tornato vittorioso

col tuo trofeo bianco,

madido fino ai denti.

chiedo scusa per questa febbre che mi sottrae al mondo

e ringrazio la trasparenza della finestra

oltre le quali il mondo continua il suo corso

col sole in servizio a regolare contratto

quel diavolo nero

- il cielo cobalto -

esplode ma non cede.

gravido d’acqua 

come una livida croce

con liquidi chiodi.

mi estenua la tosse

nelle secche della notte.

l’umore che non scioglie

l’aria in petto, la costringe.

rossa la pelle, ma il vento promise

più fluidi passaggi.

mi rassegno al non-senso del respiro

e non chiedo - credo -

in chi mi ha venduto

l’eterno sciroppo del domani:

certo come l’oggi,

sfiammerà l’ultimo abbaio della sera.

attivare la gioia dal di dentro.

se cammini, la gioia procede.

non così la cornacchia,

impalata all’alba tragica,

sopravvivendo.

la gente muore di malattie

cattive. chi rimane

non sa pensare a niente che non sia banale.

io non so dove siano andate.

ma forse ci vedono loro.

è crudele, febbraio, con due donne buone.

Fino a quando il silenzio, poeti,

se la pioggia dilava la gioia,

se segreti riposano i semi?

Se ignoto parla un rumore di foglia

e voi non l’udite;

se non vi appartiene la festa,

né l'offerta di frutti,

né sorrisi;

se il cammino vi appare un crinale

che né luce non squarcia né fede sostiene,

indifferenti al giorno e alla notte;

se anche il pianto è privo di senso

e il fiume tracima nel nulla

e voi tutto questo tacete, poeti,

chi griderà che la bellezza non si consuma?

Il già detto: quale orrendo scenario! 

Stelle spente, amori capovolti.

Bruciavano,

oggi fanno com-passione.

Di giorno: troppa grazia.

Nel nascondimento: ghiacci.

La pioggia si fa densa,

i grovigli del cuore sono urli

ma il chiaro di luna sparge

l’innocuo inganno del ricordo.

Col sangue sbiadito dal gelo,

frenano appena 

gli uccelli di passaggio.

Comunque passano.

I semi sotto il baobab

non crescono al buio.

e muoiono soli

gli elefanti nella savana.

I griot hanno smesso i loro canti

dal ventre della terra.

Tutto è fremente di primavera.

E tu principessa senza regno né sudditi?

Dov'è seppellita la tua memoria?

(vedi http://www.youtube.com/watch?v=AB64wdtRLYc)

Colore: rosso amoroso.

È il colore di chi non tornerà,

parla in un sussurro 

cui risponde il sospiro 

della memoria: inconsolabile.

Certo vivono: sottopelle.

Chi - non vedendo - li ha sentiti,

si cura con un ultimo sorso:

il ricordo.

essenzialmente aspettare l'azzurro.

Oppure restare nell'anticamera

un po’ traballante di un cielo

che lascia solo immaginare

linee parallele, sguardo e forza

insieme.

dignitosamente muti,

saremo pazienti come chi crede

- o ha creduto -

che un romanzo non finisce

con l’ultima parola.

il dolore è uguale

giù giù nei dintorni dell’io

dove non ti riconosci

e ritorni a quella volta

e non sai più nulla di questa.

finché ti sovviene,

come un lampo cui non segue il tuono,

il cromosoma x.

punti-luce nella nebbia.

un’astronave atterra.

l’uomo: barbuto.

la donna: gattiforme.

il neonato.

violini e violoncelli sottolineano

come a un eroe buono.

come credere alle favole o alla poesia.

il profumo che emana dai fiori notturni

infine scompare.

comincia inodore la scena.

ho già sentito questa musica!

si è scollata la membrana

nello schianto d’ira.

striduli coltelli confitti 

violentano le zolle.

se il mare sapesse il fango 

non avrebbe il coraggio

della trasparenza.

ora parliamo,

dissanguiamo l’abisso.

cielo stracciato

sbriciolando il ghiaccio

uccelli neri

Vento forte.

Pulcherrima

l’euphorbia resiste.

Come un incendio,

il pomeriggio.

E accadono grazie,

non sfiorisce l’euphorbia.

Non sul prato su cui riposeremo,

o dentro il solco

dove altri  innaffieranno, 

ma nel luogo in cui,

resi docili dal presente,

il domani avverrà

nonostante le terrene

infedeltà.

Se anche impallidissero le montagne,

se un fantasma sorvolasse la valle,

la notte rimane un approdo.

Non un gemito, non un ricordo.

Il fiume tace. 

Si leva una domanda:

si nasce al mare per poi disgiungersi?

O non è più ardito immaginare

il tornare alla sorgente?

chiaro di luna

regina batte il nero

candidamente

solo e lontano

dal fastidio dei corpi,

nella testa sente ticchettii

- ciò che resta della vita interiore -

poi un ebbro silenzio.

dall'ombra, poi,

riceve luce

e un sorriso buono

a bucare la notte.

la volatilità del pesce-farfalla

e la mollezza di un bacio rubato

tra una lacrima e un voltafaccia.

in dolce agonia,

ma guizzante d’amore

(dissimulato)

nelle rapide sparisci?

Le quattro del mattino

e non ti pensavo

prima che mi prendessi nel sonno,

sogno nero con postumi di luce.

Vorrei essere uccello - ricordi? -

per raggiungere la casa sul lago,

scivolare l’addio nel giuncheto

mormorando c’è il sole, il sole.

Il palazzo si staglia dietro la nebbia,

come un vecchio castello.
Immersa nel frastuono,
la città non è in grado

di monitorare il suo affanno.

Alla sommità del ponte,

non ti senti più seguito.
Se entri nella chiesa sullo stradone,
senti le voci dei monaci che filtrano dai muri 
e fino all’ultimo dubiti

che sia soltanto una registrazione.
Resistere all’adescamento delle vetrine
è frutto di esperienza

più che di ragionamento.
Uno scrittore in cerca di un incipit

si commuoverebbe nel quartiere operaio

davanti a una bottega interrata.

Oggi non c’è nessuno.
I muri punteggiati di umidità

parlano di cose lasciate 
prima ancora che accadessero.
Che poi sia cambiato tutto,

i muri non lo sanno.
C'è un nuovo murales:
è come un enorme occhio.

E’ straniante passeggiare

lungo il cimitero.
Le piccole lapidi

ordinate come fili d’erba

brillano di luce obliqua,
qui più esposte, lì occultate dall'ombra.
Inaspettatamente, dietro la curva,
appare un edificio razionalista.
Sotto la pioggia che non è caduta,
la varia umanità richiude i propri fagotti.
Colpiscono le scarpe di due misure.

A rifare la strada ci si affatica.
Il passo, comunque, resta sostenuto.

Per riunire il cerchio

è bene meditare 

sul liquido amniotico del futuro.

Poggiare i piedi sul fondo,

prendere lo slancio, e risalire.

Scioglierei sale tra le mani,

abbraccerei il confine del mare,

dal guscio dove sono

scoprirei la ruggine di un santo minore.

Come danzano a Capodanno 

due anziani in cucina,

così il mio pensiero

su ciò che dura.

Ho appeso una pallina all’albero

fuori tempo massimo.

Sul ballatoio ho sistemato

due nuovi quadretti.

A giochi fermi, piove. 

Piove realtà.

Sebbene qualcosa

abbia perso i connotati,

sembra ancora un mare conosciuto.

considerando il colore compatto,

chiedo come ci si orienti al tramonto

fatto certo che il rosa del cielo

tal quale si rifletterà

- tra il dire e il fare -

nel mare

la tigre bianca

nell'insolita nebbia

colpo di coda

***

soffuse ombre

bianche sulle pareti

come un fumetto

Vecchi briganti

con le armi spuntate

ma gli occhi cattivi.

I figli - pelle di luna -

venduti a caro prezzo,

in cambio un po' di mare.

Dai torrioni si avvista

l'olio dei morti.

A goccia a goccia

passa l'inverno,

cibo dei poveri

conservato nelle madie.

Il pane resta:

dolcezza certa.

   (http://bollentispiriti.regione.puglia.it/index.php?option=com_k2&view=item&id=8129:anteprima-facce-dulivo-mostra-fotografica-di-cosmo-mario-andriani&Itemid=1300328)

Tu,

che (non) mi sei necessario/a,

esci dall'imbarazzo del silenzio,

fatti visibile nel mare d'inverno.

Luce fuori dal presepe,

non trova sbocco

la nuda tenebra.

La preda oltre il terrazzo,

si slancia il predatore.

Ghermisce il plumbeo 

tetto del cielo, lo rompe,

elegante lo scatto 
urgente del bisogno.

Con l’aspetto di un signore,

ha sangue e passione.
Le ombre
le finisce la luna.

Sparsa luna,
così intera allo sguardo,
con le fauci spalancate  

sul vassoio del mio giorno, 

ti vedo rifulgere come un sole.

Alla notte ululi dai prati del cielo,

distante.

China sul fiero pasto di stelle,
rubi la scena ferocemente.

Eravamo bambini
nel giardino delle diversità.
Chi troppo elegante,
chi con lo sguardo naïf,
chi con addosso un maglione vissuto.
Se i saluti fossero provvisori
lo potranno dire i sopravvissuti.
Qualcuno ha persino tentato
un lamento, addirittura un pianto.
E anche un dispetto al vicino:
“Sei tu che ti sbagli, amico”.

Andai via con in bocca
un sapore dolce antico.
C’era nebbia e non capivo 

dove fosse l’ombra e dove la vita.

L’agave fece il frutto:

giallo sfacciato.

Credeva di essere feconda.

Icona dell'universale pena,

bellezza estrema.

La morte preannunciata dal colore.

un brano al giorno.
viene dal buio non dal vuoto,

un'ombra dall'abisso, 

è energia, non sogno.
l'odore di un corpo,
l'intensità delle mani.

vorrei contemplare

lo splendore vibrante del reale 
nel gesto vertiginoso e inutile.

sorvoli il glissando 
dei minuti rubati al sonno.

ci sei
dall’altra parte del mondo:
vibrata origine, omega e armonia.
ininterrotto canto, richiamo.

e l’aquilone con l’archetto

forma l’aquilarco,

ala di un corpo ligneo.

* (oppure, unendola alla precedente, in un unico testo)

Non potrei, col violoncello,

essere come Sollima Giovanni,

nato a Palermo.

E' nelle viscere,

invece a me prende le orecchie

e sparisce.

Lui ci parla, a me sconvolge.

Sorvola il glissando 
dei minuti rubati al sonno

dall’altra parte del mondo:

vibrata origine, omega e armonia,
ininterrotto canto, richiamo.

E l’aquilone con l’archetto

forma l’aquilarco,

ala di un corpo ligneo.

Il violoncello. demone seducente:

e se non avessi cuore?

Ignoro quando s’aprì il varco

e volò capovolto nel bianco.

Non potrei fare ciò che fa

Sollima Giovanni.

Lui è il violoncello.

Io amo il suo canto lungo,

leggero gioco e amarezza.

Sono come chi attende il turno,

muta e notturna,

dentro il fodero richiuso.

non potrei, col violoncello,
essere come Sollima Giovanni,
nato a palermo.
il violoncello è nelle viscere
invece a me prende le orecchie
e sparisce.
lui ci parla, a me sconvolge.

demone seducente:
ma se non avessi cuore?
ignoro quando s’aprì il varco
e volò via

capovolto nel bianco.

non potrei fare ciò che fa

Sollima Giovanni.
lui è il violoncello.
io amo il suo canto lungo,
leggero gioco

e amarezza.
sono come chi attende il turno,
muta e notturna,
dentro il fodero richiuso.

Le radici si approfondiranno.

La pioggia dilaverà le foglie/figlie.

Luce e buio s'incammineranno

verso la la reciproca com-passione.

Apparirà una tinta d’azzurro

con vortici rossi.

Irromperanno festose le cornamuse.

In attesa dell’inaudito, 

molti non parleranno.

La palingenesi sarà un ritorno.

scricchiolare di foglie,

mia vita,
sotto passi affrettati:
così perturbato, sconquassando

- come deve - 

viene il giorno.
espande il suo raggio tenue 
nel piombo compatto.

quel cane che abbaia è più triste

di un pozzo senz’acqua.
vieni con me sotto la pioggia.

Da Marcella il cielo è di piombo

o non c’è.
Quando arriva il suo compleanno
tra i pilastri occhieggia l’azzurro
ma solo un istante,
per non lasciare dubbi.

Dal settimo piano si vede tutto piccolo 
ma le foglie del ficus crescono in alto.
Il cielo è un grande inganno per Marcella.
A ben vedere è come un mare

sopra e sotto
e Marcella tira le vele.
Oppure è un soffice alone
che libera per sempre dalla gravità.

alla notte che deflagra 

come voce di violoncello,
a uno struggimento più fondo,

a un vuoto intenso,

a un dolore,
a un accordo fermo,

a un loop antico:
torno.

nella casa del non possiedo
mi prese una volta e,

piazzolla colpevole,

dissi: non lo nego.

Foglie rosse e ribollir di tini.

Sentinella è il vento
di rinnovate stagioni.

I went into the room,
near the secret heard you,

then I loved.

Voci segrete,
ebbre foglie dell’intimo

tuo crepitare,

novembre:
porti un lutto immotivato.

Quando nei prati del cielo

saremo anime trafitte di luce,

vivremo ancora in relazione?

O vibreremo per simpatia?

Vivi non ci trascurammo, 

dolci aguzzini l’un l’altro.

Trascolorati,

romperemo forse le catene.

E ora cosa siamo: alberi troppo vicini?

è tanto che non parlo:
ho perso la chiave d’accesso.
eppure c’è vita sul mio davanzale,
vicina che posso toccarla.

romperei i vetri.

invece scrivo e batto i denti.

sotto il coperchio c’è l’in(de)finito.
io non ti penso, ricordo soltanto.

I piedini radicati alla culla.
Le manine avviluppate. 
Sale, iodio

e persino carcasse sulla riva:
il bagaglio doloroso di un lungo viaggio.
Così l'urgenza del crescere.

Dall’acqua natale,
sangue e linfa.

Dal mare,

incendi febbricitanti, a volte.
Ma questa notte è per le certezze.
Venuti dal nulla,

avrete in cambio riconoscimento.

tocco i profili rosa dei tetti.

ovatto l’interno delle finestre.

dalla strada grida ancora l’estate.

godo della morte della luce:

piano il buio mi riscalderà.

sono l’autunno caduco,

e vengo e muoio ogni anno,

e calmo.

dico il plumbeo cielo panciuto.
dico i persi occhi gravidi,
la luce appostata.

dico il non saper dire
oggi è ancora sole.
dico - allora -  mare
nel piccolo stagno,
un lungo pesce s'aggira
mimetizzato.

dall’astratto trarre la materia,
corpo e spirito in movimento:
sfiorarsi la mano è un vortice,
al limite meglio un abbraccio.

eravamo nello spazio del gioco,
una danza la musica l’emozione:

metafora di un ruolo,
non eden solamente.

sobbollire di umori in densi vapori:
c’è qualcosa di grande in pentola,
gli elementi in brodo primordiale
dal caos proliferano in ordine e sapienza. 

nel brulichio del cosmos, il tuo
logos digiuno solitario stride

come un satellite fuori dall’orbita.

l’ultima stella scompare

nel tuffo dell’alba.

nubi striano il visibile:
passa la notte.
non ancora s’affollano flotte
e si spargono gli echi:
delle lotte di ieri, visioni
di abbracci di ombre con corpi.
vivi si va per altra
piega di tempo, stirando l’ignoto
come fosse noto, candida-mente
scorgendo nell’inchino et laudes et orationes.

Arzillo il cavaliere, la dama 

è leziosa.
La coppia sotto l’arco - braccia unite -

parte col destro,
ritorna coi ruoli scambiati.

Tempus fugit,  l’attacco si perde,

la fine è arrivata troppo presto.

Si sfiorano al croce-via,
breve è il turno, ecco il cerchio finale,

tacco punta, punta tacco, 
ci vediamo al prossimo giro.

apparenze non vedo 

ma muti spessori di pietra
(nemneno gli storni nel cielo).

ma quella voce m’impetra:
aiuto, pietà.
che non mi sia tolta
l'ora d’aria!

Guarita, forse salvata, 

dal tempo-coperta.
Si difenderà dal freddo,
a dosi di caldo combatterà
la menzogna del sogno.
Sarà misura dell’eterno

il tenero annodarsi dalle radici all'oggi.

Il corpo assorbirà
gratitudine.

La terra non drena le ferite,
acqua non passa senza fecondare.
Nello spazio del vaso dura la rosa.

Era nostra la notte, scivolando
come acqua di falda.
Schiaffi le irte luci dell’alba,

intorbidando i gesti diurni.
Guardavamo i nostri ombelichi,
d’altro non parlavamo
che di ferite ancora infette.

Abbiamo guadagnato chiarità. 
Le mattine sono spari d’azzurro
sulla tenda dei nostri segreti.
Potremmo farne a meno,
come gatti che strizzano gli occhi
allo scandalo del sole.

Il punto di vista è alto

(dai vetri entra un pezzo cospicuo d’universo).

Da qui le miserie si sbriciolano,
come fratture scomposte.
Con materna premura, la luce
inganna l’attesa... di una stampella.

Nella sala dell’ambulatorio
i miei fratelli indiani ridono

sotto il cielo che s’intrufola
nella corsia, quasi sgambettasse.
L’ora è tarda e non succede niente.

Cosa conta un piede rotto
quando navighi a vista tra le nuvole?

qui le nuvole si siedono,
lì soffici sbuffi in campo aperto
improvvisano una danza euforica.

qui gli uccelli fingono

un'immobilità contro natura,

lì è una gara con gli aquiloni
in spumosa esuberanza.

qui la forma si contorna di scuro,
lì d’improvviso

draghi accendono il mare.

qui, sotto un cielo bloccato,
ho provato a immaginare l'oltre 

che lì ho toccato.

è rimasto, tra te e me,

un muro d’acqua.
materia impalpabile

ma puoi leggerci un po’ di noi.
la luce trapassa e scivola,
non distingue i colori,
non c’è nemmeno l’ombra
di una pagaia che affonda.
le vibrazioni si fermano 

davanti alla prua.
dove appoggia lo scafo,

tra liquide crepe,

c'è solo un sibilo:  il tuo nome. 

i migliori andati via.
in cielo ancora il sole, verso sera:

tutto deve essere un pacato

trascolorare nell’oltremare.
da qui il passaggio dei vivi.
il dolore, dopo.

la guerra è consumata.
sotto spoglie di colombe, 

avvoltoi dal ventre di fuoco,
non-umani nella tempesta: odiano.

sul marmo sbarcano cadaveri

dal colore oro-sabbia
davanti al mare-specchio.

cielo, dove sei?

si ode il canto incerto dell’ultimo migratore. 

azzurre rincorse soffocano il respiro.
tredici corpi sommersi,

riemersi.

perché hanno detto casa

un giorno, un giorno solo.

nuvole come onde (il mare è sotto),

gli uccelli volati via.
la bufera ha spazzato i dubbi
e scoperto i trucchi.
passiamoci il segreto

come due sposi.

nella grotta divenuta sacra,
nudi e selvatici,
spingiamo aria in su, immersi 
nella vibrazione del cosmo. 

profonda risonanza,
ricordi,
l’eco dell’ultimo tuono.

un vago mormorio nel ventre. 
il sogno del ritorno.

sarebbe ora di un po’ di prosa:
rifare letti, riempire carrelli
prima che l’inverno avanzi.

fiori d’oro di primavere poetizzarono già.
qui - piuttosto - le miniere
da cui si estraggono futuri
col vantaggio della fattibilità.
sul ponte di un nuovo giorno
- con le sue troubled waters -
si compia l’ardua metamorfosi. 

i segni si colgano nell’erica austera

e nell’aranceto acerbo,

e che non siano sogni dell’alba
coi loro spini!

                                    a M. Z.

dalla pancia del bisonte

Matisse preme per uscire.

gioiscono in tondo uomini e donne:
                     la danza, la musica.

sei ancora Uomo della pietra,

piccolo uomo arrabbiato.
cedi lo sguardo in cambio della pelle
poi torni a crescere il mostro.

           La danza                       La musica

* vedi Matisse: La danza, La musica 

il silenzio che non riusciamo a dire - agli amici de LaRecherche -

non torneranno i lampi che rischiarano.
respiriamo contro tempo

come grilli d’inverno.

i lamenti impregnano l’aria
come gridi spietati d’uccelli,
folate di vento strappano le stelle,
incrina il cielo la danza beffarda della luna.
chi resiste?

ma un antico racconto di donne e di fuoco 

inazzurra le corde di un’arpa segreta: 
noi cantiamo il silenzio.

Tempo lento.
Avverto la lontananza 

e insieme la prossimità,
vedo nel piccolo l’immenso,

di ogni cosa l’opposto e la sua ombra.
Tanto potresti,

srotolando un tappeto di libertà

ma inerte è la forza che sprigioni
in placido divenire.
Torre nel deserto,
nuvola chiara nel cielo immoto,

non ti consumi.
Penetri il mistero
e vi dimori nell'impermanenza
di una quieta felicità.

nulla da dire:

litanie.

non altro che continuare

dentro/fuori

fuori/dentro,

labora et ora.

qui et ora.

voci d’argento 

- da quale limbo, dove andiamo fratelli? -

niente più vale

dello stare soli

nel vetro del chiostro:

fiori, neve, abbandoni.

nulla da aggiungere,

respirare.

Ti ringrazio

per il miracolo della Carne
e della Fonte.
Se il nascere coma la sete,

viva la vita! AcquaViva.

Rinasca dal deserto della Croce
nel giorno dell'esaltazione. 

come il sole sulle macerie

di un terremoto.

crudele e inutile.

sarà per questo che ogni fiore

nel buio si chiude, non muore.

un grigio lenzuolo sulla città.
una manciata di minuti all’autunno.
scocca l’inflessibile
senza siglare accordi

con l’ imminente

troppi colori feriscono,
ma l’azzurro che riporta a casa.

i sogni stanno in scatole piccole.

Ci manca saper aspettare
il primo riflesso del sole.
In anticipo sulla luna, 

quasi sempre ci addormentiamo prima.
Di tutto ci facciamo una ragione
tranne del senso.

Vale di più un poeta che parli di morte.

Che almeno abbia toccato un cadavere.

Uno che scriva l’enigma del ridere
nei geloni delle ossa.

Che disseppellisca la carne sua.

Riconoscerlo dalla forma delle ciglia,
dal segno d’aquila sulla fronte,
dal sole che mugola sull’argento dello sguardo,
può squarciare il tuo occhio.




*Arben Dedja, nato nel 1964, medico e poeta albanese,

vedi http://www.disp.let.uniroma1.it/kuma/poesia/kuma13dedja.html

è tempo di celare le parole

sotto le zolle,

scordarle affinché crescano.

saranno parole giustificate.

Porto via i tuoi occhi timidi,

ragazzo afgano, e il riccio dei capelli,
il tuo francese rotto e il sorriso ingenuo

tra i volti di Les Marolles.
Ti restituisco i miei orecchini con le rose,
l’oro antico della tua memoria,
piccolo fiore appeso al sogno cosmopolita.

A Bruxelles luccicavano al sole,
dentro il velo del pacchetto,

i saccottini di verdura.

Luccicano i fanghi de la Mer du Nord,

nelle tue notti senza luna.

Tu, ragazzo, hai tempo per dimenticare 
e io per ricordarti.

netto e chiaro questo cielo
di piccoli sudori 

e grandi rigori.

il mare è alle spalle,
c'è un avviso di nuvole:
tenere ansie di fanciulle.

le incongrue cicale,

il rumore che prende alla pancia.

cantavano. 

tempo è ora di consuete faccende

sotto nuvole e pioggia.

città vuota.

nell’implodere sordo dell'asfalto,

ciascuno con la sua benedizione.

una maglia nera sbattuta dal vento:

la smorfia perenne del mare:

una maledizione.

tre rose tre colori
tre corone tre maree
tre angeli tre ruote
tre cantici tre lune

danzate nelle stanze dell'amore
toccando immergetevi
consumatevi sperando

dolce è la notte

e non ti ho sognato.

c'è un azzurro che penetra

e un rosso che irrompe.

non ti ho amato abbastanza

da bere questo liquido sole

nel mare di gelo.

Non c'è tenda che tenga, ad Aleppo.

Qui sono a strisce
per vedere il colore del mare 
tinteggiare la pelle

di rosso come il male

sul bianco dei cadaveri.

Il vento sparge ovunque l'odore.

(vedi Franco Pagetti, Le tende di Aleppo, http://espresso.repubblica.it/multimedia/lista/fotogallerie/32695106)

Bianco mediterraneo: 

qui va il minimalismo.
Preferibili pareti cangianti, 

per orientarsi col sole.

Il lungomare è una retta,

accompagna finché ci si perde.

Con finti rampicanti,

la terrazza si difende

dall'eccesso di iodio.

La sera si rabbuia

come un ricordo.

Una sostanza si attacca alla pelle,

sembra manna.

I vicini: alcuni non sono più.
Resite il musicofilo e la sua casa

le cui tende si gonfiano

a ogni cambio di disco.

A metà mattina, poi,

si è già stanchi

come feti prennemente immersi

nella liqida (ri)sacca.

L'amica in partenza.
Io resto a vegliare
- solo per un po' -
se le cose crescono o si assestano.
Lei starà in un lodge spartano.
Io rimarrò su questo alto-piano
sul mare, all'incrocio dei venti.
Strumenti,

più che fini.

I leoni a confronto

con una specie innocua: gli umani.
Lei toccherà l'essenza delle cose,
metterà in tasca i tramonti.

Io nel mio vestito di casa, farò senza,

penserò a lei.
Le acque si incontrano tutte.
Così si spiega l'odore che sento,

di un'esotica pietanza.

si levano fuochi 

dal filo purpureo dell'orizzonte,

un urlo tinge l'acqua puntuta di scogli.

oggi lambisce la baia dei turchi 

un diamante accogliente.

nel mistero del corpo bagnato

un abbandono mai conosciuto.

fossi nata pesce

sarei beata in questo mare.

Dalla fuga non si fugge.
Il ritorno è una puntura.
Il sospetto di non essere partita.
Il medesimo vento.
Non è il mare a sommergere.

Qui i panni si asciugano

al vento di mare.
Sciorinare gli amori e i dolori

con le colpe

(se colpe siano state o se disgrazie).
Cicatrizzano.

Si asciugheranno le parole dette,
il tempo sarà un tessuto nuovo,

ben stirato.

Una piccola stella

toglierà l'odore di umido.

La serenità 

in cambio di santini ingialliti.

All'improvviso: verde, marrone, viola.

In totale solispismo, 

intorbidando per primo se stesso.

Prima di traboccare, brontola.

Il vento lo sferza,

l'azzurro è scontornato dalle ombre.

Io registro i suoi melodrammi,
le rimostranze gonfie come vele,
ogni tanto mi fermo e lo ascolto.

Ma resto col mio ritmo.

Una pietra esposta

alla tramontana.

Un cactus asimmetrico.

Il mormorio dei panni al sole, 

una prova di forza.
Un comò pieno di stoffe

che mai vedranno la luce,

e nodi da cui spuntano ragnatele.

Infine un gatto molle.

Dal suo nido, mia madre

vorrebbe migrare

ma non ha parole

e forse neppure scarpe.

Col cane al guinzaglio,

ma pensando di addomesticare il mare,

attendono.
L'attesa talvolta la chiamano dramma.

Oppure donna.
Ringraziano per il vento,

se leggero,
per un sorriso: che bella gioventù!

Vorrebbero possedere i ricordi
ma di alcuni hanno perso le tracce.
Dicono che le promesse

sono cadute,
che le carezze

erano schiaffi,

che il mare

ha l'alito puzzolente.

dalla nebbia emergono 

paure e alberi.
questi scarniti,

mossi appena dal flusso delle auto.
le paure in agguato 

con lunghe dita prensili.
sull’autostrada

vado sempre dritto.

Fa fuoco e fiamme coi gabbiani

il sax di Wayne,

butta suoni come lunghissime lingue,

oppure carezze e rantoli.

Il ritmo che pulsa

è dolore ma dà gioia,

nota dopo nota.

Uno sputo d’uomo: 

ottant’anni tra martelli e corde, 

spazzole e piatti.
E' un seduttore,
ti rapisce con urli di pancia:

ancora, ancora!
Ora s'alza il batterista: 

ancora soffrire e godere.

La cavea è un ventre:

pieno o vuoto, è sempre

una questione di fame.

*Wayne Shorter, esibitosi col suo quartetto all’Auditorium di Roma il 21 luglio 2013, vedi anche http://www.larecherche.it/testo.asp?Tabella=Proposta_Poesia&Id=2252

ecco un corpo: il mio.
se lo conoscessi,

te lo presenterei.
ma non lo conosco.
l’avevo predetto:
parleremo altri linguaggi.

il corpo. lontano e muto. 

quasi sempre in esilio.
oppure ingombrante:

la fame e il sonno.
una forma scavata nel vuoto.
la mostruosità che ieri non c’era.
acqua, cenere,

nascere, morire.
risorgere?

le mani.
quante parole non hanno sussurrato?
la voce.
quanti visi non ha accarezzato?
cosa so di te? 

cosa non so di me?
certi corpi non si con-fondono:
cocci di bottiglia.

niente come un vestitino verde

fa estate.

alle cinque del mattino,
anche se l’aria punge,

il verde è caldo.

come la musica che ti piace,

anche fuori orario.

anche fuori orario,

come la musica che ti piace,

il verde è caldo.

anche se l’aria punge,

alle cinque del mattino,

fa estate.

niente come un vestitino verde.

Luna bianchissima: 

vi appare il volto di nonna.
Nonna affacciata

al suo transatlantico,
e dentro la sua famiglia,

sgranata all’uncinetto.

Ha cenato da sola

metà della vita.

Giallo viola lilla rosa rosso.

Quelli recisi - lo sai -

non mi piacciono.
I gambi gonfi 

come corpi morti in mare. 
Il portafiori conosce quest’agonia.

Alcuni continuano a crescere,

in un attaccamento disperato.
Ma l’acqua sempre si opacizza
come liquido amniotico al termine.

Di certi s'ignora la nobiltà. 
Bianchi, non spiccano

sul tavolino chiaro
e sono muti dentro.
Destinati agli altari,

con anonimi fiori di campo,

- certo più variopinti -

si espongono a medesima sorte.

Sradicati: hanno già dato.

ti ho bruciato sul canapè -

ti ho poi sognato grondante acqua -

ho innaffiato la rosa -

è il quid di un sogno d’estate

sul verde canapè

ti ho risognato sudato sul canapè  -

bruciavi e ti ho innaffiato -

ho asciugato la rosa -

è il quid di un sogno d’estate
sul verde canapè

Si levava un dolcissimo vento.
Sussurrando, circuivamo la notte.

La metamorfosi!
Una bufera tagliò le ombre al pino,
il sonno degli uccelli fu profanato.
Così folli in odio ci avvinghiammo.

Ti finii.

L’aurora ci sorprese nella luce
della tregua.

Non si muoveva foglia.

Sono quella delle sette del mattino.
Sveglia, vuoto, pensieri.
Sono quella che aggira la notte

e alle campane dice: era tempo!

Una stella in ritardo.

La sua rotta deviata.

vite appese a un baratro
come panni sul filo del bucato -

mi fu donato un pianoforte.
lo sfondo è quest’abisso

Alwasi e Aikije, adolescenti 
nel Niger semi-nomade. 
Allevatrici. 
E’ Alwasi la più grande. 
Sgrana il miglio, pesta tutto il giorno.
Aikije munge.
Ogni due giorni raccolgono acqua. 
La issano sui fianchi dei muli.
Le piogge, quando terminano,
si fa festa. 
Uomini dai candidi denti
roteano lo sguardo truccato.
Le donne li scelgono,
scossi i cerchi alle orecchie.